Kill this Killing Man I

Man stirbt nur einmal

Killing man

Jack Savoretti
 

If I said I was sorry

would you forget the things I've done?

I don't know why I even worry;

I don't believe in anyone.

'cos in my sleep I'm still running

from the demons and the ghosts

that in the night I hear coming

they're coming back for what I stole

'cos I am a killing man

I am, I am a killing man.
 

Some believe in the devil,

but who are they to know?

How dare they give a face to evil,

when they're the ones loving the show?

They don't know that I am a killing man,

I am, yes I am,

just another man,

doing what is said and told

just like you my friend, we all sell our souls

please don't make it hard

when I come around for you,

it's not personal, it's just what I do,

'cos I am a killing man, I am, yes I am a killing man
 

There will be a moment in time

when I find the strength to take a stand.

And I will look into my stone cold eyes

and I will kill the killing man,

'cos I will kill this killing man
 

1) Man stirbt nur einmal
 

„Und was soll ich jetzt tun?”, fragte Sam heiser.

„Bitte Sam, hör auf mit dem Wahnsinn. Geh zurück nach Stanford. Wir haben soviel verloren. Zuviel! Steig aus bevor es dich auch noch das Leben kostet”, antwortete Dean, „und pass auf mein Baby auf.” Er kämpfte mit den Tränen.

„Ich schaffe das nicht!” Auch Sam versuchte seine Tränen zu unterdrücken. Sie waren soweit gekommen und jetzt sollte es so enden?

„Doch Sammy, du kannst das. Bitte tu es für mich", fuhr Dean fort und blinzelte, „es wird mir helfen, wenn ich weiß, dass du aus der Schusslinie bist."

„Aber, wie soll ich ruhig studieren, wenn ich weiß, dass du für mich in die Hölle gegangen bist?"

„Sammy, bitte. Hör auf!"

Sam nickte und versuchte die Tränen runter zu schlucken. Er wollte stark sein, wenigstens dieses eine Mal stark sein, für Dean! Aber er war sich nur zu sicher, dass er nicht nach Stanford zurückkehren würde. Nicht solange er wusste, dass Dean in der Hölle war und Lilith lebte.
 

Dann begann die Uhr zu schlagen, langsam und unerbittlich.

Zwölf Mal. Die Brüder starrten sich an, mit Tränen, die jetzt nicht mehr zurückgehalten werden konnten, in ihren Augen.

Sam blickte seinen Bruder an als hätte er ihn noch nie gesehen, als wollte er sich sein Bild für immer einprägen. Die Tränen liefern ihm über die Wangen.

Dean versuchte zu lächeln.

„Es tut mir leid Dean", ertönte plötzlich Rubys Stimme. „Das wünsche ich nicht mal meinem schlimmsten Feind."

Dean nickte nur.

Hinter ihm ertönte ein Knurren und Gebell. Er drehte sich langsam um.

Der Hund fletschte geifernd seine Zähne.

„Höllenhund!", stellte Dean fest.

Sam sah sich suchend um: „Wo?"

„Dort", Dean sah zu dem Vieh und auch Ruby starrte das Monster an.

Dann kam Bewegung in die Drei. Sie stürzten in das nächste Zimmer und schlossen die Tür. Während Sam und Ruby sich gegen die Tür lehnten, streute Dean Grabesstaub vor die Tür um gleich darauf dasselbe vor dem Fenster zu wiederholen. Der Hund knurrte kehlig und schien mit voller Wucht immer wieder gegen die Tür zu springen. Doch plötzlich herrschte Stille. Verdächtige Stille.

„Gib mir den Dolch, vielleicht kann ich ihn bekämpfen", forderte Ruby Sam auf.

„Was?" Sam verstand nicht was sie wollte.

„Komm schon, der Grabesstaub wird nicht ewig halten!"

Dean starrte sie verwundert an während Sam langsam den Dolch zog um ihn Ruby entgegen zu strecken.

„Warte!", rief Dean plötzlich und Sam drehte sich verdutzt zu ihm um.

„Willst du wirklich sterben?", fragte Ruby fassungslos.

„Sam, das ist nicht Ruby! Das ist NICHT Ruby!", keuchte Dean.

Sam wollte ihr den Dolch zwischen die Rippen rammen, doch er wurde gegen eine Wand geschleudert. Der Dolch entglitt seinen Händen und landete in unerreichbarer Ferne.

Eine weitere Handbewegung von ihr schleuderte Dean auf den Tisch.

Er keuchte, versuchte sich aufzurichten. Nichts. Eine starke Kraft hielt ihn auf den Tisch gepresst.

„Wie lange bist du schon in ihr?", fragte er.

„Nicht lange, aber ich mag es", flötete sie jetzt mit einer völlig anderen Stimme. „Es fühlt sich so erwachsen an. So toll." Sie blickte an sich herab und als sie ihren Kopf wieder hob waren ihre Augen weiß. Sie drehte ihren Kopf ruckartig von links nach rechts und das Knacken der Wirbel jagte den Winchesters einen Schauer über den Rücken.

„Wo ist Ruby?", fragte Sam.

„Oh, sie war so ein böses Mädchen", erklärte sie süffisant, "deshalb hab ich sie ganz, ganz weit weg geschickt."

„Ich hätte es eher sehen sollen", knurrte Dean, „aber für mich seht ihr alle gleich aus."

Sie ignorierte ihn einfach.

Langsam wandte sie ihren Kopf zu Sam.

„Hallo Sam. Ich wollte dich schon so lange mal kennen lernen." Sie ging zu ihm hinüber, umfasste sein Kinn und drehte seinen Kopf zu sich. Dann küsste sie ihn.

„Deine Lippen sind sooo weich!"

Er wand sich schaudernd aus ihrem Klammergriff.

Dean starrte angewidert zu den Beiden.

„Okay, du hast mich. Lass meinen Bruder gehen!", forderte der Jüngere.

„Du Dummchen! Wenn du verhandeln willst, solltest du auch etwas anbieten, das ich haben will. So etwas hast du aber nicht!"

Sam starrte sie nur an.

„Also das ist dein großer Plan, hah?" Dean wand sich immer noch auf dem Tisch, auf dem er gefangen war gefangen war. „Du willst mich in die Hölle schleifen, Sam töten und was dann? Dann wirst du die Oberschlampe?" Dean wollte ein letztes Mal cool rüberkommen um seine Schmerzen und Angst zu verdrängen. Sich selbst konnte er es ja eingestehen. Ja er hatte eine Scheißangst. Außerdem war seine Haltung auf dem Tisch alles andere als bequem und auch das schwang in seiner Stimme mit.

„Ich muss keinem Hundefutter antworten", flötete sie und drehte sich zur Tür.

Dean biss die Zähne zusammen. Er ahnte was jetzt kommen sollte.

Sam starrte zu seinem Bruder dann folgte er genau wie Dean ihren Bewegungen.

„Hol ihn dir, Junge!", sagte sie lächelnd und öffnete die Tür.

Die Winchesters wechselten einen letzten entsetzten Blick.
 

Der wütend knurrende Höllenhund schoss an ihr vorbei auf Dean zu.

Dean biss die Zähne zusammen und knurrte vor Schmerzen als das Vieh sich in seinem Oberschenkel verbiss und ihn vom Tisch zog. Es zerfleischte sein halbes Bein. Dann rissen die messerscharfen Krallen Deans Schulter auf.

„NEIN! Lass es aufhören!", brüllte Sam und musste doch weiter mit ansehen, wie Dean sich vor Schmerzen auf dem Boden wand.

Lilith lachte nur vergnügt.

„LASS ES AUFHÖREN!", schrie Sam wieder und wieder, doch Lilith lachte weiter und Dean schrie vor Schmerzen. Er warf sich auf den Bauch, mit dem Erfolg, dass jetzt auch seine andere Schulter zerfetzt wurde.

Das Vieh schien Spaß daran zu haben, ihn zu quälen.

"Lass es aufhören!", brüllte Sam noch einmal.

Der ältere Winchester warf sich wieder auf den Rücken. Dean konnte nicht aufhören zu schreien, so sehr quälten die Schmerzen seinen ganzen Körper. Seine Muskeln verkrampften immer mehr. Er spürte wie das Ende nahte.

Plötzlich drehte Lilith sich um. Ihre Augen wurden groß.

Aus ihrem Rücken ragte der Schaft eines Messers. Bobby stand hinter ihr und starrte sie wutentbrannt an.

Riesige Krallen zerfleischten unterdessen Deans Brustkorb, aus dem sofort im Rhythmus seines Herzschlages das Blut hervorquoll, dann gruben sie sich tief in seinen Bauch.
 

Sam fühlte den Druck auf seinem Körper schwinden. Er sprang zu dem Dolch, packte ihn und rammte ihn Lilith ins Herz.

Sie starb mit erschrocken aufgerissenen Augen, völlig überrascht.

Flackernd.

Sam sah schon nicht mehr wie Rubys ehemalige Körperhülle zu Boden ging, er war sofort zu seinem Bruder gestürzt.

Dean lag mit weit aufgerissenen Augen reglos auf dem Boden. Sam tastete nach dem Puls, aber er fand ihn nicht.

Nichts!

Dean war tot!

Bobby hatte den Dolch aus Rubys Körper gezogen und sich dann neben Sam gehockt.

Mit Tränen in den Augen und unfähig ein Wort zu sprechen starrten sie sich über den Körper des Blonden an, bevor ihre Blicke wieder auf den geschundenen Körper fielen.
 

Schwarzer Rauch schwebte in das Zimmer. Er verharrte eine Weile über den Männern und fuhr dann in den Körper der an der Tür lag.

Ruby sog gierig Luft in ihre Lungen und richtete sich auf.
 

Sie erhob sich, ging zu den Männern hinüber und ließ sich neben Sam wieder in die Hocke sinken.

„Wenn er auch nur eine kleine Chance haben soll, müsst ihr ihn hier wegbringen. Holt Decken und das Auto!", sagte sie mit mühsam beherrschter Stimme und hielt ihre Hände über Dean. In gleich bleibender Höhe ließ sie sie über den geschundenen Körper gleiten.

„Ruby? ... Was?", fragte Sam völlig verwirrt.

„Wer sonst!", blaffte sie. „Los! Verschwindet! Holt das Auto! Ich versuche was ich kann."

„Aber...!", wandte jetzt auch Bobby ein.

„GEHT!"

Die Beiden erhoben sich und hasteten mehr als nur hektisch aus dem Raum. Die Dämonin klang, als wüsste sie was sie zu tun hätte.

Ruby konzentrierte sich. Sie ließ ihre Hände weiter über den zerfetzen Körper des Blonden gleiten. Dann legte sie ihm eine Hand auf die Stirn und eine auf sein Herz. Sie schloss ihre Augen.

Tonlos bewegte sich ihr Mund.

Dean zuckte zusammen. Fiel aber wieder auf den Boden zurück.

Die Dämonin murmelte weiterhin leise Worte und hielt die Augen geschlossen. Dann presste sie ihre Lippen auf seinen Mund und zwang Luft in seine zusammengefallenen Lungen.
 

Ein Stöhnen entrang sich ihrem Mund als sie sich wieder aufrichtete.

Sie sah aus als müsste sie höllische Schmerzen leiden.

Dann entspannte sie sich langsam.

Gerade rechtzeitig um zu Sam zu blicken, der wieder in den Raum gestürzt kam.

Sie erhob sich und schwankte leicht als sie sich vor Deans Kopf stellte und wieder in die Hocke ging. Ihre Hände presste sie an seine Schläfen. Sie sah blass und sehr mitgenommen aus. Doch Sam hatte nur Augen für seinen Bruder.

„Lebt er?", fragte der Jüngere ängstlich.

„Ihr müsst euch beeilen. Ich habe für ihn getan was ich konnte, aber er muss sofort zu einem Arzt. Ich weiß nicht ob er das hier überlebt", sagte sie leise aber eindringlich, „Ich weiß nicht mal wie lange er durchhält und ob es bis in ein Krankenhaus reichen wird", sie schüttelte den Kopf. „Der Höllenhund hat verdammt gute Arbeit geleistet."

Sam wickelte den Körper seines Bruders in eine Decke und hob ihn vorsichtig an.

„Und du?" fragte er bevor er ging.

„Ich räume hier auf und dann werde ich euch schon finden! Los jetzt!"
 

Sam stürzte los.

So schnell, wie es die Sorge um seinen Bruder zuließ, rannte er zum Impala.

Bobby saß hinter dem Steuer und wartete mit laufendem Motor.

Hastig und doch so vorsichtig wie nur möglich quetschte sich Sam mit dem leblosen Bündel in seinen Armen auf die Rückbank und noch bevor er die Tür schließen konnte raste der Impala die Straße hinunter.

Emergency Room

Bobby trieb den Impala mit halsbrecherischer Geschwindigkeit über die nächtlichen Straßen.

‚Gut, dass Dean nicht mitbekommt wie der Alte sein Baby behandelt’, überlegte Sam und schaute auf seinen Bruder. Der hatte immer noch kein Lebenszeichen von sich gegeben. Sein Kopf hing zur Seite und Blut tropfte aus seinem Mund.

Eigentlich begrüßte Sam diese Tatsache. So konnte Dean daran wenigstens nicht daran ersticken. Aber bekam er so auch Luft? Sam schob seine Schulter etwas vor und lehnte Deans Kopf dagegen. Der Jüngere starrte in das Gesicht seines Bruders, so als könnte er nur mit seinem Blick Dean dazu zwingen die Augen aufzuschlagen damit er ihm sagen könnte, dass alles wieder gut werden würde, so wie er es immer getan hatte. Nur war er sich hier gar nicht sicher, dass es auch diesmal so kommen würde.

Sam versuchte die Tränen wegzublinzeln, die sich in seinen Augen sammelten.
 

Mit einem letzten abenteuerlichen Schlenker, bei dem Bobby den Wagen nur mit viel Glück davon abhalten konnte, über den Bordstein ins Grünzeug zu rumpeln, bog er auf den Parkplatz der Klinik ein.

Anhalten, die Tür aufreißen und aussteigen war bei dem Älteren eins.

Auch Sam hatte seine Tür schon geöffnet und ließ sich jetzt von Bobby helfen, Deans Körper aus dem Impala zu hieven. Er hielt ihn vorsichtig auf den Armen, Bobby breitete die Decke wieder über den geschundenen Körper und schon eilten sie so schnell wie nur möglich in das Gebäude.
 

Schwester Angelina saß hinter der Anmeldung und blätterte in einem Boulevardblatt. Sie informierte sich gerade über das neueste Liebesleben von Britney Spears als die Tür, mehr als nur energisch, aufgetreten wurde.

„Wir haben hier einen Notfall!", polterte Bobby.

Die so rüde in ihrem Wissensdrang unterbrochene Schwester schaute indigniert auf und musterte die ziemlich abgerissenen, dreckigen Gestalten von denen der Jüngere etwas Schweres unter der Decke trug.

‚Brachten die etwa einen angefahrenen Köter hier rein?’, Sie rümpfte die Nase. Das Vieh tropfte auf den Fußboden!!!

„Wird das jetzt was?", fauchte Bobby mit all seiner Autorität und Schwester Angelina starrte ihn erschrocken an, um dann endlich zur Sprechanlage zu greifen und ein empörtes: „Herr Professor, hier ist jemand, der meint einen Notfall zu haben", ins Mikrophon zu säuseln.

Bobby war mehr als stinksauer ob dieser Behandlung, starrte sie nieder und versuchte erst gar nicht seine sonst so stoische Ruhe zur Schau zu stellen. Die hatte er nicht! In seinem Bauch grummelte jede Menge Wut und er wusste nicht wie er dieses Gefühl im Zaum halten sollte. Er wollte nur seine Jungs wohlbehalten zurück. Beide! Und Beide so, wie er sie kannte. Denn wenn Dean starb würde Sam sich das nie verzeihen, genauso wenig wie er selbst und Sam würde auch nicht mehr Derselbe sein, wenn er seinen Bruder wirklich verlieren sollte. Nicht nur Dean wäre dann gestorben sondern auch ein Teil von Sam und ein Teil von ihm selbst. Bobby mochte die Jungs viel zu sehr, um darüber auch nur nachdenken zu wollen.

Die Schwester rümpfte verstimmt ihr schön operiertes Näschen als sie den Blick des Älteren sah und setzte sich wieder.
 

Der Professor, ein netter dunkelhaariger Mann Mitte vierzig, kam durch die Schwingtüren am anderen Ende der Empfangshalle, gefolgt von einer Liege, die von einem jungen Pfleger geschoben wurde.

„Was haben wir denn hier?", fragte der Professor ruhig und musterte nun seinerseits die Jäger.

Sam legte seinen Bruder mit einem leisen und doch deutlich erleichterten Seufzen auf die Liege.

„Er ist von irgendwas angefallen worden", informierte er dabei. „Wir wissen nicht was, wir haben ihn so gefunden."

„Dann wollen wir mal", lächelte der Professor, lüftete die Decke, die auch Deans Gesicht bedeckte, holte tief Luft und wurde blass.

Vor sich sah er einen jungen Mann, dessen Bauch und Brust aufgerissen und blutgetränkt waren. Außerdem hatte er tiefe Wunden an Beinen und Schultern.

'Dieser Mensch konnte nicht mehr leben!', dachte er.

Energisch streckte der Professor die Hand nach Deans Hals aus und machte sich darauf gefasst, den Männern, die ihn so hoffnungsvoll anschauten, die traurige, aber unausweichliche Nachricht vom Tod ihres Freundes zu machen. Er tastete nach dem Puls und keuchte noch einmal und fast noch entsetzter als zuvor, als er einen unregelmäßigen und sehr schwachen, aber doch vorhandenen Puls fand.

„Sofort in den OP!", wies er den Pfleger an. „Schwester Angelina, trommeln Sie auf der Stelle das Team zusammen. Dann kümmern Sie sich um alles Weitere und geben Sie den Herren einen Kaffee!"

Im Hinausgehen streifte sein Blick die Uhr. Es war kurz nach halb eins. Er seufzte noch einmal und ging sich umziehen. Nicht ohne jedoch Sam und Bobby einen aufmunternden Blick zuzuwerfen.
 

Schwester Angelina hatte das Team in Windeseile alarmiert und besann sich dann ihrer schwesterlichen Pflichten. Sie brachte den beiden erschöpften Männern frisch gekochten Kaffee und komplimentierte sie auf die nicht wirklich bequemen Sitzbänke im Wartezimmer.

Prof. Dr. Smith bereitete, zusammen mit einer Schwester, Dean zur OP vor, als das Team grün maskiert und mit hoch erhobenen Händen den Raum betrat. Synchron bekamen die Vier zuerst große Augen und wurden dann recht blass hinter ihren Schutzbrillen.

„Ich eß’ nie wieder Hackbraten!", keuchte die Anästhesistin, Kim Chang.

„Das ist doch vergebliche Liebesmüh. Der macht keine fünf Minuten mehr", empörte sich Jason Nolan, „und dafür musste ich aus'm Bett?"

„Da stimme ich dir zu", ließ sich jetzt auch Bonny Kulman hören, „der hat sich ja mal richtig hübsch zurichten lassen!", grinste sie.

Professor Smith schaute streng in die Runde, sagte jedoch noch nichts.

„Wieso lebt der eigentlich noch?", fragte Jason.

„Gute Frage", antwortete Bonnie sarkastisch.

„Also ich bitte um etwas mehr Respekt meine Damen und Herren. Sie haben hier einen Menschen vor sich und er hat es bis hierher geschafft. Wie auch immer. Damit zeichnet er sich durch wesentlich mehr Lebenswille aus als die meisten von ihnen!", beendete der Chefarzt Dr. Smith diesen unschönen Disput. Er wusste, dass sich seine Ärzte so abreagierten und er wusste, dass sie das brauchten, aber er wollte das heute nicht hören.

„Der hat doch eh keine Chance", erklärte der grün maskierte Jason trocken, „Ich wette, der schafft keine 48 Stunden mehr."

„Eine Woche", schaltete sich jetzt auch Marschall Stern ein.

„Ich schließe mich Jason an", ließ Bonnie verlauten.

„Es reicht, wir haben hier zu arbeiten!", fuhr Dr. Smith erneut dazwischen. Er war frustriert. ‚Warum hatten sie ihm ausgerechnet heute einen so... hoffnungslosen Fall auf den Tisch gelegt?’ Er wusste nicht ob er dieses zerfetzte Etwas wirklich noch als Menschen bezeichnen sollte. Er hatte die Form eines Menschen und er war jung und sah sogar gut aus, aber... Verdammt! Wieso lebte der überhaupt noch? Jason hatte ja Recht! Da durfte doch kaum noch Blut drin sein und auch sonst, diese Verletzungen überlebte man nicht. Keine 5 Minuten! Aber der hier lebte noch!?! Klar, jetzt hielten die Maschinen ihn am Leben aber er hätte es gar nicht bis hierher schaffen dürfen. Nicht hierher und nicht auf seinen Tisch. Nicht heute!'

Der Chefarzt atmete tief durch. Zwang sich, diese Gedanken zu verdrängen. Er war Arzt. Er hatte einen Eid geschworen Menschen zu helfen. Egal wie sie aussahen und was sie hatten. Also!
 

„Und ich denke er schafft es!", meldete sich Kim plötzlich leise zu Wort.

Der Professor war überrascht. Und dankbar. Das waren genau die Worte, die er jetzt brauchte.

„Danke, Miss Chang, ich stimme Ihnen zu", er atmete tief durch, "Okay, fangen wir an. Auf meinem Tisch stirbt niemand. Nicht heute! Nicht am 1. Geburtstag meiner Tochter. Also los meine Herren. Erfüllen sie diese Vorgabe!"
 

„Jeder einen Hunderter?", fragte Jason in die Stille im OP.

Alle, selbst Dr. Smith, nickten.
 

„Absaugen!", konzentriert machte sich der Chefarzt daran die immer wieder an neuen Stellen sprudelnden Blutungen zu stoppen.

Ein Gedanke drängte aus seinem Unterbewusstsein an die Oberfläche und wurde von einer plötzlich wie ein Springbrunnen sprudelnden Arterie wieder verdrängt. Sonst hätte sich der Arzt wahrscheinlich ernstlich gefragt, warum die Adern so schön nacheinander aufplatzten.
 

Unterdessen hatte Schwester Angelina die Krankenkarte, die Sam ihr gereicht hatte, geprüft und für gut befunden und reichte den beiden Männern die inzwischen 4. Tasse Kaffee.

Sam gratulierte sich in Gedanken dazu, nach dem Tod ihres Vaters darauf bestanden zu haben, eine Krankenversicherung für sich und Dean abzuschließen und pünktlich jeden Monat darauf gedrängt zu haben, dass diese auch bezahlt wurde. Und Dean hatte ihm jeden Monat den Betrag gegeben auch wenn Sam oft nicht wusste, woher der stammte.
 

Die Sonne war schon komplett über den Horizont gestiegen. Sie strahlte über einen wolkenlos blauen Himmel und versprach einen herrlichen, warmen Maitag.

Bobby beendete seine Wanderungen von einer Tür des Empfangsraumes zur anderen und setzte sich neben Sam.

Der junge Winchester hatte den Kaffeebecher zwischen seinen Beinen platziert und versuchte wach zu bleiben. Ein Unterfangen, das ihm nicht annähernd gelang. Mit gleichmäßiger Regelmäßigkeit fiel ihm sein Kopf auf die Brust und wurde jedes Mal wieder nach oben gerissen.

„Leg dich hin, Sam!", sagte Bobby leise und wischte sich mit der Hand über das müde, stoppelige Gesicht.

Der Angesprochene schüttelte stur den Kopf.

Keine viertel Stunde später rollte er sich auf drei unbequemen Stühlen zusammen und war eingeschlafen noch bevor er richtig lag.

Schwester Joanna hatte Schwester Angelina an der Anmeldung abgelöst und bedachte, wesentlich pflichtbewusster als ihre Kollegin, Sam augenblicklich mit einer Decke und fragte im selben Atemzug den Älteren, ob er noch einen Kaffee wünschte. Wünschte er nicht. In seinem Bauch gluckerte es schon verdächtig.

Bobby hatte seinen Kopf an die Wand hinter sich gelehnt und sein Baseball-Cap weit ins Gesicht gezogen. Auch er döste vor sich hin.

Die Empfangshalle füllte sich langsam und die Jäger wurden immer wieder skeptisch gemustert, doch das bekamen Beide nicht mit, oder wollten es nicht mitbekommen.

„Mr. Flechter?", Prof. Dr. Smith kam durch die Tür und schaute sich suchend um.

Sam sprang so schnell auf, dass sein Kreislauf keine Zeit hatte sich auf die so abrupt veränderte Stellung einzustellen. Er torkelte auf den Chefarzt zu.

Vor ihm angekommen rieb er sich über das müde Gesicht, blinzelte ein paar Mal und sah den Arzt dann fragend an. Fragend und hoffnungsvoll und immer noch leicht schwankend.

Bobby war ebenfalls auf den Beinen und fasste Sam am Arm, bis dieser wieder sicher stand.

„Bitte folgen sie mir in mein Büro", sagte der Arzt kryptisch.

Die Männer gaben sich geschlagen und trotteten mit hängenden Schultern hinter dem Arzt her.
 

In seinem Büro komplimentierte er die Jäger in die Sessel und setzte sich dann hinter seinen Schreibtisch.

Sam hockte auf der Kante und war kurz davor dem Arzt an die Gurgel zu gehen, oder ihn zumindest zu exorzieren.

„Wir haben ihren Bruder operiert. Er lebt", fügte er schnell hinzu als er Sams Unruhe bemerkte und lächelte, als er sah wie schnell der Jüngere sich wenigstens etwas entspannte.

„Wir haben für ihn getan, was wir konnten. Wir haben hoffentlich alle Blutungen stoppen und seine inneren Verletzungen behandeln können. Aber für diese großflächigen Hautverletzungen haben wir hier nicht die Möglichkeiten, die andere Kliniken haben. Wir werden ihn noch für 24 Stunden überwachen und wenn sein Zustand stabil bleibt, werden wir ihn an die Uni-Klinik nach Indianapolis überstellen."

„Kann ich zu ihm?", fragte Sam leise aber drängend.

„Sie dürfen kurz zu ihm. Ein paar Minuten", bremste er Sams Aufsprung, „Er steht noch unter den Nachwirkungen der Narkose. Und danach fahren sie nach Hause oder in ein Motel oder wo auch immer Sie ein Bett finden, und schlafen sich aus!", fuhr er fort und setzte nachdrücklicher hinzu: „Ich werd Sie nicht eher wieder zu ihm lassen bis Sie nicht etwas ausgeschlafener sind!"

Auch Bobby brummelte zustimmend.

Tief in seinem Inneren wusste Sam, dass der Arzt Recht hatte, aber eigentlich wollte er hier nicht weg. Er wollte Dean nicht alleine lassen.

„Kommen sie. Ich bringe sie zu ihm", forderte der Professor leise und erhob sich.

Sam taumelte hinter ihm her und wäre vermutlich gestürzt, wenn Bobby ihn nicht gestützt hatte.

„Der Arzt hat Recht, Sam. Du kannst ihm so nicht helfen. Er würde sich nur um dich sorgen."

„Aber..." Der Winchester wusste nur zu gut, wie Recht Bobby hatte. Er war ja kaum noch in der Lage aufrecht zu stehen.

Der Arzt blieb vor einer Tür stehen und sah die beiden Männer eindringlich an: „Nur ein paar Minuten! Er braucht die Ruhe."

Beide nickten.

Der Feind in mir

Dann öffnete der Arzt die Tür und Sam und Bobby keuchten erschrocken und hielten gleich darauf gleichzeitig die Luft an. Die Ärzte hatten über Dean eine Art undurchsichtiges Sauerstoffzelt aufgebaut. Nur der Kopf und die Unterarme schauten daraus hervor. Vorsichtig, so als hätten sie Angst den Blonden zu stören, traten die Jäger ins Zimmer. Überall um Dean herum standen Maschinen, die piepsende Geräusche von sich gaben oder über deren Monitore irgendwelche Linien und Kurven zuckten.

Sam ging zu dem Menschen in dem Bett.

Das…. Das war NICHT Dean! Das…. Das sah aus wie eine Porzellanpuppe. Bleich, mit geschlossenen Augen und blutleeren Lippen lag er da. Nur die Maschinen verrieten, dass er lebte und Sam war sich mit einem Mal noch nicht mal sicher, ob die ihm nicht einfach was vormachen wollten.

Er versuchte gar nicht erst seine Tränen zurückzuhalten.

Bobby hielt sich im Hintergrund, bereit den jungen Winchester aufzufangen, sollte der einfach umkippen. Aber auch er musste sich immer wieder sagen, dass das in dem Bett Dean war. Dean, der ihn mit seinen dummen Sprüchen zur Weißglut bringen konnte. Dean, der für seinen Bruder alles tun würde. Dean, der immer wieder, egal wie verzwickt die Lage auch war, einen Ausweg fand, der immer Optimist geblieben war.

Optimist! Das war das Stichwort. Ja, Bobby wollte optimistisch sein. Dean würde leben!
 

Sam nahm die Hand seines noch tief schlafenden Bruders in seine. Sie war kalt und zitterte leicht.

Der Jüngere ließ seinen Handrücken über Deans Wange gleiten. Ja, sein Bruder fror!

Professor Smith sah den fragenden Blick und nickte.

„Das sind die Nachwirkungen der Narkose. Außerdem hat er sehr viel Blut verloren und sein Kreislauf war zusammengebrochen. Wir haben ihn auf eine Wärmedecke gelegt um das auszugleichen."

Sam nickte unbewusst.

„Du musst leben Dean, hörst du? Ich kann das nicht alleine", bettelte er leise, „Also untersteh dich, dich einfach vom Acker machen zu wollen!", ein kurzes Lächeln huschte über Sams Gesicht.
 

„Ich muss sie jetzt bitten zu gehen", sagte der Chefarzt und machte eine auffordernde Geste Richtung Gang.

Nur schwer konnte sich Sam von seinem Bruder losreißen, doch Bobby schob ihn mit sanfter Gewalt aus dem Zimmer. Kaum waren sie über die Schwelle als sich Sams Wille praktisch in Luft auflöste. Er konnte nicht mehr. Er wollte nur bei Dean bleiben, doch da war er regelrecht rausgeflogen und er war zu müde um protestieren zu können. Also ließ er sich, wie eine Marionette, von Bobby bewegen.

Er wurde aus dem Krankenhaus bugsiert und in den Impala gesetzt, und war eingeschlafen bevor Bobby den Parkplatz verlassen hatte.

Der Ältere schaute kurz zu Sam hinüber und ein Lächeln huschte über seine müden Züge. Sam brauchte dringend etwas Schlaf, er hatte ja schon befürchtet, dass er ihm einfach zusammenklappen, oder noch viel schlimmer, durchdrehen würde. Was ja auch in Anbetracht ihrer Situation nicht wirklich verwunderlich gewesen wäre.

Er bog bei dem ersten Motel ein, das er fand und orderte für sie ein Doppelzimmer, dann weckte er Sam und ging voraus in ihr Zimmer. Sam folgte ihm im Halbschlaf.

Bobby bewegte ihn mit sanfter Gewalt dazu, sich bis auf Shorts und T-Shirt auszuziehen und ließ ihn dann in eins der Betten kriechen, wo er auch sofort wieder einschlief.

Eine kleine Ewigkeit später, die Sonne versank schon wieder am Horizont, war Sam so ausgeruht, dass sich sein Magen ob der schmählichen Vernachlässigung der letzten Tage Gehör verschaffen konnte.

Immer noch müde wälzte sich der Winchester auf den Rücken. Er streckte sich ausgiebig.

Dean, der Langschläfer, war auch schon auf und stand unter der Dusche…. Dean????

Sam saß aufrecht in seinem Bett.

Dean!!!!

Dean war im Krankenhaus!
 

Und dann kam Bobby aus dem Bad.

„Hey", grüßte er, „wenn du fertig bist können wir was essen gehen und dann zu Dean fahren."

Sam nickte nur und war schon auf dem Weg unter die Dusche.
 

Schweigend saßen sie in dem schäbigen Diner und während Sam lustlos aber wenigstens hungrig an einer Pizza kaute, schaufelte sich Bobby Rührei und Würstchen in den Bauch.

Und auch ohne Worte waren sie sich einig, dass sie diese Nacht bei Dean verbringen würden. Dann müssten sie weiter sehen. Aber hatte der Arzt nicht gesagt, dass Dean nach Indianapolis überstellt werden sollte?

„Was ist eigentlich mit deinem Wagen?", fragte Sam plötzlich.

„Ich denke, den wird Ruby schon zu mir zurückbringen, oder?"

„Du traust ihr?"

„Ich weiß nicht, aber sie hat irgendwas mit Dean gemacht, sonst wäre er nie lebend im Krankenhaus angekommen."

„Ja, ich weiß. Aber ich dachte du wärst da eher wie Dean. Er mochte sie nie!"

„Ich traue ihr, aber das heißt nicht, dass ich sie mögen muss, oder?"

„Hm!" Da hatte er auch wieder Recht.

„Lass uns fahren", sagte Bobby und schaute auf seinen, blicklos durch das Fenster starrenden Freund.

Gedankenverloren nickte Sam und rutschte aus der Bank während der Ältere sich daran machte ihr Frühstück, oder besser Abendbrot, zu bezahlen und dann Sam zum Impala folgte. Ohne auch nur darüber nachzudenken blieb der auf der Beifahrerseite stehen.

Bobby lächelte. Doch gleich darauf wurde er wieder ernst. Diese Beiden durften nicht getrennt werden. Nur zusammen waren sie unschlagbar. Einzeln wäre wohl jeder von ihnen eine Gefahr für die Menschheit. Sie brauchten einander. Sie hielten sich gegenseitig auf dem richtigen Weg.

Er schloss den Impala auf, rutschte hinter das Lenkrad und beobachtete aus dem Augenwinkel, wie Sam sich auf dem Beifahrersitz zusammenfaltete. Dann startete er, Deans Baby erwachte mit dem üblichen Grollen zum Leben, und sie rollten langsam vom Parkplatz.

Für Sam war es so natürlich, dass er neben Dean auf dem Beifahrersitz über die Straßen glitt, dass er sich für einen Augenblick dem trügerischen Gefühl von Sicherheit und Normalität hingab. Das Fehlen der lauten Musik ignorierte er bewusst. Sein Bruder saß neben ihm und alles war so wie es immer sein sollte. Doch dann kam die erste Ampel und der Impala wurde so ganz anders zum Stehen gebracht und die Seifenblase zerplatzte.

Sam seufzte und ließ seinen Kopf gegen die Seitenscheibe sinken.
 

Kurz glitten die Gedanken des Älteren zu dem erschreckenden Szenario, dass es Dean nicht schaffen und Sam alleine zurückbleiben würde. Wie genau das dann aussah wollte er sich gar nicht erst ausmalen. Entweder würde Sam durchdrehen und allem Übernatürlichen den Kampf ansagen, ohne Rücksicht auf sich, oder er würde durchdrehen und für die Menschheit eine wesentlich größere Gefahr darstellen als es die Dämonen je sein konnten. Erschreckender Gedanke, aber bei dem Waffenarsenal, das die Beiden im Kofferraum des Impalas versteckt hatten, ein sehr Reales, oder er würde einfach aufgeben und langsam zugrunde gehen.

Bobby schüttelte energisch den Kopf. Keines dieser Horrorszenarien wollte er wirklich wahr werden sehen.

Sam seinerseits ertappte sich gerade bei ähnlichen Gedanken und schob sie, allerdings ohne Kopfschütteln, dafür ebenso energisch, zur Seite.

Dean musste leben.

Lilith die kleine Oberschlampe war tot und Dean somit frei!

Dean musste einfach leben.
 

Bobby bremste vor dem Krankenhaus und stieg aus.

Verwundert schaute er auf den jungen Winchester.

Es dauerte etwas bis Sam so weit wieder in der Realität war, dass er registrierte, wo er war, seine Reaktionszeit war auch schon mal besser gewesen, und er mit einem Sprung aus dem Impala und auf dem Weg ins Krankenhaus war.

In der Eingangstür riss er fast eine ältere Dame um, die das Pech hatte zur selben Zeit den gleichen Türflügel aufmachen zu wollen, wie der junge Winchester. Sie hatte ihre Hand gerade um den Türgriff geschlossen, als die Tür so stürmisch von ihr weg gezogen wurde, dass sie stark um ihr Gleichgewicht kämpfen musste, diesen Kampf verlor und Sam in die Arme fiel.

Geistesgegenwärtig fing der sie auf, nuschelte etwas Unverständliches, stellte sie wieder ab und verschwand, wie ein 100-Meter-Läufer auf Rekordjagd, durch die nächste Schwingtür.

Sie holte entsetzt Luft und wollte empört lospoltern. Allein, ihr fehlten die Worte. Und außerdem hatte ihre Schimpftriade jeglichen Bezug verloren. Die Flügel der Schwingtür pendelten langsam aus.

Dass einige der noch im Wartebereich sitzenden Personen sich das Lachen verbeißen mussten, entging ihr zum Glück, denn sie hatte sich während der Zeit, in der sie darauf wartete, dass man ihr sagte, dass ihre Enkelin doch im Krankenhaus verbleiben musste, weil man eine Gehirnerschütterung nicht gänzlich ausschließen konnte, reichlich unbeliebt gemacht, das heißt, sie hatte ordentlich genervt!

Die Kleine war, unter ihrer Aufsicht, auf einen Baum geklettert und samt morschem Ast wieder zu Boden gestürzt und hatte dann das leckere Mittagessen, Hähnchensandwiches und Schokopudding als Nachtisch, wieder erbrochen.

Jetzt riss auch noch Bobby ihr die Tür erneut aus der sich gerade wieder um den Griff schließen wollenden Hand und das Kichern im Raum wurde etwas deutlicher.

Ungeachtete des feindseligen Gesichtes dieser Dame und ohne seine stoische Ruhe zu verlieren schritt der Jäger an ihr vorbei und war kurz darauf ebenfalls hinter besagter Schwingtür verschwunden. Er lief dem Chefarzt in die Arme, der ihn informierte und sich gleich zu ihnen gesellen wollte.
 

Bobby betrat nun ebenfalls das Krankenzimmer und lächelte als er Sam am Bett seines Bruders sitzen sah, dessen Hand haltend, als hätte er nie etwas anderes getan.

„Dr. Smith will auch gleich kommen", informierte er ihn leise und betrachtete dann das blasse Gesicht des Älteren. Der sah immer noch so zerbrechlich aus, schon fast kindlich und so gar nicht wie der Mann, der Geistern und Dämonen das Fürchten lehrte.

Bobby postierte sich am Fenster und harrte der Dinge die da kommen sollten.

Plötzlich wurde ein Piepsen unregelmäßig und hektisch.

Sam und Bobby brauchten eine Weile um den Ton zuordnen zu können: Es war Deans Herzschlag!

Dann wurde der Blonde unruhig. Man konnte deutlich erkennen, dass seine Augen unter den geschlossen Lidern hektisch hin- und her huschten.

„Dean?" Sam rutschte näher an ihn heran.
 

Ein penetrantes, unrhythmisches Piepsen drängte sich in sein Bewusstsein. Was war das? Und wo war er? Er lag. Seine Schultern schmerzten und von Brust und Bauch ging ebenfalls ein dumpfer Schmerz aus, genau wie von seinen Beinen.

Alles fühlte sich so unwirklich an.

Und plötzlich fiel ihm alles wieder ein!

Der Höllenhund! Lilith!

Er war gestorben. Er musste in der Hölle sein!

Aber warum tat ihm dann sein Körper weh? Hatte er in der Hölle einen Körper? Oder gaukelten sie ihm nur vor einen zu haben? Er wollte seine Augen öffnen aber seine Lider waren schwerer als Blei. Hatte sie ihm...?

Er bekam Panik.

Er versuchte sich auf seine Atmung zu konzentrieren. Doch er konnte es nicht. Hatte er überhaupt noch Kontrolle über irgendetwas?

Er ballte die Hände zu Fäusten.
 

Sam japste als sich Deans Hand plötzlich mit einer Kraft um seine schloss, die er ihm gar nicht zugetraut hatte, jedenfalls nicht in diesem Zustand.

„Dean?"

Doch der Blonde reagierte immer noch nicht.

Er warf den Kopf von einer Seite zur anderen.
 

Verzweifelt versuchte er Luft zu holen, doch er bekam keine. Er hatte das Gefühl zu ersticken.

„Dean? Es ist okay! Bitte beruhige dich!" wisperte Etwas? Jemand in seinem Bewusstsein.

Wer?

„Dean, es ist alles in Ordnung. Du brauchst keine Angst zu haben. Du lebst! Bitte, beruhige dich!", flüsterte die Stimme in ihm.

LILITH!

Wer sonst?

Lilith war IN ihm!

Oh Gott! Er war gestorben. Der Höllenhund hatte ihn geholt. Und Lilith war in seinem Bewusstsein, in seiner Seele, in ihm!

Er riss die Augen auf.
 

Ein weißer Raum. Er lag in einem Bett und neben ihm...?

‚SAM?’

Sammy saß neben seinem Bett!

Sammy? Sein Sammy?

Er hatte noch immer das Gefühl zu ersticken. Warum bekam er denn keine Luft? Warum konnte er nicht atmen?

Er verkrampfte sich immer mehr.

„Es ist Sam, Dean! Bitte, du bist im Krankenhaus. Du warst... Du bist sehr schwer verletzt. Bitte Dean! Hör auf, lass es einfach geschehen. Du wirst beatmet! Hör auf! Du machst es nur noch schlimmer! Bitte Dean!", wisperte die Stimme in ihm.

Er war besessen! Er hatte einen Dämon in sich!

Er starrte Sam an, versuchte etwas zu sagen, doch er konnte nicht. Irgendwas war in seinem Hals, behinderte ihn. Machte ihn stumm.

‚Sammy! Hilf mir!’ flehten seine Augen.
 

„Dean?", der Jüngere versuchte auf sich aufmerksam zu machen.

Große, dunkelgrüne Augen fixierten ihn. Sam lächelte.

„Hey! Ich hätte nicht gedacht, dass du wach wirst. Es ist alles in Ordnung, Dean. Du lebst!", lächelte der Brünette und strich seinem Bruder sanft mit dem Handrücken über Stirn und Wange.

‚Verdammt noch mal! Sammy! Ich bin besessen! Begreifst du das denn nicht? Exorzier mich, BITTE!’ flehte Dean seinen kleinen Bruder an. Doch der reagierte nicht.

‚Sammy!’ War das überhaupt sein kleiner Bruder?
 

Deans Blick wurde immer panischer. Er versuchte sich zu befreien. Seine Hände, er hatte sich von Sams losgerissen, fuhren immer wieder über das raue Laken. Er wollte weg. Seine Fersen stemmten sich in die Matratze und ganz langsam drückte er sich weiter nach oben.

Sam versuchte ihn zu beruhigen, versuchte wieder Deans Hand zu greifen, doch der Blonde entwand sie ihm immer wieder.

Dr. Smith betrat den Raum: „Was...?", er starrte ungläubig auf seinen Patienten. Wieso war der wach?

Sofort griff er in einen Schrank und förderte eine kleine Flasche und aus einer Schublade eine Spritze zu Tage. Er zog die Kanüle auf und trat an das Bett.

Mit einem geübten Griff fasste er den Arm seines Patienten und injizierte die klare Flüssigkeit in den Zugang an Deans Hand.

Keine Minute später entspannte der sich wieder. Sein Herzschlag wurde gleichmäßiger und mit einem letzten verzweifelten Blick zu Sam schlossen sich die grünen Augen wieder.

Nur Fliegen ist schöner

„Das... Ich hätte nie gedacht, dass er erwachen könnte." Dr. Smith entfernte kopfschüttelnd das Zelt über Deans Körper. „Eigentlich ist es völlig unmöglich bei der Dosis von Schmerz- und Beruhigungsmitteln, die er bekommt, wach zu werden!"

Sam japste erschrocken als er diese riesigen Wunden sah. ‚Wunden? Eigentlich ist Deans Körper eine einzige Wunde’, stellte er entsetzt fest.

Eine Schwester kam ins Zimmer geeilt und half dem Arzt, Dean wieder richtig hinzulegen. Dann versorgten sie die Wunden, die abermals zu bluten angefangen hatten und stellten, als sie damit fertig waren, das Zelt erneut über ihn und verschlossen es so steril wie möglich.
 

„Soweit scheint alles in Ordnung zu sein. Wir warten noch bis morgen früh. Wenn er bis dahin stabil bleibt, steht einer Verlegung nach Indianapolis nichts mehr im Weg", erklärte der Chefarzt.

Er nickte den Männern noch einmal aufmunternd zu und war wirklich glücklich, dass dieser so hoffnungslos scheinende Fall wohl doch ein zufriedenstellendes Ende nehmen würde.

Er lächelte noch immer als er wieder in den Gang hinaus trat und ihm Jason Nolan über den Weg lief.

„Er lebt und er war gerade wach!", noch härter konnte er den jungen Arzt mit Sicherheit nicht erschüttern!

Jason starrte seinen Professor entsetzt wütend an und zuckte dann nur fassungslos die Schultern. Damit hatte niemand rechnen können! Dieser Typ war einfach nur gemein. Er hätte sterben MÜSSEN! Vom rein medizinischen Standpunkt aus hatte der kein Recht mehr zum Leben. Aber was war schon der medizinische Standpunkt. Tief in seinem Inneren musste er ja zugeben, dass er sich freute, sich so nachhaltig geirrt zu haben. Auch wenn ihn das einen Hunderter kostete!

Sam saß wieder am Bett seines großen Bruders und wurde von Gewissensbissen geplagt. Einerseits war er froh und sogar glücklich, Dean war wach gewesen. Aber die Zweifel blieben. Hatte Dean einfach nur Schmerzen gehabt? Hatte er ihm etwas mitteilen wollen? Etwas, das er einfach nicht verstehen konnte? Etwas, das vielleicht wichtig für sie, wichtig für ihn gewesen war? Sam wusste es nicht und er konnte sich auch nicht denken, was es sein könnte. Oder war Dean in seinen Albträumen gefangen gewesen? In der Angst doch in der Hölle gelandet zu sein? Aber seine Augen waren klar gewesen. Er hatte ihn doch erkannt, oder? Dean hatte ihn doch erkannt!?!

Sam rieb sich über die Nase. Verflucht! Dean wusste nicht, dass Lilith tot und er nicht gestorben und in der Hölle gelandet war! Und er, Sam, hatte es nicht verstanden ihm das zu sagen! Er war so ein Idiot! Jetzt wo Dean ihn brauchte versagte er!

Sam könnte sich ohrfeigen für seine Blödheit!

Er umfasste Deans Hand mit seinen, stellte die Ellenbogen auf die Matratze und legte seine Wange gegen Deans Handrücken. Er würde diesen Platz nicht wieder verlassen. Er würde hier an Deans Seite bleiben bis der wieder gesund war!

Bobby auf seinem Wachposten holte tief Luft. Auch er grübelte über Deans Panikattacke und deren Ursprung.
 

Dunkelheit senkte sich über das Zimmer, aber keiner der Jäger löste sich von seinem Platz um das Deckenlicht einzuschalten. So lag der Raum in der schummerigen Beleuchtung der Monitore.

Dann öffnete sich die Tür, eine Schwester betätigte noch während sie durch die Tür ging den Lichtschalter und erschrak als sie sich unerwartet zwei, verwirrt ins Licht blinzelnden, Männern gegenüber sah.

„Ich will nur nach seinen Werten sehen”, entschuldigte sie sich. Und über Sams Gesicht huschte ein Lächeln.

Die Schwester kam alle zwei Stunden wieder und brachte ab ihrem zweiten Besuch jeweils zwei Becher Kaffee für die beiden stummen Wächter mit.

Sie lächelte sie an als sie ihnen die Becher gab. Hatte sie doch längst in ihren Augen lesen können, dass sie sich auf keinen Fall von der Seite des Patienten vertreiben lassen würden. Sie mochte solche Angehörigen. Die Meisten waren nur zu gerne bereit das Krankenhaus zu verlassen und warteten oft regelrecht darauf, aus dem Zimmer geschickt zu werden.

„Sie sollten schlafen gehen. Er wird ihnen nicht weglaufen”, versuchte sie es trotzdem und erntete zu ihrer inneren Freude von beiden Männern nur ein stures Kopfschütteln.
 

Die Nacht verging und Professor Dr. Smith betrat Deans Zimmer. Er warf einen zufriedenen Blick auf die Monitore. Dieser Patient war nicht gestorben.

Der Arzt lächelte.

„Wir haben Indianapolis vor einer halben Stunde angerufen, der Hubschrauber müsste jeden Augenblick hier sein. Dort wird er sofort noch einmal operiert. Sie haben da ein neuartiges Verfahren entwickelt um so großflächige Wunden fast ohne Narbenbildung wieder heilen zu können.”

„Danke, Doktor. Vielen Dank!” Sam versuchte die Tränen, die sich in seine Augen geschlichen hatten wegzublinzeln.

„Gern geschehen. Und passen Sie gut auf sich und ihn auf”, erwiderte der Arzt. „Hören sie? Sein Taxi!”, lächelte er und deutete nach oben.

Das Flappen eines Hubschraubers war leise in der Ferne zu vernehmen und es kam immer näher.

Sofort stürmten zwei junge Ärzte, es waren Jason Nolan, der immer noch zumindest enttäuscht war, dass er einen Hunderter verloren hatte, und Marshall Stern, der seine Chancen auf den Jackpot steigen sah und zufrieden grinste, in den Raum. Sam wich zu Bobby ans Fenster zurück. Er wollte niemanden behindern, der Dean half.

Die Ärzte bereiteten Dean für den Transport vor.
 

Zwei Sanitäter betraten mit einer Trage den Raum.

„Wie sieht’s aus?”, fragte der eine.

„Sie können ihn sofort mitnehmen”, antwortete Marshall.

„Kann ich mitfliegen?”, wandte sich Sam an den anderen orange Gekleideten und erntete einen skeptischen Blick.

„Er ist mein Bruder. Ich hab nur noch ihn!”, presste der Brünette zwischen den Zähnen hindurch. Der Sanitäter nickte.

„Danke!”
 

Wenig später marschierte Sam neben Bobby in den Empfangsbereich. Das Krankenhaus hatte keinen eigenen Hubschrauberlandeplatz, aber der Parkplatz vor der Klinik war groß genug für solche Aktionen. Also mussten sie noch ein letztes Mal hier durch.

„Ich komme mit dem Impala nach”, verabschiedete sich der Ältere und Sam gab seinem Impuls nach und umarmte ihm.

„Pass auf euch auf!”, forderte Bobby dann heiser.

„Das muss ich. Dean hat Flugangst.”

Bobby schob den Jungen von sich und starrte ihn mit großen Augen an. Dann verzog sich sein Mund zu einem Lächeln: „Ich glaube nicht, dass er das merken wird.”

„Bei ihm weiß man nie!”, grinste Sam.

Bobby wollte sich gerade zum Gehen wenden, als Dr. Smith noch einmal zu ihnen trat.

Eine ältere Dame hatte sich, kaum dass sie des Chefarztes ansichtig wurde, erhoben, war auf ihn zugeeilt: „Professor!”, und wurde ignoriert.
 

„Nochmals alles Gute!”, wünschte der Arzt Sam und schüttelte ihm die Hand.

„Danke, Doktor. Für Alles!”

Die ältere Dame erkannte in dem Lulatsch, der ihr den Professor vor der Nase weggeschnappt hatte, den Trottel, der sie gestern auf so unzüchtige Art zum Gespött der hier Wartenden gemacht hatte, lief rot an und zeterte los. Sie war hier schließlich zahlender Angehöriger und der Typ sah nicht so aus als hätte er überhaupt Geld. Was wollte der hier? Und außerdem verlangte sie jetzt endlich zu erfahren, wann sie ihre Enkelin denn nun wieder mit nach Hause nehmen konnte.

Doch auch das prallte unbeachtet an den drei Männern ab.

Dann kamen die Sanitäter mit dem Blonden durch die Schwingtür. Sam straffe sich und schüttelte Dr. Smith nochmals die Hand.

Er warf einen Blick auf seinen Bruder. Sie hatte ihn so gut es ging ... verschnürt. Ein anderes Wort wollte sich Sam bei Deans Anblick einfach nicht erschließen, und er ging ihnen voraus zur Tür und hielt sie auf.

Auch die zeternde Dame warf einen Blick auf den Blonden und verschluckte sich fast an ihren Worten. Mit offenem Mund starrte die auf die Prozession.

Bobby folgte den Sanitätern, klopfte Sam noch mal auf die Schulter und wandte sich dann wortlos dem Impala zu.

„So, jetzt zu Ihnen. Was kann ich für Sie tun?”, wandte sich der Chefarzt an die Dame, die noch immer recht dämlich aussah, wie sie so mit offenem Mund vor ihm stand.
 

Sam kletterte in den Hubschrauber und wurde angewiesen sich anzuschnallen. Gleich darauf erhob sich das Ungetüm in die Lüfte.

Der Hubschrauber flog eine Kurve, dann senkte sich die Nase und schon waren sie auf dem Weg nach Indianapolis.
 

Sein Schädel dröhnte als er zu sich kam. Ein immer gleich bleibendes, rhythmisches Flap, flap, flap.

Oh Mann, was hatte er denn gestern Abend gesoffen? Konnte Sam nicht einmal seinen brüderlichen Pflichten nachkommen und ihn davon abhalten so viel Alkohol in sich hinein zu schütten?

Er versuchte erst gar nicht seine Augen zu öffnen. Wenn sein Kopf jetzt schon so dröhnte konnte das nur noch schlimmer werden. Er wollte sich auf die Seite drehen... Wollte...

Er konnte sich nicht bewegen!!!

„SAAMMM!” schrie... wollte er schreien, aber er bekam keinen Ton heraus. Etwas in seinem Hals verhinderte, dass er sprechen konnte.

So langsam machte sich Angst in ihm breit. Sein Herz begann hektischer zu schlagen. Er zerrte wie verrückt um seine Hand zu befreien.

Und dann kam die Erinnerung zurück. Die Erinnerung an den Höllenhund und an Lilith. Und die Schmerzen setzten ein.

Er kniff die Augen noch fester zusammen und versuchte gegen die Schmerzen zu atmen. Atmen half immer. Doch er bekam keine Luft.

Sein Herz raste und er versuchte immer verzweifelter an den dringend benötigten Sauerstoff zu kommen. Es half nichts.

Er spürte immer deutlicher das Ding in seinem Hals. Das musste schuld sein, dass er keine Luft bekam! Wieder zerrte er an seiner Hand.

Und er riss sie los.

Zielsicher griff seine Hand nach dem Ding in seinem Hals und er zog.

„Dean! NICHT!” brüllte Sam und wollte zu seinem Bruder. Doch der Sicherheitsgurt hielt ihn zurück.

Hektisch versuchte er ihn zu lösen und rutschte immer wieder von der Schnalle ab.

Auch der Sanitäter wollte nach Deans Hand greifen.
 

„Dean, bitte beruhige dich. Du bist am Leben. Bitte, das hier ist nur zu deinem Besten. Du bist sehr schwer verletzt. Bitte Dean!”, versuchte die Stimme in ihm ihn zu beruhigen.

Lilith! Lilith, die kleine Schlampe war immer noch in ihm.

Wenn die Angst besessen zu sein und die Schmerzen sein Denken nicht so nachhaltig ausgeschaltet hätten, wäre ihm die Absurdität dieses Gedanken bewusst geworden. Lilith und beruhigen passten einfach nicht zusammen! Doch das Einzige, was ihm bewusst wurde war, dass Sam ihn nicht verstanden hatte. Er hatte ihn nicht exorziert!

Dean riss die Augen auf und suchte seinen Bruder. Kurz trafen sich ihre Blicke und Sam erkannte das verzweifelte Betteln in Deans Augen. Doch er verstand einfach nicht, was der ihm sagen wollte. Deans Blick wurde wieder unfokussiert und verlor sich in der Ferne. Er versuchte immer verzweifelter sich zu befreien. Die Wunden an seinen Schultern rissen wieder auf, doch er fühlte den Schmerz nicht. Er presste seine Füße gegen die Matratze und versuchte sich nach oben zu stemmen.
 

In dem Moment geriet der Hubschrauber in ein Luftloch und sackte ruckartig ein Stück nach unten. Dann hatte der Pilot sein Fluggerät abgefangen und mit einem leichten Ruckeln beruhigte sich der Flug wieder.
 

Dean spürte das Absacken und das Ruckeln, genauso wie damals, als er in einem…

ER FLOG! SIE HATTEN IHN IN EIN FLUGZEUG GESCHAFFT!

Jetzt schlug die Panik wie ein Tsunami über ihm zusammen.

Deans Körper bäumte sich auf, er schlug wild um sich und versuchte sich zu befreien.

Nichts half.

Panik und Schmerzen wurden immer schlimmer und raubten ihm die Sinne. Und endlich verschluckte ihn die erlösende Dunkelheit.
 

Der Patient bäumte sich noch einmal auf, verkrampfte sich total und brach dann einfach zusammen.

Endlich konnte der Sanitäter ihn bändigen und auch Sam hatte sich von seinem Gurt befreit.

„Hinsetzen!", wurde er angefahren.

„Aber…"

„Hinsetzen!"

Sam ließ sich zurück auf sein Hinterteil fallen während der Sanitäter Dean erneut fixierte. Dann legte er einen neuen Zugang und verband die Wunden. Jetzt leuchtete er in Deans Augen und machte ein besorgtes Gesicht.

„Was ist mit meinem Bruder?", wollte Sam wissen, doch der Mann schüttelte nur den Kopf und verabreichte dem Bewusstlosen eine weitere Injektion.
 

Kurze Zeit später landete der Helikopter auf dem Dach der Uniklinik von Indianapolis.

Der Rotor drehte sich noch als die Tür aufgerissen und das Flugobjekt von einem weiteren Arzt geentert wurde.

Schnell waren die letzten Halterungen von Deans Trage gelöst und der Blonde aus den Hubschrauber und auf eine Liege gepackt. Im Laufschritt entführten sie ihn zum Fahrstuhl.

Sam stand ziemlich verlassen auf dem Dach und kam sich reichlich überflüssig vor. Der zweite Sanitäter war jetzt ebenfalls aus dem Helikopter geklettert und trat zu Sam.

„Kommen Sie, ich bring Sie in den Wartebereich. Mehr können Sie jetzt eh nicht mehr tun."

Sam nickte und ließ sich einfach mitnehmen.

Während Du schliefst

Der junge Winchester stand etwas verloren vor der Empfangstheke und schaute sich um.

Hier war wohl ein etwas kreativerer Geist am Werk gewesen als in den Krankenhäusern, die er bis jetzt so kannte. Die Wände waren cremeweiß gestrichen und ein karmesinfarbener breiter Streifen zog sich um den Raum. Genau dieser Streifen fand sich in gleicher Breite aber um ein vielfaches heller an dem Empfangstresen wieder. An den Wänden verteilt hingen einige Kunstdrucke und die beiden Fernseher zeigten Trickfilme. Stumm zwar, aber Tom und Jerry waren auch ohne Worte zu verstehen.

Überall verteilt standen teilweise recht riesige Pflanzen, in hübschen Arrangements zusammengestellt - und echt!

Sam suchte nach einem Platz, der ihn vor allzu neugierigen Blicken verbergen würde und wollte diesen gerade ansteuern, als er von einer Schwester angesprochen wurde: „Mr. Fletcher? Wir brauchen noch einige Angaben bezüglich Ihrer Krankenversicherung."

Sam nickte und folgte ihr.
 

Endlich waren die Formalitäten erledigt und der Winchester drehte sich wieder suchend zum Warteraum um. Ganz zu seiner Freude war der von ihm auserkorene Platz noch frei. Die übrigen Patienten hatten wohl Angst hinter dem ausladenden Blumenkübel einfach übersehen zu werden.

Sam wollte übersehen werden!
 

Er saß auf seinem Stuhl, die Beine leicht gespreizt aufgestellt, die Ellenbogen auf die Knie gestellt, und ließ den Kopf hängen.

Er starrte jetzt schon seit gefühlten Ewigkeiten auf den Fußboden vor sich, ohne ihn zu sehen.

‚Was würde jetzt werden?` Immer wieder kreiste diese Frage durch sein Hirn. Eigentlich hing alles davon ab, ob Dean wieder gesund werden würde. Und dann? Nach Azazels Tod war in der Hölle der schon sprichwörtliche Teufel los gewesen, zumindest wenn Sam sich recht an das erinnerte, was Ruby erzählt hatte. Die Dämonen wussten nicht wer und wie und das hatte sich Lilith zunutze gemacht. Jetzt war auch Lilith tot. Wer würde ihr folgen? Zur Abwechslung könnten sich die Dämonen in ihren Grabenkämpfen um die Herrschaft ja auch mal selbst vernichten.

Sam lächelte. Der Gedanke hatte was und wenn es in der Hölle wirklich mal dazu käme, würde es ihnen ihr Leben erleichtern, ein kleines bisschen zumindest.

Und was würde werden, wenn Dean doch nicht überlebte? Würde er alleine weitermachen können? Würde er Deans letzten Wunsch erfüllen und wieder zur Uni gehen können?

Er blinzelte die Tränen, die in seinen Augen standen energisch weg und verbot sich solche Gedanken. Dean lebte und es gab keine Alternative, als die, dass er wieder gesund werden würde!
 

Ein älterer Mann mit Schirmmütze betrat den Warteraum und schaute sich suchend um.

Die Schwester musterte ihn und wollte gerade zu ihm gehen und fragen, ob sie helfen könne als der Mann sich in Bewegung setzte.

Bobby hatte Sam noch nicht gefunden, aber so wie er ihn einschätzte, und so wie er sich selbst seinen Platz suchen würde, konnte Sam nur hinter den Pflanzen hocken und…. Richtig.

Bobby ließ sich neben Sam auf den Stuhl fallen. Der junge Winchester sah ihn an und er konnte die ganze Verzweiflung dieser Situation in seinen Augen sehen.

„Ruh dich aus, du wirst deine Kräfte noch brauchen!", forderte er leise und richtete den Brünetten auf, so dass der mit dem Kopf an der Wand lehnte.

Sam ließ es geschehen und schloss mit einem tiefen Seufzen gehorsam die Augen.

„Mr. Fletcher?"

Bobby musste sich ein Lachen verkneifen, so schnell wie Sam neben der Schwester stand. Sie schaute ganz erschrocken.

„Dr. Bagley erwartet sie, ich bringe sie hin", sagte die Schwester.

Sam schaute sie aus großen, brauen Welpenaugen an und hoffte, ihr wenigstens ein Wort über Deans Zustand entlocken zu können, doch sie ließ sich nicht erweichen und führte die Jäger zu den Fahrstühlen und in der obersten Etage die Gänge entlang. Dann klopfte sie an einer Tür und trat ein.

„Dr. Bagley? Hier sind die Angehörigen von Mr. Fletcher", meldete sie die Beiden an und zog sich dann leise zurück.

„Sie sind?", fragte der Arzt und erhob sich von seinem Platz hinter dem Schreibtisch.

„James Fletcher, Deacon ist mein Bruder. Und das", er deutete auf Bobby, „ist ein guter Freund von uns. Wir waren gemeinsam unterwegs als es passierte."

Sam warf einen kurzen Blick zu dem Älteren, doch der nickte nur.

„Setzen sie sich", forderte der Arzt sie, mit einer einladenden Geste auf die beiden Stühle vor seinem Tisch, auf.

Sam sah sich kurz um. Das Büro ähnelte dem von Dr. Smith. Es war nicht so groß und auch nicht so komfortabel eingerichtet, aber auch hier standen jede Menge medizinische Bücher herum.

„Wir haben Deacon operiert. Soweit wir sagen können hat er die OP gut überstanden. Er wird gerade in sein Zimmer gebracht. Bis heute Abend wird er noch unter dem Einfluss der Narkose stehen und dann müssen wir weiter sehen", erklärte er vage.

„Was heißt 'soweit sie sagen können'?", hakte Sam sofort nach.

Der Arzt schwieg eine Weile mit ernster Miene: „Er lag im Koma als er hier ankam. Alles andere wird sich ergeben."

Sam und Bobby tauschten einen kurzen Blick. ‚Was ist passiert?’ fragte der Ältere stumm und Sam schloss kurz die Augen. Er würde es später erklären.

„Kann ich…. Können wir ihn sehen?", wollte Sam mit halb erstickter Stimme wissen und der Arzt nickte, erhob sich von seinem Stuhl und bat die Jäger aus seinem Büro. Dann übernahm er die Führung und blieb endlich vor einer Tür stehen.

Sam fragte sich inzwischen ernstlich, ob er hier je wieder herausfinden würde, dann öffnete sich die Tür und jeder Gedanke dieses Haus wieder verlassen zu wollen wurde in die undurchdringlichen Untiefen seines Unterbewusstseins verbannt.

Dean sah, wenn das überhaupt noch ging, noch fahler aus. Sie hatten wieder dieses verhasste Zelt über ihm aufgebaut, das außer seinem Kopf und den Unterarmen alles verdeckte, an allen nur möglichen Stellen kamen Kabel und Schläuche aus diesem Zelt und über die Monitore neben ihm zuckten grüne Linien oder blinkten grüne Zahlen. Ein leises Piepsen war zu hören.

Der Winchester holte sich einen Stuhl an das Bett, setzte sich, nahm Deans Hand in seine und verbannt alles Andere aus seinem Bewusstsein.
 

Bobby betrachtete die Jungs mit einem Lächeln. Sie hatten wahnsinniges Glück gehabt. Egal wie man es drehte oder wendete und so wenig Dean auch gerade er selbst war, so schlimm wie er aussah, er würde es wieder werden. Und er und Sam würden wieder durchs Land ziehen und das so ziemlich beste Jägerduo sein, das er je hatte kennen lernen dürfen.

„Wird…", er musste sich räuspern, seine Stimme klang brüchiger als sie sollte.

„Wird der Junge noch mal verlegt oder bleibt er in diesem Zimmer?", fragte er dann den Arzt.

„Er bleibt hier", bestätigte Dr. Bagley und verabschiedete sich.

Bobby fuhr sich über sein müdes Gesicht: „Ich such uns mal ein Motel und löse dich dann ab."

„Ich geh hier nicht weg!", der Blick mit dem Sam den Älteren musterte war eine Mischung zwischen Wut und Entschlossenheit.

„Du kannst ihm nicht helfen, wenn du hier zusammenklappst! Willst du, dass er aus dem Koma erwacht und sich sofort Sorgen um DICH macht, nur weil du total fertig aussiehst?"

„Aber…."

„Nichts ABER, Sam! Du bist es ihm schuldig, dass du auf dich achtest. Mehr als sonst auf dich achtest, SAM! Denn sonst macht er das für dich!"

Der Winchester schaute beschämt zu Boden. Bobby hatte Recht. Wie immer! Dean würde durchdrehen wenn ihm jetzt hier was passieren würde und er würde sich Sorgen machen, wenn er aufwacht und Sam hing wie ein Schluck Spucke in der Kurve. Aber er wollte hier nicht weg. Dean hatte immer auf ihn aufgepasst, und jetzt war es an ihm, auf seinen großen Bruder aufzupassen. Dean war der Hölle so knapp entkommen, sie hatten das Schlimmste gerade noch abwenden können.

Sam holte tief Luft und blickte wieder auf.

Bobby war weg.

Bobby war weg?

Bobby war weg!

Er hatte ihn nicht gehen hören!

Sam schaute wieder in Deans blasses Gesicht.

„Du darfst nicht gehen. Du kannst mich hier nicht alleine lassen! Hörst du? Komm zurück. Bitte Dean!" Tränen sammelten sich in seinen Augen und er hatte weder Kraft noch Lust diese Tränen zurück zu halten. Er hatte es so lange versucht. Jetzt ging es nicht mehr. Und es war ihm egal, wer ihn so sah.

Sam weinte. Er weinte bis der schlimmste Kummer aus seinem Körper geschwemmt war, bis er keine Tränen mehr hatte.

Seine laufende Nase wischte er an seinem Hemdsärmel ab, die Tränen trockneten auf seinen Wangen.
 

Eine junge Schwester kam immer wieder mal ins Zimmer. Sie hatte große braue Augen, die jedes Mal wieder warm über die beiden Männer huschten, kurze dunkelbraune Haare und eine Stupsnase.

Wortlos stellte sie ihm einen Kaffee auf den kleinen Nachttisch am Bett und lächelte warm, als sie den Becher bei ihrem nächsten Kontrollgang leer vorfand.

Leise und unauffällig kontrollierte sie die Werte des Patienten.

Sie wollte den Mann, der neben dem Bett saß so wenig wie möglich stören. Aber eigentlich war Sam ganz froh über diese Unterbrechungen und er half der Schwester so gut es ging, Dean von einer auf die andere Seite zu drehen und seinen Rücken mit Babyöl einzureiben.

„Warum?", fragte er nur kurz.

„Das hilft gegen das Wundliegen."
 

Die Tür öffnete sich und die Schritte, die herein kamen waren vertraut und doch anders als sonst. Sam schaute auf.

Bobby war wieder da.

Der Winchester blinzelte. Draußen war es schon wieder hell.

Sam hatte nur vage mitbekommen, dass es dunkel geworden war, aber ihm war es sowieso egal. Tageszeiten interessierten ihn kaum. Immer wieder hatte er seine Gedanken treiben lassen. Immer andere Begebenheiten waren ihm eingefallen und immer wieder war eins ganz deutlich geworden. Dean! Dean wie er sich um ihn gekümmert hatte, wie er ihn beschützt hatte, wie er ihm Radfahren und Schwimmen beigebracht hatte, wie er ihm bei den Hausaufgaben geholfen hatte. Nie hatte Dean sich beschwert. Meistens hatte er ihm alles ruhig erklärt. Nur die brennendsten Fragen hatte er ihm nicht beantworten wollen. Die Fragen nach Mom und ihrem Leben. Die Fragen danach warum Dad schon wieder weg war, und Sam könnte sich heute ohrfeigen, dass er es nicht hatte gut sein lassen könnten damals, dass er immer wieder nachbohren musste.

Dean hatte ihn schützen wollen, so wie er es immer getan hatte und so wie er es noch heute tat.

Wieder traten Tränen in Sams Augen. Dabei hatte er doch gedacht, er hätte keine mehr.

Bobby legte ihm eine Hand auf die Schulter.

„Geh schlafen, Junge!", forderte er leise und seine Stimme duldete keinen Widerspruch.

Sam nickte. Er stand auf und streckte seine verkrampften Glieder. Dann ließ er sich von dem Älteren den Weg zum Motel erklären und schlurfte aus dem Raum.

Er fuhr zum Motel, aß ein paar Bagel, die Bobby fertig belegt auf dem Tisch, unter Zellophan verpackt, für ihn hingestellt hatte. Dann duschte er kurz und kroch ins Bett.
 

Bobby hatte es sich derweil auf dem Stuhl neben dem Bett so bequem wie möglich gemacht. Er beherrschte sich und nahm Deans Hand nicht in seine, noch nicht, wahrscheinlich. Er liebte den Jungen wie seinen eigenen, er liebte die Beiden wie seine eigenen Kinder und wenn er je welche gehabt hätte, dann konnte er sich nur wünschen, dass sie so geworden wären wie die Winchester-Jungs. Obwohl, nein, er hätte sich ein normales Leben für seine Kinder gewünscht.

Er betrachtete Deans blasses Gesicht und fragte sich wieder einmal, warum gerade diese Jungs so eine schwere Bürde tragen mussten. Warum das Schicksal so brutal mit ihnen umsprang.
 

Die Sonne zog unbeirrt ihre Bahn.

Nachmittags kam Sam halbwegs ausgeruht und mit einem Berg Papier zurück ins Krankenhaus.

Bobby räumte sofort seinen Platz am Bett und machte es sich in einem der beiden Sessel, die zusammen mit einem Tischchen in einer Ecke am Fenster standen, bequem.

„Was hast du da?”, fragte er nachdem er Sam eine Weile beobachtet hatte.

„Ich hab im Internet recherchiert, was es alles über Koma und Komapatienten gibt, und wie man ihnen helfen kann. Und was man bei seinen Verletzungen beachten muss. Hab mir einiges ausgedruckt. Hier hab ich ja Zeit”, Sam klang viel zu beherrscht fand der Ältere, aber er sagte nichts dazu.

„Was hast du rausgefunden?”

„Koma ist nicht gleich Koma, und die Patienten können durchaus reagieren. Wenn auch nicht sichtbar.”

Bobby brummelte etwas Unverständliches und versank wieder in seinen eigenen Gedanken. Er hoffte nur, dass Dean bald wieder aufwachen würde. Denn wenn Sam so weiter machte wie er jetzt schon angefangen hatte, würde er selbst bald durchdrehen.

Und plötzlich konnte er Deans manchmal sehr übereilte Art ganz gut verstehen. Wenn Sam immer so war, dann musste man sich ja irgendwie abreagieren.

Ein fairer Tausch

Routine breitete sich aus und Bobby war - noch nicht – durchgedreht. Noch nicht. Doch jeder Morgen brachte eine, wenn auch meistens stumme, Diskussion und der Ältere wusste nicht wie lange er das noch durchhalten würde. War Sam immer so? Wenn ja, wie konnte Dean das Tag für Tag ertragen? Wieso war der dabei noch nicht durchgedreht? Bobby bewunderte den Blonden immer mehr. Oder lag es vielleicht auch daran, dass sich Sam und Bobby einfach zu ähnlich waren? Er wollte es nicht wirklich wissen.

Dean lag jetzt seit fast zwei Wochen im Koma und an seinem Zustand hatte sich nichts verändert. Oder besser: nicht viel verändert. Einige Schläuche waren entfernt worden, aber lange nicht genug. Er wurde immer noch beatmet und künstlich ernährt. Und immer noch tropfte Infusion in seine Adern und in einigen Wunden steckten auch noch Drainageschläuche.

Sam fuhr - nie freiwillig - täglich nach dem Frühstück ins Motel und kam zum Lunch wieder. Dann hielten die Jäger gemeinsam Wache. Jeder auf seine Art. Bobby meistens schweigend, vor sich hin brütend und Sam las sich durch immer mehr medizinische Fachartikel. Und wenn das noch ein paar Wochen so weiter ging, würde er seinen medizinischen Abschluss machen können, vermutete zumindest der Ältere.

Sam aß zu wenig, schlief zu wenig und wenn Bobby nicht wäre, würde er das Zimmer vermutlich gar nicht verlassen. Doch der Ältere zwang ihn jeden Tag zu seiner Pause.

Bobby selbst wäre eigentlich gerne mal nach Hause gefahren, einfach um auf seinem Schrottplatz nach den Rechten zu sehen. Doch er wusste ganz genau, dass Sam sich dann noch mehr vernachlässigen würde und das wollte er weder Sam, noch sich und schon gar nicht Dean antun. Irgendwann musste der Blonde ja mal wieder aufwachen. Schließlich gab es nichts, das den von seiner Aufgabe, seiner selbst gewählten Aufgabe auf Sammy aufzupassen, abhalten konnte. Schon gar nicht so ein Höllenhund.

Der Ältere schaute auf die Uhr. Sein Zeitgefühl hatte ihn nicht getäuscht. Sam musste jeden Augenblick durch die Tür treten. Und da war er schon.

Leise öffnete der Brünette die Tür.

„Hallo Bobby”, Sam ließ seinen Blick über seinen Bruder und die Monitore gleiten. Dann ließ er sich auf seinem Stuhl nieder und begann sich durch den nächsten Stapel Papier zu lesen.

Der Ältere musterte skeptisch den Monitor, der Deans Herzschlag anzeigte. ‚War der nicht eben noch viel ruhiger gewesen?' Er kratzte sich am Kopf und rückte dann seine Mütze wieder zurecht.

‚Sam hatte doch erzählt, dass Komapatienten durchaus auf ihre Umgebung reagieren konnten, war das Deans Art? Sprach Dean auf Sams Anwesenheit an? Ich muss das auf jeden Fall im Auge behalten!’
 

Der Tag verlief so ereignislos wie die Tage vorher. Schwestern kamen und gingen und der Berg Papier neben Sam wanderte von rechts nach links.

Nachts fuhr Bobby ins Motel und morgens, nachdem er Sam Frühstück hingestellt hatte, wieder ins Krankenhaus.

Am Nachmittag wartete er sehnsüchtig auf Sams Kommen. Immer wieder kontrollierte er den Monitor.

Deans Herz schlug ruhig und gleichmäßig.

Dann trat Sam durch die Tür.

„Hey”, grüßte der leise, ließ seinen Blick über Dean und die Monitore schweifen und setzte sich auf seinen Platz um weiter Medizin zu studieren – wie es außer Bobby auch die Schwestern inzwischen offiziell nannten.

Deans Herz schlug eindeutig schneller!

Der Ältere stand auf.

„Ich komm gleich wieder”, brummelte er nur und verließ das Zimmer. Er wollte sich erst eine Bestätigung holen bevor er Sam darauf aufmerksam machte.

Er suchte nach Dr. Bagley.

„Doktor!” Endlich hatte er ihn gefunden.

„Kann ich kurz mit Ihnen über Deacon reden? Kann es sein, dass er auf seinen Bruder reagiert?”, platzte er heraus.

„Wie kommen Sie darauf?”

„Wenn Jamie den Raum betritt schlägt sein Herz schneller.”

„Sind Sie sicher?”

„Ich bin mir sicher. Die waren ihr Leben lang aufeinander angewiesen. Sie hängen so sehr aneinander. Wenn Deacon auf jemanden reagiert, dann auf seinen Bruder”, erklärte der Jäger.

„Das würde ich mir gern ansehen”, meinte der Arzt.

„Klar. Jamie kommt immer so gegen vier Uhr nachmittags wieder.”

Der Arzt nickte und Bobby kehrte auf seinen Posten zurück. Nicht ohne jedoch für sich und Sam einen Kaffee geholt zu haben.
 

Sam wunderte sich schon etwas, als er am nächsten Tag das Krankenzimmer betrat und Bobby zusammen mit Dr. Bagley im Zimmer wartend antraf. Sofort rutschte sein Herz tiefer und sein Magen ballte sich zu einem Klumpen zusammen. ‚Was war mit Dean?’ Sein Blick huschte über die blinkenden Linien und Zahlen, aber nichts schien sich verändert zu haben.

„Was?”, brachte er krächzend heraus.

„Nichts, Jamie! Nichts Schlimmes!”, versuchte Bobby ihn sofort zu beruhigen. Doch Sams Augen suchten die des Arztes und flehten ihn regelrecht an, ihm zu sagen, dass nichts passiert war.

„Ihr Bruder reagiert auf Sie”, erklärte der Arzt endlich.

„Wie?” Sam war irritiert.

„Wenn du den Raum betrittst erhöht sich sein Herzschlag”, setzte jetzt auch Bobby zu einer Erklärung an.

„Aber...?”

„Ich hab es vorgestern bemerkt und gestern genauso.”

„Und was heißt das jetzt?”

„Reden Sie weiter mit ihm, erzählen Sie ihm, was um ihn passiert. Er reagiert auf Sie. Das ist ein großer Schritt nach vorn”, stellte der Arzt fest und verließ den Raum.

Sam ließ sich mit einem leisen Keuchen auf seinen Stuhl fallen. ‚Dean reagierte auf ihn.’ Ein Lächeln breitete sich auf seinen müden Zügen aus.
 

Wieder vergingen einige Tage ohne weitere Veränderungen.

Sam wühlte sich weiterhin durch seine Blätter. Er musste doch schon bald seinen Doktor machen können, überlegte Bobby und döste dann weiter vor sich hin, als es plötzlich klopfte.

Beide Jäger schreckten hoch. Eine Schwester konnte es nicht sein. Die platzten so ins Zimmer.

Die Tür öffnete sich und eine junge, blonde Frau betrat das Zimmer.

„Hallo Ruby”, grüßte Sam ein wenig unterkühlt.

„Sam, Bobby.” Sie nickte den Männern zu. Dann ließ sie ihren Blick auf das fahle Wesen im Bett gleiten, von dem immer noch nur Kopf und Unterarme aus dem Gestell über ihm ragten.

„Was willst du hier?”, fragte der Jüngere und musterte die Frau, bevor er aufstand und sich schon fast schützend vor seinem Bruder aufbaute.
 

Ruby sah ebenfalls müde und blass aus. Ihre Haare hingen strähnig um ihren Kopf. Dunkle Ringe hatten sich tief unter ihren Augen eingegraben. Sie sah alt aus. Alt und fertig. Zum ersten Mal vielleicht so alt, wie sie wirklich war, überlegte Sam.

„Ich wollte nach ihm sehen”, sie deutete auf den Bewusstlosen. „Ich wollte dir etwas bringen.”

Sie schwenkte Bobbys Autoschlüssel vor seiner Nase. „Und ich brauche etwas.”

„Was ist mit dir? Ich dachte Dämonen würden den besetzten Körper immer gut aussehen lassen können. Aber du siehst nur noch abgewrackt aus!”, überging Sam ihren letzten Satz kalt.

„Es war nicht leicht”, sagte sie leise, „ich werde es euch später vielleicht erklären können, aber jetzt bin ich gekommen, weil ich etwas brauche.” Sie ging nicht auf Sams Lästereien ein.

„Was willst du?”, fragte Sam wieder. Er misstraute ihr. Sie hatte ihn belogen, sie hatte ihm gesagt, dass sie Deans Leben retten könnte. Und Dean, dass es keinen Weg gab ihn zu retten. Und sie hatte ihnen verschwiegen wer Deans Vertrag hielt. Sie hatte es ihnen verschwiegen bis es fast zu spät gewesen war. Er musterte die Dämonin kalt.

„Ich will den Dolch. Meinen Dolch. Ich brauche ihn.”

Bobby ließ seinen Blick ebenfalls über die Frau gleiten. Dann stand er auf.

„Komm mit. Er ist im Impala! Brauchst du Hilfe?”

„Du willst ihr unsere einzige wirkliche Waffe gegen die Dämonen geben?” Sam vertrat ihm den Weg.

„Ja ich will ihr den Dolch geben. Er gehört ihr!”

Sam zuckte vor dem entschlossenen Blick des Älteren zurück. Dann drehte er sich wortlos um und setzte sich wieder an Deans Seite. Was war nur in Bobby gefahren. Wie konnte er Ruby nur vertrauen? Sam schüttelte den Kopf.
 

Er starrte Bobby finster an, als der wiederkam: „Toll, jetzt sind wie wieder genauso hilflos wie zuvor”, fauchte er.

„Wir haben vorher ohne den Colt und ohne den Dolch gelebt und das Übernatürliche bekämpft. Warum sollen wir das jetzt nicht auch wieder können und der Dolch gehört nun mal ihr! Also wenn sie ihn braucht...”

„Es war aber leichter mit”, Sam war sauer und wandte sich von dem Älteren ab.
 

Die Tage schlichen dahin und wieder machte die Routine es einfacher, nicht über das nachdenken zu müssen, was vielleicht passieren könnte. Was wenn Dean nicht wieder aufwachte? Wie lange wollten sie noch hier sitzen? Sie konnten den Blonden ja noch nicht mal mitnehmen. Er wurde immer noch beatmet.

Sam verdrängte die Gedanken. Noch waren Deans Wunden nicht verheilt. Noch würde er sich über Nichts Gedanken machen müssen. Noch war es egal, alles egal. Er würde hier sitzen und wenn es Jahre dauern sollte. Auch Sam konnte auf stur schalten wenn er das wollte.
 

Es klopfte und die Jäger blickten zur Tür.

Wieder war es Ruby. Und diesmal sah sie noch schlechter aus. Sie bewegte sich eckig, ihre Kleidung war schmutzig und teilweise zerrissen. Sie hatte einige Schrammen an den Händen und im Gesicht. Sie war noch blasser als bei ihrem letzten Besuch und ihre Augen glänzten fiebrig.

„Wo warst du?”, fragte Sam entgegen seines Vorhabens, nicht wieder mit der Dämonin zu reden.

„Ich war in der Hölle. Ich wollte mich da mal umsehen. Jetzt, nach Lilith’s Tod, ist dort im wahrsten Sinne des Wortes die Hölle los. Sie bekämpfen sich gegenseitig. Es gibt keine Allianzen mehr. Niemand vertraut einem Anderen. Jede Familie versucht sich einen neuen, ranghohen Platz zu erobern. Und die, die oben waren, wollen oben bleiben oder noch höher hinauf. Als Azazel starb herrschte auch kurz dieses Chaos, aber Lilith hat es schnell verstanden alle auf ihre Seite zu ziehen. Jetzt gibt es keinen solchen Dämon, keinen der das Charisma hätte. Sie werden sich noch eine Weile nur um ihre eigenen Probleme kümmern müssen.” Bei ihren Worten griff sie in ihren Bund und holte etwas hervor.

Sam spannte sich. Die Neuigkeiten, die sie gebracht hatte waren gut, wenn sie nicht gelogen hatte.

Ruby lächelte müde, als sie Sams Reaktion sah. Dann zog sie das Etwas aus ihrem Bund und hielt es Bobby hin.

„Er ist kaputt. Aber wir haben ihn ja schon einmal wieder reparieren können!”, erklärte sie erschöpft.

„Der Colt?” Sams Augen wurden groß als die Dämonin Bobby die Waffe hinhielt.

„Der Colt!” Ruby schwankte leicht.

„Woher?”, wollte Sam wissen.

„Lilith hatte ihn. Ich war mir fast sicher, dass sie ihn nicht würde vernichten können. Er war das Symbol ihres Triumphes.” Wieder verzog sie schmerzhaft das Gesicht.

„Ich bring dich ins Motel!” Bobby stand auf.

„Wenn du mir den Pick-up leihst, würde mir das reichen. Es verwirrt die Menschen wenn ich am hellerlichten Tag einfach so erscheine.”

Bobby nickte und kramte in seiner Hosentasche. „Ich komme mit runter und zeig dir wo er steht.”
 

„Ist das ... War das wirklich der Colt?”, fragte Sam ungläubig als Bobby bald darauf wieder ins Zimmer trat. Er hatte die Waffe hier nicht näher untersuchen wollen. Nicht im Krankenhaus wo jeden Augenblick eine Schwester ins Zimmer kommen konnte.

Außerdem war die Polizei schon zwei Mal da gewesen und hatte sich nach Dean erkundigt. Sie wollten den Angriff auf ihn aufklären und hatten verständlicherweise noch jede Menge Fragen.

Sie würden Dean so schnell wie möglich hier rausholen müssen, wenn er erst einmal aufgewacht war.

„Ja”, unterbrach der Ältere Sams Gedanken, „es ist der Colt.”

Der Winchester schüttelte den Kopf. Warum hatte Ruby ihnen den wiedergebracht? War sie vielleicht doch nicht so schlimm? Nicht so hinterhältig?
 

Ruby hatte sich ein eigenes Zimmer genommen und als sie zwei Tage später wieder in Deans Zimmer kam sah sie wesentlich besser aus. Ihre Wunden waren größtenteils verheilt und sie sah ausgeruhter aus. Aber immer noch nicht so, wie die Jäger sie in Erinnerung hatten.

‚Was ist mit ihr?’, fragte Sam sich nicht zum ersten und wohl auch nicht zum letzten Mal.
 

„Wie geht es ihm?”, wollte Ruby dann auch ohne Umschweife wissen und zeigte auf den Blonden.

„Soweit ganz gut. Seine Wunden heilen. Damit sind die Ärzte zufrieden.”

„Aber?”, hakte sie nach. Sie hatte Sams Unzufriedenheit gehört.

„Er liegt im Koma und niemand kann wirklich erklären, warum er nicht wach wird. Sie meinen es sei eine Schutzreaktion seines Körpers nach den Schmerzen. Und vielleicht hätte er immer noch Angst, dass es wieder so weh tun könnte“, der Winchester schnaubte, „Als ob Dean schon mal Angst vor Schmerzen gehabt hätte!”

„Jeder Mensch hat Angst davor. Aber Dean wird sie dir nie zeigen. Er nimmt sie hin, so wie er alles hinnimmt”, erwiderte Bobby traurig.

Kontakt

Langsam trat Ruby an das Bett.

„Ich will was versuchen”, sagte sie und stellte sich an das Kopfende.

Abwartend blickte sie auf Sam und der wusste nicht warum, aber schließlich nickte er, die Dämonin trotzdem misstrauisch beobachtend. Vorsichtig legte sie ihre Hände, wie sie es schon einmal gemacht hatte, an Deans Schläfen. Sie schloss die Augen und spannte sich merklich.

„Was wird das?”, fragte Sam wütend, doch die Frau antwortete nicht. Bobby hielte den Jungen zurück. Vielleicht konnte sie Dean wirklich helfen.

Ihre Lippen formten lautlose Worte. Dann holte sie tief Luft und spannte sich noch mehr an.

Immer tiefer versank sie in der Schwärze von Deans Bewusstsein.
 

Sie stolperte durch das Dunkel. Weich und gedämpft und ohne, dass sie einen Ton hören konnte. Immer weiter bewegte sie sich vorwärts um nach ihm zu suchen. Irgendwo musste er doch sein.

Plötzlich lichtete sich das Dunkel und sie ging auf das langsam heller werdende Licht zu.

Vorsichtig und sich nach Deckung umschauend bewegte sie auf die Helligkeit zu. Sie wusste nicht wo sie war und schon gar nicht, was in Deans Kopf so vor sich ging. Wer wusste schon, was hier noch kommen konnte?

Vor sich sah sie die Umrisse von Bäumen.

Bäume?

Sie wanderte durch ein Wäldchen. Die Luft roch würzig wie nach einem Frühlingsregen. Doch die Sonne schien warm. Der Boden federte ihre Schritte ab.

Sie trat aus dem Schatten der Bäume und sah einen See vor sich. Der Wind kräuselte das Wasser zu kleinen Wellen und auch das Gras wogte sanft. In der Nähe des Ufers standen ein paar Bänke und Tische.

An einer der Bänke stand ein Kinderwagen.

Eine blonde junge Frau hatte eine Decke auf dem Boden ausgebreitet und verteilte jetzt Schüsseln und Teller darauf. Immer wieder schaute sie zu dem kleinen, ebenfalls blonden Jungen, der am Ufer spielte. Er hatte ein Papierschiffchen dabei, das lustig über die Wellen hüpfte. Das hatte er gestern Abend mit seinem Dad gebaut. Er quietschte vor Vergnügen als es wieder eine Welle nahm und langsam vom Wind auf den See getrieben wurde.

Ruby schaute völlig gebannt auf diese friedliche Szene.

Die Frau lächelte. Dann wanderte ihr Blick zu dem Kinderwagen.

„Es geht ihm gut!”, sagte der blonde Mann, der auf der Bank saß und lächelte ebenfalls. Sein Haar war kurz geschnitten. Er trug Jeans und eine Lederjacke und hatte seine Hände in den Taschen vergraben.

Mit leuchtenden Augen beobachtete er den kleinen Jungen am See und warf immer wieder mal einen wachsamen Blick zu dem Bündel im Wagen.

Ruby hatte ihn bis jetzt überhaupt nicht bemerkt. Langsam ging sie über das weiche, satt grüne Gras auf ihn zu.

„Hier hast du dich verkrochen”, sprach sie ihn an, als sie neben der Bank stehen blieb, „es ist schön hier!”

„Ist es”, bestätigte er ihr nickend.

„Trotzdem solltest du endlich mit mir mitkommen!”, forderte sie ihn auf.

„Nein! Und jetzt verschwinde hier!” Seine Brauen zogen sich wütend zusammen. „Du gehörst hier nicht her!”

„Kommst du?”, fragte die junge Frau und der Blonde erhob sich. Er ließ Ruby einfach stehen und ging zur Decke hinüber. Nicht jedoch ohne das Bündel Mensch vorsichtig aus dem Wagen zu heben und es mitzunehmen. Vorsichtig ließ er sich auf der Decke nieder, den Kleinen immer noch im Arm haltend.

Die junge Frau reichte ihm eine Flasche und er begann den Kleinen zu füttern.

„Komm essen, Dean!”, rief sie in Richtung See und wickelte ein Sandwich aus.

„Gleich, Mom!”, antwortete eine helle Kinderstimme und Ruby kam sich vor wie ein Eindringling. Sie hatte hier wirklich nichts zu suchen.

Doch sie musste bleiben! Also setzte sie sich auf die Bank und wartete.

Der Blonde fütterte das Baby und die Frau reichte dem kleinen Dean sein Sandwich.

Der kleine Mann gähnte herzhaft.

„Wir müssen los!”, wandte sie sich bedauernd an den großen Blonden.

„Ich weiß”, erwiderte er.

„Bist du morgen wieder hier?”, wollte sie wissen, als alles wieder eingepackt und im unteren Fach des Kinderwagens verstaut war.

„Wo soll ich sonst sein?”, lächelte der Blonde.

Die Frau schob den Kinderwagen die holprige, sandige Strecke bis zum Wald. Sie wusste, dass er nicht mitkommen würde und dann winkte sie ihm noch einmal zu bevor sie unter den Bäumen verschwand.
 

Er ließ sich auf der Bank neben Ruby nieder, so viel Platz wie nur möglich zwischen ihnen lassend.

„Du musst mit mir kommen, Dean!”

„Ich will nicht! Hier ist es so friedlich! Ich will nicht zurück!”

„Du musst mit mir kommen, Dean. Sam wartet auf dich. Er ist fast wahnsinnig vor Angst!”

„Auf mich wartet die Hölle! Ich bin gestorben! Der Höllenhund hat mich geholt, falls du dich erinnerst.” Endlich sah er sie an und in seinen grünen Augen war Wut zu lesen. Nichts als Wut. „Du hast es ja nicht für nötig gehalten uns zu sagen, WER meinen Vertrag hält. DU hast mich dem Höllenhund zum Fraß vorgeworfen!”

„Du bist nicht gestorben, Dean. Du lebst.”

„Du lügst”, fauchte er.

„Dean, ich lüge nicht! Du liegst im Koma, aber du lebst und Sam sitzt Tag für Tag an deinem Bett und macht sich Sorgen!”

„Du lügst! Du willst mich nur quälen! Geh!”

„Dean, bitte! Ich lüge nicht. Lilith ist tot und du lebst.”

„Wie kann Lilith tot sein?”, ihm kamen erste Zweifel. ‚Was wenn Ruby recht hatte?’ „Nein! Lilith lebt! Du lügst! Dämonen lügen immer! Ich bleibe hier und du verschwindest endlich!”

„Wenn Lilith leben würde, wäre ich dann hier? Sie hat mich aus meinem Körper gejagt. Sie hat mich in die Hölle verbannt. Aber sie ist tot und ich bin wieder da. Bitte Dean, komm zurück”, flehte sie ihn an.

„Geh!”, forderte er nur und wandte sich wieder von ihr ab.
 

Ruby stand auf und zog sich zurück. Sie würde es wohl noch einmal versuchen müssen. Warum musste Dean auch so ein Sturkopf sein? Okay wenn er nicht so stur wäre, würde er wahrscheinlich schon lange nicht mehr leben. Aber sie hoffte, dass sie die ersten Zweifel säen konnte.
 

Sie torkelte als sie die Hände von Deans Schläfen nahm.

Bobby eilte zu ihr und stützte sie. Vorsichtig führte er sie zu einem Stuhl.

Sam musterte die Dämonin. Sie sah wieder schlechter aus als vorhin, als sie gekommen war. Was war mit ihr? Und was hatte sie mit Dean gemacht?

„Was hast du mit ihm gemacht?”, fragte er ungehalten, als Ruby ihre Augen wieder öffnete.

„Ich habe ihn gesucht und ich habe versucht ihm zu erklären, dass er zurückkommen soll. Aber er will mir nicht glauben.”

„Du hast mit Dean gesprochen?”

„Ich habe mit ihm gesprochen!”

„Wie? Wie hast du das gemacht? Warst du in ihm? Wie geht es ihm? Wo ist er?”, bohrte Sam sofort nach.

„Es geht ihm gut und er hat sich einen hübschen Platz aus seiner Erinnerung gesucht”, sie schüttelte den Kopf. Sie würde nicht mehr verraten. Es waren Deans Erinnerungen und sie hatte kein Recht diese Privatsphäre zu stören. Sie würde auch nicht wollen, dass jemand ihre privatesten Erinnerungen offenbaren würde, obwohl das in der Hölle oft genug passiert, und immer wieder gegen sie verwendet worden war.

Sie holte tief Luft. Sie war wirklich froh aus der Hölle entkommen zu sein. Und sie war mehr als froh, dass Lilith tot war, dass Sam sie getötet hatte. Wenn die kleine Schlampe noch leben würde wäre nicht nur Dean ihren Quälereien ausgeliefert.

„Wo ist Dean?”, knurrte Sam erneut.

„Ich werde es dir nicht sagen Sam. Also lass die Fragerei.”

„Aber....”

„Nichts aber!”

Bobby hatte der Szene schmunzelnd zugesehen.

„Lass sie Sam, Dean geht es gut, das reicht mir!”

„Aber warum kommt er dann nicht zurück?”

„Er wird kommen, wenn er soweit ist. Er würde sich zu Tode langweilen, wenn er jetzt aufwachen würde. Er darf sich noch nicht bewegen, die Wunde in seinem Bauch hat sich gerade erst geschlossen. Und die ganzen Schläuche an ihm? Er hätte ständig was zu quengeln. Vielleicht ist es sogar besser so”, stellte Bobby schulterzuckend fest.

Sam knurrte nur als Antwort. Aber im Stillen musste er Bobby Recht geben. Dean durfte sich noch nicht bewegen. Den letzten Drainageschlauch hatten sie heute Morgen erst gezogen und dieses blöde „Zelt” hatten sie erst gestern gegen eine normale Decke getauscht. Gut, dass sein Bruder nicht mitbekommen hatte, wie sie ihn verpackt hatten. Ja er wäre unausstehlich, wenn er hier liegen würde und bei Bewusstsein wäre.

Trotzdem wollte er ihn wieder haben! Und das besser gestern als morgen!
 

Als eine Schwester das Zimmer betrat nutzte Ruby diese Abwechslung um sich zu verabschieden. Bobby folgte ihr, auch wenn er nur Kaffee holen wollte und Sam betätigte sich auf Aushilfs-Krankenpfleger und unterstützte die Schwester als sie Deans Rücken mit Babyöl einrieb und ihn mit Hilfe von Decken und Kissen in eine andere Position brachte, nicht, dass er sich noch wund lag.
 

Wieder vergingen ein paar Tage und nichts schien sich verändert zu haben.

Nichts außer dem Wetter. Es goss in Strömen. Aber wenigstens war die frühsommerliche Wärme geblieben. So war es nicht ganz so unangenehm bis auf die Haut durchnässt zu werden.

Sam hatte Ruby auf dem Parkplatz getroffen und war mit ihr ins Krankenhaus gerannt. Trotzdem sahen die Beiden aus wie begossene Pudel.

Der junge Winchester musterte seine Begleiterin aufmerksam. Die Dämonin sah immer noch schlecht aus. Was war mit ihr? Sie hätte sich doch schon lange erholt haben müssen! Oder hatte Lilith etwas mit ihr gemacht, wovon sie sich nicht erholen konnte?

Es konnte ja schlecht an dem menschlichen Wirt liegen, oder? Aber den hätte sie doch bestimmt ausgetauscht, wenn der ihr hinderlich geworden wäre? Sam konnte sich einfach keinen Reim auf Rubys krankes Aussehen machen, aber fragen wollte er sie auch nicht.
 

„Ich will noch mal versuchen ob ich zu Dean durchdringen kann”, erklärte sie leise und trat wieder an Deans Bett. Wie schon beim letzten Mal legte sie ihre Hände an seine Schläfen und schloss die Augen.

Diesmal ließ Sam es ohne Vorbehalte geschehen.
 

Wieder stand sie in vollkommener Schwärze und wieder stolperte sie mehr schlecht als recht vorwärts, bis sie den schmalen Streifen Grau erblickte, auf den sie zugehen konnte. Und wieder wanderte Ruby durch das Wäldchen. Diesmal wusste sie allerdings was sie erwartete. Und sie ließ sich Zeit.

Wie erwartet traf sie die Vier auf der Decke sitzend. Das hieß Mary saß auf der Decke und ließ ihren Blick über den See schweifen. Dean, der große Dean lag auf der Decke und schlief. Sein kleines Ich dicht an ihn gekuschelt, seinen Arm als Kopfkissen nutzend und Sammy fest umklammert lagen sie in den Armen des Großen. Mary schaute immer wieder zu diesem friedlichen Bild und wünschte sich, dass John sie so sehen, dass sie John etwas von diesem Frieden für die folgenden Jahre mitgeben könnte.
 

Ruby setzte sich wieder auf die Bank und ließ ihren Blick ebenfalls über den See schweifen. Für die Frau und ihre Kinder schien sie unsichtbar zu sein. Oder schützte Deans Unterbewusstsein diese friedliche Szene? Wollte er das Glück dieser, seiner Familie so lange schützen wie es nur ging? Ruby wartete. Irgendwann würde der Blonde wohl aufwachen und die Frau gehen müssen.
 

Nach einer Weile regten sich die Kinder und auch der Blonde erwachte.

Mary hatte inzwischen schon alles zusammengepackt.

Dean, der große Dean legte den kleinen Sammy vorsichtig in seine Wagen. Sein Blick hatte Ruby gestreift, doch er ignorierte sie. Er half Mary die Decke zusammenzulegen.

„Bist du morgen wieder hier?”, fragte ihn der Kleine mit großen, leuchtenden Augen.

„Klar, bin ich” antwortete der Blonde lächelnd.
 

Ruby fühlte wie diese Worte Zweifel in ihr auslösten. Hatte sie sich nicht richtig ausgedrückt? Hatte sie Deans Ängste nicht zerstreuen können? Hatte sie nicht die richtigen Worte gefunden um ihm zu erklären, was wirklich passiert war?
 

„Dann bis morgen” verabschiedete sich Mary, schob den Kinderwagen auf den Weg und verschwand gleich darauf im Wald.
 

„Warum hier?”, wollte Ruby wissen, als er sich zu ihr auf die Bank gesetzt hatte, die Hände in seinen Jackentaschen vergraben.

„Mom war in diesem Sommer oft mit uns hier. Wir haben Picknick gemacht und Schiffe schwimmen lassen oder Stöcke ins Wasser geworfen. Im Herbst haben wir Pilze gesammelt und zum Trocknen aufgehängt. Es war perfekt”, er starrte blicklos auf den See. „Es war ihr letzter Sommer. – Unser letzter Sommer”

Dean zog die Nase hoch.

„Komm mit zurück Dean.”

„Mir gefällt es hier! Ich will hier nicht weg!”

„Du musst Dean! Du musst gehen. Du kannst sie nicht beschützen! Du kannst sie nicht ewig hier und in dieser Zeit festhalten. Erinnerungen verblassen auch, wenn man sie ständig benutzt. Und Sam wartet auf dich. Er braucht dich!”

Er schaute sie an, Tränen in den Augen. Dann holte er tief Luft und nickte.

„Du bist gekommen um mich zu holen. Warum so? Warum kommst du in Rubys Körper? Ich hab mich schon gefragt, wann ich in die Hölle muss und warum du so lange gewartet hast, Lilith!”
 

„Ich bin nicht Lilith! Lilith ist tot!”

„Du lügst!”

Ruby stand auf und überbrückte mit wenigen Schritten die Distanz zwischen ihnen.

„Es wird dir nichts geschehen”, sagte sie leise als sie seinen skeptischen Blick sah und legte ihm beide Hände an die Schläfen. „Schließ die Augen!”, forderte sie.

Er blickte sie noch eine Weile an. Jetzt würden die Schmerzen kommen. Jetzt würde sie die Illusion zerreißen an die er sich so lange geklammert hatte. Jetzt würde sie ihm die Hölle zeigen, so wie sie war. Jetzt war also seine Schonfrist vorbei.

Er holte erneut tief Luft, irgendwann musste es ja beginnen, dann folgte er ihrer Anweisung.

Ein Fenster zur Welt

Im Krankenzimmer öffnete Ruby ihre Augen. Doch sie waren weder grau, wie die Augen ihres menschlichen Körpers normalerweise, noch schwarz. Sie waren milchig trüb.

Sam japste nach Luft und wollte zu ihr. Bobby hielt ihn mit einer kurzen Handbewegung zurück.

Ihre Augen richteten sich auf Sam. Es war fast als würde sie ihn von oben bis unten scannen, dann machte sie dasselbe mit Bobby.

Die Jäger fühlten sich mehr als unwohl dabei.

Zuletzt ließ sie ihren Blick durch das Zimmer und über die Geräte wandern um danach über Deans Körper zu gleiten und auf seinem Gesicht ruhen zu bleiben.

Dann schloss sie die Augen wieder.
 

Dean, der immer noch auf der Bank saß hatte genau diese Bilder in seinem Kopf. Er hatte Sams erschöpftes Gesicht gesehen, hatte gesehen, dass der sich mal wieder rasieren müsste und auch, was viel schlimmer war, wie mager er geworden war. Von den Augenringen ganz zu schweigen. Und Bobby? Er war auch kein viel schönerer Anblick gewesen. Aber am meisten hatte ihn sein eigener Anblick erschreckt. Totenbleich mit eingefallenen Wangen und an tausend Maschinen angeschlossen. Er sah, dass er beatmet wurde und er sah die Infusionsflüssigkeit in seine Vene tropfen.

„Du lebst, Dean. Du hast den Angriff des Höllenhundes überlebt. Jetzt komm zurück!”

Der Blonde schien sie gar nicht gehört zu haben. Er starrte weiter auf den See ohne sich zu rühren.

„Wie lange?”, platzte es plötzlich aus ihm heraus.

„Vier Wochen.”

Er nickte und schwieg wieder.

„Ich will hier nicht weg”, sagte er irgendwann in die Stille.

„Komm zurück Dean, du wirst gebraucht. Das hier ist nicht die Wirklichkeit!”

Dean zuckte mit den Schultern.

„Ich werde nicht noch einmal kommen”, sagte sie leise.

Hilflos schüttelte Dean den Kopf.

„Leb wohl, Dean!”

Stur blieb er sitzen als Ruby sich erhob und denselben Weg in den Wald benutzte wie schon Mary mit den Kindern vor ihr.

Unter den Bäumen schaute sie sich noch einmal um. Der Blonde hockte immer noch auf der Bank. Die Hände in den Taschen und den Blick stur auf den See gerichtet.
 

Die Jäger beobachteten Ruby aufmerksam. Schien sie doch wirklich helfen zu wollen?!

Sie löste ihren Griff von Deans Schläfen.

Wieder taumelte sie, konnte sich diesmal aber schneller fangen. Sie machte jedoch keine Anstalten, ihren Platz neben Dean zu verlassen.

Mit einem verbissenen Gesichtsausdruck schob sie dem Blonden ihren Daumen zwischen die Zähne und drückte seine Kiefer weiter auseinander.

Ihre andere Hand legte sie auf Deans Augen und begann erneut tonlose Worte zu murmeln.

Plötzlich bäumte sich der Körper unter ihr auf. Eine schwarze Wolke entwich seinem Mund.

Sam und Bobby rissen erschrocken die Augen auf.

Die Wolke verweilte kurz im Raum, dann drang sie in Ruby ein. Kurz straffte sich ihr Körper, doch gleich darauf fiel er wieder in sich zusammen.

Die junge Frau ließ von Dean ab. Ihre Augen weiteten sich panisch. Sie japste mit schmerzverzerrtem Gesicht nach Luft und brach zitternd zusammen.
 

Sam eilte zu ihr und half ihr auf die Beine. Mit sanfter Gewalt bugsierte er sie in einen der Sessel.

Nach einigen Augenblicken öffnete sie ihren Augen.

„Was war das?”, fragte Sam barsch. „Was war in Dean? Was ...?”
 

„Dean wäre gestorben. Seine Verletzungen waren viel zu schwer, als dass er sie hätte überleben können. Der Höllenhund hatte ganze Arbeit geleistet. Also hab ich mich geteilt und ihn mit meiner dämonischen Kraft am Leben erhalten bis ihr im Krankenhaus ward”, flüsterte sie erschöpft.

„Du hast...?”, erschrocken brach Bobby ab.
 

„Deswegen siehst du so schlecht aus? Aber du warst in der Hölle, wie...?”, japste Sam.

„Sie sind in Panik. Sie haben ihren Anführer verloren. Sonst wäre ich wahrscheinlich nicht mal mit meinen kompletten Kräften ungeschoren davon gekommen. Aber so konnte ich es selbst geschwächt wagen”, sie holte tief Luft. „Es ist nicht einfach und es werden auch wieder schwerere Zeiten kommen. Ihr braucht den Colt. Und ihr braucht Dean. Ich musste etwas tun. Außerdem stehe ich auf eurer Seite. Wie oft soll ich das denn noch sagen?”

Bobby brummelte etwas Unverständliches in seinen Bart und schüttelte den Kopf.

„Warum hast du dir erst jetzt deinen Rest wieder geholt?”, wollte der Winchester, immer noch skeptisch, wissen.

„Davor war kaum Gelegenheit. Außerdem hätte Dean meine Hilfe noch brauchen können. Jetzt kann er selbst mit seinen Verletzungen fertig werden.”

„Aber warum wacht er nicht auf?”

„Es liegt an ihm. Er muss zurückkommen wollen. Aber er bezweifelt noch immer, dass er lebt und dass Lilith tot ist. Ich weiß nicht, ob ich ihn überzeugen konnte.”

„Was hast Du getan? Vorhin, dein Blick, diese... Musterung... es fühlte sich eigenartig an.”

„Das was ich gesehen habe, hat er gesehen. Ich habe ihm gezeigt wie es hier aussieht und was mit ihm geschehen ist. Ich hoffe er glaubt mir. Ich hoffe es reicht aus.”
 

Die Sonne stieg über dem See auf und der Mann auf der Bank schaute blicklos zum anderen Ufer. Als die Sonnenstrahlen ihn erreichten und wärmten, streckte er seine verspannten Muskeln.

Er hörte wie der kleine Dean durch das Gras zum Ufer tobte und wie Mary den Kinderwagen durch den Sand schob. Er erhob sich um ihr zu helfen.

Sie breiteten die Decke aus, ließen sich darauf nieder und schauten wortlos auf den See.

Der Tag verging wie immer, in einer fröhlich gelösten Stimmung.
 

Sie packten gemeinsam zusammen. Mary legte die Decke in das untere Fach des Kinderwagens.

Plötzlich stellte sie sich vor Dean. Verwundert hob er die Augenbraue.

„Ich muss mit dir reden!”, stellte sie ernst fest.

„Was....?”

„Wie lange willst du das hier... Wie lange willst du uns hier noch festhalten?”

Der Blonde schüttelte verwirrt den Kopf.

„Es ist eine Illusion Dean. Dein Traum vom Glück! Deine Erinnerung. Aber auch eine Erinnerung verblasst wenn man sie zu oft benutzt. Du kannst uns nicht schützen, nur weil du uns an diesen Tag, an diese Tage bindest, und du kannst Sam nicht schützen. Er braucht dich. Er braucht dich in seiner, in eurer Welt, nicht hier! Hier wird alles so bleiben wie es ist, aber nur wenn du loslassen kannst. Lass es nicht zu einem Albtraum mutieren... Bitte Schatz!”, sie legte ihre Hand an seine Wange und er schmiegte sich dagegen, wollte ihre Berührung spüren so lange es ging.

Tränen brannten in seinen Augen.

„Ich will dich nicht verlieren, Mom!”, krächzte er heiser.

„Du wirst mich nicht verlieren. Ich bin immer bei dir. Hier.” Sie legte eine Hand auf sein Herz. „Hier und ich bin einer der Engel, die über dich wachen. Ich liebe dich, Dean!”

„Ich liebe dich auch, Mom!”

„Dann lass uns gehen!”

Er nickte und zog schniefend die Nase hoch. Danach umarmte er sie so fest als wollte er sie nie wieder loslassen und Mary erwiderte seine Umarmung. Sie hielt ihren Großen fest. Ihren Jungen.

Dean vergrub sein Gesicht an ihrer Schulter. Seine Tränen durchnässten ihre Strickjacke und ihr Kleid, aber er konnte sie nicht zurückhalten.

„Einen Tag noch”, nuschelte er. „Einen einzigen perfekten Tag!”

Sie löste sich von ihm und blickte ihm ins Gesicht. Sanft wischte sie mit ihren Daumen die Tränen von seinen Wangen.

„Einen Tag!”, nickte sie und umarmte ihn wieder.

Tief sog Dean ihren Duft in seine Lungen. Nie wollte er ihn vergessen.

Es dauerte eine ganze Weile, bis sie sich voneinander lösten.

Dean ging wieder zu seiner Bank und ließ sich darauf fallen.

„Bis morgen!”, lachend winkte der kleine Dean und flitzte dann hinter seiner Mom her.

Der Blonde nickte und ließ seinen Blick über den See gleiten. Hatte Mom Recht? Konnten Erinnerungen verblassen wenn man sie zu oft benutzte? Würde diese Erinnerung verblassen? Würde sie vergehen? Kritisch musterte er den Sonnenuntergang. Hatten sich die Farben schon verändert? Waren sie blasser geworden? Ruby hatte fast dasselbe gesagt. Aber sie war ein Dämon und Mom nicht. Mom war ... Er glaubte nicht an einen Himmel, aber er hatte gesehen, wie Molly ins Licht gegangen war. Genau da sollte seine Mom auch sein. Im Licht.

Grummelnd schüttelte er den Kopf. Er würde sich nicht darüber den Kopf zerbrechen! Er hatte noch einen Tag und den würde er genießen!
 

Nur das sanfte Nachtlicht erhellte den Raum. Bobby und Ruby hatten sich auf den Weg ins Motel gemacht. Etwas eher heute, aber die Dämonin brauchte Ruhe. Das Zusammenflicken ihres dämonischen Körpers brauchte Zeit und Kraft, hatte sie erklärte und war schwankend aufgestanden. Der Ältere hatte sie gestützt und sich bereit erklärt sie ins Motel zu bringen. Sam war damit zufrieden. Er hätte sie auf keinen Fall begleitet. Er wollte hier nicht weg. Schlimm genug, dass Bobby darauf bestand, dass er jeden Vormittag ins Motel fuhr und schlief. Nein, er hätte Ruby nicht begleitet.

Er wusste nicht, was er von ihr halten sollte: 'Stand sie wirklich auf ihrer Seite, auf der Seite der Jäger? Oder wollte sie sie in eine Falle locken? Aber warum brachte sie dann den Colt wieder? War das überhaupt der Colt?' Sam hatte ihn sich immer noch nicht angesehen. Er hatte Wichtigeres im Kopf. Viel Wichtigeres. Aber Bobby hatte ihn in den Händen gehalten und geprüft. Bobby meinte es wäre der echte. Und Sam vertraute Bobby.
 

Vorsichtig, fast schon zärtlich strich Sam über den Arm seines Bruders, über seine Hand.

Dean machte immer noch keine Anstalten wieder aufwachen zu wollen. Ruby hatte gesagt, er müsse von selbst kommen wollen. Was hatte das zu bedeuten? Von selbst? Was wenn sein großer Bruder nicht wiederkommen wollte? Was wenn er einfach weiter im Koma lag und irgendwo in seiner Welt weiterlebte? Was war seine Welt. Wo hatte Ruby ihn gesehen? Wie hatte sie ihn gefunden?

Sie hatte ihm ihre Hände an die Schläfen gelegt!

Wie ferngesteuert erhob sich Sam und trat neben Dean. Er legte ihm seine Hände an die Schläfen und versuchte sich zu konzentrieren. Er schloss die Augen und dachte nur noch an Dean, nur noch daran, dass er ihn erreichen müsse. Dass er ihn finden müsse.

Doch nichts passierte. So sehr sich Sam auch anstrengte, er konnte Dean nicht erreichen.

Hatte Ruby ihnen etwas vorgemacht? Hatte sie sie betrogen? Mal wieder hintergangen?

Sam holte tief Luft und versuchte es noch einmal. Er hatte doch Dämonenblut in sich! Er musste seinen Bruder erreichen können!

Nichts!

Nichts, nichts und wieder nichts!

Sam war frustriert. Er verkniff sich den Impuls Dean in die Seite zu knuffen.

„Verdammt Dean!”, fluchte er stattdessen vor sich hin und schluckte die Tränen, die sich in seinen Augen stauten, herunter. Er zog die Nase hoch und ließ sich wieder auf seinen Stuhl fallen.

Dann nahm er Deans Hand in seine, stützte seine Ellenbogen wieder auf der Matratze ab und legte seine Wange gegen Deans Hand. Reglos verharrte er so.
 

Die Sonne war schon wieder aufgegangen und begann den Raum zu erhellen.

Eine Schwester betrat das Zimmer. Sam half ihr Deans Verbände zu entfernen. Die Wunden sahen schon richtig gut aus. Alles heilte und an einigen Stellen hatte sich der Schorf schon gelöst und darunter kam neue, rosige Haut zum Vorschein. Sam lächelte. So wie es aussah würde Dean wirklich kaum Narben davon tragen. Dieses neue Gewebe schien gut zu funktionieren.

Sam half der Schwester seinen Bruder zu waschen und seinen Rücken mit Babyöl einzureiben. Kritisch musterte er die hintere Ansicht des Blonden. Trotz aller Pflege hatte der inzwischen leichte Druckstellen am Rücken. Und Sam konnte nur hoffen, dass der Sturkopf endlich aufwachen würde, bevor er sich wirklich wund lag. Dann hätten sie ein Problem.
 

Die eine tiefe Wunde im Bauch des älteren Winchester brach immer wieder auf. Bisher hatte sie sich allen Versuchten widersetzt, sich schließen zu lassen. Dabei war sie zuerst so toll verheilt. Klar, Deans Bauch war immer noch dick verschorft, aber diese eine kleine Stelle blutete immer wieder.

Gemeinsam verbanden sie die Wunden. Die Schwester verteilte Wundsalbe und Sam deckte alles mit einer dicken Schicht Mull ab. Dann wickelte sie, so gut es ging, die Binden um den Körper, den Sam liebevoll und doch fest in seinen Armen hielt.

Zu guter Letzt betteten sie ihn wieder in leichter Seitenlage in die Kissen.

„Danke!”, lächelte die Schwester, warf noch einen kontrollierenden Blick auf die Monitore und verließ dann den Raum.

Sam plumpste zurück auf seinen Stuhl.

„Komm zurück Dean, bitte!”, flehte er leise und rieb sich müde über die Augen.

Klar, Bobby schickte ihn zwar jeden Tag ins Motel zum Schlafen, doch war es das wenigste was Sam da tat – schlafen. Er durchforstete das Internet nach immer neuen Methoden Dean zu helfen. Er musste doch inzwischen schon ganze Wälder durch seinen Drucker gejagt haben. Vielleicht hätte er ja Medizin studieren sollen? Das hätte ihnen jedenfalls mehr geholfen als sein angefangenes Jura-Studium!

Sam war verzweifelt! Und ein Blick auf das blasse, immer schmaler werdende Gesicht seines Bruders tat sein Übriges um seine Laune nicht besser werden zu lassen.

Was gaben die Dean da? Womit fütterten sie ihn? Es war jedenfalls nicht genug!

Sam lächelte als sich ein Bild von Schokoriegeln in der Infusion vor seine Augen schob. Vielleicht sollte er Dean mal einen Schokoriegel vor die Nase halten?

Ein perfekter Tag

9) Ein perfekter Tag
 

Die Sonne ging über dem See auf.

Ein junger Mann saß auf einer Bank. Seine Hände hatte er in den Taschen seiner Lederjacke vergraben. Er schaute ruhig auf das Wasser hinaus. Wind raschelte in den Blättern der Bäume und ein paar Schmetterlinge gaukelten in der leichten Brise. Es versprach ein sonniger, warmer Tag zu werden.

Dean lächelte. Es würde ein sonniger, warmer Tag werden. Er lauschte den Vögeln und sah den Schmetterlingen zu.

Die Sonne stieg höher und die Temperaturen ebenfalls.

Der Blonde überlegte, dass er schon ewig nicht mehr schwimmen war. Er schaute auf den See, der einladend schimmerte. Er wandte sich zum Wald um und schaute dann zur Sonne. Sie würden noch nicht kommen.

Er stand auf, entledigte sich seiner Kleidung. Dann ging er langsam zum See. Kurz blieb er am Ufer stehen. Das Wasser leckte immer wieder an seinen Füßen. Es war ganz schön kalt, fand er. Aber bange machen galt nicht. Ohne ein weiteres Zögern ging er weiter ins Wasser. Als es seine Hüften umspülte tauchte er mit einem Hechtsprung ganz hinein. Er tauchte wieder auf und schüttelte kurz den Kopf um das Wasser aus den Augen zu bekommen. Dann kraulte er mit ruhigen Zügen auf den See hinaus. An einer sonnigen Stelle hielt er an und legte sich auf den Rücken. Gemächlich ließ er sich treiben.

Nach einer Weile drehte er sich wieder um und schwamm mit ruhigen weit ausgreifenden Zügen noch ein paar Bahnen hin und her und machte sich dann wieder auf den Weg zum Ufer.

Gerade als er aus dem Wasser kam, schob die junge blonde Frau den Kinderwagen auf die Bank zu, auf der Deans Sachen lagen. Er schüttelte sich noch einmal das Wasser aus den Haaren und ging weiter auf sie zu. Eine feine Gänsehaut überzog seinen Körper als der Wind leise über die Wassertropfen strich. Sie lächelte ihn an: „Sieht so aus als könntest du ein Handtuch brauchen“, stellte sie lachend fest und griff in den Korb unter dem Wagen. Sie reichte ihm ein großes weiches Handtuch und rubbelte ihm dann den Rücken trocken. Er schloss die Augen und genoss dieses Gefühl.

„Hallo”, grüßte sie als er sich wieder zu ihr umdrehte, ihr das Handtuch aus den Händen nahm und sich weiter abtrocknete.

„Hallo, ihr drei!”, lächelte er sie an.

„Bringst du mir schwimmen bei?“, fragte der kleine Blonde und Dean nickte lächelnd und schaute zu, wie sich der Kleine sofort seiner Schuhe entledigte.

„Jetzt sofort?“, wollte der große Dean wissen und der Kleine nickte aufgeregt. Der Große zuckte mit den Schultern. Sein Blick suchte Marys. Sie nickte.

„Okay“, sagte Dean zu dem Kleinen, ließ sein Handtuch fallen und half ihm beim Ausziehen. Gemeinsam gingen sie zurück zum See und Mary breitete lächelnd die Decke aus und ließ sich darauf nieder. Gut, dass sie heute Morgen eine zweite Garnitur für ihren Jungen eingepackt hatte.

Dean und sein jüngeres Pendant waren inzwischen am Ufer angekommen und der Kleine ging ohne Zögern ins Wasser. 'War ich schon immer so unerschrocken?' fragte sich der Große unweigerlich. Er hob sie Schultern. 'Musste wohl so gewesen sein.'

Er drehte sich zu seinem jüngeren Ich um und wurde mit einer Ladung Wasser empfangen. Wasserschlacht. Warum nicht. Dean grinste und gab sich Mühe den Kleinen auch hin und wieder zu treffen. Endlich hatten sie genug.

„Hast du denn jetzt noch Kraft zum Schwimmen?“, fragte er den Kleinen als der dann neben ihm stand und ihn an sein Versprechen erinnerte.

„Klar“, nickte der Kleine eifrig.

Dean zeigte ihm wie man Arme und Beine zu bewegen hatte und nahm ihn dann mit ins tiefere Wasser. Er legte eine Hand unter die Brust des Kleinen und hielt ihn so über Wasser. Und der Kleinere ruderte wie wild mit Armen und Beinen. Irgendwie erinnerte ihn das an Sam. Der war auch immer so hektisch gewesen.

