...Warum tust du das?
Du dämlicher Vollidiot! Hör auf damit!
...Findest du das etwa lustig? Glaub mir, das ist es nicht!
...Gott, du bist so ein Volltrottel! Was ist denn dein Problem?
Hältst dich wohl für ganz toll, was? Ich sag's noch mal! Das ist! Nicht! Witzig!
...Du...
Er weiß, dass ihm nicht mehr viel Zeit bleibt.
Ich kann es ihm ansehen – der Ausdruck in seinen Augen, die Art, wie er die Finger in seine vor der Brust verschränkten Arme krallt.
Er weiß, dass ich hier bin. Bei ihm, ganz nah. Auch, wenn er mich im Moment nicht sehen kann.
Es war nicht fair. Es war einfach nicht fair.
Seit einer gefühlten Ewigkeit bereits hallten diese Worte in Robins Kopf wider, waren zeitweise das einzige, woran er denken konnte. Tage, Wochen, die vergangen waren, und immer dieselben mantraartigen Sätze.
21:30.
Ein Abend im Dezember. Kalt, eisig, schneebedeckt der Boden. Die Luft so frisch, dass sie in der Lunge brennt wie Feuer.
Wundervolles Gefühl.
Abende wie diese sind es, die ich so sehr liebe. Verschneite Winterabende, arktische Temperaturen; so k
Aleistor hörte den Knall eine gefühlte Ewigkeit, bevor der Schmerz kam.
Sein Körper wurde nach vorne geworfen und der Gurt schnitt in seine Brust, drückte ihm die Luft aus der Lunge, und irgendetwas knackte laut, aber Schmerz war da keiner.