„Langsam“ versuchte er den kleinen Dean zu bremsen. 'Eigentlich war das hier falsch', schoss es ihm plötzlich durch den Kopf. Dad hatte ihm schwimmen beigebracht. Begann sich die Erinnerung schon zu verändern? Begann er die Erinnerung zu verändern? Unwirsch schüttelte er den Kopf. Diese Erinnerung würde sich nicht verändern. Er würde heute hier verschwinden. Und der kleine Junge in seinen Armen würde diese Erinnerungen nie haben, der war er selbst und er konnte sich ja wohl nicht selbst so das Schwimmen beibringen.

In dem Augenblick schluckte der Kleine Wasser und Dean hob ihn automatisch hoch, hielt ihn fest und klopfte ihm sanft auf den Rücken.

„W-weiter sch-schwimmen“ forderte der Kleine bald darauf mit blauen Lippen.

„Ich denke wir sollten erstmal zurück zu deiner Mom gehen. Die fühlt sich sonst noch einsam. Und du solltest deinen Dad fragt, ob er dir das Schwimmen beibringt“, erklärte der Große und trug den Kleinen aus dem Wasser. Sofort war Mary mit Handtüchern zur Stelle und rubbelte erst den Kleinen trocken und setzte ihn auf die Decke. Danach half sie auch dem Großen sich den Rücken abzutrocknen.

Wenig später saßen sie einträchtig, die Jungs noch immer in Handtücher eingemummelt, auf der Decke und tranken Kakao und Kaffee, der in den Tassen dampfte.

Doch schon bald wurde es dem Kleineren zu langweilig. „Spielst du mit mir fangen?“, fragte er den Großen und der sah keinen Grund ihm das zu verweigern. Also schlüpften sie wieder in ihre Sachen und schon tobten sie über die Wiese.
 

„Baust du mit mir eine Sandburg?”, wollte der kleine Dean wissen, als er sich japsend gegen den Großen geworfen und diesen mit umgerissen hatte. Schließlich war er ja schon stark!

„Klar”, lächelte der Große. Er hatte noch nie eine Sandburg gebaut, aber was sollte es. Es war ein perfekter Tag und an einem perfekten Tag würde er auch eine tolle Sandburg bauen können.

Also krempelte er seine und Deans Hosen bis zu den Knien hoch und lief mit dem Kleinen zum Ufer.

„Machst du mir auch ein Schiff?”, wollte der Kleine wissen und hielt ihm ein dickes Stück Rinde und ein paar Stöckchen hin.

Dean nickte: „Wo soll deine Burg denn stehen?“

„Weiß nicht“, überlegte der Kleine.

„Dann lass und mal den richtigen Platz suchen gehen.“

Der Kleine nickte und so marschierten sie am Ufer entlang.

Endlich hatten sie einen Bauplatz gefunden, der den beiden kritischen Baumeistern zusagte.

Dean machte aus dem Rindenstück ein Schiffchen und als er sich sein Werk besah musste er lächeln. Dad hatte ihm, als die Erinnerung noch Wirklichkeit war, ein solches Schiffchen gebaut.

Sie ließen das Boot zu Wasser und der Kleine freute sich riesig als es auch wirklich schwamm.

„Ich bin ein Entdecker und das ist eine unbekannte Insel“, erklärte der Junge und schob das Schiffchen an den Strand. Doch immer wieder wurde es von zurücklaufenden Wellen auf den See gezogen.

„Wir brauchen einen Hafen!“, stellte der Kleine fest, also bauten sie noch einen Hafen.

Dann begannen sie ihre Burgbaupläne zu verwirklichen. Sie gruben einen breiten Burggraben und bauten eine hohe Sandburg mit vielen Türmen und einer Brücke über dem Graben.
 

Dann rief Mary sie zum Kaffee und die Männer ließen sich mit roten Wangen und leuchtenden Augen auf der Decke nieder.

Dean, der Ältere, fütterte den kleinen Sam, wiegte ihn in seinen Armen bis er schlief und legte ihn dann vorsichtig wieder auf die Decke.

Auch der kleine Dean gähnte.

Der Große streckte sich auf der Decke aus, stützte jedoch seinen Ellenbogen auf und legte den Kopf in die Hand. Der Kleinere kuschelte sich an den Großen und legte seine Arme schützend um Sammy.

Der große Blonde lächelte. Ja, er hatte seinen kleinen Bruder schon immer geliebt und beschützen wollen.
 

Aber auch ein perfekter Tag ging einmal zu Ende. Die Sonne senkte sich zum Horizont und Mary war heute schon viel länger geblieben als sonst.

Der Blonde half seiner Mom alles wieder einzupacken.

Zum Abschied umarmte er sie fest.

„Sag Sam, dass ich ihn liebe”, trug Mary ihm auf und Dean spürte einen Stich der Eifersucht in seiner Brust. ‚Was soll das?’ schimpfte er sich in Gedanken. ‚Ich hab Mom vier Jahre haben dürfen, Sam nur sechs Monate!’

Seine Mom musste die Eifersucht wohl trotzdem deutlich in seinen Augen gesehen haben, sie wuschelte ihm durch sein Haar und lachte: „Du wirst immer mein Großer bleiben. Ich liebe dich, Dean. Ich habe mit dir einige der schönsten Momente meines Lebens erleben dürfen. Dass kann uns keiner nehmen.”

Dean schämte sich noch ein wenig mehr. Doch auch dieses Gefühl schmolz unter Marys Lachen.

Sie umarmte ihn fest und drückte ihm einen Kuss auf die Stirn.

„Wir sehen uns, Schatz”, dann drehte sie sich um und schob den Kinderwagen wieder zum Waldrand.

Der kleine Dean rannte lachend um sie herum.
 

Dean setzte sich auf die Bank und hielt sein Gesicht, mit geschlossenen Augen, der untergehenden Sonne entgegen. Er wartete bis sie fast ganz hinter dem Horizont versunken war, dann stand er auf. Noch einmal ließ er seinen Blick über diese friedliche Idylle schweifen. Er holte tief Luft und machte sich auf den Weg zum Waldrand.

Er hatte Mom versprochen in seine Welt zurückzukehren und er würde sein Versprechen halten, egal wie schwer ihm das fiel. Egal ob er nicht wirklich daran glaubte in seine Welt zurückkehren zu können. Er war immer noch der Meinung, dass er in die Hölle gehen würde. Aber er hatte es ja so gewollt. Er hatte diesen Pakt geschlossen und jetzt musste er ihn auch erfüllen.

Dean betrat den Wald. Das Laub des letzten Jahres verschluckte seine Schritte.

Er drehte sich noch einmal zum See um. Doch er hatte seine Entscheidung getroffen. Er würde diesen Ort verlassen. Egal wie ungern er das tat. Er dachte nicht länger darüber nach. Er hatte zu oft das tun müssen, was er nicht wollte. Er hatte etwas entschieden und nichts würde ihn von diesem Weg abbringen.

Dean ging durch den Wald, hinein in die Dunkelheit.
 

Es war später Nachmittag. Sam saß wie immer am Bett seines Bruders und hielt dessen Hand. Ruby und Bobby hatten sich am Tisch niedergelassen und schwiegen vor sich hin.

Plötzlich änderte sich das Piepsen eines Monitors. Es wurde hektischer und unrhythmischer.

Die Drei sahen erschrocken auf. Schauten sich an und wieder auf Dean. Sein Herzschlag hatte sich geändert.

Und dann bäumte sich der Körper in dem Bett auf.

Dean hatte die Augen fest zusammengekniffen und kämpfte um Luft.

„Dean? Dean!”, Sam war aufgesprungen und hielt immer noch die Hand seines Bruders, „Dean! Du bist immer noch intubiert. Bitte versuch ruhig zu bleiben, du wirst beatmet. Gleich kommt Hilfe! Dean, bitte!”

Ruby war kaum, dass Dean sich im Bett geregt hatte, aufgesprungen, auf den Gang hinaus gelaufen und hielt den ersten Pfleger fest, den sie zu Gesicht bekam. „Wir brauchen Hilfe!”, fuhr sie den erschrockenen Mann an. Der nickte, machte sich los und flitze davon.

„Hey...!” brüllte die Blonde ihm hinterher. Doch der Pfleger war schon weg.

Sie ging zurück ins Zimmer, in dem Dean immer noch nach Luft japste, wie ein Fisch auf dem Trockenen. Sam drückte ihn sanft zurück, strich ihm beruhigend mit der Hand über die Stirn und versuchte noch immer, ihn auch mit Worten zu beruhigen. Gerade wollte Ruby die Tür hinter sich schließen als die energisch wieder aufgedrückt wurde. Dr. Bagley betrat den Raum, gefolgt von einer Schwester.

„Mr. Fletcher, bitte bleiben sie ruhig. Wir werden sie jetzt von dem Tubus befreien, okay?”, versuchte der Arzt zu erklären.

Dean hatte seine Augen inzwischen geöffnet und versuchte zu nicken.
 

Keine Minute später war er das Ding in seinem Hals endlich los und konnte seine Lungen endlich wieder selbstständig mit Sauerstoff füllen. Der Arzt wollte ihn noch etwas fragen, wurde aber von Sam rigoros zur Seite gedrängelt.

Dean lächelte als er das besorgte Gesicht seines kleinen Bruders über sich sah.

„Soll... Mom... liebt...” flüsterte er kaum hörbar. Dann schloss er seine Augen wieder. Er war erschöpft und so müde, als hätte er wochenlang nicht geschlafen. Sein Kopf rutschte zur Seite und gleich darauf verkündeten seine ruhigen, gleichmäßigen Atemzüge, dass er eingeschlafen war.
 

Der Arzt kontrollierte Deans Werte, brummte zufrieden und verließ, nachdem er dem Blonden eine Sauerstoffmaske aufs Gesicht gedrückt hatte, mit der Schwester im Schlepptau das Zimmer.

Bobby musterte den blonden Winchester, brummelte ebenfalls etwas Unverständliches und setzte sich wieder auf seinen Stuhl. Ruby ließ sich neben ihn fallen. Auch sie strahlte vor Freude.

Nur Sams Stirn war gerunzelt. Er setzte sich auf seinen Stuhl neben dem Bett, ergriff wieder Deans Hand und grübelte über dessen Worte nach.

Was wollte sein Bruder ihm damit sagen? Wie kam er jetzt auf Mom? Hatte er ihn überhaupt richtig verstanden? Verdammt! Warum musste sein Bruder auch gleich wieder einschlafen? Hatte der nicht lange genug faul rumgelegen?

vermischte Realitäten

„Hallo Dean!“

Er kannte die Stimme. Aber wer? Wo war sie?

„Suchst du mich?“

Die Stimme war direkt hinter ihm. Er drehte sich um. Vor ihm war ein Wesen mit einer abstoßenden Fratze und weißen Augen.

„Hallo Lilith!“

„Wir haben schon so lange auf dich gewartet. Ich freu mich, dass du endlich da bist.“

„Ich nicht.“

„Warum so pessimistisch Dean? Wir werden viel Spaß haben.“

„Das befürchte ich“, grummelte er.

Sie fasste sein Handgelenk und führte ihn ein paar Schritte weiter. Er versuchte sich umzusehen, doch alles war grau. Er fühlte sich wie im dichtesten Nebel. Der Klumpen in seinem Magen wurde immer größer und plötzlich schlugen seine Instinkte Alarm. Vor ihm war etwas. Etwas was ihm nicht gefallen würde.

Lilith blieb stehen und drehte sich zu ihm um: Ich hab eine Überraschung für dich!“

Alles in ihm sagte ihm, dass er die nicht mögen würde. Und richtig. Plötzlich stieß sie ihm ihre Hände vor die Brust. Er verlor das Gleichgewicht, ruderte mit den Armen und stürzte nach hinten.
 

Dean keuchte in seine Maske. Seine Augen jagten unter seinen geschlossenen Lidern hin und her.

„Dean?”, versuchte Sam seinen Bruder zu erreichen.

Ein Wimmern entrang sich Deans Kehle.

„Dean? Bitte. Du bist in Sicherheit”, versuchte es der Jüngere wieder. Irgendwie musste er seinen Bruder doch wecken können. Doch nichts. Der Blonde reagierte nicht auf Sam. Seine Albträume hatten ihn fest im Griff.

Der Jüngere furchte seine Stirn und suchte verzweifelt einen Weg um ihm zu helfen, um ihn zu erreichen, doch es fiel ihm nichts ein. Er konnte nur hilflos mit ansehen, wie Dean immer tiefer in einem Strudel aus Angst und Schmerz versank, denn das las er auf seinem Gesicht und ihm blieb nichts anderes übrig, als nur immer wieder den Schweiß von seiner Brust und Stirn zu wischen und er betete inständig, dass Dean schnell einen Weg da raus finden würde.
 

Ruby war mit Bobby zurück ins Motel gefahren. Jetzt, nachdem Dean aus dem Koma erwacht war, konnte sie sich Ruhe gönnen. Sie hatte immer noch mit ihrer Teilung zu kämpfen. Sie hatte ja gewusst, dass das ein schwieriger Prozess sein würde, aber dass es so langwierig war hätte sie sich nie träumen lassen. Doch egal wie lange es noch dauern würde, und wie schmerzhaft es für sie war, ihrer Meinung nach hatte es sich mehr als gelohnt. Letztendlich hatte sie doch noch helfen können Dean zu retten, auch wenn es absolut nicht auf die Art war, wie sie sich gedacht hatte. Aber sie hatten ihr Ziel erreicht. Dean lebte und Lilith war tot. Jetzt hieß es abwarten bis der Blonde wieder auf den Beinen war und wie sich die Lage in der Hölle entwickeln würde. Dann würden sie weitersehen.
 

Dean wachte an diesem Tag nicht wieder auf. Und er schlief unruhig genug um Sam in seiner Angst zu bestätigen, dass er Albträume hatte. Immer wieder versuchte er Dean zu wecken. Doch nichts, der reagierte einfach nicht auf ihn.
 

Er fiel und fiel und versank immer tiefer in einer schwarz-roten Masse. Um sich herum hörte er Stimmen. Er verstand nicht was sie sagten, aber sie klangen bedrohlich. Hin und wieder erhaschte er einen Blick auf eine hässlich verzerrte Fratze. Plötzlich landete er hart. Unter ihm schrie jemand. Er fühlte er etwas Festes unter seinen Füßen. Fest und doch nachgiebig. Aber er konnte immer noch kaum mehr sehen als die sprichwörtliche Hand vor Augen. Er ließ sich auf Knie und Hände fallen. Unter sich hörte er ein Stöhnen. Er tastete, fühlte zerrissenen Stoff, Haut und tastete weiter. Ein Hals ein Gesicht. Erschrocken japste er nach Luft. Er stand auf einem Menschen. Er verlor den Halt, kippte nach hinten. Doch kaum rappelte er sich wieder auf, fühlten seine Hände einen weiteren Menschen unter sich und er fühlte, wie er in diese Masse aus Menschen gezogen wurde als sollte er ein Teil dieses furchterregenden Teppichs werden.

Er schrie. Er wollte weg. Panik fraß sich rasend schnell durch seinen Körper. Er kämpfte sich auf die Füße und rannte. Rannte und versuchte zu verdrängen worüber er rannte, versuchte die Schmerzensschreie unter sich zu überhören. Er rannte so schnell er konnte, so schnell es die Körper unter ihm zuließen.
 

Völlig außer Atem und mit zitternden Knien kam er an einem Felsen zum Halten. Er hatte diesen Teppich hinter sich gelassen, hatte verhindern können in diese Masse hineingezogen zu werden. Jetzt hoffte er auf etwas Ruhe, hoffte, dass er sich hier wieder sammeln und dann langsam herausfinden konnte wo er war. Vielleicht fand er ja einen Ausweg. Er lehnte seinen Kopf an den Stein und schloss die Augen.
 

Dean japste erschrocken und riss die Augen auf. Verdammt er war eingeschlafen. Er war in der Hölle und von Dämonen umzingelt und war eingeschlafen...

Grelles Licht brannte sich in seine Netzhäute und ließ ihn die Augen schnell wieder schließen.

Wieso hell? Wo war er hier?

Irgendetwas lag auf seinem Gesicht und bei jedem Atemzug spannten Brust und Bauch. Er versuchte das Ding von seinem Gesicht zu wischen und war entsetzt, dass er seinen Arm nicht bewegen konnte. Hatten sie ihn gekriegt? Hatten sie ihn irgendwo angekettet? Vorsichtig blinzelte er jetzt. Nachdem seine Augen sich an die Helligkeit gewöhnt hatten konnte er Details erkennen. Verwirrt und panisch huschten seine Blicke durch den Raum. Hier stimmte doch etwas nicht! Über ihm strahlte eine Neonröhre und eine Atemmaske verdeckte einen Großteil der Sicht. War das ein neuer Trick von Lilith? Etwas Neues um ihn zu quälen? Sie hatte bestimmt in seinen Gedanken gelesen, dass er Krankenhäuser hasste.

Er versuchte sich aufzurichten und musste erschrocken feststellen, dass ihm auch zu dieser einfachen Bewegung die Kraft fehlte. Was war passiert? Was hatte sie mit ihm gemacht? Wo war er überhaupt?

Er lag in einem Bett mit Maschinen um sich herum, doch sein Gehirn weigerte sich ihm einen Bezug dazu anzubieten.
 

Sam saß in seinen Grübeleien versunken, als Deans Bewegungen ihn aufschrecken ließen.

„Dean!?“, rief er leise aber bestimmt. „Bleib liegen.“

„Sammy? Wieso? Was...was ist passiert? Wo bin ich?“ keuchte der Blonde tonlos in seine Maske bis Sam ihm half das Teil von seinem Gesicht zu nehmen.

„Du bist im Krankenhaus“, erklärte der Jüngere.

„Warum?“ Dean ließ sich zurück in die Kissen drücken, er hatte eh keine andere Chance, und schaute seinen Bruder noch verwirrter an. Er war viel zu schwach um sich zu wehren. Aber warum?!?

„Der Höllenhund, Lilith?“, hakte Sam vorsichtig nach.

Der Blonde runzelte die Stirn. Der Höllenhund hatte ihn geholt und Lilith? Lilith hatte ihn in einen Abgrund gestoßen und er war auf einem Menschenteppich gelandet. Er war gerannt als wäre der Teufel hinter ihm her und hatte einen Ausweg finden wollen. Waren das hier nur Trugbilder? Wollte die kleine Dämonenschlampe ihn damit quälen?

„Was ist passiert, Sammy?“, nuschelte Dean und versuchte die Situation einzuordnen, versuchte die Augen offen zu halten. Er musste doch wissen was mit seinem kleinen Bruder war. Warum sah der so fertig aus?

„Sammy?“, fragte er noch einmal als er nicht sofort eine Antwort bekam.

„Du bist im Krankenhaus. Wir waren in New…“, mehr von Sams Monolog bekam Dean nicht mit. Ihm waren die Augen endgültig wieder zugefallen und sein Kopf rutschte zur Seite.

Seine ruhigen Atemzüge informierten Sam, dass er wieder eingeschlafen war.
 

Besorgt setzte der Jüngere seinem Bruder die Atemmaske wieder auf’s Gesicht. Dann setzte er sich zurück auf seinen Stuhl, nahm Deans Hand in seine und versank in seinen Grübeleien.

‚Was wenn Dean wirklich unter Amnesie litt? Was wenn er sich an gar nichts mehr erinnern konnte, wenn sein komplettes Leben weg war? Aber er hatte ihn ja erkannt! Vielleicht war nur der Angriff des Höllenhundes weg, so wie Dr. Bagley gesagt hatte.' Er würde warten müssen, bis Dean mal länger wach war, solange zumindest bis er mit ihm richtig reden konnte. Er würde sich weiter in Geduld üben müssen!
 

Der nächste Morgen kam mit polizeilicher Verstärkung.

Captain Elliott, Sam schätzte ihn auf Mitte vierzig, hatte stechende, hellgraue, kleine Schweineäuglein, Halbglatze und war etwas übergewichtig, aber gut in Form. Sein Gesicht leuchtete ungesund rot. Er hatte hellblonde, schon fast weißliche Haare, schmale, eher nicht vorhandene Lippen, eine Knubbelnase und einen fetten Goldring mit grünen Steinen am rechten Ringfinger. Unecht!

Der andere, Officer Jose Gomez, noch keine dreißig, klein, schlank, dunkelhaarig. Der typische, unauffällige Mexikaner. Er sah freundlich aus, nett und Sam war sich sicher, wenn sie sich auf andere Weise kennen gelernt hätten, hätten sie sich zumindest sympathisch sein können.

Die beiden Polizisten waren kurz davor Sam bis aufs Blut zu reizen.

Irgendeine schusselige Schwester, Sam hatte die im Verdacht, die gestern mitgeholfen hatte, Dean von dem Ding in seinem Hals zu befreien, hatte wohl den Cops erzählt, dass der Patient aus dem Koma erwacht sei und die hatten nichts Besseres zu tun, als im Krankenhaus aufzulaufen und Sam mit Fragen zu bombardieren. Dabei konnte er ihnen über den Angriff auf Dean nicht mehr sagen als er schon ihren Kollegen erzählt hatte und der Patient schlief, und war entgegen jeder Hoffnung von Seiten der Uniformierten auch nicht einfach so zu wecken.

Der Winchester war kurz davor zu explodieren als Dr. Bagley zur Visite ins Zimmer kam und sofort von den beiden in blau gekleideten Herren mit Fragen zugepflastert wurde. Und der Arzt versuchte gar nicht erst sich ein Grinsen zu verkneifen.

„Meine Herren“, begann er wie ein Oberschullehrer, „der Patient liegt seit vier Wochen im Koma. Dieser Zustand, verbunden mit den schweren Verletzungen, hat seinen Körper so sehr geschwächt, dass es mich nicht wundern würde, wenn er die nächsten zwei Wochen mehr oder weniger durch schlafen würde. Und… Es ist völlig unmöglich eine Prognose darüber zu erstellen, wann und wenn für wie lange Mr. Deacon Flechter das nächste Mal aufwachen wird.“

Die Polizisten wollten protestieren.

„Sie können gerne im Flur warten. Ich denke der junge Mann hier“, dabei deutete er auf Sam, „wird sie informieren, wenn sein Bruder wach ist, obwohl ich selbst dann noch bezweifle, dass er ihnen ihre Fragen beantworten kann. Ein Koma ruft immer eine mindestens leichte Verwirrtheit hervor und bei dieser Art und Schwere seiner Verletzungen würde es mich nicht wundern, wenn er nicht mindestens unter einer kongraden, also einer Amnesie leidet, die sich auf das Ereignis beschränkt, die sie hervorgerufen hat, und sich an den Überfall nicht mehr erinnern kann.“

Inzwischen grinste auch Sam breit.

„Mein Kollege wird warten!“, erklärte der Captain und seinem Kollegen fiel die Kinnlade auf die Brust.

„Draußen“, wies Sam ihm die Tür.

Dr. Bagley untersuchte Dean eingehend.

„Danke!“, sagte Sam leise, als der Arzt wieder gehen wollte.

„Nichts zu danken. Ich mag den Captain nicht. Der führt sich auf als wären immer alle gegen ihn.“

„Vielleicht sind das ja auch alle“, antwortete Sam leise.

„Inzwischen ja!“

Der Arzt verließ das Zimmer und Sam kehrte zu seinen Grübeleien zurück.

Was würden sie jetzt tun? Könnte, sollte er vielleicht doch noch nach Stanford gehen? Zurück an die Uni? Aber was würde dann mit Dean? Dean würde auf keinen Fall studieren. Was sollte er auch für ein Fach wählen? Soweit er wusste war Dean nie besonders gut in der Schule gewesen und außerdem hasste er jedes Buch fast persönlich.

Okay, Sam war sich zwar sicher, dass sein Bruder nicht so doof war wie er sich immer wieder selbst hinstellte, aber zum Studieren wäre er dann wohl doch nicht intelligent genug. Dabei fiel Sam ein, dass er nie ein Zeugnis seines Bruders zu Gesicht bekommen hatte. Er wusste nur, dass ihr Dad, der trotz allem Wert auf Bildung gelegt hatte, oft genug auf Deans Einstellung zur Schule geschimpft und sich regelmäßig über die immer wiederkehrenden Beschwerden der Lehrer, dass sein Ältester im Unterricht immer wieder schlafen würde, aufgeregt hatte. Nur in Sport war der Blonde, Sams Wissen nach, ein Ass gewesen. Aber das war ja auch kein Wunder. Nicht bei Dads Drill, den sie eigentlich täglich über sich ergehen lassen mussten.
 

Doch dann schreckte ihn Deans Winseln aus seinen Gedanken. Wieder warf der seinen Kopf von einer Seite auf die andere und keuchte.

Dean hatte Albträume!

Seine Fäuste ballten sich bis die Knöchel weiß hervortraten. Er zuckte immer wieder, dann begann er um sich zu schlagen, kraftlos.
 

Wieder hörte er Stimmen um sich herum. Und er sah die Fratzen. Sie waren näher als beim letzten Mal. Irgendwie sahen sie aus wie Ruby oder der Cop, der ihn wegen seines kaputten Rücklichtes angehalten hatte. Und dann erkannte er Lilith.

„Glaubst du wirklich uns hier entkommen zu können?“, fragte sie und eine Handbewegung von ihr nagelte ihn an den Felsen. Ein Fingerschnippen nur und schon schlossen sich eiserne Ringe um seine Hand- und Fußgelenke.

„Spielt mit ihm, Kinder!“, forderte sie, und schon stürzten die Dämonen auf ihn zu, schlugen ihre Krallen in seinen Körper. Er zerrte an seinen Fesseln, doch sie hielten ihn wo er war, an einen Felsen genagelt. Die Dämonen lachten und rissen mehr und mehr aus seinem Körper. Er schrie. Schrie bis er keine Lunge mehr hatte, in der er Luft zum Schreien sammeln könnte, bis er keinen Körper hatte, den sie zerreißen konnten. Und der Schmerz war allgegenwärtig.
 

Sam klingelte nach der Schwester und bat diese dann, darum, Dean zu helfen. Sie kontrollierte dessen Werte, um kurz danach einen Arzt zu holen.

Dr. Bagley kam und gab Dean sofort ein Beruhigungsmittel.

„Ihm geht es gleich besser“, versprach der Arzt und Sam wollte ihm glauben, schon allein um Deans Willen.

Sam löste Deans Finger langsam aus dem Laken und bot ihm seine Hand als Ersatz dafür. Sofort krallte sich der Blonde wieder fest. Sam drückte nun seinerseits zu: „Du bist nicht allein, Dean. Bitte komm zurück“, flehte er leise und lehnte seine Wange gegen die Hand des Blonden.

Meine eigene Hölle

Als Bobby den Raum betrat sah er einen blassen Dean, nicht dass der nicht vorher schon blass gewesen wäre, aber jetzt war er fast so weiß wie das Laken auf dem er lag, schlafend, und ein Häufchen Elend, das ihn doch noch leicht an Sam erinnerte, wie der neben dem Bett saß. Was war hier passiert?

„Sam?“, fragte er vorsichtig. Er wollte ihn nicht erschrecken, schon alleine weil er Angst hatte, dass der Angesprochene dann vom Stuhl fiel. Doch es kam überhaupt keine Reaktion.

Bobby wollte gerade noch mal nachfragen, als Sam den Kopf hob und ihn anschaute und die Befürchtungen des Älteren noch verstärkte.

„Was ist passiert?“, wollte er wissen und überprüfte hastig die Monitore, die den Blonden überwachten.

„Dean war wach“, sagte Sam schwach und bevor Bobby fragen konnte, was daran so schlimm wäre, fuhr er fort: „Er hat Albträume und ist jedes Mal total verwirrt, wenn er wach ist. Ich weiß nicht, wie ich ihm helfen kann. Ich fürchte ich dringe nicht zu ihm durch. Bevor ich ihm erklären kann, wo er ist, ist er schon wieder eingeschlafen und schlägt sich mit irgendwas rum.“ Sam war immer leiser geworden.

„Aber er schläft doch ganz ruhig“, stellte Bobby jetzt die Tatsachen fest, die er sah.

„Sie haben ihm Beruhigungsmittel gegeben. Ich weiß nicht wie die wirken, aber seitdem schläft er.“

„Das solltest du auch tun“, versuchte es Bobby so ruhig wie möglich und stellte sich schon mal auf die Diskussion ein, die unweigerlich kommen würde.

„Ich geh hier nicht weg!“

Und da war sie schon!

„Sam, du kannst ihm nicht helfen wenn du hier zusammenklappst“, erklärte Bobby mit seiner stoischen Ruhe, die begann, Sam in den Wahnsinn zu treiben.

„Ich klappe hier nicht zusammen!“, knurrte er durch zusammengebissene Zähne.

„Doch Sam. Meinst du ich weiß nicht, dass du im Motel alles Andere tust aber kaum schläfst? Verdammt Junge. Dean braucht all seine Kraft um wieder auf die Beine zu kommen und du weißt, was passiert wenn er dich hier so sieht.“

„Ich bin erwachsen! Dean muss sich um mich keine Sorgen machen!“

„Das tut er aber! Du bist sein kleiner Bruder. Er hat sein Leben lang auf dich aufgepasst und sich um dich gesorgt. Meinst du, das wird er je einstellen?“

Sam starrte Bobby nur böse an. Es missfiel ihm, dass Bobby Recht hatte.

„Aber ich will hier bleiben“, sagte er resigniert und wusste, dass Bobby wusste, dass er wusste, dass er den Kampf verloren gab.

„Geh Sam. Ich ruf dich an, wenn sich was ergibt.“

Sam nickte und strich seinem Bruder noch einmal sanft über die Wange: „Halt durch Dean! Ich brauch dich doch!“, flehte er dann leise und trottete mit hängenden Ohren aus dem Raum.
 

Der Jäger setzte sich an Deans Bett und betrachtete den Schlafenden besorgt. 'Was war nur mit Dean. Es sollte ihm doch so langsam besser gehen, aber stattdessen wurde es eher schlimmer. Deans Schlüsselbeine zeichneten sich immer deutlicher unter seinem T-Shirt ab und wenn die Schwester ihn umbettete konnte er auch dessen hervorstehende Hüftknochen sehen. Wenn er nicht bald richtig zu sich kommen würde, konnten sie hier bald „Gerippchen Unsterblich“ besuchen.'
 

Das Erste, das er spürte war sein Körper und der Nachhall der Schmerzen. Er war wieder ganz! Aber er wusste nicht, ob er sich darüber freuen sollte. Seine Schultergelenke schmerzten und er versuchte seine Arme an den Körper zu ziehen. Es ging nicht. Natürlich ging es nicht!

Vor sich hörte er ein leises Kichern. Er hob den Kopf. Er wollte es nicht, aber irgendwann musste er sich ihr ja stellen. Warum sollte er warten? Sie würde ihn sowieso wieder quälen und je eher sie das tat umso schneller würde er wieder Ruhe haben, desto früher könnte er zurück zu Sam!

„Hallo Dean!“, lächelte sie ihn mit einem boshaften Funkeln in ihren Augen. „Was hältst du von Sightseeing?“

„Nicht viel.“

„Ich will dir dein neues Zuhause zeigen“, erklärte sie ungerührt.

Dean wollte es nicht sehen. Er wollte zu Sam, aber das konnte und durfte nie wieder Wirklichkeit werden. Nur noch in seinem Träumen würde er Sammy sehen können. Dann, wenn sie seine Seele so sehr malträtiert haben würde, dass sich sein Geist aus der Wirklichkeit flüchtete.

Lilith machte eine Handbewegung und Dean fühlte wie sich eine Kette um seinen Hals legte. Bei der nächsten Handbewegung verschwanden seine Fesseln und er landete hart vor ihr auf den Knien.

'Warum musste es immer nur ein kurzer Wink sein? Konnte sich die kleine Mistkröte nicht mal mehr anstrengen müssen?' Er taumelte auf die Füße und hatte keine Zeit mehr sich über irgendetwas Gedanken zu machen, außer darüber hinter ihr her zu kommen und den Abstand zu ihr so zu halten, dass die Kette sich nicht spannen konnte.

Frommer Wunsch!

Er hatte beide Hände in sein Halsband gekrallt und versuchte verzweifelt das Teil daran zu hindern sich noch fester zuzuziehen.

Sie wurde immer schneller, er stolperte immer häufiger und irgendwann gab er es auf, sich wieder erheben zu wollen. Er ließ sich mitschleifen. Er krampfte seine Hände um die Kette und schickte ein Stoßgebet gen Himmel, was für eine Ironie in der Hölle, dass seine Muskeln noch eine Weile standhalten würden, dass er sich noch eine Weile dagegen wehren konnte erwürgt zu werden.

Sie schlug Haken, raste um Ecken und er fühlte wie sein Körper immer wieder gegen harten Kanten schlug, wie Knochen brachen und immer stärkere Schmerzen durch ihn hindurch rasten. Wieso hatte seine Seele eigentlich einen Körper, wieso hatte er Knochen, die brechen konnten? Und wieso spielte er ihr Spiel eigentlich mit?

Er nahm seine Hände von der Kette und ließ sich ziehen, darauf hoffend, dass sie ihm möglichst schnell die Luftzufuhr abschnüren würde, dass er möglichst bald zu Sammy konnte. Seinem Sammy!

Und dann verlor er sich in der Dunkelheit. Endlich …
 

„Dean!“, Bobby versuchte seinen Jungen zu wecken, versuchte irgendwie zu ihm durchzudringen.

Doch nichts.

Deans Hände huschten ruhelos über Laken und Decke. Immer wieder zuckte er zusammen, winselte leise aber so schmerzerfüllt, dass es dem Jäger jedes Mal einen eisigen Schauer über den Rücken jagte. Dean warf sich von einer Seite auf die andere und jetzt fragte sich auch Bobby woher er die Kraft dafür nahm.

Dann bäumte sich der Körper auf. Der Blonde schien keine Luft mehr zu bekommen.

„Dean! Bitte Dean, komm zu dir. Bitte. Dean ATME!“, flehte Bobby, doch nichts. Deans Sauerstoffsättigung ging rapide in den Keller.

Der Ältere drosch verzweifelt auf den Knopf um Hilfe zu holen.
 

Keine Minute später kamen Dr. Bagley und eine Schwester ins Zimmer gestürmt.

Ein kurzer Blick auf die Anzeigen genügte dem Arzt: „Mr. Fletcher? Bitte beruhigen sie sich! Mr. Fletcher?“

Nichts! Deans Körper kämpfte immer noch verzweifelt um Sauerstoff.

„Wir müssen intubieren!“, erklärte der Arzt. „Bitte halten sie ihn ruhig“, wandte er sich gleich darauf an Bobby und dieser drückte Deans Schulter mit festem Griff in die Matratze. Doch der Blonde war nicht so einfach zu bändigen. Erst als die Schwester ihre Hände an seine Wangen legte und ihn festhielt konnte der Arzt den Tubus in Deans Rachen schieben. Aber auch das dauerte noch quälend lange und Dean winselte immer wieder so herzzerreißend, dass sich selbst der Arzt und die Schwester betroffen anschauten und schlucken mussten.

Endlich saß der Tubus. Erleichtert atmete der Arzt auf.

Und im selben Moment ließ Deans Widerstand nach. Kraftlos brach er zusammen.

„Gott sein Dank“, atmete der Arzt durch, „ich hatte schon befürchtet, dass wir einen Luftröhrenschnitt machen müssten.“ Zufrieden beobachtete er wie der Sauerstoffsättigung wieder in die Höhe ging.

„Wenn die Infusion durch ist klingeln sie bitte sofort“, bat die Schwester Bobby und stellte diese höher ein.

„Doppelte Kalorienzufuhr“, forderte der Arzt nach einem letzten Blick auf Dean und die Schwester nickte.

„Wann schlafen sie eigentlich?“, wollte Bobby von Dr. Bagley wissen.

„Immer wenn sie mich nicht brauchen“, lachte der.

„Den Verdacht hatte ich auch schon“, nickte der Jäger. „Danke!“

„Das ist meine Aufgabe.“

„Das mag sein, aber sie haben eben mindestens zwei Leben gerettet. Sein Bruder würde ohne ihn auch vor die Hunde gehen.“

„Gern geschehen“, lächelte der Arzt, „ich frage mich nur, warum er sich plötzlich so verkrampft hat.“

Bobby schüttelte den Kopf, obwohl er sich fast denken konnte, was Dean dazu getrieben hatte. Er wünschte sich und den Winchesters nichts sehnlicher, als dass Dean endlich richtig wach werden würde.

„Ich seh’ nachher noch mal nach ihm“, sagte der Arzt leise und verließ das Zimmer.

„Wie geht es ihm, Doktor?“, wurde er auf dem Gang von einem ehrlich interessierten Officer Gomez abgefangen.

„Er wird ihnen nicht weglaufen, allerdings auch nichts sagen können. Wir mussten wieder intubieren“, antwortete der Arzt distanziert.

„Das tut mir leid“, erwiderte der Officer leise. „Ich stehe nicht hier, weil ich Spaß daran habe, sondern weil mein Vorgesetzter es so will. Ich hab eigentlich keine Lust Menschen zu belästigen nur weil sich mein Boss einbildet er hätte gesuchte Verbrecher gefunden. Und dann gegenüber jedem vernünftigen Argument taub ist.“ Gomez zuckte bedauernd mit den Schultern. „Er will unbedingt höher aufsteigen und macht sich überall nur unbeliebt. Eigentlich warten wir darauf, dass er in Pension geht. Aber das dauert wohl noch.“ Wieder hob er die Schultern. „Es tut mir leid, wenn ich sie belästigen muss.“

Der Arzt nickte nur und schob sich an dem Officer vorbei.

Bobby hatte das Gespräch ebenfalls gehört. Nachdenklich legte er den Kopf schief. So übel schien Gomez gar nicht zu sein. Trotzdem sollten sie Dean hier so schnell wie möglich rausholen. Obwohl diese Option jetzt wieder weiter in die Ferne gerückt war. Er würde das Ganze mit Ruby im Motel besprechen. Und wenn sie sich dann mit Sam kurzschloss, sollten sie einen vernünftigen Plan zustande kriegen. Hier war es jedenfalls nicht sicher darüber zu reden.
 

Dean blinzelte vorsichtig in den hellen Raum. 'Sammy?' Er schaute sich um und wurde enttäuscht. 'Wieso sitzt Bobby an meinem Bett?' Er wollte tief Luft holen und ihn fragen. Doch er konnte nicht. Etwas Hartes steckte in seinem Hals. Etwas, das ihn nicht wirklich störte. Es war nur unangenehm.

Dann hatte Bobby bemerkt, dass Dean wach war.

„Hey, Junge“, lächelte er ihn an, „du hast uns vorhin ziemlich erschreckt. Du hast einfach aufgehört zu atmen. Ich habe mir verdammte Sorgen um dich gemacht. Wenn Sam das erfährt wird er keinen Schritt mehr von deiner Seite weichen.“

Dean schaute ihn mit großen Augen traurig an, er hatte sich auf Sam gefreut und war jetzt doch enttäuscht. Er freute sich ja, dass Bobby hier war, aber er hätte lieber Sammy gesehen. Konnte Lilith jetzt auch schon sein Unterbewusstsein manipulieren? Aber wenn, dann würde die ihm doch Sammy zeigen und ihn dann irgendwie brutal sterben lassen um ihn zu quälen, oder?

Er schaute fragend zu dem Älteren und hoffte, dass Bobby ihn richtig interpretieren konnte, doch er konnte es nicht.

„Sam kommt in knapp zwei Stunden und du solltest zusehen, dass du wieder gesund wirst. Sam dreht fast durch.“

Der Blonde blinzelte. Ihm fielen die Augen wieder zu und er driftete zurück in die Dunkelheit. Er versuchte noch wach zu bleiben, nur noch ein bisschen. Er wollte noch nicht wieder zurück. Doch die Dunkelheit zog ihn mit aller Macht an.
 

Bobby lächelte als er sah, dass Dean wieder einschlief und hoffte dass er ruhig schlafen konnte. Dann informierte er die Schwester, dass die Infusion leer war und Dean bekam einen neuen Beutel angehängt.
 

Gleich darauf kam Sam wieder. Geschockt starrte er auf seinen Bruder. „Was ist?“, fragte er panisch.

„Er hat sich plötzlich so verkrampft, dass er keine Luft mehr bekam. Ich weiß nicht, was er hatte. Er hatte Albträume. Du hast Recht. Er war kurz wach und ziemlich enttäuscht, dass du nicht hier warst.“

Sam holte tief Luft.

„Du wirst auch weiterhin jeden Tag ins Motel fahren und schlafen. Außerdem musst du nach Ruby sehen!“, unterbrach Bobby bevor Sam etwas sagen konnte.

„Warum machst du das nicht!“, fauchte der Jüngere.

„Ich werde es auch tun, aber ich denke wir sollten sie beide besuchen!“ Er schaute Sam tief in die Augen und so langsam schien der zu begreifen und nickte ernst. Dann ließ er sich wieder auf den Stuhl neben dem Bett sinken, nahm Deans Hand in seine und grübelte vor sich hin. Was war nur geschehen? Was passierte mit Dean und wie konnte er ihm helfen?

Die Wahrheit und andere Probleme

Er war wieder ganz.

Lachen dröhnte in seinen Ohren. Er wollte, dass es aufhörte, wollte sich die Ohren zuhalten. Doch er konnte seine Arme nicht bewegen. Er schaute sich um. Er hing wieder mit weit gespreizten Armen und Beinen in Ketten. Grobe Haken waren durch seine Muskeln getrieben worden und zerrten daran. Um ihn herum waren jede Menge Dämonen versammelt und schienen zu warten. Worauf? Er vermutete mal, dass sie ihm weitere Schmerzen zufügen wollten. Direkt neben ihm erkannte er Lilith. Er schloss gequält seine Augen.

„Willst du wieder zu deinem Sammy? Oh, das kannst du bald, Dean. Bald kannst du wieder dahin und er wird dir sagen, was du so gerne hören willst, doch du wirst ihn hassen lernen, denn was immer er behauptet ist gelogen. Ruby ist hier in der Hölle. Nicht mal weit weg. Ich bin nicht gestorben. Ich bin unsterblich und du kannst es auch sein. Schließ dich uns an Dean und deine Qualen werden vorbei sein.“

„Leck mich!“

„Du wirst es bereuen“, sagte sie nur, „und früher oder später brechen alle. Wir können warten.“

Plötzlich fühlte er feinen Nebel um sich herum. Feuchtigkeit. Sein Körper schrie förmlich nach Wasser. Doch es war nicht diese erhoffte Feuchtigkeit. Das Zeug legte sich auf seinen Körper und schon spürte er wie es sich durch seine Haut fraß. Er schrie, zerrte an seinen Fesseln. Die Eisen schnitten sich immer tiefer in seine Gelenke. Doch er konnte sich nicht befreien.

Langsam löste ihn diese Säure auf.

„Sammy“, keuchte er bevor er sich in den Schmerzen verlor.
 

Bobby war schon vor Stunden gegangen und Sam wusste, dass er sich jetzt mit Ruby zusammengesetzt hatte um einen Fluchtplan für Dean zu erstellen. Einen Entführungsplan traf es wohl eher. Hoffentlich brauchten sie den noch.

Dean war wieder unruhig geworden. Er warf seinen Kopf erneut hin und her. Seine Finger krallten sich in das Laken.

Sam strich immer wieder beruhigen über Deans Arm und hoffte es würde helfen.

Der Blonde bäumte sich auf und verkrampfte sich so total, dass Sam schon den Arzt rufen wollte. Dann fiel Dean in sich zusammen. Er lag wieder ruhig.

Sam beobachtete ihn aufmerksam. Wartete. Wenn er mit seinen Vermutungen Recht hatte würde Dean gleich aufwachen.

Er hatte Recht! Leider hatte er Recht!

Der Blonde blinzelte ins Licht.

„Dean!“

Sofort drehte der den Kopf zu dem Sprecher und versuchte zu lächeln. 'Sammy!'

„Dean! Bitte hör mir zu. Es ist wichtig!“

Der Liegende blinzelte, dann nickte er.

„Dean, du bist im Krankenhaus. Du bist nicht gestorben. Lilith ist tot!“, beschwor ihn Sam.

Trauer legte sich über Deans Augen. Er schüttelte den Kopf. 'Hör auf damit Sammy.'

„Dean, bitte. Ich sage die Wahrheit!“

'Hör auf. Ich weiß, dass ich tot bin und ich weiß nicht wie oft ich noch hierher darf. Bitte! Lass uns was Schöneres machen. Ich will nicht mehr hier rumliegen.'

„Dean, bitte. Ruby hat dich gerettet.“

Der Blonde schüttelte traurig den Kopf. 'Bitte Sammy. Hör auf! Ich weiß wo ich bin und Ruby ist auch hier!' Dann fielen ihm die Augen zu und sein Kopf rutschte zur Seite.

„DEAN! Nein!“ Sam war kurz davor mit dem Kopf gegen eine Wand zu rennen. Wieder hatte er es nicht geschafft seinen Bruder davon zu überzeugen, dass er lebte.
 

Leise klopfte es an der Tür und ohne auf Sams Aufforderung zu warten kam Gomez herein. Zwei Becher Kaffee in der Hand.

„Sie kommen zu spät!“, sagte Sam mit einem mehr als ironischen Unterton in der Stimme.

„Ich wollte nicht zu ihm“, antwortete der Officer leise, „wir sind nämlich nicht alle so.“ Er hielt Sam einen Becher hin.

„Danke.“ Sam trank einen Schluck. Er drehte sich wieder zu seinem Bruder und nahm Deans Hand in seine.

„Er sieht schlecht aus. Schlechter als vor zwei Tagen, als er aufgewacht ist“, stellte Gomez leise fest.

Sam schien ihn nicht zu hören.

„Du darfst mich nicht allein lassen, hörst du? Du musst kämpfen“, murmelte er immer wieder.

Der Officer warf noch einen Blick auf die Brüder und betete dafür, dass alles gut werden würde. Genauso leise wie er gekommen war verließ er den Raum wieder.
 

Dean wachte in dieser Nacht nicht noch einmal auf und Sam war fast froh darüber. Dafür wartete er sehnsüchtig auf Bobby. Er musste unbedingt mit ihm reden.

Endlich kam der Ältere.

„Wie geht es ihm?“, wollte der auch sofort wissen.

„Irgendetwas frisst ihn auf“, erklärte Sam.

„Wie kommst du darauf?“

„Die Albträume, er hat sie immer kurz bevor er aufwacht. Ich hab versucht mit ihm zu reden, hab versucht ihm zu erklären, dass er lebt. Aber er glaubt mir nicht.“

„Du meinst, er denkt, dass der Hund ihn geholt und er in der Hölle gefangen ist?“

„Ich befürchte es. Und das frisst ihn auf. Schau ihn dir doch an. Er wird immer schwächer. Er stirbt wenn wir nichts tun!“ In Sams Augen standen Tränen.

„Aber was?“

„Wir müssen einen Weg finden! Es darf nicht sein, dass er den Höllenhund überlebt hat und dann im Krankenhaus stirbt.“

„Und wie willst du ihm begreiflich machen, dass er wirklich noch lebt. Wenn er dir schon so nicht glaubt? Die Traumwurzel kannst du dann auch vergessen. Sie beruht auch auf dem Prinzip Glauben“, Bobby schaute Sam in die Augen und der schüttelte den Kopf. Die Tränen liefen über seine Wangen.

„Was hälst du davon, dass wir, wenn wir bis morgen nichts finden, den Arzt bitten, dass er ihn wieder ins Koma versetzt?“, überlegte Bobby.

„Aber...“

„Ich denke, so könnten sie ihn erstmal wieder aufbauen. Und wir können uns einen Weg überlegen, wie wir ihm erklären können, was Wirklichkeit ist und was Traum.“

„Okay!“ Sam holte tief Luft und nickte. Bobby hatte Recht, wieder einmal. „Ich fahre ins Motel und suche nach einem Weg. Dann kann ich gleich noch bei Ruby vorbei gehen.“

Bobby legte den Kopf schief: „Ich hatte schon befürchtet, dass ich dich hier rausschleifen müsste.“

„Ich kann ihm hier genauso viel oder wenig helfen wie woanders. Hoffen wir nur, er wacht nicht zu oft auf, bis wir eine Lösung haben“, sagte Sam und ging.

Der Ältere schüttelte den Kopf. 'Was war denn das jetzt?'

Er starrte auf die Tür. Sam hatte seine Gefühle so komplett verschlossen, wie es eigentlich sonst nur Dean machen würde.
 

Kaum im Motel angekommen klopfte Sam auch schon bei Ruby.

„Hat Bobby dir schon erzählt, was wir uns für Deans Auszug aus dem Krankenhaus überlegt haben?“, wollte die Dämonin wissen, kaum dass Sam ihr Zimmer betreten hatte. Er musterte sie aufmerksam: Ruby sah schon wesentlich besser aus als bei ihrem letzten Treffen, noch immer nicht wie das blühende Leben, aber besser. Wenn er das doch auch von Dean sagen könnte.

Sam schüttelte den Kopf, zuckte mit den Schultern und schaute sie traurig an: „Den Leichensack.“

Ruby musterte ihn aufmerksam. 'So langsam sollte Sam jetzt wohl doch endlich anfangen zu lächeln, oder?'

„Du meinst das mit dem Leichensack jetzt ernst?“, hakte sie dann nach.

Sam nickte.

„Aber er ist doch wach?“

„Der Arzt musste ihn gestern wieder intubieren, weil er sich so sehr verkrampft hatte, dass er keine Luft mehr bekam. Er hat Albträume. Ich glaube die fressen ihn auf. Er… Ich weiß nicht. Ich glaube er denkt, dass er in der Hölle ist. Ich hab versucht ihm zu erklären, das Lilith tot ist, aber er glaubt mir nicht. Er magert immer mehr ab. Ich hab Angst, dass er sich einfach auflöst.“ Tränen schimmerten in Sams Augen.

„Wenn wir keinen Weg finden ihm zu helfen wollen wir den Arzt bitten ihn wieder ins Koma zu versetzen.“

Sam drehte sich zur Tür. Er flüchtete schon fast aus ihrem Zimmer, aber Ruby hatte die Tränen, die jetzt endgültig über seine Wangen liefen, trotzdem gesehen.
 

Die Fahrstuhltüren öffneten sich und Sam und Ruby traten in den Gang um zu Dean zu gehen. Sam hatte Ruby gebeten ihn zu begleiten. Vielleicht konnte sie Dean ja helfen, obwohl sie Beide keinen Plan hatten, hoffte er doch, dass Ruby seinen Bruder vielleicht erreichen konnte.

Der Winchester schaute sich verdutzt um. Gomez war nicht da, aber sein Stuhl stand noch im Gang, also würde er sie wohl doch noch mit seiner Anwesenheit beehren.

Sie betraten den Raum und ließen Beide den Blick über den Patienten gleiten. Sam seufzte traurig und setzte sich sofort zu ihm ans Bett.

Ruby betrachtete den Blonden aufmerksam. Er sah schlecht aus, schlechter als zu dem Zeitpunkt, als sie ihn verlassen, aber doch noch besser als sie ihn sich nach Sams Bericht vorgestellt hatte.

„Bis jetzt ist er noch nicht wieder wach geworden“, berichtete Bobby kurz. „Habt ihr denn schon eine Idee wie wir ihm helfen können?“

„Soweit ich sehen kann ist nichts IN ihm. Aber ihr habt Recht, irgendetwas frisst ihn auf. Wir sollten möglichst bald handeln“, sagte Ruby und die Männer nickten.
 

Plötzlich verkrampfte sich Dean.

„Bitte nicht!“, flehte Sam. „Bitte nicht schon wieder!“
 

Langsam kam er zu sich. Er war wieder ganz. Welch Wunder’, dachte er sarkastisch.

Er hing immer noch in Ketten. Doch diesmal nicht waagerecht sondern senkrecht. Zumindest wenn er danach ging wie sein Gewicht an seinen Handgelenken zerrte. Er konnte auch die Haken in seinem Fleisch spüren und die Schmerzen, die pochend davon ausgingen. Und er roch den Schwefel, fühlte die Anwesenheit der Dämonen um sich herum als würde er sie sehen. Er hielt die Augen geschlossen und versuchte sich so ruhig wie möglich zu verhalten. Er wusste, dass sie, sobald er sich rühren würde, wieder über ihn herfielen, aber er war noch nicht soweit. Er wollte noch ein bisschen Ruhe. Nur noch ein paar Minuten.

Und dann bekam er einen Schlag in die Hüfte.

Stöhnend riss er den Kopf hoch.

Ihr Lachen dröhnte in seinen Ohren.

Dann kam einer der Dämonen auf ihn zu. Böse grinsend funkelte er ihn an. Dann drückte er ihm seine Krallen in den Oberarm und riss ihm die Haut auf.

Dean biss die Zähne zusammen und versuchte nicht zu schreien.

Nach und nach kamen immer mehr Dämonen und rissen ihm immer mehr Haut auf. Er blutete aus zahllosen Wunden und es wurde immer schwerer die Schreie zu unterdrücken.

Und dann stand der Dämon vor ihm, der diese Runde eingeläutet hatte.

„Na. Lust auf mehr?“, wollte der wissen.

Dean biss die Zähne zusammen und starrte durch den Dämon hindurch, als wäre er gar nicht da , wie er es nur konnte und versuchte sich auf Sam zu konzentrieren. Doch er hatte kaum Zeit einen Gedanken zu fassen, schon spürte er die Krallen in seinem Bauch, spürte wie die Eingeweide aus seinem Körper gerissen wurden und schrie. Schrie bis ihm ein weiterer Dämon die Kehle zerfetzte. Er zerrte an seinen Fesseln, scheuerte sich die Gelenke blutig.

Sie zerfetzten seine Muskeln, rissen ihm das Herz aus dem Körper und er war verdammt dazu trotzdem weiter zu leben und alles über sich ergehen zu lassen. Jeden einzelnen Schmerz zu spüren.

Bis es nichts mehr gab was sie zerreißen konnten und ihn endlich die ersehnte Dunkelheit in sich aufnahm.
 

Dean warf den Kopf in den Nacken. Immer wieder drückte er den Rücken durch und seine Zähne gruben sich tief in das Mundstück, das den Beatmungsschlauch schützte. Rastlos kratzen seine Nägel über das Laken und immer wieder schlug er um sich.

Ruby hatte sich abgewandt. Sie war sich sicher, dass Dean von der Hölle phantasierte, aber sie wollte ihn nicht so leiden sehen, sie wollte niemanden so leiden sehen. Sie schluckte schmerzhaft und die Bilder, die sie tief in sich vergraben gehofft hatte, kamen wieder hoch. Bilder, die ihr ihr eigenes Schicksal zeigten. Die ihr nur zu deutlich vor Augen führten, wie sie zu einem Dämon geworden, gemacht worden war.

Dann endlich lag Dean ruhig. Und wie Sam voraus gesagt hatte erwachte er bald darauf.

Die grünen Augen, immer noch dunkel vor Schmerz, irrten im Raum umher und fanden Sam. Fast sofort schlich sich ein Leuchten hinein.

„Dean!“, lächelte Sam, obwohl ihm eher zum Heulen zu Mute war.

„Bitte Dean. Du musst mir jetzt gut zuhören. Du musst mir glauben!“

Dean wollte seinem Bruder sagen, dass es nichts zu sagen gab, dass er wusste, was passiert war und dass er es verdiente. Er wollte ihm sagen, dass es okay wäre, solange Sam am Leben war. Doch Sams ernster, flehender Blick hielt ihn davon ab. Und wenn sein kleiner Bruder dachte es würde ihm helfen, wollte er ihm diesen Gefallen tun. Dean nickte.

„Dean! Lilith ist tot.“

Dean schüttelte den Kopf und blinzelte.

„Bitte, bleib wach und hör mir zu!“, Sam wurde wütend und laut und nicht nur Dean starrte ihn erschrocken an.

„Du lebst. Lilith ist tot und Ruby hat dir geholfen. Sie hat dafür gesorgt, dass du es bis ins Krankenhaus geschafft hast!“

Wieder schüttelte der Blonde den Kopf.

„Dean! Sieh mich an!“, forderte der Jüngere. Und der Blonde nickte ob der rüden Anrede und blinzelte dann müde.

Sam winkte Ruby neben sich: „Und jetzt sie sie an! Es ist Ruby!“

Weit aufgerissene grünen Augen huschten verstört von Sam zu Ruby, und als Bobby neben die Beiden getreten war, zu Bobby, zu Ruby, zu Sam, zu Ruby, zu Sam.

'Sie hat gesagt, du bist in der Hölle!'

„Ich bin hier Dean. Sie lügt. Abgesehen davon ist sie tot und in der Hölle ist die Hölle los.

Wortwörtlich!“, sagte Ruby leise. Sie hatte seinen Gedanken gehört. So laut als hätte er geschrien.

Dean schloss die Augen. Er war erschöpft. Das war einfach zuviel für ihn.

Gleich darauf schlief er wieder.

Freiheit

Ruby starrte immer noch wie gebannt auf den Blonden. Sie fühlte sich unbehaglich. Sein Blick war regelrecht durch sie hindurch gegangen. Sie hatte sich gefühlt als könnte er bis auf ihre Knochen schauen oder in ihre schwarze Seele.

„Ruby?“ Sams drängende Stimme riss sie aus ihrer Starre. Einen Moment schaute sie ihn noch fragend an, dann streckte sie sich, schluckte und wandte sich zu Tür.

„Du hattest Recht, aber ich kann ihm nicht helfen, nicht mehr“, sie hob bedauernd die Schultern und flüchtete regelrecht aus dem Zimmer.

Deans Blick hatte sie bis in die tiefsten Tiefen ihres Seins erschüttert und sie wusste, dass er sie erkannt hatte, dass er sie auch erkannt hätte, wenn sie einen anderen Körper benutzt hätte. Sie war einfach noch nicht wieder bereit, für solche Offenbarungen.

Sie rannte fast zum Fahrstuhl und atmete erst erleichtert auf als sich die Türen hinter ihr geschlossen hatten. Im Augenwinkel hatte sie gesehen, dass Gomez noch nicht wieder auf seinem Platz saß.
 

Sam und Bobby schauten sich verwundert an. Was war im Ruby gefahren? Dean hatte sie mehr als skeptisch gemustert und sie war erschreckend blass geworden.
 

„Soll ich mit dem Arzt reden oder willst du?“, wollte Bobby nach einer Weile wissen.

„Ich will noch abwarten. Ich will es ihm selbst sagen. Ich will ihn noch einmal aufwachen sehen.“

„Aber du weißt, dass er immer schwächer wird, dass es ihn fertig macht. Du hast Recht damit, dass ihn etwas auffrisst und ich habe einfach Angst, dass er stirbt wenn wir noch länger warten“, sagte Bobby besorgt.

„Ich weiß und ich überlege hin und her. Ich würde ihn lieber gestern als heute wieder abschießen lassen“, Sam holte tief Luft, „aber mit Ruby, da war etwas und sie hat es auch gespürt. Und vielleicht war es genau das, was ihm da raus hilft.“ Sam stand auf und ging zum Fenster. Er sah müde aus, noch müder als sonst schon. Lange starrte er auf das angrenzende Gebäude ohne es wirklich zu sehen. Dann drehte er sich zu Bobby um: „Ich werde jetzt mit dem Arzt reden und ihm die Lage erklären. Und ich werde ihn bitten Dean ins Koma zu versetzen sobald ich es ihm dann sage. Ich möchte Dean diese eine Chance einfach geben. Vielleicht schafft er es doch selbst. Wir würden uns ewig Vorwürfe machen wenn wir ihm diese Chance verbauen.“ Dann setzte sich der Brünette wieder an das Bett seines Bruders, nahm ganz selbstverständlich dessen Hand und lehnte seine Wange dagegen. Bewegungslos verharrte er so und schien doch eine stumme Zwiesprache mit dem Schlafenden zu halten.
 

Energisch stand Sam auf. Bobby erschrak regelrecht als der Stuhl so lautstark über den Boden geschoben wurde. Bevor er jedoch zu einer Frage ansetzen konnte war Sam schon aus dem Raum verschwunden. Immer noch irritiert ließ der Jäger seinen Blick über die Monitore und Dean schweifen, konnte aber keine Veränderung feststellen, was in diesem Fall schon fast erfreulich war, und atmete erleichtert auf.

Mit fragender Miene schaute er Sam entgegen, der, mit Dr. Bagley im Schlepptau, das Zimmer wieder betrat.

„Sie haben Recht. Seine Werte verschlechtern sich kontinuierlich. Wir sollten nicht mehr allzu lange warten“, stellte er betrübt fest. „Als Erstes werden wir seine Kalorienzufuhr nochmals erhöhen, die Infusion ist fast durch. Sagen Sie mir bitte Bescheid, wenn Sie sich entschieden haben. Ich leite dann sofort alles Weitere ein.“ Er nickte den beiden Männern noch einmal traurig zu und verließ den Raum. Auch er konnte sich nicht erklären, was seinem Patienten so zusetze.
 

Etwas berührte ihn an der Schulter und er zuckte zusammen als sich die Krallen in sein Fleisch bohrten. Leise wimmernd zerrte er an seinen Fesseln. Aber die gaben nicht nach. Warum auch.

„Hallo Schatz. Aufwachen!“ forderte die Stimme und er verdrehte die Augen hinter geschlossenen Lidern.

„Kannst du nicht mal einen Anderen belästigen?“, knurrte er genervt. Die Pausen zwischen ihren Quälereien wurden auch immer kürzer. Er wollte nicht mehr. Er konnte nicht mehr.

„Ich komme gerade von Ruby und soll dich schön grüßen“, kicherte sie und drückte ihre Krallen tiefer in sein Fleisch.

Er stöhnte, wollte sie aber immer noch nicht anschauen. Seine Gedanken kreisten um Ruby. 'Da war was. Irgendetwas war da. Verdammt!' Hektisch überlegte er.

Ruby war bei Sam! Sam und Bobby waren im Krankenhaus in dem Zimmer in dem er immer erwachte wenn sie hier mit ihm fertig waren. Sollte Sam vielleicht wirklich Recht haben?

„Du bist tot!“, knurrte der Blonde und öffnete jetzt endlich seine Augen.

„Könnte ich dann hier stehen und soviel Spaß mit dir haben?“, schnurrte sie.

„Zeig mir Ruby! Dann kannst du mit mir machen was du willst!“

„Das tue ich eh.“

„Zeig mir Ruby!“

„Morgen vielleicht. Oder auch nicht“, schmollte sie.

„Zeig sie mir oder verzieh dich.“

„Ich will nicht!“

Der Blonde schloss die Augen und atmete tief durch. Er setzte alles auf eine Karte. Entweder er hatte Recht oder er würde sich ergeben.

„Du bist tot und ich lebe.“

„NEIN“, schrie sie doch ihre Stimme klang irgendwie … brüchig.

„Dann werde ich jetzt gehen.“

„Du kannst nicht gehen. Du bist in der Hölle und hier auf ewig angekettet. Du gehst nirgendwohin!“, kreischte sie.

„Leck mich!“ Dean schloss seine Augen wieder und ignorierte sie. Ignorierte die Schmerzen an seinen Hand- und Fußgelenken.

Immer wieder rammte sie ihre Krallen in seinen Körper. Doch er verschloss sich den Schmerzen und konzentrierte sich voll und ganz auf Sam.

Und plötzlich fühlte er sich frei. Er konnte seine Arme wieder bewegen und auch die Haken in seinem Fleisch waren nur noch eine dumpfe Erinnerung.

Er fiel.

Alles drehte sich um ihn, in ihm. Ihm wurde übel. Er würgte, doch irgendetwas schien ihm den Hals zu zuschnüren. 'War das doch nur ein Trick von Lilith. Wieder ein mieses Spiel um ihn zu quälen?'

Dann fühlte er Decken um sich und eine Matratze unter sich. Und er fühlte eine Hand, sie seine hielt. Und er fühlte die Wärme an seinem Handrücken, warm und weich. Das konnte nur Sams Wange sein und er fühlte und auch die Tränen die darüber liefen.
 

Immer wieder zuckte Dean zusammen, immer wieder versuchte er um sich zu schlagen. Sam war kurz davor den Arzt zu rufen. Er konnte es nicht mehr mit ansehen, wie sein Bruder sich quälte. Doch dann war plötzlich etwas anders.

Dean entspannte sich. Er entspannte sich so vollkommen, dass Sam befürchtete, dass er einfach aufgegeben hatte und gestorben war.

„Dean!“, flüsterte er ängstlich und so leise, dass er es selbst kaum hörte. Er wollte aufspringen und zu Dr. Bagley laufen. Sie mussten helfen, sie mussten Dean zurückholen.

Hastig stand er auf und prallte fast mit Bobby zusammen, der hinter ihm stand.

„Er lebt“, sagte der leise und seine Hand auf Sams Schulter drückte beruhigend zu.

Sam schaute ihn entsetzt an. Er begriff einfach nicht was Bobby da gesagt hatte und starrte entgeistert auf die über den Monitor zuckende Linie.

„Er lebt!“, wiederholte Bobby genauso leise wie zuvor und endlich verstand Sam, nickte und setzte sich wieder auf seinen Stuhl.
 

Dean riss die Augen auf. Er verkrampfte sich und versuchte verzweifelt zu atmen. Er wollte Sam doch sagen, dass alles wieder gut werden würde. Dass er immer für Sam da sein würde, aber sein Hals war wie zugeschnürt.
 

„Dean!“, rief Sam, als er die Bewegungen fühlte. „Dean, bitte beruhige dich. Du lebst. Du bist intubiert. Bitte lass es einfach zu. Dean, ich…“

Der Blonde suchte die Augen seines Bruders und er las darin soviel Liebe und Wärme, dass ihm davon schon wieder ganz schlecht wurde. War Sam denn verrückt ihn mit so vielen Emotionen zu überschütten? Er wollte schlucken aber das verhinderte der blöde Tubus. Noch nicht einmal tief durchatmen konnte er.

‚Ich weiß Sammy. Ich bin ein Idiot, aber ich weiß, dass ich lebe. Ich hab es endlich begriffen’, versuchte er seinem Bruder zu sagen und fragte sich kurz, als der dessen Nicken sah, ob der jetzt auch noch Gedanken lesen könnte. Doch dann fielen ihm die Augen wieder zu und er hoffte nur, als er langsam in die Dunkelheit abglitt, dass er nicht wieder bei Lilith wach werden würde.
 

„Dean!“, brüllte Sam seinen Bruder an, „Dean, nicht! Bleib bei mir! Deacon!“

Elliott hatte gerade das Zimmer betreten. Und schaute Sam irritiert an.

Wieder wanderte sein Blick über die angeblichen Flechterjungs. Er hatte immer noch nicht herausgefunden, warum, aber mindestens der Blonde im Bett kam ihm wage bekannt vor. Dennoch wollte ihm einfach nicht einfallen wo er ihn schon mal gesehen hatte. In keiner der ihm zugänglichen Verbrecherdateien war er fündig geworden und doch bildete er sich ein, dass es ein Fahndungsfoto gewesen sein musste. Verdammt! Wenn ihm doch endlich die große Verhaftung gelingen würde, müssten sie ihn schließlich befördern und dann konnte er hier weg. Er hatte Indianapolis noch nie gemocht und die Kollegen hier mobbten ihn, da war er sich sicher. Und nicht nur die!
 

„Ich wusste es. Sie sind auf keinen Fall die, für die sie sich ausgeben! Sie haben sich fremde Identitäten gestohlen. Hiermit verhafte ich Sie wegen Identitätsdiebstahl. Auf dem Revier nehmen wir Ihre Fingerabdrücke und dann werden wir schon sehen, wer Sie sind. Und Ihren feinen Herrn Bruder, wenn er das denn überhaupt ist, werden wir auch mitnehmen.“ Elliott strahlte übers ganze Gesicht. Hatte er doch endlich das Haar in der Suppe gefunden. Konnte er doch endlich ein paar miese Verbrecher verhaften.

„Sie werden hier niemanden mitnehmen“, fuhr Dr. Bagley, der von einer Schwester informiert worden war, dass Elliott wohl mal wieder wilde Sau spielen wollte, und war sofort in das Zimmer von Elliotts derzeitigen Lieblingsfeinden geeilt, dazwischen, „und Sie werden meinen Patienten nicht weiter belästigen. Verschwinden Sie hier!“

Der Captain fasste Sam grob am Arm und wollte ihn vor sich her aus dem Zimmer schieben.

Sam machte sich gerade: „Und worauf beruht Ihr Vorwurf der Identitätsanmaßung?“ Er überragte den Captain um einen Kopf.

„Sie haben Ihren Bruder jedenfalls nicht Deacon genannt!“

„Wenn Sie mir richtig zugehört hätten, dann hätten Sie gehört, dass ich gesagt habe: Dean, nicht! Bleib bei mir Deacon!“

„Eben.“

„Sie wollen mir Identitätsdiebstahl unterstellen weil ich zu meinem Bruder Dean gesagt habe?“ Sam lächelte. „Das tue ich seit ich sprechen kann. Gut, am Anfang klang es wohl eher nach Di-en. Ich hatte, aus welchem Grund auch immer, totale Probleme mit seinem Namen und so ist daraus im Laufe der Zeit Dean geworden. Selbst unsere Eltern haben ihn so gerufen. Und er hat es gehasst.“ Sam setzte sich zurück an Deans Bett, nahm wieder seine Hand und strahlte mit jeder Faser seines Körpers die Ankündigung aus, hier nicht weg zu gehen.

„Haben Sie sich entschieden, was mit Ihrem Bruder passieren soll?“, fragte Dr. Bagley und schaute abwartend zu Sam.

„Ich bin mir nicht sicher, aber Koma wäre vielleicht übertrieben. Lassen wir ihn schlafen“, sagte Sam und der Arzt nickte.

„Und SIE verlassen jetzt diesen Raum!“, forderte Dr. Bagley mit seiner ganzen Autorität von Elliott und ging ebenfalls wieder an seine Arbeit, nachdem der Cop wutschnaubend das Zimmer verlassen und seinen Officer aufgefordert hatte, weiterhin Wache zu schieben und die Beiden ja nicht aus den Augen zu lassen.
 

Die nächsten Tage hätten so schön sein können, wenn, ja wenn Elliott sich nicht in den Kopf gesetzt hätte, dass von den drei Männern im Zimmer 837 wenigstens einer ein gesuchter Schwerstverbrecher sein musste. Also belästigte er Sam und Bobby zu allen möglichen, oder eher unmöglichen Zeiten und hoffte, sie würden sich verraten. Taten sie aber nicht und selbst Gomez konnte sich nur noch immer wieder mal für den Mist entschuldigen, den sein Chef da veranstaltete.

Dean schlief die meiste Zeit, traumlos, und er schien sich wirklich etwas zu erholen. Etwas! Zumindest sagte Dr. Bagley immer wieder, dass seine Werte besser wurden. Sam hatte eher den Eindruck, dass sein Bruder weiter abbaute, doch er wollte dem Arzt vertrauen.

Und so verbarrikadierte sich Sam hinter der Routine, die sich irgendwie doch wieder eingeschlichen hatte und betete, dass Dean möglichst schnell wieder zu sich kam, damit sie hier raus konnten, weg von Elliott. Er betete, dass Dean nicht gerade dann wach wurde wenn der Cop im Zimmer war, weil sein Bruder bis in die Haarspitzen mit Schmerzmitteln und wer weiß was noch, vollgepumpt war und somit bestimmt nicht klar denken konnte, aber noch war er Gott sein Dank intubiert. Und er betete, dass Dean noch möglichst lange schlief um die, trotz der Schmerzmittel, sicher starken Schmerzen die er haben musste nicht fühlen zu müssen, denn Deans Schulterblätter waren inzwischen wund gelegen, genau wie seine Hüften und die Wunde an seinem Bauch wollte sich auch nicht schließen.

Sam überdachte diese wirren Gedanken, schielte zu Decke und hätte sich am liebsten selbst eine gefeuert. Wie bitte schön sollte eine höhere Macht, so es sie denn gab, dieses konfuse Durcheinander erfüllen?

Verschwörungstheorien

Langsam stahl sich das Licht durch seine geschlossenen Lider. Er wollte die Augen noch nicht öffnen, es war so schon zu hell. Aber er wusste, das Sammy ihn erwartete und so wie der ihn immer anstrahlte, bekam er fast sofort ein schlechtes Gewissen ihn noch länger warten zu lassen.

Er musste sich zwingen nicht tief Luft zu holen und auch den Klos, der sich in seinem Hals bilden wollte nicht zu schlucken, es würde den unangenehmen Druck nur erhöhen und ihm wieder ein Gefühl der Panik bescheren. So ganz würde er sich wohl nie an den Tubus gewöhnen, auch wenn er genügend Beruhigungsmittel in seinem Kreislauf hatte und es ihn eigentlich nicht stören sollte.

Wenn er auch nur Anstalten machte nach dem Schlauch zu greifen, obwohl er nicht einmal die Kraft hatte, seine Hand auch nur die Hälfte des Weges absolvieren zu lassen, erklärte Sam immer wieder, dass der Arzt darauf bestand, dass der Tubus noch wichtig wäre. Wenigstens war er nie lange genug wach, um damit wirklich ein Problem zu bekommen. Wie lange lag er hier eigentlich schon rum? Sein Rücken war ein einziger unangenehmer, dumpfer Schmerz.

„Dean?“, hörte er Sam leise fragen und öffnete endlich die Augen. Sofort wurde er aus warm strahlenden, braunen Augen angelächelt und er wollte schon wieder schlucken.

Kurz löste sich Sams Blick von Dean und wanderte zur Tür. Der Ältere war Zeuge einer verblüffend schnellen Gefühlswandlung auf Sams Gesicht. Hatte er ihn gerade noch warm angestrahlt, spiegelte sein Gesicht jetzt Hass und Wut wider, um sich dann sofort wieder in warme Zuneigung zu verwandeln, als er wieder auf Dean ruhte.

Der Blonde schaute fragend.

Sam lächelte. Sie verstanden sich inzwischen wirklich wortlos. Dean hatte es geschafft sich Sam so weit zu öffnen, dass dieser jede Gefühlsregung erkennen konnte und Sam wünschte sich, dass das auch so bleiben würde, wenn Dean wieder ganz der Alte war. Aber das widersprach sich ja eigentlich schon im Ansatz. Der alte Dean zeigte keine Gefühle und ihm schon gar nicht.

„Elliott war gerade wieder nerven. Er hat mal wieder unseren Lebenslauf hoch und runter abgefragt. Ich weiß nicht wie oft der das noch wissen will. Ich hab das Ganze perfekt recherchiert. Da gibt es keine Ungereimtheiten. Ich hoffe einfach nur, dass wir dich hier bald rausbekommen.“ Der Dunkelhaarige holte tief Luft.

Dean kaute auf dem Tubus.

„Ich weiß, aber irgendwann bist du den ja auch wieder los. Oder?“

Der Blonde verdrehte die Augen.

„Der Arzt sagt es muss noch sein und ich will nicht auch noch erleben müssen, dass du so einfach aufhörst zu atmen. Bobby fand es furchtbar!“

Dean zog die Augenbrauen zusammen.

„Du hast vor knapp einer Woche einfach aufgehört zu atmen und uns oder zuerst mal Bobby wahnsinnig erschreckt.“

Dean blinzelte und guckte seinen Bruder dann an, als hätte er Zahnschmerzen.

„Jetzt mach dir nicht ins Hemd! Du hattest Albträume und dir macht nun wirklich keiner einen Vorwurf.“

Die Zahnschmerzen schienen sich zu verschlimmern.

„Nein, Dean. Es ist NICHT deine Schuld. Du hast mich zurückgeholt und ich kann verstehen, warum du den Pakt unbedingt erfüllen wolltest. Ich hätte genauso gehandelt, also ist es nicht deine Schuld. Ich hätte ja besser aufpassen und mich nicht von Jake erstechen lassen müssen!“, schnitt Sam seinem Bruder jeden Einwand ab. „Oder ich hätte wenigstens dieses blöde Messer nicht wegwerfen dürfen.“

Wieder blinzelte der Blonde müde und verdrehte dann die Augen nur um sie gleich fragend auf Sam zu richten.

„Dr. Bagley meint das liegt daran, dass du so lange im Koma gelegen hast. Deshalb bist du so müde und auch wegen der Beruhigungsmittel.“

Dean nickte noch schwach, schloss die Augen und war gleich darauf wieder eingeschlafen.

Sam ließ sich auf den Stuhl fallen.

Kurz danach erschien Dr. Bagley. Er kontrollierte Deans Werte.

„Wie lange muss der Tubus noch drin bleiben?“, wollte der Winchester wissen.

„Deswegen wollte ich mit Ihnen reden. Elliott will sich durch Ihren Bruder seine Beförderung verdienen. Ich weiß nicht warum oder wie er darauf kommt, dass sie was auf dem Kerbholz hätten, aber wenn er auch nur einen unbezahlten Strafzettel haben sollte, findet der den. Der wird ihn auseinander nehmen. Deshalb ist er noch intubiert. Rein vom medizinischen Standpunkt wäre es nicht mehr nötig. Reden Sie mit Ihren Bruder. Erklären Sie ihm worum es geht. Dann werden wir das Teil sobald wie möglich entfernen.“

Sam nickte ernst: „Danke Doktor.“

„Noch etwas und das muss unter uns bleiben. Es verstößt auf jeden Fall gegen meinen hypokratischen Eid, aber wenn Sie eine Möglichkeit haben ihn hier raus zu holen und ihn irgendwo anders zu versorgen, tun Sie es. Elliott wird Sie solange schikanieren bis Sie was Falsches sagen, bis er etwas hat und sei es noch so nichtig. Und ich kann ihn zwar immer wieder rauswerfen, aber das hier ist ein öffentliches Gebäude. Er wird immer wieder kommen.

„Okay, ich rede mit ihm. Wann kann er dann wieder selbstständig atmen?“

„Sobald Sie mir das Okay geben, befreien wir ihn davon.“

Sam nickte. Er ließ sich auf den Stuhl fallen. Darüber musste er erstmal nachdenken.

Dean versuchte sich zu drehen und verursachte bei Sam gleich einen doppelten Beinahe-Herzstillstand. Zum einen konnte sich der Jüngere nur zu gut an Deans Albträume erinnern und schaute jedes Mal wieder panisch auf, sobald der sich regte, zum anderen erschreckte ihn die Tatsache, dass der Blonde selbst zu dieser simplen Bewegung nicht genügend Kraft hatte. Er grübelte, wie es jetzt weiter gehen sollte, wie es weiter gehen konnte.
 

Das Licht war wesentlich angenehmer als Dean wieder wach wurde. Diesmal öffnete er sofort die Augen und suchte Sam.

„Hey du Schlafmütze“, wurde er lächelnd begrüßt und verdrehte die Augen.

„Du hast ja früher schon viel gepennt, aber jetzt ist nicht zu toppen.“

Der Blonde schloss die Augen.

„Schon gut, der Arzt meinte, das bleibt auch noch eine Weile so. Außerdem wäre es auch besser so.“

Deans Blick war ausdruckslos.

„Ich muss mit dir reden“, erklärte Sam und rückte ein ganzes Stück näher.

Dean kaute auf seinem Mundstück.

„Genau darum geht es. Dr. Bagley meint, er hätte den Tubus noch drin gelassen um dich, um uns zu schützen. Captain Elliott stellt uns nach. Vielleicht hat er mal ein Fahndungsfoto gesehen oder so was.“

Dean fixierte Sam und zog die Augenbrauen zusammen.

„Er hat nichts Konkretes in der Hand. Er feuert jedes Mal ins Blaue, aber wir müssen aufpassen und Dr. Bagley meinte bevor ich nicht mit dir gesprochen hätte und du Bescheid wüsstest wollte er den

Tubus drin lassen.“

Der Blonde legte den Kopf schief.

„Okay, jetzt weißt du Bescheid und willst ihn loswerden?“

Dean nickte.

„Kommt sofort“, lachte Sam und drückte den Knopf.

„Außerdem sollten wir dich hier rausholen, so schnell wie möglich, sagt er.“

Dean nickte heftig.

„Das war mir klar, dass du dem zustimmst.“

Wieder ein heftiges Nicken.

„Wir warten mal ab, wie sich das mit dir entwickelt, wenn du das Ding los bist.“

Schon wieder wurde Sam böse gemustert.

„Zwei oder drei Tage. Der Doc will noch mal alles kontrollieren. Außerdem hast du immer noch offene Wunden!“

Deans Blick wurde nicht wirklich freundlicher.

Das Eintreffen des Arztes enthob Sam jeder weiteren Antwort.

„Oh, Mr. Fletcher, Sie sind wach. Schön, dann können wir Ihnen ja zu einem Stückchen Selbständigkeit verhelfen.“ Sein Blick streifte Sam, der mit einem Nicken sein Einverständnis gab und die unausgesprochene Frage des Arztes bejahte. Dann sah er Dean heftig nicken und aus dem Lächeln wurde ein Lachen.

„Okay, versuchen Sie mal zu husten, wenn ich es Ihnen sage“, bat er.

Dean schaute dem Arzt direkt in die Augen.

Die Schwester hielt seinen Kopf fest.

„Okay, dann husten.“

Der Blonde gehorchte und aus dem Husten wurde ein Würgen und dann konnte er endlich selbstständig seine Lungen voll Luft pumpen und musste jetzt wirklich husten.

Der Doktor wartete bis Dean sich beruhigt hatte und legte ihm dann die Hand auf die Schulter: „Sie sollten heute noch keine langen Reden schwingen.“

Der Blonde grinste und nickte.

Sam wartete noch bis der Arzt das Zimmer wieder verlassen hatte und schob seinem Bruder den Arm vorsichtig unter den Rücken. Er richtete ihn ein Stück auf und hielt ihm die Tasse an die Lippen.

Dean trank gierig. Doch schon nach dem ersten Schluck verzog sich sein ganzes Gesicht. Angewidert blickte er zu Sam, der ihn breit angrinste.

„Tee!“ krächzte er empört und aus dem angewidert wurde schmerzhaft, sein Hals tat weh.
 

„Solange du hier auf krankes Huhn machst wirst du nichts anderes bekommen“, grinste Sam überlegen.

Dean seufzte und ergab sich seinem Schicksal.
 

Dr. Bagley hatte Feierabend. Schnell schaute er noch bei den Fletchers rein.

Dean schlief und seine Werte waren gut. Der Arzt nickte zufrieden.

„Sie haben mit Ihrem Bruder gesprochen?“, fragte er und Sam antwortete ebenfalls mit einem Nicken.

„Dann werden wir ihn morgen und übermorgen noch mal komplett durchchecken“, erklärte der Mediziner kurz und verließ das Zimmer wieder.
 

Elliott kam mal wieder ungefragt und laut polternd ins Zimmer, hochrot im Gesicht und Sam fragte sich, ob er wohl die Treppen genommen hätte und wann er endlich einen Herzinfarkt bekommen würde, und er schämte sich kein Bisschen bei dem Gedanken, schließlich war er, als die Klinke nach unten knallte, regelrecht zusammen gezuckt und selbst Bobby hatte sich aufrechter hingesetzt.

Dean war ebenfalls wach geworden. Müde blinzelte er zur Decke. Dann drehte er seinen Kopf langsam zu Sam. Sein Blick streifte den Polizisten.

„Hey!“, strahlte Sam und nahm ihm die Sauerstoffmaske ab, nachdem der da hinein genuschelt hatte. Ihn jetzt am Sprechen zu hindern wäre noch verdächtiger als alles was er sagen könnte.

„Jamie, was…“ nuschelte der Blonde verschlafen.

Bobbys Augen weiteten sich kurz. Wie gut war Dean? Er musste doch eigentlich völlig weggetreten sein und doch verwendete er den richtigen Namen!
 

„Du liegst im Krankenhaus“, erklärte Sam so ruhig er es konnte. Ihm war ein Stein vom Herzen gefallen und Elliott schnaufte enttäuscht.

„Warum?“

„Woran kannst du dich erinnern?“, fragte Sam leise und der Blonde schüttelte hilflos den Kopf.

„Wir waren angeln und du …“

„Sie müssen sich doch an irgendetwas erinnern können!“, polterte jetzt Elliott dazwischen.

Deans Augen zuckten erschrocken zu dem Sprecher. Dann wanderte sein Blick wieder zur Decke und wurde leer. ‚Der Cop will eine Show? Kann er haben!’, überlegte er.

„Wir wollten Tante Mave suchen. Aber sie wohnt nicht mehr da“, erzählte Dean leise und krächzend. Sein Blick weiterhin zur Decke gerichtet.

„Deacon, bitte du …“, begann der Jüngere wieder, doch Dean schien ihn nicht zu hören, oder nicht hören zu wollen.

„Wir waren angeln“, kam es wie von weit her. „Ich hatte ein paar Forellen und bin zum Lager zurück. Ich wollte das Essen vorbereiten. Beim Ausnehmen hab ich mich wohl ziemlich eingesaut. Plötzlich war da ein Rascheln. Ich hab das Gewehr genommen und bin nachsehen gegangen. Es war verdammt dunkel. Ich hab nichts gefunden, dachte noch, du wolltest mir einen Streich spielen.“ Kurz huschte Deans Blick zu Sam, bevor er sich wieder in der Ferne verlor und seine Stimme immer kratziger wurde.

„Ich bin zum Lager zurück, plötzlich… da stand… ein Bär…“ Der Blonde kniff die Augen zusammen. Seine Atmung wurde immer hektischer und flacher. Er drehte den Kopf zur Wand, seine Finger krallten sich ins Laken.

Sam brauchte eine Weile bis er begriff, was passiert war.

Das Gerät, das den Sauerstoffgehalt in Deans Blut kontrollierte begann hektisch zu piepsen.

Sam schob seine Hände unter Deans Rücken und zog ihn an sich. Er bettete den Kopf seines Bruders an seiner Schulter. Beruhigend strich er langsam über seinen Rücken und kraulte mit der anderen Hand Deans Nacken. Er fühlte wie sich sein Bruder immer mehr in seinen Armen verkrampfte und wie er begann zu zittern. Wie ein Fisch auf dem Trockenen japste er nach Luft.

„Es ist okay Dean, ganz ruhig atmen. Komm atme mit mir. Und ein – und aus – ein – und aus – ein – aus.“

Sam wurde immer langsamer und endlich passte sich auch Deans Atmung seinem Rhythmus an.

Vorsichtig nahm der Jüngere Deans Gesicht in seine Hände und hob es zu sich hoch. Tränen standen in dessen Augen und liefen seine Wangen herab. Sam wischte sie sanft mit seinen Daumen weg.

„Versuch zu schlafen, okay?“, fragte er leise und Dean nickte nach einer Weile immer noch ziemlich atemlos.

Sam drückte ihn wieder gegen seine Brust und strich ihm weiter beruhigend über den Rücken.

Endlich verstummte das Piepsen und der Blonde entspannte sich.

Dr. Bagley kam ins Zimmer gestürmt und wollte lospoltern. Sam schaute zu ihm und schüttelte mit einem flehenden Blick den Kopf.

„Die Schwester hat mich alarmiert. Was ist passiert?“, fragte der Arzt leise.

„Er wollte von Deacon wissen was passiert ist, woran er sich erinnern kann“, sagte Bobby.

„Er hat hyperventiliert“, erklärte Sam ruhig und ließ Dean in die Kissen gleiten. „Er schläft!“, sagte er dann leise und lächelte den Arzt an.

„Gut, dass Sie so schnell reagiert haben“, antwortete der Arzt erleichtert. „Hoffen wir, dass es die einzige Reaktion auf diese dämliche Idee war. Wie können Sie ihn so belasten? Er ist noch nicht in der Verfassung für solche Spielchen“, erklärte der Arzt ebenfalls leise aber wütend. Er ging zum Schrank bereitete eine Spritze vor und injizierte sie in den Zugang an Deans Hand. „Damit sollte er für eine Weile ruhig schlafen. Ich kann ihnen nur noch mal gratulieren, dass sie so schnell reagiert haben.“

„Er hat nicht zum ersten Mal hyperventiliert“, beruhigte Sam ihn.

„So, und jetzt zu Ihnen“, wandte sich Dr. Bagley an Elliott. „Sie verschwinden jetzt und ich will Sie die nächsten drei Tage hier nicht wieder sehen, oder Sie haben eine Dienstaufsichtsbeschwerde am Hals. Sie gefährden meine Patienten. Es ist schon schlimm genug wenn Sie die Angehörigen immer wieder belästigen, aber dass Sie das Leben meiner Patienten massiv in Gefahr bringen ist zuviel. Raus hier! Und zwar sofort!“, fauchte er und Elliott zog den Kopf zwischen die Schultern und verschwand aus dem Zimmer.

Vor der Tür hörten Sam und Bobby ihn allerdings noch eine ganze Weile mit dem Arzt streiten.
 

„Das war Wahnsinn!“, stelle Bobby fest. „Ich hätte nie gedacht, dass Dean so schnell reagiert.“

Sam lächelte und zupfte an der Decke, die über seinem Bruder lag. „Und ich wusste nicht, dass er auch auf Kommando hyperventilieren kann. Man hat der mich erschrocken!“, Sam schüttelte den Kopf und holte tief Luft, „lass ihn uns trotzdem so schnell wie möglich hier raus schaffen.“

Bobby nickte.

"Entführung aus dem Sarail"

Die nächsten zwei Tage war der Blonde regelrecht im Stress. Immer wieder kam ein Pfleger und holte ihn zu der einen oder anderen Untersuchung. Abends war Dean jedes Mal am Ende.

Trotzdem hatte Sam es geschafft ihm nachts, so leise dass selbst Dean Schwierigkeiten hatte alles sofort zu verstehen, ihre Entführungspläne zu erklären. Den Leichensack hatte der Blonde kategorisch abgelehnt. Er war dem Tod mal wieder ziemlich knapp von der Schippe gesprungen und der sicher geglaubten Hölle entgangen, obwohl er noch immer nicht so ganz verstand wie das alles zusammenhing. Aber das konnten sie bei Bobby in Ruhe besprechen.

Elliott war nach der Pleite nicht mehr aufgelaufen, was aber nicht hieß, dass er ihnen deswegen weniger nachstellte. Gomez hockte vor der Tür und machte ihnen auch keine Hoffnung darauf, dass Elliott so schnell aufgab. „Der will seine Beförderung auf eure Kosten“, hatte er bedauernd erklärt.
 

Deans Bauchverletzung war immer noch nicht verheilt und sie hatten ihn erneut zum Ultraschall

gefahren.

„Ultraschall? Ich bin doch nicht schwanger!“, hatte der sich empört, „oder Sammy?“

Sam lachte genauso breit wie die beiden Pfleger, als sie das Bett zum Aufzug schoben.

Gomez folgte ihnen wie jedes Mal und die Hoffnung, Dean im Bett zum Impala bringen zu können, zerplatzte wie eine Seifenblase. Deshalb beschlossen sie ihn am nächsten Morgen im Schmutzwäschecontainer aus dem Zimmer zu schleusen. Ruby wollte sich eine Schwestertracht besorgen und den Transport übernehmen. Sie war hier nicht bekannt und so waren weder Sam noch Bobby direkt involviert.
 

Der nächste Morgen kam und Sam ging. Schließlich war er um die Zeit ja eh nie da, aber Bobby stand Gewehr bei Fuß sozusagen.

Bald darauf erschien eine Schwester, in Vertretung wie sie sagte und begann das Bett neu zu beziehen.
 

Dean saß in Decken eingewickelt im Sessel, er blinzelte ein paar Mal und starrte auf die Schmutzwäschebox. Da sollte er rein? Das flaue Gefühl in seinem Magen wurde nicht weniger.

„Warum könnt ihr mich nicht einfach noch mal zum Schwangerschafts-Ultraschall oder so fahren?“, knütterte er.

„Solche Vollinvaliden wie du haben hier gar nichts zu sagen!“, grummelte Ruby. „Du bist ja noch nicht mal in der Lage eine Hand zu heben, also halt die Klappe und spiel mit!“

„Die Schwesterntracht macht dich auch nicht schöner!“, brummelte der Blonde resigniert.

„Dean, wir haben es doch schon mehrfach gesehen, wenn du zum Röntgen oder zu anderen Untersuchungen gebracht wirst dackelt Gomez hinter dir her“, versuchte Bobby zu schlichten.

„Ist ja schon gut!“ Dean verdrehte die Augen und ergab sich seinem Schicksal. „Dann macht endlich!“
 

Bobby und Ruby wickelten ihn aus seinen Decken und hoben ihn in den Container. Sie stopften etliche Laken um ihn herum.

„Bleib möglichst so, ja?“, bat Ruby und der Blonde grunzte etwas, das einer Zustimmung ziemlich ähnlich klang.

Sie breitete noch ein paar Laken über ihm aus und schob dann mit dem Container ihrer Wege. Dank ihrer Dämonenkräfte sah sie auch nicht angestrengter aus, als würde eine Schwester einen normalen Container vor sich herschieben.

„Schlaf, Deacon!“, sagte Bobby in den leeren Raum. „Ich hol mir nur einen Kaffee“, und folgte der Schwester.
 

Die Aufzugstüren glitten langsam auseinander und Elliott quetschte sich zwischen der Schwester mit dem Wäschecontainer und Bobby hindurch. Seinen Blick hatte er stur auf Gomez gerichtet. Er hatte sich noch einige neue Fakten über die Fletchers zusammen gesucht und die wollte er jetzt prüfen, denn er war immer mehr der Meinung, dass es sich bei dem Typen im Krankenzimmer nicht um einen Sohn des verunglückten Ehepaares Fletcher handelte. Er wusste noch nicht wer der Typ war, aber auch das würde er bald herausfinden. Er hatte schließlich schon einen Verdacht.

„Komm mit“, knurrte er seinen Untergebenen an und stürmte in das Zimmer.

„Ich will jetzt Antworten!“, erklärte er barsch. Und wartete ungeduldig auf eine Reaktion, die nicht kam.

„Ich rede mit Ihnen!“, bellte er noch lauter und zerrte jetzt die Decke ein wenig zur Seite. Irritiert starrte er einen Augenblick auf die Decken und Kissen, die unter der Decke zusammengerollt verborgen gewesen waren, und so einen schlafenden Menschen nahezu perfekt imitiert hatten. Fast sofort verwandelte sich seine Irritation in Wut und er stürmte zu den Fahrstühlen. Er hatte also doch Recht gehabt. Den Vogel würde er sich kaufen. Verletzung hin oder her, den würde er solange durch die Mangel drehen, bis er sang!

„Pass auf wo die aussteigen!“, fauchte er und rannte zur Treppe und diese ohne Rücksicht auf Verluste hinunter.
 

„Verdammt, das war Elliott“, knurrte Bobby als sich die Türen geschlossen hatten und der Fahrstuhl sich ruckelnd in Bewegung setzte. Ruby drückte willkürlich eine Taste und wartete darauf, dass sie hielten und raus konnten. Ihre Finger trommelten nervös auf dem Rand des Gefährts.

Dann glitten die Türen auseinander und sie brauchten einen Augenblick um sich zu orientieren. Sie waren im Keller gelandet. Hastig rumpelten sie die Wäschekarre samt ihres brisanten Inhaltes über die Schwelle. Dean stöhnte leise. Er fühlte sich ausgeliefert und hilflos. Sein Bauch schmerzte und er bekam kaum Luft. Er wollte hier raus!

„Scht!“, wurde er sofort von der Dämonin zurechtgewiesen.
 

Sie eilten so schnell wie möglich, ohne Verdacht zu erregen, durch den Gang. Vor einer Tür blieben sie stehen.

„Ich versteck ihn und du bringst die Karre weg“, meinte Ruby und wühlte sofort die Wäsche beiseite. Ohne ein Anzeichen der Anstrengung hob sie Dean aus dem Container und Bobby schob das Teil grinsend weiter den Gang hinunter. Er hatte Deans Reaktion wohl gesehen.

Der Blonde war knallrot angelaufen. Er schämte sich in Grund und Boden und wäre am liebsten verdampft.

Natürlich wusste Dean, dass ihm der Höllenhund nicht nur die Haut aufgeschrammt, sondern auch die darunter befindlichen Muskeln zerfetzt hatte. Das spürte er bei jeder Nichtbewegung, die er machte. Aber auf Hilfe angewiesen zu sein war schon ein Unding für einen Dean Winchester. Diese Art von Hilfe von einer Frau annehmen zu müssen war schlichtweg zuviel für seine Männlichkeit und da spielte es auch keine Rolle, dass er wusste, das Ruby ein Dämon und somit um ein Vielfaches stärker war als normale Menschen. Er gab ein jämmerliches Japsen von sich und ergab sich seinem Schicksal. Etwas anderes blieb ihm ja leider nicht übrig. Und wenn er dem Höllenhund noch einmal begegnen sollte, dann würde er ihn langsam krepieren lassen. Das schwor er sich. Das hier würde dieses Vieh büßen!

Ruby trug Dean in ein Zimmer, das sich als das Leichenschauhaus entpuppte, und setzte ihn in einer Ecke, an die Wand gelehnt ab. „Bleib sitzen“, forderte sie flüsternd.

Aber selbst das schien für ihn schon fast ein Ding der Unmöglichkeit.

Sie schaute kurz in den Gang. „Scheiße!“, fluchte sie und schloss die Tür so leise wie möglich.

Hektisch sah sie sich nach ein paar Sachen um, fand die typische Bekleidung eines Pathologen und zog sich rasch um. Dann breitete sie einen schwarzen Leichensack auf einer Liege aus und hob Dean darauf.

„Es tut mir leid, ich hätte das gerne vermieden“, sagte sie, als sie dessen Unbehagen nur zu deutlich in seinem Gesicht lesen konnte, und sie klang wirklich ehrlich. Dann schloss sie sein schwarzes Gefängnis.

Wahllos öffnete sie eines der Fächer, zerrte den Toten darin heraus und schob Dean hinein. Mit einem leisen Zischen schloss sich die Tür.

Sie holte den Toten aus seinem Sack, suchte sich ein paar Geräte zusammen und breitete alles auf einem kleinen Tischchen aus.

Gerade rechtzeitig.

Die Tür wurde aufgerissen.

„Wer sind Sie?“, wurde sie von Elliott angefahren.

„Das Gleiche muss ich Sie fragen, und das mit der größeren Berechtigung. Sie platzen hier in meine Leichenhalle, stören mich bei meiner Arbeit, die ich wegen eines völlig verblödeten Assistenzarztes noch einmal machen darf, und brüllen hier rum! Wer sind Sie eigentlich?“, fauchte sie zurück.

„Wir suchen einen flüchtigen Verbrecher!“, knurrte Elliott.

„Tut mir leid, außer dem hier auf meiner Liege und den anderen, den ich heute schon unterm Messer hatte, hab ich hier noch niemanden gesehen, aber sie können gerne sie Kühlfächer durchsuchen, vielleicht liegt ja einer drin, der da nicht rein gehört“, sagte sie schnippisch. Währenddessen hatte sie die Trage in den angrenzenden, komplett gefliesten, Raum geschoben und setzte jetzt das Skalpell an der die Brust des Mannes schon verunzierenden Naht an.

Gomez schluckte. Er hatte einmal bei einer Autopsie dabei sein müssen und wollte dieses Erlebnis nicht wiederholen.

Sein Chef schien dazu auch keinen Drang zu verspüren. Ein paar wütende, ziemlich unfreundliche Worte in seinen Kragen brummelnd machte er auf dem Absatz kehrt und verschwand aus dem Raum, Gomez im Schlepptau.
 

Die Kälte kroch immer tiefer in Deans Körper. Er versuchte das Zittern zu unterdrücken, doch es gelang ihm nicht.

Der Kälte folgte die Panik und auf seinem Körper bildete sich eine unangenehme Schweißschicht.

Ruby war ein Dämon! Was, wenn sie ihn hier eingesperrt und sich aus dem Staub gemacht hatte? Er würde hier sterben und da spielte es nun wirklich keine Rolle ob er eher erfror oder erstickte. Sammy würde ihn hier nie finden! Zumindest nicht bevor es zu spät war. Das Zittern wurde immer stärker, genau wie das Gefühl keine Luft mehr zu bekommen.

Mühsam versuchte er seine Hand zu heben um wenigstens den Reißverschluss dieses vermaledeiten Sackes ein Stück zu öffnen.

Er brauchte gefühlte Ewigkeiten, bis er seine Hand endlich über seinen Kopf manövriert hatte und nach dem Reißverschluss tasten konnte. Natürlich war von Innen kein Griff zu erreichen. Warum auch. Tote brauchten schließlich nur sehr selten Luft zum Atmen!

Er keuchte frustriert und tastete weiter. Immer wieder versuchte er den Verschluss mit seinen Fingernägeln zu fassen zu kriegen.

Er schwitzte und fror gleichzeitig. Seine Zähne klapperten inzwischen laut vernehmlich. Sein Herz raste, seine Finger waren glitschig und rutschten immer wieder ab und er japste nach Luft. In seinem Kopf raste eine Endlosschleife: ‚Ich muss hier raus, ich muss hier raus, ich muss hier raus!’

Dann drang plötzlich das Zischen, mit dem sich die Tür zu seinem Gefängnis wieder öffnete, an sein Ohr.

In seiner Panik konnte er dieses Geräusch nicht zuordnen und zuckte deutlich sichtbar zusammen als sich plötzlich der Schlitten unter ihm bewegte.

„Tut mir leid, dass es so lange gedauert hat. Der Bulle wollte einfach nicht gehen“, entschuldigte sich Ruby leise und öffnete sofort den Leichensack. Dean pumpte hektisch nach Luft.

„Oh mein Gott, Dean du bist eiskalt. Verdammt!“

„Isssst ... ja ... aauuuch ... kein ... Wwwundder“, bibberte der Blonde.

„Muss dich trotzdem bitten in dem Sack zu bleiben. Ich weiß nicht, wo dieser dämliche Bulle rumrennt!“, bremste sie seine Bemühungen , sich doch irgendwie aus dem Sack zu pellen.

„Bitte ... nicht!“, keuchte er resigniert.

„Ich lass auch etwas offen“, versuchte sie ihn zu beruhigen und Dean verdrehte ergeben die Augen. Was sollte er auch sonst tun. Er versuchte die Arme vor seine Brust zu pressen um wenigstens etwas Wärme im Körper zu behalten.

Entschlossen zog Ruby den Reißverschluss ganz auf und hob Dean aus dem Sack.

„Was...?“

„Keine Angst, du darfst gleich wieder in deine Verpackung“, grinste sie und griff nach der Decke, die sie in einem Regal gesehen hatte. Sie breitete die in dem schwarzen Plasteteil aus, legte Dean wieder hinein, wickelte die Decke um ihn und ging zur Tür.

Nach einem Kontrollblick auf den Gang kam sie zurück. „Bereit diesen Ort zu verlassen?“

Er nickte und sie schloss den Reißverschluss. Dann schob sie die Liege schnell zum Fahrstuhl.

Dean versuchte so gut es ging sein Zittern zu unterdrücken und sich zu entspannen
 

Ruby schob ihn den Gang entlang zum nächsten Aufzug und hoffte, dass sie Elliott oder Gomez nicht noch mal über den Weg laufen würde.

Es schien ewig zu dauern, bis der Fahrstuhl da war, und noch mal solange bis sich die Türen öffneten. Sie schob die Liege hinein und war kurz davor aus der Haut, oder für einen Dämon wohl eher üblich, aus dem Körper zu fahren, bis sich die Türen wieder geschlossen hatten und ein leichtes Ruckeln ankündigte, dass sie jetzt endlich auf dem Weg zum Parkdeck waren. Sam würde wahrscheinlich schon vor Angst gestorben sein, so lange wie sie jetzt schon unterwegs waren, obwohl er eigentlich nicht wissen konnte, dass sie vor den Cops flüchten mussten.
 

„Ruby? Mein Gott, was ist passiert?“, stammelte Sam, als er die angebliche Schwester sah, die eine Leiche auf ihn zu schob, „Dean? Warum?“

Verschleppt

„Elliott hätte uns fast erwischt! Und der erste offene Raum, in den wir uns flüchten konnten, war die Pathologie. Aber da kam er auf seiner Suche auch rein und ich musste Dean in einem der Kühlfächer verstecken. Und dann wollte der Typ ewig nicht gehen. Ich hätte ihn am liebsten zur Hölle befördert“, erklärte sie aufgebracht und öffnete den schwarzen Sack etwas weiter. „Wir sollten sehen, dass wir ihn ins Auto und wieder warm bekommen. Er friert jämmerlich.“

„Bin noch da“, klinkte sich der Blonde ein und versuchte ein Grinsen.

Plötzlich schlug ganz in der Nähe eine Tür. Die Drei zucken zusammen und Sam und Ruby starrten sich kurz erschrocken an. Schnell öffnete Sam den Kofferraum und die Beiden fassten den Sack und beförderten ihn, ohne auf Deans fast lautlose Proteste zu hören, zwischen ihre Taschen.

„Verschwinde hier! Ich räum’ die Liege weg und wir treffen uns außerhalb der Stadt“, erklärte Ruby und rumpelte mit der Liege davon.

Sam fuhr gemächlich aus der Tiefgarage und Deans entrüstetes Keuchen verhallte ungehört in die Tiefen des Kofferraumes. Die Taschen stützten ihn einigermaßen und noch waren genügend Schmerzmittel in seinem Körper. Langsam dämmerte er weg.
 

Je weiter sich der Impala vom Krankenhaus und von Indianapolis entfernte um so mehr entspannte sich Sam. Seine Gedanken drehten sich nun fast nur noch um seinen Bruder hinter sich im Kofferraum, doch er traute sich einfach nicht ihn schon nach vorn zu holen. Er wusste nicht, was er von Elliotts Aktionen halten sollte. Was wusste der Cop und was hatte er seinen Kollegen erzählt? Was hatte er für Maßnahmen eingeleitet, nachdem er festgestellt hatte, dass Dean verschwunden war?

Und dann stand Ruby plötzlich am Straßenrand. Sam erschrak und stieg regelrecht auf die Bremsen.
 

„Fahr da vorne rein, dann können wir Dean endlich rauslassen“, sie deutete auf einen kleinen Waldweg.

Hinter einer kleinen Kurve hielt Sam an. Sofort sprang er aus dem Wagen und öffnete den Kofferraum. In Gedanken hörte er schon das Gemoser seines Bruders. Doch dann hielt er erschrocken die Luft an. Nichts! Außer dem Zwitschern der Vögel und dem Zirpen der Grillen drang kein Ton an sein Ohr.

„Dean?“, fragte Sam leise und stupste den schwarzen Sack vorsichtig an.

„DEAN!“

Immer noch keine Antwort.

„Holen wir ihn erstmal raus“, schlug Ruby vor. So langsam machte auch sie sich Sorgen. War Dean zu lange in der Kältekammer gewesen? Hatten sie den Leichensack zu weit zugemacht, so dass er keine Luft mehr bekommen hatte und erstickt war?

Sie hoben ihn samt des vermaledeiten Sackes aus dem Kofferraum. Kaum lag er auf dem Boden riss Sam das Teil auf. Deans Kopf war zur Seite gerutscht.

„Dean?“, Sam zog seinen Bruder an sich und sah erleichtert, dass dessen Lider flatterten. Was er allerdings weniger begeistert aufnahm, war sein wieder einsetzendes Zittern.

„Sammy?“ Es war nur ein Hauch der Sams Ohr streifte. Der Blonde klang so schwach.

„Alles wird gut, Dean. Wir fahren zu Bobby“, erklärte der Jüngere lächelnd.

„…so kalt…“, flüsterte Dean so leise, dass Sam ihn kaum verstand, und zitterte noch stärker.

Sam begann an Deans Armen und Rücken immer wieder fest auf und ab zu streichen um ein wenig Wärme in den Körper zu zwingen. Der Blonde ließ es geschehen. Er hatte nicht die Kraft sich zu wehren. Dass er es genoss würde er für nichts in der Welt zugeben. Und so wartete er gegen Sam gelehnt, seinen Kopf in dessen Halsbeuge, darauf, dass Sam sein Tun beendete und als der das dann tat, entrang sich seiner Kehle ein unzufriedenes Murren, welches Sam zu einem Lächeln hinriss.

„Ziehen wir dir erstmal diesen todschicken, hochmodischen Krankenhausfummel aus und wieder normale Sachen an. Was hältst du davon?“, fragte Sam eher rhetorisch und der Angesprochene schaute an sich herab und versuchte ein Nicken.

Sam zog seinen Bruder das Oberteil über den Kopf und beeilte sich ihn gleich wieder in T-Shirt und Hemd zu stecken und zog ihm zusätzlich noch einen Pullover über. Dean versuchte sich zwar, nur seines Egos wegen, gegen diese Kleidungsstück zu wehren, es war Mitte Juli und dementsprechend warm und die Sonne schien. Doch Sam spürte ihn immer noch unter seinen Händen zittern. Außerdem war Dean in seinem geschwächten Zustand kein ernstzunehmender Gegner. Sam grinste. Das würde er ihm lieber nicht sagen.

„Was?“, knurrte der Blonde als er Sams Lächeln sah, doch der schüttelte den Kopf.

„Ich freu mich einfach dich hier zu haben.“

Dean brummelte etwas Unverständliches und schaute leicht vorwurfsvoll zu Ruby, als Sam ihm an die Hose wollte.

„Bin mal schnell weg“, platzte sie hervor, als sie Deans Blick sah, wurde leicht rot und verschwand zwischen den Bäumen.
 

Die Brüder wechselten einen überraschten Blick. Sie hätten nie gedacht, dass ein Dämon rot werden konnte.

Schnell war Dean in Jeans verpackt und Sam sah ihm in die Augen.

„Komm, legen wir dich ins Auto“, sagte er und hob den Blonden hoch.

Dean ließ sich ins Auto setzten, doch als Sam ihn vorsichtig auf die Rückbank drücken wollte, protestierte er.

„Du solltest dich besser hinlegen“, stellte Sam besorgt fest.

„Lass mir doch wenigstens ein bisschen aufrechte Würde“, murrte er und Sam musterte ihn besorgt.

„Du solltest dich wirklich hinlegen“, stellte Ruby fest, die gerade hinter Sam auftauchte.

Deans herzerweichender Dackelblick ließ den Jüngeren dann doch zustimmen. Sein Bruder hatte ja Recht. Er hatte die ganze Zeit gelegten und seine Schulterblätter hatten wesentlich mehr als nur Druckstellen. Also nahm er die Decken, die Ruby ihm reichte und wickelte Dean gut darin ein, dann schloss er vorsichtig die Tür.

Beim Zurücksetzen sah er Deans zufriedenes Lächeln und er unterdrückte das flaue Gefühl in seinem Magen, das ihn davon zu überzeugen versuchte, dass Deans Lächeln nur Fassade war und es ihm immer noch beschissen ging, denn er wusste, dass er Recht hatte. Aber selbst bei Bobby würde es noch Tage wenn nicht gar Wochen dauern, bis Dean wieder halbwegs auf den Beinen war. Also wollte er ihm schon alleine deshalb seinen Willen lassen. Es würde noch hart genug für sie alle werden.
 

Immer wieder schaute Sam im Rückspiegel nach seinem Bruder und wenn der sich unbeobachtet fühlte verblasste sein Lächeln schnell. Auch das sah Sam.

„Willst du dich nicht doch hinlegen?“, fragte er deshalb immer wieder. Und Dean, den nur noch seine Sturheit aufrecht hielt, schüttelte jedes Mal den Kopf.
 

Von Deans Bauch strahlte der Schmerz in seinen Körper aus und jede Bodendelle machte ihn schlimmer. Doch der Blonde wollte sich nicht wieder hinlegen. Er wollte nicht schon wieder wie das hilflose Kind behandelt werden, wie das er sich fühlte. Er hatte endlich begriffen, dass er noch lebte und das wollte er mit all seinen Höhen und Tiefen genießen. Und dazu gehörte auch der Schmerz. Er konnte damit umgehen, er hatte schon Schlimmeres erlebt, und das war noch nicht mal lange her.

Die nächste harte Bodenwelle ließ ihn stöhnen.

Sam hatte es gehört und fragte besorgt nach: „Dean?“

„Mir geht’s gut“, knurrte der Blonde zwischen den Zähnen hindurch. Ihm war warm und kalt und er wollte aus den Decken raus, wollte in ein Bett und war sauer auf sich, dass er so schnell aufgab und kurz davor war wie ein kleines Kind nach seiner Schmusedecke zu brüllen. Er schloss die Augen, lehnte den Kopf an die kühle Seitenscheibe und versuchte tief durchzuatmen. Doch schon allein der Versuch wurde mit einem reißenden Schmerz bestraft.

Sams Blick hing öfter im Rückspiegel als auf der Straße. Dean sah immer schlechter aus. Aber Sam wusste auch wie stur sein Bruder war und so ließ er ihm seinen Willen und hoffte, dass das keine schwerwiegenden Auswirkungen haben würde.
 

Dean starrte blicklos nach draußen. Das vorbeihuschende Grün lullte ihn langsam ein, seine Sicht verschwamm immer mehr und der Schmerz war nur noch wie ein dumpfes Hintergrundgeräusch. Nichts was ihn wirklich störte. Er fühlte sich immer mehr als wäre er in Watte gepackt. Weit weg und ohne Sorgen.
 

Sie hatten etwas mehr als die Hälfte der Strecke zwischen Indianapolis und Bobbys Schrottplatz hinter sich gebracht als Sam auf einen Motelparkplatz fuhr. Er war der festen Überzeugung, dass sein Bruder ein Bett brauchte, auch wenn der sich die letzten Stunden über nicht mehr geäußert hatte und Sam hoffte einfach, dass Dean schlief. Einfach nur schlief.

Vorsichtig öffnete er die Autotür, schob seinen Arm durch den Spalt und drückte Dean in die Lehne als er merkte, dass der ihm entgegen zu fallen drohte. Sam war besorgt, sein Bruder strahlte eine unnatürliche Wärme aus.

„Dean?“, fragte er leise.

„Bin okay“, kam die leise aber prompte Antwort.

„Klar, bist du“, bestätigte Sam sarkastisch und Ruby hob fragend die Augenbraue.

Sie ging und orderte zwei Zimmer, um dann an einer Tür zu warten und sie für Sam geöffnet zu halten. Der legte seinen Bruder aufs Bett und schälte ihn sofort aus seiner Kleidung.

Der Verband um Deans Bauch war nach oben gerutscht, genau wie sein Shirt und der Bund seiner Jeans musste die ganze Zeit über die noch nicht verheilten Wunde gerieben haben. Wieso hatte er nichts gesagt? Das musste doch wehgetan haben.

„Verdammt Dean!“, knurrte Sam und zog ihm die Jeans aus.

Die Dämonin hatte derweil eine Schüssel heißes Wasser und Lappen und Handtuch geholt. Jetzt machte sich Sam daran, die Wunde zu säubern.

Deans Augen waren immer noch halb geöffnet und starr und trüb zur Zimmerdecke gerichtet. Seine Atmung ging abgehakt und er versuchte sich aus Sams Griff zu winden und der Jüngere war überrascht welche Kraft der Blonde in seine Bemühungen legte.

„Dean, bitte, wir müssen die Wunde versorgen. Ich bin gleich fertig, dann kannst du schlafen“, versuchte Sam seinen Bruder zu beruhigen.

„Gleich bekommst du noch was gegen die Schmerzen!“, versprach er.
 

Endlich waren sie fertig. Sam breitete mehrere Decken über den Blonden. „Schlaf“, forderte er leise und wartete bis Dean sich endlich etwas entspannte und die Augen schloss, dann ging er duschen.

Das heiße Wasser prasselte auf seinen Körper, doch die entspannende Wirkung, die es fast immer auf ihn hatte, blieb dieses Mal so konsequent aus, dass er sich fragte, ob er überhaupt den Wasserhahn aufgedreht hatte. Seine Gedanken wanderten wieder zu Dean und zu dessen Bauchverletzung. Wie konnten sie die nur dazu bringen endlich zu verheilen? Sam hatte heute, als er die Wunde gereinigt hatte, das Gefühl gehabt, dass irgendwas in der Wunde war. Das wollte er auf jeden Fall noch mal prüfen. Warum nur hatte er sich von seinem Bruder überzeugen lassen und ihn im Wagen nicht doch einfach hingelegt. Dean hätte nie die Kraft zum Hinsetzen gehabt. Aber wer weiß, ob im liegenden Zustand nicht genau dasselbe geschehen wäre. Außerdem sah Sam noch immer das glückliche Leuchten in Deans Augen vor sich, als er ihm seinen Wunsch erfüllt und ihn sitzend in Impala befördert hatte. Nein, so war es schon richtig gewesen. Dean würde es jetzt genauso schlecht gehen, wenn er gelegen hätte und er wäre obendrein noch deprimiert gewesen. Gab es das überhaupt? Dean und deprimiert? Sam hatte das noch nie bei seinem Bruder erlebt. Obwohl… vielleicht als ihr Dad gestorben und Dean sich erfolgreich eingeredet hatte, dass es seine Schuld war? Nein, da war er todtraurig und wütend gewesen, aber nicht deprimiert. Aber jetzt, jetzt war er deprimiert.

Sam spülte sich den Schaum vom Körper und stieg aus der Dusche. Müde tapste er zu seinem Bett. Immer ein wachsames Auge auf Dean.

Als Sam sich hinlegen wollte, sah er, dass sein Bruder wach war. Er setzte sich an Deans Bett.

„Kannst du nicht schlafen?“, fragte er leise.

„Geht schon“, sagte Dean, eher wie zu sich selbst. Er zuckte mit den Schultern und verzog das Gesicht vor Schmerzen.

„Willst du“, Sam brach ab und schlug sich mit der Hand vor die Stirn. „Entschuldige!“ Wie konnte er nur so unbedacht sein. Dean lag auf dem Rücken und seine Schultern und Hüfte waren wund gelegen. „Rechts oder links?“, wollte er also wissen.

Eine Weile herrschte Schweigen und Sam konnte im diffusen Licht mit dem die Straßenlaterne, das Zimmer beleuchtete, sehen wie es in seinem Bruder arbeitete.

„Dean, du hast dich immer um mich gekümmert. Jetzt bin ich mal dran.“

„Rechts“, sagte Dean endlich mit einem tiefen Seufzen. Es war ihm unendlich peinlich, dass er sich noch nicht mal drehen konnte. Er war doch der große Bruder. Er hatte sich um Sam zu kümmern und nicht umgekehrt. So funktionierte die Welt einfach nicht!

Der Jüngere knüllte eine Decke neben seinem Bruder zusammen, fasste sein Handgelenk und dessen Schulter und wollte ihn auf die Seite ziehen. Er fühlte die unnormale Wärme, die von Deans Körper ausging und dessen leichtes Zittern.

„Warte kurz“, sagte er und ging ins Bad.

Mit Tabletten und einem Glas Wasser kam er zurück, half Dean sich aufzusetzen, seinen Protest: „Mir geht’s gut“, überhörte er einfach, und schob ihm die Tabletten in den Mund.

„Du hast Fieber“, stellte er ruhig fest und hielt ihm das Glas an die Lippen. Als Dean die Tabletten geschluckt und das Wasser ausgetrunken hatte, legte er ihn auf die Seite, schob die zusammengerollte Decke so vor ihn, dass sie ihn hielt ohne die Wunde an seinem Bauch zu belasten und deckte ihn zu.

„Versuch zu schlafen. Morgen wird noch mal anstrengend.“

Dean murrte etwas Unverständliches und schloss die Augen. Sam legte sich ebenfalls hin und blickte noch eine ganze Weile auf seinen Bruder. Endlich entspannte der sich etwas. Sam lächelte und schlief ebenfalls ein.

Bei Bobby

Als Sam erwachte schlief Dean noch unruhig. Sein Fieber war weiter gestiegen, stellte der Jüngere nach einer kurzen Kontrolle besorgt fest.

Er packte das Wenige, das sie am Abend gebraucht hatten, zusammen und wollte gerade ihre Taschen zum Auto bringen als es klopfte.

„Hallo Ruby“, begrüßte er die Blonde, die vor der Tür stand.

„Wie geht es ihm?“

„Nicht gut. Er hat Fieber.“

„Schafft er es bis zu Bobby? Wir sollten nicht länger hier bleiben als nötig.“

„Ich weiß. Ich will nur unsere Taschen in den Impala packen. Dann weck ich ihn“, nickte Sam.
 

Gemeinsam zogen sie Dean dann an und diesmal legten sie ihn auf den Rücksitz.

Sam hatte spätestens hier mit Widerspruch gerechnet aber der kam nicht und die trüben, glasigen Augen machten ihm genauso viel Angst wie die Teilnahmslosigkeit mit der Dean alles über sich ergehen ließ. Sie breiteten noch einige Decken über ihn, dann startete Sam den Wagen.

Mit dem gewohnten Grollen erwachte er zum Leben und gleich darauf waren sie auf der Straße, unterwegs zu Bobby.
 

Sie jagten so schnell wie sie nur konnten, ohne Aufsehen zu erregen, die Straßen entlang.

Ruby drehte sich immer wieder um und ließ ihren Blick besorgt über den Kranken gleiten. Dean hielt die Augen geschlossen aber selbst Ruby sah, dass er nicht schlief.

Ein paar Mal hielten sie an und Sam flößte seinem Bruder Wasser ein. Dem Jüngeren fiel es zusehends schwerer, Dean zum Trinken zu bewegen, er war kaum noch ansprechbar und Sam seufzte erleichtert als sie endlich auf den Schrottplatz rollten.
 

Nachdem Sam vor dem Haus gehalten und den Motor ausgestellt hatte ließ er die Hände auf dem Lenkrad liegen und seine Stirn darauf fallen. Er konnte nicht mehr. Er war müde und vollkommen am Ende.

Dann hörte er das Stöhnen hinter sich, Deans Stöhnen, leise und erstickt, und er hievte sich aus seinem Sitz.
 

„Ich hab euch eure Zimmer fertig gemacht.“ Bobby wies ins Haus.

Der jüngere Winchester nickte und hob Dean aus dem Wagen auf seine Arme. Deans Kopf kippte gegen seine Brust.

Sam biss die Zähne zusammen und schluckte die Tränen herunter, die sich in seine Augen drängten.

Er trug den Blonden ins Haus und legte Dean zuerst auf den Küchentisch, Bobbys Schreibtisch war wie immer brechend voll: „Wir müssen noch nach seinen Wunden sehen.“

Der Tisch knarrte leise, protestierend. Bobby zuckte kurz mit den Schultern und ging dann heißes Wasser, Handtücher und Verbandszeug zu holen. Ruby und Sam entkleideten den Blonden bis auf die Shorts. Dann entfernten sie die Verbände.

Dean gab ein leisen Japsen von sich, als sie die letzte Schicht aus den Verletzungen lösten, einigen bluteten wieder. Ruby reinigte sie mit flinken Fingern und bestrich die Wundränder mit Salbe, dann verband sie sie, bis auf die sich hartnäckig nicht schließen wollenden Kratzer auf seinem Bauch, erneut.

„Kannst du mal nachschauen, ich glaube in der Wunde ist was“, bat Sam sie als sie sich Deans Bauch widmete. Sie nickte, tastete vorsichtig alles ab, dann zuckte sie mit den Schultern und schüttelte den Kopf: „Ich weiß nicht. Ich fühle nichts.“

Sam nickte hilflos. Und während er den Blonden von hinten hielt, verband Ruby auch diese Wunde, dann trug er ihn nach oben in sein Zimmer.
 

„Warte“, rief Ruby als Sam seinen Bruder hinlegen wollte. Sie war inzwischen zum Auto gelaufen und hatte die Decken geholt. Sam nickte und fasste seinen Bruder etwas fester, da er ihm aus dem Griff zu rutschen drohte.

Sie rollte die Decken zusammen und legte sie in Schlangenlinien auf die Matratze. Dann packten sie Dean so darauf, dass seine offenen Rückenwunden rundherum gut gepolstert waren. Und da der sich eh nicht drehen konnte bestand auch keine Gefahr, dass er die offenen Stellen noch weiter reizen könnte.

Sam holte sich einen Stuhl ans Bett und ließ sich darauf fallen.
 

Drei Tage später hockte er noch fast genauso am Bett seines Bruders.

Er hörte die Tür klappern, aber als er dann ein Räuspern vernahm zuckte er trotzdem zusammen.

„Du solltest mal 'ne Pause machen“, schlug der Ältere leise vor, „du sitzt hier fast seit ihr angekommen seid. Geh schlafen, Sam!“, versuchte er es wieder. Bis jetzt hatte er es nur einmal geschafft den Dunkelhaarigen für ein paar Stunden aufs Sofa zu kriegen. 'Der war ja im Krankenhaus einsichtiger!', überlegte Bobby und furchte die Stirn.

Müde rieb sich der Angesprochene über die Augen. Dann riss er seinen Blick von Dean los und starrte den Sprecher an. Langsam fokussierten sich seine Augen auf Bobby. Stur schüttelte er den Kopf.

„Sein Fieber ist weiter gestiegen“, sagte er leise, nahm das Tuch von Deans Stirn um es in eine Schüssel mit Wasser fallen zu lassen. Mit einer Hand tastete er neben seinem Stuhl herum, stieß einige leere Flaschen um bis er endlich eine noch halb volle fand. Er schraubte sie auf, schob Dean eine Hand unter seinen Rücken und richtete ihn vorsichtig auf. Dann hielt er die Flasche an die aufgesprungenen Lippen seines Bruders und redete beruhigend auf ihn ein.

Dean schluckte.

Gott sein Dank war er nicht bewusstlos, so dass Sam ihm immer wieder Flüssigkeit, abwechselnd Brühe oder mit Vitaminen angereichertes Mineralwasser, geben konnte, sonst hätten sie ihn schon lange wieder in ein Krankenhaus bringen müssen.
 

Dean schluckte ein paar Mal, dann drehte er den Kopf zur Seite und begann zu husten. So stark, dass er die Hälfte des eben Getrunkenen wieder mit auswürgte.

Erschöpft stellte Sam die Flasche ab. Er rieb seinen Bruder so gut es ging trocken, wischte ihm das Gesicht ab und ließ ihn wieder in die Kissen gleiten.
 

Bobby legte Sam eine Hand auf die Schulter und drückte beruhigend zu.

„Ich mach uns Kaffee und dann sehen wir weiter“, sagte er leise.

Dann tastete er kurz nach Deans Stirn und musste sich direkt zwingen, seine Hand nicht sofort erschrocken wieder zurückzuziehen. Dean verbrannte förmlich. Bobby drückte Sam das Fieberthermometer in die Hand. Dann sortierte er die leeren Energydrink-Flaschen aus und nahm die mit in die Küche. Die halb vollen, Sam schien die letzte Zeit nur noch tastend vorgegangen zu sein, stellte er wieder neben Sam.

Sie mussten sich dringend überlegen, wie sie Dean helfen konnten sonst würden sie hier bald zwei Pflegefälle haben. Hoffentlich kam Ruby bald wieder. Sie war gleich nachdem sie Dean ins Bett gelegt hatten mit einer vagen Äußerung bezüglich ihrer Pläne, aber der Zusage wieder zu kommen, gegangen.
 

Bobby kochte Kaffee und ging dann mit zwei vollen Tassen, in der für Sam nur halb soviel Milch wie üblich, wieder nach oben.

Sam hatte das Thermometer noch immer in der Hand.

„Sam?“, der Jäger hielt dem Jüngeren den Kaffee vor die Nase, Sam griff zu. Dann nahm er dem Winchester das Thermometer ab: 41,2!

Sie mussten unbedingt etwas tun.

Dean phantasierte schon wieder. Unruhig warf er den Kopf hin und her. Seine Nägel kratzten über das Laken.
 

Er rannte durch einen Gang. Hinter ihm wütete ein Feuer. Es war heiß. Heiß wie in der Hölle. Und er musste Sam finden. Er rannte weiter. Hinter jeder Tür die er öffnete wartete Feuer auf ihn. Ihm war heiß. Schweiß rann in Strömen über seinen Körper. Die letzte Tür. Er riss sie auf. Eine Explosion in seinem Rücken trieb ihn weiter in den Raum hinein und ließ ihn stolpern. Er stürzte. Er fiel. Alles drehte sich um ihn herum. Dann landete er auf weichem Sand. Die Sonne brannte heiß vom Himmel. Verwirrt schaute er sich um. Er war in der Wüste gelandet. Heiß, es war so heiß. Die Sonne brannte das letzte bisschen Flüssigkeit aus ihm heraus. Vor sich sah er Fußspuren. Sammy! Müde und kaum noch Herr seiner Sinne begann er ihnen zu folgen. Er musste zu Sam. Immer wieder stolperte er über seine eigenen Füße und stürzte.
 

Sie hatten Dean aufgerichtet und ihm Shorts und T-Shirt ausgezogen. Jetzt entfernte Sam die Verbände und Bobby ließ lauwarmes Wasser in die Wanne. Sie mussten seine Temperatur so schnell wie möglich runter kriegen.
 

In der Ferne hörte er das Rauschen des Meeres. Dort musste er hin. Da würde er Sammy finden. Da musste Sam sein. Die letzte Düne. Vor sich sah er das Meer. Kalt, verführerisch, Wasser.

Er versuchte sich aufzurichten und wollte die Düne hinab laufen. Er stolperte und mit einem lauten Poltern fiel er den Hang hinab, immer wieder überschlug er sich.
 

Ruby war zurück. Laut klopfend hatte sie ihr Kommen angekündigt.

„Komm rein!“, hatte Bobby gebrüllt und sie war sofort die Treppe hinauf gelaufen und stand jetzt vor Sam und Dean. Ein Blick huschte über den Körper des Blonden und sie sah sofort, wie schlecht es ihm ging.

„Seine Wunde eitert. Wir müssen etwas übersehen haben!“, erklärte Sam leise. „Und er verbrennt innerlich.“

Sie nickte nur und begann ihre Tasche auszupacken. Flaschen und Dosen kamen zum Vorschein.

„Was ist das?“, Sam war skeptisch.

„Ich war eine Heilerin, zu meiner Zeit. Ich kenne mich mit Kräutern aus. Das sind Öle und Salben, hauptsächlich Kamille, Thymian, Johanniskraut, Ringelblume etwas Wermut und noch einige andere. Kannst Du das in das Wasser schütten?“, sie hielt Bobby eine Flasche hin, „das hilft bei offenen Wunden.“

Der Jäger tat wie ihm geheißen.

“Leg ihn auf den Tisch, ich werde ihn mir noch mal anschauen“, sagte sie zu dem Jüngeren.

„Ich mach es selbst, aber du kannst ihn halten. Wir werden jede Hilfe brauchen können, auch wenn er so schwach ist“, wehrte Sam ab, „und du könntest mir Salzwasser holen. Ganz schwach zum desinfizieren.“

Ruby nickte und ging in die Küche.
 

Sie hatten einige Handtücher auf dem Tisch ausgebreitet und den Blonden darauf gelegt. Jetzt drückte Bobby Deans Hüften nach unten. Er lehnte sich mit seinem ganzen Gewicht auf ihn, genau wie Ruby, die seine Schultern hielt.

Sam holte tief Luft, dann begann er Deans Bauch genauestens zu untersuchen. Irgendetwas musste da sein!

Und er fand etwas. Zu seinem Entsetzen und zu seiner Erleichterung fand er tatsächlich etwas. Sie hatten wohl bei der OP ein Stückchen OP-Tuch vergessen. Wie auch immer so ein kleines Stück zustande kam und wie auch immer es in der Wunde geblieben sein konnte. Vorsichtig arbeitete Sam sich vorwärts. Immer weiter schnitt er die Wunde auf.

Deans Puls raste und seine Atmung war hektisch und abgehakt. Immer wieder stöhnte er vor Schmerzen. Dann entspannte er sich. Sein Kopf fiel zur Seite.

Ruby und Bobby schauten sich erschrocken über den Deans Körper an.
 

Er war bei seinem Sturz auf einen Ast gefallen und der hatte sich in seinen Bauch gebohrt. Er musste so schnell wie möglich die Splitter wieder heraus bekommen. Sonst würde sich alles nur entzünden. Wieso hatte das eigentlich so gepoltert als er gefallen war?' Egal.' Er biss die Zähne zusammen und versuchte den Ast wieder los zu werden.
 

Langsam löste sich das Stück Stoff und er atmete erleichtert auf als er das Teil endlich ganz in seinen Händen hielt. Das Stück war vielleicht so breit wie ein Stift und halb so lang. Wie konnte so was solche Probleme bereiten?

Sam spülte die Wunde mit der Salzlösung gründlich aus und der Blonde hatte nicht mal mehr die Kraft sich zu wehren.
 

Er hatte die Holzstückchen aus der Wunde gepult. Jetzt kroch er zum Meer. Sollte das Salzwasser die Wunde säubern.

Immer wieder schöpfte er Wasser auf seinen Bauch und es raubte ihm jedes Mal die Luft, trieb ihm die Tränen in die Augen und sein Körper verkrampfte sich. Es brannte wie Teufel. Dann kroch er weiter. Weiter hinein in die Erfrischung verheißenden Fluten. Er ließ sich von der Kühle umspülen. Ihm war noch immer so furchtbar heiß.

Dean schloss die Augen und gab sich ganz dem Gefühl hin getragen zu werden.
 

Sam war mit seiner Arbeit endlich zufrieden und richtete sich auf. Er schwankte und zitterte. Tränen drängten in seine Augen.

Sofort stand Bobby hinter ihm und hielt ihn fest. Sam war kreidebleich und ihm war schlecht. Mehr als schlecht. Er stützte sich auf seinen Knien ab und atmete ein paar Mal tief durch. Endlich hörte die Welt auf sich um ihn zu drehen.

„Geht schon“, wehrte er die helfende Hände ab, die ihn stützen und zum Sofa geleiten wollten. Stattdessen hob er Dean in seine Arme und brachte ihn ins Bad. Dort ließ er ihn sanft in das lauwarme Wasser gleiten, das leicht bräunlich aussah und mit einem dünnen Ölfilm überzogen war. Es roch nach Wermut und Hustensaft.

Dean versuchte kurz und erfolglos um sich zu schlagen, dann ließ er sich fallen.

Sam hatte seinen Arm um ihn gelegt und hielt ihn sicher.

„Versuch nicht zu ertrinken“, scherzte Sam und ging schnell in Deans Zimmer. Ruby war gerade fertig damit Deans Bett neu zu beziehen, und er holte frische Sachen für seinen Bruder.

„Ich hoffe, das war's jetzt“, sagte Ruby leise und Sam nickte.

Plötzlich ließ ein leises Gurgeln ihn herumfahren. Hatte er jetzt schon Halluzinationen?

Dean! Schoss es ihm durch den Kopf. Und er stürzte wieder ins Bad.

Du musst was essen

Er fühlte sich so leicht, so schwerelos, umspült von dem Wasser. Keine Probleme, keine Sorgen. Doch plötzlich zog ihn etwas unter Wasser. Verzweifelt versuchte er sich nach oben zu kämpfen. Er wollte atmen, doch immer wieder drang Wasser in seine Lungen. Er hatte Angst, wollte um sich schlagen, wollte nach Sam rufen. Sam!
 

Sam fasste zu und zog seinen Bruder wieder aus dem Wasser. Er wollte sich selbst eine Ohrfeige verpassen, weil er Dean allein gelassen hatte. Jetzt hielt er ihn wieder sicher über Wasser.

Und als er meinte, dass Dean genug abgekühlt sei, wusch er ihm vorsichtig die Haare. Behutsam spülte er den Schaum aus.

Er holte ein Handtuch, fischte seinen Bruder aus der Wanne und rubbelte ihn trocken.

Nachdem Ruby seine Wunden mit Salbe bestrichen und vorsichtig mit Mull abgedeckt hatte, legten sie ihn wieder ins Bett.

Sam drängte ihn noch dazu etwas zu trinken und dann ließ er ihn schlafen.

„Dasselbe solltest du auch tun“, ertönte es hinter ihm und Sam zuckte erschrocken zusammen. Dann drehte er sich um: „Ruby, ich...“

„Nein, du solltest schlafen. Du bringst dich um und damit ist ihm auch nicht geholfen!“

'Verdammt, jetzt schlägt sie auch noch in dieselbe Kerbe wie schon Bobby vor ihr. Haben die zwei sich gegen mich verschworen?' Trotzdem nickte er. Sein Körper schrie nach Ruhe. Also ließ er sich mal wieder auf die altersschwache Couch verfrachten und zudecken und war eingeschlafen bevor er noch einen weiteren Gedanken fassen konnte.
 

Zwei Tage später hatte sich Deans Zustand, Sam seufzte, aber er musste sich eingestehen, dass es wirklich so war, verschlechtert. Seine offenen Wunden schienen Dank Rubys Salben und Tinkturen wirklich zu heilen und sein Fieber war gesunken, okay, nicht mehr so hoch, aber alles in allem? Dean war nur noch Haut und Knochen. Auf seinen Rippen konnte man perfekt Klavier spielen, die Hüftknochen und Schlüsselbeine traten deutlich hervor. Seine Wangen waren eingefallen und dunkelrote Augenringe hatten sich tief unter seinen Augen eingegraben. Es reichte einfach nicht, ihn mit Elektrolyten voll zu pumpen. Dean musste endlich wieder etwas essen. Aber Sam hatte keine Idee wie und was.

„Bin wieder da!“, tönte es durchs Haus und die Tür schlug zu. Bobby hatte für einen Freund ein Ersatzteil besorgt und auf dem Rückweg Kuchen mitgebracht.

Sam schaute kurz zu Ruby, sie nickte, dann ging er zu Bobby.
 

„Hey!“, grüßte der Ältere. „Willst du was vom Kuchen?“

Sam schüttelte den Kopf: „Wir müssen uns überlegen, was wir mit Dean machen. Seine Wunden scheinen zu heilen, aber wenn wir noch lange warten …“ Sam beendete seinen Satz nicht.

„In ein Krankenhaus können wir ihn aber auch nicht bringen. Elliott hat sein Verschwinden mit Sicherheit weiter gemeldet“, überlegte Bobby laut.

Sam nickte. Er lud sich ein Stück Kuchen auf den Teller und ging mit hängenden Schultern wieder nach oben.

Sam stellte den Kuchen auf den Nachttisch und setzte Dean auf.

„Komm schon großer Bruder. Du liebst doch Apfelkuchen“, und Sam begann ihn zu füttern.
 

Nach einer halben Ewigkeit stellte Sam den Teller zufrieden brummend auf den Nachttisch und wollte seinen Bruder wieder in die Waagerechte befördern. Dean hatte das ganze Stück Kuchen gegessen. Okay, geschluckt, Sam hatte seinem, Gott sei Dank nicht bewusstlosen, Bruder den Kuchen Krümel für Krümel in den Mund gestopft und ihn mit beständigem, ruhigem, abwärts gerichteten Streichen über seine Kehle, immer wieder zum Schlucken gebracht.

Er nahm die Decke von Dean und schüttelte sie aus. Dean zitterte und Sam ließ seine Hand besorgt über dessen Stirn gleiten. Das Fieber war erneut gestiegen. Leider so wie jeden Nachmittag und bis zum Abend würde es noch höher werden. Er hoffte nur nicht mehr so hoch wie vor zwei Tagen.

Plötzlich verkrampfte sich Deans Körper. Er schluckte wieder und wieder und begann schließlich zu würgen.

„Dean? DEAN?” Sam fasste die Schulter des Blonden. Der reagierte jedoch nicht. Nur das Würgen wurde immer stärker.

Sam sprang auf und nahm seinen Bruder in die Arme. Vorsichtig bettete er dessen Kopf an seiner Schulter. Das Würgen wurde schlimmer und schon begann der Blonde zu spucken.

Der Jüngere rannte ins Bad und hievte den Patienten vors Klo. Einen Eimer zu holen war ihm im Traum nicht eingefallen. Außerdem gab es hier oben keinen und bis er wieder bei Dean gewesen wäre, hätte der den Kuchen auf seinem Bett verteilt.

Deans Hüften hatte er zwischen seinen Knien eingeklemmt, eine Hand unter seine Brust gelegt, die andere lag unter dessen Stirn. Sam hoffte einfach, dass sein Bruder bald fertig sein würde. Sein Rücken brachte ihn um und seine Knie zitterten vor Anstrengung.

Der Körper in seinen Händen zitterte immer schlimmer und Sam betete, das Dean nichts in die Luftröhre bekam und wünschte sich noch ein weiteres Paar Hände um dem Kranken beruhigend über den Rücken streichen zu können.
 

Langsam schien sich der Blonde zu beruhigen.

Sam ließ ihn zu Boden gleiten. Dean rollte sich neben der Toilette zusammen und wimmerte leise.

Der Jüngere streckte seinen Rücken und schaute besorgt auf das Bündel am Boden. Dean hatte zuletzt nur noch Galle gespuckt.

Sam straffte sich. Er holte einen Becher Wasser, zog Dean wieder an sich und flößte ihm ein paar Tropfen ein.

„Ganz ruhig Dean, spuck es wieder aus, okay. Es wird gleich besser. Ja?”, redete er beruhigend auf ihn ein und hielt seinen Kopf wieder über die Toilette. Noch zwei, drei Mal brachte er seinen Bruder dazu sich den Mund auszuspülen.

Endlich war er zufrieden und befreite den Blonden von seiner Kleidung, die gleich in die Wäschetruhe flog. Er hob Dean in die Wanne und ließ warmes Wasser ein. Der Anblick dieses Häufchen Elends in seinem Arm zerriss ihm fast das Herz. Sein großer, ihn immer beschützender Bruder war nur noch ein mit Haut überspanntes Gerippe und die sonst so strahlend grünen Augen waren trübe Schlitze, die unfokussiert ins Leere gingen. Wenigstens war er bei Bewusstsein, irgendwie...
 

Mit einer Hand seinen Bruder festhaltend wusch er ihn vorsichtig, schäumte seinen Haare ein und spülte alles wieder aus. Sam grinste. Wenn er je ein Baby haben sollte, würde er das Baden problemlos übernehmen können.

Er hievte den Älteren aus der Wanne, hielt ihn fest an sich gedrückt und angelte nach dem Handtuch, das an der Tür hing. Er legte es um Deans Schultern und wickelte ihn warm darin ein. Gleich darauf rubbelte er ihm die Haare wieder trocken und brachte ihn zurück ins Bett.

Ruby hatte in der Zwischenzeit das Bett neu bezogen, Sam lächelte sie dankbar an. Er wickelte den Kranken aus dem Handtuch und nachdem Ruby seine Wunden wieder mit ihren Salben bestrichen hatte, zog er ihm frische Shorts und ein neues T-Shirt an und wickelte ihn wieder in die wärmende Decke. Dean zitterte schon wieder wie Espenlaub.
 

Noch einmal strich Sam die Decke glatt, sein Blick streifte Deans Gesicht und er stockte. So trübe wie Deans Augen auch waren, sie waren auf Sam gerichtet.

„Dean?“, fragte der Jüngere.

„Tut mir leid Sammy!“ Dean war kaum zu verstehen.

„Du musst dich nicht entschuldigen. Du musst nur wieder gesund werden! Hörst du? Du musst was essen.“

„Tut so weh“, hauchte er.

„Dein Magen?“

Dean nickte: „Und schlucken.“

„Wir finden einen Weg, das verspreche ich dir. Egal, wie lange es dauert, du wirst wieder gesund, Dean. Wir finden was, das du verträgst!“

„Es tut mir leid!“, dann schlossen sich seine Augen wieder und sein Kopf fiel zur Seite.

„Oh Gott Dean! Dean!“, Sam kämpfte gegen seine Tränen an. Er nahm Deans Hand in seine und strich mit der anderen sanft über dessen Wange. Er sah Deans Puls hart an seinem Hals pochen.

Sam ließ sich auf die Bettkante fallen. Müde rieb er sich die Augen mit Daumen und Zeigefinger.

„Eine Glucke könnte nicht aufopfernder sein. Du behandelst ihn wie ein Baby“, grummelte Ruby, aber es klang eher, als wollte sie ihre Sorgen verstecken. Sie konnte Sam nur zu gut verstehen. Sie konnte sich zwar kaum noch an ihre Geschwister erinnern, aber auch sie hatte einiges für Deans Leben getan und sie wollte nicht, dass das umsonst war.

„Dean ist kein Baby!”, knurrte er zurück. „Er ist mein Bruder und er hat sich immer um mich gekümmert. Jetzt braucht er mich.”

„Ja, aber so wie du dich benimmst, hältst du das nicht mehr lange durch. Du bist schlimmer als jemand der ein verwaistes Löwenbaby aufzieht. Das braucht nur alle vier Stunden seinen Milchbrei.“

Dann stutzte sie. Sam sah sie leicht versonnen an.

„Was?“, fragte sie spitz.

„Das ist vielleicht eine Idee“, überlegte der Brünette.

„WAS?“, Ruby wurde immer ungeduldiger. „Was ist eine Idee?“

Sam schüttelte den Kopf und stand auf.

„Bin gleich wieder da“, wandte er sich an Dean und rannte schon fast aus dem Zimmer und die Treppe nach unten.

Gleich darauf kam er wieder und schaute Ruby fragend an: „Kannst Du auf ihn aufpassen?“, und als sie nickte wandte er sich noch mal an den schlafenden Dean: „Bin gleich wieder da und benimm dich!“

Ruby verbiss sich ein Grinsen.
 

Sie wusch Dean den Schweiß vom Körper und versuchte ihn zum Trinken zu bewegen. Sie hatte aber auch nicht mehr Erfolg als Sam. Nach ein paar Schlucken drehte Dean den Kopf einfach wieder weg, dass er zu schwach war und seinen Kopf einfach nicht mehr in dieser Position halten konnte, obwohl sie ihn so gut es ging stützte, daran wollte sie einfach nicht glauben, und Ruby durfte ihm das Wasser, das er eigentlich hatte trinken sollen ebenfalls vom Körper wischen.

Sie konnte nur hoffen, dass Sam etwas finden würde, denn das worüber ihre Finger hier glitten hatte so gar keine Ähnlichkeit mehr mit dem was einmal Deans Körper gewesen war.
 

„Sam ist wieder da“, informierte sie den Kranken bald darauf und schüttelte über sich den Kopf. Verlegen lächelte sie. Sie mochte die drei Jäger. Am Anfang war es einfach nur so, dass die Feinde ihrer Feinde ihre Freunde sein müssten, sie hatte die Jäger akzeptiert. Doch inzwischen mochte sie sie wirklich.

Sie hörte die Männer in der Küche hantieren und dann kam Sam endlich nach oben. In der Hand eine Tasse mit komischem Aufsatz.

Sie trat vom Bett zurück und Sam nahm ihren Platz ein. Unendlich sanft schob er seine Hand unter Deans Kopf und Nacken. Er brachte ihn in eine leicht sitzende Position und rutschte hinter ihn. Mit derselben Sanftheit ließ er seinen Bruder gegen seine Brust gleiten und hielt ihn jetzt sicher im Arm. Er hielt Dean die Tasse an den Mund. Vorsichtig strich er über dessen Lippen. Fast sofort verbiss sich Dean regelrecht in dem Aufsatz und trank als wäre er am Verhungern, aber das war er wahrscheinlich auch.

„Hey, Dean, die Tasse ist wirklich leer. Lass los. Du bekommst nachher noch was“, Sam lächelte, seit Wochen das erst Mal, und sein Lächeln wurde noch breiter als der Blonde das Gefäß nur widerwillig frei gab.

Nur die Bissspuren auf dem Aufsatz beunruhigten ihn. Hatte Dean solchen Hunger, dass er sogar die Tasse auffuttern würde? Wusste er, dass das quasi seine letzte Chance war wieder gesund zu werden? Hatte er Angst er würde nichts mehr bekommen?
 

„Was hast du ihm da gegeben?“, wollte Ruby wissen, die ebenfalls lächelnd zugesehen hatte.

„Es ist Baby-Folgemilch. Mit Kakao und Traubenzucker“, sagte er flüsternd mit einem Seitenblick zu Dean. Ruby grinste breit.

„Erzähl ihm das nur nicht. Er bringt uns beide um.“
 

Rubys Grinsen wurde noch breiter und auch Sam lächelte weiter und selbst Bobby, der in der Tür stand, hatte ein Lächeln im Gesicht.

„Kannst du mal hier bleiben? Ich will Ruby zeigen was wir gemacht haben.“

Bobby nickte und versuchte unterdessen Dean noch etwas Flüssigkeit einzuflößen.
 

„Ich hoffe wirklich wir haben damit mehr Erfolg als mit unseren anderen Versuchen“, sagte sie leise und Sam konnte nur nicken. Sie hatten so ziemlich alles versucht, was ihnen eingefallen war. Hühnerbrühe und Fleisch, weiches Brot und was nicht noch alles. Das war jetzt wirklich der letzte Versuch. Wenn sie wieder scheitern sollten, würden sie Dean in ein Krankenhaus bringen müssen. Immer noch besser, ihn wieder aus den Krankenhaus zu entführen oder auch aus dem Gefängnis zu befreien, als ihn doch noch zu beerdigen. Und das wollte Keiner. Also zeigte er Ruby, was er da zusammengerührt hatte.
 

Von diesem Moment an wurde Dean alle zwei Stunden mit der Milch gefüttert. Bobby schüttelte immer wieder nur den Kopf, aber es schien zu helfen.

Sie teilten sich die Schichten, aber Sam hockte eigentlich die meiste Zeit an Deans Bett und wenn er wirklich schlafen musste, dann legte er sich auf das alte Sofa. Er war einfach keinen Meter aus dem Zimmer zu bekommen.
 

Dean schien es tatsächlich zu helfen. Er behielt alles bei sich. Die Wunden heilten immer besser, auch die Wunde an seinem Bauch schien sich endlich zu schließen, und sein Fieber sank.

Das einzige Problem, Dean kaute weiterhin auf den Aufsetzen herum und Sam befürchtete, dass er sich entweder die Zähne ruinieren oder ein Stück davon verschlucken könnte. 'Hatte er so großen Hunger? Aber eigentlich bekam er doch jetzt genug. Ober brauchte Dean mal wieder was Handfestes zwischen den Zähnen? Darauf würde er wohl noch ein ganze Weile warten müssen.'
 

Und trotzdem waren es die ruhigsten, zuversichtlichsten Tage seit über einem Jahr. Lilith war tot und Dean am Leben.

"Dreams are my Reality"

„Verdammt!“, knurrte Sam als er wieder in die Küche kam. „Heute Morgen hat er die letzte Schnabeltasse zerkaut und ohne diesen Aufsatz verteilt er die Hälfte auf seinem Shirt!“

„Kauf ihm 'ne Nuckelflasche!“

„Bobby!?“, fragte Sam schockiert.

„Der Gummi ist nicht so gefährlich. Außerdem geht mehr rein“, knurrte Bobby etwas gereizt. Er hatte seit über eineinhalb Tagen nicht mehr geschlafen, und das obwohl Sam ihm immer wieder gesagt hatte, dass er ins Bett gehen sollte.

Der Ältere hatte sich daran gemacht den Colt wieder funktionstüchtig zu bekommen. Er hatte es schon einmal geschafft, also musste es auch jetzt gehen und Ruby hatte ihm, wie schon beim letzten Mal, geholfen. Aber die Waffe funktionierte immer noch nicht, und ihn hatte der Ehrgeiz gepackt. 'Das musste doch gehen, verdammt!' Er wollte einfach nicht locker lassen.

„Ich will noch einkaufen fahren. Dann lege ich mich hin“, lenkte er ein und blies in seinen Kaffee.

„Ich kann doch auch fahren“, wehrte Sam ab, „dann könntest du sofort schlafen gehen.“

„Ich fahre.“ Bobby duldete keinen Widerspruch.

„Dann lass mich wenigstens mitkommen“, bat der Winchester und Bobby nickte. Er wusste selber nicht, warum er so grummelig war. Er liebte die Jungs, nichts wäre schlimmer als wenn einer von ihnen sterben würde und nichts wünschte er sich mehr, als dass Dean wieder gesund würde. Ach, er war einfach gereizt, dass das mit dem Colt nicht so wollte, wie er sich das gewünscht hatte.

„Okay“, grummelte er und gleich darauf machten sie sich auf den Weg.
 

Ruby platzte fast vor Lachen als Sam wieder ins Zimmer kam, er hielt zwei Nuckelflaschen in der Hand, doch sie versuchte sich zu beherrschen.

Sam warf ihr einen finsteren Blick zu. Das Glitzern in seinen Augen strafte den Rest seiner Miene jedoch Lügen: „Sag ihm das bloß nicht! Er erwürgt uns.“

Ruby nickte nur, immer noch grinsend. Sie überlegte sich, dass Dean zwar bei Bewusstsein war, aber doch zu abwesend, um das wirklich mitzubekommen, hoffte sie zumindest, und sie wusste, dass auch Sam darüber froh war.

„Aber wenn’s funktioniert nehm’ ich selbst das in Kauf“, seufzte Sam. Immerhin sah Dean etwas besser aus als noch vor drei Tagen, bevor sie mit der Babynahrung angefangen hatten. Außerdem war es ja nicht so, dass sie nicht schon vorher so ziemlich alles versucht hätten, Dean zum Essen zu bewegen. Immer mit demselben Ergebnis: Sam musste seinen Bruder übers Klo halten und Ruby wechselte das Bettzeug. Erst diese letzten drei Tage behielt Dean das Essen im Magen und da war es Sam so ziemlich egal, wie es da rein kam.

Trotzdem war ihm nicht ganz wohl bei der Aktion. Er fühlte sich, als ob er seinen Bruder jetzt völlig demontieren würde.

Dean hatte diese Bedenken scheinbar nicht. Friedlich nuckelte er an der Pulle.

„Eigentlich sollten wir das fotografieren“, grinste Ruby.

„Besser nicht“, meinte Sam nur aus Sympathie für seinen Bruder und weil der für ihn fast gestorben wäre, denn Ruby hatte Recht. Es sah zu süß aus und es war zu verlockend, das im Bild festzuhalten.

Mit etwas Mühe entwendete Sam seinem Bruder die leere Flasche und erntete ob dieses Mundraubes ein höchst unwirsches Murren. Dann schob Sam dem Blonden die zweite Flasche unter und aus dem Murren wurde ein zufriedenes Grummeln und Dean machte die Flasche in Rekordzeit leer.

Entgegen Sams Annahme bekam Dean das Ganze jedoch sehr wohl mit und war im ersten Moment auch äußerst beleidigt darüber, doch er hatte auch registriert, dass er sämtliche andere Nahrung wieder auf dem selben Weg nach draußen befördert hatte, wie sie in seinen Körper gekommen war und es war noch demütigender gewesen, so hilflos in Sams Händen zu hängen. Außerdem war er sich sicher, dass es ewig dauern würde, wenn Sam ihn mit einem Löffel füttern würde, was auch nicht viel weniger entwürdigend wäre. Also tat Dean das, was er am besten konnte. Er ignorierte es und fand sich damit ab. Außerdem verschlief er eh die meiste Zeit. Und er hatte Hunger, auch wenn das nach so langer Zeit eigentlich komisch war, und es war ihm reichlich egal, wie etwas in seinen Magen kam.

Wenn er allerdings mal wach war und dann auch noch das Glück hatte ein paar Minuten allein gelassen worden zu sein, mühte er sich damit ab, sich wenigstens auf eine Seite drehen zu können, was ihm aber einfach nicht gelingen wollte. Immerhin schaffte er es irgendwann sich an der Nase kratzen zu können, sollte das denn mal nötig sein.
 

Inzwischen waren sie schon seit fast zwei Wochen bei Bobby. Dean schlief und Sam saß neben seinem Bett und surfte durch die Polizeicomputer.

„Er funktioniert wieder!“, verkündete Ruby ziemlich laut und freudestrahlend. Die Brüder zuckten synchron zusammen.

„Wer?“, fragte Sam während sein Bruder sich noch darum bemühte, die Augen offen zu halten.

„Der Colt. Er funktioniert wieder.“

Jetzt strahlte auch Sam: „Das ist die beste Nachricht seit Wochen.“

„Was?“, ließ sich jetzt auch Dean mit kratziger Stimme vernehmen.

„Du bist wach?“, wollte Sam strahlend wissen.

„Wenn ihr mich hier so unsanft weckt“, grummelte der Blonde, „dann könnt ihr mir auch sagen wer wieder funktioniert.“

„Der Colt.“

„Welcher Colt?“ Dean war wohl etwas begriffsstutzig.

„DER Colt. Ruby hat ihn aus der Hölle geholt und jetzt haben Bobby und sie es geschafft ihn noch mal zu reparieren.“

Dean lächelte: „Das wird uns die Arbeit erleichtern.“

„So schnell werdet ihr ihn vielleicht gar nicht brauchen“, schaltete sich Ruby ein.

„Warum?“

„Ich hab es Sam schon erzählt: In der Hölle ist die Hölle los. Seit Lilith’ Tod kämpfen sie um die Vorherrschaft. Auch wenn ich vermute, dass sie so langsam damit fertig sein werden.“

„So schnell? Es ist doch gerade zwei Monate her“, überlegte Sam.

„In der Hölle sind das keine zwei Monate. Da sind es zwanzig Jahre.“

Die Brüder schauten sich erschrocken an und Dean schluckte unbehaglich. Er wollte jetzt nicht eingehender darüber nachdenken, was ihn in der Hölle erwartet hätte.
 

„Du solltest was trinken“, schlug Sam vor und fasste Dean unter den Armen, um ihn aufzusetzen. Der sagte nichts. Gleichmütig ließ er das über sich ergehen und trank, als Sam ihm die Flasche an die Lippen hielt.

„Kannst du noch ’ne Weile sitzen bleiben?“, wollte der Jüngere dann wissen und Dean schloss die Augen und nickte. Um ihn drehte herum sich alles.

Sam musterte ihn besorgt. Er war noch blasser als sonst. Aber eigentlich war es nicht verwunderlich. Dean hatte die letzten zehn Wochen fast nur gelegen.

Er beeilte sich und kam gleich darauf mit einer Tasse Milch wieder.

Dean war froh als die Tasse leer war und Sam ihn wieder richtig ins Bett gelegt hatte. Er atmete ein paar Mal tief durch und bevor er sich versah, war er wieder eingeschlafen.

Sam hatte das leichte Zittern seines Bruders gespürt und wickelte ihn erneut in die wärmenden Decken. Dann holte er ein Fieberthermometer und musste feststellen, dass Deans Temperatur wieder gestiegen war. Er atmete tief durch und schaute besorgt auf den Schlafenden. Der kämpfte immer noch mit der Infektion seiner Bauchwunde.
 

Sam kam mit der Tasse und einigen leeren Flaschen in die Küche. Bobby stand an der Kaffeemaschine und löffelte braunes Pulver in die Filtertüte.

„Hast du mal wieder dafür gesorgt, dass die Waschmaschine voll wird?“, fragte der Ältere.

„Dean war wach. Er hat es so getrunken“, erklärte Sam erleichtert.

„Hoffentlich bleibt das auch so“, nuschelte Bobby.

„Wie war das mit dem Schwarzsehen?“, hakte Sam sofort nach.

„Hm!“
 

Leider hatte Bobby Recht, auch wenn ihm das überhaupt nicht Recht war.
 

Nach einer Weile, in der Sam gemütlich eine Tasse Kaffee getrunken und ein Stück Kuchen gegessen und mit Bobby darüber diskutiert hatte, wie viele Patronen sie für den Colt jetzt machen sollten, sie hatten sich auf 169 geeinigt, machte er noch einen langen Spaziergang. Dean ging es gut und er brauchte unbedingt Bewegung. Er musste mal den Kopf frei bekommen. Nachdem er dann auch noch duschen war, ging er wieder zu seinem Bruder.

„Gut, dass du kommst“, wurde er von Ruby empfangen.

„Was gibt’s?“, fragte er, doch die Dämonin brauchte ihm nichts sagen.
 

Sie liefen nun schon eine halbe Ewigkeit durch diesen Wald. Sam hatte herausgefunden, dass alle Vermissten hier gewandert waren. Aber bis jetzt hatten sie nichts gefunden.

„Verdammt, Sammy, hier ist nichts!“, knurrte Dean, er hatte die Nase so gestrichen voll von der Rumrennerei.

„Dean, bitte sie wa….“

„Sam?“, er drehte sich um seine Achse. Nichts. Er müsste doch mindestens den Lichtkegel von Sams Taschenlampe sehen. Wo war sein Bruder hin? Wer hatte ihn entführt?

„SAAAMMMM!“ Der Blonde warf sich im Bett hin und her. Er wollte sich drehen, doch dazu langte die Kraft nicht.
 

Sam war bei Deans Schrei zusammengezuckt, als hätte man ihn geschlagen und kaute nun entsetzt auf der Unterlippe herum. Wie konnte sich der Zustand seines Bruders binnen so weniger Stunden so verschlechtern?

Dean glühte und zuckte bei jeder Berührung mit einem schmerzerfüllten Fiepen zurück wie ein geprügelter Hund.

Ruby hielt Sam das feuchte Tuch hin: „Versuch du es mal. Bei Bobby und mir reagiert er so. Vielleicht kannst du mehr ausrichten.“

Sam nickte, redete leise, beruhigend auf den Fiebernden ein und begann Dean vorsichtig den Schweiß vom Körper zu waschen. Langsam beruhigte sich der Blonde etwas und entspannte sich letztendlich sogar.

Der Jüngere beendete sein Tun und setzte sich wieder auf seinen Platz neben dem Bett. Vorsichtig nahm er Deans Hand in seine. Sofort schlossen sich die Finger des Blonden wie ein Schraubstock.

„Smmy“, flüsterte er matt.

„Ich bin hier, Dean. Versuch zu schlafen.“

„Smmy!“
 

Sie hatten ihn auf etwas Hartem festgebunden. Er wusste nicht, worauf er lag und es war ihm auch egal. Er wollte nur in Ruhe gelassen werden. Doch das wiederum interessierte sie nicht. Es wurde immer heißer und heißer. Seine Unterlage schien zu glühen. Er wand sich in seinen Fesseln. Er versuchte sich zu befreien. Nichts. Die Fesseln schnitten nur noch tiefer in sein Fleisch.

Die Hitze drang durch seine Kleidung und wurde immer schlimmer. Er konnte spüren wie sich sein T-Shirt auflöste, wie seine Hose regelrecht von seinem Hintern schmorte. Und dann fraß sie sich durch seine Haut. Er fühlte, wie sich Blasen bildeten, wie die Haut aufplatzte.

„Hast du Schmerzen?“, fragte eine weibliche Stimme hinter ihm und er konnte nur nicken.

„Das tut mir leid“, flötete sie und noch bevor ihm der sarkastische Unterton in ihrer Stimme auffiel hatte sie ihre Hände an seine Schläfen gelegt. Ein stechender Schmerz explodierte in seinem Kopf. Er schrie. Und der Schmerz wurde immer noch stärker.

Seine Schreie wurden zu einem leisen Winseln. Er konnte nicht mehr. Er wollte nicht mehr. Er wünschte sich nur noch endlich in der erlösenden Dunkelheit abtauchen zu können.

„Ist dir warm, mein Kleiner?“, fragte die Stimme wieder.

Dean hatte noch nicht einmal mehr dir Kraft zu antworten, auch wenn er es gewollt hätte.

Das worauf er lag schien sich zu verflüssigen, schien in die Luft um ihn herum überzugehen. Alles um ihn herum glühte. Das Atmen wurde immer schwerer.
 

Deans Augen zuckten hektisch hinter seinen Lidern hin und her. Immer wieder krampften sich seine Nägel ins Laken.

Sam hatte Deans Hand schon vor einer Weile losgelassen und versuchte ihm mit kühlen, feuchten Tüchern Linderung zu verschaffen. Jetzt fasste er erneut die Hand seines Bruders, der fast sofort seine Nägel in Sams Handfläche krallte. Sam japste erschrocken.

Deans Brustkorb hob und senkte sich immer unrhythmischer und immer verzweifelter schnappte der Blonde nach Luft.

„Wir müssen doch etwas tun können, Ruby?“, bettelte Sam regelrecht und nahm die warmen Lappen von Deans Stirn. Er hatte ihn erst vor wenigen Augenblicken kalt darauf gelegt.

„Ich lass Wasser in die Wanne. Versuch du ihn zum Trinken zu bringen.“

Sam nickte und setzte sich auf den Bettrand. Dann hob er Dean vorsichtig an und legte einen Arm um ihn. Langsam flößte er ihm Wasser ein.
 

Etwas Kaltes rann seine Kehle hinab und verdampfte lange bevor es seinen Magen erreicht hatte.

„Ich bring die Linderung“ ertönte die Stimme plötzlich wieder und etwas fasste ihn am Arm. Er wollte nicht sehen wer es war. Er kannte die Stimme nicht. Aber selbst wenn er sie hätte sehen wollen, er war zu schwach um seine Augen zu öffnen. Die Hitze hatte seine Lider verklebt.

Er fühlte wie er hochgehoben wurde und zuckte zurück. Er wollte nicht noch mehr Schmerzen haben müssen. Er wollte sich der Hoffnung nicht hingeben, nur damit sie ihn wieder betrügen konnte.

Sie entfernte seine Kleidung, die Reste seiner Kleidung traf es wohl eher. Sie riss die Fetzen aus seinem verbrannten Fleisch.

Er winselte vor Schmerzen. Dann tauchte er in die Kälte ein.

Es war wie ein Schock. Er wollte weg, zurück in die Wärme.

Doch dann wurde die Hitze auf seiner Haut immer weiter in sein Inneres gedrängt. Er konnte wieder atmen.
 

Sam fuhr ihm immer wieder mit dem Waschlappen über das glühende Gesicht.

„Es wird gleich besser. Halt noch ein bisschen durch. Bitte Dean. Dir geht’s gleich besser“, redete er beruhigend auf den Fiebernden ein.

Dean blinzelte. Aus dunklen Augen schaute er zu Sam.

„Hey, großer Bruder“ begrüßte er ihn leise. Deans Mund verzog sich zu einem Lächeln bevor seine Lider sich wieder schlossen.

Sam hob ihn aus der Wanne und wickelte ihn in ein Handtuch mit dem er ihn zurück in sein Bett legte.

So lange Du bei mir bist

Immer wieder versuchten sie ihm wenigstens etwas Flüssigkeit zukommen zu lassen, doch er sträubte sich. Nur Sams Nähe konnte ihn etwas beruhigen.
 

Das Erste, das in sein Bewusstsein drang, waren die Schmerzen in seinen Armen und Beinen. Er stöhnte und versuchte sich zu bewegen. Sofort scheuerten die Eisenringe an seinen Gelenken die eben verkrusteten Wunden wieder auf. Warm lief das Blut über seine Gelenke.

Wieder entrang sich seiner Kehle ein Stöhnen.

Er öffnete die Augen.

Vor sich sah er ein diffuses Glühen. War er in der Hölle? Die Hitze strahlte bis zu ihm. Er hatte das Gefühl, dass er mit dem Gesicht nach unten hing, doch er wusste, dass es hier kein Oben oder Unten gab.

Er schloss die Augen wieder. Er wollte nicht sehen, was um ihn herum geschah. Sie würden ihn früh genug aus seinen Gedanken reißen.
 

„Sam“, keuchte Dean rau.

„Ich bin hier Dean. Komm schon, schau mich an. Bitte!“, flehte der Jüngere und wusch ihm wieder den Schweiß vom Körper, „Du musst kämpfen Dean. Bitte. Halt durch!“
 

Sie schwebten um ihn herum. Immer wieder spürte er so etwas wie einen Luftzug im Gesicht. Er versuchte sich ruhig zu verhalten, vielleicht ließen sie sich täuschen. Vielleicht ließen sie noch eine Weile von ihm ab?

„Du kannst uns nicht täuschen, Winchester. Du hast uns wieder zurück in die Hölle geschickt. Du und dein Bruder. Du hast uns wieder in ein Gefängnis aus Blut und brechenden Knochen verbannt. Jetzt werden wir dir zeigen wie es hier ist“, hallten ihre Stimmen in seinem Kopf wider. Und dann rammten sie ihm glühende Haken in seine Schultern, stießen sie in seine Hüften. Sein Körper bäumte sich unter den Schmerzen auf. Er biss die Zähne zusammen, er wollte nicht schreien. Doch seiner Kehle entrang sich ein schmerzerfülltes Knurren.

Er zerrte an seinen Fesseln.

Plötzlich pressten sie scharfe Krallen in seine Schläfen. Er hatte das Gefühl sein Kopf würde bald platzen. Dann zwangen sie ihm die Kiefer auseinander und schütteten etwas in seinen Mund. Er wollte es wieder ausspucken doch sie schütteten immer weiter, und wenn er nicht ersticken wollte, musste er schlucken. Wie flüssiges Metall rann es seinen Hals hinunter.

Er winselte und zerrte verzweifelt an den Ketten.

„Du magst es nicht?“, fragte eine Stimme mit gespieltem Mitleid.

Er wimmerte vor Schmerzen.

Ein Nicken von der Gestalt vor ihm und Krallen pressten sich in seine Schultern, in seine Hüften und hinderten ihn an jeglicher Bewegung.

Ein heißer Schmerz schoss durch seinen Körper. Die Gestalt vor ihm, zu der die Stimme von eben gehörte, riss ihm den Bauch auf. Immer tiefer drang sie in seine Eingeweide und dann konnte er fühlen wie das heiße Metall aus der Wunde wieder heraus floss.

Noch einmal bäumte sich sein Körper gepeinigt auf, dann verlor er sich endlich in der erlösenden Dunkelheit.
 

„Sam“, begann Ruby, „ich will was probieren. Versuch Dean mal in den Arm zu nehmen, bei Dir beruhigt er sich vielleicht“, fügte sie schnell hinzu als dessen skeptischer Blick sie streifte.

„Setzt dich zu ihm, vielleicht können wir ihm so sogar etwas einflößen.“

Sam zuckte mit den Schultern, ein Versuch war es wert, und kletterte ins Bett. Er setzte sich ans Kopfende, nahm Dean zwischen seine Beine, legte ihn auf seinen Bauch und einen Arm sichernd um ihn.

Der Blonde entspannte sich tatsächlich und wurde ruhiger.

Ruby lächelte. Dann lief sie in die Küche um gleich darauf mit zwei Flaschen wieder zu kommen. In einer war Tee in der anderen Deans Milchpaps.

Sam strich mit dem Nuckel vorsichtig über Deans Lippen. Er war sich nicht sicher, ob er wirklich darauf reagieren würde. Er tat es. Zu Sams und Rubys großer Zufriedenheit begann Dean selig an seiner Pulle zu nuckeln.

Ruby konnte nicht anders. Sie zog ihr Handy und machte mehrere Fotos.

„Spielst du mir die auf den Laptop?“, fragte Sam und strich seinen Bruder sanft über die kratzige Wange. Sie nickte. Sam reichte ihr die leere Flasche: „Machst du noch eine?“
 

Die Sonne stand schon wieder hoch am Himmel und Sam hatte sich nach einer langwierigen Diskussion mit Bobby widerwillig auf das alte Sofa gelegt und wollte eine Weile ruhen, er hatte eh nicht damit gerechnet, schlafen zu können. Und dann, als Dean wieder von irgendeiner Bedrohung für Sam phantasierte, war der Jüngere ohne lange nachzudenken in Deans Bett geklettert. Er hatte seinen Bruder an sich gezogen und ihm immer wieder beruhigende Worte ins Ohr geflüstert. Dean beruhigte sich tatsächlich und Sam fühlte sich binnen kürzester Zeit wie in einer zu heiß eingestellten Sauna. Trotzdem zog er die Decke fester über Dean und dann wanderten seine Gedanken über zwanzig Jahre zurück, als er von Albträumen geplagt zu seinen großen Bruder ins Bett gekrochen war und sich so fest an ihn geschmiegt hatte, dass der wahrscheinlich kaum Luft bekommen hatte.

Diese Erinnerungen beruhigten ihn immer noch.
 

Die nächsten Tage verbrachte Sam mehr oder weniger in Deans Bett. Dann endlich war das Fieber so weit gesunken, dass die drei Pflegenden erleichtert durchatmeten.
 

Dean blinzelte müde. Er fühlte sich als hätte ihn eine Horde Rachegeister durch die Mangel gedreht.

„Hey!“, wurde er von seinem Bruder begrüßt.

„Was?“, krächzte er und war über seine Stimme erschrocken.

„Du hattest einen Rückfall mit um die 41 Fieber und hast phantasiert. Ich hab mir wahnsinnige Sorgen gemacht Dean.“

„Tut mir leid!“

„Hör auf dich zu entschuldigen. Du kannst ja nichts dafür, dass sie dir ein Stück OP-Tuch vermacht haben.“

Dean hatte gar nicht richtig zugehört: „Aber wenn ich den blöden Pakt nicht…“

„Wenn du den blöden Pakt nicht geschlossen hättest, wäre ich jetzt tot. Außerdem hättest du den Pakt nicht schließen müssen, wenn ich besser auf mich aufgepasst, das blöde Messer aufgehoben oder Jake getötet hätte“, knurrte der Jüngere.

„Es ist nicht deine Schuld, Sam!“

„Deine aber auch nicht!“

Dean sagte nichts mehr. Er hätte auf Sam aufpassen müssen. Und wenn er das getan hätte, hätte der Gelbäugige Sam nicht entführen können und dann… Er holte tief Luft und sah zu seinem Bruder auf.

„Komm, ich bring dich ins Bad.“

Der Blonde nickte. Er fühlte sich durchgeschwitzt und ekelig.

Sam hob seinen Bruder aus dem Bett und trug ihn ins Bad. Dort setzte er ihn auf den Toilettendeckel und zog ihm das T-Shirt über den Kopf.

Es erschreckte Dean zutiefst, dass er nur auf Grund von Sammys starken Armen überhaupt aufrecht sitzen blieb.

„Das wird schon wieder“, versuchte Sam ihn aufzumuntern, als er Deans missmutiges Gesicht sah. Und wieder nickte Dean nur. Seine Schwäche hatte ihn bis in die tiefsten Tiefen seiner Seele erschüttert. ER war doch der große Bruder. ER musste sich um Sam kümmern und nicht umgekehrt. So funktionierte die Welt nicht. Nicht seine Welt. Wenn Sammy ihm auch dass noch wegnahm, was hatte er denn dann noch?

Dann entfernte der Jüngere vorsichtig Pflaster und Mull und Dean vergaß sein Entsetzen über seine Schwäche.

Unterhalb seines Nabels, ein Stückchen weiter links war noch dicker Schorf zu sehen und der größte Teil seines Bauches leuchtete rosig.

„Schön sitzen bleiben!“, grinste Sam seinen Bruder an und ließ Wasser in die Wanne.

Atemlos tastete Dean über die neue Haut. Es würden wohl keine Narben bleiben und wenn das Rot verblasst sein würde, gäbe es keine sichtbaren Erinnerungen an seinen Pakt. Aber er hätte es nicht überleben dürfen. Wie war es möglich, dass er hier saß? Ein eiskalter Schauer rann über seinen Rücken. Was war er?

Sam war zufrieden mit den Wunden. Sie heilten gut, endlich. Selbst die Druckstellen auf Deans Hüfte und Rücken heilten dank Rubys Kräuterpaste.

Aus den Augenwinkeln beobachtete er seinen Bruder, wie der seinen Bauch abtastete. Er hätte ihm diese Kraft nicht zugetraut, genauso wenig wie er darauf gewettet hätte, dass der Blonde so lange aufrecht sitzen bleiben würde.

Er gab reichlich von Rubys Kräuterbadezusatz ins Wasser. Dann ließ ihn ein erschrockenes Quicken von Seiten Deans herumfahren, gerade rechtzeitig, um ihn aufzufangen.

Der Blonde hielt seinen Blick auf die Fliesen gerichtet. Scham brannte auf seinen Wangen und fraß an seinem Selbstbewusstsein, wenn er denn überhaupt noch welches hatte. Wozu war er denn eigentlich noch nütze? Er konnte ja nicht mal sitzen bleiben! Verdammt! Und Sammys beruhigendes „Das wird schon wieder!“ würde auch nicht helfen, selbst wenn er es noch tagelang wiederholte!

Sam ignoriert Deans Befindlichkeit und pellte ihn aus seinen Shorts. Schnell entfernte er noch die letzten Verbände und setzte seinen Bruder in die Wanne.

„Die Quietsche-Ente hat heute frei“, neckte er, „aber ich bin gleich wieder da!“ und wuschelte dem Blonden durch das, inzwischen für Deans Verhältnisse ziemlich lange, Haar und verschwand.

Nicht jedoch ohne die Tür sperrangelweit offen zu lassen, um Dean im Blick behalten zu können.

Er holte Bettwäsche aus dem Schrank und bezog Deans Bett neu, immer mit einem Auge auf seinem Bruder. Vielleicht hätte er sich besser auf eine Sache konzentrieren sollen, dann hätte er den Bezug nicht drei Mal neu zuknöpfen müssen.

Bobby schaute kurz ins Zimmer.

„Kannst du für Dean was zu essen fertig machen?“, bat der Jüngere und der Hausherr verschwand lachend. Natürlich hatte er Sams hausfrauliche Fehlversuche gesehen.
 

Dean biss die Zähne so fest zusammen, dass es knirschte. Seine Arme und Beine zitterten vor Anstrengung, doch er konnte nicht verhindern, dass er immer tiefer ins Wasser rutschte. Aber er würde lieber ertrinken, als schon wieder nach Hilfe zu rufen. Sein Kontingent an „Ich-schrei-um-Hilfe-Gutscheinen“ war mindestens für die nächsten fünf Jahre aufgebraucht.

Und dann versagten seine Kräfte und er rutschte unter Wasser.
 

Sam holte noch Handtücher und frische Sachen für seinen Bruder und kam gerade noch passend ins Bad zurück, um einen total geschwächten Dean vor dem Ertrinken zu retten.

Kaum hatte er ihn wieder über die Wasseroberfläche befördert, drehte Dean sein Gesicht zur Wand. Er war frustriert. Er fühlte sich gedemütigt. Sein Körper gehorchte ihm nicht und er musste wie ein Kleinkind umsorgt werden. Ihm war zum Heulen!

Sam fasste Deans Kinn und zwang ihn, ihn anzusehen. Deans Blick wurde leer.

„Dean, nach dieser langen Zeit wäre niemand in der Lage sich auch nur halbwegs zu bewegen und du bist schon besser als die meisten Menschen. Außerdem hast du einen Höllenhundangriff überlebt. Das hat soweit ich weiß auch noch niemand.“

„Wie lange?“ fragte er rau, ohne Sam dabei jedoch anzusehen.

„Fast elf Wochen.“

Die Augen des Blonden wurden groß und er fixierte Sam jetzt doch: „Wie? Ich dürfte nicht mehr leben!“

„Das willst du nicht wissen.“

Dean starrte in die Augen seines Bruders: „WIE!“

„Ruby hat sich geteilt. Ein Teil von ihr war in dir. Sie hat dafür gesorgt, dass du bis ins Krankenhaus überlebt hast.“

Wieder wurden die grünen Augen leer. Sam hatte recht gehabt. Das wollte er nicht wissen. Und plötzlich fiel ihm die beruhigende Stimme wieder ein, die auf ihn eingeredet hatte, als er intubiert gewesen war. Sie war es gewesen. Ruby! Ein Dämon hatte ihm das Leben gerettet. Und das nicht zum ersten Mal.

Das war zuviel für ihn. Dean zog sich so komplett in sich zurück, dass Sam mit ihm machen konnte, was er wollte. Dagegen wehren hätte er sich ja eh nicht gekonnt.

Sam schäumte ihm die Haare ein, spülte sie vorsichtig wieder aus. Dann war Deans Gesicht dran. Der Jüngere verteilte großzügig Rasierschaum und rasierte ihn dann mit langsamen, vorsichtigen Bewegungen. Selbst als er über Deans Hals und Kehle fuhr blieben dessen Augen halb geschlossen und blicklos. Sam wusste nicht ob er sich jetzt über dieses Vertrauen freuen oder über die Teilnahmslosigkeit entsetzt sein sollte. Er entschied sich spontan für das Erste.

Zu guter Letzt wusch Sam ihn noch und ließ dann das Wasser wieder aus der Wanne während er ihn abspülte.

„Du solltest aus der Wanne wieder raus“, sagte der Jüngere und zog Dean an sich, um ihn in das weiche, große Handtuch wickeln zu können. Sanft rubbelte er ihn trocken und versorgte danach die Wunden.

Endlich wieder in Shorts und T-Shirt verpackt lehnte Sam ihn an die Kissen, die er am Kopfteil seines Bettes aufgestapelt hatte.

Deans Wangen brannten vor Scham. Er wollte nur noch schlafen. Abtauchen in die Dunkelheit, die ihm Zuflucht versprach, Schutz und Vergessen.

Krankengymnastik

„Hey“, forderte der Dunkelhaarige und legte seine Hand auf Deans Arm. „Komm schon Dean! Noch nicht schlafen!“

„Bin müde“, schnaufte der Angesprochene.

„Du musst noch was essen“, erklärte der Jüngere und wie aufs Stichwort kam Bobby mit einem Tablett ins Zimmer.

„Hey“, grüßte er nur und stellte das Tablett aufs Bett. Dann ließ er die Jungs wieder allein.

Sam nahm die Schale und probierte den Inhalt vorsichtig, ob er nicht zu heiß wäre.

Deans Wangen brannten schon wieder. Er wollte protestieren, aber selbst dazu fühlte er sich zu schwach.

„Was ist das?“, fragte er leise.

„Es hilft dir wieder zu Kräften zu kommen“, wich Sam einer Antwort aus.

Sam verfütterte den kompletten Inhalt der Schale an seinen Bruder, der sich seufzend in sein Schicksal ergab.

Nachdem Dean auch noch den warmen Kakao im Magen hatte, zog Sam ihn in seine Arme, um ihn dann, als die zusätzlichen Kissen wieder neben ihm lagen, schon schlafend auf dem Bett auszustrecken. Er breitete die Decken über ihm aus und brachte das Tablett zurück in die Küche.

„Er schläft“, erklärte der jüngere Winchester überflüssigerweise. Denn Bobby wusste nur zu gut, dass Sam nie von Deans Seite gewichen wäre, wäre der noch wach.

Mit großen Augen schaute der jüngere Winchester auf das Gläschen: „Das hab ich an Dean verfüttert?“, fragte er entsetzt und drehte das Beweisstück in seinen Händen - Babybrei. Und um ganz genau zu sein Kalbsfleisch mit Reis und Möhren. Sam schluckte.

„Die sollten wir entsorgen, BEVOR Dean wieder laufen kann“, überlegte er laut und grinste schuldbewusst. Dann warf er das Glas in den Müll.

„Wie bist du denn auf die Idee gekommen?“, wollte er jetzt doch wissen

„Ruby und ich waren gestern einkaufen und haben ewig hin und her überlegt, was wir deinem Bruder geben können wenn er mal von der Flaschennahrung weg soll.“

Sam starrte Bobby immer noch ungläubig an.

„Du weist genau was wir alles versucht haben und dass er uns alles wieder ausgekotzt hat.“

„Ja, schon, aber auf Babygläschen wäre ich nie gekommen.“

„War die Fortsetzung zu den Fläschchen“, lachte der Ältere.
 

Dean verschlief den Rest des Tages und die Nacht unruhig, und Sam wollte nicht von seiner Seite weichen, also hatte er es sich mal wieder auf dem Sofa so bequem gemacht, wie es seine Körpergröße zuließ.
 

„Hey, was hältst du davon, wenn wir anfangen, aus dir wieder einen selbstständigen Menschen zu machen?“, stichelte Sam am nächsten Tag und sah sofort, dass er sich besser anders hätte ausdrücken sollen. Dean drehte den Kopf zur Seite und wurde rot. Knallrot.

Der Jüngere schluckte und beschloss die Empfindlichkeit seines Bruders zu ignorieren. Sonst würden sie wohl Weihnachten noch hier sitzen, oder in Deans Fall liegen. Er schlug dessen Decke zurück und griff sich ein Bein und begann damit die Muskeln zu dehnen, die Fußspitze in Richtung Nase zu drücken.

Dean schnappte nach Luft als der Schmerz durch sein Bein jagte. Verdammt tat das weh!

„Ich dachte ich darf hier raus!“, konnte sich der Blonde trotzdem nicht zurückhalten.

„Dean, du kannst dich kaum bewegen!“

Der Blonde zog eine Schmollschnute und starrte beleidigt zur Decke.

„Okay!“, Sam seufzte. „Wenn du stehen kannst, darfst du hier raus, wenn nicht, machen wir es so wie ich es sage!“ Er trat neben das Bett und hob seinen Bruder heraus. Ihn sicher in seinen Armen haltend stellte er ihn auf die Füße. Sofort gaben Deans Beine nach und das erschrockene Japsen ließ Sam ihn schnell an sich ziehen.
 

Dean vergrub sein Gesicht an Sams Schulter und versuchte ruhig zu atmen. Ihm war schlecht, alles drehte sich und sein Essen hatte beschlossen seinen Körper sofort verlassen zu wollen. Er zitterte.

Sam hielt ihn noch eine Weile fest, dann legte er ihn wieder ins Bett.

„Also doch auf meine Art?“, konnte er sich nicht verkneifen zu fragen.

Dean nickte nur und starrte zur Decke während Sam sein Internetwissen in die Praxis umsetzte.

Der Blonde biss die Zähne zusammen und sagte kein Wort, doch ein Blick in seine nass glänzenden Augen verriet, wie groß seine Schmerzen dabei waren. Sam jedoch freute sich viel zu sehr darüber endlich mehr tun zu können, als nur Händchen zu halten, und war zu sehr darauf bedacht, dass er alles richtig machte. Deshalb vergaß er vollkommen auf Deans Reaktionen zu achten.

„Wenn’s knackt, hast du ihm was gebrochen.“

Sam zuckte zusammen, drückte erschrocken noch fester gegen Deans Ballen und starrte Ruby mit großen Augen an. Erst als der Blonde schmerzerfüllt keuchte ließ Sam ihn los.

„Tut mir leid“, stammelte er verlegen.

Dean knurrte und holte wieder Luft. Er hatte, als Sam den Druck noch mehr erhöht hatte, automatisch die Luft angehalten.

„Du könntest mal schauen, ob du was findest, womit Dean auch selbstständig arbeiten kann. Ich mach hier weiter“, schlug sie vor und Sam nickte und ging.

„Willst du 'ne Pause?“, fragte sie leise als sie in Deans Augen schaute. Der schüttelte den Kopf. Er wollte hier so schnell wie möglich wieder raus. Was waren da schon ein paar Schmerzen mehr?

Sie setzte sich neben ihn und begann seine Arme zu bearbeiten.

„Kann ich dich was fragen?“, begann sie leise und schaute ihm in die Augen.

Dean nickte.

„Im Krankenhaus, als du wach warst. Hast du mich erkannt?“

Wieder nickte der Blonde nur.

„Du kannst mich auch jetzt noch sehen. Mich als Dämon? Dieses hässlich schwaze ... Ding, das ich bin?“

Ruby fühlte sich unter den grünen, wissenden Augen fast nackt.

„Es tut mir leid“, sagte sie leise als Dean erneut nickte.

„Ich kann damit leben“, antwortete er.
 

„Warum?“, fragte Dean leise in die Stille hinein, die sich im Raum ausgebreitet hatte.

„Was warum?“, stellte Ruby sich unwissend.

„Warum hast du mich gerettet?“

„Sam braucht dich. Und außerdem bin ich der Meinung, niemand sollte das ertragen müssen, was dich in der Hölle erwartet hätte. Schon gar nicht freiwillig und nur weil du Menschen retten wolltest“, sagte sie leise und bearbeitete dann schweigend seinen Arm.

Die Stille in dem Raum wurde fast greifbar.

„Ich war eine Heilerin, zu meiner Zeit“, erzählte sie plötzlich, „Das war Anfang des 14. Jahrhunderts.“ Ruby lächelte verlegen.

Dean hatte eigentlich nicht mehr mit einer weiterführenden Erklärung gerechnet, jetzt schaute er sie aus großen Augen an und grinste: „Du siehst echt gut aus für dein Alter! So rein äußerlich, meine ich.“

„Ich habe versucht meine Familie zu retten. Die Reste meiner Familie“, lächelte sie, als sie in seinem Gesicht sah, dass er die Parallelen zu sich und seiner Lage erkannte. „Wir hatten die Pest im Dorf. Ich habe versucht Gutes zu bewirken. Aber Hass und Missgunst schürten überall die Angst. Und die schlug in Wut um. Ich habe einen Teil meiner Familie vor der Krankheit retten können, mit der Hilfe eines Paktes, von dem ich nicht mal wusste, dass es einer war, vor der Wut des Mobs konnte ich sie nicht retten. Sie wurden vor meinen Augen geschlagen und bei lebendigem Leibe verbrannt. Ich hab Rache geschworen, als sie das Holz um meine Füße aufgestapelt haben. Ich wollte es ihnen zehnfach zurückzahlen!“ Sie atmete tief durch bevor sie fortfuhr: „Ich bin in der Hölle gelandet und die Schmerzen, die Folter, die Demütigungen, die ich dort erdulden musste, waren fast unerträglich.

Und du? Du hast den Pakt geschlossen, um Sam wieder zu kriegen. Aber du hast auch so viele Dämonen in die Hölle zurück geschickt. Für dich wäre es noch unendlich viel schlimmer geworden, und sie hätten dich trotzdem zu einem der Ihren gemacht. Du hättest ihnen vielleicht länger widerstehen können als alle Anderen, aber zum Schluss hätten sie dich gebrochen. Du wärst ein Dämon geworden und sie hätten dich auf Sam gehetzt.“

„Aber du hast gesagt, dass es Jahrhunderte dauert, bis aus einem Menschen ein Dämon wird.“

„Jahrhunderte in der Hölle sind ein paar Jahre hier.“ Sie hatte sich inzwischen Deans anderen Arm vorgenommen.

Dean keuchte erschrocken bei der Information, die erst jetzt wirklich zu ihm durchdrang. Darüber hatte er sich nie Gedanken gemacht.

„Hast du deine Rache bekommen?“

„Nein. Ich konnte erst aus der Hölle fliehen als das Höllentor geöffnet worden war.“
 

Wieder legte sich das Schweigen über das Zimmer. Dean blinzelte immer häufiger. Sie lächelte.

Dann fasste sie ihn unter den Armen und richtete ihn auf.

„Du hast für jetzt genug gelitten“, stellte sie fest und zog ihm sein Shirt über den Kopf, seinen perplexen Blick bewusst ignorierend. Sie schob die Kissen zur Seite und drehte ihn auf den Bauch.

„Was?“, wollte er verdutzt wissen.

„Genieße es einfach!“

Diese Aussage half ihm auch nicht weiter.

Sie entfernte die Verbände, verteilte ein entspannend wirkendes Öl auf seinem Rücken und begann ihn zu massieren.

Dean brummelte zufrieden, entspannte sich und war bald darauf eingeschlafen.

Ruby lächelte und ließ ihre Hände über seine Hüften und dann wieder zu seinen Schultern gleiten und fand auch den kleinsten Knoten in seinen Muskeln.
 

Sam kam wieder ins Zimmer.

„Was?“, fragte er mit großen Augen.

„Er hat sich eine Erholung verdient. Du warst ziemlich brutal mit ihm, vorhin.“

„War ich?!“

„Ja, und bevor du anfängst zu meckern, ich weiß, er hat sich nicht beschwert.“

Sam zuckte mit den Schultern und die Dämonin beendete ihre Arbeit. Dann trug sie die Kräuterpaste dick auf die heilenden Wunden auf und half Sam, der sich abmühte, seinem Bruder das Shirt wieder überzuziehen.

„Was wird das?“, wollte sie wissen und deutete auf das Seil neben Sams Füßen. Sie hatten den Blonden wieder ordnungsgemäß verpackt und ließen ihn vorsichtig in die Kissen gleiten. Dean wachte nicht auf.

„Das wollte ich am Fußende festbinden und oben eine Schlinge reinmachen. Dann kann er sich selber in eine aufrechte Position ziehen“, erklärte er ihr.

„Wir könnten ihm noch zwei Wasserflaschen ins Bett packen, als Ersatzhanteln“, nickte sie.
 

Wenn Dean später diese Woche seines Lebens mit wenigen Worten hätte beschreiben sollen, dann wären ihm wohl nur solche wie Schmerzen und Frustration eingefallen. Sam und Ruby wechselten sich mit den Dehnübungen ab, und er selbst hatte die Hanteln und das Seil.

Es wurde jeden Tag besser, aber Dean ging es zu langsam. Er hasste sich dafür. Er hasste seinen Körper dafür, und so zog er sich immer weiter in sich zurück. Er ließ alles über sich ergehen, was nur die Aussicht auf Besserung bot.

Sam stellte ihn jeden Tag auf seine Füße und Dean sackte jeden Tag in sich zusammen. Selbst als er sich für ein paar Sekunden auf eigenen Beinen halten konnte, kippte er fast sofort gegen Sam weil sein Kreislauf immer noch streikte und sich alles um ihn herum drehte. Dabei saß er jetzt schon stundenweise im Bett.
 

Außerdem hatte Sam sich angewöhnt Dean, nachmittags mit nach unten zu nehmen und ihn für eine Weile in den Schaukelstuhl auf der Veranda zu setzen. Und der genoss die Sonnenstrahlen auf seinem Gesicht, genauso wie er es genoss, abends mit den Anderen im Wohnzimmer vor dem Fernseher zu sitzen und ein Bier zu trinken, auch wenn er beim Film meistens einschlief und Sam ihn wieder nach oben tragen musste. Aber das hätte er eh tun müssen.
 

Die Idee mit der Schlinge hatte Dean mit voller Begeisterung angenommen, mit zu viel Begeisterung wie Sam fand, der daraufhin das Teil wenigstens nachts außerhalb von Deans Reichweite lagerte, nachdem er die fast blutig gescheuerten Hände seines Bruders zu Gesicht bekommen hatte.
 

Am Ende der Woche schaffte es Dean, zum Erstaunen aller, und zu seiner eigenen Frustration - er hatte mehr gewollt -, auf eigenen Füßen zu stehen und zwei oder drei Schritte zu laufen. Er konnte sich selbstständig im Bett drehen und hinsetzen und essen funktionierte auch schon wieder alleine.

Seine Betreuer waren zu Kartoffelbrei und Geflügel, wahlweise auch Fisch und Reis übergegangen.
 

Eine neue Woche begann und die beiden Jäger und Ruby saßen gemütlich in der Küche und frühstückten. Sam belegte ein paar Bagels für seinen Bruder, den er noch schlafend in seinem Bett wusste.

Plötzlich polterte es über ihnen.

Sam sprang von seinem Stuhl auf und knallte beim Losrennen mit dem Knie gegen das Tischbein, so dass die Tassen auf dem Tisch klirrten und ihr Inhalt bedenklich nah an den Rand schwappte. Er rieb sich kurz über die schmerzende Stelle, hinkte die Treppe hoch und sah seinen Bruder hilflos im Flur zwischen seinem Zimmer und dem Bad liegen.

„Verdammt Dean! Du sollst Bescheid sagen, wenn du was brauchst“, fauchte er. So langsam raubte ihm sein Bruder den letzten Nerv.

Dean verdrehte die Augen und schaute dann trotzig zu Sam. Der holte tief Luft und half dem Blonden ins Bad. Nachdem er ihn wieder ins Bett gepackt hatte holte er ihm sein Frühstück.

Erste Schritte

„Was hältst du von einer Runde ums Haus wenn du dein Frühstück aufgegessen hast?“, fragte Ruby und reichte ihm noch eine Tasse Kaffee. Dean strahlte und Sam knurrte unzufrieden und zog Ruby mit sich auf den Gang.

„Was soll das? Du verwöhnst ihn ja regelrecht!“, knurrte er sie an.

„Ich will dich einfach etwas entlasten, Sam. Ihr seid so voneinander anhängig. Das muss ja zu Reibereien führen.“

„Willst du was von ihm?“

„Sam, dein Bruder würde nie etwas mit mir anfangen, selbst wenn er mich anziehend finden würde. Er weiß was ich bin“, fügte sie noch schnell hinzu.
 

Während Ruby Dean nach unten half, ihn mehr trug, als dass er lief, räumte Sam das Geschirr weg und reagierte sich in seine freie Zeit damit ab, indem er im Internet surfte.

Sie stellte ihn am Fuß der Treppe auf seine eigenen Füße und legte den Kopf schief.

„Willst du ums Haus oder erstmal nur bis zum nächsten Auto?“ Aufmerksam musterte sie ihn.

Im Gegensatz zu Sam wusste sie, was Dean so verstörte. Aber solange es die Beiden nicht schafften miteinander zu reden, wollte sie sich auch nicht in deren Angelegenheiten mischen.

Der Blonde hatte bei ihrem zweiten Vorschlag leicht den Kopf geschüttelt und so stellte sie sich ihm gegenüber und begann rückwärts zu gehen. Ihre Arme zu Dean ausgestreckt, damit sie ihn auffangen könnte, sobald er strauchelte.

Langsam, Schritt für Schritt, folgte er ihr.

An jeder Ecke machten sie Halt und Ruby ließ ihn ausruhen. Sie drängte ihn zu nichts. Sie hatte das Warten gelernt. Und Dean war ihr dankbar dafür. Er konnte Sams Unruhe verstehen und er würde genauso ausrasten, wenn Sam nicht mit ihm reden würde, aber er konnte einfach nichts sagen, er wusste nicht wie. Wie sollte er erklären wie er sich fühlte? Wie sollte er Sam begreiflich machen, dass er sich so hilflos fühlte wie noch nie in seinem Leben? Das konnte er nicht! Ein Dean Winchester war nicht hilflos! Und erst recht nicht seinem kleiner Bruder gegenüber, für den er sein Leben lang der Starke war.
 

Ruby staunte immer wieder über Deans Willen und über seine Sturheit, mit der er bis an seine Grenzen ging und darüber hinaus.

Und schon stieß er sich wieder von der Wand ab. Sie half ihm auf und dann gingen sie weiter.

Die letzten Schritte stolperte Dean mehr, als dass er lief, aber er schlug ihre Hände immer wieder beiseite, wenn sie ihn halten wollte. Erst vor der Treppe ließ er sich in ihre Arme fallen.

Er zitterte und keuchte, sein Kreislauf streikte und ihm war schlecht.

Besorgt schaute sie in sein blasses Gesicht. Eine dünne Schweißschicht bedeckte seinen Körper.

„Willst du rein?“, wollte sie wissen, doch er schüttelte den Kopf. Sie trug ihn die Stufen zur Veranda hinauf und setzte ihn in den Stuhl. Dann holte sie ihm eine Decke und wickelte ihn darin ein. Es wäre nicht auszudenken, wenn er sich jetzt noch eine Erkältung einfangen würde.

„Lass mir etwas Zeit. Dann will ich's noch mal versuchen.“

Ruby nickte lächelnd und sobald sie außer Sichtweite war schüttelte sie den Kopf.

Sie holte ihm einen Kaffee, doch den musste sie selbst trinken, Dean war vor Erschöpfung eingeschlafen.
 

Sie ging zurück ins Haus zu Sam.

„Wonach suchst du?“, wollte sie wissen.

„Eigentlich surfe ich sinnlos durchs Netz. Ich hab die Polizeirechner abgesucht. Nachdem Elliott uns so vehement verfolgt hat, wollte ich wissen, ob etwas gegen uns eingeleitet wurde, aber ich konnte nichts finden. Ich denke wir sind raus aus der Sache. Und ... Es waren unbegründete Verdächtigungen und Elliott hat eine Abmahnung bekommen.“ Sam grinste sie an. „Gomez hat wohl die Aussage von Dr. Bagley bestätigt, dass Elliott uns ständig belästigt hat.“

„Gut“, nickte die Dämonin.

„Trotzdem wäre ich froh, wenn wir wieder auf der Straße wären.“

„Dean tut was er kann, eher mehr als er kann.“

Sam nickte: „Ich weiß. Aber trotzdem dauert es ewig.“

„Besser länger als wenn er dir noch mal zusammenklappt, weil er zuviel will.“

Sam schaute sie erschrocken an. Aber sie hatte Recht. Wenn Dean jetzt einen Rückfall kriegen würde, wäre er gar nicht mehr zu ertragen.

Er wandte sich wieder seinem Laptop zu und Ruby brachte die Tasse weg, um dann nach draußen zu gehen. Vorher setzte sie noch schnell eine neue Kanne Kaffee auf.

Bobby bastelte immer noch an einem Auto. Ruby konnte ihn sehen, als sie kurz aus dem Küchenfenster schaute.

Dean hatte schon, als sie bei ihrer vorherigen Runde an der Veranda Halt gemacht hatten, sehnsüchtig zu ihm hinüber geschaut. Sie ahnte, dass er dieses Mal zu dem Jäger wollte.
 

„Hey!“, grüßte Ruby lächelnd. Dean blinzelte sie an. Dann schob er die Decke zu Boden und stemmte sich hoch.

„Willst du wirklich schon wieder los?“

Er schaute sie aus großen, grünen Augen an und sie konnte die Entschlossenheit darin lesen. Sie nickte.

Wackelig stakste er bis zur Treppe und blieb davor stehen. Die Dinger machten ihm regelrecht Angst. Wortlos kam die Dämonin auf ihn zu und trug ihn die Stufen hinab. Unten angekommen stellte sie ihn wieder auf die eigenen Füße und sah sich erneut einem durchdringenden Blick ausgeliefert.

„Was?“, wollte sie wissen.

Doch er schüttelte nur den Kopf. Wieso fiel es ihm so leicht ihre Hilfe anzunehmen und wieso konnte er es von Sam nicht?

Er kannte die Antwort und wollte sie doch nicht wissen. Es war einfach unmöglich, dass er sich von Sam so helfen ließ! Völlig unmöglich.
 

Diesmal lief Ruby hinter ihm her. Wenn er nicht mehr konnte, brauchte er sich einfach nur fallen zu lassen. Sie würde ihn halten.

Er umrundete das Haus fast zur Hälfte, dann blieb er schwer atmend, an die Holzvertäfelung gelehnt, stehen. Wieder ging sein Blick zu Bobby, der halb im Motorraum eines Fords hing.

Ruby sah das Blitzen in seinen Augen und schon löste er sich von der Wand und tabste auf Bobby zu.

„Hey. Willst du mitmachen?“, fragte der Ältere als Dean neben ihm ankam und Ruby schüttelte hinter ihm entsetzt den Kopf.

„Was hat er?“, wollte der Blonde wissen.

„Zündung oder Einspritzung“, erklärte Bobby, „könntest du ihn mal starten und langsam Gas geben?“

Ruby atmete erleichtert aus und verdrehte die Augen, während Dean sich, am Auto festhaltend, zur Fahrertür bewegte und erleichtert in die Polster plumpste.

„Du kannst ihn doch hier nicht wirklich mitmachen lassen!“, grummelte sie, als der Motor vor ihnen aufheulte.

„Ich bin hier fast fertig und ihm tut es gut, wenn er wenigstens das Gefühl haben kann gebraucht zu werden.“

Sie zuckte mit den Schultern und nickte dann zustimmend. Bobby hatte ja Recht. Der Blonde strahlte förmlich über alle vier Backen.
 

Der Ältere drehte noch ein wenig an der Zündung. Dann schaltete Dean den Wagen aus. „Klingt für mich okay“, sagte er als er wieder vor der Motorhaube stand. Bobby nickte: „Danke!“
 

Der Blonde löste sich vom Wagen und ging langsam wieder in Richtung Haus.

„Überfordere ihn nicht!“, hielt Bobby sie zurück. Ihr gequältes Lächeln sprach Bände.
 

Ohne eine weitere Pause schaffte Dean es um’s Haus. Vor der Treppe ließ er sich dann aber zitternd in ihre Arme sinken. Er war blass. Die Haare klebten ihm an der Stirn.

„Es reicht“, sagte sie und zu ihrer Überraschung nickte er zustimmend.

Sie hob ihn in ihre Arme und trug ihn ins Haus. Müde ließ er den Kopf auf seine Brust sinken.

„Mein Gott, Dean! Was ist?“, fragte Sam erschrocken.

„Er ist nur müde“, beruhigte Ruby schnell und Dean hob den Kopf ein wenig und blinzelte Sam an.

Sofort nahm er ihr Dean ab und der Blonde kuschelte sich vertrauensvoll an Sams Schulter. Der Jüngere lächelte. Sein Bruder musste wirklich am Ende sein. Bei vollem Bewusstsein würde er sich diese Blöße nie geben.

„Lässt du Wasser ein“, bat er Ruby und sie lief voraus.
 

Er schälte Dean aus seiner Kleidung und setzte ihn in die Wanne.

Sofort begann der sich zu waschen. Er schäumte sich die Haare ein, tauchte ein paar Mal unter, um den Schaum wieder los zu werden und war froh, dass er beim letzten Mal wieder auftauchte. Seine Beine streikten zitternd.

Sam hob ihn aus der Wanne, rubbelte ihn trocken und half ihm in frische Sachen. Dann trug er ihn ins Bett.

Dean schaffte es noch sich auf den Bauch zu wühlen bevor er tief und fest eingeschlafen war. Sam schüttelte lächelnd den Kopf und deckte ihn zu.
 

Dean schlief und die drei Anderen hatten es sich vor dem Fernseher gemütlich gemacht. Die Sonne versank bereits wieder am Horizont. Sam hatte noch den halben Nachmittag das Internet durchkämmt aber kaum übernatürliche Aktivitäten gefunden. Jetzt schaute er mit den Anderen fern. Sie hatten sich auf einen Krimi geeinigt.
 

Dean knurrte immer wieder schmerzerfüllt, keuchte und warf sich unruhig von einer Seite auf die andere. Immer wieder zuckte er zusammen.

„SAMMY!“ Mit einem erstickten Aufschrei wachte er auf.

Verwirrt blinzelte er und sah sich um. Er saß in seinem Bett bei Bobby!

Erleichtert ließ er sich wieder fallen und versuchte bewusst ruhig ein und aus zu atmen. Doch die Angst fraß sich immer tiefer in sein Inneres.

Er versuchte sich zu erinnern, was er geträumt hatte, aber da war nichts. Leere. Nur diese Angst um Sam wurde immer größer.

Dean hielt es im Bett nicht mehr aus. Er wühlte sich aus den Decken und stand auf. Mit wackeligen Knien angelte er nach seiner Jeans und ließ sich erleichtert auf sein Bett fallen,um sie sich anzuziehen.

Dann stolperte er so schnell er konnte zur Treppe. Verdammt! Das Teil war er seit seinem Fast-Tod nicht mehr alleine herunter gegangen.

Wie ein gähnender Abgrund lauerte sie auf ihn.
 

Verdammt noch mal! Er hatte sich heute Vormittag ja noch nicht mal die vier Stufen von der Veranda getraut und da war Ruby neben ihm gewesen.

Und jetzt?

Er konnte hier oben stehen bleiben und wie ein verängstigtes Kleinkind um Hilfe schreien.

'Klar! Ein Dean Winchester brüllt verängstigt um Hilfe.

Ein Dean Winchester hat keine Angst. Schon gar nicht vor einer Treppe von der er genau sagen konnte wie und wo welche Stufe knarrte und welche nicht!'

Er gab sich einen Ruck und seine Hände krampften sich um die Geländer.

Vorsichtig Stufe für Stufe tastete er sich hinunter.

Schweiß lief ihm in die Augen und reizte sie zu Tränen.

Stolz kam in ihm auf, als er die Hälfte geschafft hatte

Und dann geschah es.

Vier Stufen vor Schluss.

Seine Knie gaben nach und er polterte nach unten.

Verdutzt landete er auf seinem Hinterteil.
 

Kaum war das Poltern verklungen, stürzte Sam auch schon aus dem Zimmer. Ruby und Bobby folgten.

„Dean!“, keuchte er entsetzt, als er seinen Bruder am Fuß der Treppe sitzen sah und war mit zwei Schritten bei ihm.

Er zog ihn hoch und packte ihn fest bei den Schultern.

„Was hast du dir dabei gedacht? Kannst du nicht rufen wenn du was brauchst?“, brüllte er seinen Bruder an und bedauerte es sofort als der erschrocken zusammenzuckte. Die Sorge um Dean hatte ihn lauter werden lassen, als er es gewollt hatte.

„Sammy“, krächzte der Blonde, und der Angesprochene hörte die Angst in Deans Stimme. Und als Dean dann den Kopf hob und ihm in die Augen schaute, sah Sam dass sein Bruder Angst um ihn hatte, nicht um sich selbst. Groß und dunkel waren Deans Augen.

„Dean, was ist?“, hakte er sanft nach. Der Blonde konnte aber nur den Kopf schütteln. Wie sollte er erklären, dass ihn ein irrwitziges Gefühl aus dem Bett und auf die Suche nach Sam getrieben hatte?

Sam schien den Widerstreit in Deans Gesicht lesen zu können. Er zog den Blonden an sich und hielt ihn fest.

Dean legte seinen Kopf an Sams Schulter und vergrub sein Gesicht in dessen Halsbeuge.

Endlich schien sich der Knoten in seinem Inneren aufzulösen.
 

Der jüngere Winchester spürte das Zittern und hielt ihn einfach nur fest. Was hatte den Blonden nur so leichtsinnig werden lassen? Obwohl leichtsinnig war er eigentlich immer. Nein, leichtsinnig war das falsche Wort. Dean kannte die Gefahren sehr genau, aber er stürmte trotzdem oft genug mit fliegenden Fahnen drauf los.
 

„Willst du ein Bier?“, fragte Sam, als sein Bruder ruhiger wurde. Der nickte dankbar und ließ sich widerstandslos zum Sessel schieben.

Die Anderen schauten ihm fragend hinterher, dann zuckten sie mit den Schultern. Dean würde reden wenn er das für richtig hielt. Und bis dahin hatte fragen keinen Sinn.
 

Natürlich redete Dean nicht über seinen Traum. Genauso wenig wie er über die anderen Träume sprach, die diesem folgten und in denen er durch sein Unvermögen Sam auf jede mögliche und unmögliche Art und Weise verlor.

Dean wurde noch verschlossener, wenn das denn überhaupt noch ging, und arbeitete noch verbissener, um wieder zu der Form zurück zu finden, die er vor der Höllenhund-Attacke hatte.

Die Drei schüttelten immer wieder nur den Kopf, doch jeder Versuch Dean dazu zu bringen, es etwas ruhiger angehen zu lassen, wurde mit einem Blick beantwortet, in dem so viel Trauer und ein Flehen um Hilfe lag, dass sie ihre Versuche nicht zu Ende führen wollten.

Sie konnten nicht verstehen was in Dean vorging, aber sie sahen, dass seine Hilflosigkeit ihn bald auffressen würde.

Alleingang

Zwei Wochen nachdem Dean die letzte Fieberattacke überstanden hatte wollte er zu seinem ersten Alleingang aufbrechen. Er hatte den kleinen Wald, etwa eine Meile hinter Bobbys Schrottplatz, im Sinn.

Nach dem Frühstück lief er los. Er sagte keinem, dass er weg wollte, geschweige denn wohin. Sie würden sich bemüßigt fühlen, ihn zu begleiten und das sollte nicht sein. Er wollte nicht, dass sie sahen wie schwach er noch war, wie wackelig auf den Beinen oder wie wenig Kondition er hatte. Ruby hatte ihm geholfen. Sie hatte ihm das Laufen wieder beigebracht und das fast wörtlich. Denn wenn er nur mit Sam geübt hätte, würde er immer noch auf allen Vieren krabbeln. Und jetzt wollte er endlich seinen ersten Alleingang starten. Sam würde ihn erschlagen, das wusste er. Erst erschlagen und dann in Watte packen. Dean begann bei der Vorstellung breit zu grinsen. Nein, Sam durfte nichts davon wissen. ER war der große Bruder und ER musste bereit sein, musste seinen kleinen Sammy schützen.

Er marschierte los.

Schnell wurde er langsamer.

Dean grinste als ihn das paradoxe an diesem Gedanken bewusst wurde.

Immer schwerfälliger wurden seine Schritte, und als er endlich den Waldrand erreicht hatte, keuchte er und der Schweiß rann ihm den Rücken herunter und in die Augen.

Noch zwei, drei Schritte in den Wald, dann sank er auf die Knie. Er stützte sich mit seinen Händen ab, doch die Arme konnten ihn nicht halten. Er kippte nach vorn. Keuchend ließ er sich zur Seite fallen. Kaum lag er auf dem weichen Moos, da war er auch schon eingeschlafen.
 

Ruby und Bobby saßen hinter dem Haus und machten die letzten der geplanten 169 Patronen. Zum ersten Mal seit Tagen hatten sie auch die Zeit dafür, denn Bobby war mit seinen Reparaturen fertig.

So saßen Jäger und Dämon friedlich beieinander und fertigen die Geschosse, die für alles und jeden tödlich sein sollten.
 

Sam kam vom Einkaufen wieder. Er trug die ersten Tüten ins Haus.

„Dean!“, brüllte er die Treppe hoch, „Du könntest mal helfen kommen!“

Als er mit den nächsten Tüten ins Haus kam war von oben immer noch keine Reaktion gekommen. Er lief die Treppe hoch und riss die Tür auf.

„Dean!“, brüllte er in das leere Zimmer. Verdutzt schaute er sich um.

In seine Verärgerung mischte sich Besorgnis. Er schaute im Bad nach und rannte dann wieder nach unten, aber auch dort war keine Spur von Dean zu sehen.

Sam stolperte nach draußen.

„Wo ist er?“, fragte er atemlos.

„Keine Ahnung.“ Bobby zuckte mit den Schultern.

„Verdammt! Ich könnt ihn doch nicht einfach so alleine lassen!“

„Warum nicht, Sam. Er ist erwachsen“, konterte Ruby.

„Was, wenn ihm was passiert? Er ist noch nicht wieder fit!“, wetterte Sam und zog sein Handy aus der Tasche. Er wählte Deans Nummer und konnte hören wie im Haus „Smoke on the water“ ertönte. Fluchend steckte er sein Telefon wieder weg und drehte eine Runde über den Schrottplatz. Aber er konnte Dean nirgends finden. Immer noch wütend und doch auch verunsichert räumte er die letzten Einkäufe weg. Dann half er bei den Patronen, obwohl er absolut nicht bei der Sache war – immer wieder schweiften seine Blicke, auf der Suche nach einem Lebenszeichen von Dean, über den Schrottplatz.

Bobby beobachtete seine beiden Helfer und versteckte das Grinsen, das immer stärker auf seinen Gesicht breit machen wollte, hinter seiner stoischen Ruhe. Ein Dämon, der half die einzige Waffe, die ihn töten konnte, mit Munition zu versorgen und ein Jäger, der sich immer wieder sagen lassen musste, wie er es richtig zu machen hatte. Bobby hatte den Dolch, den Ruby bei sich trug jetzt einfach mal ausgeklammert, da sie sich von dieser Waffe wohl nicht mehr trennen würde.

Ruby schob Sam jetzt endgültig zur Seite.

Bobby schüttelte den Kopf, stand auf und ging ins Haus. Er machte sich daran Essen zu kochen.
 

Das Essen kam gerade auf den Tisch als Dean zurückkam und fertig und verschwitzt in der Tür stand.

Wenigstens auf sein Gespür für Essen konnte man sich verlassen.

„Verdammt Dean! Sag das nächste Mal wo du hingehst. Ich hab mir solche Sorgen um dich gemacht!“, blaffte Sam den Blonden an und bekam natürlich keine Antwort. Keine gesprochene.
 

Dean musterte seinen Bruder mit diesem besorgten, müden Blick, mit dem er Sam in den letzten Tagen immer beobachtet hatte. So langsam wurde das dem Jüngeren unheimlich.

Der ältere Winchester ließ sich auf einen Stuhl fallen, aß etwas und verschwand dann nach oben, duschte und kroch wieder ins Bett. Er hoffte auf traumlosen Schlaf, aber selbst wenn ihn die Albträume wieder heimsuchen sollten, so schienen sie in der Helligkeit des Tages weniger schlimm zu sein.
 

Bobby räumte mit einem Kopfschütteln Deans halbvollen Teller weg. Besorgt starrte er darauf.

Der Junge aß zu wenig und schlief zu wenig, und wenn sie nicht verdammt aufpassten, würde er ihnen wieder umkippen. So langsam ging auch ihm Deans Schweigen auf die Nerven aber er konnte es akzeptieren. Er musste es akzeptieren, da Dean auf keinen Fall reden würde, wenn man ihn bedrängte.
 

Wieder erwachte Dean keuchend.

Diesmal war Sam nur erschossen worden.

Müde rieb er sich über die Augen. So langsam sollten diese Träume doch ihren Schrecken verloren haben, so oft wie der das jetzt schon geträumt hatte.

Er stand auf, schaufelte sich einige Hände kaltes Wasser ins Gesicht und ging nach unten.

Sam nervte das Internet, Ruby war nirgends zu sehen und Bobby schraubte an einem Buick, das hatte

'War der nicht mit allen Reparaturen fertig?' Dean gesellte sich zu ihm.

Schweigend arbeiteten die Männer.

Etwas später tauchte die Dämonin auch draußen auf und Dean ging zu ihr und fragte leise: „Trainierst du mit mir?“

„Was ist mit Sam?“

Dean schüttelte traurig den Kopf. Der fasste ihn mit Samthandschuhen an. Das würde nie etwas werden.

Ruby nickte. Es hatte schon seine Vorteile ein Dämon zu sein. Die Gedankenleserei war nur ein Teil davon.

So lieferten sie sich einen leichten Schlagabtausch, einfach um zu testen, wie weit Dean schon gehen konnte. Und wieder einmal war Ruby erschrocken, wie schwach der Blonde noch immer war. Schließlich kannte sie ihn von einigen Kämpfen nur zu gut.
 

Am nächsten Morgen machte sich Dean wieder auf den Weg zu dem kleinen Wäldchen. Gleich hinter dem Schrottplatz verfiel er in einen leichten Trab und war doch sehr zufrieden mit sich, als er dieses Tempo bis zum Wald durchhalten konnte. Er ließ sich an einen Baumstamm gelehnt langsam zu Boden gleiten und überlegte wie es jetzt weiter gehen sollte. Er kam nicht sehr weit, bis er wieder eingeschlafen war.

Wieder träumte er von Sam und auch wenn er diesmal aufwachte, ohne Sam sterben gesehen zu haben, so schnürte es ihm schon wieder die Luft ab. Seine Gedanken wanderten wieder zu seinem kleinen Bruder. Es rammte ihm immer wieder eine Faust in den Magen, wenn er Sammys vorwurfsvolle Blicke sah. Die Angst und die Sorgen in dessen Augen, und doch konnte er es ihm nicht erklären. Was sollte er ihm denn erzählen? Nein, er konnte nicht mit Sam reden. Weder über die Angst, die ihn Nacht für Nacht aus dem Schlaf riss, noch darüber, dass er sich hilflos fühlte. Und trotzdem würde er mit Sam reden müssen.

Er stemmte sich wieder in die Höhe und machte einen Rundgang durch den Wald. Ein paar umgestürzte Bäume, Hecken, Ranken. Das alles erinnerte ihn an die unzähligen Plätze, über die Dad sie gescheucht hatte.

Er grinste traurig und machte sich wieder auf den Rückweg.

Diesmal so schnell wie er nur konnte.
 

Schwer atmend kam er wieder am Haus an.

Sam belästigte das Internet, wann eigentlich nicht?
 

Der musste doch inzwischen schon von einem bis zum anderen Ende des WorldWideWeb gesurft sein, oder? Ob die extra für Sam immer wieder neue Seiten erfanden?

Dean grinste und ging duschen.

Als er damit fertig war, war auch das Essen fertig.

Er ließ sich auf seinen Stuhl fallen und wartete.
 

Der Blonde hielt den Blick gesenkt. Als er Sam mit eisigem Blick in die Küche hatte kommen sehen, waren seine guten Vorsätze bezüglich Sam und Reden zu einem eisigen, verschlungenen Klumpen in seinem Bauch geworden und er wusste nicht, wie er anfangen sollte, also schwieg er, so wie er die ganzen Tage geschwiegen hatte.

Seine Augen wanderten zur Schüssel mit dem Kartoffelpüree und dann zu Sam. Der starrte stur auf seinen Teller. Er würde Dean nichts geben. Nicht so.
 

Bobby atmete tief durch und griff nach der Schüssel um sie Dean zu reichen.

„NEIN!“, donnerte Sam, und alle erstarrten.

„Wenn er was will soll er es sagen!“, bellte der jüngere Winchester. „Ein einfacher Satz, Dean. Vier Worte. 'Gib. Mir. Das. Püree.' Vielleicht noch ein 'Bitte' dazu. Das sollte doch wohl auch für einen Dean Winchester nicht zu schwer sein“, stichelte er von oben herab.

Der Blonde schaute seinen Bruder mit großen Augen an.

„Rede mit uns Dean und du kannst fast alles bekommen“, erklärte Sam immermnoch belehrend.

Dean holte Luft, fixierte seinen Bruder und alle konnten sehen, wie es in ihm arbeitete, konnten sehen, wie Wut, Trauer und Hilflosigkeit in seinen Augen um die Vorherrschaft kämpften. Dann biss er sich auf die Unterlippe und atmete wieder aus.

Er stand auf und verließ die Küche und die Drei am Tisch konnten anhand der knarrenden Stufen hören, dass der Blonde nach oben ging.

„Wie selbstherrlich bist du eigentlich? Wie verbohrt und blind gegenüber dem Menschen, den du dein ganzes Leben lang kennst?“, fragte Ruby mit unterdrückter Wut.

„Wieso? Er soll doch nur mit uns reden.“ Der Winchester wusste einfach nicht, was das jetzt sollte.

Er hatte endgültig die Schnauze voll von Deans Macken.

„Er kann es nicht, Sam“, sagte die Dämonin.

Der Angesprochene verdrehte die Augen. Jetzt schlug sich auch noch Ruby auf Deans Seite. Wo sollte das nur enden?

„Sam“, beschwor sie den Jüngeren regelrecht, „er war nie in seinem Leben so sehr auf Hilfe angewiesen. Nie war er sich seiner Kräfte, seines Körpers, so unsicher. Nie war er so schwach.

Und du musst ihm das nicht auch noch ständig unter die Nase reiben.“

„Aber ich ...“

„Nichts aber ich... Früher hättest du ihm die Schüssel gegeben, ohne dass er dich überhaupt hätte ansehen müssen. Und jetzt willst du den großen, starken Bruder raushängen lassen. Willst ihn zu Dingen zwingen, die er normal nie machen würde und die er auch von dir nie verlangt hat. Er war sein Leben lang der große Bruder. Sein Leben lang der, der sich um alles kümmern musste. Der, der alle Entscheidungen treffen musste. Er hat nie Hilfe bekommen. Er musste für dich da sein, er musste für euren Dad da sein, wenn der verletzt von einer Jagd wieder kam. Er hat funktioniert, sein Körper hat funktioniert und jetzt tut er das nicht mehr. Dein Bruder ist verzweifelt und hat Angst. Angst, dass er dich so nicht beschützen kann. Jede Nacht träumt er, dass du stirbst, weil er dich nicht schützen kann, weil er zu langsam ist. Und du streust immer noch Salz in diese Wunden!“

„Aber ich wusste nicht ... Hat er mit dir geredet?“

„Nein, ich bin ein Dämon und ich kann Gedanken lesen, auch wenn ich das nicht gerne tue, weil ich denke, dass jeder eine Privatsphäre verdient hat. Aber ich wollte wissen, was ihn auffrisst.“
 

„Aber was soll ich tun? Wie soll ich ihm helfen, wenn er nicht mit mir redet?“

„Tu was du denkst, hilf ihm hoch, gib ihm die Schüssel, sei da wenn er stolpert. Er hat nie gelernt zu fragen, Sam! Einfach weil er eh nie eine Antwort bekommen hätte!“

Bobby sagte nichts. Er hatte befürchtet, dass etwas in der Art Dean zu schaffen machen musste und Sam starrte inzwischen niedergeschlagen auf seinen Teller.
 

Ruby lud einen Teller voll und brachte ihn nach oben.

„Dean?“, fragte sie vorsichtig.

Der Angesprochene grummelte.

„Komm schon, du musst was essen.“ Sie fasste ihn vorsichtig an der Schulter und rüttelte ihn sanft.

Er blinzelte sie an und als er den Teller sah, setzte er sich auf.

„Sam tut es leid.“

Der Blonde zuckte mit den Schultern. Dann begann er zu essen.

Sie lächelte, als sie sah, wie sich der Teller leerte. Dann ließ sie ihn schlafen. Die mehr oder weniger durchwachten Nächte forderten ihren Tribut.
 

Am Nachmittag quälte sich Dean wieder zu dem Wäldchen.

Er hasste es. Er hatte diese sinnlose Rennerei noch nie gemocht. Egal ob er mit Sam oder Dad oder mit beiden trainiert hatte. Aber er wusste, dass er so am schnellsten wieder seine Kondition aufbauen konnte. Und er wusste, dass er die brauchen würde.

Er plante einige Hindernisse und begann das erste zu bauen. In den nächsten Tagen würde er die fertig machen.

Dann lief er zurück, um sich nach einer kurzen Verschnaufpause von Ruby verprügeln zu lassen.

Am Abend schlief er dann mit dem Bier in der Hand im Sessel vor dem Fernseher ein.

„Dean?“ Sam legte eine Hand auf Deans Arm.

„Hmpf.“

„Komm ins Bett Dean. Du brauchst deinen Schönheitsschlaf.“

Der Blonde blinzelte seinen Bruder an.

Sam hielt ihm die Hand hin und jubelte innerlich als Dean danach griff und sich von ihm in die Höhe ziehen ließ.

Hindernisse

Am nächsten Morgen verschwand Dean gleich nach dem Frühstück.

Er bastelte sich einen Parcours, wie ihn John nicht besser hätte aufbauen können.
 

Völlig am Ende seiner Kräfte stolperte er am Abend wieder auf den Hof.

Sam hatte bereits seit dem Mittagessen, zu dem der Blonde nicht erschienen war, Bobby und Ruby verrückt gemacht. Vor allem Ruby. Denn, da sie ja in der Lage war, Gedanken zu lesen, musste sie doch einfach wissen, was sein Bruder machte und wo der war. Doch die Dämonin benahm sich dämonisch. Sie sagte Sam nichts.

Und so war er heilfroh, als er Dean auf das Haus zustolpern sah.

„Dean?“ Er lief dem Blonden entgegen.

Der stolperte wieder und bevor er zu Boden stürzen konnte fing Sam ihn auf.

Er zog seinen Bruder in seine Arme und trug ihn in sein Zimmer. Mit dem Bewusstsein, dass Sam jetzt für ihn da war, ergab sich Dean seiner Erschöpfung und schlief in dessen Armen ein.

Und während Sam den Blonden vorsichtig auszog breitete sich ein wunderbar warmes Gefühl in seinem Körper aus. Dieses Vertrauen brachte Dean nur Wenigen entgegen. Wenn überhaupt.

Eine Hand unter Deans Kopf und eine unter seiner Schulter, ließ er ihn in die Kissen gleiten und deckte ihn zu.

Zufrieden schnuffelte der, drehte sich auf den Bauch und schlief weiter.

Sam lächelte. Ruby hatte Recht. Wenn er Dean einfach nahm wie er war, ließ der sich sogar helfen.

Sam war glücklich.

Er holte drei Bier und reichte den Beiden im Wohnzimmer je eine Flasche. Dann ließ er sich mit der dritten in den Sessel fallen und genoss den Film.

'Das Haus am See' Ruby musste einen sentimentalen Anfall gehabt haben, als sie den Film ausgesucht hatte. Bobby hatte sich hinter einem Buch versteckt und sagte nichts, und Sam grinste. Mit Dean wäre so was wohl kaum möglich, oder?

Nach dem Film, Ruby und Bobby waren schon im Bett, saß Sam wieder vor dem Laptop. Er hatte nach übernatürlichen Aktivitäten, oder genauer nach dämonischen gesucht, aber zu seiner großen Freude nichts wirklich Aufsehen erregendes gefunden. Und so grübelte er über das doch recht menschliche Verhalten der Dämonin nach. Ob so ein menschlicher Körper auch Ruhe forderte? Brauchten Dämonen Schlaf?

Plötzlich hörte er das Knarren der Treppe.

„Entschuldige...“ drang es leise an sein Ohr. Dean stand in der Tür.

„Du musst dich nicht entschuldigen.“

„Ich...“ begann der Blonde erneut.

„Dean, ich hab Scheiße bebaut. Ich … es tut mir leid.“

Der Blonde stand an den Türrahmen gelehnt und musterte seinen kleinen Bruder

„Christo“ sagte er plötzlich.

Sam lächelte ihn an.

„Du solltest das Internet auch mal in Ruhe lassen. Die sind mit Sicherheit schon völlig genervt von dir“, sagte er leise.

Sam riss die Augen auf. Das war das Längste das er von Dean seit Monaten gehört hatte.

„Geh ins Bett, Sammy!“

Der Angesprochene nickte, schloss den Laptop und folgte seinem Bruder nach oben.
 

Am nächsten Morgen kam Sam in die Küche. Er rieb sich müde die Augen. Nachdem er Dean ins Bett gebracht hatte, hatte er noch eine ganze Weile grübelnd wach gelegen. Er fragte sich immer noch, wie er an Dean herankommen konnte. Wie er seinen Bruder wieder zurückbekommen konnte. Dean hatte den ersten Schritt getan. Er war zu ihm gekommen. Er hatte mit ihm geredet. Jetzt war er wohl am Drücker.
 

Der Ältere saß am Küchentisch und löffelte irgendetwas aus einer Schüssel. Neben ihm stand ein Glas mit Kakao. - Kakao? Die Kaffeemaschine gurgelte und spuckte die letzten Tropfen fauchend in die Kanne. Der feine Duft hing in der Küche.

Sam holte sich auch eine Tasse aus dem Schrank über der Spüle und stellte sie neben die, die Dean sich schon neben die Kaffeemaschine gestellt hatte.

Sein Blick fiel auf die Gläser, die in der Spüle standen.

„Dean was...“, stotterte er. Er holte eins der Gläschen aus der Spüle und schaute darauf. Geflügel mit Erbsen und Kartoffeln.

„Du?“, stotterte der Jüngere.

„Ich hab die im Schrank gefunden, genau wie das Zeug.“ Er deutete auf seinen Drink.

„Das ist die … oh Gott, Dean!“ Sam schluckte erschrocken. Sie hatten die Babynahrung komplett vergessen gehabt. Verdammt! Die wollten sie doch vernichten bevor Dean wieder auf den Beinen war!

Der Blonde zuckte mit den Schultern: „So schlecht schmeckt es gar nicht.“

Sam schüttelte den Kopf und wurde rot.

„Wenn du“, begann er zögerlich, "wenn du wieder, wohin auch immer, verschwinden willst, kann ich mitkommen?"

Sam setzte sich zu ihm an den Tisch nachdem er die zwei Tassen mit dem heißen, braunen Gebräu gefüllt, eine Tasse mit viel Milch versaut, und die andere Tasse neben Dean gestellt hatte.

Dean nickte, wischte sich ungeduldig die Haare aus der Stirn und griff nach der Tasse. Er musterte Sam eine Weile über deren Rand und seine Augen fragten eindeutig, wie Sam das nur aushalten könne.

„Soll ich dich zum Friseur fahren?“, wollte der Jüngere daraufhin wissen und Dean schüttelte den Kopf, was ihm die langen Fransen wieder in die Augen hängen ließ.

Schweigend tranken sie ihren Kaffee und nachdem Dean den Rest seines Essens zur weiteren Verwertung seinem Magen zugeführt und den Tisch abgeräumt hatte, schaute er Sam auffordernd an.

Gemeinsam machten sie sich auf den Weg zum Wald.

Sam sagte nichts. Gemächlich lief er hinter seinem Bruder her und musste ein paar Mal tief durchatmen um sich den Schreck nicht anmerken zu lassen, als Dean sich keuchend an einen Baum lehnte. Der war in einem gemütlichen Tempo hierher gejoggt. Hatte ihn das so angestrengt?
 

Der Jüngere musterte den Parcours. Langsam ging er von Hindernis zu Hindernis und prüfte deren Festigkeit. Dann kam er zu seinem Bruder zurück, der sich inzwischen erholt hatte.

„Hast du das selber gebaut?“, Sam war ehrlich beeindruckt. Dean nickte.

„Wann?“, fragte der Jüngere mit großen Augen.

„Gestern und vorgestern.“

„Wow. Du musst am Ende gewesen sein.“

Dean sagte nichts mehr sondern begann das erste Hindernis in Angriff zu nehmen.

Sam schnappte nach Luft als er sah wie schwerfällig der Blonde über die Wand kroch. Er biss sich auf die Unterlippe und fixierte das Blätterdach, um nicht doch noch loszulaufen und seinem Bruder zu helfen.

Er beherrschte sich. So wie er sich bei jedem Hindernis beherrschte. Er ließ seinem Bruder den Vortritt und kam erst dann hinterher, wenn Dean keuchend vor dem nächsten stand.

Der Blonde war ihm äußerst dankbar, dass er weder ein Wort über seine miserablen Leistungen verlor, noch ihm über die Hindernisse half. Sam stand lediglich sichernd dahinter und musste mehr als einmal verstohlen die Tränen aus seinen Augen blinzeln.

Es war so ungerecht. Und wenn Lilith nicht schon tot wäre, würde er sie bis ans Ende der Welt jagen und sie qualvoll sterben lassen. Ihr Tod war für sie eh schon viel zu schnell gekommen.

Für Dean hatte es fast zu lange gedauert.

Sie schafften eine Runde, dann war Dean am Ende seiner Kräfte.

Gemeinsam ließen sie sich auf das weiche Moos fallen und warteten schweigend, an den Baum gelehnt, darauf, dass Deans Atem sich beruhigte und seine Beine aufhörten zu zittern.

Wieder wischte sich Dean die Haare aus der Stirn. Noch ein paar Wochen und er würde wie eine Kopie seines kleinen Bruders aussehen.
 

Gemütlich joggten sie zurück. Für Sam war es jedenfalls gemütlich.
 

Während Dean sich ein paar Hände kaltes Wasser ins Gesicht schaufelte, packte Sam seinen Teller voll, voller als Dean ihn sich selbst die letzten Tage gemacht hatte und wurde auch sofort mit einem verwunderten Blick des Blonden bedacht als der den Berg sah.

„Iss einfach“, sagte Sam leise.

Dean gehorchte.

Mehrfach schob Dean seinen Teller beiseite und immer wieder ließ ihn ein warnender Blick von Sam sich den Teller wieder heranziehen und weiter essen.

Hatte der Blonde beim Betreten der Küche noch verhalten gegähnt, fielen ihm jetzt schon fast die Augen zu und Sam hatte endlich ein Einsehen und nickte als der immer noch halb volle Teller wieder zur Tischmitte befördert wurde.

Dean stand auf und schlappte nach oben, wo er sich in sein Bett verkroch und sofort einschlief. Seine Reserven waren für diesen Morgen erschöpft.

Sam folgte ihm fast auf dem Fuße und breitete lächelnd die Decke über den Schlafenden. Dann leistete er den beiden Anderen beim Kaffee Gesellschaft.

„Was war das denn jetzt?“, wollte Bobby wissen.

Sam pustete in seine Tasse. Er hatte für sich beschlossen auf seinen Bruder zu achten, und zwar so lange, bis der wieder der alte morgenmuffelige, ungesunde Sachen in sich reinstopfende, ihn jederzeit besiegende, dumme Sprüche klopfende und zumindest auf den ersten Blick unüberlegt handelnde Dean war, den er sein Leben lang kannte.
 

Sam saß vor seinem Laptop, als Dean zwei Stunden später wieder nach unten kam. Er lehnte sich in die Tür und schaute seinem Bruder eine Weile schweigend zu. Wie konnte Sam nur so einen Spaß daran haben, tagelang zu surfen?

Sam sah auf. „Willst du noch mal los?“, fragte er und klappte, als Dean nickte, sofort seinen Rechner zu.

Wieder trabte der Dunkelhaarige gemütlich hinter seinem Bruder her und stellte sich, im Wald angekommen, sichernd an dessen Seite, und wieder verkniff er sich jede Bemerkung darüber, wie schwerfällig der Blonde doch war.
 

Am Abend trainierte Dean dann noch eine Runde mit Ruby und fiel bald darauf wie ein Stein ins Bett.

Leider schlief er nicht wie ein Stein. Mitten in der Nacht zerriss ein heiseres „Sam, NEIN!“ die Stille im Haus.

Dean saß aufrecht in seinem Bett und starrte mit Tränen in den Augen in die Dunkelheit. Er wusste, dass er geträumt hatte, so wie er es immer wusste, und trotzdem erschütterten ihn diese Träume jede Nacht wieder bis ins Mark.

Sam war von Deans Schrei aus dem Schlaf gerissen worden. Kurz schaute er sich orientierungslos um. Dann schlug er die Bettdecken zurück und rannte zu seinem Bruder.

Er setzte sich auf den Bettrand. „Es ist okay, Dean, ich bin ja da.“

Der Blonde war mit den Nerven am Ende. Jeden Tag powerte er sich bis zum letzten aus, nur um schlafen zu können, und um endlich wieder zu Kräften zu kommen, und jede Nacht kamen diese Träume.

Sam rieb ganz vorsichtig über Deans Rücken um ihn zu beruhigen.

Unverhofft kippte der Ältere gegen seinen Bruder. Er schniefte. Sein ganzer Körper zitterte.

Sam legte seine Arme um den Blonden.

„Was ist los Dean?“, wollte er leise wissen.

„Ich hab dich verloren ...Ich war zu langsam und du… du warst weg… hab dich gesucht… ewig… aber als ich … Als ich dich gefunden hatte… lagst du im Wald…“, wieder schniefte er und krallte sich an Sam fest, „du… dein Körper war total zerrissen und überall war Blut… Aber du hast noch gelebt und mich vorwurfsvoll angesehen… Und… und mir Vorwürfe gemacht, weil ich zu schwach gewesen war dich zu schützen... und…d ann wurden… deine Augen wurden plötzlich schwarz und du bist aufgestanden und hast mich ausgelacht…. Ich… du hast dich in einen Dämon verwandelt und weiter in den Wald gezeigt und als ich… als ich da ankam musste ich mit ansehen wie… wie sie dich zerrissen und… ich wollte dir helfen. Aber ich konnte nicht.“

„Es war nur ein Traum Dean, es wird nie passieren. Du wirst mich immer beschützen!“, stellte der Jüngere im Brustton der Überzeugung fest.

„Aber ich kann dich nicht schützen.“

„Doch Dean. Du wirst mich immer beschützen. Immer.“

Der Blonde zitterte immer schlimmer und immer wieder schniefte er heftig. Sam kroch mit unter die Decke und ließ sich dann, seinen Bruder mitziehend, in die Waagerechte fallen.

Dean fest in seinen Armen haltend hoffte er, dass sich der Ältere beruhigen und wieder einschlafen würde. Doch auch nachdem Dean aufgehört hatte zu zittern, konnte Sam spüren wie angespannt der noch war. Das war es dann wohl mit der Nachtruhe des Blonden.

Fortschritte und Abschiede

Die nächsten Wochen verliefen immer nach demselben Muster.

Jeden Morgen und nach dem Mittag machten sich die Brüder auf den Weg zum Wäldchen und Sam schauderte es immer noch, wenn er daran dachte, dass sich Dean, als sie das erste Mal eine zweite Runde dran gehangen hatten, nach dieser einfach nur auf dem Boden zusammengerollt hatte und vor Erschöpfung eingeschlafen war, bevor Sam auch nur zu ihm gehen konnte.

Inzwischen scheuchten sie sich gegenseitig morgens und nachmittags drei Runden über den Parcours und Ruby beschwerte sich abends beim Fernsehen immer öfter, dass sie ihre dämonischen Kräfte einsetzen musste um Dean in Schach zu halten.

Dean hatte die körperliche Form, die er vor dem Höllenhundangriff hatte fast wieder erreicht, und es waren mit Sicherheit die vier härtesten Wochen seines Lebens gewesen. Selbst der Drill eines John Winchester konnte es nicht mit Deans schlechtem Gewissen aufnehmen, das ihn zu immer härterem Training trieb.

Die Albträume waren weniger geworden, aber wenn sie kamen, erschreckten sie ihn nach wie vor bis in die tiefsten Tiefen seiner Seele.

Aber auch wenn der Blonde körperlich fast wieder soweit war wie vorher, so war er doch immer noch nicht der Alte. Die meiste Zeit schwieg er und schaute aus großen grünen, traurig stumpfen Augen in die Welt. Er konnte sich seine Schwäche einfach nicht verzeihen und die Albträume taten ein Übriges.
 

Sich die Haare trocken rubbelnd kam Dean die Treppe herunter. Ruby stand in der Tür. Sie hatte ihre Tasche umhängen.

„Ich verschwinde“, erklärte sie in die Stille.

Dean sah sie fragend an.

„Ich brauch mal wieder meine Ruhe, und ich denke ich bin euch lange genug auf den Geist gegangen. Der Colt funktioniert und du wirst mir langsam zu stark“, wandte sie sich mit den letzten Worten direkt an Dean.

Ein kurzes Lächeln huschte über dessen Gesicht.

„Danke!“, sagte er leise.

„Gern geschehen!“ Sie nickte ihm zu und nach einem kurzen Gruß zu den beiden anderen Jägern verschwand sie durch die Tür.

Der Blonde warf das Handtuch über die Sessellehne, wischte sich mit der inzwischen üblichen Handbewegung die Haare aus der Stirn, die ersten Fransen hingen ihm jetzt ständig in den Augen, und ließ sich in den Sessel plumpsen.

„Wenn du dich heute Abend nicht von Ruby verhauen lassen musst, könntest du mir bei einem Wagen helfen“, sagte Bobby in die Stille und lächelte als Dean sich sofort erhob.
 

Der Regen schlug an das Küchenfenster.

Sam hockte seit Stunden in unmöglicher Haltung am Tisch und starrte auf seinen Laptop. Er hatte die morgendliche Runde mit Dean gedreht und war immer noch verwundert, wie schnell der sich wieder zu seiner alten Form gearbeitet hatte. Auf der anderen Seite war Dean eigentlich schon immer fast hyperaktiv gewesen und hasste es, still zu sitzen.

Gestern hatte er bis spät in die Nacht hinein Bobby bei der Reparatur eines GMC geholfen und heute stand der Impala unter dem Unterstand. Dean machte eine Großinspektion und tauschte aus, was er für austauschenswert hielt.

Sams Hinweis vom heutigem Morgen, Bobby hätte doch so viel Bücher und er solle sich eins davon greifen und lesen, hatte der Blonde mit einem entrüsteten Schnauben beantwortet und Sam fragte sich mal wieder, warum sein Bruder Bücher eigentlich so hasste. Aber womöglich lag es ja einfach nur daran, dass man beim Lesen still auf seinem Hintern sitzen musste. Vielleicht sollte er Dean mal ein Hörbuch schenken? Damit konnte er dann durch die Gegend rennen und – lesen. Trotz allem meinte er sich aber auch daran zu erinnern, dass er Dean schon hatte lesen sehen. Zum Zeitvertreib lesen sehen. Er schüttelte den Kopf. Das musste er geträumt haben, oder?
 

„… machst du?“ ertönte Deans Stimme plötzlich neben Sams Ohr, und der sprang regelrecht von seinem Stuhl hoch und funkelte seinen Bruder böse an, während der sich ungerührt grinsend einen Kaffee eingoss.

„Ich schreib mich in Stanford ein!“, knurrte der Jüngere.

Deans Schultern sackten nach unten, die Tasse wurde mit einem lauten „Plock“ auf die Arbeitsplatte gestellt, Kaffee schwappte großzügig über den Rand und Dean war aus dem Haus gestürmt bevor Sam auch nur Luft holen konnte.

„DEAN“, rief er ihm unsinnigerweise trotzdem hinterher.

Natürlich kam Dean nicht zurück.

Sam schob seinen Laptop ein Stück zur Seite und knallte seine Stirn auf die Tischplatte. Wie konnte er nur so blöd sein. Dean hatte ihn in den letzten Tagen und Wochen vor seinem Tod zwar darum gebeten, dass er wieder studieren sollte, aber da war der davon ausgegangen, dass er in der Hölle sein würde. Und er wollte doch auch nicht mehr zurück. Warum hatte er denn dann jetzt so einen Scheiß erzählt? Er konnte sich doch denken wie Dean darauf reagieren würde. Dean wollte nicht alleine jagen, deshalb hatte er ihn damals aus Stanford geholt und er wollte nicht zurück, weil die Erinnerung an Jess trotz allem noch weh tat. Außerdem hatte er seinen Bruder gerade erst wieder bekommen. Nein er konnte genauso wenig ohne Dean sein, wie der ohne ihn.

„Was ist los?“, fragte Bobby plötzlich neben ihm. Sam war schon wieder versucht aufzuspringen. Er hatte ihn nicht reinkommen hören. Er hatte auch Dean nicht kommen gehört. Vielleicht sollte er sich mal sein Gehör untersuchen lassen?

„Ich bin ein Idiot“, stellte er resigniert fest.

„Wenn du es sagst, werd ich dir nicht widersprechen“, nickte Bobby. „Warum heute?“

„Ich such nach einem Fall für uns, ich denke wir müssen Beide hier mal raus. Nichts gegen deine Gesellschaft“, beeilte sich der Jüngere hinzuzufügen, als er Bobbys hochgezogene Augenbraue sah. „Aber als Dean mich eben gefragt hat, wollte ich ihn ärgern und hab gesagt, ich würde mich in Stanford einschreiben.“

„Sam!“

„Ja?“

„Du bist ein Idiot!“

Sam nickte.

„Ich werd dann mal Dean suchen und mich entschuldigen“, nuschelte der Jüngere und verließ fluchtartig die Küche. Er zog sich seine Jacke über und trat auf die Veranda. Dann rannte er durch den Regen zum Unterstand aber Dean war nicht da. ‚Verdammt!’ Der Impala stand mit offener Motorhaube und offenem Kofferraum da, aber von seinem Besitzer war weit und breit nichts zu sehen.

Er zog sich die Kapuze über den Kopf und begann seinen Bruder zu suchen.

Sam bog um eine weitere Ecke und blieb ruckartig stehen. Am Ende der Gasse, nur in T-Shirt und Jeans, stand der Blonde an ein ausgeschlachtetes Wrack gelehnt. Er starrte zu Boden. Der Regen lief in seine Augen und tropfte von seiner Nase. Er sah genau so aus, wie er sich fühlen musste.
 

Dean hatte die Hände in den Hosentaschen vergraben und einen Fuß gegen die verrostete Karosse gestellt. Es war ihm egal, ob er sich erkälten würde. Es war ihm sogar egal, ob er sterben würde. Er wollte ohne Sam nicht weiter jagen. Er wollte ohne Sam ja noch nicht einmal mehr weiter leben!

Aber was hatte er eigentlich erwartet. Er hatte Sam die Wochen vor seinem Tod bekniet, war ihm regelrecht auf die Nerven damit gegangen, dass er wieder zur Uni gehen sollte. Dass er aus dem Irrsinn aussteigen sollte und jetzt, wo Sam es wirklich wollte, konnte er es ihm doch nicht verwehren. Er hatte ihn schon einmal von der Uni weggeholt und das nur weil er nicht alleine jagen wollte. Dann war Jess gestorben und Sam bei ihm geblieben. Vielleicht sollte er seine Ausgangsbasis nach Stanford verlegen, so könnte er auf Sammy Acht geben und jagen gehen.
 

Sam ging langsam auf seinen Bruder zu.

„Dean, ich...“, Sam wusste nicht wie er anfangen sollte, „ich will nicht nach Stanford.“

Der Blonde starrte weiter auf den Boden. Hoffnung keimte in ihm auf, als er Sams Worte hörte. Aber das konnte nicht sein. Sam wollte dieses Leben nie. Und er war der Letzte der seinem kleinen Bruder einen Wunsch abschlagen konnte.

„Dean?“

„Wann“, fragte er also nur.

„Was wann?“

„Wann soll ich dich hinbringen?“

„Dean, ich will nicht nach Stanford! Solange du nicht mitkommst, werde ich diesen Gedanken nicht mal in Erwägung ziehen!“

„Sam! Du wolltest dieses Leben nie, also hör auf damit.“

„Wenn du willst, dass ich nach Stanford gehe musst du schon mit dahin ziehen und mit dem Jagen aufhören.“

„Wenn ich nicht mehr jagen soll, was soll ich denn da?“

„Du könntest dir eine Arbeit suchen.“

„Ich ... das ist nicht mein Leben, Sam. Sesshaft und ich. Das passt einfach nicht zusammen.“

„Dean, ich wollte mich nicht einschreiben.“

„Was dann?“, wollte Dean verwirrt wissen.

„Ich hab nach einem Fall für uns gesucht. Ich werde nicht nach Stanford gehen, also lassen wir das Thema, okay?“

Dean grummelte leise und hob endlich den Kopf um Sam anzusehen. Die Fransen seines Ponys hingen ihm in den Augen, Regentropfen liefen ihm an den Strähnen entlang und in die Augen hinein und er blinzelte. Er wollte, dass Sam glücklich war und er konnte sich nicht vorstellen, dass dieses Leben Sam glücklich machte.

„Bist du sicher?“, fragte er also und war sauer auf sich, dass er so unsicher klang.

„Ich bin mir sicher! Du wirst mich so schnell nicht los. Ich bin in den letzten drei Jahren nicht gegangen und ich werde jetzt erst recht nicht gehen.“

Der Blonde nickte: „Was hast du?“

„Noch nichts. Wie lange brauchst du noch?“

„Morgen Abend sollte ich fertig sein.“

„Dann geh ich mal weiter suchen und du solltest duschen gehen. Die letzten Wochen müssen wir nicht so schnell wiederholen.“

Der Blonde nickte ergeben.
 

Sam warf seinem Bruder noch einen abschätzenden Blick zu. Er war sich nicht sicher, ob er jetzt wirklich zu Dean durchgedrungen war, dann wandte er sich ab und ging zurück zum Haus.

Der Blonde starrte noch eine Weile auf den Boden, dann löste er sich von dem alten Auto und ging zurück zum Impala.

Er beendete seine angefangenen Arbeiten und dann folgte er seinem kleinen Bruder. Sam saß wieder vor seinem Laptop, stand aber sofort auf, als er Dean sah und holte ihm einen heißen Kaffee. Deans Hände schlossen sich ganz automatisch um die dampfende Tasse. Das Regenwasser in seinen Haaren tropfte ihm in den Nacken und lief seine Wirbelsäule hinunter. Es hinterließ eine Gänsehaut. Zu seinen Füßen bildeten sich Pfützen.
 

„Ich hab da vielleicht was“, erklärte Sam und Dean löste sich vom Türrahmen um sich hinter seinen Bruder zu stellen und ihm über die Schulter gucken zu können.

„Nix ist!“, wurde er sofort von dem Jüngeren angefahren und schaute ihn mit großen, verdutzten Augen an, blieb aber an seinem Platz.

„Du trinkst deinen Kaffee, dann gehst du duschen und dann erzähl ich dir, was ich hier habe.“

Zu Sams Überraschung nickte der Blonde nur und pustete in seine Tasse.
 

Dean kam gerade wieder in die Küche als Sam mit dem Aufwischen der Pfützen fertig war.

Der Blonde goss ihnen frischen Kaffee ein und setzte sich dann seinem kleinen Bruder gegenüber und schaute ihn skeptisch an.

„Ich hab in Portland mehrere komische Tote gefunden.“ Erwartungsvoll schaute Sam seinen Bruder an, doch der zog nur die Augenbraue in die Höhe.

„In den letzten sieben Wochen sind dort vier Menschen gestorben, die…“

Dean schnaubte und Sam sah ihn finster an.

„Nur vier in ganz Portland?“, grinste der Blonde.

„Vier, die merkwürdig waren!“

Dean grunzte und versenkte sich dann wieder in die Betrachtung seines Kaffees.

„Einer war völlig blutleer, ohne dass er jedoch eine Wunde aufwies, zwei sind plötzlich umgefallen und hatten sich laut Autopsie das Genick gebrochen und einer, ein Architekt, war mit zwei Maurern auf der Baustelle, plötzlich wurden seine Augen trüb und er stürzte eine Bautreppe hinab, Schädelbruch. Und alle waren bei der Autopsie wie ausgetrocknet“, beendete Sam seine Ausführungen und schaute erwartungsvoll zu seinem Bruder.

„Könnte was sein“, meinte der und trank noch einen Schluck Kaffee.

„Nehmen wir den Fall an?“, wollte der Jüngere wissen und Dean überlegte eine Weile und nickte dann.

„Wann wollt ihr los?“, hakte Bobby nun nach, der dem eher als Monolog geltenden Gespräch der Brüder zugehört hatte.

„Übermorgen früh“, ließ Dean sich jetzt verlauten.

„Brauchst du Hilfe?“, fragte Bobby und bekam ein Kopfschütteln als Antwort. Er atmete tief durch. Er mochte die Jungs wirklich und er freute sich immer wieder, wenn sie sich trafen, musste aber zugeben, dass er froh war, wenn er sein Haus wieder für sich haben würde.

Dann schaute er in den Kühlschrank und begann ein paar Steaks und Bratkartoffeln zu braten.

Zurück im Leben

Mit seiner Tasche über der Schulter kam Sam zum Impala und fand Dean damit beschäftigt, noch einmal ihr Waffenarsenal zu kontrollieren. Sein Blick fiel auf den unscheinbaren Seesack, in dem eine abgesicherte Zukunft versteckt war. Nichts ließ von Außen auf den Inhalt dieser Tasche schließen. Dean musste sie bei seiner Großinspektion aus den sicheren Tiefen der Rückbank gefördert haben.

Er stellte seine Tasche neben Deans in den Kofferraum und deutete dann auf den Seesack. Wenn Dean wollte, dass er wieder zur Uni gehen sollte, dann musste der sich wohl oder übel selbst einen Job suchen. Er würde nie ruhig in einem Hörsaal sitzen können, wenn er Dean auf der Jagd nach irgendwelchen mehr oder weniger bösartigen Kreaturen wusste.

„Was machen wir damit? Wir sollten es nicht unbedingt mitnehmen“, überlegte der Jüngere. Dean nickte nur, zuckte dann mit den Schultern und schüttelte den Kopf.

„Soll ich Bobby mal fragen, ob er es für uns aufbewahrt oder anlegt?“

Dean nickte.

Sam holte ein paar Bündel aus der Tasche und verteilte sie in den Tiefen ihrer Waffenkammer. Dann ging er mit der Tasche zu Bobby.

„Kannst du das für uns aufbewahren?“, wollte er wissen.

„Was ist das?“

„Dean wollte, dass ich wieder zur Uni gehe wenn er in der Hölle ist und na ja, wir hatten vier Wochen bevor … du weißt schon … einen Job in Reno. Da war zufällig ein Poker-Turnier. Dean hat es gewonnen.“

Wie viel ist das?“, fragte Bobby schon etwas atemlos. Der Seesack sah ziemlich gut gefüllt aus.

„Ich hab was raus genommen. Aber es sind noch 495.000 Dollar.“

Der Ältere schnappte erschrocken nach Luft.

„Das ist ...“

„Wenn wir uns mal zur Ruhe setzen wollen. Kannst Du es wegpacken? Sonst kommt Dean noch auf den dummen Gedanken mich doch zur Uni schicken zu wollen.“

Bobby, noch immer blass um die Nase, nickte nur.
 

Etwas unsicher schob Dean den Schlüssel ins Zündschloss. Sam faltete sich gerade neben ihm auf dem Beifahrersitz zusammen und schloss die Tür.

Der Ältere drehte den Schlüssel und sein Babe erwachte mit einem zufriedenen Grollen zum Leben. Der Blonde atmete tief durch. Irgendwie war das ein komisches Gefühl.

Noch einmal holte Dean tief Luft. Dann schüttelte er das Gefühl ab.

Mit durchdrehenden Reifen und schleuderndem Heck schoss der Impala vom Hof.

Willkommen im Leben!

Bobby schaute ihnen hinterher und ein Lächeln schlich sich in sein Gesicht. Die Jungs waren wieder da auch wenn Dean noch immer zu ruhig und in sich gekehrt war, aber das würde sich wieder geben. Er hatte bis jetzt alles überstanden und würde auch das überstehen, da war sich der Jäger sicher.
 

Sicher steuerte der Blonde sein Babe über die einsamen Straßen.

Er saß nach über vier Monaten zwar endlich wieder hinter dem Steuer eines, seines Autos und fühlte sich aber noch ein wenig unsicher. Doch das würde er Sammy natürlich nicht sagen, mal abgesehen davon, dass der ihm wahrscheinlich eh nicht zuhören würde. Der war schon wieder im Internet versunken. Irgendwann würde ihn das Ding einfach assimilieren und dann? Was sollte er dann tun? Gegen einen Computer konnte er ja wohl schlecht kämpfen und gegen so etwas Ungreifbares wie das Internet gleich gar nicht. Naja, aber er könnte die Kiste zerschlagen, und das würde er auch tun!

Sam war jedoch alles andere als komplett in den Tiefen des „www“ versunken. Immer wieder schaute er zu Dean. Doch der starrte konzentriert auf die Straße, und Sam wusste nicht so recht wie er ein Gespräch anfangen sollte. Zumal Dean sich in den letzten Wochen und Tagen ja immer nur zu möglichst kurzen Antworten hingerissen fühlte, wenn er denn überhaupt etwas sagte. Irgendetwas fraß noch an ihm, in ihm. Und dass jetzt noch nicht mal das Radio lief war wohl das beste Indiz dafür, oder?
 

Sie waren schon ein paar Stunden unterwegs, immer noch war außer dem Motor nichts weiter zu hören, als Sam die Stille einfach nicht mehr aushielt. Er griff zum Radio und schaltete es ein. Kansas sang gerade den Refrain von „Carry on my wayward son“. Dean holte tief Luft. Ein Lächeln huschte über sein Gesicht und dann streckte er die Hand aus und drehte etwas lauter. Sam hatte das Lächeln auf Deans Gesicht gesehen und sein eigenes Lächeln war eine genaue Kopie von Deans, als er sich wieder auf seine Recherche konzentrierte.
 

Sie betraten ihr Motelzimmer und verdrehten gleichzeitig die Augen. Wie wenig hatten sie Beide dieses Ambiente doch vermisst. Blumenbilder an den Wänden und Blümchenbezüge auf den Betten, wenigstens waren die Wände nicht auch noch mit Blümchen überzogen.

Dean hängte das „Bitte nicht stören“-Schild an die Tür, schloss diese und verriegelte sie gleich noch. Dann warf er seine Tasche vor das erste Bett und ließ sich gleich darauf fallen. Er blieb liegen wie er gelandet war: auf dem Bauch, die Schuhe noch an den Füßen und über den Rand des Bettes hängen lassend.

Er war müde, müde und erschöpft. Die Fahrerei hatte Spaß gemacht, keine Frage, aber sie hatte ihn so sehr mitgenommen wie noch nie in seinem Leben. Zehn Stunden still sitzen und konzentriert auf die Straße schauen, daran musste er sich doch erst wieder gewöhnen. Natürlich hatten sie Pausen gemacht, aber es ließ sich trotzdem nicht leugnen, er war fertig.
 

Sam hatte sofort seinen Rechner hochgefahren und sich in Internet eingeloggt.

Gestern hatte es einen weiteren Toten gegeben, und Sam wollte sich noch nähere Einzelheiten zusammensuchen. Vielleicht konnte er auch herausfinden, wo die junge Frau hingebracht worden war, so dass sie sich ihre Leiche noch anschauen konnten.

„Dean, ich hab ...“, begann er und schaute auf. Von seinem Bruder kam nur ein leises Schnarchen. Sam lächelte und stand auf.

Er zog Dean die Schuhe aus und drehte ihn dann auf den Rücken.

„Hm?“, grummelte der Blonde und öffnete kurz die Augen.

„Ich will’s dir nur etwas bequemer machen. Schlaf weiter“, erklärte Sam ruhig und Dean entspannte sich wieder.

Sam öffnete ihm die Hose und zog sie ihm herunter. Dann setzte er Dean auf, befreite ihn von seinem Hemd und schob seinen Bruder etwas weiter nach oben. Sanft ließ er ihn in die Kissen gleiten und deckte ihn zu.

Der Blonde schnauft kurz und schlief dann ruhig weiter.

Wärme breitete sich wieder einmal in Sam aus. Es war schön zu sehen, dass Dean, der Niemanden so dicht an sich heran ließ, ihm so sehr vertraute. Er zog noch einmal die Decke glatt und setzte sich dann wieder an seinen Laptop.

Der Jüngere hatte noch eine ganze Weile versucht mehr über die Toten herauszufinden und war erst weit nach Mitternacht ins Bett gekrochen. So war es nicht weiter verwunderlich, dass Dean an diesem Morgen vor seine Bruder auf den Beinen war.

Er ging duschen und machte sich dann auf die Suche nach Frühstück. Doch zuerst wollte er etwas anders erledigen.
 

Zwei Stunden später kam er wieder ins Zimmer und wurde von Sam, der gerade aus dem Bad kam, skeptisch gemustert.

„Wie lange hab ich geschlafen?“ wollte der Jüngere wissen.

„Lange genug.“

„Du siehst so anders aus“, stellte Sam grinsend fest. „Sei froh, dass ich dich reingelassen hab.“

Der Blonde schnaubte nur und breitete das Frühstück auf dem Tisch aus.

Sie setzten sich einander gegenüber und machten sich über die mitgebrachten Leckereien her.

Unbewusst strich sich Dean seine Haare aus der Stirn und Sam prustete los.

Der Blonde hielt inne. Als er sich bewusst wurde, was er getan hatte, lächelte er verlegen und griff nach seiner Kaffeetasse.

Es gab nichts mehr, dass er sich aus der Stirn streichen konnte. Er war beim Friseur gewesen und sah wieder so aus, wie ein Dean Winchester seiner Meinung nach auszusehen hatte.

Sam warf einen Blick in seinen Kaffee, wie üblich war viel Milch darin, und er lächelte. Irgendwann wäre Dean wieder ganz der Alte.
 

Schweigend frühstückten sie, für den Jüngeren war es fast unerträglich. Er wollte seine Neuigkeiten loswerden, aber er wollte auch, dass Dean danach fragte. Doch darauf würde er wohl bist zum jüngsten Tag warten können.

Dean war neugierig, aber er wusste auch, dass Sam irgendwann platzen würde, wenn er nicht von selbst loslegen würde. Also schwieg er, ihm war eh nicht nach reden.

Und richtig. Sam hatte kaum seinen ersten Schluck Kaffee getrunken als er begann.

„Vor zwei Tagen ist eine junge Frau, Stephanie Shaw, gestorben. Sie war mit ihrer Freundin Mittag essen und als sie wieder zurück ins Büro gingen lief sie an einer roten Ampel plötzlich los.“ Er schaute Dean fragend an, doch der schien ganz in die Betrachtung seines Kaffees versunken.

„Ihre Freundin, Luise Vaunier, hat noch versucht sie aufzuhalten. Doch sie ging einfach weiter. Ein LKW bog um die Ecke und, naja er hat sie erfasst. Ihre Leiche wurde in die Pathologie gebracht. Sie war blind. Wir sollten nachher mal sehen, ob wir sie uns noch ansehen können. Danach sollten wir die Freundin besuchen. Vielleicht kann sie uns noch was Aufschlussreiches sagen“, beendete er seinen Bericht.

„Blind?“, hakte Dean kauend nach.

„Ja, genau wie der Architekt vor drei Wochen.“

„Kein Dämon“, sagte Dean.

„Warum nicht? Das könnte ihnen ähnlich sehen. Erst ängstigen und dann töten.“

„Die Angst war zu kurz.“

„Zu kurz?“

„Dämonen wollen sich an der Angst ihrer Opfer weiden. Die Frau war kurz vorher mit ihrer Freundin essen. Da war sie noch nicht blind. Sie muss es erst an der Ampel geworden sein.“

„Wie kommst du da drauf?“

„Naja, jemand der sein ganzes Leben blind ist hört einen LKW kommen. Der rennt nicht einfach so auf die Straße.“

Sam überlegte kurz, stimmte dann mit einem Nicken zu.

„Eine Hexe?“, fragte er.

„Ich denke, wir sollten uns erstmal die Leiche ansehen und mit der Freundin reden“, damit versenkte sich Dean wieder in die Betrachtung seines Kaffees.

Sam schaute seinen Bruder mit großen Augen an. So lange Sätze hatte der schon seit Ewigkeiten nicht mehr ausgesprochen.

Er nickte.
 

Der Impala parkte vor der städtischen Pathologie. Zwei junge Männer in schlichten, schwarzen Anzügen stiegen aus und rückten ihre Krawatten zurecht.

„Agent Sam Tyler und Deacon Caine, FBI“, stellte Sam sie vor, „wir würden uns gerne die Leiche von Stephanie Shaw ansehen.“

Der Pathologe ließ sich die Ausweise nochmals zeigen: „Die Polizei war doch schon hier.“

„Wir sind vom FBI. Der Fall unterliegt jetzt uns“, erklärte Sam mit Nachdruck.

Der Pathologe, K.C. Simmons stand auf dem Schildchen an seiner Brust, trottet ihnen mit missmutiger Miene voraus.

Im Kühlraum öffnete er eins der Fächer und zog die Bahre heraus.

Dean schauderte zusammen.

Der Jüngere beobachtete seinen Bruder aufmerksam. Dean hatte vor nicht allzu langer Zeit in eben so einem Sack gelegen. Das war damals bestimmt kein schönes Gefühl und die Erinnerung daran musste auch nicht sein.

„Haben sie einen Grund für diese plötzliche Erblindung gefunden?“, Sam hatte seinen Notizblock hervorgezogen und schaute jetzt gespannt auf den Pathologen.
 

„Nein, es gab keinen Grund dafür. Zumindest konnte ich nichts finden. Weder war der Sehnerv beschädigt noch habe ich ein anderes Problem finden können. Das Ganze ist einfach nur rätselhaft. Genau wie die Tatsache, dass sie kein Blut mehr in Körper hatte. Kein flüssiges Blut zumindest, und auch so ziemlich ausgetrocknet war. Aber sehen sie selbst.“ Dr. Simmons öffnete den schwarzen Leichensack. Sie sahen eine sehr mitgenommen brünette, junge Frau vor sich. Okay, sie war in einen LKW gerannt.

Dean wurde blass und schluckte hart als er das Geräusch des Reißverschlusses hörte. Er machte automatisch ein paar Schritte zurück.

Sam schaute seinen Bruder besorgt an und schüttelte dann den Kopf als er einen fragenden Blick des Pathologen auffing.

„Geht’s?“, fragte er den Blonden und Dean nickte nur, guckte aber immer noch verkniffen aus der Wäsche.

Der Jüngere holte tief Luft musterte seinen Bruder noch einmal und wandte sich dann wieder Dr. Simmons zu, der den Leichensack inzwischen weit genug geöffnet hatte.

„Sie sieht ganz normal aus, für einen Verkehrsunfall, meine ich“, stellte Sam fest und versuchte möglichst wenig und durch den Mund zu atmen.

Dean, der sich inzwischen wieder gefangen hatte, betrachtete sich die Frau ebenfalls eingehend.

„Keine Wunden, die den großen Blutverlust erklären würden“, pflichtete er seinem Bruder bei, nachdem er den Kopf der jungen Frau von links nach rechts gedreht hatte.

Die Brüder wechselten einen ihrer vielsagenden Blicke.

„Das ist der Punkt“, begann der dunkelhäutige Pathologe, „ich kann mir einfach nicht erklären, wie sie die ganze Flüssigkeit verloren haben könnte. Außerdem hat sie eigentlich kein Blut verloren. Es ist in ihren Adern, getrocknet. Sie sieht normal aus und doch ist sie fast ausgetrocknet.“

„Sie hatten schon andere, ähnliche Fälle?“, wollte Sam wissen, bevor der Mann noch völlig durchdrehte.

„Ja vor drei Wochen einen Architekten, der genauso aussah. Und dann waren da noch drei Fälle, die zwar äußerlich betrachtet nichts mit denen hier zu tun hatten, aber die Körper waren genauso ausgetrocknet wie dieser hier.“

„Können sie mir von den Akten Kopien machen?“, fragte Sam.

Der Pathologe nickte, beauftragte eine Schwester die gewünschten Akte fertig zu machen und war sichtlich froh diese beunruhigende Leiche wieder in ihr dunkles Kühlfach schieben zu können.
 

Kaum hatte Sam die Akten in den Händen verabschiedeten sie sich.

„Wohin?“, wollte der Blonde wissen.

„Luise Vaunier.“

Dean rutschte hinters Lenkrad und startete den Motor. Kurz genoss er das beruhigende Grollen dann legte er den Gang ein und brachte sie auf dem schnellsten Weg zur Wohnung von Miss Vaunier.

Fast erfolglose Recherchen

„Sam Tylor und Deacon Caine. Wir sind von FBI und haben noch einige Fragen zum Tod Ihrer Freundin an Sie“, stellte Sam sie auch hier vor.

„Fragen?“ Die junge Frau war etwas verwirrt.

„Ja, wenn es Ihnen möglich ist?“, wollte Sam mitfühlend wissen.

Dean sah sich in der Wohnung um. Die Küche war lediglich eine Kochecke, durch einen Tresen und einen Schrank vom Rest des Wohnzimmers getrennt. Das Zimmer war modern aber trotzdem gemütlich eingerichtet, Blumenbilder hingen an den Wänden.

„Die sind schön“, sagt der Blonde und deutete auf die Bilder. Sam sah verwundert zu seinem Bruder.

„Die hat Stephanie gemalt“, schniefte Louise und wies auf die Couch. „Kaffee?“, fragte sie, nur um etwas zu tun zu haben.

Die Brüder nickten.

Sie schob sich eine Strähne ihrer roten Haare hinter's Ohr und ging in die Küche. Sie nahm das Kaffeepulver aus dem Schrank und stellte die Dose mit Rosenmuster neben die Maschine. Dann holte sie eine Filtertüte, legte sie in den Filter und schaufelte Pulver in die Tüte. Sie schaltete die Maschine ein, atmete tief durch und ging wieder zu den Agenten. Mit einem hilflosen Schniefen ließ sie sich in den Sessel fallen. Sie rang ihre Hände und schüttelte immer wieder den Kopf.

„Was können Sie uns zum gestrigen Tag sagen?“, fragte Sam vorsichtig.

„Es war ein ganz normaler Tag. Wir wollten am Abend ins Theater.“ Tränen traten in ihre Augen.

Dean reichte ihr sein Taschentuch. Sie nahm es mit einem dankbaren Nicken und wischte sich die Tränen aus dem Gesicht. Dann putzte sie sich geräuschvoll die Nase.

Sam schaute zu seinem Bruder und grinste als er sah wie der ein wenig angewidert die Augenbrauen zusammenzog.

„Sie wohnten zusammen?“, fuhr der Jüngere mit der Befragung fort.

„Ja, seit drei Monaten.“

„Kann ich mir das Zimmer von Stephanie Zimmer ansehen?“, wollte der Blonde wissen.

Louise, nickte. Sie erhob sich und ging in die Küche. Die Kaffeemaschine hatte eben mit einem letzten Röcheln angezeigt, dass sie fertig war, und ihre Arbeit eingestellt.

Die junge Frau deutete auf eine Tür leicht links: „Das ist Stephs Zimmer.“

Der Blonde nickte und überquerte mit schnellen Schritten den Flur.

Aufmerksam sah er sich in dem Zimmer um. Ein paar Fotos, eine Staffelei mit einem angefangenen Bild: Es sollte wohl ein gemischter Strauß mit Sonnenblumen werden. Er trat an das Bücherregal und ging die Titel durch. Auch hier gab es nichts Aufregendes.

Dean zog das EMF aus der Tasche aber auch das zeigte nichts an. Er nickte. Nichts anderes hatte er erwartet. Zum Schluss schaute er noch ein paar Briefe durch, die auf dem Schreibtisch lagen. Aber auch die gaben es keinen Hinweis auf Übernatürliches. Sie war eine ganz normale Frau gewesen.
 

Er ging zurück in die Wohnküche. Sam blickte zu Dean auf und der schüttelte nur den Kopf.

Nichts.

Dean setzte sich zu seinem Bruder auf die Couch und griff nach der Tasse, die zwei Katzen zierten.

Er nahm einen Schluck Kaffee. Dann sah er zu Sam.

„Können Sie uns sagen, was Ihre Freundin in den letzten Tagen gemacht hat?“, fragte Sam und trank ebenfalls noch einen Schluck.

„Nichts Besonderes. Wir waren arbeiten, haben eine neue Ausstellung besucht und waren im Theater.“

Dean schloss gequält die Augen und widmete sich mit seiner vollen Konzentration seinem Kaffee.

Sam sagte nichts.

„Gab es irgendetwas Ungewöhnliches in den letzten Tagen oder Wochen?“, wollte Sam wissen. Bis jetzt hatten sie nichts. Weniger als nichts. Gut sie hatten die Akten, aber die konnte er sich erst im Motel ansehen.

„Sie war vor zwei oder drei Wochen für zwei Tage verschwunden.“

„Sie war verschwunden?“

„Ja“, schniefte sie, „Und als sie wieder kam wusste sie nicht wo sie gewesen war und auch nicht, dass sie ganze zwei Tage weg war.“

„Ist so etwas früher schon vorgekommen?“, wollte Sam wissen.

„Nein, sie war sehr zuverlässig. Steph arbeitete im Kulturdezernat der Stadt. Deshalb bekommen wir die Karten umsonst. Sonst könnten wir uns das gar nicht leisten“, sie trank einen Schluck Kaffee und versuchte ihre Tränen zu unterdrücken. Wortlos starrte sie vor sich auf den Boden.

Plötzlich sah die Dean direkt an: „Vor ein paar Wochen waren wir auf der Ausstellung eines Bildhauers. Da sind wundervolle Statuen und Büsten. Der Mann ist wirklich ein Künstler. Er ...“, sie überlegte kurz, „Er hatte etwas Rätselhaftes, Ungreifbares. Steph fand ihn unheimlich. Dabei hatte sie sich länger mit ihm unterhalten. Sie wollte mehr über ihn erfahren. Aber ich weiß nicht, ob ihr das gelungen ist“, wieder zog sie die Nase hoch und Dean hielt ihr sein ohnehin schon vollgeschnieftes Taschentuch hin.

„Können Sie dieses Rätselhafte, Ungreifbare näher beschreiben?“, hakte Dean sofort nach.

„Nein, sie sagte nur, dass sie sich komisch gefühlt hätte in seiner Nähe. Und das er ihr nicht geheuer wäre.“

„Danke, Miss Vaunier. Wenn wir noch Fragen haben sollten, melden wir uns wieder bei Ihnen.“ Sam erhob sich und hielt ihr die Hand hin.

Der Blonde trank seinen Kaffee aus und ließ sein Taschentuch, das sie ihm wiedergegeben hatte, mit einem leicht angesäuerten Gesicht in seine Tasche gleiten. Dann reichte auch er ihr die Hand und verabschiedete sich ebenfalls.

„Du warst toll!“, sagte Sam als sie wieder im Auto saßen. Dean schaute ihn etwas verwirrt an.

„Lass uns ins Motel fahren. Ich will mir die Akten anschauen“, sagte Sam und sein Fahrer nickte.
 

Im Motel angekommen entsorgte Dean als erstes sein Taschentuch und wusch sich gründlich die Hände, nicht, dass er sich jetzt noch erkältete.

Sam grinste breit und begann sich in den Akten zu vertiefen, während Dean sich über ihre Waffentasche hermachte.

Arbeitsteilung im Hause Winchester.

„Holst du uns was zu essen?“, fragte Sam den Älteren als der die letzte Waffe, gereinigt und geölt, wieder in die Tasche schob, und Dean nickte sofort lächelnd und verschwand.

Sam beugte sich wieder über die Akte.
 

„Was haben wir?“, wollte der Blonde wissen und verteilte den Inhalt seiner Papiertüte auf dem Tisch. Sams Laptop lag unbenutzt auf dem Bett. Ein total ungewohnter Anblick. 'Ob das Teil sich jetzt vernachlässigt fühlt und Sam etwas antut, wenn er es wieder anfasst?' Dean grinste breit.

„Was ist?“, wollte Sam irritiert wissen, doch sein Bruder schüttelte nur den Kopf.

Sam schaute ihn noch einmal mit zusammengezogenen Brauen an, dann schüttelte auch er kurz den Kopf und trank einen Schluck Kaffee.

„Wir haben vier weitere Tote. Die Erste, Elisabeth Black, 43, sie starb von knapp neun Wochen an einem gebrochenen Genick, ohne dass es irgendwelche Anzeichen eines Unfalls oder andere Gewalteinwirkungen gab, genau wie bei Philip Samarah. Er war 36 und starb vor drei Wochen. Dann wären da noch Aaron Larson, 39 und plastischer Chirurg. Er brach während einer OP zusammen. Sonst hatte er nichts. Sein Tod war vor etwa sechs Wochen und eine Woche später starb der Architekt Trevor Freeman. Er ist genau wie Stephanie Shaw plötzlich erblindet und dann eine Bautreppe herunter gefallen. Die einzige Gemeinsamkeit, die auch ich bis jetzt feststellen konnte ist, dass sie alle innerlich stark ausgetrocknet waren und kein flüssiges Blut mehr in sich gehabt haben. Aber ich werd mir nachher noch das Internet vornehmen und noch mal im Polizeirechner nachschauen, was sie sonst noch ermittelt haben. “

'Pass nur auf, dass er nicht beißt', dachte Dean und schob sich einen Schokomuffin in den Mund.

Sam schüttelte den Kopf. Wie schaffte es Dean einen ganzen Muffin in seinen Mund zu schieben?

Das war anatomisch doch eigentlich unmöglich, oder? Und dass der dann auch noch Kaffee nachschüttete. Sam schluckte unweigerlich.

Nach dem Essen fuhr Sam seinen Rechner hoch, der, entgegen Deans Hoffnung, leider nicht biss, und begann sich in den Polizeirechner zu hacken.

Der Blonde zappte eine Weile durch die Kanäle.

Irgendwann bemerkte Sam, dass er nicht mehr durch ständige abrupte Klangwechsel gestört wurde, und Deans gleichmäßige Atemzüge verkündeten, dass er eingeschlafen war.

Sam lächelte und stand auf. Er streckte seinen Rücken, versuchte seine verspannte Schultermuskulatur ein wenig zu lockern, und ging zum Bett seines Bruders.

„Dean?“, er rüttelte ihn sanft an der Schulter.

„Hm?“

„Geh ins Bett“, forderte er leise.

„Hm.“ Der Blonde brauchte noch eine Weile bis er halbwegs wach war, dann trottete er ins Bad und gleich darauf wühlte er sich unter die Decken und schlief weiter.
 

Sam lächelte und schaltete den Fernseher aus. Gleich darauf ging auch er ins Bad und danach ins Bett.

Er lag noch eine ganze Weile wach und lauschte den gleichmäßigen Atemzügen seines Bruders. Sie waren wieder zusammen. Nur der Bruchteil einer Sekunde hatte darüber entschieden, dass er Dean behalten konnte. Wenn er darüber nachdachte, dass Dean jetzt in der Hölle hätte sein können, wie lange schon? Ruby hatte gesagt, dass ein Monat in der Hölle etwa zehn Jahre bedeutete. Das wären jetzt über vierzig Jahre. Vierzig Jahre voller Qualen! Konnte ein Mensch das durchhalten? Sam schüttelte den Kopf und drehte sich auf die Seite. Das Licht der Straßenlaterne, das durch den Spalt zwischen den Gardinen fiel, beleuchtete Deans Gesicht. Er sah so friedlich aus wenn er schlief und Sam hoffte, dass es so blieb. Seit sie von Bobby weg waren hatte Dean keinen Albtraum mehr gehabt, und er wollte ihn nicht wieder schreiend aufwachen sehen. Sein großer Bruder hatte schon zuviel Schlimmes erlebt, da musste das nicht auch noch in seinen Träumen sein.

Dean drehte sich auf den Rücken, brummelte etwas und schlief dann ruhig weiter. Sam musste schon wieder lächeln. Wie oft hatte er sich gewünscht ein eigenes Zimmer zu haben, wie oft? Und dann hatten sie bei Bobby getrennte Zimmer gehabt. Und etwas hatte Sam gefehlt.

Es waren die vertrauten Geräusche von Dean gewesen, die ihm gefehlt hatten. Jetzt waren sie wieder zusammen und alles war in Ordnung. Seine, Sams Welt war in Ordnung. Mit diesem Gedanken schlief er ein.
 

Er war am nächsten Morgen wieder als Erster auf. Dean hatte ruhig durchgeschlafen. Und Sam ließ ihn auch weiter in Ruhe.

Er ging ins Bad und holte dann Frühstück.
 

Sam hatte inzwischen schon alles auf dem Tisch ausgebreitet und sein Bruder schlief noch immer.

So langsam sollte er jetzt aber doch aufstehen, auch wenn Sam ihm jede Minute Schlaf gönnte, wusste er doch, dass Dean es nicht mochte, wenn sie Angehörige und Freunde befragen mussten. Doch gestern hatte er sich einfach toll geschlagen!

Sam ging zu Dean und hielt ihm aus sicherer Entfernung den Kaffee vor die Nase.

Und siehe da, Deans Nase rümpfte sich und er öffnete blinzelnd die Augen.

„Kaffee?“, fragte der Blonde verschlafen.

„Klar! Aber steh erstmal auf“, forderte Sam.

Dean schwang die Beine aus dem Bett, rieb sich die Augen und kam zum Tisch getapst.

„Was hast du?“, fragte er als er die zweite Tasse Coffein intus hatte.

„Ich hab mir die Akten angesehen. Nichts. Außer dass ich jetzt noch einige Namen von Freunden und Kollegen habe, nichts. Wir müssen noch mal los.“

Der Blonde verdrehte die Augen.

„Du wirst es überleben!“, tröstete Sam und der Angesprochene nickte ergeben.
 

Keine Stunde später standen sie in ihren schwarzen Anzügen und mit offizieller Miene vor einer Schönheitspraxis.

Dr. Aaron Larson, Dr. Eric Peters, Dr. Jonah Jackson stand auf einen goldenen Schild, das über einer Klingel prangte.

Sam drückte auf den Knopf. Die Sprechanlage schnarrte kurz, doch bevor Sam etwas sagen konnte wurde auch schon die Tür geöffnet.

Die Brüder warfen sich einen Blick zu und gingen nach oben.

Im ersten Stock war ein Zahnarzt. Der Blonde grinste schief: „Wenn der Scheiße gebaut hat kannst du gleich einen Stock höher gehen.“

Auch über Sams Gesicht huschte ein Lächeln.

An der Tür im zweiten Geschoss hing ein weiteres goldenes Schild.

Die Brüder traten ein.
 

„Hallo, ich bin Sam Tyler, FBI und das ist mein Partner Deacon Caine“, stellte Sam sie vor. „Wir haben noch Fragen zum Tod von Dr. Larson.“

Die Sprechstundenhilfe schniefte leise. Die Winchesters wechselten einen kurzen Blick und Dean büßte schon wieder ein Taschentuch ein. Sam sah noch, wie sein Bruder sich über den Tresen lehnte und zurückhaltend mit der jungen Frau flirtete und ging zum Aufenthaltsraum der Ärzte durch.

„Hallo, ich bin Sam Tylor, ich bin vom FBI und hätte noch einige Fragen zum Tod ihres Kollegen.“

„Wir sind Partner“, sagte Eric Peters.

„Okay, zum Tod ihres Partners“, lenkte er ein.

„Wir haben doch der Polizei schon alles erzählt“, knurrte jetzt Jonah Jackson.

„Das ist bestimmt richtig, Sir, aber wir sind nicht von der Polizei und ich wäre ihnen sehr verbunden, wenn sie es mir noch einmal erzählen würden.“

„Es gibt nur nichts zu erzählen. Wir haben ganz normal gearbeitet, sind abends mal ausgegangen. Wir haben hin und wieder einen getrunken, haben hin und wieder mit einer Frau geflirtet. Ein ganz normales Leben eben.“

Der Winchester nickte.

„Kennen sie eine Stephanie Shaw?“, wollte er wissen. Die Ärzte schüttelten den Kopf: „Wer soll das sein?“, wollte Eric Peters wissen. „Eine Patientin?“

Sam schüttelte den Kopf: „Sie starb vor drei Tagen und ihr Körper war genauso blutleer wie der ihres Partners. Wir ermitteln, ob es da Zusammenhänge gibt.“

„Nein, der Name sagt uns nichts“, bestätigte jetzt Jonah Jackson etwas ruhiger.

„Ist etwas Ungewöhnliches passiert bevor Dr. Larson gestorben ist?“

„Nein, nicht dass ich wüsste. Mir ist nichts aufgefallen“, zuckte Jackson mit den Schultern.

„Danke meine Herren, wenn ihnen sonst noch etwas einfällt, würden sie uns dann bitte anrufen?“, bat Sam und hielt jedem eine Karte hin. Die Ärzte nickten, nahmen die Karten und schüttelten dem Agenten die dargebotene Hand.
 

„Ich bin hier fertig. Wir können gehen“, deutete Sam seinem Bruder an.

Dean nickte. Er verabschiedete sich freundlich lächelnd von der jungen, blonden Sprechstundenhilfe und folgte seinem Bruder.

Eine Leiche zum Frühstück

Erwartungsvoll schaute Dean seinen kleinen Bruder an, der sich gerade neben ihm in den Sitz faltete, und startete den Impala.

„Nichts! Absolut nichts! Arrogante Halbgötter in weiß. Ich wusste doch warum ich Anwalt und nicht Arzt werden wollte“, knurrte der Jüngere.

„Vielleicht hättest du dich mit den richtigen Leuten unterhalten sollen“, grinste Dean und drehte die Musik lauter.

„Mit den richtigen Leuten, huh? Wer sind denn die richtigen Leute, Dean? Sag nicht, du meinst die kleine Blonde, mit der du da geflirtet hast?“, blaffte Sam, doch gegen AC/DC kam er nicht an. Er drehte die Musik leiser.

„Und was hast du von den richtigen Leuten erfahren?“, fragte er jetzt etwas beherrschter.

„Die Kleine, Cara, war in den guten Doktor verknallt. Sie haben immer wieder mal ein Wochenende zusammen verbracht. Leider hat der liebe Doktor es nicht so gesehen wie sie. Er wollte in die einflussreichen Kreise hinein heiraten und da konnte er doch nichts Offizielles mit einer Sprechstundenhilfe anfangen.

Sie hatten eins ihrer Wochenenden geplant, doch der gute Doktor kam nicht. Also ist sie wieder nach Hause gefahren und hat sich die Augen ausgeweint. Dann stand er plötzlich vor ihrer Tür. Reichlich verwirrt wohl. Er wollte sie zu ihrem Wochenende abholen, aber da war es schon Sonntagabend, verabredet waren sie am Freitag.“ Der Blonde drehte die Musik wieder lauter und Sam saß mit offenem Mund auf seinem Sitz und starrte seinen Bruder an.
 

Dean griff zu Sam hinüber, legte seine Hand unter dessen Kinn und schob es wieder nach oben.

„Bevor du mir die Sitze voll sabberst!“

Sam öffnete den Mund erneut, wusste nicht was er sagen sollte und presste seine Lippen schnell wieder aufeinander, bevor Dean sich eine weiteres Mal dazu veranlasst sah, ihm den Mund zu schließen.

Sie fuhren gleich darauf auf den Parkplatz eines Dinners und Dean ging hinein noch bevor Sam sich darüber wundern konnte, dass sein Bruder schon wieder Hunger hatte. 'So langsam wird Dean wieder Dean', ging es Sam durch den Kopf. Er lächelte und folgte seinem großen Bruder.

Der saß schon, mit zwei Tassen Kaffee und einem Teller voller Apfelkuchen vor sich auf dem Tisch in einer Bank und kaute auf allen vier Backen.

Der Jüngere setzte sich dazu.

„Leidest du schon wieder unter Zuckermangel oder mutierst du jetzt zum Hamster?“

„Huh!“, machte der Blonde mit vollem Mund. Sam grinste.

Dean schluckte: „Du wolltest noch jemanden befragen. Das steh ich sonst nicht durch.“

„Dabei hast du mehr rausbekommen als ich. Vielleicht solltest Du das jetzt immer machen.“

„Schlampe!“, knurrte der Ältere und warf seinem Bruder einen bösen Blick zu.

„Trottel!“, konterte Sam lachend und nahm sich auch ein Stück Kuchen.

„Zu wem willst du denn gleich noch?“, wollte Dean wissen.

Sam schaute auf seinen Notizblock. „Ich denke wir sollten uns die Boutiquebesitzerin vornehmen. Elisabeth Black. Laut Karte ist ihr Geschäft in einem Einkaufszentrum. Da könnten wir gleich noch unseren Bestand an eigenen Klamotten aufstocken. Wir haben reichlich wenig heile Kleidung in unseren Taschen.“

Dean seufzte und nickte dann ergeben. Aber dafür brauchte er noch mehr Zucker, und er griff nach einem weiteren Stück Kuchen und schob es sich in den Mund.

Nachdem er seinen zweiten Kaffee und das letzte Stück Kuchen vertilgt hatte, fühlte er sich stark genug für einen Einkaufsbummel und ergab er sich seinem Schicksal.
 

Die Herren vom FBI zogen so einige Blicke auf sich. Die sahen aber auch schnuckelig aus in ihren schwarzen Anzügen, doch sie schienen die Blicke noch nicht einmal zu bemerken. Der Größere lief vorneweg und der Kleinere folgte einen halben Schritt dahinter, seinen wachsamen Blick auf den Größeren gerichtet.

Sie betraten die Edelboutique und fast sofort kam eine junge dunkelhaarige Verkäuferin auf sie zu.

'Du willst nicht hier?', fragte Deans Blick und Sam schüttelte amüsiert den Kopf.

„Keine Angst“, grinste der Jüngere.

„Kann ich ihnen helfen?“, fragte die Verkäuferin ruhig.

„Wir sind Sam Tyler und Deacon Caine, FBI. Wir haben noch einige Fragen zu dem Tod von Misses Black“, begann der Größere.

„Miss Black“, verbesserte sie. „Sie bestand darauf Miss Black genannt zu werden.“

Sam nickte: „Miss Black.“

Dean musterte die Verkäuferin. Sie sah eher aus wie eine kleine graue Maus. Sie war hübsch, stellte er fest, aber sie sollte vielleicht ein bisschen mehr aus sich machen. Er begann sich in der Boutique umzusehen. Dessous, Seidenmorgenmäntel, Pyjamas und das alles in einer Preisklasse, die weit über Deans Verständnis hinausging. Nicht dass er nicht auch Frauen in toller Unterwäsche gerne anschaute, aber ohne Unterwäsche gefielen sie ihm noch viel besser. Dean grinste.

Er stellte sich wieder hinter seinen Bruder. Diesmal sollte ausschließlich der die Fragen stellen. Okay, das hatte Sam auch bei den letzten Hinterbliebenen gemacht, aber er hatte für heute echt genug von der ganzen Fragerei. Er wollte endlich auf was draufhauen.

„Wie war Miss Black?“, wollte Sam wissen.

„Nicht sehr freundlich. Sie war hochnäsig, arrogant und sie wollte immer Recht haben. Aber sie war auch eine gute Geschäftsfrau und … sie sah sehr gut aus“, fügte sie noch leise hinzu.

„Kann ich ihnen helfen?“, wollte eine resolute Stimme hinter ihnen wissen, die graue Maus zuckte zusammen und verschwand wieder zwischen den Regalen.

„Wer sind Sie?“, wollte Sam wissen.

„Das müsste ich wohl eher sie fragen. Sie halten meine Angestellte von der Arbeit ab!“, schnarrte die Frau, die sich hinter ihnen aufgebaut hatte.

Sam plusterte sich zu seiner vollen Größe auf, Dean tat es seinem Bruder gleich. Beide zückten ihre Ausweise: „Sam Tyler und das ist mein Partner Deacon Caine. Wir sind vom FBI und haben noch einige Fragen zum Tod von Miss Black.“

„Ich habe der Polizei schon alles gesagt“, antwortete sie kühl.

„Wir möchten trotzdem noch mit Ihnen reden.“

„Aber machen sie schnell, ich habe noch zu tun“, sagte sie schnippisch.

„Sie sind?“, blieb der Jüngere beharrlich.

„“Brithany Jonas, ich war ihre Freundin und Partnerin.“

„Was können Sie uns über Miss Black erzählen? Was hat sie in den letzten Wochen vor ihrem Tod gemacht? Hatte sie neue Freunde, musste sie eine Trennung verarbeiten? War sie krank? Ist irgendetwas Ungewöhnliches passiert?", ratterte Sam eine Latte von Fragen herunter.

Dean grinste.

„Ungewöhnliches?"

„Ja, etwas, das Ihnen an ihr vorher nicht aufgefallen ist“, erklärte Sam.

„Ich weiß nicht, was sie das anginge?“

„Antworten Sie einfach!“, ließ Dean sich jetzt hören. Er verdrehte genervt die Augen.

„Sie war irgendwie …“, sie holte Luft, „ich weiß nicht wie ich es beschreiben soll. Es war als ob sie durchsichtiger würde, als ob sie sich auflösen würde und ihr Hund hat sie plötzlich nur noch angeknurrt. Sie hat ihn zu mir gebracht.“

Sam nickte und machte sich einige Notizen: „Haben sie vor diesem ‚Auflösen’, etwas Außergewöhnliches unternommen?“

„Nein! Wir waren bei einer Ausstellung und im Theater. Danach noch bei einem Empfang. Sie hatte sich nicht gut gefühlt und dann war sie drei Tage nicht zu erreichen. Wahrscheinlich hatte sie ihre Migräne. Ich hab sie in Ruhe gelassen. Sie war dann immer sehr gereizt. Danach war sie irgendwie nur noch halb anwesend und sehr fahrig.“

„In was für einer Ausstellung waren sie?“, wollte Sam wissen.

„Im Museum. Da stellt ein Bildhauer seine Werke aus. Sehr tolle Stücke.“

„Danke“, Sam steckte seinen Block wieder weg. „Das wär's erstmal.“

Er winkte Dean und gemeinsam verließen sie die Boutique.

„Hochnäsige Ziege!“, kommentierte Dean.

Sam lächelte: „Lass uns einkaufen gehen.“

Dean verdrehte die Augen und folgte seinem Bruder dann ergeben.
 

Sie saßen in einem Diner und schauten sich über das Essen auf ihren Tellern an. Sam hatte Kartoffelpüree, Gemüse und Hühnchen und Dean einen Burger, Chickenwings und Pommes. Neben Sams Teller stand ein Salat und bei seinem Bruder Kuchen.

„Macht das ganze einen Sinn für dich?“, fragte Sam und sein Bruder griff nach seinen Kaffee. Er trank einen Schluck und schüttelte dann den Kopf.

„Wir haben nichts, was die Fälle wirklich gemeinsam haben. Außer vielleicht, dass alle zwei Tage verschwunden waren, ich nehme die Migräne jetzt mal als 'verschwunden' an. Aber ich kenne nichts was seine Opfer erst verschwinden und dann wieder auf die Menschheit los lässt.“

Sam nickte nur und aß weiter.

„Ich hätte auf einen Vampir getippt, aber die Opfer hatten keine Verletzungen und das ist ja irgendwie völlig unmöglich, oder?“, überlegte Sam nach einer Weile an.

„Der würde seinen Opfern auch das Blut aussaugen und sie nicht austrocknen.“ Der Blonde starrte missmutig in seinen Kaffee. Noch nicht mal den Kuchen hatte er angerührt.

„Wir haben nichts“, stellte Sam fest und sein Bruder hob nur die Schultern.

„Wir werden wohl morgen noch mal los müssen und weitere Angehörige befragen.“

Der Blonde verdrehte schon wieder ergeben die Augen. Er schob seinen Teller zur Seite, er hatte keinen Appetit mehr.

Sie zahlten und kehrten in ihr Motel zurück.
 

Dort angekommen schleppten sie ihre Einkäufe ins Zimmer.

Dean hatte mindestens doppelt so viele Tüten wie sein Bruder. Aber er hatte auch im letzten Jahr auf alle derartigen Einkäufe dankend verzichtet. In der Hölle hätte er keine neuen Klamotten gebraucht. Der Höllenhund hatte dann noch das Seinige dazu getan, Deans Kleidung zu reduzieren. Jetzt hatte er Gott sei Dank erstmal wieder für eine Weile ausgesorgt. Er hasste einkaufen gehen
 

Sam blinzelte in den schmalen Streifen Sonne, der durch die nicht ganz zugezogenen Gardinen fiel. Er streckte sich ausgiebig und stand dann auf. Er warf einen kurzen Blick auf das andere Bett und lächelte. Dean hatte wohl den nächtlichen Kampf gegen die Decke verloren, sie lag quer über ihm und er versuchte immer wieder seine Füße in die Wärme zu bekommen. Sam drehte die Decke und breitete sie wieder richtig über ihm aus. Dankbar brummelte Dean und vergrub sich gleich noch ein Stück tiefer darunter während Sam ins Bad verschwand.
 

„Dean! Los raus aus den Federn. Die Sonne scheint und wir müssen einen Fall lösen!“ Sam hatte nicht nur sein morgentliches Ritual im Bad in der Zwischenzeit beendet, sondern auch noch Frühstück geholt.

Dean wollte keinen Fall lösen, er wollte schlafen! Er zog sich die Decke weiter über den Kopf.

„Los, komm schon, dein Kaffee wird kalt.“

„Hmpf.“ Kaffee klang schon mehr nach etwas Erstrebenswertem. Dean schälte sich aus den Decken, ließ die Füße zum Boden baumeln und rieb sich verschlafen die Augen.

„Ist kalt“, knurrte er und schauerte zusammen als er zum Tisch kam.

„Was hast du die Nacht gemacht, dass sich sogar deine Decke mit dir verzankt hatte?“, fragte Sam und fuhr den Laptop hoch.

Dean starrte ihn fragend an.

„Deine Decke lag quer über dir. Gut das wir noch Sommer haben, sonst hättest du jetzt 'ne richtige Erkältung“, informierte er seinen, auf Karpfen machenden, Bruder und überlegte kurz, sich für die Aktion im Auto zu rächen und jetzt seinerseits Deans Mund zu schließen. Er ließ es.

„Hmpf!“ Dean nahm sich seinen Kaffee und versenkte sich in Genuss seines dringend benötigten Koffeins.

Sam grinste. Die Normalität kehrte in ihren Alltag zurück.
 

„Verdammt!“, schimpfte Sam plötzlich. Dean saß auf einmal kerzengerade. Was hatte er denn jetzt schon wieder angestellt?

Sam hatte seinen Bruder erschrecken sehen: „Nicht du“, beeilte er sich zu sagen, „es gab schon wieder einen Toten.“

Dean sackte in sich zusammen. ‚Na toll! Neue Befragungen, die wieder zu nichts führen’, stöhnte er innerlich.

„Wir sollten die Hinterbliebenen befragen.“ Und schon streute Sam Salz in diese Wunde. Dean zog eine Schmollschnute.

„Vielleicht finden wir ja dieses Mal was raus“, versuchte der Jüngere seinen Bruder gnädig zu stimmen. Es schien nicht zu funktionieren, denn er musste mit ansehen, wie der Blonde seinen Muffin zur Seite schob.

„Du bekommst schon noch jemanden zum Verhauen, Dean!“, versuchte Sam ihn zu trösten, schien damit aber keinen Erfolg zu haben. Dean rutschte noch weiter in sich zusammen.
 

„Sie heißt Ava Hamilton. Sie bekam plötzlich keine Luft mehr und bei der Autopsie gab es wieder keinen Tropfen Blut in ihrem Kreislauf“, informierte Sam seinen Bruder sobald sie im Impala saßen.

„Könnte eine Art Vampir sein“, sagte Dean plötzlich. Sie standen an einer Ampel und warteten auf Grün.

„Hat Dad etwas in der Art in seinem Tagebuch erwähnt?“, wollte Sam wissen.

Der Blonde schüttelte den Kopf.

Kondolenzen und ein Museumsbesuch

„Das ist mein Fall!“, wurden sie von einem jungen, drahtigen Officer im Haus des Opfers empfangen. „Wer sind sie überhaupt?“

Die Winchesters zückten erneut ihre Ausweise.

„Wir wollen Ihnen Ihren Fall nicht wegnehmen“, erklärte Sam ruhig, „aber Sie werden verstehen, dass sich das FBI so langsam dafür zu interessieren beginnt. Ich schlage Ihnen vor, wir arbeiten zusammen. Sie sagen uns, was Sie haben und wir geben Ihnen unsere Ermittlungsergebnisse.“

Der Officer nickte gezwungenermaßen und sah dabei nicht glücklich aus.

Der Hausherr und Ehemann der Toten, Matt, brachte Kaffee und bat die Herren Platz zu nehmen. Er selbst setzte sich in einen Sessel, während sich Sam und Dean auf der Couch ihm gegenüber niederließen und den beiden Polizisten, Officer Daniels, der sie so unwirsch begrüßt hatte, und seinem Partner Officer Johnson die zweite Couch überließen.

„Ist Ihnen an Ihrer Frau etwas aufgefallen, in den letzten Tagen?“

„Nein, nichts.“

„Wirklich nichts?“, hakte Sam nach.

„Sie war irgendwie fahrig“, versuchte er zu erklären.

„Fahrig?“

Dean wechselte einen Blick mit Sam und erhob sich. Er wollte sich etwas im Haus umsehen. Sam nickte und wandte seine Aufmerksamkeit dann wieder dem verstörten Ehemann zu.

„Na ja, sie“, der Mann stockte, „sie wurde immer weniger. Irgendwie durchsichtig.“

„Durchsichtig? Was soll denn der Quatsch?“, platzte Officer Daniels dazwischen.

Sam warf ihm einen warnenden Blick zu.
 

Dean ging langsam die Treppe nach oben und schaute sich in den Zimmern um. Fotos in den Schränken, Bilder an den Wänden. Eine blaue Tagesdecke über dem Bett und ein großer, weißer Kleiderschrank, der eine Seite des Schlafzimmers für sich beanspruchte. Das hier war eine ganz normale Familie!

Er wollte gerade wieder nach unten gehen, als ihm ein kleines Mädchen aus einem der Zimmer hinterher gerannt kam.

„Hey!“ sagte er leise und fing sie auf, als sie über eine Falte im Teppich stolperte und fast gegen ihn gefallen wäre.

Sie machte sich von ihm los und schaute aus großen, braunen Augen zu ihm auf.

„Bringst du mich zu meiner Mom?“, fragte sie vertrauensvoll.

Der Blonde setzte sich auf die Treppe. Er schluckte und überlegte, wie er dem Kind jetzt am wenigsten schmerzhaft begreiflich machen konnte, dass das nicht ging.

„Deine Mom ist nicht mehr hier“, begann er.

„Dad sagt, sie ist bei den Engeln.“

„Ja, und da kannst du nicht hin.“

„Warum nicht?“

„Dann wäre dein Dad hier ganz alleine. Willst du ihn alleine lassen?“

Verwirrt schüttelte die Kleine den Kopf.

„Aber ich möchte doch zu meiner Mom!“

„Sie wird immer bei dir sein. Tief hier drin“, Dean nahm ihre kleine Hand in seine und legte sie auf ihr Herz. „und sie wird immer auf dich und deinen Dad aufpassen.“

„Wirklich?“

„Wirklich!“, erwiderte er ernst.

Sie schaute ihm in die Augen und holte ganz tief Luft. Dann nickte sie: „Okay“

„Wollen wir runter gehen?“

Sie nickte und schob ihre kleine Hand wieder in seine. Gemeinsam gingen sie in das Wohnzimmer und Dean wurde nicht nur von Sam fragend gemustert. Dann zuckte der Jüngere mit den Schultern. Sein Bruder und Kinder. Das war halt so. Dabei konnte er sich noch gut erinnern, dass er ihm unterstellt hatte, er könnte nicht mit Kindern umgehen. Wie hatte er sowas nur denken können. Dean hatte ihn großgezogen!

„Ich hab Durst!“, sagte die Kleine plötzlich und schaute ihren neuen Freund breit lächelnd an.

Ihr Vater wollte sofort aufspringen, aber Dean schüttelte den Kopf. Er konnte das übernehmen. Noch ein Grund sich um die Befragung zu drücken. Sammy würde ihn nachher schon über alles informieren.

„Was magst du?“, fragte er sie und ging mit ihr in die Küche.

„Kakao!“, erklärte sie und zeigte ihm auch gleich wo alles Nötige stand.
 

Dean reichte der Kleinen das Glas und setzte sich ihr gegenüber.

„Ich bin Maddy“, stellte sie sich vor, „und du?“

„Deacon“, erwiderte er. Dann schwiegen sie wieder.

„Dad ist so komisch“, sagte sie plötzlich. „Er möchte mich immer in seiner Nähe haben.“

„Dein Dad braucht dich jetzt. Er hat Angst, dass er dich auch noch verlieren könnte, so wie deine Mom“, sagte Dean leise und die Kleine schien einen Moment zu überlegen. Dann nickte sie.

Im selben Moment kamen die Männer aus dem Wohnzimmer. Maddy schaute zu Dean auf und der lächelte ihr aufmunternd zu. Sie rutschte von ihrem Stuhl und flitzte zu ihrem Vater um sich sofort von ihm auf dem Arm nehmen und knuddeln zu lassen.

„Vielen Dank Mr. Hamilton. Sollte Ihnen noch etwas einfallen, rufen Sie mich bitte an.“ Sam gab dem Mann seine Karten und verließ dann, gefolgt von Dean, das Haus.
 

„Mein Gott, ich hasse es!“, grummelte Sam neben dem Impala und sah sich einen spöttischen Blick

„Ich brauch einen Kaffee!“, erklärte er und stieg ein.

Dean warf seinem Bruder einen leicht spöttischen Blick zu, sagte aber nichts und startete den Wagen.
 

„Der Mann konnte uns auch nichts Neues erzählen. Seine Frau war vor ihrem Tod immer unscheinbarer geworden. Das ist ihm aber auch erst aufgefallen, als er jetzt darüber nachgedacht hatte. Sie hatten sich gestritten und seine Frau ist für ein paar Tage zu ihrer Schwester gefahren. Die hat zwar behauptet, sie wäre nicht da, aber da sie das nicht zum ersten Mal gemacht hatte, geht er davon aus, dass sie doch da war.“

Der Blonde schüttete den Kopf: „Also ist alles, was wir haben, eine wage Vermutung, dass alle wahrscheinlich für ein oder zwei Tage verschwunden waren bevor sie dann später gestorben sind.“

„Ja ungefähr eine bis maximal zwei Wochen bevor sie aus irgendeinem Grund keine Flüssigkeiten mehr in ihrem Körper hatten, scheinen alle verschwunden zu sein.“

Beide starrten in ihren Kaffee. Beide hatten keine Idee wie es weitergehen sollte und vor allem, womit sie es zu tun haben könnten.

„Steht irgendetwas in Dads Tagebuch?“, fragte Sam in die Stille.

Der Blonde schüttelte den Kopf. Er musste nicht erst nachsehen. Er kannte das Buch auswendig. Sam könnte ihn mitten in der Nacht wecken und ihn nach irgendeiner Stelle fragen und er würde sie ihm wortwörtlich wiedergeben können.

„Das hast du gestern schon gefragt.“

„Ja, aber vielleicht ... dir hätte ja was eingefallen sein können.“

„Nein, ist es nicht. Tut mir leid.“

„Wir sollten uns die Ausstellung dieses Bildhauers mal ansehen.“

„Muss das sein?“, wollte der Blonde wissen und er sah aus als hätte er mindestens drei vereiterte Zahnwurzeln. Es reichte doch wohl wenn er sich seit zwei Tagen mit trauernden Angehörigen herumschlagen musste, jetzt noch auf Kultur zu machen, war echt ein bisschen zuviel verlangt.

„Es ist die einzige Spur, die wir noch haben. Oder wir warten bis weitere Menschen sterben.“

Das saß!

Dean holte tief Luft und nickte dann: „Lass uns zu dieser Ausstellung gehen.“
 

Dean brauchte etwas um sich zu beruhigen, also nahm er ihre Waffentasche mit ins Zimmer und begann ihre Waffen auseinander zu nehmen und jedes auch noch so kleine Stäubchen von ihnen zu entfernen. Er wusste selbst nicht warum, aber es beruhigte ihn. Er musste nicht darüber nachdenken was er tat, er konnte die Gedanken einfach abschalten. Seine Finger kannten jeden Handgriff auswendig.

Sam schaute seinem Bruder kopfschüttelnd zu. Der machte daraus ja schon fast ein Ritual. Für ihn schien das wie ein Mantra zu wirken. Sam lächelte und fuhr seinen Laptop hoch.

Er bekam gar nicht mit wie Dean die Waffen wieder wegräumte und länger wegblieb als er eigentlich hätte wegbleiben dürfen, um die Waffen im Impala zu verstauen.

Er erschrak regelrecht als ein Pizzakarton auf dem Tisch landete und zwei Kaffee daneben gestellt wurden.

„Dir geht’s wieder gut?“, fragte der Jüngere und Dean legte den Kopf schief und zuckte dann mit den Schultern. Er wollte endlich wieder Action und nicht nur Hände schütteln. Und dass sie jetzt auch noch in ein Museum mussten, ging ihm so gehörig gegen den Strich, dass er Sam am liebsten alleine losgeschickt hätte. Doch sein kleiner Bruder war ja so unbeholfen, der würde sich glatt zwischen all den Statuen und was die Leute sonst noch so für Kunst hielten verlaufen.
 

Langsam gingen sie von einer Plastik zur anderen. Einige waren aus Holz geschlagen oder, Dean konnte es nicht anders sagen, aus Schrott geschweißt. Bei einer Figur konnte er ganz deutlich verschiedene Autoteile ausmachen. Gut, dass sein Babe nie zu so einem Schicksal verdammt sein würde! Viele waren aus rotem Ton. Schien so eine Art Markenzeichen dieses Künstlers zu sein, obwohl Dean das wenigstes von dem, was er bis jetzt gesehen hatte, als Kunst bezeichnen wollte.

Sie umrundeten den Schrottberg und der Blonde zuckte zusammen. Dahinter saß eine Frau auf einer Bank, der ein riesiger Hund den Arm abriss.

In seinem Schreck hatte er Sams Arm gepackt und der drehte sich nun ebenfalls zu der Frau um.

„Es ist nur eine Plastik“, beruhigte er seinen Bruder.

„Aber eine verdammt real aussehende!“, er schaute sich den Hund näher an und ein nicht zu unterdrückendes Zittern lief durch seinen Körper.

Sam zog seinen großen Bruder zum nächsten Ausstellungsstück. Und doch wanderten Deans Augen immer wieder zurück.

„Dean!“

Deans Kopf ruckte zu Sam, die Augen immer noch fast ängstlich geweitet.

„Dean?“, fragte Sam mit leicht besorgtem Unterton in der Stimme.

„Der ist verdammt ähnlich!“, krächzte der Blonde und jetzt sah auch Sam genauer hin. Dieser Hund konnte einem wirklich Angst machen, stellte er fest.

Noch einmal musterte er seinen Bruder eindringlich. Er wusste genau was Dean meinte.
 

Sie gingen weiter in den nächsten Raum. In der Mitte der einen Wand hing ein breiter schwerer Vorhang. Wieder gab es mehrere menschliche Figuren, von denen vor allem eine Sams Aufmerksamkeit auf sich zog. Er grübelte, woher er das Gesicht kannte, doch es wollte ihm nicht einfallen.

Der Blonde beobachtete unterdessen den Vorhang. Er stand mit gerunzelter Stirn davor.

Ha! Er hatte sich nicht geirrt. Der Vorhang hatte sich leicht bewegt.

Und auch Sam war wieder eingefallen, woher er dieses Gesicht kannte. Er hatte am Nachmittag, als Dean sich den Waffen gewidmet hatte, die Suchmaschine mit den wenigen Angaben gefüttert, die sie zusammengetragen hatten.

Erschreckenderweise hatte seine Suche etwas ergeben. Er hatte noch ein paar weitere Opfer gefunden. Unter anderem war da auch ein Foto dieses jungen Mannes dabei. Dieses Mannes und von der Frau, die gleich neben diesem stand. Sam hatte es für einen Moment die Sprache verschlagen. Bevor er seinem Bruder jedoch von seiner erschreckenden Entdeckung berichten konnte, stand Dean hinter ihm.

„Kannst du mal Schmiere stehen, ich will mir ansehen, was hinter dem Vorhang ist.“

Noch bevor Sam antworten konnte war der Blonde verschwunden, und ihm blieb nichts anderes übrig, als mit viel Interesse die ausgestellten Statuen zu betrachten. Er hatte Dean noch nichts von seiner Entdeckung am Nachmittag erzählt. Der regte sich schon genug über die inzwischen sechs Toten hier in Portland auf. Und Sam überlegte, ob sie jemals eine Routine darin bekommen würden. Ob sie jemals einem Toten gleichgültig gegenüber stehen würden. Das wäre dann wahrscheinlich der Moment an dem sie diesen Job an den Nagel hängen oder sich gleich erschießen sollten. Denn dann hätten sie wohl ihre Menschlichkeit verloren.
 

Dean hatte sich hinter den Vorhang geschlichen und ließ den Strahl seiner Taschenlampe durch den Raum schweifen. Er befand sich in einem weiteren Ausstellungsraum. Allerdings gab es hier keine Plastiken sondern Bilder zu bestaunen. Der Blonde schnaubte. Das war dann wohl wieder Sams Metier. Oder vielleicht das von Sarah. Wie es der wohl ging?

Vielleicht sollten sie doch mal einen Abstecher nach New York machen. Sam hatte Sarah gemocht und sie würde ihm bestimmt gut tun. Allerdings konnte sich der Blonde nicht so ganz vorstellen, dass sie auf seinen kleinen Bruder gewartet haben würde. Zu lange war ihr Zusammentreffen schon her. Schade eigentlich. Sammy könnte ein wenig Spaß vertragen. Aber auch er selbst hatte im letzten Jahr eher wie ein Mönch gelebt. Er hatte sich sein letztes Jahr so schön vorgestellt. Ein paar Dämonen jagen, Spaß haben. Doch dann hatten sich die Ereignisse regelrecht überschlagen. Er war nur noch damit beschäftigt gewesen, Bela zu jagen, Sam davon abzuhalten den Pakt irgendwie zu brechen und sich selbst damit umzubringen, und auch das Übernatürliche hatte ihnen kaum eine Minute zum Durchatmen gelassen.

Dean holte tief Luft. Das könnte er demnächst ändern, aber jetzt hatte er einen Job zu erledigen. Einen an dem Menschenleben hingen.

Er ließ den Strahl seiner Taschenlampe über die Gemälde wandern und schnaubte. Nichts was er sich an die Wand hängen würde.

Auf einem Bild war eine Frau zu sehen. Sie war sogar hübsch. Langes braunes Haar, große freundliche Augen. Aber da wo Mund und Nase sein sollten sah es aus als hätte jemand mit viel Terpentin versucht einen Fleck vom Bild zu wischen.

Er sah sich weiter um.

Die Bilder waren verstörend, selbst für ihn. Oder gerade für ihn, weil er wusste, dass das, was der Maler hier fabriziert hatte auch Wirklichkeit werden konnte. Menschen mit trüben und doch sehenden Augen, mit seelenlos entstellten Gesichtszügen, herzlos.

Er wollte hier nur noch raus.

Vorsichtig schaute er um den Vorhang, die Luft war rein.

Vincent Wetherworth

Ein Mann, der aufgrund seines Äußeren unschwer als der Herr über diese ganzen Plastiken zu erkennen war, kam auf Sam zu. In der Hand hielt er ein Glas Champagner. Eine ältere Dame stürzte auf den Mann zu und schüttelte ihm überschwänglich die Hand, was Sam Zeit gab sich die Erscheinung näher zu betrachten. Er hatte braunes, strubbeliges Haar, das unter einer Baskenmütze hervorstand, einen Drei-Tage Bart, braune Augen. Er trug einen Anzug und aus dem weit geöffneten Kragen schaute ein buntes Tuch hervor.

„Hallo, ich bin Vincent Wetherworth“, stellte er sich vor und reichte Sam die Hand. „Sie sehen aus wie einer der wenigen ehrlichen Besucher hier. Einer, der einfach nur Interesse an Kunst hat.“

„Ihre Werke sind“, Sam suchte nach einen Wort, das wenigstens ein Stückchen an der Wahrheit lag, „interessant.“

„Finden Sie?“

Sam verlor sich in den wissenden, kalten Augen. 'Konnte ein Mensch solche Augen haben?'

„Ja. Und teilweise verstörend“, die Worte waren heraus noch bevor der Winchester richtig wusste, was er da gesagt hatte. „Woher beziehen Sie die Ideen? Woher nehmen sie Ihre Modelle?“

„Inwieweit?“, fragte der Künstler und ging nicht auf Sams Frage ein.

„Na ja, diese zwei Figuren da sehen aus wie Menschen, die eines sehr seltsamen Todes gestorben sind.“ Sam schluckte. Wieso hatte er das denn jetzt gesagt? Er fühlte sich wie hypnotisiert. Die Welt um ihn herum verlor ihre Schärfe und alles war toll, alles war richtig. Und so ganz in einen Kokon aus Wohlfühlen eingewickelt bemerkte Sam das Aufblitzen in den dunklen Augen seines Gegenübers

nicht.

„Hab ich was verpasst?“, plötzlich war Dean da und die Wohlfühlblase bekam Risse. Sam schüttelte den Kopf.

„Wir haben uns gerade über die Plastiken unterhalten“, erklärte er seinem Bruder.

„Ach so.“ Dean verlor das Interesse.

„Sag mal, können wir gehen?“, wollte er dann von seinem Bruder wissen.

„Darf ich fragen wer sie sind?“, schaltete sich der Bildhauer noch mal ein.

„FBI. Wir ermitteln in mehreren Fällen, in denen es um verschwundene Kinder geht“, sagte Sam.

„Staatsbeamte! Ich hätte sie nicht als solche eingeschätzt.“

„Wieso, dürfen die sich nicht kulturell interessieren?“, knurrte der Blonde und Sam lächelte ihn dankbar an.

„Natürlich, ich frage nur!“

„Lass uns gehen.“ Dean klopfte seinem Bruder auf die Schulter und der Jüngere verabschiedete sich mit einem Nicken bei seinem Gesprächspartner.

„FBI also“, murmelte der und sah den Männern hinterher.
 

Sie mussten wieder an der Frau vorbei, die von der täuschend echt aussehenden Höllenhundkopie angefallen wurde. Dean blieb stehen. Dieses Vieh löste fast körperliche Schmerzen in ihm aus.

„Komm“, sagte Sam und legte ihm eine Hand auf die Schulter. Der Blonde nickte und folgte ihm. Doch immer wieder warf er einen Blick zurück und das Vieh schien ihm mit den Augen zu folgen.
 

Sam ließ sich mit einem erleichterten Seufzen auf den Beifahrersitz fallen. Er fühlte sich immer noch so komisch umfangen und das breitete ihm regelrecht körperliches Unbehagen. Er wandte sich zu seinem Bruder, doch auch der war in Gedanken versunken.

Nur war sein Gefühl ein ganz anderes. Ein sehr unangenehmes und so körperliches, dass es ihn schauderte. Er steckte den Zündschlüssel in das Schloss, drehte ihn herum und sein Babe erwachte mit einem satten Grollen zum Leben. Einem Grollen, das in seinen Ohren ein Schnurren war und ihm bezeugte, dass seine Liebe zu ihr nicht einseitig war. Ein Grollen, das seine Welt ein ganzes Stück mehr in Ordnung brachte.

Er fuhr zum Motel.

Im Zimmer plünderte der Blonde die Minibar. Verdammt der Höllenhund war ihm an die Nieren gegangen.

„Wollen wir noch mal weg?“, fragte er Sam und als der den Kopf schüttelte setzte Dean die Flasche an.

„Ich geh noch ne Runde spazieren“, sagte der Jüngere.

Der Blonde nahm die Flasche runter, ohne das er etwas getrunken hatte: „Soll ich mitkommen?“

„Laufen kann ich schon alleine, Dean!“, erklärte Sam mit leicht vorwurfsvollem Ton.

Der Angesprochene zuckte mit den Schultern und schüttete das Fläschchen in sich hinein. Dann nahm er sich eine Flasche Bier und ließ sich aufs Bett fallen, die Fernbedienung in der Hand.

Sam zog sich um und tauchte bald in die Schatten der Bäume des nahe gelegenen Parks ein.
 

Er lief unter den Bäumen entlang. Die kühle Nachtluft ließ seine Sinne wieder klarer werden.

Was an dem Mann hatte ihn nur derart durcheinander gebracht? Er war regelrecht benebelt gewesen! Konnte es sein, dass der für die Toten verantwortlich war? Immerhin sahen zwei seiner Plastiken genauso aus, wie zwei der Opfer. Oder war er einfach nur pervers und hatte die Bilder der Opfer gesehen und dann diese Plastiken geschaffen? Das konnte Ärger mit den Angehörigen geben. Oder konnte es sein, dass dieser Mann etwas mit den Menschen machte um sich, ja was eigentlich? Wollte er sich einfach am Tod der Menschen ergötzen? Wollte er sich ernähren? Das würde Sinn machen, da seine Opfer ja immer weniger wurden, wie ihre Angehörigen berichtet hatten. Aber was war der Typ dann? Ein Dämon? Wohl eher nicht. Eine Art Vampir? Er hatte noch nie von solchen Vampiren gehört, aber sie hatten von Vielem noch nicht gehört, obwohl sie ihr Leben lang mit so was zu tun hatten. Er musste Dean davon erzählen. Dann konnten sie mit dem EMF noch mal zurückkommen und seine Vermutung überprüfen und den „Was-auch-immer“ ausschalten bevor noch mehr Menschen sterben mussten.

Verdammt er hätte Dean schon im Auto sagen müssen, was mit ihm war, aber der hatte selbst ja komplett neben sich gestanden! Konnte das Vieh wirklich ein Abbild eines Höllenhundes gewesen sein? Hatte Dean so ein Vieh gesehen? Wäre das das Letzte gewesen, was er in seinem Leben hätte sehen sollen? Sam schauderte. Und wieder war er froh, dass er seinen Bruder noch hatte. Dean konnte nerven, Dean konnte ihn bis zur Weißglut treiben mit seiner Art, mit seinen Sprüchen, und doch war er sein Bruder und er konnte sich keinen besseren Bruder vorstellen. Er wollte keinen anderen Bruder haben!
 

Sam wandte sich um. Er wollte auf dem schnellsten Weg zurück ins Motel. Er hatte einen Gegner und er hatte einen Plan.

Plötzlich stockte er. Da war es wieder dieses tolle Gefühl. Er lief wie durch Watte und alles war so kuschelig und toll.

Dann tauchte der Mann vor ihm auf, den er gerade als Feind auserkoren hatte und seine Beine machten noch ein paar Schritte auf ihn zu.

Sam dachte an Dean, dachte daran, dass er ihm doch sagen musste, wer für die Toten verantwortlich war und er dachte an die Opfer, die dieser „Was-auch-immer“ noch fordern würde und an die, die für diesen Mann schon hatten sterben müssen. Und dann ging ihm auf, dass er genauso enden würde, sich langsam auflösend. Irgendwie.

Er wollte sich wehren, doch seine Beine gehorchten ihm nicht. Dann stand er vor ihm. Er schaute in die eisig blickenden Augen und er wusste, dass er keine Chance haben würde. Aber die wollte er wenigstens nutzen. Er ballte seine Faust in der Hosentasche.

„Lass uns ein Stück gehen“, schlug der Bildhauer vor und Sam nickte. So langsam kochte die Wut in ihm hoch. Die Wut auf sich. Und trotzdem lief er neben Vincent her. In die völlig falsche Richtung.

Er grub in seiner Tasche nach seinem Handy. Er musste Dean benachrichtigen.

„Nicht doch!“, schmollte der Bildhauer und hielt Sam seine Hand hin.

Widerstandslos holte der Winchester das Telefon aus seiner Tasche. Der Bildhauer nahm ihm das Handy weg, warf es gegen den nächsten Baum und führte ihn zu einem Auto, das gleich am Ausgang des Parks stand.

„Steig ein!“, forderte er den Winchester auf.

Sam schüttelte den Kopf.

Vincent riss seine Augen auf. So widerspenstig war noch keiner! Er packte den jungen Mann am Arm und schob ihn zur Beifahrerseite.

Sam riss sich los. Er drehte sich zu seinem Entführer um und versuchte ihm die Faust in den Magen zu rammen. Er musste den Mann ausschalten, musste sich aus dessen Bann befreien.

Der wich gekonnt aus. Sein Bann wirkte bei seinem neuesten Opfer zwar nicht ganz so gut wie bei anderen, aber es war immer noch benebelt genug, um nicht wirklich eine Gefahr für ihn zu sein. Er rammte ihm nun seinerseits die Faust in den Magen und schlug dann noch einen rechten Haken gegen Sams Kinn.

Blut tropfte aus Sams Nase und auch seine Lippe war aufgeplatzt. Aber noch gab er sich nicht geschlagen. Ein weiterer Schlag in den Magen schickte Sam zu Boden und Vincent wühlte im Kofferraum. Für solche, eigentlich unmöglichen, Fälle hatte er Chloroform dabei.

Das drückte er dem Benommenen vor's Gesicht und Sam verlor sich endgültig in der Dunkelheit.

Der Bildhauer wuchtete sein Opfer in den Kofferraum, schlug die Klappe zu und raste dann mit durchdrehenden Reifen davon.
 

Dean schreckte hoch. War er eingeschlafen? Er rieb sich über die Augen und schaute zum Fernseher. Dann setzte er sich auf. Er sah sich im Zimmer um. Sam war noch nicht da, also konnte er ja wohl nicht so lange geschlafen haben. Er blickte auf die Uhr.

„Verdammt!“, fluchte er. Sam war schon über fünf Stunden weg.

Er nahm sein Handy und wählte Sams Nummer. Sofort ging die Mailbox dran. Er fluchte wieder. Unruhig lief er im Zimmer auf und ab. Immer wieder versuchte er Sam zu erreichen. Nichts immer wieder nur diese verdammte Mailbox.

Er nahm sich den Laptop und fuhr ihn hoch. Schnell hatte er die richtige Seite gefunden und tippte nervös Sams Nummer in das Suchfeld.

Nichts.

„Das gesuchte Telefon ist vermutlich ausgeschaltet“, flimmerte es auf dem Bildschirm.

Toll, das hatte er schon beim Anrufen gemerkt. Er überlegte eine Weile und ging dann auf die Seite ihres Anbieters. Immer wieder versuchte er vergeblich die richtige Maske aufzurufen.

„Denk nach Dean, denk nach!“, grummelte er. Zehn Minuten später hatte er immer noch keinen Zugang. 'Wo ist Sam wenn man ihn mal wirklich braucht?'

Er stand auf und trat gegen das Tischbein. Der Tisch ächzte bedrohlich.

Dean lief immer Zimmer auf und ab. Panik machte sich in ihm breit.

'Vielleicht sollte ich Bobby anrufen?', überlegte er. 'Klar Dean, tolle Idee, und was willst Du ihm erzählen? Ihr seid grade mal 'ne Woche auf Tour und schon hast du Sam verloren? Echt Klasse, Dean.' Außerdem war um diese Uhrzeit selbst ein Bobby Singer im Bett. Hin und wieder musste der alte Mann ja auch mal schlafen.

Er setzte sich wieder an den Tisch und hackte erneut auf der Tastatur herum.

Endlich bekam er einen Zugang. Er holte tief Luft und gab Sams Nummer ein. Es dauerte eine weitere Ewigkeit bis sich endlich zeigte wo Sams Handy zuletzt in Betrieb war.

„Toll! Der Park. Darauf hätte ich nun wirklich selbst kommen können“, fauchte er und klappte den Laptop wieder zu. Er griff nach seiner Jacke und steckte sich den Colt in den Bund. Dann lief er los.

Der Park war riesig, wie sollte er hier seinen kleinen Bruder wieder finden? Er beschloss zuerst die Wege abzusuchen und dann tiefer einzudringen. Er schaltete seine Taschenlampe an und ging los. Hochkonzentriert folgten seine Augen dem Lichtkegel. Immer hin und her. Viel zu langsam kam er voran. Er hatte Sam verloren. Er hätte mitgehen sollen. Er hatte doch gespürt, dass Sam etwas beschäftigte. Er hätte ihn fragen müssen, hätte ihn aufhalten müssen, aber nein! Er hatte sich von einem Stückchen Lehm so aus der Fassung bringen lassen, dass er Sams Probleme einfach ignoriert hatte. Er hatte sich von dem Klumpen Ton so aus dem Gleichgewicht bringen lassen, dass er sich einen hinter die Binde gekippt hatte und eingeschlafen war. Er hatte versagt! Er sollte, er wollte Sammy schützen und hatte versagt. Mal wieder! Wie oft eigentlich noch?

Frustriert trat er gegen einen Stein, der vor seinem Fuß lag.

Der Stein flog uns Gras und landete mit einem leisen Klock. Dann war der Park wieder nur von den Gesängen der Vögel erfüllt.

Dean sah auf die Uhr. Er lief jetzt sein fast vier Stunden hier herum.

Die ersten Menschen begegneten ihm. Sie hetzten zur Arbeit oder brachten ihre Kinder zur Schule. Er ließ sich müde auf eine Bank fallen und rieb sich die Augen. Er hatte den Eindruck, er wäre jetzt jeden Weg mindestens ein Dutzend Mal entlanggelaufen.

Er schloss die Augen und atmete ein paar Mal tief durch. So kam er nicht weiter.

Das leise Klock drängte sich wieder in sein Bewusstsein. Warum eigentlich? Es war in der Nähe vom westlichen Eingang gewesen. Irgendwo musste er ja anfangen, warum nicht da.

Er kniff noch einmal die Augen zusammen und erhob sich dann. Er war müde und doch würde er nicht schlafen können, außerdem musste er seinen kleinen Bruder finden.

Akribisch suchte er die Wiese ab, auf die der Stein geflogen war. Dann fand er es. Gleich neben einem kleinen Strauch lag es.

Sams Handy.

Er hob es auf. Ein Riss lief quer über das Display. Er versuchte es wieder einzuschalten. Es machte noch nicht mal die Anstalten wieder zum Leben erwachen zu wollen. Er würde Sammy ein Neues schenken müssen.

Ein Lächeln huschte über sein Gesicht. Dann senkte sich seine Nase Richtung Boden und er begann jeden Grashalm umzudrehen. Aber er fand nichts.

Die Passanten, die an ihm vorbei hetzten schüttelten nur die Köpfe. Und selbst, wenn ein paar von ihnen dumme Sprüche machten, so hörte er sie nicht. Er arbeitete sich immer weiter zum Ausgang vor. Hier fand er Spuren von durchgedrehten Reifen. Aber es waren schon zu viele Leute darüber gelaufen um erkennen zu können, von was für einem Auto sie stammen könnten, und ob sie etwas mit Sammys Entführung zu tun hatten, war auch nicht erwiesen.

Er suchte weiter. Auf einem Stein fand er eine trockene braune Substanz. Blut? Es sah aus wie getrocknetes Blut. Sammys Blut? Dann war er wirklich entführt worden, obwohl er davon ja schon ausgegangen war. Aber von wem? Und warum?

Er betrachtete erneut die Reifenspuren, aber mehr, als dass sie vom Park aus nach Norden abgebogen waren konnte er nicht sagen. Er schaute die Straße hinab. Keine halbe Meile weiter war eine große Kreuzung. Spätestens da hörte die Spur auf, die er vielleicht hatte.

Er fühlte sich alt. Alt und unsagbar müde und leer.

Deacon Caine, FVI

Dean ging zurück in den Park und ließ sich auf die erste Bank fallen, die am Weg stand. Seinen Körper legte er auf seine Oberschenkel und den Kopf ließ er zwischen die Knie sinken. Er verschränkte die Hände im Nacken.

Wie sollte es jetzt weiter gehen? War Sam nur so entführt worden? Wohl kaum. Sam konnte sich wehren, das hatte er schon immer gekonnt. So einfach war ein Winchester nicht zu kidnappen.

Das konnte es nicht sein!

Hatte Sam vielleicht herausgefunden wer ihr mysteriöser Mörder war? Hatte der ihn entführt? Aber wer war er? Und...

Dean schüttelte den Kopf. Es brachte nichts wenn er hier saß und grübelte. Nur wo sollte er weiter machen? Es war inzwischen Mittag geworden und sein Magen knurrte. Aber er wusste ganz genau, dass er nichts runter bekommen würde.

Er ging ins Motel.
 

Seine heimliche Hoffnung, Sam wäre vielleicht zurück und würde im Bett liegen, wurde natürlich enttäuscht. Seit wann war es jemals so einfach gewesen und ihre Probleme hatten sich mal eben so mir nichts, dir nichts, in Wohlgefallen aufgelöst? Er ließ sich auf sein Bett fallen, nur um gleich darauf wieder aufzuspringen und durch das Zimmer zu laufen. Er konnte jetzt nicht rumsitzen, er konnte nicht in diesem Zimmer bleiben. Sollte er Bobby anrufen? Nein! Sie hatten nichts und er musste Sam alleine wieder finden. ER war für Sam verantwortlich und ER hatte ihn verloren.

Er blieb stehen und überlegte. Dann verzog sich sein Gesicht, als hätte er versucht seine Zahnschmerzen mit Eis zu behandeln.

Er zog sich seinen Anzug an, band die Krawatte um und schob Silberkugeln in das Magazin des Colts. Er steckte ihn in seinen Bund und schlug mit entschlossener Miene die Tür hinter sich zu.

Er würde sich noch ein paar Antworten holen, auch wenn die ihm vermutlich nicht weiter helfen würden, aber er konnte hier nicht nur rumsitzen.

Er fuhr zur Baustelle. Das würde sachlich und schnell vonstatten gehen. Er hatte heute einfach nicht die Nerven für eine trauernde Witwe. Okay, ob er die morgen haben würde bezweifelte er auch, aber was sollte es?

„FBI, ich suche Jack Donovan“, hielt er einen Bauarbeiter an.

„Der ist im Bauwagen“, der Mann wies ihm den Weg und verschwand dann mit seiner Kabelrolle im Rohbau.

Dean klopfte an die Tür und trat nach einem „Herein“ ein. Er sah sich einem musternden Blick ausgesetzt. Musternd und abfällig.

„Die Bauaufsicht war schon vorige Woche hier und die Woche davor auch!“, knurrte der Mann hinter dem Schreibtisch.

„FBI!“, stellte sich der Blonde vor und hielt dem Mann seinen Ausweis unter die Nase, „Deacon Caine“

„Nicht Horatio?“

„Sind wir in Florida?“, konterte Dean.

„Sie sehn ihm auch nicht ähnlich.“

„Bin ja auch nicht beim CSI“, grummelte der Blonde. „Sind sie Mr. Jack Donovan?“

„Der bin ich. Wie kann ich helfen?“

„Es geht um den Tod von Trevor Freeman. Sie waren dabei?“

„Ja“, sagte der Bauleiter und versuchte den Schauer zu ignorieren, der ihm über den Rücken lief.

„Wie lange kannten sie Mr. Freeman schon?“

„Wir haben vor diesem Bau hier schon drei Baustellen zusammen gemacht. Er hat einen tollen Job gemacht. War sehr gewissenhaft.“

„Sie müssen mich nicht belügen. Mir reicht die Wahrheit!“ Irgendetwas in der Stimme des Mannes sagt Dean, dass der gelogen hatte.

Die Augen des Bauleiters wurden groß: „Na ja, beim ersten Bau sind wir ziemlich aneinander geraten. Der Klempner hatte die Toiletten zu weit in den Raum gestellt, aber es wäre kein Problem gewesen, die Wände anzupassen, war eh nur Trockenbau und der Klempner wollte die auch nicht mehr versetzen. Trevor hat einen Hammer genommen und die Toiletten demoliert. Danach wurden sie richtig eingebaut. Das Gleiche hat er auch mit ein paar Trockenwänden gemacht. Tja, beim zweiten Bau wusste ich es dann und wir haben uns haargenau an die Pläne gehalten. Von da an lief alles super.“

Dean nickte.

„Kurz vor seinem Tod, war er da anders als sonst?“

„Wie anders?“

„Litt er unter Verfolgungswahn, hat er getrunken, Alkohol meine ich, war er übermüdet, mochte er plötzlich Dinge die er vorher abgelehnt hatte?“

„Hmmm… nichts, was mir aufgefallen wäre“, der Mann überlegte.

„Hatten sie auch privat miteinander zu tun?“

„Nein, nicht wirklich. Er war allein hier, ist erst vor drei Jahren hergezogen und hat sich voll in seine Arbeit gestürzt. Er wollte erst etwas erreichen bevor er sich binden wollte. Wir waren hin und wieder was trinken, nach der Arbeit, aber eher selten und dann hat er auch mal geflirtet. Aber nie was Festes.“

„Was ist an dem Tag passiert? Erzählen sie mir die letzten Minuten vor seinem Tod.“

„Es war eine ganz normale Baubesprechung. Wir sind durch die einzelnen Etagen gegangen und haben besprochen was in den nächsten Tagen wo zu tun ist. Wir haben uns grade die Pläne angeschaut, plötzlich ließ er die Flasche fallen und stolperte zwei, drei Schritte rückwärts. Er hielt sich die Hände vor die Augen und sagte immer wieder völlig fassungslos: ‚Ich bin blind, ich bin blind.’ Wir haben ihn dann festgehalten und seine Hände runtergenommen und seine Augen waren tatsächlich trüb. Logan hat sofort den Notarzt gerufen. Aber bis der eingetroffen war, hatte Trevor Freeman sich losgerissen und war die Treppe runtergestürzt.“

„Logan?“

„Ja, Logan Winter, der Chef der Trockenbauer.“

„Der, dem er die Wände demoliert hatte?“

„Nein, Logan war es damals nicht.“

„Er ließ die Flasche fallen“, wiederholte Dean, „Was für eine Flasche?“

Der Bauleiter sah ihn fragend an.

„Sie sagten: ‚Er ließ die Flasche fallen.’“

„Stimmt. In den letzten zwei Wochen lief er immer mit einer Flasche Wasser rum. Nein“, hob er abwehrend die Hände, als er sah wie der Agent Luft holte, „es war wirklich Wasser, er hat die Flaschen oft genug erst hier geöffnet und wir haben uns auch öfter davon bedient. Wir haben schon Witze gemacht, ob er eine Diät machen oder ob er Spitzensportler werden wollte. Er hat uns dann immer leicht angesäuert angeschaut, aber nie was gesagt.“

Dean nickte. Das passte zu den anderen Fällen. Sie waren alle innerlich vertrocknet. Aber warum?

„Hat er plötzlich eine Allergie gegen Schmuck entwickelt?“, wollte er wissen.

„Er trug seine Uhr und auch den Ring bis zu seinem Tod.“

„Ist ihnen sonst noch etwas aufgefallen?“

„Nein. Er war wie immer ehrgeizig und hundert Prozent genau.“

„Kann ich sehen, wo es passiert ist?“, wollte der Blonde noch wissen.

„Ich bring sie hin. Muss eh nach dem Rechten schauen.“
 

Der Bauleiter zeigte Dean die Stelle, an der inzwischen eine richtige Treppe war. Dann führte er ihn vier Etagen weiter nach oben. Da gab es noch genauso eine Bautreppe. Doch auch hier fand der junge Mann vom FBI keine neuen Erkenntnisse.

„Sagen sie, haben noch andere hier Krankheitssymptome gezeigt? Viel trinken, oder so?“

„Nein, hier sind alle gesund.“

„Danke Mr. Donovan“, Dean reichte ihm die Hand und verließ dann die Baustelle. Im Impala holte er den kleinen Block hervor, den Sam sonst immer mitnahm. Als er ihn aufschlug musste er unweigerlich lächeln: Sein Bruder hatte beim letzten Verhör wieder einmal nur Strichmännchen gemalt. Dean nahm seinen Kugelschreiber und machte sich Notizen.
 

Sein Magen knurrte und er steuerte das nächste Diner an.

Mit dem Laptop unterm Arm betrat er den Futtertempel und suchte sich einen ruhigen Platz. Er bestellte sich eine Fischlasagne und fuhr den Rechner hoch.

Vier Tassen Kaffee später, die inzwischen kalt gewordene Lasagne war kaum angerührt, hatte er immer noch nicht die leiseste Ahnung, womit sie es zu tun haben könnten und gab auf. Er klappte den Rechner zu und starrte aus dem Fenster. Draußen wurde es langsam dunkel.
 

Er stand auf, zahlte und stieg in den Impala.

Vielleicht war Sam ja irgendwo da draußen! Der rationale Teil in ihm bezweifelte das, aber wann hatte er schon mal darauf gehört? Er wollte sich einfach an die Hoffnung klammern, dass Sam ihm vor's Auto lief.
 

Die erste Hälfte der Nacht hatte er Sam verflucht, weil der sich so einfach hatte entführen lassen. In der zweiten Hälfte hatte er die Welt im Allgemeinen und sich im Speziellen verflucht, weil sie Sam verschluckt und er ihn hatte verschwinden lassen, weil er ihn nicht bewacht und beschützt hatte, so wie er es schon sein ganzes Leben lag tat. Doch jetzt war er selbst zum Verfluchen zu müde.

Erst als das Leben auf den Straßen schon wieder erwacht war wendete er den Impala und fuhr zum Motel zurück. Duschte und genehmigte sich einen extrastarken Kaffee.

Dann startete er seinen letzten Hausbesuch.
 

Er parkte den Impala am Straßenrand und ging die wenigen Stufen zum Haus hinauf. Er sah sich um. Eine hübsche Vorstadtgegend. Weiße Gartenzäune, geharkter Rasen, Blumenrabatten säumten die gefegten Wege.

So ein Leben hätte er auch haben können. Wenn Mom nicht unter der Decke von Sammys Kinderzimmer verbrannt wäre, hätte er dann wirklich so ein Leben gehabt? Er schüttelte den Kopf und wischte sich mit der Hand über das Gesicht, dann drückte er auf den Klingelknopf.

Eine junge Brünette öffnete die Tür. Sie hatte kurzes Haar und verweinte Augen, und sie war schwanger.

„Sie wünschen?“, fragte sie.

„Deacon Caine“, stellte er sich vor, „ich hab noch einige Fragen zum Tod ihres Mannes, Mrs. Samarah.“

„Aber ich hab der Polizei doch schon alles gesagt!“

„FBI.“ Dean hielt ihr seine Dienstmarke vor die Nase und sie trat zur Seite.

„Was soll das FBI denn anderes finden? Die Polizei hat nichts gefunden und seinen Tod als …“, sie schniefte und hielt ihre Arme schützend um ihren Bauch gelegt, „… Unfall bezeichnet.“

„Der Fall wurde an das FBI übergeben, Ma’am. Und ich mach mir gerne selber ein Bild von Allem.“

„Kommen sie rein. Möchten sie einen Kaffee?“

„Gerne!“, nickte er und rieb sich die Augen.

„Sie sehen ziemlich fertig aus“, stellte sie fest und winkte ihm, ihr in die Küche zu folgen.

„Der Job“, sagte er leise und ließ sich dankbar auf die dargebotene Eckbank fallen.

Sie löffelte Kaffeepulver in den Filter schaltete die Maschine ein. Dann holte sie zwei Tassen aus dem Schrank, stellte Zucker und Milch daneben und setzte sich zu ihm.

„Ihr Mann war joggen als es passierte?“, fragte er.

„Ja und nein.“

Dean zog eine Augenbraue hoch.

Sie lächelte verlegen: „Ja, er war joggen und nein, wir waren nur verlobt. Ich heiße Tory Clarkson. Wir sind schon seit dem College zusammen. Wir wollten erst unsere Karrieren vorantreiben und heiraten, wenn das Kleine getauft wird. Alles in einem Abwasch sozusagen.“

„Ist ihr Verlobter immer zur gleichen Zeit joggen gegangen?“

„Ja, er mochte die frühen Morgenstunden. Er war Frühaufsteher und ich blieb lieber länger im Bett. So ist er morgens joggen gegangen und wenn er wiederkam haben wir gefrühstückt. Dann sind wir zur Arbeit.“

„Hatte er Feinde, Neider, jemanden, der ihm nach dem Leben getrachtet haben könnte?“

„Nein, er war IT-Manager. Ein Guter, aber nicht so gut, dass ihn jemand umbringen würde, denke ich. Seine Kollegen mochten ihn.“ Sie lächelte entschuldigend.

Der Blonde sagte nichts dazu. Menschen waren eigenartig und zu fast allem fähig.

Die Kaffeemaschine röchelte und sie stand auf und holte die Kanne. Sie füllte die beiden Tassen.

„Wieso hat jemand einen Genickbruch wenn er beim Joggen stürzt?“, wollte sie wissen, als sie die Kanne neben die Spüle stellte.

„Er ist unglücklich gefallen. Er wollte sich vielleicht abfangen und ist dabei nach hinten gekippt und auf den Rücken gefallen. Dabei ist er mit dem Genick auf einen dieser Kantensteine gefallen. Und da brach die Wirbelsäule“, startete er einen lahmen Erklärungsversuch und hoffte, dass es halbwegs plausibel klang und sie nicht weiter nachfragte. Sam würde so etwas besser erklären können, aber Sam war nicht hier.

Sie schien die Erklärung zu schlucken.

„Hatte ihr Verlobter körperliche Beschwerden? Hat er sich vielleicht öfter zurückgezogen, damit sie es nicht mitbekommen, dass ihn körperlich etwas quält?“

„Nein, er war wie immer. Hat viel gearbeitet, kam gestresst nach Hause. Sie hatten da ein großes Projekt laufen, aber fragen sie mich bitte nicht was, ich freue mich schon, wenn ich meinen Computer so bedienen kann, das Philip nicht alle Nase lang daneben stehen muss, um mir zu helfen. Er hat sich auf das Joggen jeden Morgen gefreut. Das war sein täglicher Ausgleich zu dem Arbeitsstress.“

Übermüdet

„Wollte ihr Verlobter das Kind?“

Sie nickte: „Eigentlich war er es, der das Thema Kind angesprochen hat. Wir haben es dann eine Weile versucht,ohne dass es klappte, da hat er mir, uns, zu unserem Jahrestag einen Urlaub auf Bora Bora gebucht und da hat es tatsächlich geklappt. Sonst hätte er uns in einer dieser Kliniken angemeldet. Er hatte schon jede Menge dieser Prospekte angeschleppt.“

'Sammy wollte auch eine Familie gründen', überlegte er. 'Würde ich eine Familie wollen? Kinder?' Er dachte an Lisa und Ben. Was wäre wenn Ben sein Sohn wäre? Würde er öfter zu ihnen fahren wollen? Würde er die Jagd für sie aufgeben, bei ihnen leben wollen?

Wieder rieb er sich die brennenden Augen. Er war zu müde für solche Gedanken, zu müde für solche Gespräche.

Tory schaute ihn mitfühlend an. „Haben sie Familie?“, fragte sie dann auch noch.

„Nein“, antwortete er heiser, „der Job lässt keine Familie zu. Ich bin mal hier mal da, das würde keine Frau mitmachen und das will ich keiner Frau zumuten.“

Sie nahm seine Hand und drückte sie kurz. Er lächelte ein wenig schief.

„Gab es dubiose Anrufe oder Post in den vergangenen Wochen?“, lenkte er das Gespräch wieder in weniger aufwühlende Gefilde.

„Nein, ein paar Rechnungen, sonst nichts und angerufen haben auch nur unsere Freunde und meine Eltern.“

„Hatte ihr Verlobter plötzlich neue Hobbys oder Interessen?“

„Nein, auch nicht, dafür hatte er gar keine Zeit. In der wenigen Freizeit, die ihm sein letztes Projekt gelassen hat, war er im Kinderzimmer“, sie lächelte, „hat es renoviert und dann, er konnte wundervoll zeichnen, hat er ein paar Bilder an die Wände gemalt. Das Kleine soll in sechs Wochen kommen und eigentlich wollten wir nächste Woche Möbel kaufen.“ Sie umkrampfte ihre Tasse und versuchte die Tränen zurückzuhalten. Es gelang ihr nicht. Sie stand auf und drehte sich zur Spüle. Dean erhob sich ebenfalls und trat an sie heran. Er legte seine Hand auf ihre Schulter und sie drehte sich zu ihm. Tränen liefen über ihre Wangen. Er zog sie an sich. Sie ließ es geschehen und klammerte sich an seinem Hemd fest. Er war seit dem Tod ihren Verlobten der erste Mensch, der ebenfalls Gefühle zu haben schien. Die Anderen fragten immer nur nach Streit und Versicherungspolicen! Als hätte sie ihn wegen des Geldes ermordet oder ermorden lassen.

Es dauerte eine ganze Weile, bis sie sich wieder beruhigt hatte.

„Danke, es geht wieder“, schniefte sie und wich einen Schritt zurück. Der Agent nickte und setzte sich wieder auf die Bank.

„Gab es irgendwelche ungewöhnlichen Vorkommnisse in letzter Zeit?“, wollte er dann wissen.

„Ungewöhnliche Vorkommnisse?“

„Das klingt jetzt vielleicht komisch, aber ist es plötzlich kälter geworden, bevor er das Zimmer betrat oder nach Hause kam? Hatten sie das Gefühl, dass ihr Mann vielleicht ferngesteuert wurde oder hatte er irgendwelche neuen Verhaltensweisen, trank er seinen Kaffee anders, mochte er sein Lieblingsessen nicht mehr? Gab es plötzlich Wutausbrüche?“

„Was sollen diese Fragen? Sind sie überhaupt ein FBI Agent?“, fragte sie aufgebracht.

„Bitte antworten sie einfach, okay?“, er hatte keinen Nerv mehr für Erklärungen und sie schien zu spüren, dass ihm diese Fragen wichtig waren und er hatte ihr geholfen, hatte sie getröstet als sie Trost brauchte. Warum sollte sie diese Fragen nicht beantworten, es waren nur Fragen, komische, aber nur Fragen

„Nein, nichts dergleichen“, sagte sie nachdem sie eine Weile überlegt hatte.

Er nickte.

„Hat irgendwann mal das Licht geflackert, oder war er plötzlich gegen Schmuck allergisch?“

Wieder schüttelte sie nach einer Weile den Kopf.

„Eine letzte Frage. Können sie mir ihren Hausarzt nennen?“

Diesmal nickte sie und gab ihm die Adresse.

„Danke Miss Clarkson. Ich denke nicht, dass ihr Verlobter durch einen Unfall gestorben ist aber ich verspreche ihnen, dass ich, was immer ihn getötet hat, finden werde.“

„Sie meinen, er wurde ermordet?“

„Ich glaube nicht, dass er eines natürlichen Todes gestorben ist“, bestätigte Dean seine letzte Äußerung noch einmal. Dann schüttelte er ihr die Hand und ließ eine restlos verwirrte, schwangere, junge Frau zurück. Aber er hatte nicht mehr die Nerven dazu, ihr mehr zu erklären. Er wusste ja selbst nicht, womit er es zu tun hatte und er musste Sam finden.
 

Dean fuhr zum nächsten Diner, so langsam musste er sich dazu zwingen etwas zu essen. Sein Magen knurrte, aber er hatte einfach keinen Appetit. Er ließ sich in der hintersten Ecke auf eine Bank fallen. Noch einmal ging er in Gedanken die möglichen Gegner durch. Was hatte er? Vampire? Die trockneten ja wohl nicht selbst aus und an den Leichen waren keine Bissspuren gewesen. Außerdem war das Blut ja noch in ihnen. Aber er konnte weder Geister noch Dämonen ausschließen. Genauso wenig wie Hexen. Gestaltwandler kamen wohl eher nicht in Frage, hoffte er zumindest. Er hatte keine Lust in der Kanalisation herum zu kriechen.
 

Die Bedienung schaute ihn mütterlich an und er hoffte inständig, dass sie dem Drang, der ihr so deutlich ins Gesicht geschrieben stand nicht nachgab und ihn gegen ihre Brust drückte. Darin würde er mit Sicherheit ersticken und das, obwohl sie über ihrem T-Shirt noch ein Hemd trug.

Sie als mollig zu bezeichnen wäre glatt untertrieben und doch strahlte sie eine Zufriedenheit aus, die Dean ein wenig von seiner Anspannung und Angst um Sam nahm.

„Was darfs sein?“, fragte sie und lächelte ihn an, nicht weil sie lächeln musste, sondern weil sie es wollte.

„Kaffee!“, antwortete Dean ohne zu überlegen, „Kaffee, viel und stark und schwarz, bitte.“

Sie nickte freundlich. Der junge Mann klang erschöpft und er sah müde aus.

Gleich darauf kam sie wieder und stellte die Tasse neben ihn. Er schien sie gar nicht wahrzunehmen, so konzentriert starrte er auf dem Bildschirm des Laptops.

„Was zu essen?“

Mühsam wandte er ihr den Kopf zu und nickte. Nach kurzem Überlegen antwortete er: „Chili?“

Sie brachte ihm das Gewünschte und füllte zum dritten Mal seine Tasse nach.
 

Er starrte immer noch gebannt auf seinen Rechner, schob sich nur hin und wieder einen Löffel voll Chili in den Mund ohne wirklich zu merken, was er da tat. Sich frustriert und müde die Augen reibend klappte er den Laptop wieder zu. So komplett im Stich gelassen, wie seit gestern, hatte ihn der ach so allwissende Informationsspender noch nie. Er hatte nach Höllenhunden gesucht, oder besser nach deren Abbildungen und woher die jeweiligen Maler das wohl hatten wissen können. Schließlich sah ihn ja nur, wen er holte und einen Angriff dieser Kreaturen hatten wohl noch nicht viele überlebt, oder war der eine oder andere Dämon unter die Maler gegangen? Bei manchen Machwerken wollte er das nicht mal ausschließen.

Trotzdem, wie hatte der Bildhauer, dieser Wetherworth, nur so ein genaues Abbild schaffen können? Dean konnte sich einfach keinen Reim darauf machen.

„Sie sollten auch was essen!“, sagte die Bedienung als sie ihm wieder Kaffee nachfüllte und er hörte den leichten Vorwurf in ihrer Stimme. Erneut rieb er sich müde die Augen, dann begann er aber folgsam sein Chili zu essen. Es warf fast kalt. Scheinbar entwickelte er ein Faible für kaltes Essen. Brr!

Er schaffte es nicht. Immer wieder fielen ihm die Augen zu und sein Kopf sackte auf seine Brust, immer wieder riss er ihn nach oben und versuchte die Augen offen zu halten.

Seufzend ergab er sich dann doch seiner Müdigkeit und legte den Löffel auf den Tisch, den Arm daneben und mit einem zufriedenen Schnaufen seinen Kopf auf den Arm. Sofort war er eingeschlafen.

Esther, die nette Bedienung ließ ihn in Ruhe. Sie räumte den Tisch ab.
 

Lange war dem blonden Winchester jedoch keine Ruhe vergönnt. Viel zu schnell träumte er von Sam und dann waren die Albträume wieder da, die ihm schon bei Bobby so viele schlaflose Nächte bereitet hatten. Erschrocken riss er den Kopf nach oben.

Gequält schloss er die Augen, rieb sich mit der Hand über sein Gesicht und starrte dann blicklos nach draußen.

Es half alles nichts. Er hatte alle gefragt, die ihm eingefallen waren, alle außer Bobby, und den wollte er noch nicht belästigen. Er würde helfen, keine Frage, aber was sollte er ihm bitteschön erzählen? ‚Hier sterben die Menschen wie die Fliegen?’ ‚Warum?’ ‚Keine Ahnung.’ ‚Toll, Dean, das hilft weiter!’

Er stemmte sich in die Höhe, zahlte und schlurfte zum Impala.
 

Beim Tanken hatte er sich noch ein paar Bier mitgebracht. Jetzt ließ sich der blonde Winchester auf sein Bett fallen. Er schaltete den Fernseher ein und fuhr den Laptop hoch. Immer wieder gähnend durchsuchte er das Internet mit immer neuen Suchwort-Kombinationen, als hätte er das nicht beim letzten Mal schon gemacht, und wieder kam er zu demselben Ergebnis, nämlich zu keinem, zu dem er nicht schon vorher gekommen war. Dann konnte er seine Augen nicht mehr offen halten. Er ergab sich seiner Müdigkeit und kippte einfach zur Seite. Im Fallen schaffte er es noch den Laptop zu schließen.
 

Stunden später wachte er frierend auf. Im Halbschlaf stellte er den Laptop zur Seite zog sich bis auf T-Shirt und Shorts aus und kroch unter die Decken.
 

Penetrant klingelnd weckte ihn sein Handy. Er knurrte verschlafen, drehte sich auf die Seite und zerrte die Decke über seinen Kopf.

Das Handy gab auf.

Nur um gleich darauf mit derselben Penetranz wieder zu klingeln.

Er griff danach und nahm ab. Sofort war er hellwach. Am anderen Ende der Leitung war Sam!

„Sammy, wo bist du?“

„Telefonzelle, ich hab mein Handy verloren“, kam es undeutlich und zugleich traurig aus dem Hörer.

„Kannst du ein Straßenschild lesen?“, drängelte Dean.

„NE Grant Street“ antwortete Sam nach einer Weile.

„Okay, bleib wo du bist, ich komme!“ Sofort war der Blonde in seinen Hosen, band sich hastig die Schuhe zu und zog sich, während er zum Wagen rannte, Hemd und Jacke über.

Er jagte den Impala so schnell er konnte durch die Straßen und brauchte trotz allem noch fast eine Stunde bis er Sam endlich gefunden hatte.
 

Der hockte auf der Bank einer Bushaltestelle an die Scheibe gelehnt und schien zu schlafen. Die Passanten, die hier auf ihren Bus warteten, musterten ihn immer wieder mit abfälligen Blicken.

Unerhört sich so volllaufen zu lassen und dann auch noch in der Bushaltestelle an einer Schule seinen Rausch auszuschlafen!

Ein schwarzer Wagen fuhr langsam an ihnen vorbei. Etwas weiter weg hielt er an und ein junger Mann stieg aus.

Schnell kam er auf sie zu und hockte sich vor den vermeintlich Besoffenen.
 

„Sam?“, fragte Dean sofort besorgt und nahm das Gesicht seines Bruders in die Hände. Sanft hob er es zu sich hoch.

„Sammy, komm schon, schau mich an!“, forderte er leise und strich ihm einige Strähnen aus dem Gesicht. Sam glühte und doch war er unnatürlich blass.

„Sammy? Wenn ich dich nicht schon mein ganzes Leben kennen würde, würde ich sagen, du hattest 'ne tolle Nacht“, grinste der Blonde.

Jetzt öffnete Sam doch die Augen und versuchte seinen Bruder böse anzuschauen.

Dean keuchte. Sams Augen glänzten fiebrig.

„Kannst du aufstehen?“, fragte der Ältere und richtete sich auf.

Sam kämpfte sich in die Höhe, schwankte aber so stark, dass Dean ihn besorgt wieder auf die Bank drückte. Sofort lehnte sich der Jüngere erschöpft gegen das kühle Glas an seiner Seite.

„Warte hier, okay?“ Dean blieb stehen und schaute seinen Bruder aufmerksam an, erst als Sam nickte rannte er zum Impala, fuhr ihn zurück und parkte direkt an der Bushaltestelle. Er stieg wieder aus, öffnete die Beifahrertür und kam wieder zu Sam.

„Sammy“, versuchte er Sams Aufmerksamkeit erneut auf sie zu lenken.

„So möchte ich auch mal umsorgt werden, wenn ich mir die Haken zugeschüttet habe“, lästerte der Mittdreißiger, der neben Sam saß.

Ein Blick von Dean ließ ich nicht nur erschrocken schweigen, sondern auch das Feld räumen.
 

Dean schob einen Arm um Sams Rücken und den anderen unter dessen Kniekehlen durch. Dann hob er ihn hoch und drückte gegen seine Brust. Sofort ließ Sam seinen Kopf gegen die starke Schulter seines Bruders sinken und fühlte sich schon ein bisschen weniger elend.

Dean trug ihn zum Wagen und setzte ihn auf den Beifahrersitz.

„Bleib noch ein bisschen wach, ja?“, forderte der Blonde und holte eine Flasche Wasser aus dem Kofferraum. Er schraubte sie auf und drückte sie Sam in die Hand. Es ging fast über dessen Kräfte die Flasche zu heben. Der Blonde, der neben dem Impala hockte, legte seine Hand stützend unter die Flasche und der Jüngere schluckte gierig.

„Langsam Sammy, langsam“, mahnte Dean.

Endlich ließ Sam die Flasche sinken. Der Ältere schraubte sie zu, lief schnell um den Wagen.

Kurz bevor der Bus in die Haltestelle einbiegen wollte schoss der Impala davon.

Sorgen

Endlich kam die schwarze Schönheit vor dem Motel zum Stehen. Dean war während der Fahrt schon ein paar Mal versucht gewesen anzuhalten. Immer wieder war Sam zur Seite gerutscht oder nach vorn gekippt und drohte sich den Kopf am Armaturenbrett, der Seitenscheibe oder dem Lenkrad anzuschlagen. Nicht das Sam das gemerkt hätte, aber der Blonde machte sich schon genug Sorgen um seinen kleinen Bruder, da musste nicht noch ein angeschlagener Kopf dazu kommen.

Er stieg aus und rannte fast um den Wagen. Vorsichtig öffnete er die Tür und griff sofort ins Wageninnere als Sam ihm entgegen zu kippen drohte.

„Hoh! Sammy“, sagte er leise und drückte den Jüngeren gegen die Rückenlehne.

Er musste sich zwingen seine Hand nicht sofort wieder weg zu ziehen, Sam glühte förmlich.

Er hob ihn auf seine Arme, drückte die Tür mit der Hüfte zu und trug seinen kleinen Bruder ins Zimmer. So langsam sollten sie es in Betracht ziehen, sich ihr Zimmer im Erdgeschoss zu suchen.

„Du hast auch schon mal weniger gewogen!“, maulte er und setzte ihn auf dem Bett ab.

Sam hing wie eine Schlenkerpuppe in seinen Armen während er ihn bis auf Shorts und T-Shirt auszog. Er legte ihn ins Bett, wickelte die Decken fest um ihn und holte aus dem Bad einen feuchten Lappen, den er Sam auf die Stirn legte.

„Bleib brav liegen, Sammy, ich hol uns was zu trinken“, sagte er leise und machte sich auf den Weg. Das Zimmer schloss er vorsichtshalber ab.
 

Dean holte in dem kleinen Laden an der Ecke Wasser, Orangensaft und Eis und beeilte sich, so schnell wie möglich wieder ins Zimmer zu kommen.

Sam hatte sämtliche Decken von sich geworfen.

„Sammy, du hast Fieber. Du wirst dir noch den Tod holen“, erklärte Dean mit einem leichten Vorwurf in der Stimme. Er packte Sam wieder warm ein und holte dann eine Flasche Wasser, die er ihm an die Lippen hielt. Sam trank gierig die halbe Flasche leer. Dann sank er erschöpft wieder in die Kissen.

Dean räumte seine Einkäufe weg und zog um Sams Bett einen Salzkreis. Er wusste zwar nicht, ob es helfen würde, aber schaden konnte es auf keinen Fall. Dann legte er seinen Colt auf den Nachttisch, zog sich einen Stuhl ans Bett und setzte sich zu seinem kranken Bruder.

Seine Gedanken schweiften in ihre Kindheit.

Er hatte es nicht geschafft seinen kleinen Bruder zu beschützen. Nicht nur, dass er raus gelaufen war und sich sein eigenes Vergnügen gesucht hatte, nein er hatte auch noch völlig unfähig in der Tür gestanden, sich an der Schrotflinte festgehalten und der Strigha dabei zugesehen, wie sie Sammy die Lebensenergie ausgesagt hatte. Wäre Dad nicht gekommen und hätte auf sie geschossen, wäre Sam gestorben.

Und als ob es nicht schon schlimm genug wäre, dass Dean mit seiner Wut über seine eigene Unfähigkeit zu kämpfen hatte und ihm Dads vorwurfsvolle Blicke jedes Mal bis ins tiefste Innere trafen, Sammy hatte sich nach diesem Angriff auch noch ganz furchtbar erkältet. Er lag eine Woche mit hohem Fieber im Bett und war kaum ansprechbar und Dean wich nicht eine Minute von seiner Seite. Er versorgte Sam, wusch ihm den Schweiß vom Körper und machte sich so gut es ging unsichtbar wenn Dad das Zimmer betrat. Und doch konnte er Dads Wut jedes Mal spüren. Die Wut darüber, dass sie hier bleiben mussten, dass Dad nicht schon wieder auf einer neuen Jagd war, und Dean hatte sich erneut geschworen alles zu tun, damit Sammy nie wieder krank und Dad nie wieder wütend auf ihn werden musste.
 

Sam warf sich immer unruhiger von einer Seite auf die andere. Er keuchte und stöhnte rau.

Dean nahm Sams Hand und murmelte beruhigend Worte. Es half nichts.
 

Er irrte durch einen langen Kellergang. Wie war er hierher gekommen und wo zum Teufel war Dean?

„Dean?“ rief er leise.

Nichts. Nicht mal eine Maus war zu hören.

„DEAN!“

Er lief einfach weiter in die Richtung in die er gerade schaute und hoffe hier bald eine Tür zu finden, die er öffnen und die ihm einen Ausgang aus dieser Dunkelheit bieten würde.

Warum war es hier eigentlich so heiß?

Wieder rüttelte er an einer Tür und diese schwang so schnell auf, dass er in das Zimmer stolperte. Kaum stand er in der Mitte des Raumes, schlug die Tür auch schon wieder zu. Ein leises Kichern ertönte.

Sam sah sich um.

Das Zimmer kam ihn bekannt vor. Woher?

Dann riss er die Augen auf. Es war das Schlafzimmer der Wohnung, die er in Stanford mit Jess bewohnt hatte.

Das Schlafzimmer an dessen Decke Jess so qualvoll verbrannt war. Seine Jess. Tränen traten ihm in die Augen.

Verschwommen nahm er einen Schatten hinter sich wahr.

Er drehte sich um.

„Jess“, entfuhr es ihm verwundert.

„Hallo Sam“, grüßte sie und machte einen Schritt auf ihn zu.

„Oh Gott, Jess, du lebst!“ Sam machte einen Schritt auf sie zu und nahm seine Freundin in die Arme. Wie sehr hatte er sie vermisst.

Kurz ließ sie ihn gewähren, dann schob sie ihn von sich.

„Es ist nicht dein Verdienst, dass ich lebe!“, knurrte sie ihn an und ihr wundervolles Gesicht verzog sich zu einer entstellten Fratze. Sie presste ihre Nägel in seine Arme.

„Jess!?!“, keuchte der Winchester erschrocken.

„Du hast mich sterben lassen, Sam. Nur weil du mit deinem Bruder jagen musstest, nur weil du deinen Spaß haben wolltest, musste ich sterben. Du hättest mir sagen müssen, was du machst. Du hast mich all die Jahre belogen Sam und du hast gesagt du würdest mich lieben.“

„Ich, Jess, ich habe“, stotterte der Dunkelhaarige.

Unwirsch schüttelte sie ihren Kopf und schnitt ihm das Wort ab.

„Du bist eine Bedrohung für alle, die dir nahe kommen. Du bringst nur Unglück über sie. Du bist bis in die tiefsten Tiefen deiner Seele bösartig!“

Aus ihren Augen verschwand jedes bisschen Weiß. Eine Handbewegung reichte aus und Sam wurde langsam aber ohne, dass er es verhindern konnte, an die Wand gepresst und zur Decke hinauf geschoben und dann weiter bis in die Mitte des Raumes.

Ein heißer Schmerz jagte durch seinen Körper und er sah wie Blut aus seinem Bauch tropfte.

Jess, oder das was in Jess steckte, lachte boshaft.

Sie wandte sich zum Gehen und Sam sah, wie um ihn herum Flammen aus der Decke schlugen, spürte wie sie an seiner Kleidung leckten.

Plötzlich kam Dean in das Zimmer gestürzt.

Entsetzt starrte er zur Decke und sah Sam da hängen.

„SAM!“, brüllte er immer wieder, doch er konnte nicht verhindern, dass die Flammen Sam verzehrten und dann ließ er sich kraftlos auf den Boden fallen. Den Tod erwartend, der schon Sam mit sich riss.

Der Jüngere war an der Decke jedoch dazu verdammt mitzuerleben, wie Dean in den Flammen starb, bevor sie auch endlich ihn mit sich rissen.

Es war immer noch so unerträglich heiß um ihn herum.

„SAM!“, brüllte ihn jemand an.

„SAMMY!“, schrie Dean.

Dean? Der war doch verbrannt? Waren sie? Mühsam hob der Winchester seine Lider.

Dean stand neben ihm, rüttelte ihn, und das nicht gerade vorsichtig.

„Mein Gott, Sammy, du hast mir solche Angst gemacht.“

Sam schüttelte den Kopf. Er war immer noch nicht klar im Kopf und ihm war heiß.

„Durst“ krächzte er und sofort schob Dean ihm einen Arm unter Kopf und Rücken und hielt ihm die Flasche an die aufgesprungenen Lippen.

Nach wenigen Schlucken fielen Sam wieder die Augen zu und der Blonde ließ ihn in die Kissen gleiten.

Er ließ sich wieder auf seinen Stuhl fallen und überlegte. Etwas stimmte nicht. Sam hatte Fieber, aber...

War das wirklich Fieber? Bei Fieber schwitzte man doch, oder?

Sam schwitzte nicht, Sam glühte nur!
 

Wieder lauschte der Ältere den schweren Atemzügen seines Bruders. Er musste etwas tun. Aber was?

Er stand auf und ging ins Bad. Dort ließ er die Wanne mit kaltem Wasser voll laufen und legte dann Sam hinein. Er stützte ihn, damit er nicht untertauchen konnte und wartete, bis sich Sams Haut wieder halbwegs normal anfühlte.

Sanft trocknete er den Jüngeren ab und brachte ihn zurück ins Bett.

Wieder ließ er sich auf seinem Stuhl nieder.

Immer wieder flößte er Sam Wasser ein und hoffte darauf, dass sein Bruder mal länger wach blieb, damit er ihn fragen konnte, wo er war und wie er da wieder rausgekommen war. Und vor allem, was mit ihm geschehen war!
 

Reglos saß der Blonde auf seinem Stuhl und bewachte den unruhigen Schlaf seines Bruders. Noch fühlte sich Sammys Haut angenehm warm an aber Dean wusste, dass sich das nur zu bald wieder ändern würde. Außerdem hatte er den Eindruck sein kleiner Bruder wäre in den paar Stunden um Jahre gealtert. Der Kleine schlug Falten! Seine Haut war druckempfindlich und gar nicht mehr elastisch.

Er holte tief Luft. Seine Gedanken kreisten unablässig um fünf Fragen: Wer hatte Sammy das angetan? Warum? Was hatte er mit Sammy gemacht? Wo konnte er ihn finden? Und wie konnte er ihn vernichten?
 

Er stand auf einer Wiese. Die Sonne schien angenehm warm auf seinen Körper. Neben ihm stand ein junger Mann. Sam musterte ihn skeptisch. Der sollte ihm den Weg zu Dean zeigen können? Der junge Mann war ein Dämon. Sam hatte ihn gerufen. Er wollte seinen Bruder zurück, oder sich gegen ihn austauschen. Es war egal. Nur das Ergebnis zählte und das musste lauten, Dean war nicht mehr in der Hölle.

„Du musst in dieser Richtung weitergehen“, sagte der Dämon nur und verschwand.

„Hey!?!“, brüllte Sam ihm hinterher. Doch nichts, sein hilfreicher Begleiter war so gar nicht hilfreich gewesen.

Er wusste doch, dass man sich auf Dämonen nicht verlassen konnte. Warum hatte er das dann getan?

Er nickte. Langsam lief er in die angegebene Richtung. Neben ihm plätscherte ein Bach, das Gras fühlte sich weich an und lud zum Ausruhen ein.

'Du musst vor Einbruch der Dunkelheit diese Wiese überquert haben!', hatte ihm der Dämon gesagt, 'Denn so wie sich das Licht in Dunkel verwandelt, so wird schön zu hässlich und friedvoll zu dämonisch werden.Viele kommen schon hier an ihre Grenzen und verfallen dem Wahnsinn. Es ist so einfach euch Menschen zu brechen!', wiederholte Sam in Gedanken die Worte, die der Dämon ihm mit auf den Weg gegeben hatte.

Sam schüttelte den Kopf. Er füllte seine Wasserflaschen und lief los. Er lief und lief. Er liebte Spaziergänge, aber das hier artete in eine Hetzerei aus. Er wollte sich gerne ausruhen, doch er konnte es nicht. Er musste Dean finden. Er musste seinen Bruder retten.

Immer weiter lief Sam und hoffte in dem wogenden Grün nicht die Orientierung zu verlieren und im Kreis zu laufen. Er schaute sich um. Hinter ihm, ganz am äußersten Ende des Horizontes konnte er einen dunklen Streifen sehen. Er begann zu laufen. Immer schneller hetzte er vorwärts. Er nahm sich keine Zeit mehr um die Blumen zu bewundern oder auch nur um zu trinken, er rannte einfach weiter.

Sein Atem rasselte, er musste eine Pause machen. Er musste trinken.
 

Dean schob seinen Arm unter Sam und hob ihn vorsichtig an. Dann drückte er ihm die Flasche an die Lippen.

„Ganz ruhig Sammy, ich bin hier. Du träumst nur“, redete er immer wieder beruhigend auf seinen kleinen Bruder ein. Aber er war sich nicht sicher überhaupt zu Sam durchdringen zu können.

Hastig schluckte Sam das angebotene Nass.

„Schon gut Sammy, langsam. Ich will nicht, dass Du dich auch noch verschluckst.“

Endlich schien der Dunkelhaarige genug zu haben und ließ von der Flasche ab.

Genauso vorsichtig wie er ihn angehoben hatte ließ Dean seinen Bruder wieder in die Kissen sinken und deckte ihn zu. Sams Temperatur stieg wieder. Das konnte er deutlich fühlen.

Albträume

Immer noch keuchend erhob sich Sam. Seinen Blick hatte er auf das aufziehende Dunkel gerichtet. Er hatte mit seiner Pause viel Zeit verloren. Drei Viertel des Himmels waren inzwischen von der Dunkelheit überzogen. Er rannte weiter.

Dunkle Schatten hatten ihn schon erreicht als er über den Rand des Grüns stolperte. Hinter sich hörte er furchterregende Geräusche. Und auch wenn er glaubte schon viel zu viel davon gehört zu haben um noch Angst zu bekommen, er hatte Angst und diese Angst trieb ihn weiter. Weiter in eine diffuse Dämmerung hinein. Er stolperte. Unter ihm war Sand. Warmer Sand.

Immer weiter lief er, bis von der Dunkelheit und dem darunter befindlichen Grün nur noch ein schmaler Streifen am Horizont überhaupt erahnen ließ, dass es sie gab. Dann ließ er sich fallen. Er brauchte Ruhe. Er trank ein paar Schlucke und schloss seine Augen. „Nur ein paar Minuten Ruhe“, murmelte er.

„SAMMY, HILFE!“

Sofort stand der jüngere Winchester wieder auf seinen Füßen. Das war Dean. Dean brauchte Hilfe! Sam stolperte weiter. Wohin ging er überhaupt? Er drehte sich im Kreis. Die Fußspuren, die er hinterlassen haben müsste, waren weg. Nichts! Hinter ihm war nichts. Nichts als unberührter Sand.

„DEAN?“ brüllte er in die Weite. „DEAN? Wo bist du?“

Er bekam keine Antwort.

Noch einmal drehte er sich im Kreis und lief dann in die Richtung weiter, von der er annahm, dass sie die richtige war.

Wind kam auf und wurde immer schlimmer. Er riss die oberste Sandschicht mit sich. Sam hielt an und zog sich sein Hemd aus. Er wollte es sich um Mund und Nase binden, doch fast sofort fühlte er den Sand unangenehm über seine bloßen Arme schmirgeln. Er klemmte sich das Hemd zwischen die Beine, zerrte sich das T-Shirt vom Körper und beeilte sich das Hemd wieder anzuziehen und es so weit wie möglich zu schließen. Als er dann auch noch das Shirt um sein Gesicht geschlungen hatte atmete er erleichtert auf. Vielleicht sollte er sich eine Senke suchen und den Sandsturm abwarten. Er stapfte weiter.

Der Boden unter ihm fiel ab und er stolperte in das Tal.

Am Fuß dieser Senke hockte noch jemand

„Hallo Sam. Wie ich sehe hast du die Dämonenwiese überstanden. Willst du wissen, wie es Dean geht?“ fragte der junge Mann, der Sam schon gesagt hatte, dass er sich besser beeilen sollte um über die Wiese zu kommen.

Sam nickte. Der Dämon zerrte Sam mit an den Rand der Senke und mit einer Handbewegung teilte er die Sandmassen.

Sam stockte der Atem: Mitten in dem Sandsturm angekettet hing sein Bruder. Der Sand rieb ihm die Kleidung vom Leib und scheuerte über seinen bloßen Körper. Dean versuchte zu schreien, doch sofort drang ihm der Sand in Mund und Nase. Er würgte, hustete und doch konnte er nichts tun. Immer heftiger wurde der Sand um ihn. Er schmirgelte ihm zuerst die Haut und dann das Fleisch von den Knochen. Dean schrie und wand sich vor Schmerzen bis ihn der Sand völlig zerrieben hatte nichts mehr in den Ketten hing.

„Du solltest dich beeilen, ihn zu finden“, grinste der Dämon, „denn solange du hier herumlungerst und Dich ausruhst wird er es immer wieder erleiden müssen!“

Entsetzt starrte ihn der Winchester an. Dann stolperte er in den Sandsturm hinaus.

Immer wieder meinte er die verzweifelten Schreie seines Bruders zu hören.

Ihm war so heiß. Der Sandsturm schien alle Feuchtigkeit aus ihm heraus zu saugen und mit sich fort zu reißen doch er hatte Angst zu trinken, Angst auch nur kurz anzuhalten. Er musste Dean finden.
 

„Sam, Sammy, bitte“, versucht der Blonde auf seinen kleinen Bruder einzureden aber es half nichts. Der Jüngere schlug um sich und versuchte sich aus Deans Griff zu befreien, als der ihn in seine Arme zog und zum Trinken zwingen wollte.

Dann plötzlich erstarb Sams Widerstand und er trank gierig.

Die Flasche war leer und der Ältere ließ seinen geschwächten Bruder wieder in die Kissen sinken. Er konnte fühlen, dass das Fieber weiter gestiegen war. Doch er scheute sich noch davor Sam schon wieder in die kalte Wanne zu legen.
 

Eine Weile blieb Sam einfach nur liegen. Er hatte den Sandsturm und die Wüste hinter sich gelassen, aber er hatte seinen Bruder nicht gefunden. Musste er jetzt wieder zurück und weiter nach ihm suchen? Er überlegte noch als er plötzlich etwas hörte, das ihn aufhorchen ließ.

„Nein, bitte nicht! Nein, hört auf. Hilfe!“

Das war eindeutig Deans Stimme. Aber sie kam nicht aus der Wüste, sie kam von vor ihm.

Erschrocken stolperte Sam weiter. Er lief einen dunklen Weg entlang. Abwärts und auf ein rötliches Licht zu.

Immer öfter stolperte Sam auf dem abschüssigen Weg. Das rote Glühen nahm zu, genau wie die Hitze, die ihm entgegen schlug.

Das letzte Stück war der Weg noch steiler geworden und er musste rennen um sein Gleichgewicht überhaupt halten zu können. Er prallte gegen eine schwarze Wand. Sie war heiß. Sofort löste er sich wieder von ihr und machte einen Schritt zur Seite. Doch dieser Schritt brachte ihn gefährlich nahe an einen Abgrund. Er taumelte wieder rückwärts.

Vor ihm war ein riesiger See aus Lava. Immer wieder schossen Fontainen daraus empor und Feuerbälle fauchten durch die Luft.

Einer Hängebrücke gleich führte von seinem Podest aus ein Pfad aus schwarzen Inseln darüber. Fast wie Eisschollen schaukelten sie über den See. Locker zwanzig, dreißig Meter hoch. Sam wollte sich gar nicht erst fragen, wodurch diese Inseln wohl hielten.

Vorsichtig versuchte er einen Fuß auf die erste dieser Inseln zu stellen. Sie schwankte fürchterlich und Sam zog seinen Fuß wieder weg. Unentschlossen stand er da. Sollte er umkehren und einen anderen Weg suchen? Gab es überhaupt einen anderen Weg?

Hinter ihm polterte es. Wieder versuchte er einen Fuß auf die Plattform zu stellen. Und wieder geriet diese ins wanken.

„Es ist so einfach Sammy, gib auf, lass dich fallen“, wisperte es plötzlich hinter ihm. „Dean hat sein Schicksal selbst gewählt. Er hat den Pakt geschlossen. Was geht es dich an. Lass dich fallen!“ Schwarze Wolken schossen um ihn herum. Sie umschwirrten ihn wie Fliegen, trieben ihn zum Abgrund. Stießen gegen ihn.

Er fragte sich, wie Rauch so fest sein konnte.

Er strauchelte gefährlich nah an der glühenden Hitze des Abgrundes. Er schwankte, ruderte mit den Armen und sprang.

Auf Händen und Knien landete er ziemlich mittig. Sofort riss er seine Hände wieder vom Boden. Der Stein war scharfkantig und seine Hände bluteten.

Er schaute zurück. Doch die Entfernung war viel weiter als sie von der anderen Seite ausgesehen hatte. Oder spielten ihm seine Sinne einen Streich? Schweiß rann ihm schon jetzt in Strömen über den Körper.

Er trat einen Schritt zurück und wollte Anlauf holen. Die Insel schwankte schon wieder bedrohlich. Sofort erstarrte Sam in der Mitte.

Die Dämonen hinter ihm kicherten wie wild.

Sam nahm erneut Anlauf und sprang. Wieder landete er auf Händen und Knien. Wieder rissen die scharfen Kanten blutige Krater in seine Handflächen.

Er riss die Ärmel aus seinem Hemd und verband sich die Hände. Dann hetzte er weiter.

Er hielt nur an um etwas zu trinken, doch jeder Schluck den er nahm schien seinen Durst nur zu vergrößern und immer schon lange bevor er seinen Magen erreichte zu verdunsten.
 

Sam hetzte weiter, immer weiter, während die Dämonen ihn umschwebten.

„Gib auf Sam, er ist es doch gar nicht wert“, flüsterten sie. „Lass dich fallen, dann hat alles ein Ende!

Dean ist selbst Schuld, dass er hier ist. Er wollte es doch so!“

Sam versuchte sie zu verscheuchen. Er wollte ihnen nicht zuhören.
 

Dean versuchte seinen Bruder zu halten. Immer wieder schlug der um sich, schlug ihm die Wasserflasche aus der Hand.

„Sam, Sammy, bitte Sammy, beruhige dich!“, versuchte Dean zu ihm durchzudringen. Sein Bruder hatte sich so sehr verkrampft, dass es dem Blonden kaum möglich war Sams Finger zu lösen, die er so fest in seine Handflächen gebohrt hatte, dass die bluteten.

Fieberhaft versuchte er eine Lösung zu finden. Sam glühte regelrecht und es schien immer schlimmer zu werden.

Er schaffte es nach einer Weile, Sams verkrampfte Hände zu lösen. Dann legte das kalte, feuchte Tuch wieder auf dessen Stirn.

Erschöpft ließ er sich nach hinten sinken.
 

Das helle Viereck, das die Sonne auf den rotbraunen Teppich malte wanderte langsam von links nach rechts und Deans Hände machten sich selbstständig.
 

Er hetzte weiter. Immer wieder hörte er Dean rufen und es klang so verzweifelt, so panisch! Er musste zu ihm, er musste ihn endlich hier rausholen.

Wieder holte er Anlauf, doch gerade als er abspringen wollte schoss vor ihm eine Lavafontaine von unten herauf. Nur mit Mühe konnte er seinen Schwung bremsen und sich nach hinten fallen lassen. Keuchend blieb er lieben. Dann sah er einen Feuerball durch die Luft direkt auf ihn zu fliegen. Er kam auf die Füße und sprang. Gerade noch rechtzeitig schaffte er es auf die nächste rettende Insel. Doch rettete sie ihn?

Immer schneller schienen ihn die Feuerbälle attackieren zu wollen. Immer schneller hetzte er von einer Insel zur nächsten. Seine Hände waren schon lange eine schmerzende, blutende Masse und in seinen Schuhen schmatzte es bei jedem Schritt unangenehm.

Er wollte lieber gar nicht erst sehen, wie seine Knie aussahen.
 

Ein raues Keuchen von Sam ließ ihn aufschrecken. Er wollte aufstehen und eine neue Flasche Wasser holen.

Sein Blick fiel auf seine Hände, auf seinen Schoß. ‚Wie lange baue ich hier eigentlich schon meinen Colt auseinander und wieder zusammen?’, fragte er sich erschrocken. Schnell war die Waffe wieder zusammengesetzt und auf den Nachttisch gelegt. In der Küche fiel sein Blick auf den Kühlschrank. Er nickte.

Mit einer Flasche Wasser und einem Becher Eiswürfel ging er wieder zum Bett. Er schob Sam den Arm unter den Rücken und brachte ihn mit sanfter Gewalt dazu zu trinken. Sam kam ihm viel leichter vor. ‚Hatten die Angehörigen der anderen Opfer nicht alle gesagt, dass sich ihre Lieben aufzulösen schienen?’ Bei Sam jedenfalls hatte er genau diesen Eindruck.

Sein Bruder drehte den Kopf zur Seite, er konnte nicht mehr trinken.

Dean stellte die Flasche zur Seite und ließ Sam wieder in die Kissen sinken.

Der Jüngere war nicht mal richtig aufgewacht. Traurig schüttelte Dean den Kopf. Er nahm einen Eiswürfel, strich damit über Sams aufgesprungene Lippen und schob ihn die Reste dann zwischen die Zähne. Vielleicht half diese Kühle ja ein wenig gegen die Hitze.

Der Blonde überlegte. Von solch hohem Fieber hatte keiner der Angehörigen etwas berichtet.
 

Er ließ sich wieder auf seinen Stuhl fallen.

Das helle Viereck war aus ihrem Zimmer verschwunden.

Was sollte er jetzt nur tun? Sam beim Sterben zuschauen?

Immer wieder schob Dean ihm Eiswürfel in den Mund, aber das konnte doch auch nicht der Weisheit letzter Schluss sein! Außerdem erleichterte es Sam zwar das Atmen, aber er glühte trotzdem als wollte er die Pole schmelzen. Beide und gleichzeitig.
 

Endlich hatte er es geschafft. Er war dieser Flammenhölle entkommen.

Vor ihm erstreckte sich ein schwarzes Lavafeld, das leicht anstieg. Er ließ sich einfach fallen, er brauchte etwas Ruhe, doch die Hitze trieb ihn weiter. Weg von dieser Flammenhölle.
 

Je höher er kam umso kälter wurde es und dann hatte er den Kamm erreicht und stand vor einer weißen Fläche. Vorsichtig ließ er sich an deren Rand nieder. Die Fläche bestand aus lauter kleinen Eiszacken.

Sollte er da wirklich durch müssen? Warum musste die Hölle immer nur aus Extremen bestehen? Sandsturm, der einem die Haut vom Körper rieb, Lavaseen und dann eisige Kälte? Sam wollte nicht mehr weiter. Er wollte aufgeben.

„Gib auf Sam!“, flüsterte eine Stimme, „Dean ist es nicht wert, dass du dich so quälst.“

Sam stand auf und trat auf die Eisfläche. Die kleinen Zacken splitterten unter seinen Füßen. Zügig schritt er aus.

Er knotete die Jacke von seiner Hüfte los, zog sich erst das jetzt ärmellose Hemd über und dann die Jacke an. Sam war froh sie nicht in den Lavasee geworfen zu haben. Er hatte oft genug mit dem Gedanken gespielt.
 

Und dann sah er seinen Bruder. Dean hing in Ketten. Sein Kopf lag auf seiner Brust. Sein Shirt war blutgetränkt. Zumindest soweit Sam das sehen konnte. Dean war hinter einer Eiswand.

Sam begann zu rennen. Schneller, immer schneller hetzte er über die eisige Fläche. Die Kälte brannte in seinen Lungen.

Und dann hatte er die Eiswand erreicht.

„Dean, mein Gott! DEAN!“, brüllte er und drosch mit den Fäusten gegen die kalte, ihn schon fast verhöhnen wollende Fläche. Hilflos musste er mit ansehen wie die Dämonen Dean folterten, wie sie ihre Krallen immer wieder in Deans Körper trieben, wie sie seine Kehle zerfetzten um ihn am Schreien zu hindern. Er sah die Angst und Verzweiflung in Deans Augen und die Schmerzen die sie ihm zufügten.

Hektisch begann Sam nach einem Eingang in die Eisfestung zu suchen.

Und dann stand er unter einem riesigen, in das Eis gehauenen Portal. Hoch oben wölbte es sich. Der ganze Gang schien diese Wölbung zu haben. Weit reichte er in die Festung hinein und überall zweigten Gänge ab.

Wie sollte er hier den Weg zu seinem Bruder finden?

Noch einmal holte er tief Luft, dann betrat er das eisige Labyrinth.
 

Sam wusste nicht wie lange er schon durch die Gänge geirrt war. Er war müde. Er fror. Trotzdem er fast nur die Wege entlang rannte, klapperten seine Zähne. Er hatte Durst. Doch das bisschen Wasser, das sich noch in seiner Flasche befand war eingefroren und er hatte Angst am Eis festzufrieren, sollte er daran lutschen.

„Rechts, links, gradeaus – Sammy kommt hier nicht mehr raus. Einmal vor und dann zurück, und auch da hat er kein Glück!“ höhnten die Dämonen in einem an- und abschwellenden Singsang um ihn herum.

Sam lief weiter. Getrieben von den panischen Schreien seines Bruders stolperte er durch eine weitere Tür.

Schon lange hatte er die Orientierung verloren. Und als das lang Erwartete dann endlich doch kam, quietschte er erschrocken auf und fiel hilflos rudernd auf den Rücken. Hart schlug er mit dem Kopf auf. Heiß explodierte der Schmerz und er versank in der Bewusstlosigkeit.

Versager

Dean ging ins Bad. Er ließ lauwarmes Wasser in die Wanne. Dann holte er Sam und ließ ihn hinein gleiten.

Es schmerzte ihn seinen Bruder so zu sehen. Nackt wirkte er noch zerbrechlicher und seine Haut fühlte sich wie altes Pergament an, viel zu trocken.

Immer wieder ließ der den Wasserstrahl über Sams heiße Haut gleiten und drehte dabei das warme Wasser immer weiter ab.

Der Jüngere reagierte nicht darauf.

Vorsichtig fühlte Dean seine Brust. Der Dunkelhaarige strahlte immer noch jede Menge Wärme ab.

Er stand auf, strubbelte Sam durch die struppigen Haare und verließ das Zimmer. Im Gang stand eine Eisbox, er holte mehrere Eimer und schüttete sie nach und nach in die Wanne.

Immer wieder fühlte er Sams Haut. Eigentlich müsste der doch schon erfroren sein. Aber nein, er schien sich sogar ganz wohl zu fühlen.

Schwer hoben sich die Lider über trübe, braune Augen.

„Sammy?“, fragte Dean leise.

Der drehte den Kopf in seine Richtung und blinzelte ihn an.

„Weißt du wer dir das angetan hat?“

Sam schüttelte den Kopf.

„Bitte Sammy, versuch dich zu erinnern!“

„Wollte spazieren“, krächzte er.

„Das warst du und seitdem sind zwei Tage vergangen. Ich hab die ganze Stadt nach dir abgesucht.“

„Zwei Tage?“

Dean nickte nur als er den verwirrten Blick seines kleinen Bruders sah. Das brachte nichts. Irgendetwas schien Sams Gedanken, Sams Erinnerungen zu blockieren. Zumindest was diese zwei Tage anging. Er schüttelte den Kopf. So unglücklich wie Sam nach den vergangenen zwei Tagen in seiner Erinnerung forschte war es wohl keine gute Idee gewesen ihn zu fragen. Außerdem hatte er ein viel dringenderes Problem. Er musste Feuchtigkeit in Sam bekommen, und die Eisstücke, die er ihm immer noch in den Mund schob halfen da auch nicht wirklich weiter.

Sam sagte nichts mehr. Seine Augen waren wieder leer geworden und langsam rutschte er immer tiefer in die Wanne.
 

Zitternd kam er wieder zu sich. Wo war er, was war passiert? Er öffnete die Augen und starrte in das immer gleich bleibend schummerige Licht über sich.

Eis, wo er auch hinsah, überall Eis.

Sam versuchte sich zu bewegen. Sein Rücken kribbelte und er konnte weder seine Hände noch Füße spüren. Er musste seine Arme sehen, um sich zu vergewissern, dass sie noch da waren. Doch kaum hatte er sie gesehen, bereute er es. Denn jetzt setzten die Schmerzen ein.

Die Kälte biss!

Er versuchte sich auf die Seite zu drehen, um dann, über diesen Umweg wieder auf die Füße zu kommen. 'Ich fühle mich wie ein hundertjähriger Rheumakranker', dachte er sarkastisch. 'Können erfrorene Füße einen Menschen tragen, oder brechen sie einfach ab? Zersplittern sie?', fragte er sich.

‚Ich werde es wohl gleich wissen!'

Er versuchte sich zu erheben. Er schwankte und versuchte einen Schritt zu machen.

Er stolperte und krachte in einen Berg Eiszapfen, die da am Boden lagen. Mühsam kam er wieder auf die Beine. Immer wieder nahmen ihm die runden, rollenden Dinger den Halt.

Endlich stand er wieder sicher. Er stopfte sich noch ein paar Eiszapfen in die Tasche und nahm dann einen besonders großen in die Hand und lutschte daran.

Sam war schon erstaunt, dass seine Zunge nicht daran kleben blieb.

Er hatte Durst und doch fror er durch dieses kalte Zeug in seinem Mund noch mehr.
 

Der Ältere fasste zu und setzte Sammy wieder richtig hin. Unablässig tauchte er den Waschlappen in das kalte Wasser und wischte damit über Sams Gesicht. Plötzlich fiel ihm etwas ein. Fernsehen war doch nicht so unnütz wie seine kleine Nervensäge es immer behauptete.

Er durchsuchte sämtliche Schränkchen im Bad und diesmal hatte er Glück. Er fand eine Flasche Babyöl.

„Bleib noch kurz sitzen“, sagte er zu dem Jüngeren und rannte nach unten zum Impala.

Sammy hatte doch darauf bestanden, dass sie diese neumodischen Wärmefolien kaufen sollten, falls er mal mit seinen Babe einen Unfall haben würde. Als ob ER je einen Unfall haben würde. Der Einzige, der sein Babe schrottete war Sam. Dean schüttelte den Kopf. Er suchte die Folien. In den tiefsten Tiefen des Kofferraums fand er sie. Er starrte darauf. Jetzt waren sie wenigstens zu etwas nütze. Dean grinste.

Er rannte zurück in ihr Zimmer. Eine Folie breitete er auf dem Bett aus, dann holte er mehrere Handtücher, die er in Sams Eiswanne tauchte, leicht auswrang und dann auf der Folie verteilte, dann schaute er nach Sam.

„Findest du's da drin noch gemütlich oder willst du warten, bis dir Kiemen und Schwimmhäute wachsen?“ Dean hatte sein Pokerface aufgesetzt. Er wollte Sam nicht zeigen wie unsicher er sich fühlte, wie groß seine Angst um ihn war.

„Kalt!“, Sams Zähne klapperten leise.

„Das ich das noch erleben darf“, grinste der Blonde und hob Sammy aus der Wanne, nur um ihn auf dem Rand abzusetzen. Großzügig kippte er das Babyöl über Sam. Dann trug er ihn, glitschig wie er war, ins Bett und wickelte ihn in die Handtücher ein. Zum Schluss legte er noch die zweite Folie um ihn.

„Siehst aus wie eine Weihnachtsüberraschung“, feixte er, breitete eine Decke über das glitzernde Paket und ließ sich, nachdem er sich umgezogen hatte, er hätte Sammy doch erst im Bett in Babyöl tauchen sollen, wieder auf den Stuhl fallen.
 

Planlos stolperte er weiter einen Gang entlang und fragte sich immer wieder, wie lange er hier noch durchhalten würde. Fast wünschte er sich in den Lavasee zurück.

Mechanisch schaute er in die abzweigenden Gänge. Er hatte die Hoffnung aufgegeben Dean zu finden, und er hatte die Hoffnung aufgegeben einen Ausgang zu finden.

Und da war er plötzlich: Der Ausgang.

Sam lief daran vorbei.

Grüne Bäume und Gras drängten sich in sein Gedächtnis, nur um gleich wieder von Eis überlagert zu werden.

Mühselig humpelte er noch ein paar Schritte weiter. Dann blieb er stehen.

Gras? Bäume?

Er lief zurück.

Wirklich da war ein Ausgang.

Er stolperte auf die Bäume zu.

Er hatte es geschafft! Keuchend ließ er sich in ihrem Schatten fallen. Seine Arme verkrampften sich vor seiner Brust. Er zitterte, seine Zähne klapperten unkontrolliert. Erschöpft schlief er ein.
 

Es war kein erholsamer Schlaf, aus dem er kurze Zeit später wieder aufschreckte. Er stolperte weiter.

Doch er kam nicht weit. Müde und erschöpft lehnte er sich gegen den ersten Stamm, der auf seinem Weg stand. Er rieb sich die Augen.

Durch wie viele Höllen musste er noch gehen? Wie viele Irrwege würden noch auf ihn warten? Wie lange würde Dean noch durchhalten?

Er trank einen Schluck aus seiner Flasche. Vielleicht sollte er zurückgehen und sich ein paar Eiszapfen in die Flasche stopfen? Obwohl der Wald nicht so aussah, als ob es hier kein Wasser zu finden geben würde.

Wasser, Eiszapfen! Unangenehm nass rannen ihm die getauten Eiszapfen an seinem Bein herab. Er hatte vergessen sie aus seiner Tasche zu nehmen.

Er lehnte sich wieder gegen den Stamm und schloss für ein paar Minuten die Augen.
 

Dean stand lachend vor ihm, zog ihn auf die Füße und dann in eine feste Umarmung.

„Du hast mir Angst gemacht Sammy, so schlimm war die Verfolgung doch gar nicht, dass du hier einfach umkippen könntest.“

„Ich bin umgekippt?“

Dean nickte nur.

„Wen haben wir denn verfolgt?“, wollte der Jüngere wissen.

„Bigfoot“

„Es gibt keinen Bigfoot!“

„Doch, schau mal in den Spiegel“, lachte der Blonde und machte immer noch keine Anstalten Sam wieder loszulassen.

„Ich kann alleine stehen!“, grummelte Sam.

„Ich weiß!“

„Dann lass mich los!“, der Jüngere war sauer.

„Ich halte dich doch gar nicht fest“, sagte der Blonde und ging einen Schritt zurück.

Das Gefühl des umklammert werden blieb: „Aber?“
 

Erschrocken riss Sam die Augen wieder auf.

Er hatte immer noch das Gefühl, dass ihn etwas fest an sich gepresst hielt. Dean war es definitiv nicht!

Er schaute an sich herab.

Der Baum hatte einige Äste um ihn geschlungen und ganz langsam wuchs die Rinde um ihn.

„Oh Gott!“, keuchte er und wand sich hektisch aus dieser hölzernen Umarmung. Geschockt stolperte er von dem Baum weg.

Er drehte sich zu dem Monster um und machte einige Schritte rückwärts um nicht doch noch in den Einzugsbereich dieser Baumschlingpflanze zu kommen.

Plötzlich spürte er einen Widerstand in seinem Rücken. Er stand wieder an einem Baum und auch dieser bewegte seine Äste auf ihn zu. Sam keuchte erschrocken und sprang von dem Baum weg. Aber kaum war er von dem einen Baum weg, geriet er schon in den Einzugsbereich des nächsten.

Panisch hetzte er weiter. ‚Wie lange soll das noch gehen? Wie lange wollen sie mich hier noch quälen? Kann ich Dean überhaupt finden oder machen sich die Dämonen einen Spaß daraus mich zu quälen? Genauso wie sie Dean quälen?’ Er wusste es nicht und er hatte auch nicht die Ruhe um darüber nachdenken zu können.

Keuchend kam er auf einer Lichtung an. Mehrmals drehte er sich im Kreis um sich zu vergewissern, dass auch ja kein Ast bis zu ihm reichte.

Hoffnungslos, traurig grinsend, schüttelte er den Kopf. Jetzt hatte er schon Angst vor Bäumen!

Er stützte seine Hände auf den Knien ab und versuchte seine Atmung wieder in normale Bahnen zu lenken.

Plötzlich hörte er Schritte.

Er schaute auf.

„Dean!“, keuchte er erschrocken. Sein Herz raste. Seine Hände wurden feucht. Dean!

„Hallo Sammy!“ Der Blonde klang distanziert, kalt.

„Oh mein Gott, Dean. Bin ich froh dich gefunden zu haben!“

Bist du!?“

„Dean? Was ist mit dir? Ich hab dich gesucht, ich bin durch einen Sandsturm geirrt, über einen Lavasee gesprungen, dann musste ich durch ein Eislabyrinth und die Bäume hier wollten mich auch aufhalten.“

„Wollten sie?“

„Dean? Du bist so komisch!“

„Bin ich?“

„DEAN!?!“, die Panik verklumpte sich in Sams Magen und drängte mit Macht nach oben.

„Du warst zu langsam Sam!“

„Ich bin so schnell gekommen wie ich konnte!“

„Du warst zu langsam!“, erklärte der Blonde kalt. Seine Augen wurden schwarz. „Wie ist das Sam? Wie ist es, sich als Versager zu fühlen? Als der Versager, der nie etwas richtig machen konnte? So hat sich Dean, so habe ich mich mein Leben lang gefühlt. SAM! Jetzt ist es vorbei. Mein Leben ist vorbei. Meine Qualen sind vorbei!

Du warst zu langsam Sam! Sie haben mich gefoltert. Sie haben mich gequält und zerrissen, sie haben mich leiden lassen, wie ich noch nie gelitten hatte, Sam und irgendwann konnte ich nicht mehr. Ich hab es nicht mehr ausgehalten und ich habe aufgegeben. Es war so einfach Sam. Ich habe aufgehört zu kämpfen. Ich hab mich einfach fallen lassen.

Und sie haben mich zu einem der ihren gemacht. Keine Ängste mehr, Sam, keine Schmerzen.“

„Dean, du…“, stotterte der Jüngere.

„Wie ist das Sam, wie ist es versagt zu haben?“, bohrte der Blonde weiter. „Du bist schuld daran, wie ich jetzt bin, was ich jetzt bin. Du warst zu langsam!“

„Bitte“, flehte der Jüngere.

„Danke Sam“, spottete er.

„Nein, Dean, nein!“ stotterte der Dunkelhaarige und wich vor seinem Bruder zurück. Immer weiter und weiter, bis er gegen den Stamm eines Baumes stieß.

„Nein“, murmelte er immer wieder, „nein, nein, nein.“

Er fühlte, wie sich die Äste eines Baumes um ihn schlossen. Er fühlte wie es ihn einschloss und er langsam bewegungsunfähig gemacht wurde. Er wollte sich nicht mehr wehren. Er wollte nicht mehr kämpfen.
 

Noch immer hatte Dean keine Ahnung wie es weiter gehen sollte, noch immer wusste er nicht was er machen sollte. Er wollte hier nicht weg, aber er konnte doch auch nicht hier sitzen und Sam beim Sterben zusehen.

Es war fast Mitternacht. Wieder flößte er Sam Wasser ein. Dann stand er auf. Unruhig lief er hin und her. Er konnte nicht mehr sitzen, er konnte nicht mehr darauf warten, dass es Sam noch schlechter ging, und er konnte schon gar nicht darauf warten, dass Sam sterben würde, denn genau darauf lief es hinaus. Was sollte er nur tun? Erneut zog er die Folien gerade und glättete die Decke. Dann holte er tief Luft.

Das Modell

Sams Kleidung lag noch immer da, wo er sie ihm vom Leib gerissen hatte. Er ging hin, hob sie auf und legte sie auf das Fußteil von Sams Bett. Plötzlich stutzte er.

Da war ein Fleck am Hosenbein, den er beim Ausziehen übersehen hatte. Er schüttelte den Kopf.

Sie machten sich doch wohl oft genug dreckig, als das ihn ein Fleck nicht so aus der Fassung bringen sollte. Aber dieser Fleck war rot!

Rot! Roter Ton.

Er holte sich den Laptop und fuhr ihn hoch.

Es dauerte nicht lange und seine Vermutung bestätigte sich. In und um Portland gab es keinen roten Ton.
 

Der Einzige hier, der mit rotem Ton hantierte, war der, der ihn mit seinen Höllenhund fast zu Tode erschreckt hatte, der Bildhauer Vincent Wetherworth. Na der konnte was erleben!

Doch zuerst musste sich der Blonde noch um seinen Bruder kümmern. Er stellte ein paar Flaschen zusammen und verband sie mit Schläuchen. Einen schob er Sam zwischen die Zähne.

„Halt durch, Sammy. Ich weiß nicht, wie lange ich brauche, aber ich verspreche dir, dass ich mich beeilen werden. Ich werde ihn zur Strecke bringen.“

Das Internet hatte ihm verraten, wo er den Bildhauer zu suchen hatte, wo dessen sein Atelier war.

Dean wusste noch immer nicht womit er es zu tun hatte, also lud den Colt vorsichtshalber mit Silberkugeln.

An der Tür blickte er noch einmal zurück. In seinem Blick mischten sich Hoffnung und Trauer. Wenn er versagen würde, würde Sam sterben. Dann wäre es das letzte Mal, dass er seinen kleinen Bruder jetzt gesehen hätte.

Er schüttelte den Kopf, er würde nicht versagen, er würde dieses „Was-auch-immer“ zur Strecke bringen. Entschlossen zog er die Tür hinter sich zu und schloss ab.

Mit verbissener Mine stieg er in den Impala und startete er den Motor. Ein letzter Blick ging zu dem Fenster hoch, hinter dem er seinen Bruder leiden wusste, dann schoss der Wagen vom Parkplatz.
 

Es dauerte nicht sehr lange bis der Winchester in der Nähe des Grundstückes parkte, auf dem der Bildhauer lebte.

Er sollte sich beeilen, im Osten zeigte sich schon der erste graue Streifen am Himmel. Nur mit seinem Colt bewaffnet schlich er sich auf das Privatgelände. Plötzlich zuckte er zusammen und duckte sich hinter eine Hecke. Gleich neben ihm stand jemand.

Es dauerte eine Weile bis sich sein Herzschlag wieder beruhigt und er bemerkt hatte, dass dieser Jemand nur eine der dämlichen Statuen war. Er schaute sich weiter um. Im Garten standen noch mehr davon. So was Blödes! Er ärgerte sich noch kurz über sich selbst. Dann schlich er weiter. Immer in der Erwartung, dass er in den Erfassungsbereich eines Bewegungsmelders lief und plötzlich im hellsten Scheinwerferlicht stand. Nichts geschah.

Er erreichte die Tür und atmete einmal tief durch. Schnell hatte er die Tür geknackt und huschte ins Haus.

Er schaltete seine Taschenlampe an und sah sich um.

"Es wäre schöner, wenn sie am Tag gekommen wären!", ließ ihn eine Stimme hinter ihm zusammenfahren.

Er drehte sich um.

"Was sollte mich davon abhalten, die Polizei zu rufen?", fragte der Künstler mit einem leichten Grinsen im Gesicht.

Dean hatte sich schnell von dem Schreck erholt und richtete den Colt auf den Bildhauer.

"Was haben sie mit meinem Bruder gemacht!", verlangte er zu erfahren.

"Dein Bruder?", wollte Vincent wissen.

"Sie haben meinen Bruder entführt. Jetzt verglüht er fast. Was hast du mit ihm gemacht und was bist du für ein Freak?“

Vincent lachte leise.

"Dein Bruder war das also. Keine Angst, er wird nicht mehr lange leiden."

Dean schnaubte verächtlich: "Davon gehe ich aus! Ich knipse dir die Lichter aus und er wird noch lange leben!"

"Das glaube ich nicht, und du wirst ihm bald folgen."

Der Colt ruckte hoch, doch bevor der Blonde abdrücken konnte, bohrte sich Vincents Blick in seinen.

Ein warmes, angenehm wohliges Gefühl breitete sich in ihm aus. Weiche Watte legte sich um seine Gedanken. Seine Waffe sank etwas tiefer.

"Komm her zu mir!", schnurrte eine Stimme in seinem Kopf.

"Nein, ich ...", protestierte er und schüttelte den Kopf. Der Colt ruckte wieder ein Stückchen höher.

"Komm her zu mir!", wurde die Stimme energischer.

Sein Arm sank nach unten und er überbrückte gehorsam nickend die kurze Distanz.

Vincent packte ihn am Handgelenk und zog ihn mit sich in sein Atelier. Ohne zu zögern nahm er dem Jäger die Waffe ab und Dean ließ es geschehen. Dann drehte er den Blonden nach links und nach rechts, umfasste sein Kinn und musterte es im Licht. Sollte es sein? Sollte er wirklich das Glück haben doch noch ein perfektes Modell für seinen so lang gehegten Traum zu finden? Der Eindringling war nicht ganz so schlank wie das Original, da hätte der vorhergehende wahrscheinlich besser gepasst, aber sonst war er einfach perfekt. Sein Blick glitt noch einmal über den Körper vor sich.

Vincent nickte zufrieden grinsend. Ja, er würde sich jetzt und heute diesen Traum erfüllen können und sich dann einen neuen Traum suchen müssen, eigentlich schade! So lange hatte er gewartet und nach einem geeigneten Model gesucht.

"Zieh dich aus!", forderte er.

Der Blonde blickte kurz verwirrt, folgte dann aber der Anweisung. Langsam entledigte er sich seiner Jacke. Hemd und T-Shirt folgten und der Bildhauer verfolgte voller Begeisterung das Spiel von Deans Muskeln.

"Weiter", forderte er, als der Blonde in seinen Bewegungen stockt.

Schuhe, Jeans und Shorts landeten ebenfalls auf dem Berg aus Wäsche.

Vincent war zufrieden. 'Ja, der ist perfekt.' Er packte sein Modell wieder am Handgelenk und führte ihn auf ein Podest.

"Bleib hier!"

Dean nickte langsam. Ihm war der Sinn des Ganzen nicht klar, aber er fühlte sich gut. Angst und Sorgen waren verschwunden. Er fühlte sich frei. Die Welt war schön. Die weiche Watte hüllte seine Gedanken wie ein warmer Kokon ein.

Der Bildhauer holte inzwischen einen riesigen Klumpen roten Ton heran und begann grobe Formen heraus zu arbeiten.
 

Dean wurde langweilig und er kletterte vom Podest begann durch das Atelier zur tapsen.

Wetherworth verdrehte die Augen. Der Typ war schwerer zu bändigen als ein Sack Flöhe. Er ließ ihn laufen. Noch brauchte er ihn nicht, nicht wirklich. Trotzdem holte er ihn nach einer Weile wieder auf sein Podest zurück. Irgendetwas sagte ihm, dass er den nicht zu lange aus seinem Einflussbereich lassen durfte.

Regelrecht verbissen bearbeitete er den Ton, schnitt hier etwas ab, fügte da etwas hinzu. Und als die Sonne schon hoch am Himmel stand, war er mit den Grundformen des Körpers zufrieden. Nun konnte er die Einzelheiten ausarbeiten.

Er verdrehte die Augen, sein Modell hatte sich schon wieder selbstständig gemacht.

Er holte einen Diskus aus seinem Fundus. Sanft streichelte er darüber. Die Kanten waren schon ganz glatt poliert. Wie oft hatte er diesen Diskus schon in der Hand gehabt, wie oft auf die Statue des Diskuswerfers gestarrt. Immer hatte er sich gewünscht diese Statue nachbilden zu können. Ein wenig anders und aus seinem Markenzeichen, rotem Ton, seinem roten Ton.

Er schaute sich nach dem Jungen um. Der stand vor seiner Trockenkammer und starrte auf den Rücken der Figur darin.

Vincent packte den Blonden an der Schulter und schob ihn mit Gewalt zum Podest. Doch der ließ sich nicht so einfach von der Trockenkammer wegführen.

"Heiß", sagte er und schaute den Bildhauer verwirrt an. Irgendetwas schien die Wärme, die bis zu ihm strahlte, mit etwas in seinen Erinnerungen verbinden zu wollen, doch er konnte den Gedanken nicht zu Ende denken.

"Keine Angst, da darfst du auch noch rein. Gut eher dein Abbild, aber das macht letztendlich keinen Unterschied." Er packte Deans Kinn und zwang ihn, ihm in die Augen zu sehen. 'Schade, dass ich diese wunderschönen und doch so verwirrten Augen nicht nachbilden kann', dachte er.

"Du wirst dich jetzt brav da hin stellen und dich nicht mehr rühren, bis ich es dir sage!", befahl er und zwang dem Blonden seinen Willen auf.

Der nickte langsam und ließ sich zum Podest führen und in die Pose des Diskuswerfers stellen. Er bekam den Diskus in die Hand gedrückt und verharrte. Nichts denkend und sich wohl fühlend.
 

Vincent spürte seine Kräfte schwinden, doch er war so versessen auf seinen Traum, dass er die ersten Warnsignale seines Körpers in den Wind schrieb. Im Normalfall hätte er jetzt noch drei oder vier Tage Zeit, wenn er es ruhig anginge, aber er wollte es ja nicht ruhig angehen, er wollte diese Statue. Eine der wenigen, die er zum Schluss wirklich brennen und so für die Ewigkeit erhalten wollte.

Ihm kam ein Gedanke und er musste unweigerlich lächeln. Vor sein geistiges Auge hatte sich eben ein Bild geschoben. "Brüder, hm?", fragte er und starrte auf den Jungen auf dem, sich vor ihm langsam drehenden, Podest.

"Dein Bruder? Der Junge in der Trockenkammer ist dein Bruder? Und du liebst ihn so sehr, dass du dein Leben für ihn opfern würdest? Was hältst du davon, wenn ihr Beide für die Ewigkeit zusammen seid? Du als Diskuswerfer und er, dich nachdenklich betrachtend, auf einer Bank daneben? Oh das wird toll werden", freute sich der Bildhauer.

"Weißt du, die Trockenkammer, die du so bewundert hast", Vincent überlegte. Es war egal, selbst wenn etwas von dem was er sagte bei dem Jungen ankommen und sogar hängen bleiben würde, es spielte keine Rolle. Spätestens übermorgen wäre sein Bruder ausgetrocknet und dann käme er in die Trockenkammer und hätte so vielleicht noch vier Tage zu leben. Er zuckte grinsend mit den Schultern und fuhr mit seinen Ausführungen fort.

„Die Trockenkammer ist wohl eher eine Art Destillieranlage. Die Wärme trocknet den Ton aus. Magischer Ton, der durch das Modellieren einen Teil der Seele des Modells aufnimmt. Wenn er trocknet entzieht er dem Modell Lebensenergie. Diese sammelt sich in der Feuchtigkeit und wird durch den Destillieraufsatz wieder verflüssigt und in Flaschen gesammelt. Je heißer die Anlage ist umso schneller trocknet ein Modell aus und umso stärker ist die Flüssigkeit. Wie bei gutem Wein. Dann muss ich sie allerdings verdünnen bevor sich sie trinken kann. Unverdünnt gibt das einen Rausch, der kann einen umbringen wenn man nicht aufpasst. Schlimmer als Drogen. Deshalb bevorzuge ich die langsamere Trocknung. Aber bei euch mache ich eine Ausnahme. Ihr seid mir zu sehr auf die Schliche gekommen, also werdet ihr schnell sterben. Und dann ewig leben. Ihr werdet immer zusammen sein. In meinem Garten oder auf Ausstellungen. Die Menschen werden euch noch in Jahrhunderten bewundern. Dann, wenn niemand mehr euch wirklich kennen würde. Und ich werde all die Zeit da sein und mich an euch, an meiner Hände Arbeit ergötzen können!“
 

Vincent verdrehte die Augen. Der Blonde hatte sich schon wieder selbstständig gemacht. Wenn er ihn noch öfter würde bannen müssen, hätte er bald mehr Energie in ihn hinein gesteckt, als er aus ihm herausholen würde. Er stand auf, streckte seinen verspannten Rücken und trat an das Fenster.

Draußen war es schon wieder dunkel. Er hatte gar nicht gemerkt, wie der Tag vergangen war.

Nach diesem hier würde er eine Pause machen. Nicht, dass es noch jemandem auffiel, dass Menschen verschwanden. Er könnte für seinen Bruder eine Weile besuchen.

Und wenn er in ein paar Monaten wieder mit Arbeiten beginnen würde, dann würde er sich ein paar Obdachlose holen. Die schmeckten zwar nicht, aber so hin und wieder würde es schon gehen. Doch jetzt musste er sein Modell zurück holen.
 

Dean war von dem Podest geklettert. Es war schon immer fast unmöglich gewesen ihn für längere Zeit zum Stillsitzen zu bewegen. Und auch jetzt war ihm langweilig geworden. Er tapste mit seinen nackten Füßen durch Reste des roten Tons, die überall herum lagen, magisch angezogen von der gläsernen Trockenkammer. Langsam umrundete er sie. Und dann stand er plötzlich von Angesicht zu Angesicht vor der darin befindlichen Statue.

Es dauerte einen Augenblick bis die vertrauten Gesichtszüge einen Namen in seinem Kopf fanden, doch dann löste sich die weiche, wohlige Watte um ihn herum schlagartig auf.

„SAM!“

Mit dem Diskus auszuholen und ihn gegen die gläserne Wand zu schleudern war eher ein Reflex als ein bewusstes Denken.

Der Aufschlag war durch das ganze Haus zu hören.

Vincent sah sich erschrocken um und erkannte mit Entsetzen, dass sein Modell so gar nicht mehr unter seiner Kontrolle stand. Er stürzte zu ihm hin.

Wieder knallte der Diskus gegen die Glaswand und jetzt bildeten sich die ersten Risse.

Der Bildhauer packte den Blonden an der Schulter und zerrte ihn zu sich herum. Er starrte in ein vor Wut und Sorge verzerrtes Gesicht und musste voller Panik erkennen, dass seine Jahrhunderte alten Fähigkeiten nichts, aber auch gar nichts gegen die Entschlossenheit in diesen funkelnden Augen ausrichten konnte.

Dean riss sich los und nutzte den Schwung für einen weiteren Schlag.

Die Wand splitterte, Hitze schlug ihnen entgegen und dann schaltete die Elektronik die Wärmezufuhr ab.

Noch bevor der Bildhauer auch nur panisch aufschreien konnte, krachte Deans Faust gegen sein Kinn und er brach benommen zusammen.

Der Blonde stürzte aus dem Atelier. Im Laufen fasste er sich von dem Hocker ein paar seiner Sachen und brach durch die Glastür.

A-kapu-Ma

Sam erwachte kurz. Draußen war es schon wieder dunkel und er hatte den Eindruck, dass viel Zeit vergangen war.

„Dean?“, krächzte er, bekam aber keine Antwort. Vielleicht war der ja einkaufen, oder unter der Dusche? Aber er konnte die Dusche nicht hören. Und warum hatte er einen Schlauch im Mund?
 

Er sog an dem Schlauch, trank so viel er konnte und schlief dann wieder ein.
 

Noch im Laufen untersuchte Dean, was er in die Finger bekommen hatte und grinste. Shorts und Jeans. So würde er wenigstens nicht wegen Erregung öffentlichen Ärgernisses verhaftet werden. Obwohl in dieser einsamen Gegend, kurz nach Mitternacht keiner unterwegs war, aber man konnte ja nie wissen.

Er holte sich seine Machete und einen Baseballschläger aus dem Impala.

Dean wusste zwar immer noch nicht, was Vincent Wetherworth jetzt eigentlich war, er würde ihn einfach einen Seelenvampir nennen. Er trank zwar kein Blut aber er saugte seine Opfer doch irgendwie aus.

Bewaffnet kehrte er zurück.
 

Der Bildhauer hatte sich inzwischen aufgerappelt. Er brauchte neue Energie. Vor Wut kochend stolperte er aus dem Atelier. Sobald er wieder Energie hätte, würde er es diesem arroganten Typen zeigen.

Wie konnte der es wagen sein Lebenswerk zerstören zu wollen. Er lebte schon so viele Jahrhunderte und jetzt wollte so ein Mensch, so ein einfacher, blöder Mensch, alles zerstören? Niemals. Den würde er zusammen MIT der Statue trocknen.
 

Dean kam wieder ins Atelier. Wetherworth war weg.

„Verdammt!“, fluchte er leise und stellte den Baseballschläger zur Seite. Zerstören konnte er später. Jetzt musste er erstmal den Vampir finden.

Immer noch barfuß schlich er leise ins Haus. Die Tür zum Keller stand offen. Dean lauschte. Er hörte Geräusche, als ob jemand Flaschen durch die Gegend warf. Er schlich die Treppe hinab. Sichernd sah er sich immer wieder nach links und rechts um und dann sah er die Tür zum Weinkeller. Er postierte sich vor der Tür und wartete.

Endlich schien Vincent gefunden zu haben, was er gesucht hatte. Er riss den Korken aus der Flasche und trank sie in einem Zug leer. Jetzt würde er diesem nichtigen Menschen in seine Schranken weisen. Er stürmte aus seinem Weinkeller.
 

Der Winchester stand mit erhobener Machete ruhig wartend neben der Tür. Innerlich kochte er. Der Typ hatte Sammy töten wollen!

Aber er hatte gelernt zu warten, hatte gelernt sich zu beherrschen.

Vincent verließ den Raum. Er drehte sich gerade um, um die Tür zu schließen, niemand sollte seine Schätze finden, und Dean legte alle Kraft in den Schlag. Sauber durchtrennte die Machete den Hals des Vampirs.

Der Blonde konnte noch kurz das Erschrecken in den Augen des Bildhauers sehen, bevor sie blicklos und stumpf wurden. Der Kopf landete mit einem dumpfen Aufschlag auf dem Boden. Gleich darauf sackte der leblose Körper daneben.

Das war einfacher als er gedacht hatte. Dean ließ den Körper achtlos liegen. Er musste sich erstmal überlegen, was er mit den Statuen machte. Soweit er Wetherworth verstanden hatte war es der Ton, der die Macht hatte, die Seelen der Opfer einzuschließen. Also sollte er das Zeug so weit wie möglich weg bringen und am Besten auch noch irgendwo unerreichbar versenken. 'Versenken. Das ist das Stichwort!' Ja er würde das Zeug versenken. Fluss gab es hier ja genug.

Doch zuerst würde er die Trockenkammer zerstören.

Vorsichtig holte er die Sammy-Statue aus der Kammer, setzte sie auf das Podest und drehte es so, dass Sam seinen geplanten Zerstörungsakt auch richtig gut beobachteten konnte.

„Das willst das doch bestimmt sehen, oder?“, Dean griff nach dem Baseballschläger und begann mit all der Wut, die er auf den Bildhauer und diese Trockenkammer und das, was beide aus den Menschen gemacht hatten, zuzuschlagen.

Splitter flogen in alle Richtungen. Immer wieder hieb er auf die Kammer ein. Solange bis er sie samt Destillierapparat regelrecht pulverisiert hatte. Er zitterte am ganzen Körper als er den Schläger zur Seite stellte.

Erschöpft ließ er sich auf dem Hocker nieder, auf dem der Bildhauer gesessen und an seiner Statue gearbeitete hatte.

Müde rieb sich der Blonde über die Augen.

„Wäre schön, wenn du jetzt hier wärst“, grummelte er die Sammy-Statue an. „Na ja, also richtig du, nicht nur so ein Tonklumpen.“

Dann schüttelte er den Kopf und zog sich komplett an. Er überlegte die ganze Zeit, wie er die Statuen und den Ton so schnell wie möglich wegschaffen könnte.

Er holte tief Luft. Da würde wohl sein Babe herhalten müssen, obwohl er ihr das nicht wirklich gerne antun wollte.

Er ging zum Impala und fuhr ihn vor die Garage der Villa. Näher kam er an das Atelier nicht heran, ohne irgendwelche Spuren zu hinterlassen.

„Sorry Süße“, sagte er und tätschelte ihr das Armaturenbrett.

Er würde die Lederbezüge der Sitze schützen müssen!

Schnell lief er wieder um das Haus, kletterte durch die zerschlagene Ateliertür und durchsuchte die Räume nach Decken und Allem, das er als Schutzbezug nutzen konnte, und brennbar war. Ein paar Schutzfolien hatte er neben den Kübeln mit dem Ton gefunden, den der Schnösel für seine Statue gebraucht hatte. Aber die waren mit feuchtem Ton verschmiert und außerdem würden sie nicht gut brennen.

Er deckte den Innenraum des Impala so gut es ging ab und schaffte dann als erste die Sammy-Statue aus dem Haus.

„Mann, Sammy, du könntest mal abnehmen!“, ächzte er und setzte sie auf den Beifahrersitz.

Vorsichtshalber schnallte er die Statue an, nicht dass die sich den Hals brach und Sammy dasselbe Schicksal ereilte.

„Nicht weglaufen, hörst du?“, warnte er noch und schlug die Tür zu.

Dann begann er das Atelier zu durchsuchen.
 

„Verdammt!“, fluchte er, als immer neue Statuen auftauchten. Die würde er im Ganzen nie alle in den Impala bekommen. Waren die schon tot? Dann sollte es ihnen nichts ausmachen, wenn er sie kaputt schlug, wenn sie jedoch noch lebten, würde er sie dann töten? Er hatte die Statue von Elisabeth Black gefunden, sie war an Genickbruch gestorben und im Nacken ihrer Statue klaffte ein riesiger Schnitt. Auch den Architekten hatte er gefunden, mit zerkratzten Augen! Von den Beiden wusste er genau, dass sie tot waren, genau wie Ava Hamilton. Die konnte er zerschlagen, aber was war mit den anderen vier Statuen? Und die drei großen Kübel mit feuchtem Ton würde er auch entsorgen müssen. Gut dass der Vampir viel davon für Deans Pendant verwendet hatte.

‚Ob der sich immer wieder neuen Ton so verhext hat, oder hat der vielleicht die gebrauchten Statuen wieder verwertet?’

Dean schaute auf das, was mal er werden sollte. Er ging hinüber und verbog seinem Ebenbild den Arm. Gespannt und mit angehaltenem Atem wartete er. Nichts! Er fühlte keine Schmerzen.

„Okay“, murmelte er und begann den zweiten Selbstversuch. Er drehte den Arm komplett ab.

Auch hier passierte nichts. Er konnte den Arm weiter schmerzfrei bewegen.

Ob es daran liegt, dass der Typ dem Ton-Dean noch kein Gesicht verpasst hatte? Er würde es nicht herausfinden können, und so beschloss er, die Statuen, von denen er wusste, dass die Modelle tot waren, zu zerstören und die, bei denen er es nur vermuten konnte, die Statuen waren trocken, würde er komplett ins Auto packen. Ein kompliziertes Unterfangen. Zum Glück waren die Statuen alle in sitzenden oder hockenden Positionen gestaltet.

Sein klebriges Abbild klatschte er in den Kübeln zusammen und schleppte es zuerst in den Kofferraum. Dann schaffte er in den nächsten eineinhalb Stunden alle Statuen in den Wagen. Sein Babe ging verdammt in die Knie. Hoffentlich machten das die Federn und Stoßdämpfer mit!?!
 

So langsam musste er sich beeilen. Bald würde die Dämmerung einsetzen. Gut, dass es hier eine wirklich ruhige Gegend war und der nächste Nachbar locker eine halbe Meile entfernt wohnte. Trotzdem wollte er seinen Ballast loswerden, bevor zu viel Verkehr auf den Straßen herrschte.
 

Dean schleppte den geköpften Vampir in sein Schlafzimmer und legte ihn ins Bett. Er holte den Kopf und legte ihn in die richtige Position. Ihm fiel kein blöder Spruch ein, dazu war er wohl schon zu müde und so zündete er einfach nur die Matratze an. Danach legte er noch im Keller und im Atelier Feuer und drehte zum Schluss den Gasherd voll auf. Dann sah er zu, dass er so schnell wie möglich aus dem Haus und so weit wie möglich vom Tatort wegkam.

„Festhalten Sammy, wäre schade um dein schlaues Köpfchen“, grinste er als er mit quietschenden Reifen auf die Hauptstraße einbog.
 

Er war schon eine Weile unterwegs, als er im Rückspiegel die Explosion sah. Dean grinste in sich hinein.

„Der legt Keinen mehr trocken, oder Sammy?“

Bei jeder Bodenwelle zog Dean den Kopf ein und oft genug knackten die Federn laut protestierend. „Entschuldige Baby“, murmelte der Blonde ein um das andere Mal. „Du bekommst das nächste Mal wenn wir bei Bobby sind einen Satz neue Federn, und wenn wir das hier hinter uns haben das beste Wachs, das ich auftreiben kann. Versprochen!“

Er schielte zu der Sammy-Statue und grinste. Der echte Sam hätte jetzt wieder einen blöden Kommentar abgelassen. Vielleicht sollte er die Statue behalten? Die sagte wenigstens nichts und gegen seine Musik würde sie bestimmt auch nicht haben.
 

Endlich kam er am Fluss an und suchte sich einen unbenutzten Anlegesteg. Er setzte den Impala so weit wie möglich zurück und begann seine teils wertvolle Fracht wieder auszuladen.

Er ließ die Statuen in den Fluss fallen und wartete jedes Mal, bis sie versunken waren. Das dauerte nicht allzu lange, brauchte aber doch seine Zeit.

Das Wasser floss recht schnell und so würde das Wasser die Figuren auflösen und den Ton schön weit bis ins Meer verteilen.

Und dann saß nur noch Sammy „Zwo“ im Wagen.

„Hey, jetzt heißt es Abschied nehmen“, erklärte der Blonde heiser, „Hast du deine Badehosen mit?“

Kurz überlegte er, ob er Sam jetzt damit töten würde. Wenn die Flüssigkeit wieder in seinen Körper kam, wäre es ja in Ordnung, aber wenn Sammy jetzt...? Nein, er wollte nicht darüber nachdenken. Denn das hieße dann, dass sie das Teil ständig mitschleppen müssten, oder Bobby schenken. Nein! Sam würde es wieder gut gehen und die Statue kam in den Fluss!

Trotzdem dauerte es noch eine ganze Weile bis Dean sich überwinden konnte seinen Bruder in den Fluss fallen zu lassen. Klar es war nur eine Statue, toter Ton. Aber trotzdem. Zuerst mal war der Ton eben nicht so tot wie er es hätte sein sollen und hätte Sammy fast in diesen Zustand versetzt und dann sah die Statue Sammy auch noch verdammt ähnlich.

Der Blonde schluckte das komische Gefühl runter, es klumpte sich im Magen zusammen, und warf die Statue in den Fluss. Er sah zu wie sie versank und blickte den sich bildenden Blasen noch eine Weile versonnen hinterher.

Endlich riss er sich los und stieg in den Impala.
 

Eine halbe Stunde später bog er in ein Waldstück ab und holte die ganzen Decken aus dem Kofferraum. Er knüllte sie lose zusammen, tränkte alles mit Benzin und zündete sie an. Schnell loderten die Flammen auf.

Dean starrte blicklos in die Flammen.
 

Warum musste eigentlich ständig einer von ihnen um sein Leben kämpfen? Klar, es machte ihm nichts aus, wenn sein Leben bedroht war. Es war egal. Er kannte nichts anderes, er hatte nie etwas anderes gelernt. Er war bis in die tiefsten Tiefen seiner Seele verkorkst. Aber Sammy? Sammy hatte ein besseres Leben verdient! Warum hatte er so abweisend reagiert als Sam ihm gesagt hatte, dass er sich in Stanford eingeschrieben hat? Er hätte sich für ihn freuen sollen. Aber nein! Er machte ihm noch Vorwürfe! Vielleicht konnte Sam ja jetzt doch noch studieren? Er hatte es sich gewünscht. Sein ganzes Leben lang hatte er sich ein sicheres Leben gewünscht. Er sollte mit Sam reden!

Reden! Dean schnaubte. Also ob sie über solche Sachen reden konnten. Nicht dass Sam es nicht konnte. ‚Nein ich bin der Trottel, der Freak, der seine Gefühle verschließt.’ Aber Gefühle waren gefährlich. Gefühle konnten einen das Leben kosten, mehr als nur auf eine Weise. Ich hab's doch am eigenen Leib erfahren!
 

Im letzten Moment fing er sich ab, als er in das verglimmende Feuer zu kippen drohte. Er hatte gar nicht gemerkt, dass er im Stehen eingeschlafen war. Er musste dringend in ein Bett. Die Gedanken, die durch seinen Kopf trieben, konnten nur seinem völlig übermüdeten Verstand entspringen. Er würde gleich ins Motel fahren, nach Sammy schauen und dann die nächste Ewigkeit verschlafen. Und dann, wenn er nichts anderes zu tun haben würde, aber nur dann, könnte er ja noch mal drüber nachdenken.
 

Sorgfältig trat er die Reste des Feuers aus. Er verteilte das Laub, das er zuvor zur Seite geschoben hatte noch sorgfältiger über der Feuerstelle und ging zurück zum Impala.

Schwer ließ er sich in seinen Sitz fallen. Er rieb sich gähnend die Augen und presste dann Daumen und Zeigefinger so fest dagegen, dass er Sterne sah.

Unwirsch schüttelte er den Kopf und startete den Impala. Hier schlafen kam ja so was von gar nicht in Frage. Er musste jetzt endlich wissen wie es seinem kleinen Bruder ging. Schon viel zu lange war er weg und hatte nicht mal wirklich Zeit gehabt sich Gedanken um Sammy zu machen. Nein! Er musste da hin.
 

Bevor er auf die Hauptstraße einbog setzte er sich die Sonnenbrille auf. Es war zwar keine gute Idee seinem eh schon übermüdeten Körper auch noch vorzugaukeln, dass es Nacht, oder zumindest dunkel sei, aber jetzt in die Sonne blinzeln zu müssen war etwas, das er sich und den anderen Verkehrsteilnehmern nicht zumuten wollte. Er war eh schon nicht mehr so richtig Herr seiner Sinne und bevor er einen Unfall baute …

Schlaf, Dean

Sam wurde kurz wach. Er warf einen Blick auf die Uhr. Es war fast sieben. Er schaute zum anderen Bett hinüber. Dean war noch nicht da.

War der gestern Abend noch auf Sauftour losgezogen? Er wollte aufstehen und wurde gestoppt. Verwundert pellte er sich aus Decken, Handtüchern und Folie und löste das Heftpflaster, dass den Schlauch, den er noch immer im Mund hatte, fixierte. Was war passiert?

Er stand auf und das Zimmer streikte. Wild drehte es sich um ihn.

„Ich hasse Rummel", knurrte er und wartete, bis die Karussellfahrt vorbei war. Er verschwand im Bad und versuchte sich darüber klar zu werden, was passiert war. Er war im Park gewesen und hatte sich überlegt, wer wohl ihr mysteriöser Gegner gewesen sein konnte. Er hatte den Bildhauer in Verdacht und wollte Dean anrufen. Dann ...? Dann fehlten ihm die Erinnerungen.

Er ging zurück in ihr Zimmer. Vor seinem Bett auf einem Stuhl stand eine gewagte Konstruktion aus Flaschen und der Schlauch führte zu seinem Bett. Kopfschüttelnd suchte er sein Handy. Es war nicht da. Und wo war Dean? Essen holen? Und warum fiel es ihm so schwer einen klaren Gedanken zu fassen?

Sam ließ sich wieder auf sein Bett fallen. Er fühlte sich immer noch müde und ausgelaugt.

Noch einmal stand er auf. Er schob den Stuhl zur Seite, nahm noch eine Tablette gegen seine immer stärker werdenden Kopfschmerzen. Dann schob er Handtücher und Folien von seinem Bett und kroch wieder unter die Decke. Noch im Einschlafen versuchte er zu ergründen, was zwischen seinem Parkspaziergang und jetzt passiert war.
 

Kurz bevor er einschlief hörte er das satte Grollen des Impalas.
 

Plötzlich schreckte er aus dem Schlaf.

Er war sich nicht sicher, was ihn aufgeschreckt hatte und schaute sich um. Kein Dean da.

Hatte er nicht den Impala gehört?

Er schälte sich aus den Decken und stand vorsichtig auf. Sein Kreislauf streikte noch immer und sein Magen warf ihm grollend Missachtung vor.

Er ging zum Fenster. Deans schwarzes Prachtstück stand auf dem Parkplatz, aber wo war Dean? Konnte es sein?

Noch einmal schaute er hin. Genauer diesmal.

‚Sitzt Dean hinter dem Steuer?

Oh mein Gott! Ist Dean verletzt? Braucht er Hilfe?'
 

Sam stürzte zur Tür, riss sie auf und ... stolperte verdutzt ein paar Schritte zurück. Die Tür war verschlossen.

Sein Bruder hatte ihn hier eingeschlossen? Was zum Teufel????

Er zog sich seine Jeans und ein T-Shirt über, holte seinen nicht patentierten Allround-Schlüssel und hatte die Tür in ein paar Sekunden geknackt.

Barfuß hetzte er die Treppen hinab und auf den Parkplatz. Schon fast ängstlich riss er die Fahrertür auf. Dean kippte ihm entgegen. Panik explodierte in seinem Inneren.

„Dean!?!", keuchte er und fing ihn auf. Sofort untersuchte er ihn mit fliegenden Fingern nach Verletzungen.

Nichts Offensichtliches!

„Smmy", nuschelte der Blonde und mühte sich vergeblich die Augen zu öffnen.

„Komm, ich bring dich ins Zimmer“, sagte Sam und half seinem noch immer mehr oder weniger schlafenden Bruder auf die Beine.

So fest wie möglich klemmte er sich Dean an seine Hüfte. Der Blonde war nach wie vor nicht Herr seines Körpers und sackte immer wieder weg.

Mit viel Mühe manövrierte er den Blonden bis zur Treppe, dann hatte er die Nase gestrichen voll. Er hob ihn auf seine Arme und trug ihn nach oben. ‚Wir sollten uns angewöhnen ein Zimmer im Erdgeschoss zu nehmen’, überlegte er.

„Wie siehst du eigentlich aus? Was hast du gemacht?“, fragte er Dean und setzte ihn auf der Toilette ab.

„Stat’n… kama…Fls“, nuschelte der unzusammenhängend und kämpfte damit, wenigstens die Augen zu öffnen.

Sam zog ihn wieder auf die Beine.

„Du musst unbedingt noch duschen, Dean, versuch stehenzubleiben, ja?“, bat ihn der Jüngere und Dean nickte.

Dann schälte Sam ihn aus seinen völlig verdreckten Sachen. Alles war mit einem roten, staubigen Zeug eingesaut. Teilweise war das Zeug noch feucht und Sam wurde immer klarer, dass es Ton sein musste. Roter Ton.

‚Hatte Dean etwa?’

„Hast du den Bildhauer vernichtet?“, fragte er gerade heraus und schob den Blonden unter den warmen Wasserstrahl.

„Hm“, nickte dieser und stemmte die Hände gegen die geflieste Wand um wenigstens etwas Halt zu haben.

Sam seifte ihn ein, spülte den Schaum wieder ab und legte seinem Bruder die Hand auf die Schulter: „Dean?“ Er bekam keine Reaktion. Noch einmal versuchte er es. Diesmal etwas lauter.

„DEAN?“

Nichts.

Sam lehnte sich an die Wand hinter ihm und starrte auf den Rücken vor sich. Er musste sich das Lachen verbeißen!

Sein Bruder schlief im wahrsten Sinne des Wortes im Stehen!

Plötzlich gaben Deans Knie ein Stückchen nach und Sam sprang aus dem Duschbecken, holte ein Handtuch und begann seinen Bruder trocken zu reiben.

Dean gab ein zufriedenes Grummeln von sich. Auf seinem Körper begann sich gerade eine Gänsehaut zu bilden.
 

Nachdem Sam mit seinem Werk fertig und Dean noch ein paar Zentimeter nach unten gerutscht war, legte der Jüngere seine Hand auf Deans Arm.

„Ich bring dich ins Bett“, sagte er und zog den Blonden gegen seine Brust. Dann fasste er zu, hob ihn auf seine Arme und trug ihn ins Bett. Deans Kopf rutschte gegen seine Halsbeuge und der Blonde gab ein ganz und gar untypisches, nicht desto trotz sehr zufriedenes Schnaufen von sich.

Sam zog ihm Shorts und trotz der warmen Temperaturen auch ein Shirt über, legte ihn richtig ins Bett und breitete die Decke über ihn. Er wurde mit noch einem zufriedenen Grummeln belohnt.
 

Der jüngere Winchester ließ sich auf sein Bett fallen. ‚Was war passiert? Dean sieht fertig aus. So als hätte er die letzten drei Tage kaum geschlafen. Was ist hier eigentlich los?’ Er konnte sich einfach keinen Reim darauf machen.

Frustriert rieb er sich über die Augen und stand auf, als sein Magen laut vernehmlich protestierte.

Er schaute in den Kühlschrank und fand Eis und Orangensaft.

Er blickte zu seinem Bruder und legte die Stirn in Falten. Aber er konnte sich anstrengen wie er wollte, er kam zu keinem Ergebnis. Also beschloss er erstmal seinem Magen nachzugeben und sich etwas zu Essen zu besorgen.

Er zog sich Schuhe an und dann verließ er das Zimmer, nicht ohne die Tür hinter sich zuzuschließen. Ein Lächeln schlich sich in seine Mundwinkel als er den Schlüssel drehte.
 

Es dauerte nicht lange, bis er wieder zurück war. Die Sandwiches, die er für Dean mitgebracht hatte legte er in den Kühlschrank, kochte Kaffee und fuhr seinen Laptop hoch.

Er rief die Seite der Portland Tribune auf und starrte wie gebannt auf den Bildschirm.

Die Kaffeemaschine gurgelte den letzten Tropfen Wasser durch den Filter. Dean wühlte sich auf den Bauch.

Nichts von allem bekam Sam mit. Mit weit aufgerissenen Augen starrte er auf das Datum der Zeitung.

Sie waren Mittwoch in der Ausstellung dieses Wetherworth’ gewesen und danach war er noch eine Runde in den Park gegangen um seine Gedanken zu ordnen und sich dieses komische Gefühl zu erklären, das er in der Nähe dieses Bildhauers plötzlich gehabt hatte.

Aber heute war laut Zeitung Dienstag. Ihm fehlte fast eine ganze Woche!

Mit aller Macht musste er sich davon abhalten, Dean brutal zu wecken und ihn zu fragen, wo diese Woche geblieben war, was um alles in der Welt war mit ihm und dieser Woche passiert?

Er rang sich dazu durch, sich einen Kaffee mit viel Milch zu holen und dann begann er die Nachrichten der letzten Tage zu überfliegen.

Danach schaute er, ob und was Dean vielleicht für Seiten aufgerufen hatte und stellte fest, dass der alles andere als untätig gewesen war. Aber so richtig schien sein Bruder nicht fündig geworden zu sein. Aber wozu um alles in der Welt hatte er sich die Bodenbeschaffenheit in und um Portland angesehen?

„Roter Ton!“, Sam schlug sich mit der flachen Hand vor die Stirn. Dean war ebenfalls auf den Bildhauer gekommen. Wie auch immer das mit dem Nichtvorkommen von rotem Ton in Portland zu tun haben mochte.

Und dann gab es auf der Seite der Tribune eine neue Schlagzeile: Gasexplosion im Haus des beliebten Bildhauers Vincent Wetherworth

Der Künstler war bei einer Gasexplosion in seinem Haus ums Leben gekommen. Man konnte lediglich vermuten, dass die wenigen Knochenreste, die man im Schlafzimmer gefunden hatte, einmal der Künstler gewesen war. Zurzeit suchten sie noch nach den Zähnen, aber sie hatten wenig Hoffnung. Der als Gelegenheitsraucher bekannte Wetherworth war allem Anschein nach in seinem Bett beim Rauchen eingeschlafen. Vielleicht war es aber auch Selbstmord, denn laut Aussage einiger Feuerwehrleute gab es Anzeichen dafür, dass der Gasherd aufgedreht gewesen wäre.

Leider wurde das Atelier mit den außergewöhnlichen Skulpturen des Meisters auch zerstört.
 

Sam starrte ungläubig zu seinem Bruder. Der hatte dann wohl ganze Arbeit geleistet. Aber warum hatte er das allein gemacht und warum war er hier eingeschlossen gewesen. Wo war sein Handy und was sollte diese Konstruktion aus Wasserflaschen? Er kam nicht weiter. Und ein Blick auf Deans immer noch von Erschöpfung gezeichnetes Gesicht zeigte ihm nur zu deutlich, dass der unbedingt Ruhe brauchte, so ungern Sam sie ihm auch zugestand, da die Unwissenheit fast übermächtig an ihm nagte.
 

Ohne Appetit kaute Sam auf seinem Sesam-Bagel mit Salat und Truthahnfleisch herum. Genauso lustlos stocherte er eine halbe Stunde später im Salat und verfluchte die Zeit, die nicht schneller vergehen wollte, verfluchte seinen Bruder, der immer noch friedlich den Schlaf des Gerechten schlief und sich selbst, dass ihm fast sechs Tage fehlten und er sein Hirn zermartern konnte wie er wollte ohne zu einer ansatzweise befriedigenden Lösung zu kommen.

Dean regte sich.

Hoffnungsvoll schaute der Jüngere auf und ließ seinen Bruder nicht aus seinem Blick.

Der Blonde setzte sich auf, rieb sich die Augen und tapste dann auf bloßen Füßen ins Bad.

„Dean?“, sprach Sam ihn leise an. In seiner Stimme schwang soviel Erwartung mit.

Sie wurde brutal ermordet.

Der Blonde rammte schlaftrunken mit seiner Schulter den Türrahmen, knurrte ungehalten und verschwand im Bad, ohne auf den Jüngere zu reagieren. Der war erschrocken zusammengezuckt, so hart klang das Zusammentreffen von Schulter und Türrahmen. Aber er wollte die Hoffnung auf Aufklärung noch nicht ganz begraben. Vielleicht war Dean ja gleich etwas wacher.

Der Blonde kam zurück, die Augen fast geschlossen, und prallte mit seinem Schienbein gegen den Bettpfosten. Er reagierte noch nicht mal darauf, änderte lediglich die Richtung ein wenig, lief noch zwei Schritte und ließ sich bäuchlings aufs Bett fallen.

Sam seufzte und stand auf. Er schob seine Hände unter Deans Arm hindurch unter seine Brust, hob ihn hoch und legte ihn richtig ins Bett. Sofort schloss Dean sein Kopfkissen fest in die Arme.

„nke Smmy“, nuschelte er, holte tief Luft und kuschelte sich noch etwas fester ins Kissen.

Sam schüttelte lächelnd den Kopf. Er breitete die Decke wieder über seinen Bruder und räumte dann den Tisch ab.
 

Noch einmal betrachtete er Dean und versuchte abzuschätzen, wann der wohl ansprechbar sein würde. Das dauerte noch, überlegte er. Er könnte ihn jetzt wecken und Dean würde ihm Auskunft geben, klar, aber Dean wäre nicht zu ertragen und das mit Recht. Er wäre ja auch sauer, wenn er wegen eigentlich Nichts aus dem Schlaf gerissen werden würde.

Er überlegte was er jetzt machen könnte. Eigentlich war er müde, aber schlafen wollte er auch nicht. Er könnte Dean eine Freude machen und sich den Impala vornehmen. Der sah ziemlich dreckig aus, warum auch immer. Aber würde er damit Dean wirklich eine Freude machen? Dean liebte sein Auto und er liebte es auch an ihm rumzubasteln und zu schrauben und wenn Sam sich daran erinnerte mit welcher Inbrunst sein Bruder über den Lack seines Babes poliert hatte, kurz bevor sie bei Bobby aufgebrochen waren. Nein das sollte Dean lieber selber machen.

Er surfte noch eine Weile durchs Netz und suchte nach einem neuen Fall. So wirklich wollte sich ihm nichts aufdrängen und er wusste auch nicht wie es Dean ging.

Wieder gähnte er und beschloss sich doch wieder hinzulegen.

Warum war er eigentlich so müde? Und wenn er schon dabei war Fragen zu stellen: Warum fühlte er sich so schlapp?

Er kroch ins Bett, drehte sich auf die Seite und betrachtete Dean.

‚Was war eigentlich passiert? Warum war Dean schon wieder derjenige, der leiden musste? Litt Dean? Na ja, zumindest im Moment schien es ihm ja gut zu gehen.' Friedlich grummelte der Blonde in sein Kissen, drehte den Kopf zur anderen Seite und schlief weiter.

Sams Gedanken hingegen kreisten unaufhörlich um den Bildhauer, um dessen Tod und um die Opfer. ‚War er wirklich der Gesuchte. Hatte er die Menschen ermordet? Wie? Ach Verdammt! Dean? Warum musst du schlafen, wenn ich so viele Fragen hab?!?’

Das Leben hat uns wieder

Ein paar Stunden später war Sam wieder wach. Er schaltete den Fernseher ein und zappte durch die Programme, bis er einen Sender gefunden hatte, der Reportagen brachte. Dann holte er sich das Eis und löffelte etwas von dem süßen Zeug.

Er suchte sich noch einmal Nachrichten, aber die brachten auch keine neuen Erkenntnisse über den Tod des Bildhauers.

Er ging ausgiebig und heiß duschen und hoffte, danach auch die Nacht noch schlafen zu können. Nach einer weiteren Reportage, diesmal über die Wölfe des Yellowstone, schaltete er den Fernseher aus und schlief tatsächlich wieder ein.
 

Kaum hatte Sam sich wieder in Morpheus Arme begeben erwachte Dean. Sein Magen knurrte besorgniserregend. Er schälte sich aus der Decke und nahm sich trotz des wütenden Protestes seines Magens die Zeit nach Sam zu schauen. Der schien wieder gesund zu sein. Trotzdem legte er ihm eine Hand auf die Stirn.

Der Jüngere protestierte grummelnd, wachte aber nicht auf. Ein Lächeln legte sich auf Deans Gesicht. Sein kleiner Bruder war wieder in Ordnung! Er atmete tief durch. Das war knapp gewesen und er würde es nie verwinden können, wenn jemand seinen kleinen Bruder verletzte.

Er ging zum Kühlschrank und wollte sich eigentlich das Eis einverleiben. Er hatte wirklich keine Lust sich jetzt wieder anzuziehen und dann auf die Suche nach Essbaren zu gehen.

Im Kühlschrank fand er Sandwiches. Sammy konnte so ein toller Bruder sein, wenn er ihn nicht grade mit irgendwelchen Vorträgen oder Fragen über sein Gefühlsleben nervte!
 

Er aß die Sandwiches, trank ein paar Schlucke Wasser und wunderte sich über den blauen Fleck, den er am Schienbein hatte. Wo war er denn da dagegen gerannt?

Er räumte, entgegen seiner sonstigen Gewohnheiten, sein Geschirr weg. Hatte der Aufenthalt bei Bobby ihn schon so weit gebracht? Eigentlich nicht. Bobby ließ doch auch immer alles stehen und liegen.

Dean legte sich wieder ins Bett und zog die Decke bis über die Hüften. Dann verschränkte er seine Hände unter dem Kopf und überlegte, was als Nächstes kommen würde. Sie sollten so schnell wie möglich hier verschwinden. Erstmal Richtung Südosten und dann den Impala einer ausgiebigen Pflege unterziehen. Das hatte der sich eindeutig verdient.

Er schloss die Augen und lauschte den ruhigen, gleichmäßigen Atemzügen seines Bruders.

Zufrieden lächelnd schloss er die Augen und ließ sich von diesem so vertrauten Geräusch wieder in den Schlaf begleiten.
 

Sam erwachte. Die Sonne stand schon eine Weile am Himmel. Sofort setzte er sich auf und starrte Dean an. Der lag auf dem Bauch, das Kissen fest in seinen Armen und schlief noch.

Sam stand auf, ging duschen und besorgte dann ihr Frühstück. Davor hatte er aber noch einen Blick in den Kühlschrank geworfen und gesehen, dass Dean wohl wach und hungrig gewesen war.
 

Er kam bald wieder. Dean war bereits aufgestanden und packte ihre Sachen.

„Du willst weiter?“

„Ja, ich denke wir sind hier fertig und es ist besser zu verschwinden, bevor noch einem auffällt, dass der Impala in der Nähe der Villa stand.“

Sam nickte, deckte den Tisch und kochte Kaffee.

„Kommst du frühstücken?“, fragte er als er mit der Kanne zum Tisch ging.

Der Blonde stellte seine Tasche auf seinem Bett ab und setzte sich Sam gegenüber.

„Erzählst du mir was passiert ist? Ich bin gestern fast wahnsinnig geworden, als ich festgestellt hab, dass mir fast sechs Tage fehlen und ich dich nicht fragen konnte warum und was passiert ist.“

Dean grinste breit um seinen Bagel herum: „Ich hab dir deinen Arsch gerettet, Alter.“

Der Jüngere starrte in seinen Kaffee und sagte nichts.

Der Blonde schluckte seinen Bissen runter, spülte mit Kaffee nach und berichtete dann, was sich in den letzten Tagen ereignet hatte. Von Sams Verschwinden, über Deans Kondolenzbesuche und Sams Auftauchen, seinem komischen Fieber bis hin zu Deans Erlebnissen in der Villa und dem Versenken der Statuen.

„Dabei müsstest du das doch eigentlich wissen. Zumindest hast du dir mein Zerstörungswerk beguckt und kein Wort dazu gesagt!“

„Ich hab was?“

„Okay, dein Abbild. Sah dir verdammt ähnlich und hat noch nicht mal über meine Musik gemeckert!“

„Geht nicht, hab ich versenkt.“

„Trottel!“

„Miststück!“

Sams Augen waren bei der Erzählung immer größer geworden und selbst der letzte Einwurf hatte seiner Bewunderung keinen Abbruch getan.

„Du warst toll!“, schaffte er dann auch zu sagen.

„Ich weiß Sammy!“, grinste der Blonde nur. Das Kompliment machte ihn stolz, aber das wollte er Sam nicht sagen. „Jetzt iss auf und lass uns verschwinden.“
 

Dean drehte das Radio lauter, als sie auf den Interstate auffuhren und Sam lehnte seinen Kopf an die Seitenscheibe. Er würde den Teufel tun und jetzt etwas sagen. Er war zu allen Schandtaten bereit, solange er nur mit Dean zusammen war.
 

„Was gefunden?“, wollte Dean wissen, als er das Radio leiser drehte und einen kurzen Blick zu Sam warf, der den Laptop auf seinen Knien hatte und seit etlichen Meilen im Internet surfte.

„Nein, nichts. Weder einen neuen Fall noch etwas darüber, dass jemand dich oder den Impala mit dem Tod des Bildhauers in Verbindung gebracht hätte.“

„Das klingt gut.“
 

Wieder schwiegen sie eine ganze Weile.

Plötzlich sah Dean eine Waschstraße und gleich daneben ein Motel. Er fuhr auf den Parkplatz.

„Mir reicht’s für heute“, sagte er und schaltete den Motor aus.

Sam nickte. Die Sonne ging gerade unter. Er stieg aus und mietete ihnen ein Zimmer. Es lag am anderen Ende der Motelanlage, gleich neben der Waschstraße. Dean grinste breit.

Kaum hatten sie sich etwas eingerichtet, holte Sam seinen Laptop hervor.

„Ein Stück die Straße runter ist eine kleine Bar“, sagte Dean und deutete in die Richtung.

Sam schüttelte den Kopf.

Der Älteren zog leicht enttäuscht eine Schnute und ließ sich auf sein Bett fallen.

„Geh ruhig. Du warst schon lange nicht mehr raus. Ich hab keinen Bock auf laute Musik. Im Internet kann ich auch hier surfen.“

Dean angelte nach der Fernbedienung und schaltete das Gerät ein.

Der Jüngere schaute zu seinem Bruder und schüttelte den Kopf.

„Dean!“, sagte er nur.

Der verdrehte die Augen und schaltete den Fernseher wieder aus. Er stand auf und ging zur Tür.

„Wenn du mich los sein willst!“, maulte er und schloss die Tür von außen.

Sam schaute ihm etwas verwundert hinterher. Dann schüttelte er wieder seinen Kopf und widmete sich erneut seinen Recherchen.
 

Er hatte im Internet nichts gefunden, weder einen neuen Fall noch weitere Neuigkeiten in Bezug auf den Bildhauer. Und er war froh darüber. So gerne er inzwischen auch mit seinem Bruder auf der Straße lebte, hatte er doch keine Lust darauf, dass sie sich wieder jeden ihrer Schritte überlegen mussten. Es war schon schlimm genug, dass sie immer wieder andere Namen benutzten und dass sie immer noch von Kreditkartenbetrug lebten. Sie hätten es nicht nötig, aber aus welchem Grund auch immer waren sie sich wortlos einig, ihr Leben so zu leben, wie sie es vor dem Höllenhund getan hatten. Jede Veränderung hatte ihnen irgendwie Unglück gebraucht und so waren sie einfach am Besten dran. Also sollte ihr Leben so bleiben.
 

Der Jüngere war ins Bett gegangen, nachdem er sich überlegt hatte, ob er Dean doch noch folgen sollte, doch das sah dann wieder nach Kontrolle aus, nach einer eifersüchtigen Ehefrau. Außerdem wusste er nicht, ob Dean nicht endlich mal wieder eine Frau abgeschleppt hatte, oder sie ihn.

Sam dämmerte langsam in die Dunkelheit.

Plötzlich polterte es vor der Tür. Sam erschrak.

Er hörte das schabende Geräusch der Karte und grinste. Dean schien mächtig einen getankt zu haben.

Sams Grinsen wurde breiter. Das Schauspiel wollte er sich jetzt in seiner ganzen Länge antun.

Die Tür schwang endlich auf und sein Bruder stolperte ihr hinterher.

„Schsch!“, erklärte Dean der Tür, „Schammy schläffd!“

Sam drückte sich tiefer ins Kissen. Er wollte sich nicht durch sein Lachen verraten.

Umständlich schob Dean sich die Jacke von der Schulter und versuchte seinen Arm aus dem Ärmel zu bekommen. Es dauerte eine Weile bis der Ältere merkte, dass die Jacke an seiner linken Schulter hing, die klammerte sich aber auch an ihm fest. Schnaufend und schwankend kämpfte sich der Ältere endlich aus seiner Jacke.

Wie ein lästiges Insekt schüttelte er sie ab. Dann schwankte er zur Badezimmertür und versuchte sie zu öffnen.

Die Tür streikte. Immer wieder blockierte sie.

Sam war kurz davor aufzustehen, als Dean endlich merkte, dass sein Fuß die Tür blockierte. Er grinste und verschwand im Bad.

Der Jüngere kicherte in sein Kissen.

Schnell stand er auf und schloss die Zimmertür.

Er war schon fast wieder eingeschlafen, als die Tür zum Bad wieder aufflog und sein Bruder der Länge nach ins Zimmer knallte. Und wieder war er versucht aufstehen um ihm zu helfen, doch Dean rappelte sich schon wieder auf. Auf allen Vieren kroch er zum Bett und hievte sich darauf.

Eine ganze Weile kämpfte er mit seinem Shirt. Aus irgendeinem Grund musste ihm irgendwer das Teil, das er heute Morgen noch ohne Probleme anziehen konnte, in den letzten Stunden am Kragen abgenäht haben. Verdammte Tat. Warum hatte ihm der Jemand dann nicht einen Reißverschluss reingenäht? Mühsam zerrte er das Teil über seinen Kopf, ohne sich oder das Shirt ernstlich zu verletzen.

Jetzt musste er nur noch aus den Jeans kommen.

Die Schuhe kickte er von den Füßen, unter Sams Bett. Aus den Jeans zu kommen war nicht mal mehr halb so schwer wie aus dem Shirt.

Kaum hatte er das geschafft, ließ er sich nach hinten fallen und schlief sofort ein.

Sam stand auf, hob Deans Beine auf's Bett und deckte ihn zu. Dann legte auch er sich wieder hin und freute sich auf den Kater, den sein Bruder morgen haben würde.
 

Sam blinzelte in die Helligkeit des Tages. Er streckte sich ausgiebig und wagte dann einen Blick auf die Uhr. Er blinzelte und schaute noch einmal hin. Es blieb dabei. Er hatte bis zum späten Vormittag geschlafen. Sam schüttelte den Kopf. Er streckte sich noch einmal, dann stand er auf.

Sein erster Blick ging zu seinem Bruder.

Dean schlief noch. Die Decke hing halb vom Bett.

Sam breitete sie wieder über ihn, dann ging er duschen.

Mit einem Handtuch um die Hüften geschlungen kam er ins Zimmer zurück. Er schaute zu seinem schlafenden Bruder. Sein Blick ruhte auf dessen Gesicht. So entspannt hatte er seinen Bruder im letzten Jahr, er schüttelte den Kopf, in den letzten Jahren selten gesehen. Dean war seit dem Tod ihres Dads eigentlich immer angespannt gewesen. Und jetzt?

Sam lächelte, als ihm bewusst wurde, dass diese Situation für sie eine völlig neue war. Sie mussten niemanden suchen, sie mussten niemanden vor bösen Mächten schützen, außer den Menschen, die sie bei ihren Jobs treffen würden und es galt keinen Pakt zu brechen, keinen Pakt einzuhalten und er hoffte, dass nie wieder einer von ihnen so dumm sein würde, einen Pakt zu schließen. Abgesehen davon, würde noch mal ein Dämon einen Pakt mit ihnen schließen?

Sam atmete tief durch und riss sich von dem Anblick seines Bruders los. Langsam zog er sich an. Dean war seinen Pakt los, Dean war frei, aber was war mit ihm? Er hatte noch immer Dämonenblut in sich. Er hatte es in sich und Dean wusste nichts davon. Wie sollte er es ihm sagen? Sollte er es ihm überhaupt sagen?

Während er sich anzog grübelte er darüber nach. Dean hatte ein Recht darauf zu wissen, was mit ihm los war. Nur wie? Wie beeinflusste es ihn? Azazal war tot. Sein Blut floss in seinen Adern, aber er war tot. Spielte es überhaupt noch eine Rolle?

Er verschob die Frage auf später. Zuerst einmal würde er etwas zu essen besorgen.
 

Sam kochte Kaffee und begann dann den Tisch zu decken. Immer wieder schaute er zu seinem Bruder, der sich noch nicht gerührt hatte. Erst als der Duft von Deans Lebenselixier durch den Raum zog blinzelte der Blonde.

„Hey“, grüßte Sam.

Dean grummelte. Er drehte sich auf den Rücken und blieb so noch eine Weile liegen, den Arm über seinen Augen.

Sam holte zwei Aspirin und ein Glas Wasser.

„Dean?“, fragte er und hielt ihm beides hin.

„Hm?“ Dean schaute seinen Bruder an und griff zu.

„Kommst du essen?“, wollte der Jüngere wissen und trug den Kaffee zum Tisch.

Der Blonde quälte sich aus dem Bett.

Sich noch immer die Augen reibend ließ er sich auf den zweiten Stuhl fallen.

„War wohl gestern etwas später?“, grinste der Jüngere.

„Hm!“

„Trink erstmal deinen Kaffee“, sagte Sam.

„Hm!“

Vollwaschgang

Nachdem Dean seinen zweiten Kaffee und einen Bagel im Magen hatte war er etwas ansprechbarer.

„Was hast du heute vor?“, wollte Sam auch sofort wissen.

„Ich wollte mein Baby waschen. Sie hat doch Einiges bei der Ton-Vernichtungs-Aktion abbekommen.“

„Kann ich helfen?“

Dean nickte.

Gemeinsam räumten sie den Tisch ab und dann fuhren sie die wenigen Meter zur Waschanlage.

Natürlich wurde der Impala nicht durch die Waschstraße geschickt, sondern auf einem der Waschplätze abgestellt, und während Sam schon mal den Kofferraum aussaugte, kaufte Dean im angrenzenden Laden alle möglichen Pflegeprodukte.

Sie polierten den Innenraum und rieben das Leder der Sitze ein, bevor sie sich dem schwarzen Lack widmeten.

Mit fast heiliger Ergriffenheit wusch Dean die Fahrerseite, Sam bearbeitete, ohne die Heiligkeit, die andere.

Die Sonne brannte auf sie herab.

Der Jüngere warf den Schwamm in den Eimer, holte ihn triefend wieder heraus und als der auf dem Dach landete bekam Dean ein paar Spritzer ab. Aber er reagierte nicht.

Sam grinste.

Immer wieder versuchte er seinen Bruder aus der Reserve zu locken, immer wieder spritze er ihn mit Wasser voll. Und kein Mal reagierte der Blonde. Was sollte das denn? Er war enttäuscht. War Deans Kater so groß, dass er selbst zum rumspielen keinen Bock hatte? Oder war er etwa ernstlich krank? Er würde ihn genauer beobachten müssen.

Dean ließ den Schwamm auf der Motorhaube liegen und ging zum Schlauch um seinen Eimer mit frischem Wasser zu füllen.

Sam hatte es inzwischen aufgegeben seinen Bruder zu einer kleinen Wasserschlacht zu animieren und wusch die Scheiben.

Langsam lief der Blonde auf seinen Bruder zu, den Eimer vor sich haltend. Mit einem Ruck zog er ihm den Bund der Hose vom Körper und stopfte den Schlauch, der die ganze Zeit im Eimer hing, hinein.

Sam fühlte wie sich seine Hose mit Wasser, mit kaltem Wasser, füllte und er erstarrte. Noch bevor er reagieren konnte bekam er den Inhalt von Deans Eimer über den Kopf gekippt.

Lachend sprang Dean zurück.

Sam drehte sich um, zerrte den Schlauch aus seiner Hose und rannte hinter Dean her. Aus seinen Schuhen schwappte das Wasser.

„Na warte! Das wirst du büßen!“, schimpfte er und versuchte dabei ein ernstes Gesicht zu machen.

Dean war zu schnell für ihn. Breit grinste er sein kleinen Bruder an.

Sam nahm den Schlauch, drückte seinen Daumen auf die Öffnung und richtete den Strahl auf den Blonden.

Hart traf Dean der Strahl auf Bauch und Brust. Schnell drehte er seinen Rücken in den Strahl. Das tat weniger weh. Langsam arbeitete er sich rückwärts an Sammy heran und versuchte ihm den Schlauch abzunehmen. Es entspann sich ein Handgemenge, bei dem keiner der Beiden auch nur eine trockene Stelle am Körper behielt.
 

Lachend, keuchend und vor Nässe triefend hielten die Winchesters inne. Dean schüttelte sich wie ein Hund, dann zog er sein Shirt über den Kopf, wrang es aus und wischte sich das Gesicht ab. Er warf das Shirt hinter den Impala.

Sam beobachtete seinen Bruder. Er starrte auf die rosa leuchtenden Beweise, dass Dean erst vor kurzem dem Höllenhund entkommen war. Sein Magen verkrampfte sich, als ihm klar wurde, wie kurz er davor gewesen war, sein Leben allein weiter führen zu müssen.

Wie froh war er doch, dass Dean noch bei ihm war. Wieso war er gestern nicht mit ihm gegangen?
 

Dean polierte den schwarzen Lack und auch Sam machte sich daran dem Babe wieder zu einem strahlenden Äußeren zu verhelfen.

Als sie fertig waren, legte der Blonde sich einige Handtücher und Decken auf seinen Sitz und fuhr den Impala wieder auf den Parkplatz vom Motel.
 

Der Ältere kam nur mit einem Handtuch bekleidet aus dem Bad. Sam schaute ihn fragend an: „Was willst du heute machen?“

„Keine Ahnung. Fernsehen?“

„Wie wäre es mit ein paar Bier in der Bar?“

„Gestern warst du ganz versessen auf dein Internet.“

„Ich war ein Idiot!“, grummelte Sam.

„Hmhm!“, bestätigte Dean nur und erntete einen wütenden Blick, den er mit einem Grinsen beantwortete.

Sam schmollte noch immer leicht als sie gemütlich zu der Bar liefen, doch dann erinnerte er sich daran, wie Dean gestern, oder eher heute früh, durch das Zimmer gestolpert war und der Gedanke daran, dass sich das vielleicht heute wiederholen lassen und er Dean dann damit aufziehen könnte, hob seine Stimmung ganz erheblich.

Schließlich hatte er diese Nacht ja offiziell geschlafen. Schade eigentlich.
 

Sie betraten die Bar, in der noch nicht so viel los war. Dean orderte ihnen an der Theke zwei Bier und Sam nickte, als er dessen an leuchtende Kinderaugen zu Weihnachten erinnernden Blick zu den Billardtischen sah. Nicht dass sie je ein Weihnachten hatten, an dem ihre Augen hätten leuchten können. Zumindest Sam konnte sich an so ein Weihnachten nicht erinnern.

Sie spielten ein paar Partien, bis neben ihnen ein älterer Mann auftauchte, der, obwohl Dean sich zurückgehalten hatte, in Sam den schwächeren Spieler erkannte und diesen jetzt zu einer Partie herausforderte.

Die Brüder wechselten einen kurzen Blick und Dean zog sich zurück, während Sam nickte.

So lange der Jüngere spielte, genehmigte sich Dean vier weitere Biere, dann kam Sam mit einem breiten Strahlen zu ihm. Er hatte ihre Bargeldkasse um 200 Dollar aufgebessert. Das musste gefeiert werden. Also orderte er an der Bar zwei Purple Nurple und stellte verwundert fest, dass die sogar schmeckten.

Dieser Geschmack musste unbedingt gefestigt werden.
 

„Du hast genug!“, erklärte Dean seinem kleinen Bruder zwei Stunden später leicht undeutlich.

„Kanauwas vertra… tragen“, lallte Sam.

„Klar, den schnellsten Weg ins Bett!“

„Binn nich berunken!“

„Nein, ga nich kleiner Bruder. Kommich bringich nach Hause!“

„Du biss mei suhause!“

Dean schluckte, schniefte und zog den Arm seines Bruders über seine Schulter und ihn selbst noch etwas näher an sich und bugsierte ihn vorsichtig aber energisch aus der Bar.

Sam schwankte beträchtlich und Dean hatte alle Hände voll zu tun, um nicht noch mit Sam der Länge lang auf den Gehweg zu schlagen. Immer wieder sackte der Jüngere weg, immer wieder schwankte er zur Seite. Dean war sichtlich erleichtert, als sie vor ihrem Zimmer standen. Keuchend klemmte er sich Sam fester an seine Hüfte und schloss die Tür auf.

Sam rubbelte mit seiner Nase über Deans Hals.

„Biser besse Bruda!“, nuschelte er.

„Du mich auch!“, knütterte Dean ergeben und schob seinen Kleinen ins Zimmer. Erdgeschoss hatte was für sich!

Er drehte seinen großen, kleinen Bruder ein wenig zur Seite, um ihm die Hose öffnen und diese auch gleich über dessen Hintern schieben zu können. Dann drängte er Sam zu seinem Bett und ließ ihn darauf sinken. Etwas umständlich pellte er ihn aus Hemd und T-Shirt und zog ihm die Schuhe und dann auch die Hose aus.

„Nicht einschlafen!“, befahl er leise.

„Su Befehl!“, salutierte Sam und kippte nach hinten.

Der Blonde holte ihm noch ein vorbeugendes Aspirin, und nachdem Sam das geschluckt hatte legte Dean ihn richtig ins Bett und deckte ihn zu.

„Jetzt schlaf, Sammy“, sagte er leise. Schnell hatte er sich ebenfalls bis auf die Shorts entkleidet und war mit einem erleichterten Seufzer unter die Decken gehuscht. Nicht natürlich, ohne vorher noch einen Eimer an Sams Bett zu stellen.

„Ich hab dich lieb, Dean“, erklang Sams Stimme plötzlich klar in der Dunkelheit.

„Ich dich auch Sammy.“

„Du darfst mich nie wieder alleine lassen wollen!“, schniefte der noch immer erstaunlich deutlich.

„Werd ich nicht.“ Dean drehte sich auf die Seite und war schon fast eingeschlafen, als er plötzlich ein Rascheln aus Sams Richtung hörte. Er drehte sich wieder auf den Rücken und schon war Sam unter seine Decken geschlüpft und schmiegte sich zutraulich an ihn.

„Sam?“, fragte er etwas irritiert.

„Schchwörsu mich nie wieda alleine su lassen?“

„Ich kann es versuchen.“

„Schchwöres!“

„Okay, Sammy ich schwöre es.“

Zufrieden schnaufte Sam an Deans Hals, drückte seine Nase noch etwas tiefer in dessen Halsbeuge und war eingeschlafen, bevor Dean noch etwas sagen konnte.

Er legte seinen Arm um Sam und dachte an die vielen Nächte in denen sein kleiner Bruder in sein Bett gekrabbelt war und sich vertrauensvoll an ihn geschmiegt hatte. Und er dachte an das warme Gefühl, dass sich jedes Mal in ihm ausgebreitete hatte. Und als hätte dieses Gefühl nur darauf gewartet mal wieder erwähnt zu werden, war es auch schon da und machte sich in ihm breit.

Dean lächelte.

„Ich hab dich lieb, Sammy!“, sagte er leise und wuschelte seinem kleinen Bruder durchs Haar.

Leise und zufrieden schnaufte der und kuschelte sich noch etwas fester an ihn.

Dean versuchte es sich so bequem wie möglich zu machen. Das Gewicht war doch ein wesentlich größeres als damals. Mit diesem Gedanken schlief auch er ein.
 

Der Blonde erwachte weil ihn etwas an der Nase kitzelte. Er schnaufte, schniefte und versuchte den Störenfried wegzuwischen. Nichts half. Dann wurde er sich des Gewichts bewusst, das auf seiner Brust lastete und öffnete die Augen.

Sam lag noch immer mehr auf als neben ihm und entlockte Dean ein verschlafenes Lächeln. Wieder wuschelte er ihm durch die Haare, die so herrlich nach allen Seiten abstanden.

Sam schnaufte leise und der Blonde begann sich vorsichtig unter ihm hervor zu arbeiten.

Es dauerte eine Weile, doch dann konnte er aufstehen und verschwand unter der Dusche. Gleich danach besorgte er ihnen Frühstück und alles, was er für ein zünftiges Katerfrühstück für seinen kleinen Bruder brauchte.
 

Zufrieden futterte Dean seinen zweiten Cheeseburger und schielte dabei schon zu den zwei großen Stücken Apfelkuchen, die er sich ebenfalls mitgebracht hatte. Neben ihm stand ein großer Pott Kaffee, der sein Aroma langsam im Raum verteilte. Dean hatte sich verschiedene Kaffeesorten mitgebracht und wollte jetzt eine Weile damit herum experimentieren, welcher, oder welche Mischung davon ihm wohl am besten schmecken würde. Er lebte, er war frei, also konnte er sich jetzt auch Zeit zum Genießen nehmen. Das war er sich schuldig, hatte er beschlossen.

Vor sich hatte er Sams Laptop liegen. Träge surfte er durch einige Foren in denen die Menschen von Geisterbegegnungen erzählten. Hin und wieder wischte er die Krümel von den Tasten.

Ein kurzer Blick sagte ihm, dass Sam noch schlief.
 

Er verdrückte gerade sein letztes Stück Kuchen als ein Forumsbereich seine Aufmerksamkeit fesselte.

Mehrere Menschen berichteten davon, dass sie einen Geisterhund auf dem Moor gesehen hatten, und dieser Hund hätte Menschen getötet.

Dean erschauderte. Eine eiskalte Hand schien nach seinem Herzen zu greifen. Schweiß brach ihm aus allen Poren und überzog seinen Körper mit einer dünnen Schicht. Trotz der Wärme fror er plötzlich.

Wütend schüttelte er den Kopf, stand auf und streckte sich. Dann ging er noch mal heiß duschen.
 

„Was hast du mit meinem Laptop gemacht?“, wurde er von einem wütend brüllenden Sam empfangen.

„Gesurft?!?“

„Wenn es nur das wäre, wäre es mir egal, aber du hast schon wieder irgendwelches klebriges Zeug auf der gesamten Tastatur verteilt!“ Sam schloss gequält die Augen.

„Hab ich gar nicht!“, verteidigte sich Dean.

„Und was ist das dann?“, wollte Sam wütend aber schon wesentlich leiser wissen und tippte mit seinem Finger auf eine Taste. Mit einem leisen klebrigen Reißen löste sich der Finger wieder.

Ertappt steckte sich den Dean Finger in den Mund und wollte ihn ablecken, bis ihm einfiel, dass er ja gerade duschen war.

„Wieso bist du überhaupt schon wach? Und wieso brüllst du hier so rum?“

„Ich brülle überhaupt nicht!“, erklärte Sam noch leiser. „Aber das ändert nichts daran, dass du meinen Computer zugesaut hast.“

„Gib her, ich spül ihn schnell ab“, grinste Dean und angelte nach dem Heiligtum.

„Bist du wahnsinnig? Ich mach das selber! Was wäre denn, wenn ich deinen heiligen Impala so zugesaut hätte, hä?“

„Dann hättest du den geputzt!“

„Mann, Dean!“

„Tut mir leid Sammy, ich habs nicht mal gemerkt“, knütterte der.

„Wie kannst du nur mit dem ganzen Zucker in deinem Kreislauf leben?“

Dean zuckte mit den Schultern. „Was macht dein Kopf?“, wollte er dann wissen.

Wieder verzog Sam das Gesicht und rieb sich die Schläfen. „Brummt tierisch.“

„Du gehst duschen und ich mach dir Frühstück.“

Sam nickte und verzog sofort wieder sein Gesicht. Er beschloss nie wieder so viel Alkohol trinken zu wollen!

Seinen Laptop nahm er mit.

Katerfrühstück

Sam sah etwas besser aus als er aus dem Bad wieder kam.

„Hast du mit dem Teil geduscht?“, wollte Dean wissen. „Das hätte ich auch tun können.“

Ein böser Blick war Antwort genug. Dann wurden Sams Augen schlagartig groß.

„Was soll das sein?“

„Dein Katerfrühstück? Oder Mittagessen, wenn man die Zeit bedenkt.“

„Igitt! Dean, das kriege ich nicht runter, was ist das?“, wollte er wissen und starrte angewidert auf das Glas in dem ein rohes Ei in Tomatensaft schwamm. Die weiteren Ingredienzien wollte er erst gar nicht wissen.

„'Ne Prärieauster. Und für dich hab ich sogar den Wodka weggelassen. Okay, da soll eigentlich Cognac rein, aber den haben die hier nicht.“

„Bah, Dean, das ist eklig. Kipp das weg!“ Sam würgte.

Dean nahm das Glas und trank es mit einem Zug aus. Sam würgte noch schlimmer, schlug sich die Hand vor den Mund und rannte ins Bad.

Die würgenden und hustenden Geräusche, die an Deans Ohr drangen, ließen ihn grinsen. Schön, wie er Sammy immer wieder zu packen bekam. Was musste der aber auch so viel trinken. Dann holte er zwei Kopfschmerztabletten und eine Flasche Wasser und erwartete seinen kleinen Bruder an der Tür.

„Hey, Bleichgesicht“, grinste er und hielt Sam die dringend benötigten kleinen Helfer hin. Sam griff dankbar zu und spülte mit einem großen Schluck Wasser nach.

„Du solltest trotzdem was essen.“

Der Jüngere schüttelte nur den Kopf und kroch wieder aufs Bett.

Dean grinste erneut und trank dann den Kaffee, den er eigentlich für Sam fertig gemacht hatte. ‚Milch mit etwas Kaffee, bah!’, er schüttelte sich. So sehr er Sam auch liebte, das würde er nie verstehen.

Sam schlief sich seinen Rausch aus.

Der Ältere ging zu ihm. Er schob einige verwirrte Strähnen aus Sams Gesicht und deckte ihn dann zu.

Er griff sich seine Jacke und verließ nach einem letzten Blick auf den Schlafenden ihr Zimmer.
 

Keine Stunde später war er mit einem zufriedenen Lächeln wieder zurück.

Er brachte die Tasse in die Küche und goss sich frischen Kaffee ein. Dann wusch er sich die Hände und setzte sich wieder an den Tisch. Sammy hatte ja Recht. Er wollte auch nicht, dass der Impala versaut wurde, obwohl er noch nicht mal gemerkt hatte, dass der Apfelkuchen so klebrig war. Er grinste. Ein weiterer Blick zu Sam beruhigte ihn, dass es dem soweit gut ging und er griff nach dem Laptop um dieser Geisterhund-Geschichte nachzugehen.
 

Sam wachte einige Stunden später wieder auf. Er blinzelte in das warme Licht, dass ihr Zimmer erhellte und stellte fest, dass sein Kopf kaum noch wehtat. Sein Magen knurrte, was er für ein gutes Zeichen hielt. ‚Hauptsache Dean kommt nicht wieder mit diesem ekligen Zeug!’ Er streckte sich und setzte sich dann auf.

Langsam schlappte er in die Küche, nahm sich den letzten Kaffee und setzte neuen auf.

Dean hockte noch immer am Rechner und kritzelte hin und wieder etwas auf einen Block. Sam runzelte die Stirn. ‚Was ist denn in den gefahren?’, überlegte er. Er suchte sich etwas zu essen, das seinen Magen nicht sofort wieder zum Rebellieren brachte und ging, als der Kaffee durchgelaufen war mit der Kanne zum Tisch und goss Deans Tasse voll.

„Hm!“, brummelte der Ältere nur.
 

Eine Zeit lang beobachtete Sam seinen Bruder, der weder Anstalten machte sich von seiner Lektüre zu lösen noch ihm zu sagen, was ihn da so fesselte.

„Dean?“, fragte er und bekam keine Reaktion.

„DEAN!“, wurde er etwas lauter.

„Hm!“, reagierte dieser nur.

Sam griff nach dem Laptop und drehte ihn zu sich herum.

Dean zuckte zusammen. „Hey!“, grummelte er.

„Was liest du da?“

„Ich war fast durch!“

Sam überflog die Seite: „Du willst mir jetzt nicht erklären, dass du auch nur ein Wort auf dieser Seite glaubst?!“

„Warum nicht?“

„Dean! Das sind Wichtigtuer, Spinner. Ich hab die Seite schon öfter erwischt, wenn ich mal was gesucht habe, und es hat sich im besten Fall immer als haltlos erwiesen, was hier stand. Im besten … - im schlimmsten Fall war es äußerst gefährlich.“

„Ich habe keine Lösungen gesucht, Sam!“

„Dean, das sind Geschichten, die sich Leute am Lagerfeuer erzählen, oder kleine Mädchen bei Pyjamaparties.“

„Woher weißt du was sich kleine Mädchen erzählen?“, stichelte der Blonde.

Sam schwieg beleidigt. Er scrollte die Seite nach oben um zu schauen was Dean da so intensiv gelesen hatte, um sich die richtigen Argumente zurecht legen zu können. Dean sollte nicht mehr wissen, wo ihm der Kopf stand, so sehr wollte Sam ihn widerlegen.

„Du hast nach einem Geisterhund gesucht?“, platzte Sam plötzlich heraus und grinste breit.

„Und?“

„Dean, es gibt keine Geisterhunde! Wie wollten die denn entstehen?“

„Ich denke es werden genug Hunde misshandelt und zu Tode geprügelt.“

„Ach und die kommen dann als Geister wieder und tun was? Ihr ehemaliges Herrchen beißen?“

„Und warum behaupten dann gleich mehrere, diesen Geisterhund gesehen zu haben, von dem du behauptest, es gibt ihn nicht?“

„Die haben sich abgesprochen!“, erklärte der Jüngere oberlehrerhaft. „Es gibt keine Geisterhunde, ich hab noch nie einen gesehen.“

„Du hast auch noch nie einen Höllenhund gesehen!“, sagte Dean leise und wandte sich ab.

Sam starrte erschrocken auf den breiten Rücken vor ihm.

„Aber ich hab gesehen was dieses Vieh tun kann“, versuchte Sam die Wogen zu glätten.

„Und zwei dieser Spinner, wie du sie bezeichnest, haben gesehen, wie dieser Geisterhund einen Menschen getötet hat.“

„Wer weiß was die genommen haben.“

„Genommen?“

„Von mir aus auch gesoffen. Vielleicht haben die vorher Stephen King gelesen?“

„Hm, hat dein Stephen King auch Leichen im Leichenschauhaus liegen?“

Sam starrte irritiert auf Dean.

„Im Leichenschauhaus von Bangor liegt der zerfetzte Körper von Jasper Lehman. Gestern Nacht haben zwei Trucker die Polizei gerufen, weil vor ihrem Truck plötzlich ein Mann aufgetaucht und blutüberströmt zusammengebrochen war. Sie haben gerade so bremsen können. Sonst hätten sie ihn auch noch überrollt. Und bevor sie aussteigen konnten, tauchte ein riesiger Hund am Straßenrand auf. Riesig und leuchtend. Und plötzlich war er verschwunden.

Der Mann ist kurz nach der Ankunft im Krankenhaus gestorben. Er war bewusstlos und konnte nichts mehr sagen, steht im Polizeibericht. Vorigen Monat starb eine junge Frau, Melissa Black. Sie war schwanger. Sie hat es noch alleine bis ins Krankenhaus geschafft und von einem riesigen Hund erzählt.

Ihr Mann verschwand vor vier Monaten.“

„Und was willst du jetzt tun?“ Sam schaute zerknirscht aus dem Fenster.

„Hinfahren!“

„Ich glaube trotzdem nicht an Geisterhunde!“

„Dad sagte auch, dass Vampire ausgestorben sind und ich habe ihm geglaubt“, entgegnete der Blonde und begann seine Tasche zu packen.

„Ich habe ihm viel zu viel geglaubt!“, nuschelte er, während er den Reißverschluss zuzog.

Sam starrte ihn erschrocken an. ‚Was war das? Was hatte Dean gesagt? Hab ich mich da verhört? Ich habe mich verhört! Dean hat nie an Dad gezweifelt!’ Und während der Blonde ihr Geschirr aufräumte hielt Sam seine Augen unverwandt auf ihn gerichtet, unfähig sich zu bewegen.

Plötzlich drehte sich Dean um: „Hör auf mich Löcher in den Rücken zu brennen und fang an, deine Klamotten zu packen. Es ist ein weiter Weg bis Maine und ich will nicht noch mehr Menschen sterben sehen.“

Sam zuckte mit den Schultern. Er glaubte immer noch nicht daran, dass ein Geisterhund für die Toten verantwortlich sein sollte. Menschen konnten sich auch ohne übernatürliches Zutun genug quälen. Aber da Dean sich in den Kopf gesetzt hatte, dass es ein Geisterhund war, würden sie hinfahren. Er begann ebenfalls zu packen, was sein großer Bruder mit einem zufriedenen Nicken quittierte, das Zimmer verließ um seine Sachen in dem Impala zu verstauen und ihre Rechnung zu bezahlen.

„Das Jägerleben hat uns wieder!“, seufzte Sam theatralisch und kontrollierte, als er fertig gepackt hatte, noch einmal alles. Dann ging auch er zum Impala, warf seine Tasche in den Kofferraum und ließ sich auf den Beifahrersitz fallen. Er suchte sich eine bequeme Sitzposition und schloss die Augen.
 

Verschlafen blinzelte Sam und versuchte sich zu strecken. Der Impala war eigentlich ein großes Auto, aber bei seiner Größe hatte auch der zu wenig Platz zu bieten.

„Guten Morgen, Schlafmütze!“, lächelte Dean.

„Wie spät ist es?“

„Kurz nach Mitternacht!“ Dean gähnte verhalten.

„Wo sind wir?“

„North Dakota“

„Willst du nicht irgendwo Halt machen. Du siehst nicht gerade wie das blühende Leben aus“, erklärte der Jüngere.

„Ich will so schnell wie möglich da hin.“

„Du hast Angst, es könnte ein Höllenhund sein. Dean, es ist kein Höllenhund, sonst hätten ihn nicht so viele Leute gesehen, wie du behauptet hast“, schoss Sam ins Blaue.

Der traurige Blick, den Dean ihm zuwarf, strafte seine nächsten Worte Lügen: „Ich weiß!“

Sam starrte aus dem Fenster in die Dunkelheit und versuchte sich darüber klar zu werden, ob das seltsame Glänzen in Deans Augen wirklich da gewesen war, oder ob er sich das nur eingebildet hatte.

‚Glaubt Dean wirklich, dass es ein Höllenhund gewesen ist? Will er sich dann an dem Vieh rächen? Ich würde ihn mit aller Kraft unterstützen! Und wenn Dean vor dem Vieh Angst hat? Mal abgesehen davon, dass Dean nie Angst hat.’ Sam grinste sein Spiegelbild an. ‚Auch das verstehe ich. Das Vieh hat ihn wirklich übel zugerichtet.’ Er holte tief Luft und seine Gedanken liefen ihm aus dem Ruder. ‚Was hätte Dean in der Hölle zu erwarten gehabt? Wie wird aus einem Menschen ein Dämon?’ Sam schüttelte den Kopf um diese Gedanken los zu werden. Er holte tief Luft. Dean lebte! Er war gesund und gerade nicht ganz so munter und er saß neben ihm. Das war das Wichtigste!

„Soll ich dich ablösen?“, wollte Sam wissen.

„Ein Stück schaff ich noch“, gähnte der Blonde.

Der Jüngere nickte und machte es sich wieder so bequem wie möglich. Die nächste Frage würde er Dean erst stellen, wenn der auf den Beifahrersitz saß.
 

„Sam?“, wurde er leise geweckt. Müde blinzelte er. Draußen dämmerte es bereits.

„Sammy?“ Wieder hörte er Deans leise Stimme, die etwas undeutlich und schleppend klang.

Sam blinzelte wieder. Draußen… Draußen dämmerte es bereits. Schlagartig war er wach. Wie lange zum Teufel war Dean denn jetzt schon gefahren? Zehn Stunden, zwölf? Der musste ja müde sein. Kein Wunder, dass er so nuschelte.

„Fahr rechts ran, ich bin wach!“, erklärte der Jüngere sofort.

Dean nickte dankbar und ließ den Impala auf dem Seitenstreifen ausrollen.

Sie tauschten die Plätze, und Sam war noch nicht wieder auf der Straße als Dean schon schlief. Sam bremste wieder und hielt vorsorglich seine Hand gegen Deans Brust, dessen Kopf der Frontscheibe bedrohlich nahe gekommen war.

„Dean!“ Sam packte ihn fester am Arm und schüttelte ihn leicht. „Rutsch ein Stück runter, so haust du noch 'ne Beule in dein Baby!“

Dean brummelte, tat aber wie ihm geheißen.

Sam lächelte. Er griff ins Handschuhfach und angelte nach der Sonnenbrille, die er Dean auch gleich auf die Nase schob. Dann fuhr er los.

Dean ermittelt

Erst als sich Deans Magen so lautstark zu Wort meldete, dass es nicht nur Sam hörte, sondern er selbst auch davon wach wurde, hielten sie an einer Trucker-Raststätte an.
 

Trotz Deans offensichtlichem Hunger wollte der Blonde zuerst duschen. Nachdem sie sich gestärkt hatten setzte sich Sam erneut hinter das Steuer und Dean machte es sich wieder auf dem Beifahrersitz gemütlich.

„Dean?“, begann Sam.

„Was?“

“Du hast im Motel was über Dad gesagt.“

„Dass er behauptet hat, es gäbe keine Vampire mehr? Du warst doch dabei, als er das gesagt hat.“

„Das meine ich nicht, Dean. Du hast gesagt, du hättest ihm viel zu viel geglaubt!“

Dean sah seinen kleinen Bruder mit großen Augen an.

„Was hast du ihm geglaubt, das nicht stimmte?“

„Ich…“ begann der Blonde. Wie sollte er Sam erklären, dass sich seine Gefühle für Dad vor allem mit dem unsäglichen Befehl Sam zu töten, geändert hatten? Wie hätte er diesen Befehl überhaupt ausführen sollen? Er sollte Sam mit seinem Leben schützen und dann sollte er ihn töten? Das war doch schon ein Widerspruch in sich! Vielleicht hatte ihn aber auch das letzte Jahr, das Wissen in der Hölle zu landen, erwachsener gemacht? Weiser? Klar! Der weise alte Dean Winchester!

„Dean?“, hakte Sam nach als nichts mehr zu kommen schien.

Sein großer Bruder sah zu ihm hinüber. Dann schüttelte er nur betrübt den Kopf und griff zum Lautstärkeregler. Er drehte die Musik so laut, dass kein Gespräch mehr möglich war.

Sam schluckte. Dean wollte nicht darüber reden. Dean wollte nie über seine Gefühle reden. Da musste erst so ein blöder Gestaltwandler kommen und ihm sagen, dass er, dass Dean auch Pläne für sein Leben gehabt hatte. Was für Pläne? Wollte Dean bei Cassie bleiben? Aber die hatte ihn rausgeschmissen. Was wusste er überhaupt von seinem Bruder? Er wusste, dass Dean wesentlich gefühlvoller war als er sich gab. Er vermutete, dass Dean intelligenter war als er sich anstellte. Zu viel Wissen hatte sein Bruder schon unverhofft aus dem Hut gezaubert. Aber warum stellte er sich dann immer so doof? War es leichter für ihn? War es leichter dieses Leben zu ertragen, diese Last zu tragen, die Dean mit sich herumschleppte? Doch was war das für eine Last und warum redete sein Bruder nicht mit ihm? Er war doch schließlich schon lange erwachsen und konnte ihm helfen!

Er schaute zu seinem Bruder, der aus dem Fenster starrte.

Plötzlich machte der sich gerade, atmete tief durch und rutschte dann in seinem Sitz tiefer. Dean schob sich die Sonnenbrille auf die Nase und gab sich zumindest den Anschein schlafen zu wollen.

Wie konnte der bei dem Krach, okay, bei der Lautstärke der Musik, schlafen?
 

Dean hatte die Augen hinter der schwarzen Brille geschlossen und versuchte sich auf die Musik zu konzentrieren. Doch seine Gedanken trieben immer wieder zu ihrem Vater. Er hatte ihm vertraut, hatte ihm bedingungslos gehorcht, ohne je nachzufragen. Dad wusste was richtig war. Aber warum zweifelte er dann immer stärker? Warum fühlten sich einige seiner Entscheidungen, seiner Befehle plötzlich so falsch an? Wusste Dad was richtig war? Und warum sehnte er sich dann nach einem Leben, wie er es nie gehabt hatte? Einem Leben, das er nur als Zuschauer aus dem Fernsehen kannte, wenn Sammy schlief oder nicht da war und er mal bei irgendeiner Serie hängen blieb, die das wahre Leben zeigen sollte, oder von den wenigen Einblicken, die er bei Cassie bekommen hatte, oder bei den Familien, denen sie geholfen hatten. Obwohl deren Leben ja auch schon zerstört war.

Dean wusste es nicht. Und er versuchte sich - wieder einmal - vorzustellen, wie es wohl wäre … sein normales Leben. Aber erneut scheiterte er kläglich. Er hatte keine Ahnung davon. Sam, Sam wusste wie das ging, Sam hatte es versucht, bis er ihn da wieder rausgerissen hatte. Der Inhalt seines Magens verklumpte und er hatte plötzlich das Gefühl sich übergeben zu müssen.

Die Musik wurde leiser und eine Hand legte sich warm auf seinen Arm. „Dean?“ Er zuckte zusammen und holte tief Luft. Er hatte gar nicht gemerkt, dass er angefangen hatte, hektisch nach Luft zu schnappen.

„Dean, es ist nur ein Traum!“, beruhigte Sam ihn leise.

‚Nein Sammy, das ist kein Traum, das ist unser Leben’, dachte er traurig und versuchte ein paar Tränen wegzublinzeln. Dann drehte er seinen Kopf zur Seite und jetzt schlief er tatsächlich ein.
 

Dean hielt auf dem Parkplatz eines Motels in Bangor. Er warf einen kurzen Blick auf seinen schlafenden Bruder. Sie hatten sich beim Fahren immer wieder abgewechselt. Zum Schluss war Sam bis zum Morgengrauen gefahren und nachdem sie gemeinsam gefrühstückt hatten, war Dean wieder hinter das Steuer seines Babes geklettert und der Jüngere hatte sich auf dem Beifahrersitz zusammengefaltet und war eingeschlafen.

Dean schüttelte den Kopf, sein Bruder hatte sich standhaft geweigert, weitere Informationen über den Geisterhund zu suchen. Das sah ihm so gar nicht ähnlich!

Er buchte ihnen ein Zimmer, dann weckte er Sam und sie schafften ihre Taschen hinein.

Müde schlappte der Jüngere hinter seinem Bruder her und ließ sich sofort auf ein Bett fallen.

„Hey, Alter, raus aus den Federn“, Dean klopfte seinen kleinen Bruder gegen das Schienbein während er sich in Schale schmiss.

„Das ist jetzt nicht dein Ernst, oder?“, wollte Sam mit gefurchter Stirn wissen.

„Ich will mir die Leiche noch anschauen“, erklärte Dean kurz.

„Das kannst du morgen auch noch!“

„Morgen wird sie vielleicht schon zur Beerdigung freigegeben.“

„Das war sie gestern vielleicht schon.“

„Eben! Los beweg deinen Arsch!“

Sam verdrehte nur die Augen und stemmte sich aus dem Bett wieder hoch. Vielleicht hätte er die Recherchen doch nicht so komplett verweigern sollen. Dean war ja regelrecht heiß auf diesen Fall, von dem er immer noch überzeugt war, dass es keiner war. Geisterhunde! Was denn dann als Nächstes? Geisterkatzen? Geistermäuse? Ha! Geisterratten. Für Dean bestimmt der Horror. Da hätte er sich nicht so in den Fall verbissen.

Er zog sich um und folgte seinem Bruder auf den Parkplatz.

„Was ist los Sammy?“, der Blonde grinste ihn breit an.

„Leck mich Dean!“, fauchte der zurück.

Dean grinste immer noch, als er den Impala startete und mit einem eleganten Schlenker vom Hof fuhr.

Sam schmollte noch immer.
 

„Agent Ford und das ist mein Partner Agent Hamill, wir sind von US Wildlife Service“, stellte der Blonde sie der jungen Frau an der Anmeldung vor und hielt ihr seinen Ausweis hin. Dean strahlte sie regelrecht an.

Sam verdrehte innerlich die Augen bei dieser Vorstellung. Wo hatte Dean denn die alten Ausweise ausgegraben und was war überhaupt los mit ihm? Da musste er mal alleine ermitteln und schon hatte er Spaß daran? Das hatte doch früher nie geklappt!

„Vor vier Tagen wurde die Leiche von Jasper Lehman hierher gebracht. Wir würden gerne mit dem Pathologen reden.“

„Augenblick bitte, ich schau nach, ob Dr. Miller Zeit für sie hat.“ Sie schenkte Sam ein freundliches Lächeln und der verstand die Welt nun überhaupt nicht mehr.
 

Kurze Zeit später kam das Wesen wieder angeschwebt.

Dean zog die Augenbrauen zusammen, aber ja, sie schwebte regelrecht in den Raum und wieder ruhte ihr Blick auf Sam. Ob sie auf Brummbären stand? Sein kleiner Bruder sah nämlich immer noch aus wie drei Tage Gewittersturm.

„Dr. Miller hätte Zeit für sie. Bitte warten sie vor seinem Büro.“

„Danke“, sagte Dean und folgte der Richtung, die sie ihnen wies.

„Alter, die steht auf dich!“, grinste er seinen kleinen Bruder an, kaum dass sie außer Hörweite war.

„Deine Laune ist widerlich!“, knurrte Sam.

„Nur weil ich Recht hatte und es doch ein Fall ist?“

„Wir wissen noch nicht, ob du Recht hast.“

„Ich bin der große Bruder und große Brüder haben immer Recht! Außerdem war oder ist die Leiche hier.“

„Dass die Leiche hier ist besagt gar nichts.“

„Was bist du heute wieder oberschlau!“, stöhnte der Blonde und ließ sich auf einem Stuhl nieder.
 

„Sie sind vom Wildlife Service?“, fragte eine angenehme Stimme und die Brüder schauten auf. Vor ihnen stand ein Schrank mit Schultern wie ein Preisboxer und verdunkelte das spärlich in den Gang fallende Licht noch mehr. Sie erhoben sich. Der Mann war immer noch riesig. Selbst Sam musste zu ihm aufschauen. Und Dean versuchte standhaft einen, wie Sam fand, unangebrachten Heiterkeitsausbruch zu unterdrücken.

Dr. Miller lächelte, Sam blickte noch finsterer und Dean schaffte es irgendwie zu nicken.

„Das passiert selten, dass sie zu jemandem aufschauen müssen, oder?“ Der Arzt machte eine einladende Geste in sein Büro.

Sam nickte brummelnd und blieb an der Tür stehen.

„Weswegen beehren sie mich?“, wandte sich Dr. Miller an Dean.

„Es geht um Jasper Lehman.“

„Oh, ja, das war furchtbar. Aber wieso interessiert sich der Wildlife Service für den Fall? Das FBI war auch schon hier.“

„Das FBI? Hm“, Dean drehte sich zu Sam um und sie wechselten einen ihrer Blicke. Der jüngere Winchester nickte kurz. „Wenn hier ein Wildtier Menschen reißt, fällt das wohl eher in unseren Bereich“, fuhr der Blonde gespielt entrüstet fort.

„Ich kümmere mich nachher mal drum“, nuschelte Sam.

„Inwiefern furchtbar?“, wollte der Blonde dann von Dr. Miller wissen.

„Vor etwa vier Monaten hatte ich einen Mann auf dem Tisch, Peter Black. Er war der Erste. Er sah furchtbar aus, so als hätte ihn ein Bär zerfetzt. Aber es gibt hier in der Gegend keine Bären und Wölfe haben wir auch nicht. Sheriff Jackson sagte, einen Hund hätten die Blacks auch nicht gehabt.

Aber ich kenne auch keinen Hund, der zu so etwas fähig wäre.“

Dean nickte nur. Er kannte sehr wohl einen Hund, der so etwas machen konnte. Er kannte ihn zu gut.

Der Blonde versteifte sich immer mehr. Sein Lächeln war gefroren. Sam löste sich von seinem Platz an der Tür und trat hinter seinen Bruder. Ganz leicht berührte sein Arm Deans.

„Und keine drei Monate später habe ich Mrs. Black auf dem Tisch, mit fast denselben Verletzungen“, er schüttelte betrübt den Kopf, „die Frau war schwanger! Wer tut denn so was?“

„Haben sie die Akten noch hier?“, fragte Sam, da Dean sich nicht rührte.

„Ich kann Miss Roquefort bitten ihnen Kopien der Akten zu machen.“

„Das wäre sehr nett.“

„Und das letzte Opfer? Jasper Lehman?“ wollte Sam wissen.

„Der hat ähnlich Verletzungen, aber sie können auch gerne noch einen Blick auf die Leiche werfen. Er ist noch hier. Der Bestatter kommt erst heute Abend.“

Die Brüder nickten und Dr. Miller bat sie in den angrenzenden Raum. Dean warf seinem Burder einen bedeutsamen Blick zu. Morgen wäre die Leiche weg gewesen. Sam nickte erbegen. Dr. Miller öffnete unterdessen ein Kühlfach und zog die Bahre heraus. Kaum hatte der das weiße Tuch entfernt, das den misshandelten Körper bedeckte, machte Dean einen Schritt zurück. Er meinte wieder den heißen, stinkenden Atem auf seinem Gesicht und die Krallen und Reißzähne in seiner Haut zu spüren. Sam ließ ein entsetztes Keuchen hören.

Verdammt! Die Wunden sahen denen von Dean doch sehr ähnlich.

Der versteifte sich schon wieder. Er schluckte immer wieder krampfhaft. Dann trat ein harter Glanz in seine Augen und er stellte wieder neben den Toten. Er musste sich förmlich zwingen, seinen Blick mit unbeteiligter Miene über den geschundenen Körper wandern zu lassen und sich dann wieder dem Pathologen zuzuwenden. Zu genau diesem Bild eines zerfetzten Körpers verschwamm jedes Mal sein Spiegelbild, wenn er unbekleidet im Bad vor dem Spiegel stand. Seine Wunden waren verheilt und er lebte noch. Aber es raubte ihm jedes Mal wieder den Atem.

Das in seinen letzten Minuten zu fühlen und zu wissen, dass es jetzt in die Hölle ging, das wünschte Dean niemandem. Er schluckte hart und trat von der Liege zurück.

„Danke, Doktor“, sagte er und seine Stimme klang heiser.

„Ich sage Miss Roquefort noch schnell Bescheid. Bitte warten sie einen Augenblick draußen.“

Die Brüder nickten und setzten sich wieder auf die Stühle.

Immer wieder schaute Sam zu seinem Bruder. Auch er hatte ihn mit den Verletzungen da liegen sehen. Er wusste, genau wie Dean, wie knapp es gewesen war, wie schwer für ihn zurück zu kommen. Dean starrte mit leeren Augen vor sich hin.

Dann kam die junge Frau mit einem Berg Papier angeschwebt und hielt ihn lächelnd Sam vor die Nase.

Er nahm sie und dankte ihr mit einem knappen Nicken.

Noch bevor er aber auch nur einen Blick auf die Kopien werfen konnte, hatte ihm Dean den Stoß förmlich aus der Hand gerissen und blätterte darin herum.

Doch kaum stand er vor dem Impala als er die Mappe ohne weitere Beachtung auf den Rücksitz warf und den Wagen wieder verschloss.

„Der Sheriff sitzt gleich hier nebenan, den können wir auch noch befragen, wenn wir schon mal hier sind, oder?“

Der Jüngere starrte nur ungläubig.

„Christo!“ murmelte er und wurde von seinem Bruder breit angestrahlt.

„Diesmal darfst du auch die Fragen stellen!“, lachte der Sam an.

Er schüttelte wieder nur mit dem Kopf und war versucht seinen Bruder trotz des missglückten „Christo“ zu exorzieren.

„Hör auf Sam, das ist lächerlich!“

„Du bist nicht mein Bruder!“

„Wer soll ich denn sonst sein?“, grinste er zurück.

„Irgendein Dämon, der mich in den Wahnsinn treiben will?!?“

Dean legte nur den Kopf schief. Die Idee war ihm fast sympathisch.

„Das ist nicht normal, so wie du jetzt bist, das ist einfach nicht richtig!“

„Nur weil ich mich freue, dass ich noch lebe? Wäre es dir lieber, wenn ich in der Hölle wäre?“

„Dean, um Gottes Willen! NEIN! Aber es ist einfach ungewohnt, dich so zu erleben.“

„Ich kann's auch lassen“, grummelte der Blonde.

Eine unerwartete Begegnung

3) Eine unerwartete Begegnung
 

„Und was haben unsere Toten mit dem Naturschutz zu tun?“, wollte Sheriff Jackson ungehalten wissen.

„Die Toten nicht wirklich, aber selbst bis zu uns ist die Geistergeschichte durchgedrungen, die sich die Leute darüber erzählen. Ich meine, mir ist es ziemlich egal, WAS sie sich erzählen, ich glaube nicht an Geister, aber es ist uns nicht egal, wenn die Leute hier wie die Heuschrecken einfallen nur weil sie einen Geist sehen wollen. Dabei könnten dann Natur und Menschen zu Schaden kommen“, schaltete Dean sich ruhig in die bislang eher von seinem Bruder geführte Unterhaltung ein und erntete wieder einen erstaunten Blick von dem.

Der Sheriff holte tief Luft und war nach einigen weiteren von Sam gestellten Fragen bereit ihnen Antworten zu geben. Er ließ sich sogar ebenfalls dazu bewegen, ihnen Kopien seiner Akten zu überlassen.
 

„Du fährst“, sagte Dean und hielt dem völlig verdutzten Sam den Schlüssel hin.

Was war das denn? Sein Bruder wollte nicht fahren? Wieder schüttelte der Jüngere nur den Kopf.

Dean ließ sich auf dem Beifahrersitz nieder, blätterte in den Akten und studierte immer wieder Sams Notizen, die er sich mit einer fordernd vor Sams Nase gehaltenen Hand erobert hatte. Der Jüngere hatte diesmal wirklich mitgeschrieben und nicht wieder irgendwelche Strichmännchen gemalt. Aber immerhin hatten sie ja hier auch keine Beschreibung eines Verdächtigen bekommen.

Der Sheriff glaubte natürlich auch nicht an einen Geisterhund. Wo käme man denn hin, wenn selbst die Gesetzeshüter an übersinnlichen Quatsch glauben würden. Nein, das musste irgendein Vieh gewesen sein. Aber was für eins? Das wusste der etwas übergewichtige Jackson auch nicht zu sagen.

Dean hatte bis auf seinen Einwurf nur freundlich gelächelt, sich in dem Büro umgesehen und die gewichtige Miene aufgesetzt, von der er meinte, dass sie einem staatlichen Forstbeamten zu eigen sein müsste.
 

Sam gähnte schon wieder. Wieso war er eigentlich so müde? Dean war doch die ganze Nacht gefahren! Konnte man sich müde schlafen? Oder hing ihm dieser blöde Bildhauer noch in den Knochen? Er hatte immer noch keine eigenen Erinnerungen an die Zeit und die würden wohl auch nicht kommen. Selbst Dean fehlte fast ein Tag. Er schaute kurz zu ihm hinüber.
 

Der Blonde starrte auf die Papiere. Ob er wirklich las konnte Sam nicht feststellen. Er vermutete eher nicht.

Sam legte seine Hand auf Deans Arm.

Es dauerte eine Weile bis der Ältere zu Sam schaute. Dann nickte er kurz, versuchte ein Lächeln und starrte erneut stur geradeaus.

Was wenn hier wirklich ein Höllenhund herumlief? Für alle sichtbar? Oder hatten die Opfer unabhängig voneinander einen Pakt geschlossen? Wie viele Opfer gab es dann? Hatte es hier vor zehn Jahren dämonische Aktivitäten gegeben? Gab es jetzt welche? Er fühlte sich noch nicht wirklich in der Lage jetzt schon wieder einem Höllenhund gegenüber zu treten. Aber immerhin hatten sie jetzt den Colt mit und es gab keine Lilith, die ihn an einen Tisch kleben konnte. Ein entscheidender Vorteil, oder?

„Wir werden ihn kriegen, Dean!“, sagte Sam leise und sein Bruder nickte einfach nur. Dann schluckte er hart und wandte seine Aufmerksamkeit endgültig wieder den Papieren zu.
 

Kaum hatten sie ihr Zimmer betreten, als Dean sich auch schon seines edlen Zwirns entledigte und wieder in Jeans und T-Shirt stieg.

„Schlaf dich aus Sam. Ich fahr noch zu der Stelle, an der er gefunden wurde.“

„Du fährst nicht alleine! Wenn es wirklich ein Höllenhund sein sollte, dann brauchst du meine Hilfe.“

„Du hast ihn beim letzten Mal auch nicht gesehen Sam. Meinst du das hat sich jetzt geändert?“

„Jetzt können ihn ja alle sehen!“

„Hmhm!“

„Aber du denkst, du kannst ihn besiegen?“

„Ich nehme den Colt mit. Außerdem glaube ich nicht, dass er hinter mir her ist. Lilith ist tot!“, versuchte er sich selbst, wohl noch mehr als Sam, zu beruhigen. Doch der schnaubte nur.

„Dean! Ich will nicht, dass du alleine losfährst!“

„Ich hab dich zwar eben noch den Impala fahren lassen, aber jetzt will ich, dass du dich ausschläfst. So fällst du mir doch beim Laufen über deine eigenen Füßen oder ertrinkst im Sumpf. Ich verspreche dir auch, dass ich vorsichtig fahre und nicht zu weit raus schwimme“, grinste er.

„Idiot!“

„Schlampe!“

Sam gab sich geschlagen. Es hatte keinen Sinn gegen Deans Sturkopf anreden zu wollen. So konnte er noch eine Weile im Internet recherchieren, was sich hier zu der Gegend und den Sümpfen an Legenden finden ließ. Vielleicht gab ihnen das ja schon einen Hinweis, womit sie es hier zu tun hatten.

Er zuckte mit den Schultern.

Dean grinste und verschwand bevor Sam es sich doch wieder anders überlegen konnte.
 

Die Musik bis zum Anschlag aufgedreht rollte er über den Asphalt. Die Dämmerung überzog alles mit einem rosigen Schimmer.

Er hatte das Fenster runter gekurbelt und genoss die Wärme und den Fahrtwind auf seiner Haut.

An der beschriebenen Stelle fand einen geeigneten Parkplatz für sein Babe, stieg aus und lief, den Colt hinten in seinen Bund steckend, die paar Meter zurück.

Natürlich fand er nichts. Selbst die Sprühfarbe der Polizei war schon wieder verschwunden.
 

Moskitos umschwärmten ihn, als er langsam weiter in den Sumpf hinein ging. Die Mistviecher schienen ihn zum Fressen gern zu haben und dabei trug er schon ein Hemd über seinem Shirt.

„Himmel!“, fluchte er und schlug zu.

Schon wieder hatte er einen Blutsauger erwischt und zum ersten Mal bedauerte er, dass er sich vor kurzem wieder einen ordentlichen Dean-Haarschnitt hatte schneiden lassen. Mit den Sammy-Fransen wäre er jetzt wahrscheinlich besser gegen diese fliegenden Vampire geschützt. Und kaum hatte er diesen Gedanken zu Ende gedacht, als es ihn auch schon am ganzen Körper juckte.
 

Er holte das EMF aus der Tasche und schaltete es ein.

Vor jedem Schritt prüfte er, ob der Boden ihn tragen würde. Es war zwar ein wenig wackelig, aber durch die lange Trockenheit schien es kaum die Gefahr des Einsinkens zu geben.

Plötzlich schüttelte er den Kopf, kniff die Augen zusammen und schnaubte empört. Die Moskitos flogen gezielte Attacken auf seine Nase und Augen! Wütend biss er die Zähne zusammen und schlug um sich. Immer wieder versuchte er die lästigen Insekten abzuwehren und sich dabei trotzdem auf das EMF und den Weg zu konzentrieren. Aber das Gerät zeigte nichts an. Er steckte es weg und erschlug im nächsten Augenblick einen Moskito, der sich auf seiner Nase niedergelassen hatte.

„Au!“, knurrte er und wurde jetzt wirklich wütend.

„Verdammt!“, brüllte er und zog den Colt.

„Dean?“, fragte er sich selbst, „du weißt, dass du ein kleines bisschen überreagierst?“

Wieder schlug er nach den fliegenden Angreifern und machte sich dann, den Colt wieder in seinen Hosenbund steckend, auf den Weg zurück zur Straße.
 

Dean schnaubte und spuckte und beschloss am nächsten Supermarkt anzuhalten und ein paar Flaschen Wasser in den Impala zu legen. Er hatte das dringende Bedürfnis sich jetzt sofort eine Flasche über den Kopf zu schütten, um die Moskitospuren zu beseitigen. Sammy würde sich kaputt lachen und ihn morgen ordentlich damit aufziehen, wenn er die ganze Zeit dastehen und sich jeden einzelnen Mückenstich aufkratzen würde. Verdammtes Viehzeug. Da war ihm ein Geist doch wesentlich lieber, aber der wollte sich ja nicht blicken lassen. Er hatte nicht mal eine Spur von ihm gefunden. Obwohl er damit eigentlich auch nicht gerechnet hatte. Geister hinterlassen selten wirkliche Spuren und selbst wenn es ein sehr wütender Geist gewesen sein sollte, nach vier Tagen war auch davon nichts mehr zu finden. Den Gedanken an den Höllenhund verdrängte er fast erfolgreich.
 

Dean beschloss nicht direkt zurückzufahren, sondern der Straße um den Sumpf zu folgen. So lieb wie er Sam auch hatte, er genoss die Zeit ohne ihn. Niemand, der über seine Musik, oder auch nur über die Lautstärke meckerte, niemand, der ihm sagte, dass er langsamer fahren sollte. Auf Dauer würde es verdammt langweilig werden ohne Sams ständige Nörgeleien, und er bezweifelte, dass er, ohne ihn neben sich atmen zu hören überhaupt schlafen könnte, aber für eine Stunde oder zwei konnte er ganz gut ohne seinen kleinen Bruder.
 

Der Blonde hatte die Scheibe wieder runter gekurbelt. Sein Arm ruhte lässig im Fenster und er genoss den Fahrtwind, der an seiner Seite vorbei zog.

Er sah das Heck eines Wagens auf die Straße ragen. Zwei Männer kamen ihm winkend entgegen.

Dean spannte sich. Er ließ den Impala langsam ausrollen. Gleich neben dem Heck hielt er an.

Sofort kam ein Mann auf ihn zu. Er hatte dunkelblonde Haare, etwas heller als er selbst und obwohl er sie nur wenig länger trug als Dean, kringelten sie sich zu Locken. Er hatte ein freundliches Lächeln, musterte Dean aber auch prüfend.

Dean schob den Colt in seinem Bund zurecht und stieg aus.

„Kann ich helfen?“, fragte er sofort.

„Wenn sie uns mit in den nächsten Ort nehmen könnten?“, fragte der Andere.

Dean schaute zu dem Wagen, der mit der Schnauze in einem Graben stand.

„Was ist passiert?“, wollte er wissen.

„Uns ist ein Reifen geplatzt. Ich hab die Kontrolle verloren und wir sind gegen einen Stein geschleudert und dann in dem Graben da gelandet. Gut, dass ich angeschnallt war“, erklärte er noch und rieb sich die Schulter.

„Ist Ihnen was passiert?“

„Außer ein paar Prellungen? Nein. Uns geht’s ganz gut.“

„Soll ich mir’s mal anschauen? Ich versteh ein bisschen was von Autos.“

Deans Gegenüber nickte: „Das wäre nett. Wir haben beide nicht wirklich Ahnung. Ich bin übrigens Nicholas Traven.“ Er hielt Dean die Hand hin. Dabei öffnete sich seine Jacke ein weinig mehr und die am Gürtel befestigte Marke blitzte hervor.

„Dean Ford.“

Als sie sich die Hände schüttelten kam auch endlich der Zweite der „beiden“ hervor.

„Das ist mein Partner Luca Lorenzo Tarrington Toulouse.“

Dean hielt den Atem an und versuchte meisterhaft das aufsteigende Grinsen zu verdrängen.

„Partner?“, fragte er dann auch etwas atemlos.

„FBI“ erklärte Traven.

„Was macht das FBI denn hier?“, wollte der Winchester wissen. Er konnte es sich ja schon denken, schließlich hatte Dr. Miller von ihnen gesprochen.

Traven schaute Dean skeptisch an.

„US Wildlife Service“, erweiterte er seine Vorstellung. „Mein Partner und ich sind wegen einiger Morde hier, oder eher deren möglichen Folgen.“

„Das ist unser Fall!“, bellte jetzt der Dunkelhaarige.

„Seit wann fallen Bären oder Wölfe, die Beute reißen, wenn auch menschliche, in den Bereich des FBI?“, fragte der Winchester.

„Wer sagt denn, dass es Bären oder Wölfe waren?“

„Die Wunden der Opfer sehen verdammt nach einem dieser beiden Tiere aus. Es sei denn sie ziehen die Geschichten der Einheimischen in Erwägung“, sagte Dean ruhig. „Aber ich würde vorschlagen wir lassen das Kompetenzgerangel erstmal und ich seh mir ihren Wagen an.“

Der blonde FBI-Agent nickte, der Dunkelhaarige brummelte etwas von: „Seit wann hat ein Förster Ahnung von Autos?“, in seinen Kinnbart.

Dean überhörte die Stichelei.

Er brauchte nur einmal um den Wagen zu gehen und sein vernichtendes Urteil stand fest.

„Mit dem kommen sie hier nicht mehr weg. Die Radaufhängung ist gebrochen. Wollen sie gleich von hier einen Abschleppwagen rufen? Ich könnte sie auch in den nächsten Ort mitnehmen und sie rufen von da aus an.“

„Das klingt gut“, sagte Traven und folgte Dean zum Impala.

„Ein Impala?“, fragte er und ein Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus.

„Ja, ein ’67er.“

„Original?“

„So original, wie er nach einem Totalschaden sein kann.“

Luca Lorenzo Tarrington Toulouse verdrehte nur die Augen. Jetzt hatte sein Partner einen gefunden mit dem er seine unverständliche Affenliebe zu alten Autos teilen konnte. Für ihn mussten diese Teile bequem und vor allem mit Klimaanlage ausgestattet sein. Diese alte Kiste, in der er jetzt schwitzend auf der Rückbank hockte, hatte zumindest letzteres nicht.

Missmutig schaute er aus dem Fenster. Na ja, sie würden ja bald wieder im Motel sein, und das hatte Gott sei Dank dieses Attribut moderner Wohnkultur.

„Wo wohnen sie?“, fragte Dean, es war schließlich immer gut, zu wissen, wo der Feind hauste.

„Vielleicht kann ich sie gleich in ihrem Motel absetzen?“

„Wir wohnen im Motel 6 in Bangor.“

„Das ist witzig, wir wohnen auch da.“

„Sie sagen immer wir. Wo ist ihr Partner?“

„Der wollte noch mit unserem Boss sprechen und was recherchieren.“

Die FBI-ler nickten nur.
 

Eine Weile sagte keiner der drei etwas. Traven genoss den Impala und sein Partner schwitzte vor sich hin. Dean versuchte sich ein Bild über die Beiden zu machen. Wie weit würden sie ihnen in die Quere kommen? Was wussten sie von ihnen? Hatte Henriksen sie wirklich komplett aus den Akten gelöscht?

Er griff zum Radio und schaltete es ein. Die Stille im Wagen störte ihn beim Denken.

„Darf ich?“, fragte der Beifahrer und griff zum Lautstärkeregler. Dean nickte und bekam große Augen, als der FBI-Mann das Radio nicht ausschaltete sondern lauter drehte. Das war er von dem sonstigen Inhaber dieses Platzes nicht gewohnt.

„Ich liebe Metallica“, erklärte der dann auch noch. Von der Rückbank kam ein gequältes Stöhnen.

Dean schaute mit einem breiten Grinsen zu seinem Beifahrer. So langsam schloss er den Mann in sein Herz.

„Ich auch.“

Diätbier

Endlich, zumindest wenn es nach Luca Lorenzo Tarrington-Toulouse ging, standen sie vor dem Motel. Traven schaute bedauernd.

„Ich kümmere mich um den Abschleppdienst“, erklärte Tarrington-Toulouse auch sofort und verschwand in seinem Zimmer. Er brauchte jetzt unbedingt eine Dusche.

Die beiden Anderen nickten.

„Wie wäre es zum Dank mit einem Bier?“ wollte der blonde FBI Agent wissen. Dean stimmte ohne zu zögern zu. Er überlegte, ob Sam noch wach war und er ihm wenigstens Bescheid sagen sollte, vielleicht wollte er ja mitkommen? Er zuckte mit den Schultern. Ein Bier würde ja nicht so lange dauern und dann konnte er sich immer noch anhören, was sein kleiner, brummeliger Bruder zu schimpfen hatte.
 

Sam hatte irgendwann seinen Laptop zugeklappt und war duschen gegangen. Er konnte sich Deans ja schon fast euphorisches Auf-den-Fall-stürzen nicht so richtig erklären. War dieses Mit-fliegenden- Fahnen-auf-den-Feind jetzt ein gutes Zeichen und er hatte das Trauma, das der Höllenhund bei ihm hinterlassen hatte, überwunden? War es Deans Reaktion auf seine Angst, die er eigentlich vor dem Vieh haben müsste, oder war es nur blinde Wut?

Ohne eine Antwort zu finden schlief Sam ein.
 

Als der zweite FBI-Agent im Pub zu ihnen stieß, waren nicht nur fast drei Stunden vergangen und die beiden in bierseliger Laune bei den Vornamen angekommen, sie hatten auch herausgefunden, dass sie die gleichen Bücher mochten. Jetzt fachsimpelten sie über Oldtimer. Nick hatte einen 1953 Buick Skylark besessen. Ein wunderschönes weinrotes Cabrio, das seiner Scheidung zum Opfer gefallen war.

Er hatte nie wirklich ein Händchen für die technischen Feinheiten des Autos gehabt und leider auch keine Zeit sich da einzulernen.

Dean bedauerte ihn aufrichtig.
 

Luca Lorenzo Tarrington-Toulouse setzte sich zu ihnen und winkte nach der Bedienung.

Blond, mit üppigem Dekollete und schwingenden Hüften hatte sie sofort Deans volle Aufmerksamkeit. Er schenkte ihr sein charmantestes Lächeln, das sie auch gleich erwiderte.

„Ein alkoholfreies Diätbier“, bestellte der dunkelhaarige FBI-Agent.

Dean spukte fast in seine Flasche und Nick sah aus, als hätte er gerade furchtbare Zahnschmerzen bekommen.

„Ich glaub ich muss ganz schnell mal raus“, erklärte der Winchester. Er kramte in seiner Tasche nach ein paar Scheinen, die Nick jedoch nicht annehmen wollte, schließlich hätte Dean sie ja vor einer langweiligen Warterei bis der Abschleppdienst oder ein Taxi gekommen wäre, bewahrt.

Der nickte nur und stapfte mit zusammengebissenen Zähnen aus dem Pub.
 

Sam war plötzlich wach. Warum konnte er nicht sagen, aber das erste, das ihm in dieser Dunkelheit auffiel, war, dass Dean noch nicht, oder schon wieder nicht da war. Sein Herz schlug schneller. War seinem Bruder etwas passiert? Er wollte doch nur zu der Stelle fahren, an der der Mann auf die Straße gestolpert war. War Dean dem Hund begegnet? War es ein Höllenhund gewesen? Hatte Dean einfach nur einen Aufschub bekommen? Aber warum hatten dann so viele Leute den Hund gesehen, denn soweit Sam wusste lebten die Männer noch. Lebten sie noch? Verdammt, warum hatte er das nicht nachgeprüft?

Sams Herz schlug immer schneller und seine Atmung wurde flach und hektisch. Jetzt fing er auch noch an zu hyperventilieren! So was passierte doch nur Dean!
 

Dean schob den Schlüssel so leise es ging ins Schloss. Er wollte Sam nicht wecken. Er schob die Tür auf, schloss sie wieder und schlich zum Bad.

„Du musst nicht leise sein, Dean.“

Dean zuckte zusammen: „Du hast mich erschreckt.“

Sam stand, barfuß und mit freiem Oberkörper vor seinem Bett und schloss gerade seine Hose.

„Verdammt, Dean, wo warst Du? Ich hab mir Sorgen gemacht“, blaffte der Jüngere aufgeregt.

„Ich war mit den Typen vom FBI noch einen trinken.“

„Mit dem FBI?“
 

„Ja, ich hab die auf dem Rückweg aufgegabelt. Sie hatten eine Panne und sie wohnen auch hier im Motel.“

„Was machen wir jetzt?“

„Nichts. Oder besser wir bringen es zu Ende, so wie wir es immer tun.“

„Dean! Was, wenn die uns erkennen?“

„Sam, Henriksen hat uns aus den Akten gelöscht“, beschwichtigte Dean und verschwand im Bad.

„Hoffe ich“, murmelte der Jüngere, als der Blonde die Tür hinter sich geschlossen hatte.

Er tapste zum Tisch und fuhr seinen Laptop hoch.

Noch bevor Dean ins Zimmer zurück kam hatte sich Sam schon in den FBI-Computer gehackt und suchte noch einmal nach Hinweisen auf ihre Existenz. Er fand nichts.

„Sammy du hast alle unsere Daten, die Henriksen noch übrig gelassen hatte, gelöscht, als wir bei Bobby waren und Ruby mich verdroschen hat. Hör auf zu suchen!“ Dean stand hinter seinem Bruder und schaute ihm über die Schulter. „Was du löschst, löschst du gründlich, auch wenn mir immer noch völlig schleierhaft ist, wie du das machst. Außerdem hast du dich in jeder Stadt, in der wir mal waren, in die Polizeirechner gehackt und nun wirklich alle unsere Spuren vernichtet. Traust du deiner eigenen Arbeit nicht mehr?“

„Ja schon, aber…“

„Sam, seit du zu deinem elften Geburtstag von … Dad einen Rechner bekommen hast, lebst du mehr oder weniger online und ich habe es noch nicht erlebt, dass du etwas nicht löschen konntest. Also komm. Mach das Ding aus und geh wieder ins Bett.“

Sam schaute Dean an. Ein warmer Glanz lag in dessen Augen und Sam nickte. Er klappte den Laptop wieder zu und kroch leicht frierend unter seine Decke.

„Was hast du rausgefunden?“, fragte Sam in die Dunkelheit.

„Nichts. Außer, dass es da draußen jede Menge Moskitos gibt und die Viecher mich zum Fressen gern hatten.“ Er kratzte an einem Mückenstich an seinem Hals.

„Verdammt“, grummelte er, „das juckt jämmerlich!“

„Hör auf zu kratzen. Du machst es nur noch schlimmer!“

„Aber das juckt!“

„Dean, du bist kein kleines Kind mehr. Hör auf!“

Er ignorierte seinen Bruder und kratzte an seinem Handrücken weiter.

„Was hast du rausgefunden?“, fragte der Blonde in die Dunkelheit und ging dazu über seinen Arm zu bearbeiten. So ein blödes Vieh musste ihm unter den Hemdsärmel gekrochen sein.

„Nicht viel. Die Opfer hatten keine Gemeinsamkeiten. Klar die Blacks waren verheiratet und erwarteten ein Kind. Sie hatten ein großes Grundstück am Sumpf. Aber außer, dass Jasper Lehman, das dritte Opfer, ebenfalls ein Grundstück am Sumpf bewohnte, gibt es nichts, das sie verbindet. Und selbst dass sie am Sumpf wohnten, bringt uns nicht weiter, da dieser Geisterhund ja nur in der Nähe des Sumpfes gesehen worden ist.“

„Hm!“ Dean kratze weiter.

Sam schlug seine Decke zurück, schaltete erneut die Nachttischlampe an und stand auf.

Er begann in seiner Tasche zu kramen und schien nach kurzer Zeit fündig geworden zu sein. Mit einer Tube wedelnd ging er lächelnd zu Deans Bett und setzte sich auf den Rand.

„Wo?“, wollte er nur wissen.

„Was wo?“ Dean schaute skeptisch auf die Tube.

„Wo haben dich die kleinen Tierchen denn angezapft?“

Dean zog eine Schmollschnute und wollte sich auf die Seite drehen, weg von Sam.

„Dean, komm schon, das Gel kühlt und lindert den Juckreiz. Sonst können wir beide heute Nacht nicht schlafen.“

Dean grummelte leise, dann hielt er Sam seine Hand hin.

Der Jüngere lächelte wieder und verteilte das Gel auf dem blutig gekratzten Stich. Er schaute in Deans Gesicht und konnte sich bei dessen wundervollem Gesichtsausdruck gerade noch beherrschen und strich ihm nicht beruhigend über die Wange. Deans Miene war die reinste Skepsis, seine Augen aber vertrauensvoll auf seinen kleinen Bruder gerichtet.

Das Gel schien zu wirken, denn fast sofort hielt Dean ihm seinen Arm hin. Und als Sam auch diese Stelle versorgt hatte machte Dean seinen Hals lang und bog den Kopf etwas zur Seite.

„Dreh dich auf den Bauch“, forderte Sam leise und sein Bruder folgte sofort. Immer mehr entspannte er sich unter Sams Händen.

„Die sind ja regelrecht auf dich geflogen“, grinste der Jüngere und bekam ein müdes Brummeln als Antwort.

Sam beugte sich ein wenig nach vorn um in Deans Gesicht sehen zu können. Ein warmes Leuchten erschien in Sams Augen. Sein Bruder schien es richtig zu genießen so versorgt zu werden. Er verbiss sich jeden Kommentar. Viel zu selten ließ sich der Ältere überhaupt so helfen.
 

„Nke Smy!“ nuschelte Dean als Sam ihm die Decke über die Schultern legte.

Dann kroch der Jüngere zurück in sein Bett und grübelte noch eine Weile darüber nach, was er morgen alles erledigen musste.

Deans ruhige, gleichmäßige Atemzüge halfen ihm aber schnell auch wieder einzuschlafen.
 

Trotz der nächtlichen Störung war Sam am nächsten Morgen, wie gewohnt, früh wach. Er besorgte Frühstück, kochte Kaffee und begann dann mit seiner Suche.

Hin und wieder löffelte er etwas aus seiner Müslischüssel.

Zu allererst suchte er noch mal im FBI Rechner und fand nichts. Vielleicht sollte er wirklich an seine eigene Arbeit glauben, wenn sogar Dean ihm da blind vertraute. Aber wenn es um Computer ging vertraute ihm Dean doch eigentlich immer blind, oder? Er stand auf und holte sich noch einen Kaffee.

Sam schaute auf die Uhr. Es war kurz nach neun, sein Bruder schlief noch und das würde bestimmt auch noch ein oder zwei Stunden so bleiben. Dean war und blieb eine Schlafmütze. Sam lächelte. Es war schön, dass sich manche Dinge nie änderten und es war noch schöner, dass Dean hier war und sie wieder als Team jagten, egal ob sie hin und wieder aneinander gerieten, sie waren eine Familie und Dean der beste Bruder, den er sich wünschen konnte. Er warf noch einen Blick auf seinen Bruder, dann setzte er sich wieder an den Rechner. Zuerst suchte er nach den Zeugen, die den Geisterhund gesehen hatten und er war mehr als nur erleichtert, dass sie noch lebten. Er notierte sich ihre Adressen, damit sie sie, falls nötig, befragen konnten. Dann hackte er sich in den Hotelrechner und suchte nach den FBI-Agenten. Sollten die nicht auch zusammen wohnen? Okay, Dean und er wohnten zusammen, sie taten es schon ihr Leben lang und sie waren Brüder. Er konnte aber nicht von ihrer brüderlichen Beziehung auf andere, normale Arbeitsbeziehungen schließen. Er schüttelte den Kopf. Für ihn war es so normal, dass Dean da war, dass er sich ein anderes Leben gar nicht vorstellen konnte und glatt davon ausging, dass es bei anderen auch so sein sollte. Die beiden FBIler waren nur Partner! Er ging noch mal die Zimmerbelegungen durch und fand ein Pärchen, zwei Frauen und eine Familie mit zwei Kindern. Die konnten es ja nun wirklich nicht sein. Und dann waren da noch zwei Männer. Die mussten es sein. Er klinkte sich wieder in den FBI-Rechner ein und machte sich einige Notizen.

Gerade als er anfangen wollte nach den Legenden dieser Gegend zu suchen, hörte er ein verschlafenes Brummeln und lächelte schon wieder.

Dean schälte sich aus seiner Decke. Er blieb auf der Bettkante sitzen und rieb sich die Augen.

„Morgen Sonnenschein!“, grüßte Sam.

„Morgen!“, nuschelte der Ältere. „Wie lange bist du schon wach?“

„Lange genug.“

Dean schlurfte unter die Dusche. Als er wieder ins Zimmer kam, nur mit Jeans bekleidet, wurde er von einem ihm entgegengehaltenen Becher Kaffee empfangen. Er griff sofort zu, inhalierte das Aroma und nahm dann den ersten Schluck.

„Was gefunden?“, wollte er wissen und ging zu dem Tisch hinüber. Sam wartete noch, bis Dean sich ihm gegenüber gesetzt hatte und begann dann: „Ich hab die beiden Agenten überprüft.“

„War ich gestern Abend so zugedröhnt? Ich kann mich nicht erinnern, dir die Namen gesagt zu haben.“

„Hast du auch nicht, ich hab mir die Gästeliste angesehen und es gibt hier nur zwei Männer in Einzelzimmern.“

„Die haben Einzelzimmer?“

Sam schob seinem Bruder seinen Notizblock rüber.

„Hm, einige geklärte Fälle. Sie arbeiten schon eine Weile zusammen und der Typ heißt wirklich so?“

„Du meinst Tarrington-Toulouse?“

„Ja, der trinkt alkoholfreies Diätbier!“ Dean schüttelte es bei diesem Gedanken schon wieder. „So schlimm bist nicht mal du, und du hast einige komische Angewohnheiten, wenn es ums Essen geht.“

Sam zog eine Schnute.

„Na komm, pappige Cornflakes und immer nur Salat ist doch kein Essen.“

„Besser als das, was du immer in unseren Kühlschrank stellst. Das sieht oft genug nach Darwinismus aus!“

„So lange ich der Stärkere bin, außerdem hast du mir das schon mal vorgeworfen.“

„Du weißt was Darwinismus ist?“

„Ganz so blöd bin ich dann doch nicht. Ich hab auch hin und wieder in der Schule aufgepasst!“

„Ja, wenn die Lehrerin jung und gutaussehend war.“

„Und was war schlimm daran?“

„Nichts, außer, dass du dann wohl zu wenig solcher Lehrerinnen hattest!“

„Weißt du schon etwas über den Hund?“, wechselte Dean das Thema und brachte seinen Bruder zum Grinsen.

„Ich denke nicht, dass es ein Höllenhund ist. Die Zeugen leben Gott sei Dank alle noch.“

„Also ein Geisterhund?“

„Wahrscheinlich.“

„Dann sag ich jetzt mal: Ich hatte Recht! Jah!“

„Das reibst du mir jetzt ewig unter die Nase, oder?“

„Eine Weile schon!“, grinste der Blonde.

Sam verdrehte die Augen.

„Was machen wir jetzt?“, wollte Dean wissen, während er aufstand und sich anzog.

„Ich wollte nach Legenden suchen.“

„Und wir müssen einkaufen, aber etwas hab ich schon besorgt.“ Er legte ein kleines in Zeitungspapier eingewickeltes Päckchen vor Sam.

Der schaute fragend.

„Mach schon auf!“

Der Jüngere riss die Verpackung herunter und schaute auf ein nagelneues, hochmodernes Handy.

„Wow, Dean, woher, wann...“

„Als du deinen Rausch ausgeschlafen hast. Mit dem alten Ding von Dad wirst du doch nicht glücklich!“

„Danke!“, strahlte der Jüngere seinen großen Bruder an.

Zweifel

Schon bald saßen die Brüder in der Bibliothek. Um sie herum lagen jede Menge Bücher.

„Dean, ich hab hier was“, flüsterte Sam und drehte das Buch, in dem er gerade las, zu seinem Bruder.

Der überflog die Seiten, so wie er es immer tat, wenn er für einen Fall recherchierte. Er musste schließlich nur die Fakten wissen und diese heraus zu filtern hatten sie schon früh eingetrichtert bekommen.

» Ende des 17. Jahrhundert hatte sich eine Frau, Michelle Draper, mit ihren Kindern in den Sumpf geflüchtet. Sie wollte ihrem gewalttätigen Ehemann, Trevor, entkommen. Der Mann jagte seinen Hund hinter ihnen her und folgte ihnen ebenfalls. Als sie im Sumpf waren zog dichter Nebel auf.

Der Hund, ein riesiges, hässliches Vieh, trieb sie immer weiter auf dem tückischen Untergrund. Sie hatten schon lange den sicheren Pfad verlassen. Fest aneinander gepresst standen die Frau und die Kinder schon bis über die Knie im Moor versunken als der Hund neben ihnen ebenfalls stecken blieb. Sie starben zusammen. «

Der Mann fand aber auch keine Ruhe und hat später im Sumpf Selbstmord begangen.

„Hast du etwas gefunden, ob ihre Geister jemals wiedergekommen sind?“, wollte der Ältere wissen, nachdem er diese Geschichte überflogen hatte.

„Nein. Bis jetzt habe ich noch nichts davon gefunden.“

Dean nickte nur und begann diese Legende noch einmal gründlich zu lesen.
 

„Aber warum sollte der Hund wiederkommen?“, grübelte Dean als er damit fertig war. Sein Blick ruhte auf dem Bild des Geisterhundes, dass ein Künstler daneben gezeichnet hatte. Es sah dem Vieh, das ihn hatte holen wollen, gar nicht so unähnlich. Ob es mehrere gab? Warum hatte Dad eigentlich nicht so zerfetzt ausgesehen? Er hatte mehrere Opfer dieser Viecher gesehen und er war selbst eins. Die rosa Haut an seinem Körper erinnerte jeden Tag daran. Aber Dad hatte auch kein Jahr bekommen. Er war sofort in die Hölle gekommen.

„Das überlege ich auch die ganze Zeit“, riss Sam ihn aus seinen Gedanken.

Dean überlegte, was er zuletzt gesagt hatte.

„Wenn der Hund auf Menschen abgerichtet war und der Geist des Mannes noch hier wäre und der Hund mit ihm. Aber warum sollte der Mann wiederkommen? Die Frau wäre viel wahrscheinlicher.“

„Und wenn der Mann noch hier wäre, warum hat ihn dann niemand gesehen?“

„Gute Frage Watson!“

Sam verdrehte die Augen.

Dean schlug demonstrativ das Buch zu und durchsuchte weiter die alten Zeitungen, die auf Mikrofilm kopiert worden waren, während der Jüngere in alten Kirchenbüchern nach einem Ort suchte.

Fast gleichzeitig sahen sie auf.

„Hab was“, freute sich Sam. „Sie haben in Old Town gewohnt.“

„Dann lass uns gehen. Ich hab hier nichts gefunden. Niemand scheint je einen Geist mit Hund, oder nur einen Geisterhund gesehen zu haben.“ Stillschweigend hatten sie sich darauf geeinigt, dass es ein Geisterhund sein musste und auch Dean war dieser Gedanke weitaus lieber.

Sie räumten ihren Tisch wieder ab und machten sich auf den Weg. Sie wollten mit dem örtlichen Förster reden und sich die Stelle ansehen, an der die Michelle Draper wahrscheinlich umgekommen war, genauso wie die Stelle, wo sich später der Mann im Sumpf ertränkt hatte.
 

„Wohin jetzt?“, wollte Dean wissen, als sie vor der Bibliothek standen.

„Ich denke wir sollten mal mit dem Ranger hier reden.“

„Gut, dann lass uns vorher noch tanken.“

Sam nickte: „Ich melde uns an.“
 

Dean kam gerade aus der Tankstelle wieder. Er hatte einen Schokoriegel in der Hand, den er mit einer Miene aufriss, von der Sam meinte, dass sein Bruder so aussehen müsste, wenn er eine ersehnte Frau vor sich im Bett hatte. Er drehte sich wieder zur Straße und konzentrierte sich auf sein Telefongespräch.

„Danke, wir werden in einer Stunde da sein“, sagte er und legte auf.

Er schaute wieder zu seinem Bruder, der noch immer mit Verzückung im Gesicht seinen Schokoriegel futterte. Und wieder war Sam froh, dass Dean noch bei ihm war. Er hatte sich in dem letzten Jahr verändert. Er hatte so werden wollen, wie Dean schon immer war. Er hatte stark sein und sich ohne Bedenken auf den Feind stürzen wollen. Aber das konnte Dean ja jetzt weiter selber tun. Und so konnte, musste er wieder in seine Rolle schlüpfen. Er musste wieder der Vernünftigere ihres Teams sein, Deans Halt sein, so wie Dean sein Halt war.

Sam ließ sich auf seinen Sitz fallen und wartete, bis sein Bruder fertig war.

„Wir können uns gleich mit ihm treffen, er hat Zeit.“

„Gut, dann los!“
 

Eine Stunde später standen die Brüder vor dem Ranger.

„Ich bin Louis Valdez. Ich bin der Leiter der Rangerstation. Sie sagten es geht um den Geisterhund?“

„Ja“, bestätigte Sam, „die Morde sind schrecklich. Haben Sie schon eine Ahnung, wer oder was hier draußen rumläuft?“

„Nein, keine Ahnung. Wir haben hier eigentlich keine Bären oder Wölfe und ich habe meine Leute auch schon zu allen Anwohnern geschickt. Aber keiner von ihnen hat sich in letzter Zeit einen Hund angeschafft.“

„Wir machen uns Sorgen, dass es noch mehr Tote geben könnte und wir machen uns Sorgen um den Sumpf. Wenn sich das hier erst herumspricht werden die angeblichen Geisterfans hier einfallen und dann kann niemand mehr für die Sicherheit von irgendwem oder irgendwas garantieren“, erklärte jetzt auch Dean. „Haben Sie eine Ahnung, wie die Geschichte entstanden ist? Ich meine es muss doch einen Ursprung geben?“

Der Ranger nickte: „Ja es gab hier mal eine Familie Draper.“ Dann begann er zu erzählen.

„Glauben Sie daran?“, wollte Sam wissen.

„Diese Familie ist verbürgt, auch ihr Tod. Ich kann ihnen gerne die Stellen zeigen, an denen sie starben. Es wurden sogar schon einige Knochen gefunden.“

„Knochen?“ fragte der Blonde.

„Ja, es tauchen immer mal wieder Knochen oder Tierkadaver im Sumpf auf und hin und wieder behaupten die Leute auch, dass es die des Hundes sind. Aber so viele Knochen wie von dem Hund schon aufgetaucht sein sollen“, der Ranger lachte, „da hätten sie locker zwei oder drei Hunde draus machen können.“

„Und haben Sie schon jemals Geister gesehen?“

„Nein, zumindest nicht, wenn ich nüchtern war.“

Die Brüder warfen sich einen langen Blick zu und beide fragten sich wann sie nach dieser Definition eigentlich mal nüchtern waren.

„Gibt es schon irgendwelche Führungen durch das Moor? Oder Leute die für etwas mehr Geld solche Führungen machen würden?“, fragte Dean.

„Natürlich gibt es die, aber bis jetzt hält sich alles noch im normalen Rahmen.“

„Und Sie würden uns zu den Stellen führen?“, erkundigte sich Sam.

„Klar, wenn sie wollen. Wir können morgen früh starten.“

„Gerne“, lächelte Sam, „wann?“

„Sieben Uhr? Es ist ziemlich weit.“

Deans Augen wurden groß. 'Sieben Uhr?', formten seine Lippen, 'spinnst du?'

„Wir werden da sein“ erklärte Sam und grinste seinen Bruder breit an, der die Augen verdrehte.

Sie verabschiedeten sich und machten sich auf den Weg zurück zu ihrem Motel.

„Muss das unbedingt vor dem Aufstehen sein?“, knütterte Dean im Impala.

„Es muss. Es ist ein ganzes Stück in den Sumpf hinein, hat er gesagt.“

Dean zog eine ergebene Schnute: „Dann lass uns jetzt das Nötige einkaufen.“
 

Mit allem Nötigen, vor allem mit einem Mittel, das gegen die Moskitos helfen sollte, eingedeckt, hielten sie auf ihrem Parkplatz.

„Essen!“, gab Dean nur das eine Wort von sich und doch enthielt es die gesamte Breite der Gefühle, die Sam einem Verhungernden zugestehen würde, dem nach seiner Rettung als erstes die Frage nach seinem größten Wunsch gestellt wurde. Er nickte.

Und so betraten sie das kleine Restaurant.

Sam schaute sich um und sah, dass ihnen von einem Tisch in der Ecke aus freundlich zugewunken wurde. Er klopfte Dean leicht auf die Schulter und der drehte sich um. Er nickte dem Mann mit einem Lächeln zu, das Sam sofort als falsch klassifizierte, und ging dann zu dem Tisch.

„FBI“, raunte er Sam dabei leise zu.

„Das sind Nicholas Traven und Luca Lorenzo Tarrington-Toulouse, vom FBI und das ist mein Partner Sam Hamill“, stellte Dean die Drei untereinander vor.

„Hallo, wolln sie sich setzen?“, fragte Nick und wies auf die Bank gegenüber. Die Brüder wechselten einen Blick und nickten dann. Sam rutschte ans Fenster.

„Wie war der Tag?“, wollte Tarrington-Toulouse wissen.

„Nichts Aufregendes“, antwortete Dean, „und beim FBI?“

„Das Gleiche, wie haben die Opfer unter die Lupe genommen, nichts“, nickte Traven.

Die Kellnerin brachte den beiden Agenten ihr Essen und noch während sie die Bestellung der Brüder aufnahm packte Luca Lorenzo Tarrington-Toulouse Sojasoße, Knoblauchpulver und flüssigen Süßstoff aus und begann damit seinen Hackbraten mit Kartoffelbrei nachzuwürzen. Dean wollte sich gerade genau das gleiche bestellen. Ihm blieb das Wort im Hals stecken.

„Einen Bacon-Cheese-Burger, bitte“, würgte er hervor. Dann sah er, dass Sam leicht grünlich um die Nase wurde und begann zu grinsen. Ihn wunderte nur, dass Nick auf die Essgewohnheiten seines Partners so unempfindlich reagierte. Aber wenn man schon eine Weile zusammen arbeitete, und dann zwangsläufig auch aß, war das vielleicht schon als normal anzusehen.

Die Winchesters jedenfalls waren bemüht nur auf ihre Teller zu schauen, während sie ihre bestellte Mahlzeit zu sich nahmen.
 

„Du hast Recht“, japste Sam nachdem sie wieder in ihrem Zimmer waren, „das war widerlich!“

Dean grinste nur und verschwand im Bad. Frisch geduscht kroch er unter die Decke seines Bettes um so viel wie möglich von seinem wohlverdienten Schönheitsschlaf zu bekommen. Schließlich wollte sich Sam ja zu unchristlichster Zeit mit dem Ranger treffen.
 

Verwirrt schaute er sich um. Er stand im Sumpf und drehte sich langsam im Kreis. Wo war Sam?

„SAM?“, rief er.

Nichts. Nichts außer dem leisen Wispern des Windes im Gras und dem Zwitschern der Vögel.

„SAM!“, brüllte er wieder und wieder. Wo war der nur? Er holte sein Handy aus der Tasche und wählte Sams Nummer. Nichts. Nichts? Die nette Stimme sagte ihm, dass die Nummer nicht vergeben wäre? Deans Atmung beschleunigte sich. Er beugte sich nach vorn und stützte sich mit beiden Händen auf seinen Knien ab. Er musste sich beruhigen. Er musste Sam finden. Langsam begann er den Sumpf in spiralförmigen immer größer werdenden Kreisen abzusuchen. Doch er fand keine Spur. Und wieso war Sams Handy nicht erreichbar?

Er stapfte weiter, immer wieder versank er an irgendeiner morastigen Stelle. Immer wieder kämpfte er sich heraus und stolperte weiter. Seine Beine wurden immer schwerer.

„Wo ist Sam?“, bellte plötzlich eine nur zu bekannte Stimme.

„Ich weiß es nicht“, stammelte Dean.

„Ich habe dir doch befohlen, auf Sam aufzupassen!“

„Ja Sir!“

„Du hast meinen Befehl missachtet!“

„Ja Sir“, antwortete Dean verzweifelt. Er wusste, dass es keinen Sinn hatte Widerworte zu geben. Und doch? Warum war sein Handy nicht erreichbar.

„Ich hab versucht ihn anzurufen, aber seine Nummer ist nicht vergeben“, versuchte er zu erklären.

„Wie lange ist Sam schon weg?“, blaffte John.

„Ich weiß es nicht.“ Deans Stimme war nur noch ein Flüstern.

„Du hast Sam alleine gelassen? Wann Dean?“

Der Blonde schüttelte den Kopf. Er wusste gar nichts mehr. Er …

„Du bist zu nichts zu gebrauchen, Dean! Du kannst ja noch nicht mal auf deinen kleinen Bruder aufpassen!“

„Dad, ich...“

„Du bist ein Nichts. Unfähig einfachste Befehle auszuführen. Ich bin enttäuscht, Dean. Wenn Sam etwas passiert ist, wenn...“ ,John sah ihn mit diesem enttäuschten Blick an, der Dean bis in die tiefsten Tiefen seiner Seele traf.

„Du bist Schuld Dean! Du! Niemand sonst. Du bist an unserem Leben Schuld, an Marys Tod. Du bist an allem Schuld. Nur Du!“, brüllte John und jedes seiner Worte zerriss Dean noch mehr.

„Dad?“, versuchte Dean. „Christo!“

„Du denkst ich bin besessen?“, lachte John. „Du hast Recht.“

Plötzlich stand der Höllenhund neben John. Er fletschte die Zähne. Geifer tropfte aus seinem Maul.

„Du bist unnütz Dean!“, warf John seinem Sohn verächtlich vor. „Es war falsch sich für dich zu opfern!“ Er streichelte den Höllenhund. „Du hast kein Recht an mir zu zweifeln!“

Dean starrte seinen Vater an. Er hatte keine schwarzen Augen bekommen, aber etwas an ihm war falsch. Das konnte nicht nicht sein Dad sein.

Hol ihn dir, Junge!“, forderte John und hetzte den Hund auf Dean.

Moorbad

46) Moorbad
 

Keuchend erwachte Dean und setzte sich auf. Müde und verwirrt wischte er sich mit der Hand über das Gesicht. Sein Shirt klebte an seinem Körper. Noch einmal rieb er sich die Augen und versuchte seine Atmung zu beruhigen. Er zog den Kopf zwischen seine Knie und konzentrierte sich weiter darauf gleichmäßig zu atmen. Was hatte er eigentlich geträumt? Dad hatte vor ihm gestanden. Er hatte den Höllenhund neben sich stehen gehabt und das Vieh schien auf ihn zu hören. Dad hatte ihm vorgeworfen, dass er an allem Schuld sein, dass er es bereute sein Leben für Deans getauscht zu haben und dann hatte er den Hund auf ihn gehetzt. 'Du hast kein Recht an mir zu zweifeln!', hatte Dad gebrüllt und dann schlugen die Reißzähne in seine Schulter.

Dean kniff die Augen zusammen. Sein Herz raste, seine Atmung war flach. Noch immer. Er zwang sich weiter langsam und tief zu atmen. Dann schaute er zu Sam. Sein kleiner Bruder schlief fest.

Leise stand er auf und ging nochmals duschen.

Als er sich wieder hingelegt hatte, drehte er sich zu Sam. Sein kleiner Bruder war hier, hier und sicher.

Lange lag er danach noch wach und grübelte über den Traum nach. Er wollte nicht an Dad zweifeln, aber es war zuviel passiert und das Podest, auf das er John Winchester gestellt hatte, bröckelte sichtbar.
 

Unerbittlich zog Sam ihm am nächsten Morgen die Decke weg und noch bevor Dean wieder danach greifen und sich vielleicht noch ein paar Minuten Schlaf sichern konnte, hielt Sam ihm einen Becher Kaffee unter die Nase.

„Trink und dann steh auf, wir müssen los!“

Dean blinzelte träge. Er hatte in dieser Nacht nicht wirklich viel Erholung bekommen.

„Was ist los?“, fragte Sam nachdem er seinen Bruder eine Weile gemustert hatte.

„Nichts!“

„Du siehst nicht aus wie nichts.“

„Nichts.“

Sam holte tief Luft. Er betrachtete den Älteren noch einmal besorgt und nahm sich vor, etwas mehr auf ihn zu achten. Irgendetwas stimmte nicht. Nur was?
 

Deans Laune war immer noch auf dem Tiefpunkt als sie pünktlich sieben Uhr am vereinbarten Treffpunkt hielten und ausstiegen.

„Guten Morgen, schön sie wieder zu sehen“, wurden sie von einem gut gelaunten Mann in brauner Uniform begrüßt.

„Guten Morgen, Ranger.“

Der Blonde nuschelte etwas Unverständliches, das durchaus ein Gruß sein konnte. Er lehnte sich gegen den Kotflügel des Impalas.

„Sind sie für einen längeren Spaziergang gerüstet?“

„Ich hoffe wir haben alles eingepackt.“ Sam setzte sich den Rucksack auf.

„Was ist mit Ihrem Partner?“

Dean kickte uninteressiert einen Stein auf die Straße.

„Ist er immer so?“, wollte der Ranger wissen.

„Vorm Aufstehen, ja. Er ist der geborene Morgenmuffel“, lachte Sam.

„Und dann will er hier durch den Sumpf marschieren? Das wird kein Zuckerschlecken.“

„Machen Sie sich wegen ihm keinen Kopf. Einfach ignorieren.“

Der Ranger schaute noch einmal zu Dean, zuckte kurz mit den Schultern und wandte sich dann dem Sumpf zu.

„Na los Grumpy. Ich folge dir, damit du nicht noch im Matsch verloren gehst“, grinste Sam.

Dean hatte die ganze Unterhaltung so gut es ging ignoriert aber jetzt warf er seinem Bruder einen wütenden Blick zu. Dann verdrehte er die Augen und trottete hinter Valdez hinterher. Er trauerte noch immer seinem Bett nach. Die Freude, dass er Recht gehabt hatte, dass es doch ein Fall war, war mit den Moskitos bei seinem ersten Besuch des Sumpfes gegen Null gesunken und dass er sich jetzt noch mal mit diesen Viechern rumschlagen sollte ließ sie sogar ins Minus rutschen.

Dean wusste nicht, was jetzt schlimmer war. Dass er hier lang latschen musste, dass es zu nachtschlafender Zeit war oder dass er wohl wieder Moskitofutter werden würde. Außerdem war er immer noch viel zu müde und der Traum ließ sich auch nicht vertreiben.

Er hatte die Hände in den Taschen seiner Jacke vergraben und achtete weniger auf die Umgebung, tolle Landschaften konnte er sich auch durch die Scheiben seines Babys anschauen, als viel mehr darauf, wo der Ranger seine Füße hinsetzte. Aber auch das lief bei ihm eher mechanisch, oder besser, von seinen Instinkten gesteuert ab. Und so konzentrierte er sich auf das fliegende, summende Killervolk, das unter den Bäumen lauerte.

Die Sonne stieg höher und trotz der längeren Trockenheit war es im Sumpf noch ziemlich feucht. Es wurde schwül.

Sam hatte sich seine Jacke ausgezogen und um die Hüften gebunden.

Dean schlug den Kragen seiner Jacke hoch und grummelte etwas vor sich hin. Gleich darauf schlug er zu.

„Au!“, brummelte er und begann kurze Zeit später zu kratzen.
 

„Dean, hör auf. Die Salbe hilft doch!“

„Dir vielleicht!“ knurrte der Blonde missmutig und folgte weiter schweigend dem Ranger, der ein ziemliches Tempo vorlegte.
 

„Wir sind da!“, erklärte der Ranger nach weiteren vier Stunden Fußmarsch über teils schwankenden Untergrund. Inzwischen war es Nachmittag. Sie hatten sich zuerst den Ort angeschaut, an dem sich Trevor Draper im Sumpf umgebracht hatte, jetzt standen sie an der Stelle, an der die Frau mit den Kindern von dem Hund in den Tod getrieben worden.

„Und hier liegen sogar wieder ein paar Knochen rum“, er deutete auf einige bleiche Stäbchen. „Reh würde ich vermuten.“

„Können wir uns hier umsehen?“, wollte Sam wissen.

„Klar, aber seien sie vorsichtig. Trotz der Trockenheit ist der Sumpf teils sehr tückisch.“

Langsam entfernten sich die Brüder von dem Ranger, der es sich auf einem Grashügel bequem machte und seine Brote auspackte.

„Was ist los mit dir? Die Zeit, dass du vor dich hin muffeln musst, ist doch lange vorbei. Jetzt solltest selbst du wach sein“, bohrte Sam nach als sie außer Valdez’ Hörweite waren.

„Nichts!“ Dean kratzte sich am Arm.

„Dean, bitte!“ Sam hielt seine kratzende Hand fest.

Der Ältere sagte nichts. Ein kurzer Blick streifte den Jüngeren und der ließ seine Hand wieder los.

Was war mit Dean? Sein Blick drückte Trauer aus und Unsicherheit.

Dean war nie unsicher!

„Nichts!“

Sam holte tief Luft. So kam er nicht weiter.

„Willst du was essen?“

Dean schüttelte den Kopf und wandte sich ab, weiter nach irgendwelchen Zeichen suchend.

„Kommt es hier öfter vor, dass man Knochen findet?“, wollte Dean wissen, als er wieder zu Valdez zurück kam und schlug nach einem Flugsauger.

„Ja, wie gesagt, hier im Sumpf sterben öfter Tiere.“

„Auch Menschen?“, fragte Sam.

„Manchmal. Aber eigentlich weiß jeder, der hier wandern geht, dass er sich in einem Sumpf befindet.

Den letzten Toten gab es vor fünf oder sechs Jahren drüben auf der anderen Seite. Eine Mutprobe unter jungen Männern. Besoffen durch den Sumpf“, erklärte der Wildhüter traurig.

„Echt blöd“, meinte Dean nur und kratzte wieder an der juckenden Stelle, diesmal über seinem Schlüsselbein.

„Hör auf zu kratzen!“ Sam schlug ihm auf die Hand.

„Es juckt aber!“

„Du benimmst dich wie ein kleines Kind!“

„Dich fressen die Viecher ja auch nicht auf!“

„So schlimm kann das doch gar nicht sein. Zeig mal!“, Sam zog die Hand seines Bruders von dessen Hals, fingerte am Halsausschnitt seines T-Shirts herum und schaffte es endlich einen Blick auf das malträtierte Stück Haut zu werfen.

„Mein Gott, Dean, hör auf zu kratzen, das entzündet sich sonst.“

„Es juckt aber!“, schaltete der Ältere auf stur.

„Dean!“, Sam verdrehte die Augen und der Ranger schaute ganz unbeteiligt in eine andere Richtung.

Sam wühlte in seiner Tasche, aber er hatte das Gel nicht mitgenommen.

„Willst du jetzt was essen?“, versuchte der Jüngere seinen Bruder abzulenken.

Dean schüttelte wieder nur den Kopf und erntete damit endgültig einen entsetzten Blick.

Was war mit ihm? Mal abgesehen davon, dass er sich wie ein bockiges Kund benahm, wann wollte Dean denn bitte schön mal nichts essen?

Sam starrte ihm hinterher als er sich unter die Bäume verzog. Er nahm sich vor, Dean zu fragen sobald sie wieder allein waren. Mit ihm stimmte etwas ganz und gar nicht.

Die Winchester hatten genug gesehen und mit einem Blick waren sie sich einig, dass sie noch einmal herkommen und die Knochen verbrennen müssten, sollte der Hund erneut auftauchen.
 

„Spucke drauf, das hilft“ erklärte jetzt der Ranger, als er Dean wieder kratzen sah.

Der verdrehte die Augen. Aber als sie sich auf den Rückweg machten, schob er sich einen Finger in den Mund und schmierte Spucke auf den Stich. Viel half es nicht, aber er hatte genügend andere Moskitostiche um ihn von dem einen erstmal ablenken zu können.

Immer wieder kratzte er sich.

„Dean! Hör endlich auf!“ zischte Sam und boxte ihn in den Rücken. Sein Bruder tat ihm ja schon leid, schließlich hatte der sich heute Morgen noch akribisch mit dem Anti-Moskito-Zeug eingerieben und jetzt schien das die kleinen Quälgeister eher noch anzulocken als sie auf Abstand zu halten. Aber er musste doch auch wissen, das Kratzen sein Problem nur verschlimmern würde. Dean war heute Morgen wohl mit dem linken Bein zuerst aufgestanden. Wohl eher mit zwei linken Beinen. Ob es wirklich nur daran lag? Vielleicht sollte er dann nachher noch mal ins Bett gehen und dann wieder aufstehen? Konnte ja nur besser werden.

„Was?“, fauchte der Ältere auch erwartungsgemäß zurück und drehte sich um.

„Hör auf zu kratzen! Du machst mich fertig!“ Sam musterte seinen Bruder - da war was anders als sonst! - und unterdrückte heldenhaft ein Grinsen. Dean hatte einen hübschen Mückenstich mitten auf der Nase!

„Leck mich, Sam!“, knurrte der Blonde so leise, dass nur Sam ihm hören konnte. Er wusste ja selbst nicht, warum ihn heute alles nervte, oder besser warum ihm der Traum so zu schaffen machte. Es war nur ein Traum, verdammt! Genauso verlogen wie die Dämonen, die ihnen immer wieder alles Mögliche erzählt hatten. Vielleicht lag es einfach nur daran, dass er in der letzten Nacht kaum schlafen konnte? Immer wieder waren seine Gedanken zu Dad gewandert. Er hatte es einfach nicht verdrängen können. Trotzdem, je länger er über den Mann nachdachte umso weniger verstand er ihn. Er konnte regelrecht spüren, wie sich seine Gefühle änderten und das wollte er nicht. Dad war immer sein Vorbild gewesen. Er hatte nichts so sehr gewollt, als so zu sein wie Dad. Unverwundbar und ein Held im Kampf gegen das Übernatürliche. Aber war John das wirklich?

Er drehte sich wieder zurück und trottet weiter hinter dem Ranger her.

Seine Gedanken wanderten wieder zu dem Mann, der sein großes Vorbild war. Was war alles passiert seit John sein Leben für ihn gegeben hatte. Was hätten sie anders machen können, was hätten sie anders machen sollen? Er wusste es nicht. Oder besser, das einzige, das ihm einfiel, würde er wieder genau so machen, denn es hatte ihm Sammy zurückgebracht und dafür würde er wieder in die Hölle gehen wollen, auch wenn er mehr als nur froh war, dass er von dieser Erfahrung verschont geblieben war. Nein, er wollte nicht in die Hölle, doch für Sam würde er gehen. Und er wollte sein Leben so weiter leben. Menschen retten, und dann tat er doch was John gewollt hätte, oder? Also gab es nichts, weswegen der auf ihn hätte sauer sein können!

„Dean!“, Sam riss ihn aus seinen Gedanken, „hör endlich auf!“

Dean hatte gar nicht gemerkt, dass er schon wieder auf den Stichen an seinem Schlüsselbein kratzte. Er drehte sich zu seinem Bruder um: „Es juckt aber, verdammt!“, knirschte er leise.

„Was ist los mit dir?“

„Nichts!“

„Dieses „Nichts“ beschäftigt dich aber verdammt stark.“

„Ich hab schlecht geschlafen und … Ach man, ich hätte heute einfach im Bett bleiben sollen!“, grummelte der Blonde. Mit einem weiteren Blick auf Sam drehte sich Dean im Laufen wieder um. Sein Fuß verhedderte sich an einer Wurzel und er verlor das Gleichgewicht. Noch bevor Sam zugreifen konnte, rutschte er am Rand des Pfades ab und landete im Sumpf. Die Nase voran.

Sofort versuchte er sich wieder in die Höhe zu stemmen. Seine Hände sackten unter ihm weg. Wieder landete sein Gesicht im Schlamm. Er begann wie wild zu rudern. Die Luft wurde ihm knapp. Bilder von Moorleichen spukten durch sein Bewusstsein. Er wollte nicht so sterben. Das war doch viel zu profan! Ein Geisterjäger versinkt im Moor.
 

Sam versuchte seinen Bruder zu fassen zu bekommen, aber der rutschte ihm immer wieder aus der Hand. Der Blonde strampelte viel zu sehr.

„Dean!“, versuchte Sam ihn zu erreichen.

„DEAN!“

Nichts.

Plötzlich hielt Dean still.

„DEAN!“, brüllte Sam. Sein Bruder hatte keine Luft mehr! Hatte er Schlamm geschluckt? War er vielleicht schon ohnmächtig?

‚Oh mein Gott!’ „DEAN!“, brüllte er wieder.
 

„Nehmen sie meine Hand“, nahm er endlich Valdez‘ Hand auf seiner Schulter wahr. Sekundenlang starrte er ihn, dann nickte Sam und fasste zu.

Entscheidung

47) Entscheidung
 

Deans Instinkte hatten inzwischen registriert, dass er, je mehr er sich bewegte, immer tiefer versank. Sie ließen ihn goldrichtig reagieren. Er versuchte sich so langsam wie möglich zu bewegen. Er würde jetzt gerne tief Luft holen, seine Lungen schrien förmlich nach Sauerstoff, aber das war wohl im Moment so ziemlich die schlechteste Idee, die er haben konnte.

Gut, dass höchstens drei Zentimeter Wasser auf dem schlammigen Untergrund standen. Dean hob den Kopf, schniefte, spuckte, schüttelte den Kopf, dass es nur so spritzte und zog gierig die Luft in seine Lungen. Dann begann er ganz langsam sich auf den Rücken zu drehen.

„Bleiben sie ruhig liegen“, rief der Ranger, als Dean es endlich geschafft hatte und jetzt auch rundherum so aussah als hätte er ein Schlammbad genommen.

„Kannst Du dich langsam zu uns drehen, dann können wir dich besser raus ziehen“, fragte Sam und warf ihm ein Seil zu, das der Ranger aus seinem Rucksack geholt hatte. Sein Bruder nickte.

Mit Hilfe des Seiles arbeitete er sich ganz vorsichtig in die richtige Position. Dann endlich war es fast soweit, dass Sam und Valdez zufassen konnten. Der jüngere Winchester wollte noch das kleine Stückchen näher an Dean kommen. Plötzlich rutschte auch er weg und versank mit dem rechten Bein bis zum Knie im Matsch. Der Ranger wollte ihm sofort helfen.

„Zuerst Dean!“, brüllte Sam und Valdez nickte. Sam lehnte sich so weit es ging auf dem Weg, während der Ranger den älteren Winchester an beiden Handgelenken packte und ihn langsam zurück auf festen Boden zog. Schwer keuchend blieb der Blonde auf dem Rücken liegen.

Sam arbeitete sich mit Valdez Hilfe auch aus dem Schlamm und stürzte dann sofort zu seinem Bruder.

„Alles okay bei dir?“, fragte er sofort.

„Ich denke schon“, nuschelte der, nahm die dargebotene Hand und ließ sich auf die Füße ziehen.

Langsam und ein kleines bisschen eckig ging Dean zu einem Baum hinüber und lehnte sich mit dem Rücken dagegen.

„Was ist los mit dir?“ Sam war ihm gefolgt.

„Nichts?“, antwortete der Blonde leise.

„Dean, bitte! Du hast was.“

„Ich …“ Dean brach ab und schüttelte nur traurig den Kopf.

„Wir reden im Motel.“

Dean nickte und wischte sich mit seiner Hand übers Gesicht. Viel brachte es ihm allerdings nicht, sich den Schlamm mit seiner schlammigen Hand wegwischen zu wollen.

Sam reichte ihm eine Flasche Wasser und der Blonde kippte sich deren Inhalt, nachdem er ein paar Schlucke getrunken und sich notdürftig die Hände gewaschen hatte, über Gesicht und Kopf. Nass war er eh schon. Er schüttelte sich, um das Wasser wieder los zu werden. Dreckige Tropfen flogen durch die Gegend und Sam ging mit einem empörten „Ey“ in Deckung.

Noch einmal wischte sich Dean mit der Hand übers Gesicht. Doch nur der Schlamm verschwand. Der traurige Ausdruck in seinen Augen blieb.
 

„Sind sie sich sicher, dass sie nur Kollegen sind?“, wollte der Ranger mit einem Lächeln von Sam wissen, als der wieder neben ihm stand und etwas betreten auf seinen braunen Strumpf schaute. Sie würden Schuhe kaufen fahren müssen.

„Warum?“, fragte der Winchester etwas irritiert. „Wir sind zusammen aufgewachsen, gemeinsam zum Wildlife Service gegangen. Wir sind wie Brüder“, sagte Sam ruhig.

Der Ranger nickte und blies, nachdem er den ehemals Blonden eingehend gemustert hatte, zum Aufbruch.
 

„Gegen die Moskitos hilft dein Schlammbad immerhin“, lachte Sam hinter seinem Bruder. Dean hatte sich schon eine ganze Weile nicht mehr gekratzt.

Der Blonde drehte sich um und brummelte genervt: „Wer im Glashaus sitzt sollte nicht mit Steinen werfen. Demnächst werden wir dir deine Schuhe besser antackern.“ Er zeigte auf Sams unbeschuhten Fuß. „Das wächst sich bei dir so langsam zu 'ner Manie aus.“

Das würde Dean ihm ewig vorhalten. Schließlich war es nun schon der zweite Schuh, den er eingebüßt hatte.
 

Am Auto angekommen holte Dean sofort ein paar Decken aus dem Kofferraum und legte sie auf seinen Sitz. Nicht dass sein Baby noch eine Schlammpackung bekam. Darauf stand sie so gar nicht. Die Aktion mit den Statuen war noch viel zu frisch.

„Es tut mir leid“, sagte der Ranger zum Abschied mit einer ziemlich betretenen Miene.

Dean nickte nur kurz.

„Es ist nicht das erste Mal, dass wir uns bei einem Fall so einsauen“, lächelte Sam Valdez aufmunternd an. „Okay, wir haben das erste Mal im Sumpf gebadet, aber so hin und wieder sehen wir schon mal ziemlich dreckig aus.“

„Trotzdem. Ihr Partner…“

„Er wird es überleben“ lächelte Sam und schaute zu seinem Bruder, der sich gerade auf den Fahrersitz fallen ließ. „Und danke für die Führung“, rief er noch und beeilte sich dann, auf den Beifahrersitz zu kommen.

Kaum war die Tür geschlossen, als Dean auch schon Gas gab. Er drehte die Musik laut. Auf keinen Fall wollte er jetzt reden.
 

Kaum waren sie wieder in ihrem Zimmer als Dean auch schon im Bad verschwunden war und Sam das Rauschen der Dusche vernahm.

‚Was ist bloß mit dem Großen los? Gestern hatte er doch noch blendende Laune! Irgendwas musste passiert sein. Aber wenn ich jetzt frage kriege ich wieder keine Antwort‘, überlegte Sam. Sein Blick fiel auf die Minibar. Er schüttelte den Kopf. Aber als letzte Alternative wollte er Alkohol nicht ausschließen. Irgendetwas fraß an Dean und er wollte nicht wieder daneben stehen und zusehen müssen, wie sein Bruder sich kaputt machte. Das hatte er jetzt wirklich oft genug erleben müssen und er wollte sich nicht mehr ausschließen lassen.
 

Dean kam, nur mit Handtuch bekleidet, aus dem Bad.

Sam verbiss sich heldenhaft ein Grinsen. Der Moskitostich auf Deans Nase leuchtete knallrot und erinnerte doch sehr stark an Rudolph das rotnasige Rentier.

Am Schrank angekommen ließ der Blonde das Handtuch fallen, zog sich saubere Shorts an und griff nach einen Shirt.

„Warte“, sagte Sam. Verwundert drehte sich der Ältere um.

Sam wühlte das Gel hervor und trat zu Dean. Langsam und sorgfältig begann er dessen Moskitobeulen zu versorgen.

Dean ließ es geschehen. Er starrte blicklos vor sich hin.

„Dean?“, fragte Sam als er fertig war. Er wollte jetzt endlich wissen, was mit dem Älteren los war, doch der rieb sich nur müde mit der Hand über die Augen. Sein Blick wurde noch eine Spur trauriger.

„Geh ins Bett“, sagte Sam leise.

Dean schlappte zum Bett, legte sich hin und zog die Decke bis zur Nase. Er drehte sich auf die Seite und kurz darauf ließen seine ruhigen Atemzüge Sam wissen, dass er schlief.

Sam schüttelte besorgt den Kopf. Dean musste wirklich zerschlagen sein. Es war noch nicht mal fünf Uhr und er ging ins Bett und schlief?

Er ging um das Bett herum und betrachtete seinen Bruder. Dean sah regelrecht erschöpft aus. ‚Was war in der letzten Nacht nur passiert?’ Er zuckte mit den Schultern und setzte sich dann so an den kleinen Tisch, dass er den Schlafenden im Blick behalten konnte. Er fuhr seinen Laptop hoch und begann nach der Gemeinsamkeiten der Opfer zu suchen. Es musste etwas geben!

Zuerst wollte er sich jedoch einen Überblick über das Wetter von vor zehn Jahren machen.
 

Sam war noch mittendrin nichts zu finden, als ihn ein verzweifeltes „SAM!“ aufschrecken und zu Dean schauen ließ. Der wälzte sich auf den Rücken. Die Decke lag neben ihm und sein T-Shirt klebte an seinem Körper. Sam stand auf und ging zu seinem Bruder. Er war so in seine Recherchen vertieft gewesen, dass er gar nicht mitbekommen hatte, dass Dean unruhig geworden war.

„Dad! Nein! Ich…“ keuchte Dean.

„Dean?“ Sam legte ihm die Hand auf die Schulter. Dean zuckte zusammen. Er versuchte sich seinem Griff zu entwinden.

„DAD!“, bettelte der Blonde. Dann krümmte er sich zusammen und verkrampfte sich. Panik breitete sich auf seinen Zügen aus.

Sam fasste seinen Bruder fest bei den Schultern und schüttelte ihn.

„Dean! Wach auf! Es ist nur ein Traum!”

Der Blonde riss die Augen auf. Erschrocken wich er vor Sam zurück.

„Dean, ich bin‘s“, versuchte Sam ihn zu beruhigen.

„Sammy?“, krächzte Dean. Seine Augen fokussierten sich auf seinen Bruder und die Panik wich von seinem Gesicht.

„Du hast nur geträumt“, sagte Sam ruhig.

Langsam entspannte sich der Blonde.

„Was war los?“, wollte Sam jetzt wissen.

Dean schüttelte den Kopf.

„Dean, bitte ich will nicht wieder ausgeschlossen werden und ich sehe doch wie du leidest.“

Der Ältere holte tief Luft. Langsam und stockend begann er zu erzählen: „Ich hatte ... denselben Traum schon ... gestern. Wir waren im Sumpf ... und plötzlich warst du ... weg. Ich hab dich gesucht.

Dann stand ... Dad vor mir. Er meinte ich ... hätte seine Befehle nicht befolgt und ... dich nicht beschützt. Und dann war der Höllenhund neben ihm. Dad hat mich ... angebrüllt, ich wäre an allem Schuld. ... An deinem Verschwinden, Moms ... Tod und ... an seinem.“ Dean war immer leiser geworden, jetzt versagte ihm die Stimme komplett.

„Du bist nicht Schuld Dean. Weder an seinem Tod und schon gar nicht an Moms. Da müsstest du schon eher mir die Schuld geben.“

„Dir, wieso bist du an Moms Tod schuld?“

„Weil ich …“, Sam stockte. Fast hätte er sein dunkles Geheimnis verraten. „Weil es in meinem Zimmer passiert ist.“

„Quatsch! Was kannst du denn dafür. Du warst sechs Monate.“ Dean war zu mitgenommen um Sams Stocken bemerkt zu haben. Der Jüngere atmete auf. Das war bestimmt nicht der richtige Zeitpunkt um Dean von dem Dämonenblut in seinen Adern zu erzählen.

„Du gehst duschen und ich besorg uns was zu essen. Was hältst du davon?“, wollte er wissen.

Der Ältere brauchte eine Weile, dann nickte er.

Erst als Dean im Bad verschwunden war und Sam das Wasser rauschen hörte, machte er sich auf den Weg. Er hoffte, dass sich sein Bruder unter dem warmen Regen entspannen würde. Aber wieso hat er denn jetzt wieder Albträume? Den Höllenhund konnte Sam sich ja erklären, aber wieso träumte Dean von Dad und wieso hetzte der das Monster auf seinen Sohn?

Sam verstand das nicht. Klar, Träume sind immer verwirrend und nie logisch, aber sie haben auch irgendwo einen Grund und meist steckt auch eine Wahrheit dahinter. Ob Dean sich schuldig fühlte, weil er seinen Deal überlebt hatte? Haderte er noch immer damit, dass Dad sein Leben für ihn gegeben hatte? Sam nahm sich vor noch besser auf seinen großen Bruder aufzupassen.
 

Dean stand unter dem heißen Wasserstrahl und wartete darauf, dass die Spannung von ihm abfiel. Er wollte nicht denken, und doch liefen seine Gedanken immer wieder in die eine Richtung. War es so falsch Dads Entscheidungen zu hinterfragen? Dad hatte nicht immer Recht gehabt. Viele seiner Entscheidungen hatten schon damals ein komisches Gefühl in ihm ausgelöst, aber Dad hatte es ihm befohlen und Befehle mussten befolgt werden. Also hatte er es gemacht. So war er erzogen worden. Er hatte ihr Leben nie hinterfragt. Und doch tat es ihm weh, wenn er Sam sah, wenn sie mal wieder umgezogen waren. Sammy hatte darunter gelitten. Und auch wenn es ihm für sich selbst egal war, wenn er es akzeptiert hatte, dass sie anders lebten, dass es sich nicht lohnte Freunde zu finden, Sam brauchte Freunde, Sam brauchte ein geregeltes, normales Leben. Je länger er darüber nachdachte umso falscher erschienen ihm viele von Dads Entscheidungen. Nein, John hatte nicht immer Recht gehabt und er hätte wissen müssen, dass Dean seinen Bruder nie würde töten können, egal was passieren würde.

Ziel seines Lebens war immer Sam zu schützen, und das würde er tun. Egal was John ihm befohlen hatte und egal ob es John tolerieren würde. John war tot! Sollte er ihn doch in seinen Träumen quälen. Er würde sich nie gegen Sam stellen! Und das hieß, dass er seinen Vater weiter in Frage stellen würde.

Er holte tief Luft und jetzt endlich, nachdem seine Entscheidung getroffen war, konnte er sich ein wenig entspannen.

Träume

48) Träume
 

Die Brüder betraten gleichzeitig das Zimmer. Sam kam beladen mit Pizza, Kuchen und Bier und Dean erneut nur bekleidet mit einem Handtuch.

„Wir müssen waschen“, meinte der Blonde nachdem er eine Weile in seinem Schrank gewühlt und endlich ein sauberes Shirt und frische Shorts gefunden hatte.

Sam nickte nur und legte Besteck auf den Tisch. Er machte sich über seinen Salat her, während Dean nur in seiner Pizza herumstocherte. Schweigen breitete sich aus. Er hatte weniger als die Hälfte gegessen, als er den Karton zu Sam drehte. Besorgt sah der Jüngere auf und schob Dean die Packung Kuchen hin. Süßes half doch immer, oder?

Dean holte tief Luft, machte sich dann aber doch über die Schoko-Muffins und den Apfelkuchen her.

„Wollen wir uns das Spiel anschauen?“, fragte Sam leise.
 

Es dauerte eine Weile bis Dean nickte. Er schaltete den Fernseher ein und verzog sich auf sein Bett. Sam räumte den Tisch ab und machte es sich dann auf seinem Schlafplatz gemütlich. Eigentlich wollte er ja lieber weiter recherchieren, aber Dean brauchte Gesellschaft und so versorgte er ihn mit ausreichend Bier, in der Hoffnung, dass der Alkohol seinen Bruder schlafen ließ.
 

Wieder riss Dean seinen Kopf hoch. Müde blinzelte er zum Fernseher und stellte fest, dass ihm wohl mindestens ein ganzer Spielzug fehlte. Die Dallas Cowboys hatten sieben Punkte mehr als vorhin. Er nahm einen Schluck Bier aus der Flasche und stellte sie dann, weil sie leer war, auf den Nachttisch.

Sam stand auf und verschwand im Bad.

„Willst du noch eins?“, fragte er als er wieder kam und Dean nickte träge.

Fast sofort bekam er eine neue Flasche in die Hand gedrückt. Er nahm einen tiefen Zug. Die Flasche stellte er auf seinem Oberschenkel ab. Kurz überlegte er, ob Sammy ihn abfüllen wollte, doch bevor er zu einer Antwort kam fielen ihm schon wieder die Augen zu.

Erneut riss er den Kopf hoch, rettete die Bierflasche vor dem Umkippen und sich selbst davor in einem nassen Bett schlafen zu müssen und trank noch einen Schluck. Dann stellte er die Flasche wieder auf seinen Oberschenkel.

Kurze Zeit später fiel ihm sein Kinn wieder auf die Brust und diesmal blieb es auch da liegen.

Sam beobachtete seinen Bruder aus dem Augenwinkel.

Die Flasche neigte sich inzwischen gefährlich zur Seite.

Der Jüngere stand auf und konnte sie gerade noch auffangen, bevor sie ihren Inhalt doch noch neben Dean auf die Matratze laufen ließ. Er stellte das Bier auf den Nachttisch und schob seine Arme unter seinen Bruder. Dean murrte leise.

„Ist schon gut, Dean. Ich bin’s, ganz ruhig“, beruhigte er ihn und hob ihn kurz hoch, um ihn gleich wieder, diesmal richtig, ins Bett zu legen. Er breitete die Decke über Dean und lächelte, als der sich zufrieden brummelnd auf die Seite drehte.

Sam holte sich seinen Laptop und begann nach den Opfern zu suchen. Er war vorhin nicht sehr weit gekommen bevor Dean ihn mit seinem Albtraum erschreckt hatte.
 

Endlich legte er seinen Rechner zur Seite. Leise stöhnend dehnte er die verspannten Muskeln und legte sich ins Bett. Es dauert nicht lange, bis auch er eingeschlafen war.
 

Trotzdem war er am nächsten Morgen wieder vor Dean wach.

Er setzte sich auf seine Bettkante und schaute zu seinem Bruder hinüber. Der sah so friedlich aus. Ein leises Lächeln hatte sich in seine Mundwinkel geschlichen und Sam wünschte sich dieses eine Mal in Deans Kopf tauchen zu können um zu sehen, wovon der gerade träumte. Aber wahrscheinlich war es eine Frau. Möglicherweise Lisa oder Ben? Dean mochte den Jungen. Vielleicht sollten sie mal wieder einen Abstecher nach Cicero machen.

Dean drehte sich auf den Bauch, nahm das Kissen fest in seine Arme und schnaufte zufrieden. Sein Gesicht strahlte regelrecht vor Glück. Und in Sam breitete sich ein warmes Gefühl aus. Er hatte Dean nicht an die Hölle verloren. Bobby war rechtzeitig in den Raum geplatzt und er hatte schnell genug reagieren können und Lilith getötet. Natürlich, die Wochen danach waren schwer gewesen, aber er würde es jederzeit wieder auf sich nehmen, nur um Dean zu behalten. Denn wenn er wirklich darüber nachdachte, musste er sich eingestehen, dass er ohne Dean nicht mehr leben wollte, oder konnte. Nein, er würde Dean nie alleine lassen, er würde nie auch nur an Stanford denken, wenn Dean nicht bereit wäre sesshaft zu werden. Wer weiß, vielleicht hatten sie in ein paar Jahren die Nase voll von der Rumzieherei. Vielleicht würde Dean bei Bobby auf dem Schrottplatz anfangen? Dann könnte er sich immer noch einen Job suchen. Aber er würde seinen Bruder auf keinen Fall alleine und ihn schon gar nicht alleine jagen lassen.

Er streckte sich noch einmal ausgiebig und verschwand im Bad. Nachdem er Frühstück besorgt und Kaffee gekocht hatte setzte er sich wieder an seinen Laptop.

Dean drehte sich zur Tür. Leise grummelnd zog er sich die Decke über den Kopf. Er wollte noch nicht wieder in die harte Wirklichkeit. Er wollte noch ein wenig die Ruhe und Geborgenheit genießen, wollte sich daran erinnern, dass er als kleines Kind morgens zu Mom ins Bett gekrochen war und sich an sie gekuschelt hatte.

Manchmal war auch Dad dagewesen. Dann hatte der ihn gekitzelt oder er hatte ihn mit beiden Armen in die Luft gestemmt und ihn dann so lange oben gehalten und strampeln lassen, bis er kichernd um Hilfe geschrien hatte. Manchmal hatte auch Mom Dad in die Seite gepiekt und ihn gerettet.
 

Dean fand keinen Schlaf mehr und die Erinnerungen wurden vom Tageslicht verdrängt. Er schlug die Decke zurück und setzte sich auf.

Schnuppernd hob er die Nase. Das feine Kaffeearoma drang ihm in die Nase und er schlappte in die Küche. Dort goss er sich eine Tasse voll ein und ging dann zu Sam an den Tisch. Er ließ sich auf den Stuhl fallen.

Genüsslich trank er sein Lebenselixier.

„Diesmal muss es ein schöner Traum gewesen sein“, warf Sammy in den Raum.

Sofort trat ein fast schon verliebtes Leuchten in Deans Augen.

Er holte ihnen noch je eine Tasse Kaffee.

„Also ich möchte schon gerne wissen, welche heiße Braut dich so zum Strahlen bringt.“ Sam nahm seine

Tasse in die Hand und schob den Laptop zur Seite.

„Mom!“, sagte Dean.

„Du hast von Mom geträumt und strahlst so?“, fragte Sam verwundert.

Dean begann langsam von seinem Traum zu erzählen. Von dem morgendlichen Toben im Bett und dann wurde sein Blick noch ein wenig verträumter: „Sie hat mich eines Morgens geweckt, hat mir beim Anziehen geholfen und mir dann Frühstück gemacht“, begann er leise. „Dann sagte sie mir, dass sie zum Arzt müsste und fragte, ob ich mitkommen, oder bei Dad in der Werkstatt bleiben wollte. Ich hab sie gefragt ob sie krank sei. Sie hat gelacht, mir die Haare verwuschelt und geantwortet, dass sie nicht krank sei. Ich würde ein Geschwisterchen bekommen. Klar wollte ich mit.

Wir sind zu dem Arzt gefahren. Der hat mir ein Bild gezeigt. Für mich sah es ja eher aus, als ob man mit einem Scheibenwischer über 'ne dreckige Scheibe gewischt hätte. Da war nichts zu erkennen. Aber der Arzt meinte, da wäre was und er fragte, ob ich mir ein Brüderchen oder lieber ein Schwesterchen wünschen würde. Ich hab gesagt ich hätte gerne einen Bruder mit dem könnte ich spielen und später noch eine Schwester. Die würde ich dann beschützen.

Ein paar Häuser weiter wohnte ein Mädchen, sie war etwa in meinem Alter und sie hatte einen großen Bruder, der immer auf sie aufpasste. Das wollte ich auch. Mom hat gelacht und gesagt, dass erstmal ein Geschwisterchen reichen müsste. Und der Arzt meinte wenn ich ganz lieb wäre, dann würde sich mein Wunsch erfüllen.“ Dean lachte Sam breit an.

„Du bist der beste große Bruder, den ich mir wünschen konnte.“

„Moms Bauch wurde immer dicker und irgendwann hat sie meine Hand genommen und auf ihren Bauch gelegt. Da war Bewegung drin.“ In Deans Augen war noch immer ein Teil der Verwunderung zu lesen, die er damals gespürt haben musste.

„Einmal hab ich morgens bei Mom im Bett gelegen und mit ihr gekuschelt“, der Blonde war mit seinen Gedanken weit weg und Sam schwieg gebannt. Viel zu selten erzählte Dean von solchen Erinnerungen.

„Ich hab meinen Kopf auf ihren Bauch gelegt und du hast mir voll eine auf's Auge gegeben. Ich hab mich erschrocken und Mom hat gelacht. Sie meinte wir würde bestimmt gut miteinander auskommen.“

„Dean, du hast, als du aus dem Koma aufgewacht bis 'soll ... Mom ... liebt...' zu mir gesagt und es schien dir unheimlich wichtig zu sein, mir das zu sagen. Was hast du damit gemeint?“

Dean schüttelte den Kopf. Er konnte sich nicht daran erinnern. Er wusste, dass er jede Menge Albträume gehabt hatte, aber warum er Sam etwas von Mom hatte sagen wollen?

„Ich weiß es nicht Sammy. Tut mir leid.“

„Hör auf, dich zu entschuldigen. Ist nicht so wichtig. Ich dachte nur vielleicht wüsstest du es ja noch.“

„Für dich scheint es wichtig zu sein, sonst würdest du jetzt nicht fragen.“

Sam sah traurig aus: „Ich hätte nicht fragen sollen.“

„Sammy?“

„Ist schon okay, Dean. Wirklich.“

Der Blonde zuckte mit den Schultern, trank seinen Kaffee aus und ging dann ins Bad.
 

Sam hing noch eine ganze Weile Deans Worten nach. ‚Wie viel hat uns der Dämon genommen. Wie sehr hat Dad Dean verändert! Ich hätte auch so gerne eine Mutter gehabt. Das was Dean gerade erzählt hatte, mit Mom und Dad im Bett toben, warum durfte ich das nicht? Vielleicht hätten wir ja noch ein Geschwisterchen bekommen und dann hätte ich auch mal am Bauch lauschen dürfen.’

Sam war eifersüchtig, das musste er zugeben. ‚Dean hatte sein Bestes gegeben, aber er war nun mal nicht Mom. Er musste selber viel zu schnell erwachsen werden. Und doch hat Dean immer versucht mir Wärme und Geborgenheit zu geben.’

Nein, eigentlich beneidete Sam seinen Bruder nicht um diese Erinnerungen, wusste er doch nur zu gut, wie sehr Dean diese schmerzten, wie viel er verloren hatte.

Sam räumte ihr Geschirr weg. Er setzte sich auf sein Bett und zog sich sein letztes Paar Schuhe an.
 

„Eigentlich hat sich mein Wunsch doch erfüllt“, grinste Dean als er aus dem Bad zurückkam.

Der Jüngere schaute etwas verwirrt.

„Wenn ich dich so anschaue, ich hab mit dir 'nen Bruder und 'ne Schwester bekommen!“

Sams Augen verengten sich, er schnappte nach Luft und warf einen der Schuhe nach Dean.

„Hey, du wirst doch deinen besten großen Bruder nicht verletzen wollen?“, lachte er und warf Sam das Handtuch an den Kopf, mit dem er sich gerade noch die Haare trocken gerubbelt hatte. „Und außerdem war das dein letzter Schuh.“

„Du bist so ein Trottel.“

„Miststück!“ Lachend duckte er sich, als Sams Kissen auf ihn zugeflogen kam.

„Wir benehmen uns wie ein altes Ehepaar!“, prustete Dean, als er sich wieder aufrichtete und der Jüngere konnte nur wieder die Augen verdrehen.
 

„Was hast du gefunden?“, wollte der Blonde wissen. Er war sich nicht sicher, ob er nicht viel zu viel preisgegeben hatte, aber der Traum hatte seine Schutzwälle niedergerissen. Und er hatte beim Zähne putzen beschlossen, die Erinnerungen an Mom nicht mehr so tief in sich zu verschließen. Er wollte sich viel öfter an das halten, was Mom ihm in den wenigen Jahren mitgegeben hatte.

„Es gab hier vor zehn Jahre keine dämonischen Anzeichen, also können wir einen Pakt wohl ausschließen. Aber was es sonst sein könnte? Ich habe noch keine Ahnung.“

„Was ist mit den Grundstücken? Liegt da vielleicht ein Fluch drauf?“

„Du meinst wir sollten uns mal umhören, ob die Besitzer die vielleicht unrechtmäßig erworben haben?“

„Ja, außerdem sollten wir uns die Grundstücke mal anschauen. Vielleicht finden wir was.“

„Was willst du finden?“

„Knochen, Wermut, ich weiß nicht. Lass uns die Grundstücke einfach mal unter die Lupe nehmen.“

Sam nickte: „Zuerst brauch ich aber neue Schuhe.“

„Du kriegst Schnürstiefel, die man bis hoch zum Knie festbinden kann!“, lachte der Blonde.

Sams Wangen leuchteten in einem zarten Rosa.

Wer will schon eine Moskitobrutstätte

49) Wer will schon eine Moskitobrutstätte?
 

Seit geschätzten zehn Tagen saßen sie jetzt schon im Archiv des Grundbuchamtes und wühlten sich durch die alten Akten. Wie auch immer Dean es mit seinem Charme geschafft hatte ihnen Zutritt zu verschaffen, beim Suchen half dieser Charme nicht.

Gerade kam er mit einem neuen Stapel Akten wieder. Er ließ ihn auf den Tisch fallen. Der Staub von Jahrmillionen erfüllte den Raum. Sam musste husten.
 

„Hast du schon was?“, wollte Dean nach einer Weile wissen.

„Nichts, das uns weiter helfen würde. Aber die nette Dame am Empfang sagte doch, dass die Auktion von dem Grundstück der Blacks heute Nachmittag sein soll. Lass uns mal nachsehen, wer daran Interesse anmeldet.“

„Und was ist mit diesem Lehman?“

„Dazu hab ich nur, dass er es von einer älteren Dame gekauft hatte und diese noch fünf Jahre bei ihm gewohnt hat und dann gestorben ist. Wir sollten uns mal umhören, ob die Nachbarn etwas dazu wissen, vielleicht hat sie ihn verflucht?“

„Aber warum sollte der Hund dann die Blacks holen?“, überlegte der Blonde.

„Ich weiß es nicht. Lass uns hier aufhören, bevor ich an Staublunge sterbe, und zu der Auktion fahren.“

Dean nickte und stapelte die alten Bücher übereinander. Nicht ohne dabei wieder genügend Staub aufzuwirbeln.

Sam wedelte mit der Hand demonstrativ vor seinem Gesicht herum.
 

Auf der Auktion erhielt eine Anwaltskanzlei den Zuschlag.

„Kannst du irgendwie rausfinden, wer sich dahinter verbirgt?“, wollte Dean wissen.

„Ich kann es versuchen.“

„Gut!“

„Wir sollten aber trotzdem noch mal in den Sumpf und die Knochen verbrennen.“

„Du willst mich unbedingt loswerden, oder?“

„Warum?“, fragte der Jüngere mit gespielter Unschuldsmiene.

„Du willst mich schon wieder diesen Vampirmoskitos zum Fraß vorwerfen!“, jammerte Dean theatralisch.

„Aber nicht doch, großer Bruder!“

Der Blonde seufzte ergeben und lief zum Impala. Sam hatte je Recht, sie sollten die Knochen verbrennen! Trotzdem hatte er keine rechte Lust jetzt wieder durch den Sumpf zu laufen und sein Blut freiwillig an die Moskitos zu verfüttern.
 

Sam stand ziemlich bedröppelt im Zimmer. Obwohl Dean noch den Impala abgeschlossen hatte, hatte er es geschafft, sich an ihm vorbei ins Bad zu drängeln. Jetzt hörte er das Rauschen der Dusche. Er seufzte und suchte das Gel raus. Sie mussten dringend Nachschub besorgen. Die Tube sah schon ziemlich zusammengedrückt aus und Dean hatte ihn auf der Rückfahrt mehrfach wissen lassen, dass er mindestens ein Dutzend neuer Pestbeulen hatte, und das, obwohl er sich direkt in den Rauch gestellt hatte, so dass seine Augen noch den halben Rückweg lang getränt hatten.

Sam war auf dem Rückweg aus dem Sumpf ernsthaft versucht gewesen, sich seinen stolpernden Quell neuer Moskitogenerationen auf den Rücken zu laden und ihn zu tragen. Schließlich konnte er nur mit Mühe auf den Weg achten UND Dean davor bewahren ein erneutes Schlammbad zu nehmen. Doch sie hatten es, zu seiner Überraschung, ohne weitere Probleme zurück zum Impala und ins Motel geschafft. Einzig die Fenster mussten sie runterkurbeln. Dean stank wie eine Räucherwurst.
 

Sam rieb seinen Bruder noch mit Gel ein, bevor auch er endlich ins Bad konnte.

Zurück im Zimmer kroch er nur noch unter seine Decke und ließ sich von Deans ruhigen Atemgeräuschen in den Schlaf begleiten.
 

„Hey, dürfen wir uns zu ihnen setzen?“

Dean schaute leicht erschrocken auf den Sprecher, dann huschte ein Lächeln über sein Gesicht und er nickte. „Wir sind mit essen eh fast fertig.“

Nick Traven grinste, warf einen kurzen Blick über die Schulter auf seinen Partner und setzte sich dann auf die Bank, die Sam frei gemacht hatte, indem er Dean aufgescheucht hatte und dann auf den Platz neben ihm gerutscht war. Er wusste, dass Dean seinen Platz nie räumen würde, schließlich hatte er so fast den ganzen Raum, aber vor allem die Tür, im Blick und konnte sofort aufspringen, wenn sie irgendetwas bedrohen sollte.

„Man lernt es zu ignorieren, wenn Süßstoff und Sojasoße die ständigen Begleiter seines Partner sind“, erklärte Traven mit einem Lächeln.

„Mein … Partner hat auch nicht die feinsten Tischmanieren, aber selbst ihm ist das was ihr Partner da macht zuviel“, grinste der jüngere Winchester und bekam einen Ellenbogen in die Seite gerammt.

Mit einem entrüsteten Schnaufen stopfte sich Dean den letzten Bissen in den Mund.

„Ich sag’s ja!“, grinste Sam.

„Was gibt’s Neues beim Wildlife Service?“, wollte Luca-Lorenzo wissen und ließ sich neben seinem Partner nieder.

„Nichts wirklich Erfolg versprechendes“, ließ sich Sam hören.

„Was ist mit ihnen passiert?“ Nick deutete auf Deans Gesicht und Hände. Die Moskitobeulen waren noch gut zu sehen.

„Wir waren mit einem Ranger im Sumpf und die kleinen Blutsauger haben ihn zu ihrem absoluten Liebling erkoren.“ Schon wieder bekam Sam einen Schlag in die Seite und grinste.

„Wir wollen uns nachher mal die Grundstücke der Opfer anschauen, oder haben sie da schon was unternommen und wir können uns die Arbeit sparen?“, fragte Dean.

„Nein, wir haben die Nachbarn befragt. Die Grundstücke haben wir uns noch nicht vorgenommen. Was hoffen sie da zu finden?“, wollte Luca Lorenzo wissen.

„Keine Ahnung. Vielleicht hat ja jemand diesen Hund, oder was immer es war, auf die Leute gehetzt. Wir wollen nach Spuren suchen. Eigentlich aussichtslos, ich weiß, aber irgendwo müssen wir ja ansetzen um dieses Vieh zu finden.“

Nick stimmte Dean nickend zu: „Wie schon gesagt, wir haben die Nachbarn befragt. Die Blacks haben ein ganz ruhiges Leben geführt. Sie war Leiterin eines Supermarktes, sehr beliebt und er war Justizbeamter. Schon möglich, dass der sich Feinde gemacht hat. Aber die würden keinen Hund auf ihn hetzen. Dieser Lehman hat sein Grundstück vor fünf Jahren von der vorherigen Besitzerin übernommen. Sie muss wohl eine sehr entfernte Verwandte von ihm gewesen sein, munkeln die Nachbarn. Und sie sind sich alle einig, dass er sich rührend um die alte Dame gekümmert hätte. Sie wäre noch mal richtig aufgeblüht, seit er mit im Haus gewohnt hat.“

Die Brüder tauschten einen langen Blick. Damit hatte sich ihr Verdacht, dass es ein Fluch sein könnte, wohl auch in Luft aufgelöst. Zumindest war es kein Fluch der alten Dame.

„Dann werden wir mal etwas für das Geld der Steuerzahler tun gehen“, grinste Dean und stand auf.

Sam folgte ihm sofort.
 

Dean lag auf dem Bett. Um sich herum hatte er jede Menge Blätter verteilt, auf denen alles stand, was sie bis jetzt zu dem Fall zusammengetragen hatten. Er lag schon eine Weile ruhig da. Sein Blick ging irgendwo ins Leere und er spielte in Gedanken alle Möglichkeiten durch.

Und kam zu keinem Ergebnis.

„Dean!“

Der Blonde zuckte zusammen: „Au!“ Er hatte sich den Schorf von einem Stich gerissen.

„Hör endlich auf zu kratzen. Du machst mich wahnsinnig!“

„Ich hab …“, Dean brach mitten im Satz ab. Er hatte gekratzt, unbewusst hatte er sich wieder an seinem Schlüsselbein zu schaffen gemacht.

Dean sagte nichts, der Stich tat weh und juckte höllisch. Er nahm die Blätter in die Hand und ließ sich wieder in seine Kissen sinken.
 

„Dean?“ Sam sah von seinem Laptop auf. Erst jetzt wurde ihm bewusst, dass er schon eine ganze Weile nichts mehr von seinem Bruder gehört hatte. Ein Lächeln huschte über sein Gesicht. Sein Bruder schlief. Er lag auf dem Rücken und die Zettel, die er immer noch in den Händen hielt, lagen auf seiner Brust.

Er ging zu ihm hinüber und sammelte die Blätter vom Bett.

Sam stutzte. Sein Bruder fühlte sich etwas wärmer an, als normal und auf seiner Stirn standen kleine Schweißperlen.

'Hatte sich einige Moskitostiche entzündet?', überlegte er und legte seine Hand auf Deans Stirn. Er schien leicht erhöhte Temperatur zu haben.

Sam holte einen feuchten Waschlappen und die entzündungshemmende Salbe. Er legte seinem Bruder den Lappen auf die Stirn und sammelte dann erst einmal alle Notizen zusammen.

„Dean?“, versuchte er seinen Bruder zu wecken.

„Hm?“

„Dean? Aufwachen. Deine Kratzattacken haben Erfolg gehabt.“

„Was?“ murmelte der verwirrt.

„Du könntest dich mal ausziehen und mich deine Mückenstiche kontrollieren lassen.“

Wortlos quälte sich der Ältere aus seinem Bett und etwas umständlich auch aus seinem Shirt.

„Oh toll, Dean.“ Der Zwillingsstich auf Deans Schlüsselbein sah dick und rot aus und fühlte sich heiß an.

Sam holte noch ein paar Tücher und eine Schüssel Wasser und begann die Stiche, etliche hatten einen gelben Punkt in der Mitte, an Deans Oberkörper vorsichtig zu reinigen und behandelte sie dann mit der Salbe.

„Geh wieder ins Bett, Dean“, sagte er leise und drehte den Blonden in Richtung seiner Schlafgelegenheit.

Dean hatte die ganze Zeit versucht, sich mit fahrigen Bewegungen gegen Sams Behandlung zu wehren. Er hatte das Gefühl in Watte gepackt zu sein. Alles war dumpf. Jetzt erstarrte er kurz und kroch dann ohne weitere Widerworte unter die Decke. Der Jüngere lächelte, drehte Dean auf den Rücken und legte ihm einen kalten Lappen auf die Stirn. Er hoffte, dass die Salbe half, denn er hatte noch einige weitere stark gerötete Stellen gefunden, die sich sein Bruder eigentlich nicht aufgekratzt haben konnte. Er fragte sich, wie lange sie hier noch bleiben müssten, wie lange sie der Fall noch beschäftigen würde. Dean schien der Sumpf wirklich nicht gut zu tun. Er wechselte noch einmal den kalten Waschlappen und setzte sich dann wieder an seine Recherchen. Sie sollten hier endlich fertig werden!
 

Sie hatten den ganzen Tag über ihren Recherchen gesessen und Dean fühlte sich noch immer leicht angeschlagen, aber er hatte so lange gequengelt, bis Sam sich geschlagen gegeben hatte und sie doch noch einmal losgezogen und in das kleine Restaurant gefahren waren. Jetzt saßen sie bei Steak, Salat und ein paar Bieren und Sam begann gerade seinem Bruder zu erzählen, was er über die Käufer des Grundstücks der Blacks herausgefunden hatte, nämlich nichts.

Traven und Tarrington-Touluse betraten ebenfalls den Raum.

„Bist du fertig mit essen?“, wollte Sam wissen.

Dean nickte: „Warum?“

„Vielleicht kann uns das FBI noch ein paar Infos zu den Käufern geben“, sagte er und winkte den beiden Männern.

Nick nickte und kam zu den Winchesters an den Tisch. Sein Partner folgte.
 

Kaum hatte die Bedienung ihre Bestellungen vor den Staatsbeamten abgestellt als Sam auch schon begann: „Wir haben uns die Auktion angeschaut, auf der das Grundstücks der Blacks unter den Hammer kam. Da haben sich zwei Bieter ziemlich schnell in die Höhe getrieben, aber über den oder die endgültigen Käufer konnten wir nichts herausfinden. Außerdem können wir uns nicht erklären, warum jemand so dringend dieses Grundstück will. Wir haben es uns angesehen und mal abgesehen von den Moskitos scheint es da nichts in Unmengen zu geben.“

„Warum wollen sie das wissen?“, fragte Tarrington-Touluse.

„Vielleicht gibt es da ein Motiv für die Morde“, entgegnete Sam ruhig.

„Schon möglich.“

„Was ist mit dem Grundstück von … Lehman?“, hakte Dean nach.

„Da wird zur Zeit ein Erbe gesucht“, sagte Nick.

„Und wenn es keinen gibt, wird auch dieses Grundstück versteigert?“, fuhr Sam fort.

„Ich denke schon.“

„Und sie wissen etwas über den oder die Käufer?“, bohrte Sam weiter.

„Ja“, begann Traven und schüttelte den Kopf, „um es kurz zu machen: Diese Anwaltskanzlei hat das Grundstück für einen Evan McKinney und eine Gemeinschaft gekauft, die aber letztendlich auch nur aus eben diesem Evan McKinney besteht.“

Dean hatte die Augenbrauen zusammengezogen. Er starrte auf sein Bier und schüttelte den Kopf.

„Was hast du?“, wollte Sam wissen.

„Der Name. Ich hab den schon irgendwo gehört oder gelesen“, brummelte der ältere Winchester.

„Im Zusammenhang mit diesem Fall?“, wollte Nick wissen.

„Keine Ahnung.“

„Wieso kauft jemand ein Grundstück unter zwei verschiedenen Namen, von denen einer eine diffuse Eigentümergemeinschaft ist und dann auch noch über einen Anwalt, außer er will nicht, dass jemand etwas von diesem Kauf erfährt?“, überlegte Sam laut.

„Diese Frage habe wir uns auch gestellt und wir werden uns diesen McKinney morgen mal vornehmen“, nickte Traven.

„Wir haben morgen auch viel vor, lass uns gehen Sam“, sagte Dean, klopfte seinem Bruder auf den Oberarm und rutschte aus der Bank.

„Gute Nacht die Herren.“

Der Jüngere schaute kurz verwirrt, folgte Dean dann aber.
 

„Was haben wir morgen vor?“ wollte er wissen, kaum dass sie wieder im Impala saßen.

„Du suchst erstmal nach diesem McKinney und ich werd morgen unsere Freunde im Auge behalten.“

„Das machst du nicht alleine. Nachher fressen dich die Moskitos komplett auf und ich finde dich nie wieder.“

„Oh, du bist so fürsorglich zu mir.“

„Aber immer doch, großer Bruder.“
 

In ihrem Zimmer angekommen schnappte sich dann aber Dean als Erster den Laptop und begann nach diesem ominösen KcKinney zu suchen.

Sam schaute ihn schon wieder verdattert an, sollte er nicht morgen nach diesem Typen suchen?

„Du solltest schlafen, Sammy. Ich will dich ausgeruht, wenn wir morgen unseren Freunden folgen wollen und ich hab den halben Tag geschlafen.“ Deans Tonfall ließ keinen Widerspruch zu.

Der Jüngere schüttelte wieder nur den Kopf und ging ins Bett, hatte Dean eingesehen, dass sie nur zu zweit gut waren?

Sumpfgespenster

50) Sumpfgespenster
 

Sam blinzelte. Draußen war es hell, aber das Strahlen der letzten Tage fehlte. Der Wetterbericht hatte für den Abend Regen angekündigt.

Er schälte sich aus seinen Decken. Auf dem Tisch am Fenster stand sein Laptop und Sam überlegte, was Dean da wohl gefunden hatte. Aber warum sollte er es nicht mal wie sein Bruder machen? Lass den anderen suchen, lass den anderen reden. Er ging ins Bad und besorgte ihnen danach Frühstück.

„Hey, raus aus den Federn!“, rief er als er die Kanne frischen Kaffees zum Tisch trug und packte auch gleich noch Deans Decke um sie aus seiner Reichweite zu befördern.

Der Blonde brummelte genervt. Er nahm sein Kissen und stülpte es über seinen Kopf.

Es wurde trotzdem ungemütlich. Sein Fuß rieb über seine Wade. Dann schob er das Kissen wieder zur Seite und setzte sich auf. Müde rieb er sich die Augen.

„Kaffee!“, rief Sam.

Das Wort sickerte langsam in sein Gehirn und aktivierte sein Bewegungszentrum. Er erhob sich und tappte langsam aber zielsicher mit eigentlich geschlossenen Augen zum Tisch. Er plumpste auf den Stuhl und Sam schob ihm lächelnd eine Tasse in die suchende Hand. Deans Finger schlossen sich, führten die Tasse zum Mund und er inhalierte das Aroma bevor er vorsichtig den ersten Schluck nahm.

Je weiter sich die Tasse leerte umso weiter öffneten sich die Augen des Älteren.

Sam fand dieses eigentlich allmorgendliche Schauspiel so faszinierend, dass er einfach nur zuschaute.

„Was hast du rausgefunden?“, wollte er wissen, als er sich sicher war, das Deans Aufnahmefähigkeit einen Punkt erreicht hatte, die auf eine Antwort hoffen ließ und deutete auf den Laptop.

Dean goss sich eine neue Tasse Kaffee ein: „Ich hab nach Evan McKinney gesucht. Als Traven den Namen genannt hatte, läuteten bei mir die Alarmglocken. Ich hatte den schon mal irgendwo gehört oder gelesen. Also hab ich gestern noch das Internet durchsucht.“ Der Blonde trank einen weiteren Schluck Kaffee.

„Evan McKinney hatte die Idee hier einen Golfclub aufzubauen. Golf, Wellness, Abenteuerspielplatz für die Kinder. Dazu hätte er einen größeren Teil des Sumpfes trockenlegen müssen. Die Anwohner waren nicht sonderlich begeistert. Die wollten einerseits ihre Ruhe und hatten auf der anderen Seite Angst, dass der Sumpf und die Natur leiden würden. Also ich wäre ja für den Goldclub, wenn damit die Moskitos verschwinden würden.“

Sam verdrehte die Augen.

„McKinney wollte einige Grundstücke für sein Projekt kaufen, doch oh Wunder, keiner wollte verkaufen.“

„Und zu diesen gewünschten Grundstücken gehörte das der Blacks, Lehman und?“, Sam war von seinem Bruder überrascht und begeistert.

Dean nickte: „Außerdem das Grundstück der Familie Jenkins, fürs Erste, Vater Arthur, Mutter Georgia und die drei Kinder, Paula, Andrea und Jonas.“

„Und so wie ich dich kenne willst du dir heute das Grundstück der Jenkins anschauen.“

„Ja, wir fahren erstmal zu den Jenkins und dann sollten wir uns ebenfalls mal diesen McKinney anschauen. Egal was das FBI macht. Die suchen eh nicht nach dem, was uns interessiert.“

Sam nickte und schob Dean noch den letzten Bagel auf den Teller. Wer weiß, wann sie heute wieder etwas bekommen würden.
 

„Okay, das ist es. Lass uns nach einem sicheren und geschützten Parkplatz für mein Babe suchen und dann wollen wir uns hier mal umsehen“, sagte Dean als sie an der Einfahrt zu Jenkins’ Grundstück vorbei fuhren.

Einige hundert Meter weiter fanden sie dann auch eine kleine Schneise und Dean prüfte eine halbe Ewigkeit die Festigkeit des Bodens bevor er den Impala hinein lenkte.

Die Brüder packten einige Waffen, sowie das obligatorische Salz und einen kleinen Kanister mit Benzin aus dem Kofferraum in einen Seesack und machten sich auf den Weg.
 

Sie hatten das Grundstück vielleicht zur Hälfte umrundet, als Dean sich plötzlich über einer Schlammpfütze bückte und ein, zwei Handvoll der braunen Pampe in Gesicht und Nacken schaufelte.

Sam grinste. Er hatte sich eh schon gewundert, warum sein Bruder bis jetzt nichts gesagt hatte. Immerhin hatte er bestimmt schon wieder ein gutes Dutzend kleiner Blutsauger erschlagen. Und Sam befürchtete, dass es nicht die Letzten an diesem Tag waren. Schließlich wollte Dean ja auch noch Evan McKinney einen nicht angemeldeten Besuch abstatten.

Dean sagte immer noch nichts. Er gab nur ein undefinierbares Grummeln von sich, als er mit seiner Maskierung fertig war, griff sich seine Tasche wieder und marschierte weiter.

Sam folgte leise grinsend.
 

Arthur Jenkins stand auf einer Leiter und hämmerte auf der Holzvertäfelung seines Hauses herum.

Dean wollte sich gerade abwenden und zum Impala zurück gehen, sie hatten nichts gefunden, was ihnen die Existenz den Höllenhundes, okay, Geisterhundes, bewiesen hätte und es gab auch keinen Hinweis, dass dieses Vieh auf die Bewohner dieses Grundstückes gehetzt werden sollte, zumindest jetzt nicht, als ein Jeep auf den Hof rumpelte und ein hagerer Mann ausstieg. Schnurstracks ging er auf Jenkins zu.

„Das ist McKinney! Was will der denn hier?“, murmelte Dean und verkroch sich etwas tiefer in dem Strauch, der ihnen als Deckung diente.

Sie konnten nicht verstehen worum es bei dem Gespräch ging, aber wenn sie die Gestik richtig interpretierten, dann artete es in einen handfesten Streit aus.

„Sieh zu, dass du von meinem Grund und Boden verschwindest und lass dich hier nie wieder sehen!“, brüllte Jenkins jetzt seinen Besucher an. „Ich werde dir mein Grundstück nie verkaufen und auf deine Angstmache fall ich bestimmt nicht rein!“

„Du wirst es bereuen!“, brüllte McKinney. Er ging zu seinem Wagen. Unterwegs nahm er das Hemd, das auf einem Holzstapel lag, an sich.

Die Brüder schauten sich nur an.

„Wir sollten ihm folgen“, flüsterte Sam.

„Tun wir jetzt auch. Das Hemd war nämlich bestimmt nicht seins.“ Dean arbeitete sich aus dem Gebüsch wieder heraus und Sam nickte nur.

„Ob das FBI schon mit ihm fertig ist?“

„Ich nehme es an. Ihr Mietwagen war nicht da, als wir losgefahren sind.“

„Du siehst übrigens toll aus mit deiner Schlammpackung. Nimmst du das jetzt in deine Schönheitspflege mit auf?“

Dean starrte seinen kleinen Bruder entgeistert an, doch bevor er zu einer Antwort ansetzten konnte, setzte Sam noch einen drauf: „Immerhin bist du fast 30!“

Dean klappte seinen Mund auf und wieder zu, wandte sich von seiner Nervensäge ab und stapfte zur Straße.

Sam fühlte sich bei dem Anblick, den sein Bruder gerade geboten hatte, an einen Karpfen erinnert. Er sagte nichts, folgte seinem Fisch aber mit einem breiten Grinsen. Es machte ihm unheimlich Spaß mal der zu sein, der aufzog. Das sollte er öfter tun.
 

Dean machte sich nicht die Mühe, sich zu waschen bevor er sich hinter das Lenkrad seines Impalas schob.

Schweigend fuhren sie die wenigen Meilen bis zu McKinney.

Wieder parkten sie den Wagen auf einem gut befestigten, schlecht einsehbaren Stück Weg und begannen dann auch dieses Grundstück zu umrunden.

Dean war sich nicht sicher, was er danach machen wollte. ‚Machte es Sinn hier zu bleiben und zu warten? Hatte sich McKinney vom FBI einschüchtern lassen und würde vielleicht erst in Wochen oder Monaten zuschlagen? War es überhaupt McKinney, der den Hund beschwor? Aber er hatte das Hemd geklaut. Wenn er das nicht für den Hund braucht?’
 

„Was sagt dein Bauch?“, fragte Sam als sie das Anwesen umrundet und so gut sie konnten auch untersucht hatten. Er wusste, dass Deans Instinkte besser funktionierten als seine und auch, dass Dean damit meist richtig lag.

„Der hat Hunger!“

Sam verdrehte die Augen. Das war ja mal wieder typisch.

„Und was meinst du hierzu? Sollen wir McKinney weiter beobachten?“

„Ich hab keine Ahnung. Aber mir wäre wohler, wenn wir uns hier ein geschütztes Plätzchen suchen und den Verrückten wirklich weiter beobachten würden. Das Hemd hat er nicht umsonst mitgehen lassen und der Geisterhund kam immer nachts. Und wenn doch nichts passiert, es wäre nicht die erste Nacht, die wir uns um die Ohren schlagen.“

Sam nickte: „Wohin? Richtung Moor oder Richtung Straße?“

„Eher zum Moor hin. Da war auch kein Zaun.“
 

Die Sonne sank und es wurde immer schwüler. Inzwischen nervten die Flugmonster auch Sam. Immer öfter versuchte er sie zu vertreiben. Wie musste das dann bloß für Dean sein? Er schielte in die Richtung, in der er seinen Bruder wusste. Wenn Sam nicht wüsste, dass Dean am Baum gut zwanzig Meter neben ihm saß, er würde ihn nicht sehen. Die Jacke passte sich fast komplett der Umgebung an und Deans Anti-Moskito-Tarnanstrich ließ ihn noch mehr mit den Schatten verschmelzen.

Plötzlich hörten sie ein Rascheln, das sich auf sie zu bewegte.

Die Brüder tauschen einen kurzen Blick, dann erhob sich Sam und versuchte das, was ihnen da entgegen kam, zu umgehen.
 

Ein paar Minuten später konnte er zwei Menschen zwischen den Bäumen ausmachen und trat von der von McKinneys Haus abgewandten Seite an die beiden Männer heran.

„Was wollen sie denn hier?“, fragte er ruhig. Die FBI-Agenten zuckten sichtlich zusammen, obwohl sich Sam keineswegs bemüht hatte leise zu sein.

„Wir wollen uns McKinney noch mal anschauen. Irgendetwas war faul an ihm. Wo ist eigentlich Ihr Partner?“

Ein schneller Blickwechsel und über Deans Gesicht huschte ein kurzes Lächeln, dann schloss er die Augen wieder. Er wollte sich nicht unbedingt verraten.

„Näher als sie denken.“

„Wir sehen uns mal weiter um, Sie können ja hier gemütlich rumsitzen“, erklärte Luca-Lorenzo Tarrington-Touluse ein wenig von oben herab.

„Viel Erfolg“, wünschte Sam noch und schaute den sich entfernenden Beamten hinterher. Dann setzte er sich zu Dean unter den Baum.

„Sie wissen nicht, was ihnen passieren kann“, sagte der Blonde.

„Vielleicht passiert ja nichts!“

„Dein Wort in Gottes Ohr!“

Sam schwieg.
 

Die Nacht brach herein und der angekündigte Regen blieb aus. Aber die herrschende Schwüle musste sich einfach noch in einem Gewitter entladen.

Plötzlich zerriss ein Jaulen die nächtliche Stille.

Dean zuckte zusammen. Sam schaute zu ihm hinüber. In den grünen Augen lag eine merkwürdige Mischung aus Angst, Wut und Hass.

„Ich höre ihn auch“, sagte Sam so ruhig er es konnte.

Wieder ertönte dieses Jaulen und wieder erstarrte Dean. Aber auch bei Sam stellten sich alle Nackenhaare auf.

„Ist ...“, wollte der Jüngere wissen.

„Es klingt verdammt ähnlich!“

„Es kommt aus der Richtung in der die Feds verschwunden sind.“

Dean sprang auf und rannte, so schnell es das begrenzte Licht seiner Taschenlampe und der morastige Boden zuließen, in die angegebene Richtung. Sam folgte ihm.
 

Den Agenten war das Jaulen ebenfalls in die Knochen gefahren. Sie hatten ihre Waffen gezogen und standen, sich gegenseitig Schutz gebend, Rücken an Rücken und starrten in die Dunkelheit. Dann tauchte vor ihnen ein … Ihnen stockte der Atem. Tarrington-Touluse riss seine Waffe hoch und feuerte.

Die Kugeln durchdrangen den Körper ohne auch nur ein bisschen Schaden anzurichten. Das Vieh rannte weiter auf sie zu und rammte Tarrington-Touluse. Der stürzte nach hinten und blieb reglos lieben.
 

Mitten in der Bewegung gefror Dean regelrecht. Sam rannte in ihn hinein. Bevor er aber auch nur fragen konnte, was los war, sah er einen riesigen, gespenstisch leuchtenden Hund. Es sah aus, als ob ihm flüssiger Phosphor aus dem Maul tropfen würde.

„DEAN!“, brüllte Sam und riss seine Schrotflinte hoch.

Auch der Blonde reagierte endlich. Noch aus der Bewegung schoss er fast zeitgleich mit Sam.

Der Geisterhund löste sich vor den, vor Entsetzen geweiteten, Augen des Agenten auf.

Dean rannte zu den FBI-lern.

Sam lud seine Waffe nach und sicherte die Umgebung.

„Sind Sie okay?“, wollte der ältere Winchester wissen.

„Das … das….“ Traven brach ab.

„Sind Sie okay?“, Dean betonte jedes Wort und legte dem Mann seine Hand auf den Arm.

„Ja, ich … Mein Partner…“

Sofort ging der Winchester neben Luca-Lorenzo Tarrington-Touluse in die Hocke. Er suchte den Puls und tastete, als er diesen gefunden hatte, den Mann nach größeren Verletzungen ab. Blut sickerte aus einer Kopfwunde.

„Sam! Such einen trockenen Platz und mach 'nen Kreis“, forderte Dean. Erste Tropfen fielen vom Himmel und das Grollen in der Ferne kündigte ein heftiges Gewitter an.

„Ich will ihn nicht allzu weit transportieren. Er hat eine Platzwunde am Kopf. Soweit ich sehen kann scheint sonst alles mit ihm in Ordnung, aber vielleicht hat er innere Verletzungen. Helfen Sie mir, ihn zu meinem Bruder zu schaffen.“

Traven nickte nur und fasste seinen Partner an den Beinen. Dean steckte die Schrotflinte in seinen Bund und schob dann dem Bewusstlosen die Hände unter die Schultern.

So vorsichtig wie es ging trugen sie den Mann etwas näher an das Haus heran zu einem Baum, den Sam als halbwegs sicher und mit einem hoffentlich möglichst regendichten Blätterdach ausgesucht hatte.

Dean ließ Luca-Lorenzo zu Boden gleiten und ignorierte die fragenden Blicke, die Nick zwischen den Brüdern hin und her huschen ließ.

„Du passt auf ihn auf und wir sehen zu, dass wir den Bekloppten aufhalten“, sagte Dean zu seinem Bruder.

„Dean, ich…“

„Ich will, dass du hier bleibst und ihn beschützt!“

Sam verdrehte die Augen. Das war mal wieder so typisch.

„Willst du den Colt?“, fragte er mit unterdrückter Wut.

„Das wäre Verschwendung von Munition. McKinney ist nur ein Mensch und bei dir ist der Colt sicherer.“ wehrte Dean kopfschüttelnd ab. Er stopfte sich noch ein paar Salzpatronen in seine Tasche.

Sam starrte ihn mit großen Augen an. Sein Bruder hatte das mit solch einer Sicherheit gesagt. ‚Woher wusste der das?’

Dean wandte sich unterdessen an Nick: „Wollen wir?“

Der Agent schaute immer noch entsetzt zwischen den Winchesters hin und her um dann den Blick auf seinem Partner zu fokussieren.

„Ich könnte schon Hilfe brauchen“, sagte Dean so ruhig wie möglich, „und je schneller wir das erledigen, um so schneller kann ihrem Partner wirklich geholfen werden.“

Nick nickte endlich. Er straffte sich und folgte dann dem älteren Winchester.

„Sei vorsichtig, Sammy!“, sagte der noch und war bald darauf in der Dunkelheit verschwunden.

Sorgen und ein Schuss

51) Sorgen und ein Schuss
 

Sam untersuchte Luca-Lorenzo Tarrington-Touluse noch einmal und ließ sich dann neben dem Bewusstlosen nieder.

‚So langsam sollte der doch mal wach werden, oder?’ Missmutig schaute Sam in den dichter werdenden Regen. ‚Hoffentlich hält der Salzkreis!’

„Verdammt!“, knurrte Sam. Warum benahm sich Dean denn jetzt schon wieder wie vor der ganzen Höllenhund-Geschichte. Wieder ließ er Sam die ungefährlichen Dinge tun, wieder rannte er planlos auf den Feind zu! Wieso konnte der andere FBI-ler nicht auf seinen Partner aufpassen?

Er hatte sich monatelang um Dean gekümmert, hatte ihn gehegt und versorgt und war immer da gewesen, wenn der was brauchte und jetzt wurde er wieder abgeschoben? 'Pass auf den Verletzten auf.' Als ob das so schwer wäre in einem Salzkreis zu bleiben.

Und was hieß das überhaupt: McKinney ist bloß ein Mensch? Woher wollte Dean das denn bitteschön wissen? Konnte der jetzt Dämonen sehen?

Plötzlich tauchte der Geisterhund aus einer Senke auf und kam direkt auf sie zu gerannt und Sam hatte keine Zeit mehr auf Dean wütend zu sein.
 

Die Gedanken im Kopf von FBI-Agent Nick Traven fuhren Achterbahn. Sein Gehirn weigerte sich schlicht und ergreifend zu akzeptieren, was seine Augen gesehen haben wollten.

Er versuchte dem Mann vom Naturschutz so gut es ging zu folgen. War das normal, dass der sich fast lautlos durch die Bäume bewegte?

Jetzt trat er schon zum zweiten Mal auf einen trockenen Ast. Es knackte ziemlich laut und er sah den Mann vor sich wieder zusammenzucken. So wie der sich bewegte, musste er doch eine militärische Ausbildung haben!

Wieder stolperte Nick.
 

Sie hatten das Grundstück fast erreicht. Dean spürte, dass der Agent hinter ihm ein reines Nervenbündel war und er hoffte, dass er sich zusammenreißen und seine Arbeit machen würde, wenn ihnen der Hund oder etwas anderes Furchteinflößendes begegnen würde. Er fühlte sich so gar nicht wohl dabei, nicht Sam an seiner Seite zu wissen. Aber es war ihm lieber, wenn der den Verwundeten bewachte, denn das traute er dem FBI-Agenten auch nicht unbedingt zu. Er glaubte nicht, dass der wirklich im Salzkreis bleiben würde. Und ob er die Nerven behielt, wenn der Regen das Salz aufgelöst haben und der Hund angreifen würde, war erst recht fraglich.

Dean schlich, jede Deckung nutzend zu den flackernd erleuchteten Fenstern. Traven blieb hinter ihm.

Kurz schaute der Winchester in das Zimmer und seine Nackenhaare stellten sich auf.

Durch den Raum waberten milchige Schwaden und McKinney stand vor einem grünlich leuchtenden Becken aus dem die Schwaden kamen.

„Wir sollten zusehen, dass wir da rein kommen, bevor der noch mehr Schaden anrichten kann“, flüsterte Dean und versuchte so schnell es die Vorsicht zuließ zur Tür zu kommen.

Nick folgte ihm und konnte die Fragen, die sich in sein Gehirn aufbauten nicht mehr so ganz verdrängen. Wer war der Mann vor ihm? Das konnte doch kein normaler Ranger sein? Wo lernte einer vom Naturschutz sich so zu bewegen? Der hatte eine militärische Ausbildung! Wieso hatten er und sein Partner Schrotflinten mit? Wieso schleppten sie einen antiken Colt mit sich rum? Hatte er nicht vorhin Bruder statt Partner gesagt? Und was war dieser Hund, dass er sich auf einen Schuss hin einfach so auflöste, obwohl weder seine noch die Kugeln seines Partners etwas hatten ausrichten konnten? WAS LIEF HIER AB?

Dean hingegen war schon um die Ecke verschwunden und Nick beeilte sich ihm zu folgen.

Er fand den Blonden vor der Tür hockend und irgendetwas an dem Schloss herumfummeln.

„Sollten wir nicht klingeln?“, fragte Nick leise.

Über ihnen zuckten die ersten Blitze.

„Damit wir ihn warnen? Nein. Wir überraschen ihn lieber“, antwortete Dean und schob die Tür mit einem Lächeln auf.

„Nach Ihnen!“, wies er dem Agenten den Weg.

Gerade als er die Tür wieder geschlossen hatte krachte der erste Donnerschlag und verkündete einen Blitzeinschlag ganz in der Nähe und im selben Augenblick öffnete der Himmel seine Schleusen.

Dean hoffte nur, dass Sammy einigermaßen sicher war und sie McKinney schnell genug stoppen konnten, bevor das Salz aufgeweicht war.
 

Immer mehr dicke, eisige Tropfen trafen Sam, vereinigten sich und liefen ihm über Hals und Nacken den Rücken hinunter, eine Gänsehaut hinterlassend. Der Wind frischte immer mehr auf und peitschte zwischen den Bäumen hindurch.

Luca-Lorenzo Tarrington-Touluse kam zu sich. Sam war sofort bei ihm.

„Nick?“, fragte Luca.

„Der ist mit meinem Partner weg.“

„Wohin?“

„Sie wollen sich noch mal bei McKinney umschauen.“

„Wo sind wir?“ Luca Lorenzo Tarrington-Touluse versuchte sich aufzusetzen. Er stöhnte und griff sich an den Kopf. Er zitterte leicht. Selbst im fahlen Licht der Taschenlampe wirkte er blasser als er es sein dürfte.

Der Winchester kniete sich hinter ihn und versuchte ihn zu stützen.

Und dann kam der Hund durch die Bäume auf sie zu. Völlig lautlos.

Tarrington-Touluse begann zu würgen.

Er kippte zur Seite und übergab sich.

Auch Sam musste immer wieder hart schlucken. Dass sie heute noch nicht viel gegessen hatten, war zumindest jetzt ein Vorteil.

Er wartete mit der schussbereiten Schrotflinte auf den Angriff.

Gerade als Sam abdrücken wollte, prallte der Hund gegen die Salzbarriere.

Der Winchester holte tief Luft und wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem noch immer würgenden Staatsbeamten zu. Er packte ihn an den Schultern und zerrte ihn zum Baum, wo er ihn an den Stamm lehnte. Kurz testete er dessen Pupillenreaktion. Luca Lorenzo Tarrington-Touluse hatte eine Gehirnerschütterung, soviel stand fest.

Langsam hatte der Geisterhund die Salzbarriere umkreist. Jetzt kam er ins Sichtfeld des angeschlagenen Tarrington-Touluse. Der riss entsetzt die Augen auf, japste nach Luft und versuchte aufzustehen.

Sein Kopf quittierte diese unüberlegte Aktion mit einer heftigen Schmerzattacke und auch sein Magen rebellierte wieder.

Stöhnend sank er erneut zu Boden und verlor das Bewusstsein.

Sam warf einen kurzen Blick auf den Mann. Er ging zu ihm und vergewisserte sich, dass der sonst in Ordnung war und wandte dann seine volle Aufmerksamkeit dem Geschehen außerhalb des Kreises zu.

Der Geisterhund rannte immer wieder gegen die Barriere. Der Winchester hoffte, dass sie noch eine Weile standhalten würde. Das einzig Beruhigende daran, dass der Hund hier war, war, dass Dean und der zweite FBI-Agent zumindest von dem Vieh nichts zu befürchten hatten.
 

Die Einbrecher schlichen langsam über den Marmorboden.

Das grünliche Leuchten, das unter einer der Türen hindurch drang, wies ihnen den Weg.

Sie stellten sich links und rechts der Tür auf. Dean griff nach dem Türknauf.

Wieder ließ krachender Donner das Haus erzittern.

Dean riss die Tür auf und sprang mit vorgehaltener Waffe in den Raum.

Seine Ohren klingelten von dem Donnerschlag.

„Von dem Kessel weg!“, brüllte er.

McKinney reagierte nicht. Er drehte sich noch nicht mal zu ihnen um oder ließ sonst irgendwie erkennen, dass er bemerkt hatte, dass er plötzlich nicht mehr allein im Raum war.

Noch bevor Dean einen Schritt machen konnte, war Nick Traven hinter den Mann getreten und drehte ihn zu sich herum.

Mit vor Wut verzerrtem Gesicht starrte das Männchen sie an.

„Wie können sie es wagen mich zu unterbrechen!“, zeterte er mit einer Fistelstimme, die Dean eine Ganzkörper-Gänsehaut bescherte.

„Ich muss es zu Ende bringen. Heute ist die richtige Nacht dafür!“

Dean verdrehte die Augen: ‚Menschen!’

McKinney wand sich im Griff des FBI-Agenten. Dann drehte er sich plötzlich zu Nick um und versuchte ihm die Pistole aus der Hand zu reißen.

Ein Schuss löste sich und der Agent taumelte ein paar Schritte zur Seite.

Sofort sah sich Dean, der sich bei dem Handgemenge nicht hatte entschließen können zu schießen, vor ihm standen trotz allem Menschen, der drohend auf ihn gerichteten Mündung von Travens Waffe gegenüber.

„Schieß!“, forderte Nick keuchend.

Deans Hände ruckten etwas höher. Er zielte sorgfältig. Und doch. Er konnte sich nicht dazu durchringen einen Menschen zu erschießen. Es war ein Mensch. Ein durchgeknallter - waren sie das nicht fast alle? - ein bösartiger, raffgieriger Mensch, aber ein Mensch!

Er würde ohne zu zögern schießen, wenn ein Dämon in diesem Körper wäre. Aber so?

„Lass die Waffe fallen!“, quietschte McKinney und riss Dean aus seinen Gedanken.

„Los! Runter damit!“

Dean nickte. Nur am Rande bekam er das frustrierte Stöhnen Travens mit und ließ den Lauf der Waffe nach unten kippen. Langsam ging er in die Hocke. Vorsichtig legte er seinen Colt auf den Boden, nie würde er ihn einfach fallen lassen!

McKinney überbrückte die Distanz zwischen sich und Dean mit ein paar trippelnden Schritten. Hastig kickte er den Colt unter die Couch, die am Fenster stand.

Die Augen des Winchesters suchten die von Nick. Wie sehr wünschte er sich jetzt Sam an seiner Seite. Okay, dann wäre der wieder verletzt worden und er würde sich wieder die Schuld geben, aber Sam würde ihn verstehen, wortlos verstehen! So konnte er nur hoffen, dass Nick begriffen hatte, was er von ihm wollte.
 

McKinney packte Dean am Oberarm und zerrte ihn zu der Schale aus der immer noch grüner Nebel waberte.

Das Männchen hatte mehr Kraft, als Dean ihm jemals zugetraut hätte. 'Half ihm hier auch etwas Übernatürliches?', überlegte Dean.

„Mach die Kette ab und leg sie da rein!“, befahl McKinney.

„Vergiss es!“, knurrte der Blonde.

Sofort bohrte sich die Mündung von Nicks Waffe in seinen Kiefer.

„Vergiss es!“, wiederholte Dean bockig. Er würde seinen Talismann nie für irgendwelchen Mumpitz hergeben.

Traven richtete sich auf. Er hatte Dean verstanden, zumindest glaubte er das. Er würde versuchen sich von hinten an McKinney heranzuschleichen und ihn zu entwaffnen.

Ein leises Stöhnen entrang sich seiner Kehle.

Sofort drehte sich der Geisterhundbeschwörer zum dem FBI-Agenten um.

Dean versuchte seinen Arm zu befreien und brachte damit dessen Aufmerksamkeit wieder auf sich.

Das Männchen starrte ihn wütend an und drückte die Waffe noch fester gegen Deans Kinn.

„Keine Bewegung“, zeterte er und riss ihm den Talisman vom Hals.

Ein irres Leuchten flackerte in den Augen McKinneys als er die Kette in die Schale warf. Er wandte seine Aufmerksamkeit der Schale zu und murmelte einige lateinische Formeln. Der Druck gegen Deans Kinn erhöhte sich noch und er überlegte, wie er sich möglichst ohne die Aufmerksamkeit des Irren auf sich zu lenken, bewegen und der Waffe entkommen konnte. Denn egal wer die Waffe abdrücken würde, an der Stelle wäre eine Kugel auf jeden Fall tödlich!
 

Nick richtete sich auf. Er verzog das Gesicht vor Schmerzen, als er eine unbedachte Bewegung machte.

Dean spannte sich so gut er es konnte.

Nick sprang. Er schlug den Arm, der Dean bedrohte weg und riss den Geisterbeschwörer von den Füßen. Schmerzhaft keuchte er, als er auf seinen Arm fiel. Sofort warf sich Dean auf McKinney und versuchte den zu bändigen. Das kleine Männchen gebärdete sich wie wild. 'Wieso war der so wendig und wieso hatte der so viel Kraft? Was hatte der genommen?', fragte sich Dean erneut. Die Mündung der Waffe zielte schon wieder auf ihn. Er versuchte die Hand von sich weg zu drehen, oder noch besser dem Mann endlich die Waffe wegzunehmen.

Wieder löste sich ein Schuss.
 

Der Regen hatte den Schutzkreis unter dem Baum aufgelöst. Sofort startete der Hund einen neuen Angriff.

Sam riss die Schrotflinte hoch und feuerte. Der Angriff wurde abrupt gestoppt, als sich der Hund auflöste. Der Winchester warf einen Blick auf Luca Lorenzo und atmete erleichtert auf, als er sah, dass der noch nicht wieder zu sich gekommen war.

Wieder startete der Hund einen Angriff. 'Er musste stärker geworden sein, doch wodurch?', überlegte Sam.

Aber noch bevor er wieder abdrücken konnte erstarrte der Hund. Er hob den Kopf, wandte sich ab und hetzte in Richtung McKinneys Haus.

'Oh mein Gott, Dean!', schoss es Sam durch den Kopf. Er riss seine Waffe hoch und schoss noch einmal auf das Vieh. Hoffentlich konnte er ihn so vielleicht noch etwas aufhalten, oder mit ganz viel Glück wieder auf sich lenken.

Aus dem Sumpf

52) Aus dem Sumpf
 

Der Schmerz jagte durch Deans Körper. Einen Augenblick lang verlor er die Gewalt über sich und ihm wurde schwarz vor Augen. Er kippte zur Seite.

Nick versuchte fast schon verzweifelt McKinney auf dem Boden zu halten.

Mit einem wütenden Knurren kam Dean wieder auf die Beine. Warum mussten ihm eigentlich alle in die Schulter schießen? Okay, diesmal war es die rechte, aber trotzdem!

Fiel das jetzt unter „Aller guten Dinge sind Drei?“

Er kroch zu dem kämpfenden Knäuel und warf sich mit seinem ganzen Gewicht auf den Übeltäter.

„Fessel ihn!“, keuchte er und Traven beeilte sich Deans Worten nachzukommen. Er zog seine Handschellen hervor.

Endlich hatten sie McKinney mit vereinten Kräften die Hände hinter dem Rücken an einem Couchbein fixiert.

Ein unheilvolles Jaulen wehte über das Moor.

Dean kippte auf den Rücken. Ihm war schlecht. Seine Gedanken rasten genau wie sein Herz, das immer mehr Adrenalin durch seinen Körper pumpte.

Trotzdem versuchte er ruhig und langsam zu atmen.

„Dean? Alles okay?“, drang Nicks Stimme endlich zu ihm durch. Er blinzelte, holte noch einmal tief Luft und nickte dann.

„Wir müssen das hier verbrennen“, erklärte er heiser und lies sich von Nick auf die Beine helfen. Er zog die Schrotflinte aus seinem Bund, die sich hart in seinen Rücken gepresst hatte.

Er wollte sie gerade zur Seite legen, als der Hund durch die Wand in den Raum kam und sich sofort auf ihn stürzen wollte. Er riss die Waffe hoch und feuerte.

Der Hund verschwand.

„Kannst du ihn in Schach halten?“, fragte Dean gepresst und fasste Nick, der mit schreckgeweiteten Augen mitten im Raum stand, am Arm.

Traven riss sich zusammen und nickte: „Was hast du vor?“

„Ich werde dem Spuk ein Ende bereiten.“ Der Winchester warf dem Agenten die Flinte zu. „Einfach drauf halten!“, grinste er schief. Er stakste zu dem Becken, aus dem es noch immer dampfte und stieß es um. Seinen Talisman und ein weißes Taschentuch fischte er aus der sich auf dem Boden verteilenden Brühe und stopfte sie in seine Tasche. Dann schüttete er genügend Salz auf die Suppe und kippte das Benzin darüber.

Nick lud gerade zum zweiten Mal nach als der Winchester ein Streichholzbriefchen anzündete und es einfach fallen ließ. Sofort leckten die Flammen über den Boden und verbrannten die ebenfalls in der Brühe liegenden Knochen und Kräuter.

Wieder erschien der Hund, doch bevor Nick erneut schießen konnte, löste der sich vor seinen entsetzten Augen auf.

Dean drehte sich zu Nick um und grinste.
 

„Was war das?“, fragte der Agent keuchend, mit vor Entsetzen noch immer weit aufgerissenen Augen.

„Willkommen in meiner Welt“, antwortete der Winchester leise und hielt Nick das Taschentuch hin. Jemand hatte kunstvoll ein Monogramm darauf gestickt: „Jetzt weißt du auch warum euch der Hund im Sumpf angefallen hat“, sagte er und deutete auf das LLTT, dass ineinander verschlungen eine Ecke zierte. „Ich denke er wird es wiederhaben wollen.“

„Ja, denke ich auch“, erwiderte Nick leise.

„Wir sollten deinen Arm verbinden“, stellte Dean fest und deutete auf den blutdurchtränkten Ärmel.

„Lass mich zuerst deine Schulter sehen.“

Dean zog sich Jacke und Hemd aus und quälte sich dann etwas umständlich aus dem T-Shirt. Mit einem leisen Stöhnen sank er auf den Boden.

Nick begriff erst nach einer Weile, dass er das Shirt, das Dean ihm hinhielt aus Verband nutzen sollte und versuchte sich von dem Anblick, den der gesamte Oberkörper des Blonden bot, loszureißen. Was hatte ihn so zugerichtet? Das waren doch Verletzungen gewesen, oder? Aber so was konnte man doch gar nicht überleben, oder? Doch Dean lebte!

„Sorry!“, nuschelte er und begann das Shirt in Streifen zu reißen.

Vorsichtig tastete er die Einschussstelle ab, er wollte ihm weder bei der Wunde wehtun noch die noch nicht lange verheilten Wunden irgendwie reizen.

Dean spürte die Unsicherheit: „Die tun nicht mehr weh. Zumindest nicht äußerlich“, sagte er leise mit zusammengebissenen Zähnen.

Nick schaute ihn kurz an, dann untersuchte er die Austrittswunde. So vorsichtig wie er nur konnte und ohne dass der Verband zu sehr behinderte, wickelte er den Stoff fest genug um die Schulter, um damit die Blutung stoppen zu können.

Etwas umständlich zog Dean sich daraufhin wieder an und befreite Nick damit vom Anblick seiner Höllenhund-Wunden.

„Jetzt du.“ Dean machte eine einladende Geste und Nick ließ sich auf den Boden sinken.

Der Donner grollte inzwischen unablässig mal näher, mal weiter. Der Regen klatschte an die Fenster.

Mit schnellen, geübten Griffen hatte der Winchester den Arm verbunden.

Plötzlich sah er wie sich die Augen des FBI-Agenten vor Schreck weiteten und er nach seiner Waffe griff. Dean ließ sich zur Seite fallen.

Ein weiterer Schuss hallte in dem Raum wider.

Dean starrte auf McKinney, der hinter ihm stand, die gefesselten Hände um ein Messer gekrampft und hoch erhoben. Er war in seinen Bewegungen erstarrt. Schwankend stand er inmitten seines Wohnzimmers, in den inzwischen erloschenen Überresten des Inhaltes der Schale. Wut verzerrte seine ohnehin schon hässlichen Züge. Dann brachen die Augen und er sackte in sich zusammen.

Nick ließ seinen Revolver sinken.

Die beiden Männer atmeten tief durch. Wie er sich hatte befreien können würde wohl immer ein Rätsel bleiben.

„Ich muss die Polizei benachrichtigen“, sagte der Agent leise. Dean nickte.

„Irgendetwas sagt mir, dass du ihnen nicht unbedingt hier begegnen willst“, stellte er fest.

Wieder nickte Dean.

„Wer bist du wirklich?“, wollte Nick wissen.

„Sam und ich jagen Übernatürliches. Geister, Dämonen, was immer uns in die Quere kommt. So was wie hier.“

„Und das soll ich dir glauben?“, der Agent war mehr als nur skeptisch.

„Du hast den Hund gesehen.“

„Ja, aber...“

„Er hat deinen Partner verletzt und doch war er nur ein Geist.“

„Das solltest du mir genauer erklären.“

„Ich bezweifle, dass du das wissen willst.“

„Ich will, aber jetzt werde ich den Sheriff anrufen und dich bitte ich: Kümmere dich um meinen Partner. Schicke ihn hier her, wenn es ihm gut geht und wenn nicht... Bitte bringt ihn in ein Krankenhaus.“

Dean nickte. Er kniete sich neben die Couch und holte seinen Colt hervor. Dann schob er die Schrotflinte in seinen Bund. Die beiden tauschten einen Blick.

Nick brachte den Blonden zur Tür. Der schlug den Kragen hoch und zog die Jacke enger um sich. Es würde nicht viel helfen. Den rechten Arm, so gut es ging an seinen Körper gepresst, rannte er los.

Eine Weile schaute der FBI-Agent noch in den Regen, in dem Dean schon längst verschwunden war, dann wischte er die Türgriffe ab und sammelte die Patronen der Schrotflinte ein. Nichts sollte auf die Anwesenheit einer dritten Person hindeuten.

Er ließ noch einen letzten Blick durch das Zimmer schweifen und ließ sich dann auf der Couch nieder und wartete auf den Sheriff.
 

„Sammy! Alles okay bei dir?“ Völlig durchnässt stand Dean vor seinem Bruder.

Der hatte ihn, Gott sei Dank, schon früh bemerkt und die Waffe wieder gesenkt.

„Sollte ich das nicht eher dich fragen?“

„McKinney ist tot und die Knochen verbrannt“, gab Dean einen kurzen Bericht. „Wie geht’s ihm?“

„Was ist mit deiner Schulter?“, wollte Sam sofort wissen, als er in Licht eines Blitzes den dunklen Fleck auf Deans Jacke gesehen hatte.

„Ist nur ein Kratzer. Was ist mit ihm?“

„Deine Kratzer kenn ich. Lass mich mal sehen!“

„Sam bitte. Du kannst es dir im Motel anschauen und von mir aus auch dran rumdoktern, aber bitte: Können wir jetzt hier verschwinden, bevor wir uns eine Lungenentzündung holen und die Bullen hier herumschnüffeln.“

Sam nickte nur verbissen.

„Was ist mit ihm?“, wollte Dean jetzt zum dritten Mal wissen.

„Ich denke er hat eine heftige Gehirnerschütterung. Er war immer wieder mal wach.“

„Dann lass uns mal sehen, ob wir ihn jetzt auch wach kriegen. Ich glaube nicht, dass wir ihn tragen können, nicht bei den Verhältnissen.“

„Wie sollen wir hier überhaupt rauskommen?“ Sam musterte Deans schlammigen Ärmel und seine bis fast an die Knie braunen Beine.

„Du gehst vor und suchst den Weg und ich komme mit ihm nach“, nicht dass sie noch wie Rotkäppchen von Weg abkämen, obwohl … den bösen Wolf hatte er ja schon getötet.

Dean grinste schief und wollte lieber nicht ergründen, wie er jetzt auf den Gedanken gekommen war.

Sam nickte.

„Sammy? Tu mir einen Gefallen. Bitte versuch nicht noch einen Schuh zu verlieren.“ Dean grinste breit.

„Trottel!“

„Schlampe!“

Sam weckte Luca Lorenzo Tarrington-Touluse und gemeinsam zerrten sie ihn ein wenig unsanft auf die Füße. Dann klemmte Dean sich den Agenten an die Hüfte, legte dessen Arm über seine Schulter. Leise stöhnte er als er dabei seinen verletzten Arm bewegen musste.

Sam musterte ihn skeptisch. Wenn Dean ihn freiwillig an seine Schulter lassen wollte, dann war das mehr als nur ein Kratzer und schon viel mehr als er ihm früher je gestattet hätte. Was war passiert?
 

Langsam bahnten sie sich ihren Weg durch das Moor. Dean musste immer häufiger anhalten und durchatmen. Seine Lunge brannte, der Schmerz in seiner Schulter jagte in Wellen durch seinen Körper und er fror.

Der Regen hatte inzwischen bestimmt schon seine inneren Organe aufgeweicht. Immerhin hatte er Sam, an dem er sich orientieren konnte und sank so nicht mehr in den Morast ein.

„Sammy! Pause!“, keuchte er erschöpft als sie einen sicheren Platz unter ein paar Bäumen erreicht hatten. Schweiß und Regen rannen ihm zu gleichen Teilen über das Gesicht.

Mit Sams Hilfe ließ er Tarrington-Touluse zu Boden gleiten. Schwer atmend stand er da und versuchte das Zittern, das durch seinen Körper lief, zu unterdrücken. Er beugte sich nach vorn und stützte sich mit der Linken auf seinem Knie ab.

„Dean?“, fragte Sam besorgt und leuchtete ihm mit der Taschenlampe ins Gesicht.

„Sammy bitte!“, knurrte der Blonde, kniff die Augen zusammen und drehte sein Gesicht aus dem Lichtkegel.

„Entschuldige“, knütterte der Jüngere und senkte die Taschenlampe. „Dir geht’s nicht gut, das seh ich doch!“

„Mit tut die Schulter weh“, gab Dean leise zu. Ihm war kalt und warm und nass und das Regenwasser brannte in der Wunde. Vielleicht war es auch der Schweiß, er wollte das nicht so genau wissen. Er wollte nur aus der Nässe raus und in ein Bett. Ein Bier wäre toll und sein Magen knurrte auch schon seit Stunden.

„Soll ich mir die Schulter ansehen?“

„Du hast hier nichts um mir helfen zu können. Also lass uns einfach zusehen, dass wir aus dem Regen kommen und ihn hier im Krankenhaus abliefern. Ich will eigentlich nur noch ins Bett.“

„Dann nehm ich Luca jetzt aber. Du hast ihn lange genug geschleppt.“

Dean nickte nur und hoffte, dass er das letzte Stück auch ohne die Gehhilfe, als die er Tarrington-Touluse benutzt hatte, schaffen würde.

„Luca, es geht weiter.“ Sam beugte sich zu dem Sitzenden. Der nickte und ließ sich auf helfen.
 

Eine halbe Stunde später hatten sie es endlich geschafft und Sam ließ den Agenten auf die Rückbank sinken.

Dean schaffte es nur noch bis zum Kotflügel seines Babys und lehnte sich schwerfällig dagegen. Seine Schulter brannte, seine Hände flatterten und er hoffte, dass seine Knie nicht jetzt noch nachgaben. Er war, wie Sam zuvor, als der den Weg angegeben hatte, ein paar Mal vom eben diesem abgekommen und bis an die Knie eingesunken. Sich aus dem Schlamm zu arbeiten hatte ihn fast mehr Kraft gekostet, als Tarrington-Touluse den Weg mehr oder weniger zu tragen.

„Dean?“, fragte Sam schon wieder mit dieser besorgten Stimme und stur, wie der Blonde nun mal war, trieb die ihn dazu sich noch einmal aufzuraffen und zur Beifahrerseite zu staksen.

Schwer ließ er sich auf den Sitz fallen. Er lehnte den Kopf gegen die kühle Scheibe und ignorierte Sams fragenden Blick.
 

Am Krankenhaus angekommen musste der jüngere Winchester Luca Lorenzo Tarrington-Touluse allein in die Notaufnahme bringen. Dean schlief und war auch nach mehrmaligem Ansprechen und mit leichtem Rütteln nicht wach zu bekommen. Außerdem fühlte er sich irgendwie warm an, obwohl er zitterte.

Also gab Sam den Mann ab, erklärte der Schwester an der Anmeldung, dass sich sein Partner später nach ihm erkundigen würde und war aus dem Krankenhaus verschwunden noch bevor ihn jemand mit weiteren Fragen aufhalten konnte.

Sein Bruder war ihm wichtiger als irgend so ein FBI-Agent mit furchtbaren Geschmacksnerven, auch wenn er dessen Partner ganz nett fand.

Kuschalalarm

53) Kuschelalarm
 

So schnell es ging fuhr Sam ins Motel.

Nach mehrmaligem starkem Rütteln blinzelten ihn müde, grüne Augen an und noch ein paar Minuten später quälte sich Dean aus dem Wagen und stakste auf wackeligen Beinen zu ihrem Zimmer. Sofort steuerte der Blonde sein Bett an.

„Nix da! Du setzt dich jetzt auf den Stuhl und ich verpacke deine Schulter so wasserdicht wie möglich und dann gehst du in die Wanne und nimmst ein heißes Bad. Ich hab keine Lust mir morgen dein Gejammer anzuhören, weil du krank bist, geschweige denn hab ich Bock auf deine Triefnase!“

Dean schaute seinen Bruder ungläubig an und Sam machte sich auf eine längere Diskussion gefasst, die nicht kam. Der Blonde zuckte mit den Schultern und bereute diese Aktion augenblicklich als Schmerzen durch seinen Körper rasten. Folgsam tappte er zu dem Stuhl und ließ sich leise stöhnend darauf fallen.

Sam half ihm aus den Sachen und nahm den Verband ab.

„Ich glaube nicht, dass ich sie noch nähen kann“, sagte er leise und der Blonde nickte resigniert.

Schnell hatte der Jüngere die Wunden mit wasserdichtem Pflaster verschlossen. Eigentlich hätte er sie lieber sofort behandelt, aber sie blutete kaum noch und so sehr wie Dean zitterte würde er das nicht können, ohne ihm noch mehr weh zu tun.

Vorsichtig zog er den Blonden wieder auf die Füße, schob ihn ins Bad und half ihm sich umständlich aus seinen restlichen Sachen zu schälen.

Dann ging er in die Küche um ihnen beiden eine heiße Zitrone zu machen.
 

Als Sam wieder ins Bad kam grinste er breit. Er stellte erstmal die Tasse auf den Wannenrand und betrachtete sich in Ruhe seinen Bruder.

Dean war leicht zur Seite gerutscht. Sein Kopf lag auf dem Wannenrand und er schlief. In seinen kurzen Haaren hingen noch immer einige Matschspritzer, die selbst der Gewitterregen nicht hatte wegspülen können. Sam lächelte und prüfte das Wasser. Dann drehte er den Warmwasserhahn auf, damit Dean sich nicht noch wegen seines Wannen-Nickerchens erkältete. Vorsichtig legte er Dean die Hand auf die Schulter.

„Dean?“

Der Blonde ruckte hoch und blinzelte.

„Trink“, sagte Sam und drückte Dean die Tasse in die Hand.

Immer noch blinzelnd gehorchte er widerspruchslos.
 

Sam schüttelte den Kopf. Wie schlecht ging es Dean?

„Schwimm nicht zu weit raus und falls du Hilfe brauchst, einfach schreien. Ich warte nebenan mit 'nem Schwimmring“, stichelte er und ging zurück ins Zimmer um auch endlich aus seinen nassen Klamotten zu kommen. Er suchte sich die Sachen zusammen, die er für Deans Wunde brauchen würde und setzte sich dann auf sein Bett, um in Ruhe durchatmen und das Ganze nochmals überdenken zu können.

Das Planschen im Bad ließ ihn schnell wieder aufschrecken. Er riss die Tür auf und schaute auf einen Dean, der etwas umständlich aus der Wanne kletterte.

„Hier!“, sagte er nur, griff nach dem Handtuch und warf es seinem Bruder zu. „Oder brauchst du Hilfe?“

Er erntete einen bösen Blick und schloss die Tür grinsend.
 

Einige Minuten später, Sam wollte gerade wieder ins Bad gehen, kam sein Bruder zurück ins Zimmer geschlurft.

„Setzt dich aufs Bett“, sagte Sam und wieder gehorchte Dean wortlos. Langsam wurde das dem Jüngeren doch unheimlich: „Christo?“

Ein Lächeln huschte über Deans Gesicht, bevor er sich müde aufs Bett fallen ließ.

„Hast du Hunger?“

Ein Kopfschütteln ließ Sam schon wieder seine Augen vor Schreck weit aufreißen.

„Christo! Wer bist du und was hast du mit meinem Bruder gemacht?“

„Lass uns einfach nur hier fertig werden, mir reicht’s für heute“, nuschelte der Blonde müde.

Sam nickte und untersuchte die Wunden erneut. Nein, die konnte er nicht nähen. Er verteilte großzügig Rubys Salbe um die Schusswunden und hoffte, dass diese sich nicht entzünden würde.

Der Blonde hatte die ganze Zeit keinen Ton von sich gegeben, sondern nur hin und wieder etwas geräuschvoller ausgeatmet. Doch kaum hatte Sam den Verband um Deans Schulter geschlungen als der plötzlich zur Seite kippte.

„Dean?“, quietschte Sam erschrocken.

Die grünen Augen öffneten sich einen Spalt breit und er brummelte etwas, dann war er aber auch sofort eingeschlafen.

Der Jüngere holte tief Luft, versorgte noch die Mückenstiche und deckte Dean dann zu.

Endlich konnte auch er duschen gehen und kroch, nachdem er die Sonne, die schon wieder aufgegangen war, mit Hilfe der Vorhänge ausgesperrt hatte, erschöpft ins Bett.

„Schlaf gut, Dean!“, sagte er leise und drehte sich zu seinem Bruder.

„Nacht, Mom!“

Sam riss noch einmal kurz die Augen auf wurde dann aber auch zu schnell vom Schlaf übermannt, um noch über die Worte nachdenken zu können.
 

Sam war wie üblich vor Dean wach. Er hatte mit Nick Traven telefoniert und sich erkundigt, ob alles gut gegangen war und wie es Luca Lorenzo Tarrington-Touluse ging.

„Hunger!“, war das erste verständliche Wort, das Dean kurz nach dem Aufstehen artikulierte.

Sam grinste ihn breit an.

„Wenn du ausgehfein bist können wir essen gehen. Nick hat uns eingeladen. In Old Town ist ein Grieche, da soll es Portionen selbst für dich geben.“

Dean grummelte leise und schlurfte ins Bad.

„Wie geht es deiner Schulter?“

„Geht schon.“

Sam drückte Dean noch einen Kaffee in die Hand.
 

Sie saßen schon eine Weile, als Nick zu ihnen an den Tisch kam.

„Ich komme grade von Luca. Es geht ihm ganz gut. Er meckert über das Essen. Kein Knoblauch, keine Sojasoße und zu wenig Süßstoff. Aber morgen darf er raus. Danke noch mal, dass ihr ihn ins Krankenhaus gebracht habt. Habt ihr schon bestellt?“

„Keine Ursache, ja“, antwortet Dean.

Kurz schaute Nick verwirrt, dann lachte er nickend. Auch er bestellte und schaute nicht schlecht, als der Kellner eine Schlachtplatte für zwei Personen vor Dean stellt und der sich ohne ein weiteres Wort darüber hermachte. Den Salat schob er großzügig an den Rand.

„Meinst du nicht, dass das selbst für dich zu viel ist?“, wollte Sam wissen.

„Hatte seit gestern früh nichts mehr“, nuschelte der Blonde mit vollen Backen kauend.

„Eben Dean!“

„Hab heute meinen Anti-Diät-Tag!“

„Du hast was?“, wollte Nick wissen nachdem er den Schluck Wein, den er im Mund hatte, erfolgreich in seinen Magen befördert und nicht quer über dem Tisch verteilt hatte.

„Muss Kalorien auffüllen!“

„Du weißt was Kalorien sind?“ Sam schaute gespielt verwundert.

„Ja! Die kleinen Tierchen, die DIR nachts die Klamotten enger nähen!“

Sam verschluckte sich, hustete und Dean klopfte ihm brüderlich den Rücken.

„Alles okay?“, erkundigte er sich mit gespielter Besorgnis.

„Trottel!“

„Miststück!“

„Ihr seid keine Partner!“, stellte Nick ruhig fest.

Die beiden schauten sich eine Weile an, dann schüttelten sie gleichzeitig die Köpfe.

„Nein, wir sind Brüder“, erklärte Dean ruhig.

„Und ihr macht so was öfter?“

„Es ist unser Job“, sagte Sam leise.

Sie schwiegen als die Bedienung mit Nicks Essen kam.
 

„Woll’n wir noch was trinken gehen?“, fragte Nick, der sich gerade breitschlagen lassen und den Winchesters die Rechnung überlassen hatte.

„Du musst nicht denken, dass das billiger wird.“ Dean schlug dem Agenten grinsend auf die Schulter.

„Wie geht’s eigentlich deinem Arm?“

„Geht so, und deiner Schulter?“

„Geht so!“

Die drei Männer grinsten sich breit an und suchten sich eine Bar in der Nähe ihres Motels.
 

Sie saßen schon eine ganze Weile und die Kellnerin flirtete inzwischen ungeniert mit dem blonden Winchester.

„Ihr sagt also, das Geister jagen ist euer Job“, begann Nick das beim Essen abgebrochene Gespräch wieder aufzunehmen, weil er sich das einfach nicht vorstellen konnte, wie jemand so was freiwillig und dann auch noch sozusagen beruflich machen sollte. „Wie kommt man zu so einem Job?“

„Wir hatten einen miesen Berufsberater!“, knurrte Sam und fing sich einen fragenden, leicht wütenden Blick seines Bruders ein.

„Ist so was wie unsere Familienbestimmung“, sagte Dean leise.

„Das soll dann heißen, dass alles was sie in den Horrorfilmen zeigen echt ist?“

„King-Kong und Godzilla sind erfunden und das einzig lebende Exemplar eines Bigfoots sitzt neben mir!“

Dean bekam einen harten Schlag gegen den Oberarm.

„Hey, ich bin verletzt“, schmollte er. Jedoch nicht lange, dann stellte ihm die heiße Kellnerin ein neues Bier vor die Nase und seine Augen wurden magisch von ihrem Körper angezogen. Sie hatte ein irres Hinterteil, dass sie in einem knappen ledernen Minirock verpackt hatte, ein knappes Oberteil, welches fast mehr zeigte als es verhüllte und ihre Lippen waren zu einem perfekten Schmollmund verzogen.

Sie wackelte aufreizend mit ihren Hüften als sie wieder zur Theke ging.

Sam grinste und machte sich darauf gefasst, dass er diese Nacht alleine zum Motel fahren musste. Er wünschte Dean gedanklich schon mal einen schönen Abend und gönnte es ihm von ganzem Herzen. Wann hatte Dean das letzte Mal so ein Abenteuer gehabt?

Warum allerdings ein leicht trauriger Schimmer in seinen Augen lag konnte Sam sich nicht erklären.
 

Die Kellnerin kam erneut mit einer Runde Bier und wieder war Deans Aufmerksamkeit vollkommen von ihr gefangen genommen. Sie beugte sich zu ihm hinab und drückte ihm einen Kuss auf die Lippen.

Nur zu gerne ließ der Blonde sich darauf ein.

Nick schaute überrascht zu Sam, doch der machte keine Anstalten, als ob ihn das stören würde.

„Ist das normal?“, fragte Nick Sam.

„Es gab eine Zeit, da war es das.“

„Wie wäre es mit uns beiden?“, flüsterte die Kellnerin in Deans Ohr und ihr Atem strich über seinen Hals. „So wie du küssen kannst wird das eine heiße Nacht.“

Er schluckte hart.

„Tut mir leid, ich kann nicht“, erklärte Dean rau und sein ganzer Körper schimpfte ihn einen Verräter.

„Willst du dir das nicht noch mal überlegen?“ Ihre Hand lag in seinem Nacken und sie küsste ihn wieder heiß und verlangend und bewies ihm, was ihm entgehen würde.

„Es … geht nicht“, ihm versagte fast die Stimme.

Sie hob bedauernd die Schultern: „Du weißt nicht was du verpasst!“

„Und wie ich das weiß!“, nuschelte er so leise, dass nur Sam ihn verstand und der musterte ihn auch sofort verwundert.

„Wie soll ich das denn wohl erklären?“, fauchte der Blonde nachdem er die Flasche in einem Zug geleert hatte und zog sein Shirt leicht in die Höhe, dass es einen Teil seines rosig leuchtenden Bauches freigab.

Sams Augen weiteten sich erschrocken. Er hatte nicht daran gedacht, dass Dean das stören könnte.

„Tut mir leid!“

„Ist doch nicht deine Schuld, Sammy. Ich wollte es ja so“, sagte der Blonde leichthin und wuschelte seinem Bruder durch die Haare.

Sam wollte ihm so gerne glauben, doch Deans Ton sagte ihm nur zu deutlich, dass er das nicht so leicht nahm, wie er es ihn glauben machen wollte.

„Tut mir leid!“, wiederholte Sam seine Entschuldigung.

„Du lebst und das ist wichtiger als jede Frau auf der Welt. Außerdem wird es irgendwann auch wieder normal aussehen und dann mach dich auf was gefasst!“ Dean grinste, nahm Sam die Bierflasche aus der Hand und trank sie ebenfalls in einem Zug aus. Sofort orderte er Nachschub, inklusive einem doppelten Whiskey für sich.

Nick schüttelte den Kopf.

„Darf ich fragen, was passiert ist?“, wandte er sich an Sam, da Dean der Kellnerin hinterher sabberte.

„Nachher“, antwortete Sam und legte seine Hand auf Deans Arm. Der hatte, noch während Kim, die Kellnerin, das Bier abstellte, den Whiskey runtergestürzt und sofort die nächste Runde für sich bestellt.

„Dean, hör auf dich zu quälen und sprich sie an!“

„NEIN!“, antwortete der stur und trank sein Bier in einem Zug aus.

Die Kellnerin hatte noch nicht aufgegeben, sah sie doch wie zwiespältig das Verhalten des Blonden war.

Dean jedoch blieb dabei ihr hinterher zu starren und seinen Kummer im Alkohol zu ertränken. Und er schwor sich, dass er drei Bier und zwei Whiskey später, hemmungslos mit Sammy rumknutschen würde, sollte sie ihn noch immer anbaggern.
 

Sam kam um diese Kuschelattacke von Dean gerade so herum. Kim hatte, noch während sie dem Blonden die dritte Runde brachte ein offensichtlich lohnenderes Objekt für ihre Flirtversuche gefunden.

Der Blonde atmete erleichtert auf und wurde schon wieder mit einem besorgten Blick von Sam gemustert.

Alkoholische Folgen

54) Alkoholische Folgen
 

„Isch habisch liep, Schammy!“, lallte Dean, an die Schulter seines Bruders gekuschelt, nachdem der es, zusammen mit Nick, endlich geschafft hatte Deans exzessiver Alkoholvernichtung ein Ende zu setzen und ihn aus der Bar zu befördern.

„Du bisssoch al-les wassich nohhap.“

„Ich weiß Dean. Tust du mir einen Gefallen?“

„Al-les wassu wills“, nickte er gewichtig.

Sam lehnte ihn an den Impala: „Bleib mal kurz stehen. Schaffst du das?“

„Klar“, strahlte der und drehte sich um. Sanft strich er über den schwarzen Lack seiner Schönheit. „Mein Baby!“

„Ja. Und jetzt rutsch rein und gib dir Mühe dein Baby nicht voll zu kotzen!“

„Jawohl Sir!“ Der Blonde versuchte die Haken zusammen zu schlagen und zu salutieren. Dabei verlor er komplett das Gleichgewicht und kippte zur Seite. Sam fing ihn auf: „Vorsichtig alter Mann.“

„Bin nich alt“

„Doch, du bist fast dreißig!“, sagte er und drückte seinen Bruder endlich auf den Sitz.

„Du bis so gemein su mia!“

Sam verdrehte die Augen und schloss die Beifahrertür.

Erst jetzt fiel ihm auf, dass Nick ihn wohl schon eine Weile irritiert musterte.

„Er hat mich aufgezogen.“

„Aber wie…? Er ist doch bestimmt nicht soviel älter als du.“

„Vier Jahre“ Der jüngere Winchester holte tief Luft und vergewisserte sich, dass es Dean gut ging, dann fuhr er fort: „Unsere Mom starb durch einen Dämon, als ich sechs Monate war. Dad fing an mit uns durch das Land zu ziehen und alles Böse zu jagen. Wir waren viel allein. Dean war immer für mich da. Er hat sich immer um mich gekümmert und mich beschützt. Mit seinem Leben. Die roten Stellen an seinem Körper stammen auch von so einer Aktion, und es war wahnsinnig schwer für ihn, für uns, wieder ins Leben zu finden.“

„Und ihr jagt diese Wesen trotzdem immer noch?“

„Ja. Wir jagen alles, was böse ist. Alles was übernatürlich und böse ist.“

„Ich möchte so nicht leben“, sagt Nick und starrte auf seine Füße.

„Wir haben es uns nicht ausgesucht, aber wir können Menschen helfen. Und solange Dean noch nicht bereit ist sesshaft zu werden, werden wir weiter machen.“

„Wenn ihr Hilfe braucht, sagt Bescheid“, bot Nick seine Hilfe erneut an. Die beiden konnte wirklich jede Hilfe brauchen, die sie bekommen konnten. Er wollte so nicht leben, aber er würde alles tun, damit die Winchester-Brüder in Ruhe ihrer Arbeit nachgehen konnten. Das war er ihnen schuldig, schließlich hatten sie nicht nur sein, sondern auch das Leben seines Partners und wohl auch das einiger Bewohner hier am Sumpf gerettet. Und so wie es sich anhörte auch davor schon unzählige Leben.

Sam lächelte: „Du auch!“
 

Natürlich schlief Dean noch als Sam erwachte. Der Jüngere holte Frühstück und kochte Kaffee und setzte sich dann an seinen Laptop um nach einem neuen Fall zu suchen. ‚Vielleicht sollten wir auch einfach ein paar Tage Urlaub machen? Mal sehen, was Dean sagt. Auf jeden Fall sollten wir hier aber erstmal verschwinden, bevor Dean noch vollständig von den Moskitos aufgefressen wird.’
 

Mit einem heiseren Knurren drehte sich Dean auf den Bauch und zerrte das Kissen über seinen Kopf. Der schien mindestens die doppelte Größe zu haben, die Zwerge bereiteten sich auf einen langen und sehr harten Winter vor und als er eben vorsichtig geblinzelt hatte, hatte ihm das Sonnenlicht schmerzhaft in die Augen gestochen.

Nie wieder soviel Alkohol!

Er wollte sterben.

Sam erhob sich von seinem Stuhl, streckte die verspannten Muskeln und ging dann in die kleine Küche. Er drückte zwei Schmerztabletten aus der Verpackung, goss Wasser in ein Glas und kam zurück zum Bett seines Bruders. Sanft legte er seine Hand auf dessen Unterarm.

„Dean?“, fragte er leise und wartete. Selbst wenn sein Bruder ihn registriert hatte, würde es noch eine Weile dauern, bis er reagierte, viel zu viel Alkohol tobte noch durch seinen Körper.

„Hm?“, kam die Reaktion auch glatt, bevor Sam noch einmal fragen konnte, und das Kissen wurde nach oben geschoben.

„Lass die Augen zu, ist viel zu hell für dich!“, lächelte der Jüngere. So wie sein Bruder aussah litt der auch so genug. „Ich hab Tabletten hier, willst du?“

„Hm!“ Dean richtete sich ein Stückchen auf, stöhnte, als er seine Schulter falsch belastete und sein Magen rebellierte, und ließ sich die Tabletten zwischen die Zähne schieben. Schnell leerte er noch das Glas Wasser, das Sam an seine Lippen hielt und ließ sich dankbar wieder in die Kissen fallen.

„Schlaf Dean“, sagte Sam leise und legte seinem Bruder die Hand auf den Unterarm. „Eine Ausrede für deinen roten Bauch zu finden wäre für dich einfacher gewesen.“

„Weissdu, dass ich hemmungslos middir rumgeknutscht hätte, wenn sie mich noch weiter angemacht hätte?“, nuschelte Dean in sein Kissen und blinzelte zu Sam hoch.

„Du hättest was?“, quiekte der Jüngere erschrocken.

„Hätte ich“, bestätigte der Blonde leise und war gleich darauf wieder eingeschlafen.

Sam starrte den Schlafenden völlig perplex an. Darauf wusste er jetzt nichts zu sagen. Abgesehen davon: Seit wann war Dean so … offen, wenn es um seine Gefühle oder wohl eher Gedanken ging?
 

Der Jüngere verbrachte den restlichen Vormittag mit Internet-Recherchen und einem Anruf bei Bobby, dem er den erfolgreichen Abschluss des Falls berichtete. Da der Freund auch noch nichts Neues für sie hatte, holte er für Dean ein großes Stück Kuchen und hoffte, dass dessen Magen schon wieder so fit sein würde, damit Dean seine Aufmerksamkeit auch würdigen konnte. Dann machte er es sich erneut mit einem Kaffee vor dem Laptop gemütlich.
 

Dean lag noch immer im Bett, hatte seinen Kopf aber zu Sam gedreht und beobachtete seinen kleinen Bruder. Er hatte keine Lust aufzustehen. Seine Schulter pochte nur leicht und die Kopfschmerzen hielten sich auch in Grenzen. Aber seine Blase drückte. Also wälzte er sich letztendlich doch auf die Seite und schwang seine Beine aus dem Bett. Die Kälte des Bodens jagte einen eisigen Schauer über seinen Körper, er zog die Füße wieder hoch und angelte umständlich nach seinen Schuhen. Irgendwie war er heute überempfindlich.
 

Sam schaute kurz auf und sah seinen Bruder in der Küche verschwinden. Dann wandte er seine Aufmerksamkeit wieder vollständig dem Artikel zu, den er gerade studierte.

Dean hatte die Kaffeemaschine neu befüllt und war dann im Bad verschwunden. Ein kurzer Blick in den Kühlschrank hatte ihn dann noch ein stückweit mit der Welt versöhnt, die ihm heute das Leben schwer machen, oder ihn darauf hinweisen wollte, dass er den Tag besser im Bett verbringen sollte. Was er nach einem kurzen Imbiss wohl auch tun würde.
 

Mit dem großen Stück Kuchen, dass Sam ihm gekauft hatte, und der Kaffeekanne in der Linken und der Tasse in der Rechten kam er zum Tisch. Er stellte alles ab, seufzte erleichtert, weil er die Last wieder los war, stöhnte gleich darauf frustriert, da er die Milch für Sam vergessen hatte und ging wieder in die Küche um diese zu holen.

Erleichtert ließ er sich auf den freien Stuhl fallen, kippte erst viel Milch in Sams Tasse und füllte diese dann mit wenig Kaffee auf und goss sich danach noch seine Tasse voll. Dann nahm er vorsichtig den ersten Bissen Apfelkuchen. Er schluckte und wartete und studierte dabei Sams Mienenspiel.

„Danke, Sammy!“, sagte er, als der Jüngere aufschaute.

„Du willst deswegen jetzt aber nicht mit mir rumknutschen, oder?“, fragte der mit seinem harmlosesten Augenaufschlag.

Dean war versucht seinen Kopf auf die Tischplatte zu knallen. In Anbetracht seines immer noch brummenden Schädels unterließ er es aber und schloss nur stöhnend die Augen.

„Hatte gehofft, dass ich das nur geträumt hab!“

„Nein, das hast du nicht und ich werde es dir bestimmt noch eine Weile unter die Nase reiben.“

„Womit hab ich dich nur verdient?“, fragte er und verdrehte die Augen.

„Trottel!“

„Miststück!“

Dean kaute genüsslich auf seinem Kuchen herum.

„Wie geht’s deiner Schulter?“, wollte der Jüngere wissen, als er sich endlich von seinem Computer abwandte und seinen Kaffee trank.

Deans Rechte lang ruhig in seinem Schoß. Er schaute darauf, schluckte und antwortete dann: „Wenn ich sie nicht bewege pocht es nur leicht.“

„Ich werd es mir nachher noch mal anschau’n.“

Der Blonde nickte ergeben.

Widerspruchslos ließ er sich, kaum dass er seinen Kaffee ausgetrunken hatte, ins Bad schieben, wo Sam ihm aus dem T-Shirt half und dann den Verband vorsichtig löste.

Er drückte die Wundränder ein wenig auseinander. Dean japste leise.

„Ich werd sie noch mal desinfizieren müssen.“

„Dann mach!“

Vorsichtig machte Sam sich an die Arbeit.
 

Dean war blass und seine Lippen nur noch ein schmaler Streifen, als der Jüngere endlich mit seiner Arbeit zufrieden war. Noch immer saß er stocksteif auf dem Wannenrand und konzentrierte sich auf seine Atmung. Und darauf, den Kuchen in seinem Magen zu behalten.

Sams Hand auf seiner Schulter ließ ihn zusammenzucken.

„Geh ins Bett, Dean!“

Eine Weile starrte der Blonde noch blicklos an die Wand, dann drehte er seinen Kopf langsam zu Sam und nickte leicht. Leise ächzend erhob er sich und tapste auf wackeligen Beinen zum Bett.

Sam beobachtete ihn aufmerksam, immer bereit ihm zu helfen, falls Deans Beine doch noch nachgaben oder er stolperte.

Erst als der Ältere im Bett lag und sich nach kurzem Kampf mit der Decke auf die Seite gedreht hatte, wusch er sich den Schweiß auf dem Gesicht und räumte ihre medizinischen Gerätschaften wieder weg. Er holte tief Luft. Noch immer hatte er es nicht gelernt, seine Gefühle auszuschließen, wenn er Dean verarzten musste.

Ihm war übel.
 

Sie saßen in dem kleinen Diner, wenige hundert Meter vom Motel entfernt und schwiegen sich an.

Dean hatte Hunger. Außerdem hielt er es nicht mehr im Bett aus. Er brauchte unbedingt noch Bewegung und hatte Sams Bedenken einfach beiseite gewischt. Jetzt schmollte der und Dean konnte es ihm nicht mal verübeln. Aber er wäre verrückt geworden, wenn er noch länger hätte im Bett bleiben müssen.

Sein Blick schweifte durch den Raum und blieb an der Gestalt hängen, die eben durch die Tür kam.

Nick hatte sie ebenfalls entdeckt und kam lächelnd auf sie zu.

„Ihr seid noch hier?“, fragte er und ließ sich auf dem Platz nieder, den Sam für ihn geräumt hatte. Leicht irritiert betrachtete er, dass Dean aufstand, Sam auf den Innenplatz durchrutschen ließ und sich wieder setzte.

„Wie du siehst“, antwortete Dean einsilbig.

„Wie geht es dir? Was macht die Schulter?“, wollte der Agent wissen, nachdem er Dean eingehend gemustert und für viel zu blass befunden hatte.

„Ich bin okay!“

Sam verzog genervt das Gesicht und schüttelte dann leicht den Kopf, als er sah, dass Nick nachfragen wollte. Das brachte nichts.

„Wir haben noch keinen neuen Fall“, gab Sam Auskunft, „wollen aber morgen weiter.“

„Habt ihr trotzdem ein Ziel?“

„Westwärts“, sagte Dean und erntete ein Grinsen.

„Ich hole morgen Luca aus dem Krankenhaus und dann fliegen wir nach Hause. Ein paar Tage frei, dann geht es wieder auf Verbrecherjagd.“

„Falls du mal Hilfe brauchen solltest…“, begann Sam.

„Ja, ihr aber auch.“

Die Brüder schauten sich an und Sam nickte nach einer Weile.

„Sagt mal, Telepathie gehört aber nicht zu euren Fähigkeiten?“, musste Nick dann doch fragen.

Wieder wechselten die Brüder einen Blick, einen fragenden diesmal.

„Genau das meine ich!“

„Nein!“, lachte Sam jetzt.

„Es sieht aber verdächtig danach aus!“

Die Bedienung kam und Nick bestellte.

Während des Essens sprachen sie über Alltägliches und Dean war froh, als sie sich endlich verabschiedeten. Er hatte sich zuviel zugemutet. Doch das würde er um Nichts in der Welt zugeben.
 

Dean ließ sich mit einem leisen Seufzen ins Bett fallen, biss die Zähne zusammen als sich seine Schulter schmerzhaft meldete und atmete langsam wieder aus. Er wollte Sams Finger nicht schon wieder in der Wunde haben. Auch wenn er Morgen noch schlimmere Schmerzen haben würde, Sam würde die Wunde erneut reinigen müssen, aber das müsste er eigentlich jetzt schon und Dean sah sich außerstande, das heute noch zu ertragen.

Schnell drehte er sich auf die Seite und schloss die Augen.

Das Märchen vom Kettensägenmassaker

55) Das Märchen vom Kettensägenmassaker
 

„Verdammt, Dean!“, fluchte der Jüngere, als er die lädierte Schulter seines Bruders untersuchte.

„Wann hättest du mir denn gesagt, dass deine Schmerzen schlimmer geworden sind?“

„Sam, ich …“, stotterte der Gescholtene.

Doch Sam überging ihn einfach: „Wahrscheinlich gar nicht. Du wärst irgendwann einfach umgekippt. Du hast Fieber, deine Schulter fühlt sich heiß an und die Wunde sieht auch nicht gut aus. Du musst doch gestern schon Schmerzen gehabt haben.“

„Aber ich wollte nicht, dass du da schon wieder darin rumpopelst!“, versuchte der Blonde sich leise zu verteidigen.

„Dafür POPLE ich jetzt umso heftiger!“

Dean nickte ergeben, umklammerte das Waschbecken mit beiden Händen und stemmte seine Füße in den Boden. Er machte sich so steif wie möglich und wartete, dass Sam begann.

Der war noch immer wütend und demzufolge nicht ganz so vorsichtig, wie sonst eigentlich üblich. Wenn er heute Morgen nicht gesehen hätte wie eckig sein Bruder aus dem Bett gekrochen war, hätte der ihm wieder etwas vorgemacht und wäre im Impala irgendwann bewusstlos zusammengebrochen.

Auf der anderen Seite konnte er den Blonden aber auch verstehen. Das musste wehtun und er würde es auch lieber umgehen.
 

Endlich legte Sam die große Spritze in das Waschbecken. Er hatte die Wunde noch einmal komplett mit einer leichten Salzlösung gespült.

„Dean?“, fragte er leise und beugte sich nach vorn, als der nicht reagierte.

Der Blonde hatte während der ganzen Aktion kaum einen Ton von sich gegeben, doch die Tränen hatte er nicht unterdrücken können. Breit waren die Spuren, die über seine Wangen liefen.

Sam atmete tief durch und schluckte den Klumpen, der seine Kehle zuschnürte.

Er nahm einen Waschlappen und begann Deans Oberkörper von den Spuren seiner Folteraktion zu befreien.

„Ich kann mich schon alleine waschen!“, krächzte der Blonde leise, als Sam ihm über die Brust fuhr.

„Schon klar, großer Junge.“ Trotzdem fuhr der Jüngere mit seinem Tun fort und Dean ließ ihn gewähren.

„Willst du dich wieder hinlegen?“, wollte Sam wissen, als er endlich fertig war.

Dean schüttelte den Kopf: „Will hier weg!“

„Okay. Du legst dich aufs Bett und ich packe unser Zeug zusammen.“ Sam war zwar nicht wirklich davon überzeugt, dass sein Bruder schon soweit war, aber hier rumzusitzen brachte auch nichts, außer dass Dean quengeln würde und ihn die Moskitos weiter auffraßen.

Der Blonde fügte sich Sams Anordnung, schon alleine, weil seine Schulter noch immer höllisch schmerzte.

Bevor sie das Zimmer verließen flößte Sam seinem Bruder noch zwei Schmerztabletten ein.
 

Er winkte Nick Traven kurz zu und lenkte dann den Impala auf die Straße. Ein Blick zu Dean zeigte ihm, dass der zwar nicht schlief, sich aber in einer Art Dämmerzustand befand. So würde er ein paar Kilometer unbeschadet überstehen.
 

Dean blinzelte. Draußen war es hell und er lag in einem Bett! Langsam schaute er sich um. Ein Motelzimmer, unzweifelhaft. Grüne, gelbe und weiße Kreise auf einer dunkelgrünen Tapete – nicht das Zimmer, das sie in den letzten Tagen bewohnt hatten.

‚Wie zum Teufel bin ich in das Bett gekommen?’, überlegte er eine Weile. Bewusst konnte er sich nur noch daran erinnern, dass Sam ihm zwei Tabletten gegeben und ihn dann auf den Beifahrersitz verbannt hatte. ‚Was waren das für Tabletten gewesen? Wahrscheinlich die richtig guten, verschreibungspflichtigen. Die, die mich immer komplett ausknocken. Wo hatte Sam die denn versteckt gehabt?’

In seiner Schulter fühlte er nur einen leichten, dumpfen Schmerz, und da selbst die besten Tabletten nicht mehr wirken konnten, schien die letzte Reinigungsfolter wohl doch geholfen zu haben.

Langsam drehte der den Kopf zum Fenster, von wo er gelegentliches Klappern der Tasten vernahm.
 

„Was gefunden?“, wollte er wissen, nachdem er auf den freien Stuhl geplumpst war und Sam seinen Milchkaffee hingeschoben hatte.

„Keine Omen oder sonstige Vorkommnisse, die unserer Aufmerksamkeit bedürften. Aber wusstest du, dass die Germanen ihre Schutzgötter einfach austauschten, wenn der des anderen Ortes besser war?“

‚Germanen’, Dean schüttelte sich innerlich. Er dachte an Burketsville. Jedes Jahr haben die Bewohner ihrem germanischen Gott ein Pärchen geopfert. Nein, sympathisch waren ihm diese Götter bestimmt nicht. Obwohl? Was konnten denn die Götter dafür?

„Nein“, antwortete er etwas geistesabwesend.

Der Jüngere nickte und erklärte weiter: „Wenn die Germanen meinten, dass ihr Schutzgott nicht taugte und sie vielleicht auch noch von Wunderdingen gehört hatten, die der Schutzgott des Nachbarortes bewirkt hatte, dann haben sie sich einfach der anderen Gottheit zugewandt. Außerdem waren die germanischen Götter ziemlich menschlich. Sie haben gesoffen, sich geprügelt…“

„Nummer fünf lebt!“, grinste der Blonde.

„Häh?“

„Der brauchte auch immer Input!“

„Trottel!“

„Miststück“, konterte Dean sofort. „Können wir uns auch einem anderen Zimmer zuwenden oder muss ich dafür jemanden verprügeln?“, nahm Dean jetzt den Grundtenor des Gespräches auf.

„Ich hab dir eigentlich von Göttern erzählt.“

„Das Zimmer ist trotzdem furchtbar. Lass uns weiterfahren.“

Sam schaute zu ihm und schüttelte dann lächelnd den Kopf: „Wie geht es dir?“

„Soweit ganz gut, denke ich, aber lass uns bitte hier verschwinden bevor ich Augenkrebs bekomme, oder blind werde.“

„Ich schau mir deine Schulter noch mal an, und wenn du dich dann weiter brav ausruhst, können wir von mir aus weiterfahren.“

„Ich ruh mich schon seit Tagen aus!“, maulte der Ältere.

„Das merke ich. Entweder wir bleiben hier und du hütest das Bett, was ich besser fände, oder wir fahren und dein Platz ist der Beifahrersitz!“

„Sammy, bitte, ich kann fahren! Mir geht’s gut. Ich war schon schlimmer verletzt!“
 

„Hmhm“, Sam begann den Verband zu lösen, nachdem Dean sich das Shirt etwas umständlich ausgezogen hatte. Die Wunde schmerzte tatsächlich wieder stärker, als er den Arm bewegte.

Dem Jüngeren waren Deans Reaktionen natürlich nicht entgangen.

„Bett oder Beifahrersitz!“, sagte er, nachdem er die Wunde wieder abgedeckt hatte. „Du hast immer noch leichtes Fieber. So lasse ich dich auf keinen Fall fahren!“

„Beifahrersitz“, knurrte der Blonde resigniert. Misstrauisch beäugte er die Tablette, die Sam ihm jetzt hinhielt.

„Damit verschläfst du die meiste Zeit“, grinste Sam.

„Willst mich unbedingt ausknocken, was? Findest du es so toll mich völlig willenlos zu machen? Also wenn du ´ne Frau wärst … Heb die Tabletten lieber für später auf. Ich halt das durch.“

„Musst du aber nicht. Du hast Schmerzen und die Tabletten sind bald abgelaufen. Also schluck sie!“

Dean schüttelte den Kopf.

„Fein, dann kann ich ja mal die Musik hören, die ich mag und du suchst im Internet, ob du einen Fall findest.

„In meinem Auto läuft …“

„Der Fahrer bestimmt die Musik!“
 

Zögernd nahm Dean die Tablette: „Woher hast du die?“ Bevor er bei Sams Musik durchdrehen würde, wollte er dann doch lieber schlafen, obwohl er sich nicht erinnern konnte, wann er jemals so viel geschlafen hatte. Die Zeit nach dem Höllenhundangriff mal ausgenommen.

„Dr. Bagley hab mir ein paar Packungen für dich mitgegeben. Aber du warst die meiste Zeit total weggetreten, da wollten wir dich nicht noch mehr ausschalten.“

Skeptisch schluckte der Blonde und packte dann das Wenige zusammen, das von seinen Sachen im Zimmer lag.

„Wohin willst du?“, fragte Sam auf dem Weg zum Impala.

„Richtung St. Louis“, antwortete Dean schleppend als er sich auf den Beifahrersitz fallen ließ. Er bemühte sich gar nicht erst einen wachen Eindruck zu erwecken, Sam wusste ohnehin was die Tabletten mit ihm anstellten. Wahrscheinlich hatte er die ihm genau aus diesem Grund gegeben.

Nur schlafen wollte er noch nicht. So stur war er dann doch.

Aus halbgeschlossenen Augen betrachtete Dean die Landschaft, die an ihm vorbei raste. Die Farben waren viel zu grell und liefen ineinander. Nichts hatte Konturen!

Langsam fielen seine Augen zu und er beließ es bei der entspannenden Dunkelheit, zumal Sam wollte, dass er schlief und die Tablette tat ihr Werk. Er war müde, seine Schulter schmerzte kaum und er fühlte sich, als wäre er in weiche Watte gehüllt. Es ging ihm gut!

Sam grinste. Er hatte seinen Bruder immer wieder beobachtet und sich gewundert, wie lange er der Wirkung dieses Mittels standhielt. Doch dann sah er wie sich die grünen Augen schlossen und konzentrierte sich jetzt voll auf die Straße.

Seine Hand wanderte zum Radio und er suchte sich einen Sender, der für seine Ohren kompatible Musik spielte. Nicht dass er das, was bei Dean aus den Boxen dröhnte, nicht mochte, aber es war Deans Musik. Und hin und wieder wollte er doch auch mal etwas anderes hören.

Sein Blick huschte wieder zu seinem Beifahrer. ‚Wieso hatte das Zeug nur diese Wirkung auf Dean?’ Oder war das normal? Er konnte sich nicht daran erinnern, je eine dieser Tabletten selbst geschluckt zu haben, also hatte er davon keine Ahnung.
 

Leise vor sich hin summend legte er Meile um Meile zurück und hielt nur zum Tanken.

Kurz nachdem er die Grenze zu Indiana überquert hatte, überlegte er sich, dass es für heute reichte.

Er würde ihnen im nächsten Ort ein Motel suchen.

Dean schlief schon seit einer Weile unruhig, auch wenn er noch nicht aufgewacht war.
 

Verschlafen blinzelte der ältere Winchester und drehte sich zu Sam. Sein kleiner Bruder lag noch unter Decken vergraben und schlief. Deans Blick huschte zur Uhr. Kurz vor Acht. Noch viel zu früh zum Aufstehen! Er schloss die Augen und versuchte wieder einzuschlafen.

Der ältere Winchester drehte sich auf den Bauch.

Er schnaufte leise und drehte sich wieder auf den Rücken. Seine Schulter quittierte diese Bewegungen mit leichten Schmerzen. Er setzte sich auf, rieb sich die Augen und schnaufte erneut frustriert. Er hatte die letzten zwei Tage mehr oder weniger verschlafen und irgendwann hatte selbst er ausgeschlafen. Also stand er auf und ging duschen. Danach besorgte er ihnen Frühstück und vertrieb sich die Zeit im Internet, peinlich darauf bedacht Sams Heiligtum nicht wieder mit Zucker einzusauen.

Obwohl ihn die Vorstellung wie Sam MIT Laptop geduscht haben könnte schon zum Lachen brachte und er versucht war, das Ganze zu wiederholen, damit er es diesmal im Bild festhalten könnte.

Doch dann fiel ihm Sams trauriger Blick wieder ein und er ließ es lieber. Sie verstanden sich gerade richtig gut. Das wollte er nicht leichtfertig aufs Spiel setzen. Außerdem gab es doch auch so genügend Gelegenheiten um seinen kleinen Bruder zu ärgern.

Er scrollte die Seite nach unten, klickte hier, las ein wenig und sprang mit einem Link weiter. Plötzlich fesselte ihn ein Artikel.
 

Sam erwachte. Das Klappern der Tasten war beruhigend und so schloss er noch einmal die Augen. Doch dann jagten drei Worte durch sein Gehirn: Dean, Zucker, Laptop. In Kombination mit dem leisen Kichern, das sein Bruder so hin und wieder von sich gab, ließen sie ihn das Schlimmste vermuten und er stand augenblicklich aufrecht.

„Dean?“, fragte er nervös.

„Hey, Sammy. Kaffee und Frühstück sind in der Küche. Bring die Kanne gleich mit.“

Der Jüngere ließ sich auf dem Stuhl gegenüber seinem Bruder nieder und versuchte sich auf sein Frühstück zu konzentrieren. Er musste sich schwer beherrschen, um ihm den Rechner nicht aus den Händen zu reißen. Und selbst die Tatsache, dass weder Kuchen, noch leere Kuchenteller auf dem Tisch standen, beruhigte ihn nicht.

„Hab einen neuen Fall, denke ich.“

„Wo?“

„Santa Fe. Wo sind wir jetzt?“ Es fühlte sich verdammt komisch an, nicht zu wissen in welchem Ort er gerade war, überlegte der Blonde.

„Richmond, Indiana. Was hast du?“

„In Santa Fe ist vorgestern ein Einkaufscenter wiedereröffnet worden. Juan Simmons, der Leiter des Einkaufzentrums hat vollmundig märchenhafte zwei Wochen versprochen. Märchenhafte Angebote zu märchenhaften Preise für Jedermann, für das körperliche Wohl wird auf märchenhafte Weise gesorgt werden. In den einzelnen Abteilungen und Geschäften kann sich jeder wie ein König fühlen. Jeden Tag wird ein anderes Märchen im Vordergrund stehen und für märchenhafte Unterhaltung sorgen.

Er wünscht allen einen märchenhaften Spaß“, fasste der Blonde die Rede Simmons’ zusammen.

Je öfter Dean das Wort „Märchen“ aussprach, um so eher klang es nach Kettensägenmassaker.

Obelix ist nicht dick

56) Obelix ist nicht dick
 

„Ich versteh nicht, was an Märchen so schön sein soll. Denk an unseren Fall in Marple Springs. Märchen sind brutal und eklig!“

„Märchen sind schön, Dean. Sie erzählen sich gut und sie haben eine Moral.“

„Und die Moral von der Geschicht – in goldne Äpfel beißt man nicht?“

„Dean!“, grinste der Jüngere, „Die Märchen spiegeln die Wünsche und Träume der Menschen der damaligen Zeit wider und die Moral ist, dass ….“

„Lass gut sein, Sammy, das ist was für Leute mit höherer Bildung!“

„Dean!“, blaffte Sam gereizt. Er wusste nicht so ganz, in welche Richtung Deans Attacke ging.

„Was?“, funkelte der Blonde zurück.

„Und was ist daran jetzt der Fall für uns?“, versuchte Sam die Wogen zu glätten.

„Die Märchen sind lebendig geworden.“

„Und jetzt hat die Großmutter den Wolf gefressen, oder was?“

„Sam! Dein Niveau sinkt erheblich!“

„Was, darf ich nicht auch mal einen Witz machen?“

„Doch, aber von dir erwarte ich Witze, die ich nicht verstehe.“

„Du bist nicht dumm, Dean!“ Da war sein Bruder also. ‚Mal wieder auf einem Selbstverleugnungstrip. Na toll!‘

„Da hab ich aber schon genügend andere Meinungen gehört.“

„Hör auf Dean! Soweit ich mich erinnern kann, hast du mir verdammt lange bei den Hausaufgaben geholfen.“

Der Blonde schaute gebannt in seine Kaffeetasse. Schule war nie das gewesen, was ihn wirklich interessiert hatte. Viel zu sehr war er von Dads Training und dem alles überlagernden Befehl, auf Sam aufzupassen, abgelenkt gewesen. Und viel zu oft hatte er im Unterricht den fehlenden Schlaf nachgeholt und sich dafür von Dad wieder einen Anschiss abgeholt, wenn der nächste Brief des Lehrers ins Haus flatterte. Für ihn war Schule meistens uninteressant gewesen. Er wusste, was er später machen würde und dafür brauchte er das Wenigste von dem, was in der Schule gelehrt wurde. Abgesehen davon war es ihm egal wofür ihn die Leute hielten. Sie kamen und gingen wieder, sobald der Job erledigt war. Und eigentlich brauchte man ja auch keine umfassende Allgemeinbildung wenn man Sam an seiner Seite hatte. Und in was sie alles hineingeraten würden, das konnte damals wirklich keiner wissen, oder?

Hatte Dad es gewusst und ihnen nur nichts gesagt? Mal wieder? Warum sollte John ihm sonst diesen unsäglichen Befehl gegeben haben? Irgendetwas muss er doch gewusst haben.

Wie viel hatte der ihnen sonst noch verschwiegen?

„Dean?“

Der Blonde zuckte leicht zusammen und schaute zu Sam.

„Was ist daran jetzt unser Fall?“, fragte der Jüngere noch einmal.

„Simmons hatte märchenhaften Spaß versprochen. Dass aus den Standuhren plötzlich kleine Ziegen gesprungen kamen und den halben Laden verwüstet haben, fand er nicht mehr so spaßig. Über den süßen Brei, der nachmittags das Restaurant regelrecht überschwemmte, konnte er auch nicht lachen.

Die Feuerwehr musste die Gäste richtiggehend rausschaufeln.“

„Das wäre was für dich gewesen.“

„Ich bin nicht verfressen!“, erklärte der Blonde und schmollte beleidigt.

„Und Obelix ist nicht dick!“

Deans Magen knurrte.

Die Brüder wechselten einen Blick und es fiel dem Älteren unsagbar schwer nicht in Sams prustendes Lachen mit einzufallen.

Er schnaubte leicht ungehalten und fuhr dann fort: „Der Typ hat die ‚Verursacher’ sofort entlassen.“

„Er hat die oder den Verursacher gefunden?“

„Klar. Drei Mitarbeiter. Einer davon, er soll federführend bei der Aktion mit den Ziegen gewesen sein, hat eine totale Tierhaarallergie. Aber das spielte keine Rolle. Er wollte wohl nur davon ablenken, dass er nicht weiter weiß.
 

Das war am Eröffnungstag, also vorgestern. Gestern wurde ein Kind beim Schuhe kaufen verletzt. Von der schwarzen Katze, die bis dahin friedlich auf einem Kissen rumlag, mit einem Pappmesser in den Bauch gestochen. Das Messer war plötzlich gar nicht mehr pappig. Die Kröte hatte die Katze minutenlang am Schwanz gezogen, also geschah es ihm recht, würde ich sagen. Und bevor du fragst. Die Katze hat sich ihren Hut aufgesetzt, das Messer umgegürtet und ist in Stiefeln davon marschiert.“

Sam fiel es immer schwerer ernst zu bleiben.

„Außerdem fressen sich dicke Bücherwürmer durch den Buchladen. Die Kochbücher waren zuerst nur noch löchrige Hüllen, aber Märchen und Romane scheinen auch zu schmecken. Nur an den wissenschaftlichen Abhandlungen war noch kein Wurm dran. Über deinen Lesegeschmack lässt sich also doch streiten.“ Jetzt war es an Dean breit zu grinsen.

Der Jüngere schaute etwas säuerlich.

„Wir sollten hinfahren“, sagte Sam und Dean nickte und packte seine Sachen zusammen.

„Wie geht es dem Kind?“

„Es war mehr ein Kratzer als eine schwere Verletzung. Aber natürlich lässt sich die Mutter die Option offen, das Einkaufscenter zu verklagen. Allerdings haben sie auf den Überwachungskameras, wie das Kind die Katze trotz mehrfacher Ermahnung durch die Verkäufer immer wieder ärgert und die würden dann wohl gegen den Jungen wegen Tierquälerei klagen.“

Sam schüttelte nur den Kopf.
 

„Wer oder was ist es deiner Meinung nach?“, fragte Dean, als sie im Wagen saßen.

„Ein Trickster?“

Der Blonde nickte: „Daran hab ich auch schon gedacht.“ Er drehte den Zündschlüssel und der Impala erwachte mit einem satten Grollen. Wie üblich huschte ein verliebtes Lächeln über Deans Gesicht.

Dann lenkte er seinen Wagen auf die Straße. Es war ein wundervolles Gefühl, wieder Herr seines Gefährts zu sein, statt wie in den letzten zwei Tagen, als er auf den Beifahrersitz verbannt worden war. Obwohl er ja zugeben musste, dass er davon nicht viel mitbekommen hatte.
 

Müde warfen die Winchesters ihre Taschen auf den ausgebleichten Teppich ihres Motelzimmers. Wortlos sicherten sie Fenster und Türen und fielen dann in ihre Betten.

Sie waren mit wenigen Stopps, zum Essen und Tanken, durchgefahren. Sam hatte seinen Bruder in der Nacht für ein paar Stunden am Steuer abgelöst und sich danach wieder den Nachrichten aus dem Einkaufscenter gewidmet.

Noch gab es keine Tote. Noch. Doch die Späße wurden rauer, und die Brüder waren sich einig, dass es nur noch eine Frage der Zeit wäre, bis jemand starb.

Am Abend waren zwei Verkäufer aus der Kinderabteilung und ein Mann der Gebäudereinigung ins Krankenhaus eingeliefert worden. Die Kobolde aus der Kinderabteilung hatten sich mit den Heinzelmännchen der Putzschicht geprügelt. Und einige Kunden, die neue Betten kaufen wollten, hatten nach dem Probeliegen über schmerzhafte, erbsengroße Hämatome geklagt.
 

„Los, raus aus den Federn, wir haben zu arbeiten!“, pflaumte Sam und schlug seinem Bruder gegen die Füße. Gähnend verschwand er im Bad und gleich darauf war das Rauschen der Dusche zu hören.

Dean drehte sich auf die Seite und war sofort wieder eingeschlafen.

„Sieh zu dass du aus dem Bett kommst, verdammt!“, fauchte der Jüngere und zog seinem Bruder die Decke weg.

Der Blonde grummelte und blinzelte zur Uhr. Er fühlte sich, als wäre er gerade erst ins Bett gefallen. Die Uhr hatte sich allerdings mit Sam verbündet und versuchte ihm weiszumachen, dass es schon kurz nach Zehn wäre.

Er zog die Knie zur Brust und versuchte seine Füße unter seinen Beinen zu verstecken.

Der Jüngere vergaß sich weiter abzutrocknen. Zu niedlich waren die Bemühungen seines Bruders noch ein paar Minuten Schlaf zu bekommen.

Letztendlich gab Dean jedoch auf, setzte sich auf und bewahrte so seinen Bruder davor an Erfrierungen zu sterben. Dessen Körper war schon mit einer dicken Gänsehaut überzogen.

Er blinzelte immer wieder, knurrte ungehalten und machte sich dann, mit geschlossenen Augen, auf den Weg ins Bad. Vielleicht würde die Dusche ihn ja wecken.

Immerhin war Sam so freundlich Dean mit einem Kaffee zu empfangen, als der nicht wirklich munterer aus dem Bad getapst kam. Mit geschlossenen Augen inhalierte er das Aroma und lief dann zielstrebig zu seinem Bett. Erst nachdem er die Tasse ausgetrunken hatte machte er Anstalten sich anziehen zu wollen.

„Als was verkleiden wir uns heute?“, versuchte der Jüngere eine vernünftige Antwort zu bekommen.

„Is Halloween?“, fragte der Blonde etwas planlos.

„Nein, Dean! Wie willst du dir denn das Einkaufscenter anschauen?“

„Ich denke wir gehen einfach mal einkaufen.“

„Du willst einkaufen?“, fragte Sam verwundert.

„Von mir aus auch essen, oder was weiß ich. Jedenfalls sollten wir den Tag da rumtrödeln. Wer weiß, was dabei rauskommt.“

„Wie geht es deiner Schulter?“

Der Blonde bewegte den Arm. „Ich bin okay“, antwortete er nach einer Weile.

Sam nickte nur.
 

„Such mal die Ausweise von dem Sicherheitsdienst raus“, sagte der Blonde als er den Zündschlüssel abzog.

„Dafür sind wir nicht angezogen!“

„Warum nicht. Wenn uns einer fragt, dann haben wir uns inkognito hier umgesehen.“

Sam nickte nur und kramte in der Zigarrenkiste.
 

Sie verbrachten den halben Tag damit durch das Center zu streifen. Sie aßen im Restaurant, in dem nichts mehr daran erinnerte, dass es hier eine Breiüberschwemmung gegeben hatte, und während Sam sich im Buchladen davon überzeugte, dass sie dem Problem mit den Bücherwürmern noch nicht Herr geworden waren und sich ganz furchtbar darüber aufregte, verzog sich Dean in das nächste Geschäft.

Bekleidung. Eigentlich brauchte er nichts, aber die Kleine an der Kasse war niedlich und wenn er schon mal hier war...

Freundlich zwinkerte er ihr zu, als er das Geld für seine Einkäufe auf den Tresen legte.

„Ich brauch keine Tüte“, sagte er und stopfte die Packungen T-Shirts und Shorts in die Innentaschen seiner Jacke. Und Nichts in der Welt würde er mit so einer Plastetüte rumlaufen!
 

Die Parade, die wie jeden Nachmittag stattfand, betrachteten sich die Brüder aus der Ferne.

Das Motto war heute wohl Meer. Wieso allerdings die Nixe auf einem Einhorn ritt, blieb nicht nur den Brüdern unerklärbar.

Plötzlich begann die blonde Nixe nach Atem zu ringen.

Dean warf seinem Bruder einen Blick zu. Beide nickten kurz und schon stürmten sie los. Unsanft drängten sie Menschen zur Seite, die sich noch dichter zusammen geschoben hatten, um nur nichts von dem Schauspiel zu versäumen.

Sie schafften es in dem Moment bei der Nixe anzukommen, als sie schon halb bewusstlos vom Pferd kippte. Dean fing sie auf und ließ sie zu Boden gleiten.

Hektisch versuchte er, ihr Luft in die Lungen zu pumpen. Doch ihre Atemwege waren frei.

„Kei ... Lu ...“, versuchte sie mit dem letzten bisschen Atem in ihrer Lunge zu sagen. Ihre Augen waren panisch geweitet und sie starrte Dean flehentlich an.

Der Blonde nickte und ließ seine Hände über ihren Körper wandern, über den Bund ihres Kostüms.

Es war kein Bund…

„Sam, hol Wasser!“, brüllte er, als er den Zusammenhang erkannte.

„Mach schon!“ Deans Stimme klang verzweifelt und der Jüngere drängte sich wieder durch die Massen.

Seine Größe hatte auch einige Vorteile.

‚Wieso braucht Dean Wasser?’, fragte sich Sam. Doch sein Bruder klang so sicher, dass er es wissen musste und er hatte irgendwann doch gelernt, dass man manchmal besser erst handeln und dann fragen sollte.

Verzweifelt machte der Ältere mit der Mund-zu-Mund Beatmung weiter. Er war sich sicher dass es sinnlos war, doch tatenlos zusehen, wie das Mädchen erstickte, konnte er auch nicht.

„Halt durch, bitte! Bitte halt durch!“, bettelte er immer wieder zwischen seinen Atemzügen.

Ihre Augen brachen.

Dean suchte mit fliegenden Fingern nach einem Puls, den er nicht fand.

„Mach schon Sammy!“, bettelte er leise und begann mit der Herz-Druck-Massage.

Endlich drängte sich Sam mit einem Eimer Wasser durch die gaffende Masse. Keiner half. Alle standen nur sensationsgierig da und starrten auf den einzigen Menschen, der versuchte ein Leben zu retten.

„Leg ihr eins der Tücher um den Hals und kipp Wasser drüber!“, keuchte der Blonde während er ihren Brustkorb immer wieder zusammendrückte.

„Warum?“, fragte der Jüngere jetzt doch.

„Sammy!“, bellte Dean verzweifelt und der tat wie ihm geheißen.

„Dean?“, hakte er trotzdem nach.

„Das Kostüm“, keuchte der Blonde, „ist kein Kostüm … nicht mehr.“

„Der Trickster hat sie …“

Dean nickte verzweifelt.

Das letzte Einhorn

57) Das letzte Einhorn
 

„Jetzt machen sie endlich Platz“, bellten die Rettungssanitäter und drängelten sich rüde durch die Massen.

„Wir übernehmen jetzt!“, sagte der Sanitäter, der sich neben Dean kniete und ihn zur Seite schob.

Der Blonde nickte und erhob sich schwerfällig. Sein Blick suchte seinen Bruder.

Sam war von einem weiteren Helfer ersetzt worden und stand jetzt auf der anderen Seite. Er sah den feuchten Glanz in Deans Augen. Sofort setzte er sich in Bewegung und versuchte zu ihm zu kommen. Dean würde jetzt Unterstützung brauchen, auch wenn er nicht darüber reden würde.
 

Der Jüngere atmete tief durch. Wahrscheinlich war es mal wieder Deans Schuld.
 

Dean stand etwas verloren an der Seite. Er wollte auf etwas einschlagen, wollte schreien, wollte irgendwen erschießen. Der Tod der Kleinen war so sinnlos, so falsch! Er hatte versagt. Schon wieder hatte er einen Menschen sterben lassen. Es war nur seine Schuld. Er hatte zu spät erkannt, was mit ihr geschehen war. Er war zu langsam gewesen. Er hatte …

‚Du bist nicht schuld!’, sagte eine sanfte Stimme und jemand berührte ihn vorsichtig am Rücken.

Der Blonde drehte sich um und starrte das Pferd an, das hinter ihm stand.

„Warst du das?“, fragte er ungläubig.

Das Tier nickte.

„Aber ich …“

‚Es ist nicht deine Schuld!’, wiederholte das Einhorn.

Deans Augen strahlten. Vor ihm stand ein …

‚Bist du ein echtes Einhorn?’, führte er die Unterhaltung in Gedanken fort.

‚Jetzt ja, denke ich.’

‚Kannst du sie wieder lebendig machen?’ Der Blonde legte seine Hand auf den Hals des Tieres und streichelte es leicht.

‚Ich weiß nicht, vielleicht’, überlegte das Einhorn und legte den Kopf leicht schief.

‚Kannst du sie auch wieder in einen Menschen verwandeln?’

‚Ich glaube nicht, leider.’

Der Winchester nickte: ‚Dann sollte sie wohl besser tot bleiben.’ Wenn er daran dachte, was Menschen mit ihr machen würden, wenn sie eine Nixe bliebe … Ein kalter Schauer rann über seinen Rücken.

‚Du solltest auch von hier verschwinden!’, dachte er eindringlich. ‚Weißt du wohin?’

‚Nein’, das Tier schüttelte den Kopf, ‚nicht wirklich.’

‚Wie wäre es mit Disney-Land?’, grinste der Blonde. ‚Da könnten sie dich bestimmt brauchen.’

‚Ich weiß nicht.’

„Kann mal einer das Pferd hier rausbringen?“, fragte der Winchester laut und der Schimmel warf den Kopf in die Luft und wieherte laut.

„Entschuldige“, sagte Dean leise. „Leb wohl.“

Wieder wieherte das Einhorn und scharrte mit dem Vorderhuf. Dann fasste es ein Mann am Halfter und führte es davon.

„Hast du grade mit dem Pferd gesprochen?“, fragte Sam, der endlich neben seinem Bruder angekommen war, leise.

„Das ist ein Einhorn, Sammy!“, strahlte Dean ihn an.

„Du glaubst an Märchen? Seit wann?“

Sofort wurde der Ältere wieder ernst: „Schon eine ganze Weile und sie sind brutal und grausam!“

Sam schluckte hart. Er hatte nun wirklich kein Recht Dean einen Vorwurf zu machen. Vielleicht, wenn er sich mehr beeilt hätte, dann könnte das Mädchen ja noch leben.

„Ich hab einige Fragen an sie. Würden sie mir bitte folgen!“, wurden sie von einer Polizistin aufgefordert noch bevor sie sich weitere Gedanken machen konnten.

Die Brüder nickten und folgten der Frau, die sie in ein Büro führte.

„Wer sind sie?“, fragte die Polizisten.

„Collin Denton und das ist mein Partner Jason Stone. Denton-Stone Security“, stellte Sam sie vor und hielt der Beamtin seinen Ausweis vor die Nase. „Und sie sind?“

„Patricia Mallory. Ich bin der Sheriff hier.“

„Sheriff!“, grüßte jetzt auch Dean. „Nach den Vorfällen der letzten Tage wurden wir vom Haus hier angeheuert und haben uns erstmal inkognito umgesehen.“

„Und sie waren zufällig zur rechten Zeit am rechten Ort?“ Unglaube schwang in ihrer Stimme.

„Wie’s aussieht?“, erwiderte der Blonde scharf.

„Was haben sie gesehen?“

„Eine als Nixe verkleidete junge Frau auf einem Pferd, das wohl ein Einhorn sein sollte. Die Frau bekam plötzlich keine Luft mehr und fiel vom Pferd. Und da sonst keiner helfen wollte oder konnte…“, gab Sam ihr einen kurzen Bericht.

Sheriff Mallory nickte.

„Wenn sie noch Fragen haben…“, sagte Sam ruhig und hielt ihr seine Karte hin. „Sonst würden wir uns gerne die Bänder der Überwachungskameras der letzten Tage anschauen.“

Wieder nickte sie und nahm die Karte.

„Sie sind noch länger hier?“

„Ein paar Tage?“, antwortete Dean diesmal. „Wer weiß wie lange es dauert, bis wir wissen, was hier gespielt wird.“ Dann wandte er sich von ihr ab und begann mit einem Sicherheitsmann des Centers zu sprechen.
 

Die halbe Nacht saßen die Brüder vor den Monitoren.

Juan Simmons war irgendwann schlechtgelaunt im Überwachungsraum aufgetaucht und hatte sich über seine Sekretärin aufgeregt, die ohne sein Wissen fremde Sicherheitsleute beauftragt hatte. Doch er ließ sich ziemlich schnell von Sams Ruhe beeindrucken und war noch schneller ebenfalls der Meinung, dass fremde Augen vielleicht noch mehr sehen konnten.

Zufrieden darüber, dass er so eine tolle Idee gehabt und einen auswärtigen Sicherheitsdienst beauftragt hatte, verließ er das Büro.

Die Brüder wechselten nur einen Blick, schüttelten beide ungläubig den Kopf und wandten sich dann wieder den Bändern zu.

Schnell kämpften beide damit nicht einzuschlafen.

„Dean?“, sagte Sam plötzlich ganz aufgeregt. „Ich glaube ich hab hier was.“

Der Blonde stoppte seinen Recorder und stieß sich mit beiden Händen vom Tisch ab. Unsanft prallte sein Stuhl gegen Sams.

„Dean!“, knurrte der vorwurfsvoll und verdrehte die Augen. „Du bist kindisch!“

Der Blonde äffte seinen Bruder nach und schaute dann auf den Bildschirm.

„Was hast du?“

„Achte mal auf die Meerhexe“, sagte der Jüngere und ließ den Film wieder laufen.

Dean zog die Augen zusammen und legte den Kopf schief. Irgendetwas war da! Wieder und wieder ließ Sam den Film vor und zurück laufen. Das Bild wurde allerdings nicht besser. Schwarz-weiß und grieslig.

Und doch.

„Die berührt die Nixe mit ihren Zauberstab. Danach sind die Schatten an ihren Beinen verschwunden und sie beginnt nach Luft zu japsen“, sagte Dean nach dem fünften Durchlauf und rieb sich die Augen.

„Sag mal, wo war sie eigentlich. Alles stand doch um mich herum und konnte nicht genug gaffen, nur sie nicht.“

„Ich habe sie auch nirgends sehen. Sie muss sofort verschwunden sein“, bestätigte Sam. „Hast du sonst noch was entdecken können?“

„Nein. Ich denke zwar, dass ich unseren Trickster zwei oder dreimal von hinten und einmal so halb im Profil gesehen hab, aber ich kann mich auch irren. Jedenfalls war er weder im Schuhladen noch im Restaurant zu sehen. Zumindest nicht in der Gestalt, die wir kennen.“

„Lass uns Schluss machen. Mir brennen die Augen. Morgen“, Sam schaute auf seine Uhr, „heute sollten wir mal mit den anderen Mädchen reden. Vielleicht ist denen was aufgefallen. Danach sehen wir uns hier wieder um. Vielleicht finden wir ihn ja.“

„Und wie sollen wir ihn töten?“

„Darüber habe ich mir auch schon den Kopf zerbrochen. Ich werd Bobby anrufen, wenn wir aufgestanden sind. Vielleicht hat er eine Ahnung. Allerdings befürchte ich, dass der Trickster nicht zu töten ist.“

„Du bist also auch der Meinung, dass es Loki ist“, fragte der Blonde und schaltete seinen Monitor aus.

„Woher ...?“

„Ich bin nicht ganz so doof, Sam!“

„Das habe ich auch nie behauptet.“

„Egal. Ich hab mich nach dem Vogelscheuchenfall ein wenig mit der germanischen Mythologie beschäftigt. Loki ist der Sohn von Riesen, aber auch Blutsbruder Odins und er wird von diesem geachtet. Erst als er Hödur dazu bringt Balder oder Baldur zu töten und damit die Apokalypse der germanischen Götter einleitet wird er verbannt. Er ist der Gott des Feuers und des Betruges, ein Unruhestifter, Betrüger und Gestaltwechsler. Bei der Götterdämmerung, Ragnarök, dem Niedergang der germanischen Götter ist er der Anführer, und er und Heimdall töten sich gegenseitig.“

Langsam klappte der Jüngere seinen Mund wieder zu: „Wow“

„Was, ich kann mir auch merken, was ich lese!“

„So meinte ich das nicht, Dean und das weißt du. Es ist nur ungewohnt, dass du das so runterspulst. Das ist doch sonst eher mein Part.“

„Hm. Trotzdem hilft es uns nicht weiter. Außer, dass wir jetzt wissen, dass der Trickster wohl nicht zu töten ist.“

„Aber irgendwas müssen wir doch tun können!“

„Wir bleiben auf jeden Fall hier und versuchen so viele Menschen wie möglich vor ihm zu bewahren. Vielleicht verliert er ja die Lust.“

„Toller Plan, Dean.“

„Hast du einen besseren?“
 

„Nein. Aber vielleicht tötet der Colt ihn?“

„Wir können es versuchen. Lass uns für heute Schluss machen und schlafen gehen“, gähnte der Blonde. „Morgen sehen wir dann weiter.“
 

Wieder war der Morgen viel zu schnell da.

Müde und lediglich mit zwei Tassen Kaffee im Magen lenkte Dean den Impala auf den Parkplatz vor der Highschool, in die Melinda West gegangen war.

Sie ließen sich den Weg zum Direktor erklären.

„Mein Name ist Jason Stone und das ist mein Partner Collin Denton, Denton-Stone Security. Wir waren dabei als Melinda West starb und wir hätten noch einige Fragen an ihre Freundinnen, die das gestern miterleben mussten. Sind sie hier?“, erklärte Dean.

„Soweit ich weiß hat sich nur Felicia Santano für heute abgemeldet“, antwortete der Rektor.

„Können sie uns die Adresse von Miss Santano geben?“

„Meine Sekretärin wird sie ihnen gleich heraussuchen.“

„Wenn wir dann mit den Mädchen reden könnten?“, bat Sam.

„Natürlich. Gehen sie in das kleine Büro hier links nebenan.“

„Danke.“

„Mrs. Crichton, können sie den Herren die Adresse von Felicia Santano heraussuchen?“

Sie nickte und tippte auf ihrer Tastatur. Schnell reichte sie Sam einen kleinen Zettel.

„Wenn ich sie dann in das Büro nebenan bitten dürfte“, wies der Rektor auf die Tür.

Die Brüder verließen das Sekretariat.

„Können sie bitte …“, hörten sie den Rektor noch sagen.

In dem zugewiesenen Raum stand in der Mitte ein Tisch mit einigen Stühlen drumherum. Sam ließ sich auf einen fallen, sein Bruder frönte seinem Bewegungsdrang und tigerte unruhig hin und her. Als es zaghaft klopfte zuckten beide zusammen.

„Ja!“, antwortete der Jüngere.

Dean ließ sich auf den Stuhl neben seinen Bruder fallen.

„Sie sind der Mann, der gestern versucht hat, Melly zu helfen!“, platzte eine kleine Dunkelhaarige mit Stupsnase los, als sie Dean erkannte.

Der Blonde starrte auf seine auf dem Tisch gefalteten Hände. „Hat nur nichts genutzt!“, sagte er traurig.

„Aber sie waren der Einzige, der überhaupt etwas versucht hat. Die Anderen standen ja nur da und haben gegafft.“

Dean seufzte.

„Ist euch irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen? Vor der Parade vielleicht? Hat Melinda mehr getrunken? War sie nervös? Hatte sie einen merkwürdigen Anruf? Hatte vor etwas Angst?“, bombardierte Sam die Mädchen.

„Nein, nichts. Sie hat sich total darauf gefreut. Sie liebte Delphine und kannte sämtliche Geschichten und Mythen über Nixen auswendig. Sie hat uns damit schon fast genervt“, erzählte eines der Mädchen.

„Melly war vollkommen aus dem Häuschen als wir die Einladung bekamen, an der Parade teilzunehmen. Und dann war sie am Boden zerstört, weil ich die Nixe auf dem Pferd sein sollte“, fuhr die Kleine mit der Stupsnase fort. „Aber sie hätte mich nicht mal bitten müssen, ihr den Platz zu überlassen. Mir ist es nicht so wichtig und sie liebte es.“

Dean warf seinem Bruder einen langen Blick zu, dann nickte er. „Wer war die Meerhexe? Wisst ihr das?“

Die Mädchen sahen sich fragend an und schüttelten dann Eine nach der Anderen den Kopf.

„Habt ihr sie, als mein Partner versucht hat Mellys Leben zu retten, gesehen?“

„Sie ist in Richtung der Sicherheitsräume gegangen“, meldete sich ein Mädchen, das bisher ruhig in der Ecke gestanden hatte.

Wieder wechselten die Brüder einen Blick.

„Gut, das war’s eigentlich schon. Wenn wir noch Fragen haben, melden wir uns noch mal. Könnt ihr eure Adressen hier aufschreiben?“ Sam drehte ihnen seinen Notizblock hin, und sie schrieben nacheinander ihre Adressen auf.
 

„Das muss ich mir merken! Auf so plumpe Art hab ich noch nie versucht die Adressen meiner Bekanntschaften zu bekommen“, grinste der Blonde, als sie wieder im Auto saßen und zum Einkaufscenter fuhren.

„Sag mal spinnst du? Das war für den Fall. Das hätte jeder Ermittler auch so gemacht“, bellte der Jüngere los.

Deans Grinsen wurde noch breiter.

Sein Magen knurrte.

„Du leidest unter Unterzuckerung!“, erklärte Sam beleidigt und drehte sich zum Fenster.
 

Dean steuerte auch sofort das Restaurant an.

„Ich komme gleich nach, sagte Sam und verschwand in Richtung der Büros des Sicherheitsdienstes.

Im Gespräch mit einem Kater

58) Im Gespräch mit einem Kater
 

Der Blonde betrat das gemütlich eingerichtete Restaurant und schaute sich um.

In der hinteren Ecke war noch ein Tisch frei. Zielstrebig ging er darauf zu. Gerade wollte er sich in die Bank schieben, als er den Kater darauf sitzen sah.

„Oh, Tschuldigung. Ich hab dich übersehen“, nuschelte er verdattert. Wieso sprach er überhaupt mit einer Katze?

„Das passiert mir dauernd“, antwortete sie.

„Deans Augen wurden groß. Seine Finger krallten sich an der Tischkante fest.

„Hast du gerade geantwortet?“

„Siehst du hier sonst noch jemanden?“, wollte das Fellknäuel schnippisch wissen.

„Nein. Ich wundere mich nur, dass ich dich verstehen kann! Darf ich mich zu dir setzen?“

„Von mir aus!“

Kaum saß der Blonde, als auch schon die Bedienung neben ihm stand und ihn nach seinen Wünschen fragte.

„Was willst du?“, wollte er von der Katze wissen.

„Milch, bitte.“

Dean bestellte sich einen Kaffee und eine Schale Milch. Die junge Frau schaute ihn an, als hätte er nicht mehr alle Latten am Zaun.

„Was willst du essen?“, fragte der Winchester seinen Banknachbarn, als wäre es das Normalste der Welt mit einer Katze eine Unterhaltung zu führen. Aber er hatte schon mit Geistern gesprochen und gestern mit einem Einhorn, warum dann nicht auch mit einer Katze?

„Wenn noch etwas von dem süßen Brei übrig ist… Der war wirklich gut. Sonst nehme ich auch mit einem Pfannkuchen vorlieb.“

Dean nickte und bestellte, als ihre Getränke kamen.

„Ich bin Dean, und du?“

„Carson“

„Hallo Carson, wie geht’s?“

„Ich würde lieber zu Hause auf meinem Sofa liegen und schlafen. Diese Sache mit dem aufrecht gehen ist doch sehr anstrengend. Die Schuhe sind unbequem und das Schwert hängt schwer auf der Hüfte. Außerdem bin ich in meiner Bewegungsfreiheit ganz schön eingeschränkt und putzen kann ich mich auch nicht so richtig.“

„Warum bleibst du nicht einfach zu Hause?“

„Mein Mensch nimmt mich jeden Morgen mit hierher.“

„Sag ihm doch, dass du das nicht möchtest.“
 

„Er glaubt nicht, dass ich mit ihm spreche. Er denkt, er bildet sich das nur ein.“

„Aber ich redest doch auch mit dir!“

„Du bist anders.“

Dean wusste nicht wie er das jetzt auffassen sollte, darum widmete er sich dankbar der Aufgabe den Pfannkuchen für Carson in katzengerechte Happen zu schneiden.

„Seit wann kannst du sprechen?“, wollte der Blonde nach einer Weile gefräßigen Schweigens wissen.

„Schon immer!“

„Dean überlegte kurz: „Und seit wann verstehen dich die Menschen?“

„Seit ich diesem schrecklichen Minizweibeiner das Schwert in den Bauch gepiekt hab.“

„Weißt du, wer das gemacht hat?“

„Was?“

„Dass die Menschen dich verstehen.“

„Für mich seht ihr alle ziemlich gleich aus. Er war ein Kater. Zumindest roch er so. Nicht so groß wie du und er hatte rotbraunes Fell.“

Dean nickte und überlegte kurz. So in etwa würde er wohl auch den Trickster beschreiben wenn er ein Kater wäre. Und vermutlich auch ein Viertel aller männlichen Zweibeiner.
 

Sam kam nach einer unbefriedigenden Befragung der Sekretärin und der Sicherheitsleute ins Restaurant und blieb abrupt stehen. Dean schien in eine angeregte Unterhaltung vertieft zu sein. Aber da war niemand! ‚Mit wem spricht Dean? Ist er einmal zuviel auf den Kopf gefallen? Hat er wieder Fieber? Hat sich seine Schulter wieder entzündet? Gibt es ein Märchen mit einem Unsichtbaren?’ Alle möglichen Fragen kreisten in seinem Kopf. Langsam setzte er sich wieder in Bewegung.

„Hey, Sammy, hattest du Erfolg?“, strahlte Dean seinen Bruder an und der war versucht Dean einweisen zu lassen. Er sah aus, wie ein kleiner Junge vor der Bescherung. ‚Was ist hier los?‘

„Nein!“, knurrte er gereizt und ließ sich auf die Bank gegenüber fallen.

„Der Miesepeter ist mein Bruder Sam“, sagte Dean zum Überfluss auch noch. Doch bevor sich der Miesepeter richtig aufregen konnte, schaute ein schwarzer Katzenkopf über die Tischkante, gab ein „Mahh“ von sich und schlang das nächste Stück Pfannkuchen herunter.

„Hast du mich gerade der Katze vorgestellt?“ Dean war wirklich reif für die Anstalt. Nicht dass sie das nicht ohnehin wären, wenn sie jemals erzählen würden, was sie in ihrem Leben schon alles erlebt hatten und woran sie glaubten, aber DAS war einfach zuviel.

„Er ist ein Kater und heißt Carson“, belehrte Dean seinen Bruder.

„Tut deine Schulter wieder weh? Hast du Fieber?“ Sam langte über den Tisch und versuchte seine Hand auf die Stirn seines Bruders zu legen.

„Lass das Sammy!“, knurrte der.

„Du hast mich einer KATZE vorgestellt!“

„Kater, bitte. Ich bin ein Kater!“, sagte eine sanfte Stimme.

„Seit wann kannst du Bauchreden?“

„Himmel Herrgott, Sam! Das ist der gestiefelte Kater. Der, der dem Jungen in den Bauch gestochen hat.“

„Nachdem er mich mehrfach am Schwanz gezogen hat, möchte ich betonen!“, sagte wieder diese sanfte Stimme.

„Kann die Katze ... kann der Kater wirklich sprechen? Bist du wirklich....“

„Sam, mach den Mund wieder zu, deine Mandeln werden sauer!“

„Das heißt Milchzähne!“

„Die hast du aber schon lange nicht mehr!“

„Trottel!“

„Miststück!“

„Ja, ich kann wirklich sprechen“, sagte Carson, „und dein Bruder war so freundlich mir zu erklären warum und er hat mir auch versichert, dass ihr versuchen werdet den Urheber dieses Schlamassels zu finden und unschädlich zu machen und ich danach wieder ein ganz normaler Hauskater sein werde.“

Sam starrte zu Dean und der nickte kauend.

Dem Jüngeren fiel nichts dazu ein, also nickte er erst einmal sprachlos.

„Worüber habt ihr denn gerade so angeregt gesprochen?“, wollte er dann doch wissen.

„Wir? Über´s Jagen. Über Jagdmethoden um genau zu sein“, erklärte Dean und Sam beschloss, dass es vielleicht doch besser sein würde, wenn er nichts mehr sagen würde, zumindest solange, bis sie sich von der Katze verabschiedet haben würden.

Dean, nein, die ganze Situation hier war ihm unheimlich! Und dass Dean es auch noch ganz normal zu finden schien, machte es für den Jüngeren noch schlimmer! So bestellte er sich einen Salat und einen Milchkaffee und lauschte der Unterhaltung, die Dean und Carson fast sofort weiterführten.
 

Plötzlich hörten sie Schreie.

Der Blonde kramte einige Scheine aus der Tasche und warf sie auf den Tisch.

„Nett deine Bekanntschaft gemacht zu haben“, sagte er zu der Katze und rannte nach draußen. Carson maunzte ein „Hab mich selten so prächtig unterhalten“, und begann sich zu putzen.

Sam schüttelte den Kopf und folgte seinem Bruder etwas langsamer.
 

In einer etwas schwerer einzusehenden Ecke des Komplexes standen die Geldautomaten und genau um diese Ecke hatte sich eine große Traube gebildet.

An einem der Automaten stand eine Frau mit der Hand an der Geldausgabe und versuchte verzweifelt die Scheine aus dem Schlitz zu bekommen.

„Jetzt machen sie schon! Sie sind hier nicht die Einzige, die Geld abheben will!“, knurrte der Herr hinter ihr ungehalten.

„Das geht aber nicht!“, keifte sie zurück.

Die Brüder drängten sich durch die Massen.

Erleichtert atmete Sam auf, als er sah, dass eine Frau wohl nur Probleme mit dem Automaten hatte. Er hob seine Hand und wollte der Frau helfen.

Deans Nackenhaare stellten sich auf. Seine Instinkte schlugen Alarm. Was war hier falsch?

Wie in Zeitlupe sah er Sams Hand, sie sich der Frau näherte.

Noch bevor er Zeit hatte darüber nachzudenken, hatte er schon Sams Arm gepackt und ihn zurück gerissen.

„Spinnst du?“, blaffte der Jüngere und funkelte seinen Bruder wütend an. Dessen unruhig hin und her huschender Blick ließ ihn verstummen. Er wusste zwar nicht was, aber Deans Instinkte irrten sich nie!

„Was?“, fragte er also wesentlich ruhiger.

Hilflos schüttelte der Blonde seinen Kopf. Er fand einfach keinen Grund, warum sie der Frau nicht helfen sollten und doch hatte er fast Bauchschmerzen bei dem Gedanken sie anzufassen.

„Ich“, begann er unsicher und zweifelte an sich. Dann fiel sein Blick auf den aufgebrachten Mann hinter ihr, der sich gerade umdrehte und zu einem anderen Automaten gehen wollte. Deans Augen weiteten sich.

„Ich steh hier schon ewig und dann blockiert so eine unfähige Schnepfe den Automaten genau vor mir. Aber bevor ich noch länger warte, stell ich mich lieber an einem anderen an. Wer weiß wann sie sich endlich bequemt den Platz zu räumen!“

Mit einer kurzen Kopfbewegung wies er Sam auf den Mann hin und musterte die anderen Wartenden. Ein kurzes Grinsen schlich sich in sein Gesicht. Seine Instinkte hatten ihm doch keinen Streich gespielt.

Der Mann machte noch einen Schritt und wurde dann unsanft gebremst. Seine Jacke hing an dem Rock der Frau.

„Was soll das denn, verdammt noch mal!“, brüllte er los und zerrte an seiner Jacke.

Der Rock der hilflosen Dame rutschte immer weiter nach oben und jetzt zeterte sie erst recht los.
 

Dean zog seinen Bruder aus der Gefahrenzone, da der Mann jetzt Halt suchend um sich griff.

„Hol eine Flex, oder noch besser wir rufen die Feuerwehr. Sollen die die Frau vom goldenen Esel trennen.“

„Wohl eher der goldenen Gans“, verbesserte Sam.

„Wer auch immer. Ruf die Feuerwehr und pass auf, dass nicht noch mehr hier gefangen werden.“ Der Blonde wandte sich zum Gehen.

„Und was machst du?“

„Ich will mal sehen, ob ich den Tickster finde. Ich bezweifle es zwar, aber ich hoffe, dass er sich anschauen will, was er angerichtet hat. Danach werd ich mal bei den Sicherheitsleuten vorbeischauen und mir die Bänder von heute anschauen. Er muss ja irgendwann mal an der Kiste gewesen sein.

Vielleicht kann ich ihn denen endlich mal zeigen.“

Sam nickte und zückte sein Handy.
 

Hilflos versuchte der jüngere Winchester die fünf an den Automaten Gefesselten zu beruhigen und die Menge davon anzuhalten, in die schmale Nische zu kommen. Er war schweißnass. Sein Shirt klebte unangenehm an seinem Rücken und er verfluchte Dean, der sich mal wieder den einfacheren Part ausgesucht hatte.

Und dann tauchte auch noch Juan Simmons auf.

„Was geht hier vor?“, bellte er.

„Wir … ich versuche gerade …“, begann Sam.

„Die Kunden wollen Geld ausgeben. Warum blockieren sie den Automaten?“ Die Frage war gleichermaßen an Sam und an die Dame gerichtet, die den Versuch, ihre Hand von dem Gerät zu befreien aufgegeben hatte. Tränen liefen über ihr Gesicht und hinterließen dunkle Maskaraspuren auf ihren Wangen.

Noch bevor der jüngere Winchester ein weiteres Wort sagen oder reagieren konnte, packte der Centerleiter die Frau am Handgelenk und zerrte an ihrer Hand.

Nichts bewegte sich. Der harte Griff an ihrem Arm brachte ihre Versuche, ihre Fassung wenigstens halbwegs aufrecht zu halten gänzlich zum Erliegen, sie weinte noch mehr.

„Welcher Idiot hat den Automaten mit Klebstoff eingestrichen?“ Simmons’ Kopf verfärbte sich rot. Er versuchte seine Hand wieder zu lösen.

„Und wieso stehen sie hier noch rum?“, blaffte er die vier anderen Betroffenen an.

Sofort setzte eine wütende Schimpftirade ein.

Erschrocken zog der Centerleiter den Kopf ein und wollte flüchten. Immer heftiger riss er an seiner Hand.

„Hörn sie auf damit. Außer, dass sie der Lady wehtun, erreichen sie damit gar nichts!“ Sam war wütend.

Niemand hörte auf ihn und alle wunderten sich, dass sie in Schwierigkeiten gerieten. Manchmal wünschte er sich wirklich, dass die Menschen wussten, was sie jagten, was es alles an bösen Kreaturen auf der Welt gab. Aber dann hätten sie wahrscheinlich noch mehr Probleme.

„Die Feuerwehr ist schon alarmiert und wird jeden Augenblick hier sein und sie befreien“, erklärte er etwas ruhiger und hoffte, dass es die Wahrheit war.

„Wo ist eigentlich ihr toller Partner?“, stichelte Simmons, um von sich abzulenken.

„Der ist im Überwachungsraum und versucht den zu finden, der für das Ganze hier verantwortlich ist“, knurrte Sam und fügte in Gedanken ein: ‚Aber eigentlich steht der ja vor mir’, hinzu.

‚Wenn Simmons nicht so großspurig märchenhaften Spaß angekündigt hätte, wäre vielleicht nichts passiert.’ Nur leider konnte der Winchester das dem Centerleiter nicht sagen.
 

Die Feuerwehr rückte endlich an. Sam atmete erleichtert auf.

Schnell hatten die Männer entschieden, dass sie die Betroffene wohl erst einmal vom Geldautomaten trennen sollten, damit sie dann im Krankenhaus von den Resten befreit werden könnte. Warum die anderen Fünf allerdings ebenfalls festhingen, konnten sich die Feuerwehrmänner auch nicht erklären aber als zwei der Helfer versuchten, sie von der Frau zu trennen, klebten sie ebenfalls fest.

Jetzt war wohl Eile geboten.

Es dauerte nicht lange, bis zwei Männer mit einem Trennschleifer und Planen zu der kleinen Gruppe stießen.

Die Angeklebten wurden mittels einer Plane so gut es ging geschützt und schon fraß sich das Gerät funkensprühend in den Automaten.

Die Panzerknacker

59) Die Panzerknacker
 

Dean starrte noch immer auf die bewegten Bilder des Monitors vor sich. Aus den Augenwinkeln nahm er auf einem anderen Bildschirm den Funkenregen bei dem Geldautomaten wahr. Leises Bedauern schlich sich in seine Gedanken. Zu gerne würde er jetzt da unten stehen und den Trennschleifer führen. Wann würde sich je wieder die Gelegenheit ergeben offiziell einen Bankautomaten zu knacken?

Mit einem leisen, bedauernden Schnaufen wandte er sich wieder seinem Bildschirm zu. Irgendwo musste dieser verdammte Trickster doch sein!
 

Sam schaute dem Funkenregen ebenfalls gebannt zu. Er musste an Dean denken. Sein Bruder hatte schon immer einen Hang zum Zerstören. Bestimmt würde er das hier gerne selbst sehen wollen, wahrscheinlicher noch selbst machen.

Und er stellte sich, wie schon oft in diesen Tagen, die Frage, wie sie den Trickster, wenn schon nicht vernichten, so doch vertreiben konnten.

Er musste Dean Recht geben, dass der Trickster und Loki wahrscheinlich ein und dieselbe Person waren. Das würde er Dean aber auf keinen Fall sagen.

Wie aber tötete man einen Gott? Heimdall stand ja wohl nicht zur Verfügung.
 

Die eintretende Stille tat in Sams Ohren schon fast weh.

Er wandte seine volle Aufmerksamkeit wieder dem Geschehen am Automaten zu und sah, wie die Frau ihre Hand mit einem erleichterten Stöhnen an ihre Brust zog. Der Geldausgabeschlitz, an dem sie bis eben noch hing, fiel klappernd auf die Tastatur des Automaten, rutschte darüber und landete letztendlich scheppernd auf dem Boden.

Simmons riss seine Hand erschrocken zurück, als er mit dem Busen der Dame in Berührung kam und auch die aneinander klebenden Kleidungsstücke lösten sich wieder.
 

Während die Feuerwehrmänner ihr Arbeitsgerät wieder einpackten, weil sie zum nächsten Einsatz mussten und die erleichterten, aber noch immer verwirrten Kunden von der Sekretärin in Empfang genommen und in einen abgeschiedenen Raum gebracht wurden, wandte sich Juan Simmons wütend schnaubend an Sam: „Was war das?“

„Ich weiß es nicht“, antwortete Sam.

„Verkauf mich nicht für blöd! Du und dein sauberer Partner. Ihr wisst etwas! Warum hat er sich verzogen? War er es? Hat er den Geldautomaten präpariert?“

„Mein Partner ist bei ihren Sicherheitsleuten und geht die Bänder durch, ob er jemanden findet, der für das hier verantwortlich ist!“

„Warum hast du mir gesagt, ich soll diese Frau nicht anfassen? Warum hast du dich von den Menschen in der Schlange fern gehalten? WAS WEISST DU?“

„Ich weiß überhaupt nichts und ich kann logisch denken! Alle die in dieser Schlange standen klebten fest. Meinen sie ich wollte auch hier hängen?“

„Du kommst jetzt mit! Ich will Antworten!“

Bevor Sam antworten konnte klingelte sein Handy. Ein kurzer Blick genügte ihm, um zu wissen, dass Dean anrief.

„Ja?“, meldete er sich.

„Sam, Untergeschoss, Obstabteilung. Bin auf dem Weg!“

Der Jünger Winchester ließ den wütenden Centerleiter einfach stehen und sprintete los. Dean klang als ob er laufen würde. Entweder hatte er den Trickster gefunden oder irgendetwas war da passiert.
 

Er sah die Menschentraube schon, als er versuchte die Rolltreppen herunter zu laufen.

Und schon wieder drängte er sich durch die Massen.

Auf dem Boden lag ein Mädchen.

„Was ist passiert?“, fragte er die Umstehenden. Er erhielt nur Kopfschütteln als Antwort.

„Moyra, Moyra, wach doch auf. Bitte, Moyra“, schluchzte eine Frau, die neben dem Mädchen hockte.

„Was ist passiert?“, fragte der jüngere Winchester die Frau, nachdem er sich ihr gegenüber, neben das Mädchen gehockt hatte.

„Ich weiß es nicht“, schluchzte die Frau. „Sie hat plötzlich nach Luft gerungen und ist dann umgekippt.“

Sam nickte nur und suchte nach einem Puls. Seine Gedanken hetzten von einem Märchen zum nächsten. Wo kam Obst vor? Hatte es überhaupt etwas mit dem Obst zu tun?

„Hat sie irgendwas gegessen?“, wollte er schon fast verzweifelt wissen. Einen Puls hatte er noch immer nicht gefunden.

„Einen Apfel. Warum?“

‚Apfel! Frau Holle? Schneewittchen!“ Schnell zog er das Mädchen an sich. Seine Arme schlossen sich um ihren Körper und er versuchte ihren Brustkorb zusammen zu drücken.

Ihr Kopf fiel auf ihre Brust.
 

Dean hatte aufgelegt und wählte sofort neu. Noch während er sprach hetzte er durch die Gänge und ins Untergeschoss. Schon auf der Treppe sah er, dass Sam vor ihm da war und atmete erleichtert auf. Die Kleine war in guten Händen!

Langsam schob er sich durch die Menge und stellte sich neben die Frau. Mehr als moralische Unterstützung musste er Sam nicht geben.
 

Der jüngere Winchester hatte mit seinen Bemühungen noch keinen Erfolg gehabt. Jetzt zog er die Kleine ein wenig vom Boden hoch und ließ sie wieder auf ihren Hinter plumpsen.

Die Mutter begann zu zetern.

„Er weiß was er tut, vertrauen sie ihm!“, sagte Dean leise zu ihr und nahm sie in den Arm. Das ‚Hoffentlich!’, fügte er nur in Gedanken hinzu und versuchte der Frau weiterhin Zuversicht zu vermitteln.

Noch einmal zog Sam die Kleine ein wenig in die Höhe und noch einmal ließ er sie auf ihren Hintern fallen.

Das Apfelstück löste sich und sie begann zu husten. Sofort ließ der Winchester sie auf den Boden gleiten. Er stützte sie und strich ihr beruhigend über den Rücken, während sie noch immer von Hustenattacken geschüttelt wurde.

Dean ließ die Frau los, sie stürzte sofort zu ihrer Tochter, und schenkte Sam ein warmes Lächeln.

„Warten sie bitte noch auf den Rettungsdienst. Sie werden gleich hier sein. Ihre Tochter sollte untersucht werden“, bat der Ältere die Frau, als diese sich wieder erhoben hatte, und schob Mutter und Tochter zu einer Bank.
 

Mit einem erleichterten Seufzen ließ sich Dean auf sein Bett fallen. Der Rest des Tages war von den Streichen des Tricksters verschont geblieben.

„Los hoch mit dir. Ich will mir noch deine Schulter ansehen“, forderte der Jüngere.

„Kannst du das nicht Morgen machen. Ich will einfach nur noch schlafen!“ Dean war frustriert. Sie hatten heute zwar keinen Toten zu beklagen, aber der Lösung des Problems waren sie auch noch keinen Schritt näher gekommen. Dieser verdammte Trickster spielte mit ihnen.
 

Sie hatten unterwegs gegessen und der Blonde hatte überlegt, ob er noch in eine Bar gehen und sich die Kante geben oder eine Frau abschleppen sollte, oder beides. Aber er stand auch heute noch nicht anders zu seinen Narben, als vor ein paar Tagen und irgendwie war er einfach nur müde.

„Ich hab es mir gestern auch nicht angesehen.“

„Es zieht wenn ich den Arm bewege, aber das ist normal bei so einer Wunde.“

„Dean! Ich schau es mir an und dann kannst du schlafen!“

„Nervensäge!“

„Alles was du sagst!“, grinste der Jüngere und sah seinem Bruder dabei zu, wie der sich wieder in die Senkrechte quälte.

„Stell dich nicht so an, alter Mann!“

Dean schnaubte entrüstet, sagte aber kein Wort mehr. Er schälte sich aus Hemd und T-Shirt und wartete darauf, dass Sam beginnen würde.

Der löste auch sofort den Verband und tastete die Wunde ab. Die Ränder waren noch immer leicht gerötet. Er schüttelte den Kopf. Deans Kiefer waren fest aufeinander gepresst.

„Tut das weh?“, wollte er wissen und drückte leicht zu.

„Wieso sollte es wehtun, wenn du mit deinen unegalen Riesengriffeln darin rumprokelst?“

„Ich prokel nicht….“, der Jünger brach ab, drückte aber noch einmal fest zu.

Dean zog die Luft geräuschvoll durch die Nase.

Sam verteilte reichlich von Rubys Salbe auf und um die Wunde und deckte sie dann wieder ab.

„Jetzt darfst du schlafen!“, sagte er gönnerhaft und schaute dem Blonden dabei zu, wie der sich seiner Hosen entledigte und unter die Decken kroch.

Keine Minute später schlief er.

Der Jüngere zog sein Handy aus der Tasche. Er wählte Bobbys Nummer.

„Hey Bobby“, grüßte er, kaum das der Ältere abgenommen hatte.

„Hallo Junge, wie geht’s euch?“

„Dean schläft. Er gibt sich die Schuld am Tod der Kleinen gestern. Dabei war ich zu langsam. Er hätte nichts anderes tun können. Und heute hat er den halben Tag vor den Überwachungsmonitoren gesessen, aber wir können diesen Trickster nicht finden. Er spielt mit uns!“ Sam zuckte mit den Schultern, auch wenn Bobby das nicht sah. Aber er wusste einfach nicht weiter.

„Dean wollte noch nicht mal einen Trinken gehen. Verdammt!

Wenigstens gab es heute keinen Toten.

Hast Du eine Idee wie wir ihn unschädlich machen können?“

„Nein, ich habe hier auch nichts Neues gefunden. In Blut getränkte Pflöcke scheinen ja nicht zu helfen.“

„Wenn Dean Recht hat und er wirklich Loki ist, da haben wir eh schlechte Karten. Wie tötet man einen Gott?“

„Gar nicht. Die einzige Möglichkeit, die ich sehe: Beendet diese Märchenshow. In einem normalen Einkaufscenter gibt es wahrscheinlich wenig Angriffsfläche für den Trickster. Möglicherweise zieht er dann ab.“

„Ja, ich denke wir sollten morgen versuchen den Leiter von der Idee zu überzeugen. Obwohl ich nicht glaube, dass er auf uns hört.“

„Okay, grüß Dean. Ich werd mal weiter sehen, ob ich hier doch was finden kann.“

„Danke Bobby.“

„Machs gut, Junge!“

Sam legte auf und ging zurück in ihr Zimmer. Er wollte noch eine Weile im Internet suchen und dann ebenfalls schlafen gehen.
 

Kinderstimmen weckten ihn.

Ihr Motelzimmer lag am Rand eines kleinen Waldes und aus irgendeinem Grund schienen mitten in der Nacht Kinder im Wald zu spielen.

Spielten sie?

Los lauf! Schneller! Drangen die Rufe immer wieder an seine Ohren, doch er konnte nicht heraushören, ob die Kinder Angst hatten. Aber warum sollten sie hier spielen? Und um diese Zeit?

Leise stand er auf und zog sich an. Er wollte Dean nicht wecken, obwohl er sich schon wunderte, warum der nicht auch wach war.

Schnell steckte er sich noch seine Pistole ein, und dann verließ er so leise er konnte das Zimmer.

Seine Augen hatten sich schnell an die Dunkelheit gewöhnt und so lief er ohne Probleme durch den Wald.
 

Immer wieder rief er nach den Kindern und schaute sich suchend um.

Nichts! Hier war niemand.

So langsam zweifelte der jüngere Winchester an sich. Hatte er doch nur geträumt?

Er wollte zurück.

Obwohl es hier eigentlich recht warm war, fröstelte ihn plötzlich. Sam beschleunigte seine Schritte.

Die wenigen Lichter des Motels strahlten ihm schon fast freundlich entgegen, als plötzlich eine Gestalt aus der Dunkelheit trat und sich ihm in den Weg stellte.

Sofort griff Sam nach seiner Waffe.

„Die brauchst du nicht!“

Der Winchester lauschte dem Klang der Stimme nach. Er hatte sie schon mehr als einmal gehört.

„Wer ...“ begann der Jüngere unsicher und hielt die Pistole weiter auf den Fremden gerichtet.

„Hoppelt Dean hier auch rum, oder hast du dich alleine rausgeschlichen? Darfst du denn schon ohne deinen Bruder rausgehen?“, lästerte der Fremde und drehte sich so, dass sein Profil im Schein der Motellampen zu sehen war.

„Du bist der Trickster! Du hast mir Dean genommen! Wieder und wieder hast du ihn sterben lassen und ich ...“

„Und du hättest dabei eigentlich was lernen sollen! Aber du hängst noch immer an seinem Rockzipfel!“

Die Waffe in Sams Hand ruckte wieder nach oben. Doch bevor er abdrücken konnte, hatte der Trickster mit den Fingern geschnippt und Sam hielt eine Wasserpistole in der Hand. Er drückte ab und der Mann vor ihm zog ein beleidigtes Gesicht, als das Wasser über sein Gesicht lief.

Der Winchester konnte sich trotz allem das Grinsen nicht verkneifen.

„Dein Bruder hat seinen Höllentrip verschoben, hab ich gehört?“

„Dean wird nie in die Hölle kommen!“

„Was macht dich da so sicher?“

„Er ist nicht so dumm einen Fehler zweimal zu machen!“

„Och, sobald es um dich geht, hört er auf zu denken.“

„Ich kann auf mich aufpassen und er wird keinen Dämon finden, der noch einen Deal mit ihm macht!“

„Das könnte sogar möglich sein. Aber was hält mich davon ab, ihn ein wenig zu ärgern?“

Lass deine dreckigen Finger von ihm!“, fauchte Sam.
 

„Warum sollte ich? Ihr habt mir meinen Spaß hier schon genug verdorben! Immer wieder müsst ihr mir in die Quere kommen. Immer wieder vermasselt ihr meine schönen Ideen. Ich hab es satt mit euch! Nie wieder werdet ihr mich stören. Mal sehen was ich mit euch anstellen könnte?“, überlegte er und schaute zum Motel.

„Du kannst es mir morgen sagen. Ich bin müde und geh ins Bett! Man sieht sich“, sagte Sam und wollte zu ihrem Zimmer gehen.

„Nein, du wirst deinem Bruder doch seinen Schönheitsschlaf nicht rauben wollen?“, sagte der Trickster und mit einem weiteren Fingerschnippen war Sam wie am Boden festgewachsen. „Es hat Spaß gemacht, zuzusehen, wie du versucht hast dein Leben ohne deinen Bruder zu führen. Was wird er wohl ohne dich machen?“

„Lass Dean in Ruhe!“

„Soviel Liebe unter Männern?“, er lachte. „Das ist ja widerlich!“

„Wir ...“

„Was hältst du davon: Du wirst dich vor ihm ekeln, ihn hassen, sobald du ihn nur siehst!“, sinnierte der Trickster, „Wenn du ihn überhaupt je wieder siehst.“

Wie könnte ich Dean hassen oder mich vor ihm ekeln? Er ist mein Bruder! Meine Familie!“

„Du wirst vergessen, Sam! Diese Gnade gewähre ich dir. Du wirst vergessen wer und was du bist.“

„Ich werde nie ...“

„Geh nach Westen, Sam!“, und schon schnippte der Trickster mit den Fingern.

Der Winchester fühlte wie er fortgerissen wurde. Er sah noch wie der Trickster ihm grinsend hinterher winkte und dann verschwamm die Welt vor seinen Augen.

Er wurde herumgewirbelt. Ihm wurde übel. Er wollte sich übergeben, doch sein Magen war leer. Und dann wurde es plötzlich hell.

Hart schlug er auf dem Boden auf. Roter Staub wirbelte auf. Sam versuchte sich aufzurichten, doch seine Arme gaben unter ihm nach. Mit einem erstickten „Dean“ brach er zusammen.

Verloren

60) Verloren
 

Der Blonde warf sich unruhig in seinem Bett von einer Seite auf die andere. Er blinzelte und versuchte zu ergründen, was ihn geweckt hatte. Doch bevor er weiter darüber nachdenken konnte, fiel er schon wieder in einen bleiernen Schlaf.
 

„Das Schauspiel will ich mir in Ruhe anschauen“, lachte der Trickster und ließ seine Hand sinken. „Auch ein Gott braucht mal Schlaf.“

Dann verschwand er.
 

Dean erwachte langsam. Er fühlte sich erschlagen, wie gerädert. Was war nur los?

Stöhnend drehte er sich auf den Rücken.

Seine Schulter machte sich mit leichtem Pochen bemerkbar. Es würde wohl noch eine Weile dauern, bis er die wieder schmerzfrei bewegen konnte. Aber es war ja auch erst eine knappe Woche her, dass er, mal wieder, angeschossen worden war.

Müde rieb er sich über die Augen und überlegte, ob er heute überhaupt aufstehen sollte.

Er hatte wirklich keine Lust wieder wie Don Quichotte gegen Windmühlen zu kämpfen. Etwas anderes war der Fall nicht. Immerhin hatten sie die Kleine gestern gerettet. Ein kleines Lächeln huschte über das Gesicht des Blonden. Aber wenn das so weiter ging, dann lagen noch zehn Tage vor ihnen.

Er wollte Urlaub!

Dean warf einen Blick auf das andere Bett. Sammy war schon aufgestanden und da die Dusche nicht ging, hieß das wohl, dass sein kleiner Bruder bald mit Frühstück durch die Tür käme.

Er quälte sich aus seiner Schlafstatt.

Wieso hatte Sam keinen Kaffee angestellt? In letzter Zeit hatten seine Mischungen doch geschmeckt.

Der Blonde stellte die Kaffeemaschine an und schlurfte ins Bad.
 

Sam war noch immer nicht zurück, als er aus dem Bad wiederkam. Er holte sich einen Kaffee und den Laptop aus Sams Rucksack und schaute im Internet nach, ob es im Einkaufscenter etwas Neues gegeben hatte, doch da war alles ruhig.

Er suchte nach Möglichkeiten, wie ein Trickster zu besiegen wäre, denn der mit Blut getränkte Pfahl schien nicht zu wirken. Oder aber er hatte ihnen immer Hologramme von sich vorgegaukelt. Doch wie sollten sie ihn dann überhaupt kriegen, wenn der nicht doch ein Gott ist, wovon er immer stärker ausging.

Die zweite Tasse Kaffee war inzwischen leer und sein Magen knurrte besorgniserregend. Wo blieb nur Sammy? So lange konnte der doch kein Frühstück besorgen, oder? In seinem Magen bildete sich ein Klumpen.

Unruhig begann Dean durch das Zimmer zu tigern.

Er zog sein Handy aus der Tasche und wählte Sams Nummer.

Es klingelte auf dem Nachttisch.

„Verdammt!“, fluchte er.

Der Klumpen in seinem Magen wurde größer.

Dean kontrollierte Sams Zahnbürste. Sie war trocken. Außerdem gab es nur sein nasses Handtuch im Bad. Geduscht hatte der Kleine also auch nicht.

Panik stieg in Dean auf.

Hektisch durchwühlte er den Schrank und die Taschen. Außer Sams Taurus war alles noch da.

‚Wenn Sammy abgehaun wäre, dann hätte er zumindest seinen Laptop mitgenommen!’, versuchte Dean sich zu beruhigen.

Es half nichts. Das ungute Gefühl in seinem Magen wurde immer schlimmer.

Er presste Daumen und Zeigefinger so fest gegen die geschlossenen Lider, dass er bunte Farben sah und atmete ruhig ein und aus. Ganze zwei Mal schaffte er es, dann ließ die Panik seine Atmung immer flacher werden.

Warum musste er Sammy denn in letzter Zeit dauernd verlieren? Reichte es nicht, dass er ihn vor über einem Jahr hatte sterben sehen? Aber jetzt? Erst versucht so ein bekloppter Bildhauer seinen Sammy zu trocknen und jetzt verschwand er mitten in der Nacht.

Nein! Soweit bin ich noch lange nicht!’

Dean wartete, bis seine Hände nicht mehr so stark zitterten, dann kramte er sein Handy wieder aus der Tasche und wählte Bobbys Nummer.

„Hallo Dean, was gibt’s?“

Schon alleine Bobbys Stimme zu hören hatte etwas Beruhigendes. Der Blonde lauschte dem Klang nach und holte tief Luft.

„Dean?“, bohrte der Ältere ungeduldig nach.

„Sam ist weg!“, ließ der die Bombe platzen.

„Wie weg?“

„Ich bin heute Morgen wach geworden und Sam war weg und bis jetzt ist er noch nicht wieder aufgetaucht. Er hat nur seine Waffe mit. Ich dachte er ist Frühstück holen …“, brach es jetzt aus dem Blonden heraus.

„Und du hast nichts gemerkt?“

Das hatte Dean sich auch schon gefragt. Warum hatte er nichts gemerkt?!? Seine Instinkte schlugen doch sonst immer sofort Alarm, wenn mit seinem kleinen Bruder etwas war!

„Nein“, antwortete er kaum hörbar.

Bobby hörte die Selbstvorwürfe trotzdem.

„Hör auf dich zu zerfleischen, Dean“, begann er deshalb.

„Es ist meine Aufgabe auf Sam aufzupassen! Ich bin für ihn verantwortlich!“, bellte Dean in sein Telefon.

„Dean! Sam ist erwachsen!“

„Trotzdem ist er mein kleiner Bruder! Ich hab geschworen ihn mit meinem Leben zu schützen!“

„Brauchst du Hilfe? Soll ich kommen?“, lenkte der Ältere ein. Dass das Verhältnis der Brüder nicht wie bei normalen Brüdern war, das wusste er ja, aber er hatte gehofft, dass es sich langsam normalisierte.

Was hatte John seinen Kindern, was hatte John seinem Großen da nur angetan?

„Ich weiß nicht. Will ihn erstmal so suchen. Wenn er sich meldet, rufst du mich dann an?“

„Mach ich. Aber warum sollte er sich zuerst bei mir melden?“

„Ich …“

„Ich hör mich um und Ellen sag ich auch Bescheid. Wir finden Sam!“, gab Bobby seiner Stimme soviel Zuversicht wie er nur konnte. Denn eigentlich wollte Dean nur jemanden, der ihm zuhörte und ihm ein wenig Halt gab.

„Danke!“, nuschelte der fast sofort und legte auf.

‚Und was jetzt?’, überlegte er. Hunger hatte er keinen mehr. Also griff er sich seine Jacke und verließ das Zimmer.

Er musste Sam finden!

Dean startete den Impala, doch das beruhigende Gefühl, dass ihn jedes Mal überkam, wenn er das satte Brummen hörte, blieb aus. Er fuhr jede Straße im Umkreis von zehn Kilometern ab.

Kein Sam.

Dean ging über den Friedhof. Er wusste nicht warum, aber dass es kein frisches Grab gab beruhigte ihn. Wieso hatte es ihn überhaupt hierher getrieben?

Die trauernde Witwe, die gleich am Eingang vor einem 150 Jahre alten Grab stand, übersah er.

Der Trickster weidete sich an Dean Gefühlen der Angst und des Verlustes. Es war fast noch schöner als Sam dabei zuzusehen, wie der versuchte sein Leben zu leben.

Der Winchester stattete der Bibliothek einen Besuch ab. Auch hier war Sam nicht.
 

Am frühen Abend fuhr er zum Einkaufscenter und ließ sich die Überwachungsbänder der letzten zwei Tage geben. Jeden Schritt seines Bruders sah er sich wieder und wieder an, aber außer mit Simmons, den Menschen am Geldautomaten und der Kleinen, die den Apfel verschluckt hatte, hatte sein kleiner Bruder keinen Kontakt zu irgendwem gehabt und den Trickster konnte er auch nicht in Sams Nähe finden.
 

Müde und vollkommen erschlagen suchte er in der Dunkelheit noch einmal die Straßen ab.

Es war hoffnungslos. Wie sollte er seinen kleinen Bruder nur finden? Sammy konnte schon überall sein.

‚Das hätte er schon heute Morgen’, wisperte eine Stimme in seinem Kopf.

Wütend knurrend schon er sie beiseite.

Warum musste der ihm nur immer wieder abhanden kommen?

Dean nahm sich einen Burger mit auf’s Zimmer. Doch schon nach zwei Bissen warf er den Rest in den Müll. Er bekam keinen Bissen runter.

Schon im Halbschlaf ließ er sich auf sein Bett fallen.

Unruhige Träume verfolgten ihn. Immer wieder sah er Sam, doch jedes Mal wenn er ihn erreichte, verwandelte er sich in den Trickster, oder in Bobby, oder er zerfloss einfach zwischen seinen Finger, wenn er ihn berührte.

Als er erwachte fühlte er sich kein bisschen ausgeruhter.

Fahrig fuhr er sich mit den Händen durch die kurzen Haare und begann dann den Wald hinter ihrem Zimmer abzusuchen.

Warum war er da nicht schon gestern drauf gekommen? Wenn Sammy jetzt hier lag und auf Hilfe wartete? Wenn er verletzt war und vielleicht verblutete, während er schlief? Die Selbstzweifel fraßen sich immer tiefer.

Am Mittag brach er einfach neben einem hohlen Baum zusammen. In diesem Wald hätte alles und nichts passiert sein können. Das Laub sah aus als hätte es jemand heute Nacht geharkt und von überall her schienen Stimmen auf ihn einzureden. Er wusste nicht mehr weiter. Er wollte sich einfach nur noch irgendwo verkriechen, oder aus diesem Albtraum erwachen.
 

Auf dem Nachbarbaum saß ein Eichhörnchen in einer Astgabel und schaute auf das Häufchen Elend herab. Es schien sich köstlich zu amüsieren.
 

Reiß dich zusammen Dean!, hört er plötzlich die Stimme seines Vaters in seinem Kopf. Du bist ein Winchester und kein Waschweib. Du hast einen Job zu erledigen!

Es dauerte noch eine Weile bis die Worte in Deans Bewusstsein gesickert waren. Dann straffte sich der Blonde. Es war egal, ob die Worte jetzt wirklich von seinem Dad gekommen waren, wahrscheinlicher war sein Unterbewusstsein, die Worte waren wahr. Er hatte noch einen Job zu erledigen.

Trotzdem! Sam war und blieb verschwunden!

Wie in Trance lief er in ihr Zimmer zurück, duschte und fuhr dann zum Einkaufcenter.
 

Die meiste Zeit schlich er wie ein Schatten durch die Gänge.

Kurz vor Feierabend fing ihn Alice, die Sekretärin, ab und brachte ihn mit sanfter Gewalt dazu ihr in ihr Büro zu folgen.

Dort setzte sie ihm einen Kaffee und eine Schale Donuts vor die Nase und brachte ihn dazu, wenigstens einen dieser klebrigen Dinger zu essen.

Abwesend kaute der Blonde auf dem Gebäck herum. Er hatte den Eindruck, dass es in seinem Mund immer mehr wurde. Außerdem schmeckte es nach Pappe!

„Wo ist ihr Partner heute?“, riss sie ihn aus seinen trüben Gedanken.

„Er musste in die Zentrale.“

„Aber morgen ist er wieder hier?“

„Das kann ich ihnen nicht sagen.“ Es fiel ihm schwer sich auf ihr Geplapper zu konzentrieren und doch war er ihr schon fast dankbar dafür, dass sie ihn für eine Weile ablenkte.

Viel zu schnell war der Kaffee leer.

Eine weitere Tasse lehnte er ab und vertrieb sich den Rest des Tages mit den Überwachungsbändern.

Er fand nichts.

Hatte der Trickster aufgegeben? Das bezweifelte Dean dann doch. Oder hatte der Sam entführt und weidete sich jetzt an Deans Qualen? Egal was es war, er musste sie finden. Sam und den Trickster!

Nur wie?
 

Nervlich vollkommen am Ende kippte er auf sein Bett. Kurz hatte er erwogen sich mit Alkohol auszuschalten, doch dann hatte die Hoffnung, Sam könnte ja anrufen, die Oberhand gewonnen und er hatte diesen Gedanken verworfen.
 

Los lauf! Komm schon, du schaffst es!

Immer wieder drangen dieser und andere Anfeuerungsrufe an seine Ohren. Aber draußen war es dunkel! Wieso sollten Kinder jetzt Haschen spielen?

Du bist ja langsamer als eine Schnecke. Jetzt mach schon!

Der Winchester schüttelte den Kopf und versuchte wach zu werden. Er hatte bestimmt nur geträumt.

Die Kinderstimmen blieben.

Schnell stand er auf und zog sich an. Noch während er sich die Schuhe zuband, überlegte er, dass es vielleicht der Trickster war, der sich den nächsten Scherz erlaubte. Er schob sich seinen Colt in den Bund seiner Hose. Einige Ersatzmagazine und DER Colt verschwanden in seiner Innentasche.

Irgendetwas steckte noch da drin, doch er hatte keinen Nerv, das jetzt herauszufischen. Er griff sich noch den Pflock, der in seinem Schrank lag und ging los. Sorgfältig verschloss er die Tür.

Die Taschenlampe ließ er in seiner Jacke.

Langsam schlich er durch die Bäume.

Wo Fuchs und Hase sich gute Nacht sagen

61) Wo Fuchs und Hase sich „Gute Nacht“
 

„Das war wirklich ein tolles Rennen. Aber ganz ehrlich. Wie kann dein Vetter nur so blöd sein?“

„Das kann ich dir auch nicht sagen. Aber er hatte schon immer einen Anflug von Größenwahn. Vielleicht ist er ja jetzt geheilt.“

„Die Igel haben ihn wirklich ordentlich geleimt!“

„Ja! Gute Nacht!“

„Dir auch eine Gute Nacht!“

Dean starrte die beiden Gestalten, die sich da eben auf der kleinen Lichtung vor ihm verabschiedeten mit offenem Mund an.

„Hier ist er also, der Ort, an dem sich Fuchs und Hase gute Nacht sagen!“, ertönte es plötzlich neben ihm und ließ ihn herumfahren.

Sofort fuhr seine Hand in die Höhe und verschwand in seiner Innentasche.

„Du kannst mich nicht töten, Dean!“, sagte der Trickster.

„Das werden wir ja sehen!“, erklärte der Blonde bissig und zog den Colt.

„Du wirst nicht auf mich schießen!“

„Da wäre ich mir nicht so sicher! Was hast du mit Sam gemacht?“, bellte der Blonde und wartete ab, die Mündung der Waffe drohend auf den Mann vor sich gerichtet.

„Oh, es geht ihm gut ... denke ich. Oder es ging ihn gut. Vielleicht!“

„Geht … ging … denkst du??? Wo ist er?“

„Das spielt keine Rolle, Dean, denn selbst wenn du wüsstest wo... du würdest nie zu ihm kommen.“

„Was hast du mit ihm gemacht!“, fauchte der Winchester und die Mündung des Colts ruckte drohend noch ein Stück höher.

„Hm, eigentlich sollte er froh und stolz sein. Er hat etwas erlebt, das nie ein Mensch je erlebt hat. Na ja gut, es gibt ein paar Ausnahmen. Eigentlich schade, dass er es wahrscheinlich vergessen hat.“

„Ich will sofort zu meinem Bruder!“, knurrte der Blonde und drückte die Mündung gegen die Brust des Tricksters.

„NEIN!“, bockte der.

Deans Zeigefinger krümmte sich.

„Das ist Erpressung!“

„Kannst du dir vorstellen, dass mir das egal ist?“

„Was willst du mit Sam? Er macht dich immer nieder. Er ist immer der Bessere, immer der Intelligentere von euch. Du bist immer unnötig klein neben ihm.“

„Ich will zu Sam!“

„NEIN! Aber ich will auch dich nie wieder sehen. Nie wieder sollst du mir in die Quere kommen. Ich wünsche dir viel Spaß da oben!“, lachte der Trickster und schnippte mit den Fingern.

Dean drückte ab. Doch bevor er sehen konnte, ob der Trickster starb, oder ob er ihn überhaupt getroffen hatte, begann sich die Welt um ihn zu drehen. Er hatte das Gefühl zu fliegen. Fliegen! Sein Magen wollte unbedingt nach außen. Alles um ihn herum drehte sich. Kurz biss die grelle Helligkeit ihm in die Augen und dann wurde es wieder dunkel um ihn herum.

Dumpf schlug er auf dem Boden auf.
 

Eine Weile blieb er einfach nur liegen und versuchte sich klar zu werden, ob er noch lebte, dann wälzte er sich auf den Rücken und öffnete die Augen.

Vollkommene Schwärze umfing ihn.

Hatte der Trickster ihm das Augenlicht...? Panik kroch seine Speiseröhre hinauf.

Doch dann sah er hin und wieder einen Stern am Himmel funkeln. Und jetzt hörte er auch die Geräusche des nächtlichen Waldes.

Irgendwie hatte der Trickster ihn wohl ko geschlagen und einfach liegen gelassen.

Vorsichtig drehte er sich wieder auf den Bauch und stemmte sich in die Höhe. Sein Magen nahm die vorhergehende Attacke wohl noch übel und rebellierte. Tief durchatmend blieb er auf den Fersen sitzen.

‚Der Colt!‘ Sofort begann er den Boden um sich herum abzutasten und fand ihn.

Seine Finger schlossen sich um den Lauf der antiken Waffe. Dean atmete tief durch. Er hatte die Waffe fallen lassen! Wie konnte er nur! Wenn der Trickster jetzt damit verschwunden wäre?

Schnell stopfte er sie in seine Innentasche.

‚Verflucht! Was ist da eigentlich alles drin? Ich sollte wohl doch mal meine Jacke ausmisten?’, überlegte Dean und grinste. Wieder beugte er sich nach vorn und tastete den Waldboden noch einmal ab. Irgendwie wollte er die Hoffnung, dass der Colt den Trickster doch getötet hatte noch nicht begraben.

Leider fand er keinen Körper. ‚Na ja, vielleicht lösen sich tote Götter ja auch einfach auf?’

Er erhob sich und schaute sich um. Wieso war es eigentlich so dunkel und warum hörte er nur den Wald? Das Motel lag an einer Straße. Wenigstens hin und wieder sollte doch wohl mal ein Auto vorbei fahren!

Er schüttelte den Kopf. Vielleicht hat es einen Stromausfall gegeben. Das würde zwar die fehlenden Autos noch nicht erklären, aber er wollte sich darüber jetzt keine Gedanken machen.

Herzhaft gähnend lief er in Richtung Motel.

Eine Nacht Ruhe würde seinen schmerzenden Kopf bestimmt auch wieder beruhigen. Und wenn er den Trickster doch getötet hatte, dann wäre Sammy ja auch wieder da!

Wärme breitete sich in seinem Magen aus und ein Lächeln erhellte sein Gesicht.

Er beschleunigte seine Schritte.

Plötzlich landete sein Fuß im Nichts.

Dean strauchelte. Er versuchte sich haltsuchend nach hinten fallen zu lassen.

Vergeblich.

Immer schneller rutschte er nach unten. Und schon bald machte sein Rücken Bekanntschaft mit dem rauen Untergrund.

Sein Fuß prallte auf ein Hindernis. Heiß explodierte der Schmerz in seinem Knöchel. Er knickte zur Seite und überschlug sich drei, vier Mal bevor seine Hände etwas Raues zu fassen bekamen. Doch der Halt war trügerisch und sein Schwung zu groß. Seine Handflächen schrammten über den Stein, einige Nägel splitterten, doch er konnte nicht verhindern, dass er langsam abglitt.

Wieder überschlug er sich mehrfach. Äste und Steine bohrten immer wieder schmerzhaft in seine Rippen und pressten ihm die Luft aus den Lungen.

Blind rudernd griff er in die Dunkelheit, doch die wenigen kleinen Bäumchen, die er zu fassen bekam, konnten ihm keinen Halt bieten. Im besten Fall verlangsamten sie seinen Sturz mit einem schmerzhaften Ruck, der durch seinen Körper ging und dann lösten sich ihre Wurzeln ebenfalls und sie polterten zusammen mit ihm ins Tal.
 

Hart und kaum noch Herr seiner Sinne landete er plötzlich auf seinen Füßen. Wieder explodierte der Schmerz in seinem Knöchel. Er kippte auf Knie und Hände.

Einige Bäumchen und kleinere Steine, die er aus ihrer Verankerung gerissen hatte trommelten auf seinen eh schon schmerzenden Rücken.

Dean kippte zur Seite. Leise wimmernd rollte er sich zusammen und verlor jetzt endgültig das Bewusstsein.

Noch immer rieselten Blätter auf ihn und decken ihn langsam zu.
 

Ein lautes Krachen weckte ihn.

Hart trommelte etwas auf seinen Körper. Er öffnete die Augen und versuchte zu erkennen wo er war.

Gleißende Helligkeit brannte sich in seine Netzhäute. Mit einem Stöhnen schloss er seine Augen wieder. Der folgende Donner ließ ihn zusammenzucken.

Er wollte sich mit einer Hand auf dem Boden abstützen und versuchen etwas weiter in den Schutz dessen zu rutschen, das er an seinem Rücken fühlte.

Seine Hand patschte ins Wasser.

Verwirrt zog er die Augenbrauen zusammen. Mühsam setzte er sich auf und lehnte sich an die Wand hinter sich.

Im unsteten Licht der Blitze sah er, dass er in einer Kuhle gelandet war. In einer Kuhle, die sich jetzt mit Regenwasser füllte! Er musste hier raus!

Sein linkes Bein fühlte sich an, als wäre es durch den Fleischwolf gedreht worden. Umständlich stemmte er sich, mit dem Felsen in seinem Rücken als Unterstützung, in die Höhe.

Als er stand, zitterte sein rechtes Bein so stark, dass er Angst hatte wieder zu Boden zu gehen. Er wartete, den Kopf in den Nacken gelegt, bis sich sein Körper wieder beruhigt hatte und ließ sich das heiße Gesicht vom Regen kühlen.

Sturzbäche rannen über seinen Hals und verschwanden unter dem T-Shirt, um dann unangenehm über Brust und Nacken laufend in die Shorts zu kriechen.
 

Das Wasser lief in größer werdenden Rinnsalen vom Berg in seine Kuhle und stieg immer schneller.

Deans Füße standen schon komplett in der trüben Brühe.

Er hoppelte mit zusammengebissenen Zähnen zum etwas mehr als hüfthohen Rand. Seine Finger verkrallten sich in dem glitschigen Gras und er stemmte sich in die Höhe.

Keuchend ließ er sich einfach nach vorn fallen.

Das Gras war noch angenehmer an seiner heißen Wange, als die Regentropfen kurz vorher. Er wollte einfach nur noch liegen bleiben.

Sein Überlebenswille ließ das jedoch nicht zu.

Stöhnend stemmte er sich erneut in die Höhe und kroch, sein Bein hinter sich her ziehend, den Hang wieder ein Stück nach oben. Am Stamm eines hohen Baumes rollte er sich zusammen. Seine Kräfte waren aufgebraucht und der Schmerz in seinem Bein raubte ihm die Besinnung.

Dankbar ließ er sich in die Dunkelheit fallen.
 

Ein lautes Klappern weckte ihn.

„Sammy! Kannst du nicht leiser auf den Tasten rumhacken?“, knurrte er und erschrak über das heisere Krächzen, das seine Kehle verließ. Brummelnd setzte er sich auf und keuchte, als er endlich an den Baum gelehnt saß. Seine Muskeln protestierten schmerzhaft gegen diese Bewegung. Er fror erbärmlich. Seine Kleidung war durchgeweicht.

Verwirrt schaute er sich um. Heiß strich sein Atem durch seine trockene Kehle. Und jetzt endlich erkannte er, dass das Klappern von seinen Zähnen kam.

‚Wo bin ich hier? Was ist passiert und wie bin ich hierher gekommen?’

„Sammy?“, krächzte er und musste sofort husten. Sein Brustkorb zog sich krampfhaft zusammen.

Nach einer Weile konnte er sich endlich beruhigen und er lehnte sich japsend an den Stamm.

Langsam kamen die Erinnerungen zurück.

Er hatte den Trickster erschossen. Hatte er? Aber wieso war er dann hier und wo zur Hölle war hier? Hatte der Trickster ihn sozusagen als letzte Rache hierher gebeamt? Dean grinste leicht. ‚Beam me up, Scotty!’

Egal! Er musste hier weg. Er musste in die Stadt.

Mühsam erhob er sich und schaute sich um. Es gab nur einen Weg. Weiter den Berg hinunter. Doch zuerst brauchte er etwas zu trinken. Langsam hinkte er zu der Mulde, die mit Regenwasser gefüllt war und ließ sich am Rand nieder. Er wäre hier drin jämmerlich ertrunken, ging es ihm durch den Kopf.

Hastig trank er soviel er nur konnte. Dann hinkte er los.

Die Sonne stieg am Himmel empor und es wurde warm. Trotzdem erschien es ihm viel kälter als es in den letzten Tagen gewesen war.

Nichtsdestotrotz trocknete seine Kleidung und schon bald begann er zu schwitzen.

Sein Hals fühlte sich bei jedem Atemzug an, als ob jemand darin mit Sandpapier hantieren würde.

Der Durst kam zurück.

Langsam stolperte er weiter. Immer wieder musste er sich an Bäumen oder Steinen abstützen, immer wieder blieb er an die Stämme gelehnt stehen und versuchte wieder zu Atem zu kommen. Sein Hals brannte, sein Rücken schmerzte. Der Schweiß rann ihm in kleinen Bächen über den Körper und er wünschte sich das Gewitter von letzter Nacht zurück.
 

Zum wievielten Mal er jetzt umgeknickt war wusste er nicht. Aber noch nie hatte er den unebenen, weichen Waldboden so sehr verflucht wie jetzt. Dean robbte zum nächsten Baum und lehnte sich an den Stamm.

Ohne Hilfe würde er nicht mehr sehr weit kommen, das wusste er. Doch da Sammy als lebende Krücke ja wohl mangels Anwesenheit ausfiel, würde er sich anders behelfen müssen.

Jetzt brauchte er erst einmal Ruhe, um den Schmerz in seinem Bein soweit verdrängen zu können, dass er weiter laufen konnte. Er musste Sam finden und diesen verdammten Trickster. Er würde ihn rösten, grillen, filetieren, ausnehmen, den Trickster, nicht Sam!

Dean ließ seinen Kopf gegen den Stamm in seinem Rücken fallen und wartete.
 

Endlich fühlte er sich wieder in der Lage aufzustehen. Seine Hände zitternden nicht mehr und auch die Schmerzen waren auf ein erträgliches Maß gesunken. Mit Hilfe des Stammes stemmte er sich in die Höhe und hinkte weiter.

Kurz bevor er auf eine staubige Ebene kam, brach er sich einen stärkeren Ast ab und nutzte ihn als Krücke. Es war inzwischen früher Abend und noch immer brannte die Sonne unbarmherzig vom blanken Himmel. Der leichte Wind trieb Staubhosen vor sich her.

Als sich die Dunkelheit über die Ebene senkte, ließ Dean sich einfach fallen und schlief fast sofort ein.

Frierend erwachte er.

Der Morgen kündigte sich mit einem schmalen Streifen am Horizont an.

Der Winchester wollte weiter schlafen. Sein Körper fühlte sich an, als wäre er unter die Räder geraten und er vermutete, dass es einfacher wäre aufzuzählen, was nicht schmerzte. Er rollte sich ein wenig mehr zusammen und schloss die Augen.

Der Wind pfiff ihm durch die Kleidung und sein Zittern wurde stärker. Er musste sich bewegen!

Dean setzte sich auf und schaute in den erwachenden Tag. Keine Wolke war am Himmel zu sehen. Es würde also doch wieder heiß werden.

Sein Hals kratzte. Das würde eine ausgewachsene Erkältung geben, dabei hasste er es doch krank zu sein! Er hatte Durst. Aber hier gab es nur Wind und Staub.

Seine einzige Hoffnung war, nach Santa Fe zurück zu finden. Sam wartete bestimmt schon auf ihn und machte sich Sorgen.

Ächzend stemmte er sich in die Höhe, stellte die Krücke unter seine Achsel und hinkte los. ‚Immer der Nase nach!‘ Er grinste breit. Das klang doch viel besser als: ‚Weg vom Berg!‘

Gefunden

62) Gefunden
 

Die Sonne stieg und brannte ungehindert auf den humpelnden Mann.

Seine Atmung war kurz und flach und rasselte mit jedem Atemzug durch seine Kehle. Immer wieder schwankte die rotbraune Ebene vor ihm von links nach rechts und verstärkte die Übelkeit auf ein unerträgliches Maß.

Mit einem flehenden Wimmern brach er in die Knie und schon drängte sich der nicht vorhandene Inhalt seines Magens nach außen.
 

Endlich hörten die Magenkrämpfe wieder auf und er ließ sich stöhnend auf seinen Fersen nieder.

Vielleicht eine Meile vor ihm jagte ein Planwagen über die Ebene und hinterließ eine rote Staubwolke, die langsam auf ihn zu trieb.

‚Pferdewagen! Klar, weil hier ja auch so viele davon unterwegs sind.‘ Ein kurzes Grinsen huschte über seine Züge. Gefolgt von einem schmerzerfüllten Keuchen. Seine Muskeln krampften sich immer wieder zusammen und er kippte zuckend zur Seite.
 

Staub klebte auf seinem Gesicht und brannte in den Augen, die er gerade erst aufgeschlagen hatte.

Die Krämpfe hatten nachgelassen und er quälte sich wieder auf die Beine.

Da vor ihm war eine Straße! Er konnte die Autos sehen, die da fuhren.

Eine Schnellstraße, so wie die in der flirrenden Hitze rasten. Da musste er hin.

Sammy würde in Santa Fe auf ihn warten! Sammy und ein Bett. Und dann wollte er einfach nur noch schlafen. Drei Tage schlafen und wehe Sam schleppte ihn zu einem Arzt! Aber vielleicht hatte er ja noch was von den Tabletten.

Seit wann stand er denn auf Drogen? Er hasste es doch Sam so wehrlos ausgeliefert zu sein. Die Schmerzen ließen ihn einfach nicht mehr klar denken! Er brauchte nur eine Dusche und ein Bett! Sollte Sam sich die Tabletten doch sonst wohin stecken! Er schaffte das ohne, wie immer!

Schon wieder hatte sich ihm so ein junger Felsen vor die Füße geworfen. Eine heiße Frau wäre ihm lieber gewesen. Immerhin wäre er dann nicht so hart auf dem Boden aufgeschlagen.

Und schon wieder wurde sein Körper von einem dieser Krämpfe heimgesucht.

Als der vorbei war, und er sich dazu in der Lage fühlte, stemmte er sich wieder auf die Füße.

Eigentlich war es ihm ja ein Rätsel, wieso er es überhaupt noch schaffte, aber er wusste auch, dass, wenn er noch einmal fallen würde, er es nicht mehr schaffen würde sich aufzurichten und er musste doch weiter!

Schon fast ängstlich klammerte er sich an seinen Ast. Seine Hände bluteten inzwischen so stark, dass er immer wieder von seiner improvisierten Krücke abrutschte. Nur seine Sturheit hinderte ihn daran einfach aufzugeben.

Ausgebleichte Kuhschädel tanzten vor seinen Augen. Seine Lippen waren aufgerissen und schmeckten schon lange nach Kupfer. Dick klebte seine Zunge am Gaumen und behinderte ihn beim Atmen.

Aber er musste weiter. Er musste zur Straße, musste zu Sammy! Seine Augen tränten und ihm war heiß! Unerträglich heiß. Sein Kopf schien eine einzige hämmernde Masse zu sein, die auch noch von Schritt zu Schritt schwerer wurde.

Und dann blieb sein Fuß erneut an einem Stein hängen. Er strauchelte und stürzte.

Umständlich versuchte er sich wieder aufzurichten. Doch diesmal war die Erdanziehung zu stark oder er zu schwach, er kippte zur Seite und verlor sich, krampfend, in einer wohltuenden Dunkelheit.

Sein Körper rollte auf den Rücken.

Unbarmherzig brannte die Sonne auf den Bewusstlosen herab.
 

„Du fährst wie ein alter Opa“, lästerte der Jüngere, der auf dem Kutschbock neben seinem Bruder saß.

„Hier ist freie Prärie und keine Stadt.“

„Meinst du, dass hab ich in drei Jahren vergessen?“

„Na ja, du musstest die ganze Zeit den alten Herrn durch die Gegend kutschieren. Kann ja sein, dass das längerfristige Folgen hat. Immerhin warst du in den vier Jahren davor auch immer nur in den Ferien bei uns.“

„Aber jetzt bin ich wieder da und du nur noch der kleine Bruder!“

„Bilde dir mal nicht zuviel ein!“

Die Männer auf dem Kuschbock hätten nicht unterschiedlicher aussehen können. Obwohl ihre Gesichter eine Familienähnlichkeit aufwiesen.

Der Ältere, der die Zügel in der Hand hielt, war mit einem dunklen Anzug bekleidet. Ein Zylinder, unter dem braue, kurze Haare hervorschauten, komplettierte seinen Aufzug. Sein Gesicht war blass und verriet, dass er wohl in letzter Zeit wenig Sonne gesehen hatte.

Der Jüngere hatte mittelbraune, längere, leicht gelockte Haare. Ein breitkrempiger Hut beschattete seine Augen. Er trug eine helle Baumwollhose, ein blaues Hemd und eine Lederweste darüber. Von seinen geliebten Chaps hatte er sich nicht trennen wollen, auch wenn seine Mutter darauf bestanden hatte, schließlich sollte er seinen großen Bruder von der Postkutsche abholen und keine Rinder treiben.

Doch dessen sehnsüchtige Blicke hatte ihn die wütenden Blicke seiner Mutter vergessen lassen. Er war nun mal ein Cowboy!
 

„Hey, halt mal an!“, rief der Jüngere aufgeregt.

„Ich hab die Zügel in der Hand und ich kann auch schneller wenn du unbedingt gebrochene Pferdebeine riskieren willst, aber dir werde ich heute auf keinen Fall noch einmal die Zügel überlassen!“

„Nein, halt mal an! Da lag was!“

„Wer weiß, was du gesehen hast! Das war bestimmt nur eine tote Kuh!“

„Jetzt dreh schon um und fahr zurück! Das lag heute Morgen noch nicht da.“

Kopfschüttelnd wendete der Ältere den Wagen: „Und ich dachte du hättest es eilig zu Sarah zu kommen!“

Der Jüngere schnaubte nur ungehalten und hielt nach diesem unbekannten Etwas Ausschau, das er gesehen zu haben meinte.

„Da vorn!“, rief er gleich darauf und deutete in die Richtung.

Der Ältere hielt den Wagen an und sein Bruder sprang herab. Mit wenigen Schritten war er bei der vermeintlichen toten Kuh.

„Ist aber eine komische Kuh!“, grinste der Jüngere und ging in die Hocke.

„Verdammt, William, das ist ein Mensch“, er drehte den Mann, der jetzt, halb auf dem Bauch, zusammengekrümmt dalag um, und suchte nach seinem Puls, „und er lebt noch!“

Schnell war der Kutscher vom Bock und lief nun ebenfalls zu dem Bewusstlosen.

„Sei vorsichtig, Jake!“, rief er und zog seine Waffe. Hier draußen wusste man nie.

„Oh mein Gott!“, entfuhr es ihm. Der Mann sah furchtbar aus. Schnell hockte er sich seinem kleinen Bruder gegenüber und tastete ebenfalls nach einem Puls.

„Bringen wir ihn auf den Wagen. Mom wird sich freuen, wenn sie wieder was zusammenflicken kann.“

„Hat sie ihre Samariter-Angewohnheiten noch immer nicht abgelegt?“

„Ohne die hätten wir nie so eine wundervolle Schwester bekommen!“

„Na ja, ich weiß woran du denkst, Brüderchen“, grinste William und packte den Mann unter den Armen.

„Du bist ja nur neidisch!“

Schnell schafften sie ihn zum Wagen und betteten ihn zwischen Mehlsäcken und Stoffballen so weich wie möglich.

Wieder tastete William nach dem Puls.

„Er glüht. Wir müssen ihn unbedingt kühlen!“, sagte er aufgeregt und suchte nach der Wasserflasche, die er im Wagen wusste.

Jacob reichte seinem Bruder das Gewünschte. Der hielt die Flasche an die aufgesprungenen Lippen ihres Findlings und ließ ein paar Tropfen hineinlaufen. Doch der Mann reagierte nicht. Und so kippte er den Inhalt der Flasche über dessen Oberkörper.

Der Ältere drückte seinem Bruder die Zügel in die Hand: „Fahr du, du kennst die Fahrrinnen wohl besser als ich.“

Jacob nickte und während er versuchte ihre Fracht wie eine Schale roher Eier und doch so schnell wie möglich nach Hause zu transportieren, bemühte sich William dem Fremden etwas Wasser zwischen die aufgesprungenen Lippen zu träufeln.
 

Langsam tauchte er aus seiner Dunkelheit auf.

Etwas geschah mit ihm! Er schwebte! Er wollte sich wehren. Er wollte denen sagen, dass sie ihn in Ruhe lassen sollten und versuchte seine Augen zu öffnen. Sie waren ... Er bekam sie nicht auf! Panik fraß sich rasend schnell durch seine Eingeweide und dann wurde er wieder hingelegt. Er hoffte, dass sie ihn jetzt in Ruhe ließen, doch diese Hoffnung wurde betrogen. Er hatte das Gefühl, dass die Unterlage, auf der er lag, über ein Rüttelbrett gezogen wurde. Wenn er doch nur sehen könnte!

„Sam“, bettelte er fast tonlos und versuchte sich zu drehen.

Immer neue Wellen von Schmerzen drängten sich in sein Gehirn und löschten sein Bewusstsein wieder aus.

Die helfenden Hände, die ihn in seinen halbherzigen Bemühungen unterstützten und ihn ein wenig zur Seite drehten, spürte er schon nicht mehr.
 

„Mama!“, schrie Jacob aus vollem Hals und brachte den Wagen wenige Schritte vor der Veranda zum stehen. Roter Staub trieb den darauf stehenden Menschen die Tränen in die Augen.

„Jacob! Wie kannst du nur ... Das wird ein Nachspiel ...“, begann der ältere Herr, der dunkle Hosen, ein helles Hemd und eine dunkle Weste trug.

„Bitte Papa, nachher. Wir brauchen Hilfe!“, rief Jacob nur und bedauerte seinen großen Bruder etwas.

So hatte der sich seinen Empfang nach drei Jahren Abwesenheit bestimmt nicht vorgestellt.

Doch schon war er um den Wagen herum gerannt und hing jetzt halb auf der Ladefläche um die Beine des Fremden zu packen. Sofort zog er daran und William, der den Fremden wieder auf den Rücken gedreht hatte, fasste unter dessen Armen hindurch und kam in gebückter Haltung watschelnd nach hinten.

Endlich waren auch die restlichen Familienmitglieder am Wagen. Etwas musste geschehen sein, sonst würde William bei den Querelen seines Bruders nicht mitmachen.

Und dann sahen sie ihn.

„Oh mein Gott!“, ließ die junge Frau sich hören.

„Bringt ihn schnell ins Haus!“, befahl die ältere Frau, raffte ihre Röcke und lief voraus. Sie nahm die Tischdecke von dem großen Esstisch in der Diele und schob einige Stühle beiseite.

„Legt ihn hier auf den Tisch“, kommandierte sie dann und die Brüder gehorchten.

„Er muss starke Schmerzen im Rücken haben, er wollte sich vorhin unbedingt auf den Bauch drehen“, informierte der Ältere.

„Er war wach?“, fragte ihn die Mutter.

„Wach würde ich das nicht nennen. Ich glaube er wollte irgendetwas sagen, aber ich weiß nicht was. Ich habe es nicht verstanden.“

„Zieht ihn aus! Sarah hol’ heißes Wasser und Tücher. Richard, bitte bleib, vielleicht brauche ich dich“, bat sie ihren Mann, der gerade zum Wagen gehen wollte.

Er liebte seine Frau und hatte ihre medizinischen Kenntnisse auch schon öfter in Anspruch nehmen müssen. Er hatte auch keine Probleme damit eine Kuh oder ein anderes Tier zu schlachten, aber bei einem Menschen verließ ihn diese kaltblütige Ruhe.

Doch er blieb.

Nie würde er sich das anmerken lassen! Er war Rancher!
 

Den jungen Mann aus seinen Sachen zu befreien entpuppte sich als nicht so einfach wie gedacht. Nicht weil er zuviel angehabt hätte.

Die Kleidung, die er trug war ihnen größtenteils vollkommen unbekannt. Die Jacke war geöffnet und das Hemd stellte auch kein Problem da, doch schon das Ding darunter stellte sie vor ein Rätsel. Auch seine Schuhe sahen seltsam aus. Die Hosen waren aus einem, ihnen in diesem Zusammenhang, unbekannten Stoff. So fest und doch so ... Sie kannten ihn eher von den Planwagen aber da war er weiß! Aber erst das, was er darunter trug …? Komische Unterhosen waren das!

Jacobs Finger glitten vorsichtig über den Reißverschluss der Jacke. ‚Was ist das?‘, überlegte er und sah, dass an der Hose genau so ein Teil war.

Das Messer am Knöchel des Fremden ließ sie schmunzeln.

Mit flinken Fingern untersuchte Mrs. Harrison ihren Patienten. Sanft glitten sie über die roten Hautflächen auf Schultern, Hüften, Bauch und Oberschenkeln. Auch sonst waren auf dem Körper jede Menge feiner Narben sichtbar. Was hatte der Junge mitmachen müssen? Selbst für ihre Verhältnisse waren das zu viele.

Vorsichtig löste sie den Verband an seiner Schulter. Womit war dieser nur befestigt und warum klebte das Zeug so. Das Wahre schien es ja wohl nicht zu sein, schließlich klebte es in der Wunde!

Die Haut des Jungen war trocken und heiß und er war unnatürlich blass. Das war kein gutes Zeichen.

Sarah kam mit Wasser und Tüchern und begann sofort dem Mann das Gesicht und die vom Fieber verklebten Augen auszuwaschen. Sie ging so vorsichtig wie möglich vor, da sich schon erste Bläschen bildeten. Er hatte einen furchtbaren Sonnenbrand.

Der Fremde stöhnte leise.

„Wäscht du dann bitte seine Hände ab?“, bat die Mutter.

Sarah nickte und begann mit der linken Hand des Fremden.

Kaum berührte das Wasser seine aufgeschürfte Handfläche, versuchte er auch schon ihr die Hand zu entwinden. Seine Zähne mahlten aufeinander. Warum konnte Sam ihn nicht in Ruhe lassen?

Die Frau lächelte. Das war ein gutes Zeichen. Noch lebte er!

"SAM !?!"

63) „SAM?!?“
 

„Wo habt ihr ihn gefunden?“, wollte Mrs. Harrison wissen.

„Eine reichliche Stunde von hier. So wie er lag könnte er aus den Bergen gekommen sein“, sagte William leise. „Aber das wäre vollkommen unlogisch. Ein Mann ohne Pferd? Eigentlich IST es unlogisch. Was will er hier draußen und wie kommt er hierher?“

Er stand einfach nur am Kopfende des Tisches und beobachtete seine Mutter. So wie sie hier hantierte hatte er sie die letzten drei Jahre vor Augen gehabt. So liebte er sie und die Wut, die er noch immer in seinem Inneren gespürt hatte, die Wut darüber, dass er zu Großvater reisen musste, war verflogen. Er hatte immer gewusst, dass sie sich wünschte, dass ihr Ältester eine priesterliche Laufbahn einschlagen sollte und ihr zuliebe hatte er das College und die Ausbildung in Princeton auch durchgehalten und sogar recht gut abgeschlossen. Aber er war Rancher, wie sein Vater, und das wollte er auch weiterhin sein.

Seine Mutter hatte das letztendlich eingesehen. Und er war froh, endlich wieder Zuhause zu sein.
 

„Dreht ihr ihn bitte auf den Bauch“, forderte die ältere Frau jetzt und sofort fassten sechs Hände zu.

Dean stöhnte leise. Warum konnte Sammy ihn nicht in Ruhe lassen, oder ihn wenigstens vorher doch mit diesen tollen Tabletten abschießen? Egal was sein Stolz sagte, er wollte sie! Jetzt!

Gab es eigentlich Geisterpferde? Wenn ja, war er wohl mächtig unter deren Hufe geraten.

Kühle Hände tasteten über seinen Rücken. Er verspannte sich leicht, als sie etwas fester auf die besonders schmerzhaften Stellen drückten. Und dann waren sie an der langsam verheilenden Schusswunde.

„Au! Sam! Nimm deine Pfoten da raus! Und ja! Es tut weh!“, knurrte er wütend, um seinem kleinen Bruder den Wind aus den Segeln zu nehmen, und stemmte sich hoch. Er wollte doch nur seine Ruhe!?!

Seine Stimme klang selbst für ihn eher wie das Rascheln trockener Blätter und kratzte ganz furchtbar in seinem Hals.

Erschrocken waren die Frauen einen Schritt zurückgewichen.

Mit trüben Augen blickte sich Dean um. Wo war Sam? Suchend wanderte sein Blick über die Personen, die um ihn herum standen. Wer waren die? Hatte Sammy ihn in ein Krankenhaus gebracht? Was war passiert?

„Sam?“, fragte er, setzte sich umständlich auf und rutschte vom Tisch.

„Sammy?“

Kaum musste sein verletztes Bein sein Gewicht tragen, knickte es ein und er ging hilflos zu Boden. Die Schmerzen rasten durch seinen Körper hinauf in sein Gehirn.

„Sammy!“, bettelte er noch einmal hilflos. Dann schwappte die Dunkelheit wie eine große Welle über ihm zusammen und sein Körper entspannte sich wieder.
 

Schnell hoben sie ihn wieder auf den Tisch und versorgten ihn weiter.

„Habt ihr die Gegend richtig abgesucht? War da noch jemand?“, fragte die Frau drängend.

„Wir haben niemanden gesehen. Aber wir haben auch nicht wirklich gesucht“, bekannten die Brüder.

„Allerdings wollten wir ihn so schnell wie möglich hierher bringen.“

Margaret Harrison nickte nur.

Mit geübten Handgriffen säuberte und verband sie Deans Schulter neu.

Sie nahmen ihm Armband und Ring von den geschundenen Händen. Nur der Verschluss seiner Uhr stellte sie vor einige Schwierigkeiten.

„Die sieht so … komisch aus. Und das Material?“, wunderte sich William. In seiner Familie gab es nur Taschenuhren und die Standuhr in der Diele. Eine Weile betrachtete er sich das kleine technische Wunder.

Woher kam der Mann! Und wer war Sam?

Margaret verband ihrem Patienten inzwischen die Hände, schiente mit Hilfe ihres Mannes Knie und Fußgelenk und tastete dann mit vorsichtigen Fingern das stark gerötete Gesicht ab.

„Das gefällt mir gar nicht“, sagte sie leise. „Das ist ein starker Sonnenbrand. Wie lange hat der Junge nur in der Sonne gelegen?“

Dann schien sie zu einem Entschluss gekommen zu sein.

„Bringt ihn in die kleine Kammer. Eigentlich solltest du da schlafen, aber ich hoffe, du hast nichts dagegen, wenn du dir ein Zimmer mit Jacob teilen musst“, lächelte sie ihren Ältesten bedauernd an.

„Nein Mama, bestimmt nicht.“

Sie nickte erleichtert.

„Richard, bitte kümmere dich um den Grill. So langsam sollten wir essen. William wird Hunger haben nach der langen Fahrt“, bat sie ihren Mann, während sie den Kindern in das Zimmer folgte.

Die beiden jungen Männer legten den Fremden ins Bett.

Schnell lief Margaret in die Küche. Sie kam mit einer Tasse und einer kleinen Schüssel voll Apfelessig, in der ein Leinentuch schwamm wieder.

Vorsichtig tupfte sie sein Gesicht ab und legte das Tuch dann zur Kühlung komplett darüber.

Dann zog sie sich einen Stuhl neben das Bett und wollte sich setzten.

„Mama, geh mit raus und setzt dich zu William. Du freust dich schon so lange auf seine Rückkehr“, wandte Sarah leise ein und nickte auffordernd, als ihre Mutter sie fragend ansah.

Die Frau lächelte dankbar und verließ das Zimmer. Doch bevor sie die Tür schloss, steckte sie ihren Kopf noch einmal ins Zimmer.

„Das Tuch solltest du feucht halten.“

„Ich weiß, Mama, geh schon“, sagte die junge Frau.

Endlich hörte sie die Schritte, die sich langsam entfernten.
 

Unschlüssig schaute sie auf den Mann. Sein Brustkorb hob sich etwas abgehakt, aber regelmäßig. Seine Hände sahen mit den ganzen Binden aus, als hätte er Handschuhe an.

Eine leichte Gänsehaut überzog seinen Körper. Vorsichtig hob sie seine Hände an, lüftete die Decke und legte die Hände neben sein Becken.

Er war gut gebaut, doch auch ihr Blick blieb wieder an den geröteten Hautpartien auf seinem Bauch hängen. Waren das Narben? Was war mit ihm passiert? Und wie konnte er das überleben, fragte sie sich erneut.

Sein Zittern wurde stärker. Schnell deckte sie ihn wieder zu.

Plötzlich stöhnte er und warf den Kopf hin und her. Das Tuch verrutsche. Sie nahm es von seinem Gesicht.

Seine Augen waren halb geöffnet und sein Blick irrte durch den Raum.

„Sammy?“, fragte er wieder rau.

Sein Stimme klang so flehentlich und Sarah wusste nicht was sie sagen sollte. Ob er richtig wach war?

„Verratet Ihr mir Euren Namen?“, fragte sie leise und sein Blick blieb an ihrem Gesicht hängen.

„Dean!“, flüsterte er.

„Ihr solltet etwas trinken“, sagte sie leise und griff nach der Tasse in der sich ein Tee aus Weidenrinde und Kamille befand.

„Ich bin Sarah“, sagte sie und schob ihre Hand unter seinen Rücken, um ihn ein wenig anzuheben.

Dean stöhnte.

„Es wird gleich besser“, versprach sie und hielt ihm die Tasse an die Lippen.

Angewidert verzog er das Gesicht. Das Zeug schmeckte furchtbar.

„Bitte Ihr müsst das trinken, es wird Euch helfen“, sagte sie und ließ das Gebräu weiter in seinen Mund laufen. Dem Winchester blieb gar nichts anderes übrig als zu schlucken.

Endlich war die Tasse leer. Sarah ließ ihn wieder in die Kissen gleiten.

Seine Schmerzen zerrten ihn wieder in die Dunkelheit.

Erneut betupfte sie sein Gesicht mit Apfelessig und legte das Tuch dann zur Kühlung wieder darüber.

Danach räumte sie den Schmuck, den sie ihm abgenommen hatten, in das Nachtschränkchen.

Wieder einmal glitten ihre Blicke über den Körper des Mannes und wenn sie das Tuch wieder anfeuchtete, musterte sie sein Gesicht. Er wirkte so angespannt und das, obwohl er bewusstlos war.

Immer mehr Blasen bildeten sich auf seinem Hals und Gesicht und würden bald aufplatzen. Er sah furchtbar aus! Vielleicht sollten sie ihn besser auf die Seite drehen? Als sie ihn versorgt hatten, konnte sie einen Blick auf seinen Rücken werfen und der glich einem einzigen blauen Fleck. Er musste irgendwo herabgestürzt sein, vermutete sie.
 

Auch bei Tisch drehte sich das Gespräch nur um den Fremden.

Margaret legte ihrem Ältesten ihre Hand auf den Arm: „Es tut mir leid William. Eigentlich solltest du heute im Mittelpunkt stehen.“

Der Angesprochene nickte nur leicht: „Ist nicht so schlimm. Wir haben einem Menschen das Leben gerettet, ich denke das ist wichtiger.“

„Ich hoffe, wir haben es ihn wirklich gerettet“, sagte sie.

„Warum nicht?“

„Ich bin mir da noch nicht sicher. Er ist noch nicht über den Berg.“

Die Männer schaute sie fragend an.

„Wir werden abwarten müssen.“

Bevor sie die Tafel aufhoben, kamen sie überein, dass die Brüder die Ebene zwischen Deans Fundort und den Bergen am nächsten Morgen großflächig absuchen würden. Nicht dass sie wirklich jemanden übersehen hatten.
 

Erst gegen Morgen tauchte Dean wieder aus seiner Bewusstlosigkeit auf. Sein Körper schien in Flammen zu stehen. Sein Gesicht brannte und irgendetwas fraß sich in seine Haut. Er wollte weg, wollte sich drehen, doch kaum dass er sich bewegte zuckten die Schmerzen wie Blitze durch seine Wirbelsäule und explodierten in seinem Gehirn.

Dean stöhnte.

Sofort wurde das Etwas von seinem Gesicht genommen.

Angenehmes Licht traf seine Augen und er versuchte sich zu orientieren, doch seine Sicht blieb verschwommen.

„Smmm?“, fragte er fast tonlos. Dann träufelte Wasser in seinen Mund. Hastig schluckte er.

Lange blonde Haare kamen in sein Sichtfeld. Verwirrt runzelte er die Stirn und keuchte schon wieder schmerzerfüllt. Woran erinnerte ihn das?

Eine Hand schob sich unter seinen Rücken und hob ihn ein Stückchen an.

Erneut stöhnte er leise, als die Schmerzen sein Gehirn erreichten.

Ein Glas berührte seine Lippen und wie schon vorher floss diese bittere Brühe in seinen Mund. Aber er hatte wahnsinnigen Durst.

Er schloss die Augen und trank.

Kaum lag er wieder in den Kissen, als er auch schon schlief. Vorsichtig drehten ihn vier kräftige Männerhände auf die Seite und Sarah schob ein Kissen in seinen Rücken, um ihn zu stabilisieren.
 

Verwirrt schaute er sich um. Wo war er nur? Er konnte noch nicht mal seine sprichwörtliche Hand vor Augen sehen. Aber …

„Sam?“

War sein kleiner Bruder auch hier? Wo war hier? Wo war er?

Langsam begann er einen Fuß vor den anderen zu setzen. Die Hände wie ein Blinder in unbekannten Räumen weit vorgestreckt tapste er langsam vorwärts. Er hörte nichts. Kein Echo seiner Schritte. Er hörte noch nicht mal seine Schritte. Doch der Boden schien hart zu sein. Und er hatte das Gefühl nicht alleine hier zu sein.

„Sammy?“

Nichts. Seine Stimme schien kurz vor ihm von der Luft einfach geschluckt zu werden. Ging das überhaupt?

„SAM!“
 

Wieder konnte er seinen Ruf kaum selber hören.

Wo war er nur?
 

Margaret hatte Sarah abgelöst und sie ins Bett geschickt.

Jacob und William suchten die Ebene bis zu den Bergen ab.

Sie nahm das Tuch von Deans Gesicht, spülte es, tupfte die verbrannten Stellen ab.

Seine Augen öffneten sich.

„Hallo Dean!“, sagte sie leise und fing seinen unsteten Blick ein.

„M...m?“ nuschelte er heiser.

„Schlaf, Junge“, forderte sie und strich ihm wieder über das glühende Gesicht.

„Sammy?“, musste er aber noch die quälendste aller Fragen loswerden.

„Wer ist Sammy?“, wollte Margaret wissen.

Dean runzelte die Stirn. ‚War es doch nicht ...? Wo bin ich? Sie musste doch wissen wer Sam war! Wer Sam ist!‘

„Mein ... mein kleiner ... Bruder?!?“, keuchte er.

„Nein, Sam ist nicht hier. Er ist ...“

Dean versank wieder in der Dunkelheit.
 

Unruhig warf er wich von einer Seite auf die andere.

Heiß! Um ihn herum war es heiß und es schien immer heißer zu werden. Hatte die kleine Schlampe es doch noch geschafft? War er doch noch in der Hölle gelandet? Aber wie?

„Sammy!“

Er müsste gestorben sein! Wann? Hatte er seinen Tod nicht bemerkt?

Ein Lächeln kräuselte seine Lippen. Dean Winchester. Dämonenjäger. Einer der Männer, über deren Tod sich die gesamte Unterwelt wirklich freuen würde. Sollte er etwa im Schlaf gestorben sein?

Er begann zu lachen. Immer heftiger schüttelte ihn die Vorstellung, dass gerade er im Schlaf gestorben wäre. Er konnte sich nicht mehr auf den Beinen halten. Tränen liefen über seine Wangen.

Seine Rippen schmerzten bei jedem krampfhaften Atemzug. Aber er konnte sich nicht beruhigen.

Immer stärker wurde sein Lachen. Er würde sich glattweg totlachen, wenn er nicht aufhörte. Aber wenn er sich totlachen konnte – dann war er doch noch am Leben, oder? Konnte man mehrfach sterben?

Sein Bauch schmerzte.

Plötzlich durchzuckte ihn der Gedanke, dass er Sammy allein lassen würde.

„SAM!“, keuchte er.

Aber hatte er Sam nicht schon allein gelassen? Wenn er gestorben wäre, war, dann hätte er, dann hatte er Sam allein gelassen!

„SAAAMMM!“, bettelte er und schaffte es endlich sich auf die Seite zu drehen und sich leise wimmernd ganz eng zusammen zu rollen.

Wo bin ich?

64) Wo bin ich?
 

„Wie geht es ihm?“, fragte Margaret leise, als sie ihre Tochter wieder ablöste.

„Wie schon die ganze Zeit. Er schläft, er wirft sich unruhig hin und her und ruft nach Sam“, erklärte Sarah.

Sie versuchten ihm Linderung zu verschaffen, seinen heißen Körper und sein verbranntes Gesicht zu kühlen, doch eigentlich konnten sie kaum etwas für ihn tun.

Immer wenn er auch nur halbwegs anwesend zu sein schien, gaben sie ihm den Weidenrinden-Kamillen-Tee zu trinken und versuchte auch ihn dazu zu bringen ein wenig Hühnerbrühe zu essen, doch die meiste Zeit warf er sich unruhig im Bett hin und her, wimmerte leise und bettelte nach Sam. Ihr Patient schien hilflos in seiner Fieberwelt gefangen zu sein.
 

Am Morgen, nachdem sie ihn gefunden hatten, hatten sie die Taschen seiner Jacke geleert. Sie hatten nichts gefunden, das darauf schließen ließ, wer er war. Außer seinem Vornamen hatten sie nichts. Aber er war gut bewaffnet, auch wenn ihnen eine seiner Waffen Kopfzerbrechen bereitete. Mit dem Trommelrevolver hatten sie keine Probleme, diese Waffen gab es zu Hunderten, mal abgesehen davon, dass in seinen Griff ein Pentagramm eingeritzt war. Doch diese silberne, verzierte Waffe? Sie schien ebenfalls ein Revolver zu sein, aber sie hatte keine Trommel! Und warum hatte er einen Pflock bei sich?

Messer und Schrotflinte waren für sie wieder etwas Alltägliches. Außerdem waren die Waffen gut gepflegt. Er schien sich auf sie verlassen zu können und wohl auch zu müssen.

Sie hatten die Taschen seiner Kleidung ausgeräumt und diese dann zum Waschen gelegt. Vieles musste auch geflickt werden.

Das abgegriffene Buch in seiner Innentasche - wie konnte man so riesige Innentaschen haben? - hatte fast einen Streit unter den Brüdern heraufbeschworen. Jacob wollte es lesen. Vielleicht gab es einen Hinweis auf den Fremden, doch William meinte, dass er ihnen immer noch erzählen könnte, wer er war und hatte das Buch zusammen mit den Waffen, den zwei komischen, in durchsichtiges Papier eingewickelten Päckchen und der schrillbunten Tüte mit den Punkten darauf, m&m’s, in einem Fach des Sekretärs verschlossen.

Seine Hose barg eine weitere Überraschung. Zwei kleine flaches Dinger, die man beide aufklappen konnte. Was das wohl war? Die Familie platzte inzwischen fast vor Neugier, doch Dean war in seiner Welt gefangen, und so mussten sie ihre Fragen auf später verschieben.

Auch diese Teile verschwand in dem abschließbaren Fach.
 

Tage vergingen.

Ihr Patient sah furchtbar aus. Blass mit eingefallenen Wangen und obwohl er eigentlich nur schlief hatte er dunkle Ringe unter den Augen. Die Blasen in seinem Gesicht platzen nach und nach auf. Die Haut begann sich zu schälen.

Hin und wieder schien es Dean besser zu gehen. Sein Fieber war dann nicht so hoch und er schlief halbwegs ruhig. Sie konnten ihn dazu bringen etwas zu essen und zu trinken. Doch diese Augenblicke waren selten. Meistens warf er sich unruhig hin und her.
 

Heiß

Schwärze umfing ihn!

Er war gefangen. Sein Körper schmerzte. Keinen Finger konnte er rühren.

Und dann begann die Schwärze um ihn herum zu glühen. Es wurde immer heißer.

Der Fremde schien um jeden Atemzug kämpfen zu müssen. Immer wieder schob er die Decken von seinem Körper und immer wieder legte Sarah sie wieder darüber.

Jemand war da. Er konnte seine Präsenz fühlen.

Dean schaute auf.

Lilith!

„Hallo Dean! Schön dich endlich bei uns begrüßen zu können. Wir werden dir ein vielseitiges Programm zu unserer Belustigung bieten können. Und du wirst Sam verfluchen, weil er nicht auf sich aufpassen konnte und sich von Jake hat erstechen lassen. Du wirst deine Eltern verfluchen, weil sie dich gezeugt und geboren haben, und du wirst dich für den Deal verfluchen. Doch nichts, was du sagst oder willst, wird dich vor uns retten können.“

Er schloss die Augen und stöhnte.

„Oh Dean, das wird so toll werden!“, freute sich das kleine Mädchen und hopste begeistert in die Hände klatschend auf und ab.

„Woll’n wir anfangen?“, fragte sie.

„Hab ich eine Wahl?“

„Nein!“

Die Luft wurde immer heißer. Jeder Atemzug schmerzte. Seine Kleidung begann zu schwelen.

Er wollte schreien. Doch seine Stimmbänder versagten ihm den Dienst.

Flammen schlugen um ihn herum aus der Luft und fraßen sich in seine Lungen. Sein Gesicht brannte.
 

„Mama!“, Sarah hatte bei dem Fremden gesessen und versucht den glühenden Körper zu kühlen, doch als er anfing sich immer schlimmer zu verkrampfen rannte sie in die Küche. Sie wusste nicht mehr weiter.

Ein Blick genügte Margaret. Der Junge würde sterben, wenn sie sein Fieber nicht sofort senkten.

„Hol deine Brüder!“, forderte sie und nahm die Decken von Dean.

Polternd kamen die beiden ins Zimmer.

„Bringt ihn sofort in die Tränke. Das Fieber muss runter!“

Schnell und ohne zu fragen reagierten die Brüder und schleppten den Winchester über den Hof zur Koppel.

Platschend landete er im Wasser.

„Holt noch mehr Wasser aus dem Brunnen. Das hier reicht nicht. Wir müssen ihn abkühlen!“
 

Instinktiv zog er die Arme an den Körper als ihn der erste Schwall Wasser traf. Doch es hörte nicht auf.

Er hustete und würgte. Erst wollte die kleine Schlampe ihn verbrennen und dann ersäufen. Japsend und spuckend versuchte er Luft zu holen.

Er zitterte. Wollte sie ihn einfrieren? Na toll, jetzt war er in der Hölle und dann fror die ein! Er hatte sich doch auf die Wärme gefreut!

Endlich hörte es auf.

Schlaff hing Dean in der Tränke. Er zitterte wie Espenlaub und seine Augen waren trübe Schlitze. Aber immerhin schien er wach zu sein.

„Bringt ihn wieder ins Haus.“
 

Sanft strich Sarah ihm über die stoppelige Wange und zog die Decke noch ein Stückchen höher bis an sein Kinn. Mit einer fahrigen Geste strich sie sich die Haare, die sich aus ihrer strengen Frisur gelöst hatten, hinter ihr Ohr.

Ihre Mutter war in die Küche gegangen um eine neue Tasse Weidenrinden-Kamillen-Tee zu holen.

„Mom?“ Deans Stimme war nur ein kaum hörbares Flüstern. Doch sie hatte es vernommen. Auch Jacob, der noch an der Tür wartete, richtete sich auf.

Sie heftete ihren Blick auf Deans Gesicht. Seine Augen waren noch immer trüb, doch mit dem Vertrauen eines Kindes auf sie gerichtet. Sie schnappte erschrocken nach Luft. Was sollte sie jetzt tun?

„Hallo mein Liebling“, sprach sie die ersten Worte, die ihr in den Sinn kamen, leise aus. „Hast du Hunger?“

Er schien eine Weile nachzudenken, dann schüttelte er den Kopf.

„Aber du solltest was essen. Du musst doch groß und stark werden.“

Wieder dachte er nach, dann nickte er und Sarah schaute bittend zu ihrem Bruder, der dieses Schauspiel gebannt verfolgt hatte. Schnell lief er in die Küche und holte einen Teller Suppe für ihn.
 

„Bleibst du bei mir?“, wollte der Fiebernde wissen.

„Ich bleibe noch eine Weile hier“, sagte Sarah und Dean streckte die Hand nach ihr aus als sie sich auf den Stuhl setzen wollte.

Sie nahm seine Hand.

Er richtete sich auf, was sie in Erstaunen versetzte und mit mehr Kraft als sie ihm zugetraut hatte, zog er sie an sich. Er klammerte sich regelrecht an ihr fest. Seine Tränen durchnässten ihre Bluse.

„Mom“, krächzte er immer wieder und sie strich ihm beruhigend über den Rücken.

„Bitte … bitte geh nicht … Ich … ich kann das … nicht alleine!“

„Ich bleibe hier.“

Langsam fing er sich wieder. Sarah schob ihn ein Stück von sich weg und schaute ihn an. Ihre Worte hatten sein schmales Gesicht zum Leuchten gebracht. Ihr Herz krampfte sich zusammen. Wenn sie nicht fühlen würde, dass sie einen erwachsenen Mann vor sich hatte, er sah so kindlich aus, wie sein Blick, noch immer von Fieber getrübt, aber doch so voller Vertrauen auf sie gerichtet war.

Vincent stellte den Teller auf den Nachttisch. Auch er blickte erschrocken auf den Fremden. Sah der in seiner Schwester seine Mom? Und was konnte er nicht alleine? Warum sollte seine Mutter nicht gehen?

„Du musst essen“, durchbrach Sarah die Magie dieses Augenblicks. Das Leuchten auf Deans Gesicht erlosch und er nickte ergeben.

Sie griff nach dem Löffel und begann ihn zu füttern.

Es dauerte nicht lange, da kippte er schon halb schlafend gegen ihre Brust.

„Lass es gut sein Schwesterherz“, sagte Jacob.

Sie nickte und legte den Löffel zur Seite. Dann ließ sie ihren Patienten langsam in die Kissen gleiten.

Noch einmal strich sie über die schmale, stoppelige Wange und deckte ihn zu.

„Was hat er gemeint?“, fragte er.

„Ich weiß es nicht. Da werden wir wohl warten müssen, bis er wieder ansprechbar ist und reden will.“
 

Dean kämpfte noch fast eine Woche gegen das Fieber. Es stieg nicht wieder so hoch, doch es fraß ihn fast auf.

Immer wieder wanderte er durch ein Labyrinth aus Hecken und steinernen Wänden, die plötzlich aus dem Boden wuchsen oder sich verschoben. Immer wieder musste er gegen Geister und Dämonen kämpfen. Immer wieder stand er sich selbst gegenüber. Es schien als hätten sich seine Ängste alle in diesem einen fortwährenden Albtraum vereinigt.

Und mehr als einmal war Dean versucht aufzugeben. Doch dann tauchte Sam auf, eine Lichtgestalt in seiner Dunkelheit.

Und dann war es plötzlich vorbei. Als hätte jemand einen Schalter umgelegt verschwanden die quälenden Monster.
 

Müde rieb er sich über die Augen und blinzelte in den Raum. Er war allein. Dabei hatte er eigentlich immer das Gefühl gehabt beobachtet zu werden.

Wo war er und wie war er hierher gekommen? Das letzte, woran er sich erinnern konnte, war eine rotbraune, staubige Ebene und eine brennende Sonne.

Er setzte sich auf und ließ die Beine aus dem Bett baumeln.

Sein Kreislauf spielte verrückt. Das Zimmer drehte sich und sein Mageninhalt wollte an die Sonne.

Schnell ließ er sich wieder zur Seite fallen und drehte sich auf den Rücken. Langsam beruhigten sich die Wände und sein Magen und er schaute sich um.

Das Zimmer war … alt. Nein, alt war der falsche Ausdruck, aber es sah aus wie in einem dieser Museen, in die diverse Lehrer ihn in seiner Schulzeit geschleppt hatten. Es gab zwei Wandleuchten, aber er konnte keinen Schalter neben der Tür sehen. Sein Bett war aus einfachen Brettern zusammen gezimmert. Es gab einen Sekretär mit Stuhl, eine Kommode und einen Nachttisch. Alles war einfach aber ordentlich.

Wieder drängte sich ihm die Frage auf: Wo war er?

Plötzlich ging die Tür auf.

„Oh, Ihr seid wach“, sagte die junge Frau, die gerade eintreten wollte und verschwand wieder.

Dean runzelte die Stirn. ‚Was läuft hier?’

Er grübelte noch immer, ohne zu einem Ergebnis zu kommen, als sie wieder ins Zimmer kam.
 

„Hallo?“, fragte sie leise, doch es dauerte noch eine Weile bis sich Deans Augen auf sie fokussierten.

„Ich bin Sarah Carson“, stellte sie sich vor, als sie sah, dass sich seine Stirn nicht glättete und er sie fragend ansah.

Sie war niedlich. Zwei dicke, hellblonde Zöpfe lagen links und rechts auf ihrer Brust. Sie hatte ein Stubsnäschen, Sommersprossen und … grüne Augen, stellte er verwundert fest, als sie das Tablett auf dem Nachttisch abstellte und ihn warm anlächelte.

„Dean“, antwortete er leise.

„Ich weiß. Sagt Ihr mir auch Euren Nachnamen?“

„… Winchester?“

„Ihr habt bestimmt Hunger, Mr. Winchester?“, fragte sie.

Dean nickte verwirrt. Sofort half sie ihm sich aufzusetzen und stopfte das Kissen in seinen Rücken.

Seine Hand wanderte zu seiner Brust. Etwas fehlte.

„Oh“, lächelte sie, „Eure Sachen sind hier im Nachttisch.“ Sie zog die Schublade auf und nahm seinen Schmuck heraus.

Sofort legte er sich seinen Talisman um. Ring, Armband und Uhr folgten.

Jetzt fühlte er sich wenigstens halbwegs wieder wie ein Mensch.

„Ihr solltet essen“, erklärte sie sanft und hielt ihm den Teller mit Hühnerbrühe und ein Stück Maisbrot hin.

Mechanisch begann Dean den Teller zu leeren.

‚Irgendetwas ist hier falsch! Irgendetwas stimmt nicht, aber was?’

Abwesend ließ er sich Teller und Löffel aus den Händen nehmen.

Sarah schüttelte das Kissen auf und drückte ihren Patienten in die Waagerechte. ‚Was ist nur mit ihm?’ Er wirkte wieder vollkommen in sich gekehrt.

Sie brachte das Geschirr zurück in die Küche.

In einem Land vor unserer Zeit

65) In einem Land vor unserer Zeit
 

Dean zermarterte sich das Hirn. Was war hier falsch? Er kam sich vor wie bei diesen Suchbildern mit Fehler in den Zeitungen. Nur dass er die immer sofort lösen konnte.

‚War es richtig, dass ich ihr meinen richtigen Namen gesagt hatte? Aber Henriksen und Sam hatten ganze Arbeit geleistet. Ich bin nicht mehr im Fandungscomputer.’

‚Sarahs Kleid!’, schoss ihm ein beunruhigender Gedanke durch den Kopf. Doch bevor er ihn genauer ergründen konnte war er eingeschlafen.

In seinem Traum sah er lauter verdrehte Dinge. Autos fuhren auf dem Dach. Rehe hatten Reißzähne.

Löwen mit Tigerstreifen.

Vollkommen verwirrt wachte er wieder auf.

Sarah saß wieder an seinem Bett und … stickte? Wer machte denn sowas heute noch?

‚Verdammt noch mal!’, fluchte er in Gedanken, ‚Wo bin ich hier? Hutterer? Amish? Aber die sind doch dunkel gekleidet, oder? Sarahs Kleid ist hell und hat eine Blütenranke am Kragen. Was hat dieser verdammte Trickster mit mir gemacht? Träume ich noch immer?’ Er kniff sich in den Arm und zuckte zusammen. Der Schmerz fühlte sich real an. Oder konnte auch das ein Traum sein?

Sie hatte das leichte Zusammenzucken ihres Patienten gesehen.

„Wie geht es Euch?“, fragte sie und legte ihr Stickzeug weg.

„Keine Ahnung. Wo bin ich hier?“ Mühsam setzte er sich auf.

„Auf der Harrison-Ranch. Etwa drei Stunden nördlich von El Paso.“

Dean überlegte: ‚Das musste so etwa Socorro sein. Aber warum sagte sie es dann nicht? Und warum von El Paso aus? Zwei Stunden südlich von Santa Fe wäre doch näher wenn sie es schon so ausdrücken wollte!’ Er verschob das Problem auf später.

„Wo ist Sam?“, stellte Dean erneut die Frage, die ihm am meisten auf der Seele brannte und vor deren Beantwortung er die meiste Angst hatte.

„Sie haben nur Euch gefunden.“

„Sie haben nur mich gefunden?“

„Ja, meine Brüder haben Euch in der Ebene gefunden und hierher gebracht. Sie haben die Ebene am nächsten Tag noch mal bis in die Berge abgesucht, aber da war niemand. Ihr müsst allein gewesen sein.“

Dean schloss die Augen. Genau diese Antwort hatte er befürchtet.

Er versuchte sich die Worte des Tricksters ins Gedächtnis zu rufen. Er hatte gesagt, dass er nie wieder zu Sam kommen würde. Aber wo war Sam dann und wo war er? Er musste hier raus. Er musste Sam finden! Seine Gedanken fuhren Achterbahn. Immer schneller drehten sie sich und jedes Mal wenn er sich auf einen konzentrieren wollte, entwand der sich ihm sofort. Was war nur los?

Er versuchte wieder aufzustehen und diesmal schien es sogar zu klappen. Zumindest sein Kreislauf spielte mit.

„Wartet, ich hol meinen Bruder. Der hilft euch.“ Schnell lief sie zur Tür und rief nach einem Jacob.
 

„Hallo, schön Euch endlich wach zu sehen. Ich bin Jacob Harrison“, stellte er sich auch gleich vor.

„Dean Winchester.“

Schnell fasste Jacob zu, als er sah, dass der Winchester versuchte aufzustehen.

Deans Blick wanderte an sich herab. Seine Wangen färbten sich rosa. Sie hatten ihn in ein Nachthemd gesteckt! Nur mit äußerster Kraft widerstand er dem Drang sich sofort wieder in seinem Bett zu verkriechen. Was war hier nur los?!?

Schwer auf Jacob gestützt ließ er sich zur Veranda führen.

Sie blieben am Geländer stehen und Deans Blick wanderte über die Ranch. Schon wieder drängte sich ihm das Gefühl eines Suchbilds mit Fehlern auf.

Es gab keine Freilandleitungen, keine Traktoren, kein Auto. Standen die alle in der Garage?

Ein furchtbarer Verdacht beschlich ihn.

Dean schwankte.

„Ihr solltet euch hinsetzen“, sagte Jacob mitfühlend und drückte den Blonden auf die Bank.

Dem war übel. Alles in ihm weigerte sich diese eine Frage zu stellen, weigerte sich, diesen Gedanken überhaupt zuzulassen. Aber auch dieses verdammte „ihr“ mit dem sie ihn immer anredeten würde dazu passen!

Das konnte nicht sein. Das durfte einfach nicht sein. Diese Macht konnte der Trickster nicht haben!

Aber wenn er ein Gott war? Konnten Götter…?

Kalter Schweiß brach ihm aus allen Poren. Sein Blick verschwamm.

„Das ist nicht wahr. Das geht nicht. Das kann er nicht!“, murmelte der Blonde leise vor sich hin.

„Ich bringe Euch besser wieder ins Zimmer“, sagte der Jüngere und fasste sofort dessen Oberarm.

Willenlos zog er den Winchester neben sich hier.

Behutsam brachte er ihn ins Bett und Sarah deckte ihn zu.

Dean drehte sich sofort zur Wand und schloss die Augen. Er wollte sprichwörtlich die Augen vor seiner Vermutung verschließen. Er wollte schlafen. Vielleicht war es ja doch alles nur ein Traum. Und wenn er morgen wieder aufwachte, dann würde seine Welt wieder in Ordnung sein und er würde Sammy diesen verrückten Traum erzählen und sie würden sich kaputtlachen!

Ja, genau so würde es werden!
 

Als er am nächsten Morgen erwachte schaute er sich um und stellte fest, dass er noch immer in dem Zimmer war, in dem er schon gestern aufgewacht war. Musste er den Tatsachen jetzt ins Auge blicken?

Er war doch sonst nicht so ein Angsthase, der vor jeder Kleinigkeit die Augen verschloss.

„Das hier ist nur keine Kleinigkeit!“, sagte er sich leise und holte tief Luft.

Aber davon, dass er hier rumlag würde es auch nicht besser werden.

Er setzte sich auf, ließ die Beine aus dem Bett baumeln und wartete, bis sein Kreislauf sich beruhigt hatte. Dann stand er auf.

Auf bloßen Füßen und wieder nur mit diesem lächerlichen Nachthemd bekleidet, tapste er in die Diele.

„Guten Morgen, Dean!“, wurde er von Jacob und Sarah begrüßt.

„Morgen“, grüßte er.

„Möchtet Ihr Frühstück?“

„Ja gerne, aber vorher hätte ich gerne was anderes zum Anziehen...“

„Oh, natürlich“, entgegnete Sarah und wurde rot. „Eure Kleidung liegt in der Kommode in Eurem Zimmer, im obersten Fach.“

„Danke!“, sagte Dean und ging langsam wieder zurück.

Schnell hatte er alles auf dem Bett verteilt. Sie hatten seine Sachen gewaschen und geflickt.

Ohne weiter zu überlegen tauschte er sein schickes Nachthemd gegen Shorts und T-Shirt, zog sich Hemd und Jeans über und fand seine Boots neben der Kommode an der Wand.

Nur was er mit diesem schicken rosa Einteiler anfangen sollte? Da war doch wohl nicht wirklich als Unterwäsche gedacht? Nie und nimmer würde er so was anziehen! NIE

Er hatte sich doch in dem Einkaufszentrum T-Shirts und Shorts gekauft, fiel ihm wieder ein und die hatte er nicht aus der Innentasche genommen. Wo waren die? Wo waren seine Waffen?

Dean setzte sich auf sein Bett und stützte den Kopf mit beiden Händen. Wo war er hier nur gelandet?

Was lief hier? So langsam sollte er sich wirklich mal Gewissheit verschaffen.

Er holte tief Luft und ging wieder in die Küche.

Jacob warf gerade Holz in den Ofen.

Sarah kratze Rührei aus der Pfanne auf einen Teller und stellte es auf den Tisch. Sie legte Maisbrot dazu und goss schwarzen Kaffee in eine Tasse.

Mit wachsender Unruhe aß er. Sollte er jetzt gleich fragen? Dann hatte er vielleicht keinen Hunger mehr. Oder nachher? Nachher!, entschied er.
 

„Euch geht es wirklich langsam besser“, lächelte Sarah als sie seinen Appetit sah.

„Das ist gut!“, erklärte der Winchester nachdem er geschluckt hatte. „Und der Kaffee… So gut kriegt Sammy den nie hin!“

„Sammy?“

„Mein kleiner Bruder … verdammt! Ich muss ihn anrufen. Mein Baby steht auch noch vor dem Motel“, überlegte er laut und griff in seine Tasche. Sein Handy! Wo war das Teil?

„Kann ich mal ihr Telefon benutzen?“, wollte er wissen und erhob sich.

Die beiden starrten ihn mit großen Augen an. Wovon sprach der Mann?

„Was ist ein Telefon?“, wollte Jacob wissen. Er hatte seinen Arm um seine Sarah gelegt und drückte sie schützend an sich. Der Mann war ihm nicht mehr geheuer!

„Ich will Sam anrufen! Der kann mich dann gleich abholen! Keine Ahnung wie ich hier gelandet bin, aber mein kleiner Bruder wird sich Sorgen machen. Und ich mach mir Sorgen um mein Auto. Sam hat den Hang mein Baby irgendwie zu demolieren, wenn er es fährt. Bitte, ich will sie auch nicht länger …“ Dean verschluckte sich fast an seinen Worten.

Die beiden starrten ihn an, als wäre er ein grünes Marsmännchen. Aber …

Erst jetzt drang Jacobs Frage in sein Gehirn. »Was ist ein Telefon?« Amish und Hutterer wussten was ein Telefon ist! Wo war er hier?

„Sie wissen nicht was ein Telefon ist?“, fragte er entsetzt.

Die beiden schüttelten den Kopf.

Deans Gedanken hetzten durch seinen Kopf.

„Was für ein Tag ist heute?“, platzte es endlich aus ihm hervor.

„Der 25. März“

„März? Wieso März? Ich bin … wie lange lieg ich denn schon hier?“

„Knapp drei Wochen.“

„Das kann nicht sein!“

„Doch! Wenn ich es Euch doch sage! Ich habe William vor knapp drei Wochen von der Postkutsche geholt“, sagte Jacob mit Nachdruck.
 

„Postkutsche? Hier gibt es keine Autos?“ Dean war immer verwirrter.

„Was ist ein Auto?“

„Halt! Stopp! Sie wollen mir jetzt nicht sagen, Sie wissen nicht was ein Auto ist?“

Die Geschwister schüttelten die Köpfe.

„In welcher Zeit leben sie denn?“, wollte er unwirsch wissen. Die verarschten ihn doch.

„Was in welcher Zeit leben wir?“, fragte Jacob irritiert. Langsam wurde auch er wütend.

„Welches Jahr ist hier?“

„1855“

„Ja klar. Hier vielleicht! Und in der restlichen Welt?“

„Wir haben das Jahr 1855. den 25. März 1855!“ Jacob platzte so langsam der Kragen. Für wen hielt sich dieser Dean Winchester eigentlich?

„1855?“, fragte Dean noch einmal mit großen Augen. So langsam drang die Erkenntnis zu ihm durch.

„Ja!“, bestätigte Sarah ernst.

„Oh mein Gott!“ Dean taumelte.

Die Farbe war komplett aus seinem Gesicht verschwunden. Schreckgeweitete grüne Augen huschten hektisch hin und her. Seine Lunge schien plötzlich unfähig den Sauerstoff aufzunehmen, den er brauchte. Er atmete immer hektischer.

Jacob wollte den Mann stützen. Warum hatte ihn das Jahr so außer Fassung gebracht? Wovon hatte er vorhin gesprochen?

Der Winchester riss sich los und stürzte nach draußen. Mitten auf dem Hof gaben seine Knie nach.

Hilflos japsend hockte er auf allen Vieren. Vor seinen Augen tanzten bunte Sterne. Er fühlte eine Hand auf seiner Schulter und schüttelte sie ab. Es war nicht Sam!

Der Jüngere nahm seine Hand weg und wartete.

Dean richtete sich, auf den Knien hockend, auf.

„SAM“, brüllte er alle sein Verzweiflung mit dem letzten bisschen Luft heraus und kippte wieder nach vorn. Tränen tropften in den roten Staub.

Jacob zog ihn auf die Beine und führte ihn zum Haus.

Auf der Veranda riss Dean sich los und ließ sich auf die Bank fallen.

Apathisch starrte er ins Nichts.
 

„Was ist passiert?“, fragte Margaret atemlos. Sie war, kaum dass sie Deans Schrei gehört hatte, aus ihrem Garten gestürzt gekommen.

„Es ist okay, Mama. Niemand wurde verletzt“, sagte ihr Sohn ohne Überzeugung. Aber er wusste auch keine bessere Antwort.
 

Der Tag ging zur Neige. Dean rührte sich nicht. Er saß noch immer auf der Bank. Unfähig einen Gedanken zu fassen. Unfähig zu begreifen was passiert war oder wie er hier gelandet war.

Ein paar Mal hatten sie versucht ihn anzusprechen und ihn dazu zu bewegen, ins Haus zu kommen.

Der Winchester reagierte nicht und so ließen sie ihn schweren Herzens in Ruhe.
 

Auch am nächsten Morgen war von Dean keine Reaktion zu bekommen. Er hockte auf der Bank und starrte blind vor sich hin.

Sarah drückte ihm einen Becher Kaffee in die Hand und strahlte regelrecht, dass sie den nach einer Weile leer wieder aus seiner Hand ziehen konnte und so versuchte sie ihn weiterhin wenigstens mit heißer, brauner Flüssigkeit zu versorgen.

Trotzdem konnte keiner der Hausbewohner verstehen, was mit dem Mann passiert war.

Feenkreise

66) Feenkreise
 

Irgendwann formte sich in Deans Kopf ein Wort, ein Name. Und zu diesem Namen gab es ein Gesicht!

S A M

Er musste einen Weg finden zu Sam zu kommen. Er hatte einen Deal geschlossen um Sam wieder zu bekommen und er war der Hölle gerade so von der Schippe gesprungen, er würde mit Sicherheit nicht hier sitzen und warten, dass etwas passierte. Das hatte er noch nie getan und auch jetzt würde er nicht damit anfangen.

Aber wo sollte er mit seiner Suche beginnen? Dads Tagebuch? Eigentlich kannte er es auswendig und er wusste, dass darin nichts zu dem Thema „Zeitreisen“ stand. Aber trotzdem musste er es versuchen. Vielleicht hatte er ja etwas übersehen, oder etwas falsch gedeutet, jetzt wo er wusste wonach er suchen musste?

Aber wo war das Buch, wo waren seine Sachen überhaupt?

Mühsam stemmte er sich in die Höhe. ‚Wie lange hab ich hier eigentlich gesessen?‘, überlegte er und streckte seine steifen Muskeln.

„Wo sind meine anderen ...“, begann er und musste sich erst einmal räuspern. Sein Stimme klang rau.

Margaret stand am Herd und bereitete das Abendessen zu. Sie hatte jemanden kommen hören, doch auf keinen Fall mit Dean gerechnet. Sie erschrak sich heftig.

„Entschuldigung“, sagte Dean sofort und versuchte ein Lächeln.

„Ihr sucht Euer restliches Eigentum?“

„Ja.“

Sie kramte in ihrer Tasche und holte einen Schlüssel hervor: „William hat alles in dem Sekretär eingeschlossen. Jacob wollte unbedingt dieses Buch lesen um zu erfahren wer Ihr seid, aber William meinte, dass Ihr uns das selbst erzählen solltet. Er hat es weggeschlossen.“

„Danke“, sagte Dean, nahm den Schlüssel und verschwand in dem Zimmer.

Kurz warf er einen Blick auf das Bett und überlegte, ob er sich einfach darauf fallen lassen sollte, doch irgendwie hatte er hier das Gefühl nicht atmen zu können. Er wollte wieder nach draußen.

Schnell nahm er das Buch, steckte sich seinen Colt in den Bund und griff nach dem Handy. Dann schloss er das Fach wieder ab und ging nach draußen.

„Darf ich den Schlüssel noch behalten?“, fragte er und Margaret sah kurz auf und nickte.

„Danke“, erwiderte er noch einmal und ging wieder nach draußen. Er stellte sich an das Geländer und schaltete sein Handy ein. Es leuchtete auf.

Ein Lächeln huschte über Deans Gesicht. Er tippte den Code ein, Sams Geburtstag, und wartete.

Der Akku war noch fast voll, registrierte er erfreut, aber er hatte kein Netz. ‚Schon klar. Wenn sie hier noch nicht mal Telefon kennen, werden sie auch kein Handy-Netz haben. Aber einen Versuch war es wert.’ Er würde es also nur als Player verwenden können. Für eine Weile.

Dean holte tief Luft und ließ sich auf die Bank fallen.

Seite für Seite ging er das Tagebuch durch, blätterte vor und zurück … und fand nichts. Doch er gab nicht auf.
 

William war mit seinem Vater zu befreundeten Ranchern unterwegs. Sie würden in etwa drei Wochen wiederkommen und dann sollte es endlich zur Herde gehen. Eigentlich wäre Jacob schon lange bei den anderen Cowboys. Doch sein Bruder wollte mit, also musste er warten. Die Zeit verbrachte er meistens in der Nähe des Hauses.

Das Buch in Deans Händen zog den Jüngeren magisch an. Doch egal wie vertieft der Winchester in dessen Seiten war, bevor Jacob einen Blick hineinwerfen konnte klappte der es zu. Er wollte nicht, dass irgendwer erfuhr, was er da las und was es alles auf der Welt gab. Die Jäger, die er kannte, hatten schwer genug an dieser Last zu tragen.
 

Nach eineinhalb Tagen gab Dean auf.

Hatte er Dads Tagebuch bisher nur auswendig gekannt, würde man ihm jetzt zwei Worte sagen, könnte er den richtigen Satz mit Seite und Absatz im Schlaf aufsagen.

Gebracht hatte es ihm allerdings nichts.

Was sollte er nur machen?

Er schob das Buch in seinen Bund und ging in Gedanken versunken zur Koppel, auf der einige Pferde grasten. Die Arme auf den obersten Balken gelegt blieb er stehen und starrte vor sich hin.
 

Die zurückgebliebenen Ranchbewohner ließen ihn in Ruhe, obwohl Margaret ihn mehr als einmal zur Arbeit heranziehen wollte. Jacob hielt sie immer wieder zurück.

„Er wird kommen, wenn er soweit ist“, sagte er jedes Mal. „Er muss erst einmal herausfinden, wer er ist und woher er kommt.“

„Ich denke er weiß genau wer er ist!“, hatte sie aufgebracht erwidert.

„Ja, aber selbst du musst zugeben, dass einige Dinge, die er bei sich hat, merkwürdig sind!“

Darauf hatte Margaret auch keine Erklärung.
 

Dean grübelte über seine momentan letzte Idee nach.

Würde es etwas bringen, danach zu fragen? Aber wer nicht wagt, der nicht gewinnt!

Gerade wollte er zum Haus gehen, als er sah, dass der schwarze Hengst kurz außerhalb seiner Reichweite vor ihm stand und einen langen Hals machte. Ein Lächeln huschte über das Gesicht des Winchesters. Er streckte die Hand aus und fühlte schon bald die weichen Nüstern auf seiner Handfläche.

„Ich hab leider nichts für dich“, sagte er leise und das Tier stellte seine Ohren auf. „Aber vielleicht kann ich dir ja irgendwo eine Möhre stibitzen? Magst du Möhren?“

Der Hengst schnaubte, schnupperte noch einmal an Deans Hand und wandte sich dann wieder ab.

In dem Moment rief Jacob zum Essen.
 

„Sag mal, findest du nicht, dass das Frauenarbeit ist?“, wollte der Jüngere nach dem Essen wissen, als Dean sich das Handtuch nahm und begann das Geschirr abzutrocknen. Irgendwann waren die beiden wohl unbewusst zum „du“ übergegangen.

„Mal abgesehen davon, dass ich nicht der Meinung bin, dass ein Mann zu schade für Hausarbeit ist, hast du denn Männerarbeit für mich?“

„Mal sehen. Kannst du reiten?“

Dean überlegte.

Er war vielleicht vierzehn gewesen als sein Vater befunden hatte, dass sie, nachdem sie im Jahr zuvor zuviel Schulstoff verpasst hatten, mal länger an einem Ort bleiben sollten. Es hatte John jedoch nicht davon abgehalten durch die Gegend zu ziehen und seine Söhne allein zu lassen.

Dean hatte schnell ein Mädchen gefunden, das ihn interessierte und Sammy war auf einem „Ich will ein Haustier – Trip“.

Gleich neben ihrem Motel war ein größerer Reiterhof.

Die Kleine, Jenny, kam jeden Tag und Dean hockte, auf den Koppelstangen und sah ihr zu. Sammy wollte auch reiten und so hatten sie neben ihren sonstigen Pflichten und dem Training auch noch Ställe ausgemistet, damit sie kostenlos ein paar Reitstunden bekamen.

„Ich hab’s vor Jahren mal angefangen, aber ob ich es kann?“, der Blonde zuckte mit den Schultern.

„Dann sattle ich dir mal eine lammfromme Stute und dann schaun wir mal.“

Dean nickte und sah dem Jüngeren mit gemischten Gefühlen hinterher. Sein Baby wäre ihm lieber.

Aber da sie hier ja noch nicht mal Autos kannten, wo sollte er denn dann Benzin herbekommen?

Hoffentlich hatte Bobby inzwischen mitbekommen, dass er weg war und kümmerte sich um seine schwarze Schönheit, wenn Sam nicht doch wieder aufgetaucht war.

Ihm wurde ganz schlecht bei dem Gedanken, dass sein Auto vielleicht verkauft und von Jemandem gefahren wurde, der ihre Reize nicht zu schätzen wusste. Oder noch schlimmer, sie würde auf dem Schrottplatz landen! Ein eisiger Schauer rann über seinen Rücken.
 

Er legte das Handtuch beiseite und ging nach draußen.

Jacob wartete mit einem Pferd auf ihm.

‚Also auf in’s Vergnügen!’, machte Dean sich Mut.

Er nickte etwas unsicher.

„Dann kletter mal rauf“, sagte Jacob und hielt das Pferd fest.
 

Ein paar Mal musste Jacob seinen Schüler auf dessen Sitz aufmerksam machen, aber sonst gefiel ihm das, was Dean da machte, ganz gut. Langsam ritten sie über den Hof.

„Da wo du herkommst, wie kommt ihr von einem Ort zum anderen?“, wollte er wissen.

„Das …“, Dean brach ab und schüttelte traurig den Kopf. Er war sich nicht sicher, was er erzählen konnte. Würde er die Zukunft verändern? Bis zum ersten Automobil würden noch vierzig Jahre vergehen.

„Ich weiß nicht, was ich dir erzählen darf. Ich weiß es einfach nicht.“

Jacob wurde dadurch noch neugieriger, aber er sah auch, dass Dean wohl so nicht erzählen würde.

Vielleicht fasste er ja doch noch Vertrauen zu ihm? Er wünschte es sich. Der Mann an seiner Seite interessierte ihn wirklich. Er hatte etwas Geheimnisvolles um sich.

„Okay, das reicht für heute. Morgen drehen wir mal eine Runde um die Ranch.“

„Bist du dir sicher?“, fragte Dean erstaunt. Er war nicht der Meinung, dass er schon soweit wäre. Aber wenn der Fachmann an seiner Seite, der das Pferd die ganze Zeit geführt hatte, meinte er könnte das auch alleine?!?

Dean half die Stute abzuzäumen und folgte Jacob dann recht steifbeinig ins Haus.
 

„Gibt es hier in der Gegend einen Feenkreis?“, fragte er noch in der Tür.

„Einen Feenkreis?“, fragte Sarah interessiert. „Was ist das?“

„Eine Art mystischer Steinkreis, der angeblich von Feen angelegt wurde“, erklärte der Blonde ruhig.

„Und was machen die da?“

Margaret drehte sich zu dem jungen Mann um und schaute ihn unter zusammengezogenen Augenbrauen an.

„Angeblich sollen darin Menschen verschwinden können und 200 Jahre schlafen. Ich mag einfach die Ruhe solcher Orte“, versuchte der Blonde dem Ganzen einen harmlosen Anschein zu geben.

„Feen, Kobolde und was weiß ich für Gestalten gehören in Märchen für Kinder und nicht in die Köpfe erwachsener Menschen!“, versuchte die Frau jegliche Unterhaltung abzuschneiden.

„Märchen und Legenden haben auch einen realen Hintergrund“, gab Dean das Wissen seines Bruders weiter.

„Realen Hintergrund? Das ist gottloses Zeug! So etwas will ich in diesem Haus nicht hören! Es reicht schon, dass ich mir tagtäglich dieses gottlose Ding da auf Eurer Brust ansehen muss. Ich will, dass Ihr das entfernt!“

„Nein!“ Kaum hatte Margaret den Anhänger angesprochen, hatte sich Deans Hand schon darum geschlossen. Nie würde er ihn ablegen. Nie!

„Wir sind ein gottesfürchtiger Haushalt. Ich werde hier kein heidnischen Zeug dulden!“

Der Winchester drehte sich um. Er würde hier verschwinden müssen. Eigentlich hatte er sich hier wohl gefühlt und gehofft bleiben zu können, bis er einen Weg zurück in seine Zeit gefunden hätte, aber unter diesen Umständen sollte er wohl besser verschwinden.

„Mama“, protestierte Jacob, der die Absichten des Blonden wohl erraten hatte, „du kannst Dean nicht einfach vor die Tür setzen, nur weil er andere Ansichten hat als du. Außerdem ist er noch nicht wieder richtig fit.“

Die Frau überlegte eine Weile und Dean stand zwischen Tür und Angel, von Jacobs Hand an seinem Arm daran gehindert weiter zu gehen.

„Gut, er darf bleiben, aber das Ding will ich nicht mehr sehen!“

Der Blick des jungen Mannes wanderte zu Dean, der kurz nickte und den Anhänger unter seinem T-Shirt verschwinden ließ.

„Morgen ist Sonntag. Solange Ihr hier seid werdet Ihr jeden Sonntag mit uns zur Kirche fahren! Ich dulde kein gottloses Verhalten.“

Wieder wandte sich der Blonde zum Gehen.

„Bitte Dean!“, versuchte jetzt auch Sarah den Winchester zu überreden.

Grüne Augen versanken fast in grünen Augen, und Dean fühlte sich bei diesem Blick unheimlich. Er hatte das Gefühl vor einem Spiegel zu stehen und sich in die Seele schauen können. Doch anders als bei seiner Seele sah er vor sich nur blütenreines Weiß.

Erneut nickte er. Auch das würde er überleben. Hatte er da doch vielleicht die Ruhe sich über einiges klar zu werden. Auch Margaret nickte zufrieden, ging doch in ihrem Haus wieder alles seinen rechten Gang.
 

Bis zum Essen.

„Jacob, bitte sprich das Tischgebet“, forderte Margaret und ihr Sohn folgte ihrer Bitte. Für ihn war es normal. Viel zu selten saßen sie gemeinsam am Tisch und auch jetzt fehlten, wenn man es genau nahm, mindestens drei Personen.

Dean musste an Sammy denken. Für ihn wäre das hier bestimmt kein Problem. Er glaubte ja an Gott und Dean hatte sich immer bemüht Sam in seinem Glauben zu unterstützen, obwohl er ihn nicht teilte, nicht teilen konnte. Aber er hatte in seinem Leben schon gegen zu viele Geschöpfe gekämpft, die es auf einer von Gott gewollten Welt nicht geben dürfte. Außerdem hatte er mit einem Befehlshaber in seinem Leben schon genug und selbst an dem zweifelte er ja schon.
 

„Gott prüft die, die er liebt, Dean!“, sagte Margaret nach dem Essen. Ihre Stimme klang versöhnlich.

Der Winchester erstarrte für einen Augenblick.

„Klar“, entgegnete er und seine Stimme troff nur so von Zynismus, „Deswegen musste ein Vierjähriger ja auch dabei zusehen, wie seine Mutter vor seinen Augen lebendig verbrannte. Deswegen hat er einem fast Fünfjährigen die Verantwortung für seinen sechs Monate alten Bruder aufgedrückt, weil er seinen Vater auf einen Rachefeldzug gegen die Mörder geschickt hat!“

Er wandte sich ab. Er musste hier raus. Dieses Haus war nicht groß genug für Gott und ihn.

Schnell war Dean in dem Zimmer verschwunden, in dem er bis jetzt geschlafen hatte, holte seine wenigen Sachen und machte sich auf den Weg in die Scheune.

Dort zwischen Strohballen und Werkzeug konnte er endlich wieder atmen.

Impala

67) Impala
 

Margaret stand noch immer da und starrte zur Tür. Sie schluckte. Doch ihre Aussage würde sie nicht revidieren!

Jacob ging in die Scheune.

„Es tut mir leid.“

„Ist ewig her!“, sagte Dean und winkte ab.

„Du kannst doch nicht hier bleiben! Komm zurück ins Haus.“

„Ich hab schon schlechter geschlafen.“

„Sie meint es nicht so“, versuchte er seine Mutter in Schutz zu nehmen.

„Hast du was für mich zu tun? Ich …“, Dean stockte. Er konnte jetzt nicht untätig hier sitzen. Dann würde er nur noch tiefer in seinen Grübeleien versinken.

„Mama, möchte noch zwei Beete haben. Die müssten umgegraben werden.“

„Wo?“

Der jungen Harrison zeigte Dean die Stelle und schon machte der sich ans Buddeln.
 

Am nächsten Morgen bekam er auf der Fahrt nach El Paso von Jacob gezeigt, wie man eine Kutsche lenkte und er musste zugeben, dass ihm das wirklich Spaß machte. Okay, sein Baby war wendiger und schneller.

Außerdem hatte er ja Damen im Fond. Da sollte er wohl besser vernünftig fahren. Nicht dass Mrs. Margaret noch behauptete, er wäre vom Teufel besessen. Einen Exorzismus wollte er bestimmt nicht am eigenen Leib erfahren.
 

In der Kirche verzog sich der Blonde in eine Ecke und betrachtete sich den ganzen, seiner Meinung nach, verlogenen Haufen.

Doch schon bald glitten seine Gedanken ab. Was Sammy jetzt wohl machte? Und Bobby? Ob sein Baby jetzt auf Bobbys Schrottplatz verstaubte?

Regelrechte Bauchschmerzen bereitete ihm jedoch, dass er nicht wusste, ob der Trickster tot war und wenn nicht, wie viele Tote es wohl noch in dem Einkaufscenter gegeben hatte?

Er überlegte, ob er den Harrisons nicht doch einfach den Rücken kehren sollte. Sie hatten ihn aufgelesen und wieder aufgepäppelt. Aber sie würden es nie tolerieren, wenn er jagen gehen würde. Wollte er das hier überhaupt? Musste er es? Gab es hier Dämonen? Aber warum sollte es keine geben?

Er kam mit seiner Grübelei zu keinem Ende. Und Sammy, der bestimmt eine Antwort gewusst hätte, war nicht da.

Nach der Kirche wurden sie noch zu den Langdons eingeladen. Dr. Langdon war der Arzt des Ortes. Ein älterer, brummiger Herr, der aber mit einer sehr netten, jungen Frau und einer kleinen, blond gelockten Tochter gesegnet war, die es sich zur Aufgabe gemacht hatte ihn und Jacob mit Kaffee und Keksen solange zu mästen, bis sie platzten.

Und doch wünschte sich Dean nichts sehnlicher, als dass das hier endlich zu Ende ging und er trotz seines Muskelkaters noch eine Runde reiten durfte. Er brauchte frische Luft und Bewegung.

Auf dem Rückweg durfte er die Kutsche ganz alleine lenken.
 

Die Tage vergingen und so sehr sich Dean auch den Kopf zerbrach, er fand keine Möglichkeit nach Hause zurückzukehren.

Er blieb in der Scheune wohnen. Nur zum Essen kam er ins Haus. Er wollte oder konnte einfach nicht länger mit Margaret in einem Raum sein.
 

Jacob freundete sich recht schnell mit Dean an, auch wenn der Blonde zwar über Alltäglichkeiten mit ihm redete und auch hin und wieder seine Späße mit ihm trieb, versank er jedoch immer sofort in Traurigkeit, sobald die Sprache auf Familie oder Vergangenheit kam.

Auch Sarah versuchte ihn in ihr Familienleben zu integrieren. Sie mochte ihn, genau wie ihr Bruder.

Ihr gegenüber blieb Dean jedoch immer bei einem reservierten „Miss Sarah“. Außerdem waren ihm ihre Augen schon fast unheimlich.

Ein Freund hatte sich allerdings wirklich in Deans Herz geschlichen, und diese Freundschaft erwiderte er auch. Wann immer er Zeit hatte stand er an der Koppel und unterhielt sich mit dem schwarzen Hengst. Oft genug hatte er auch eine Möhre für ihn dabei.
 

Jeden Tag übte Jacob mit Dean Lasso werfen.

Sie fingen mit einem einzelnen Pfosten an und so wie Jake es dem Winchester zeigte sah es auch wirklich einfach aus.

John hatte mit seinen Kindern so ziemlich mit allem geübt was mal als Waffen gebrauchen konnte, doch ein Lasso war nie dabei gewesen. Wohl einfach weil Gewehr oder Revolver viel schneller zur Hand waren und auch wesentlich weiter reichten.

An seine ersten Versuche dachte Dean überhaupt nicht gerne zurück. Auch nicht an Jacobs verzerrtes Gesicht, als der versuchte sich sein Lachen nicht anmerken zu lassen.

Die ersten Male hatte er sich lediglich damit verheddert, doch dann, angestachelt von seinem Ehrgeiz und seiner Wut über sein Unvermögen hatte er sich selbst gefangen und zu Fall gebracht.

Jetzt konnte auch Jacob nicht mehr an sich halten.

Laut prustete er los: „Jetzt kö... können wir dich ... als ... als sturen Ochsen ... ver ... verkaufen“, schaffte er endlich einen Satz. Seine Beine trugen ihn nicht mehr und er knickte neben Dean auf die Knie. So sehr er auch wollte, er schaffte es nicht den Winchester von seinen Fesseln zu befreien.

Letztendlich war Jakes Lachen so ansteckend, das Deans Wut verrauchte und er auch über sich lachen konnte.

„Wenn schon, dann Stier!“, knurrte er und löste bei dem Jüngeren einen weiteren Lachanfall aus.
 

Immerhin ließ sich der Winchester nicht unterkriegen und übte weiter.

Doch sehr zu Deans Missfallen konnte er das Lasso nach der ersten Woche noch immer nicht perfekt handhaben. Noch nicht mal im Stehen!

‚Himmel!’, fluchte er immer wieder in Gedanken. ‚Ich kann doch sonst mit jeder Waffe umgehen, die es hier gibt. Warum dann nicht mit so einem blöden Strick?’

Aber auch hier wurde Dean besser und schon bald übten sie vom Pferd, Kühe einfangen.

Hinter der Scheune gab es eine Koppel, auf der ein paar Kühe grasten, die sie für ihre Milch brauchten.

„Geht doch!“, lachte Jacob eines Abends, als Dean nun wirklich jedes Rind bekommen hatte. Auch ihm war die schlechte Laune des Winchester aufgefallen, wenn er mal wieder daneben geworfen hatte.

Ein breites Lächeln zeigte sich auf dem Gesicht seines Gegenübers.
 

Wie jeden Abend drehten die beiden jungen Männer ihre Runde um die Ranch.

„Du hast wirklich einen guten Sitz. So langsam sollte ich dir ein paar Manöver zeigen, die du beim Rindertreiben brauchen wirst. Komm mit.“

Wieder ging es zu der schon bekannten Rinderkoppel. Jacob öffnete das Tor vom Pferd aus und Deans Augen hingen bewundernd an ihm. Das würde er auch gerne können.

Es dauerte nicht lange bis der junge Harrison die Kühe aus der Koppel getrieben hatte.

„Wir treiben sie jetzt einfach mal bis da vorne zum Bach. Da bleiben sie von alleine stehen“, erklärte er und der Winchester nickte. Er ließ seinem Lehrer den Vortritt und beobachtete ihn genau.

Schnell hatte eines der Rinder die Nase von der Rennerei voll und brach aus.

Ohne wirklich erkennbare Hilfe sprang Jakes Pferd herum und trieb die Kuh wieder zur Herde.

Dean schüttelte den Kopf. Für ihn hatte das Pferd selbstständig gehandelt. Keine Ahnung ob seine Stute das auch machte.
 

„Sag mal, hast du keine Angst, dass da morgen nur Sahne rauskommt?“, fragte er mit einen Grinsen im Gesicht.

Jacob schaute ihn fragend an.

„Bei der Rennerei? Die schüttelt’s mächtig durch“, erklärte er und deutete ernst auf die Euter der Kühe.

Jetzt erst verstand Jacob und prustete los.

„Mal sehen ob du nachher auch noch die große Klappe hast“, neckte er und erklärte kurz die Hilfestellungen, die Dean seinem Pferd geben sollte. Und schon ging die Hatz los.

Natürlich dauerte es nicht lange, bis diesmal zwei Rinder ausbrachen.

Dean gab seiner Stute die erklärten Hilfen indem er sein Gewicht verlagerte und versuchte sie mit seinem Schenkel herum zu drücken, doch das lammfromme, ruhige Tier trabte gemütlich in einem größeren Bogen hinter den Ausbrechern hinterher.

Jacob musste eingreifen.

Gemeinsam trieben sie die kleine Herde in die Koppel zurück.

Als das Gatter hinter den Rindern geschlossen war, konnte Jacob seinen Gefühlen endlich freien Lauf lassen.

Vor Lachen schaukelte er auf seinem Pferd hin und her wie ein Schiff auf hoher See.

„Das wird wohl nichts. Du brauchst ein richtiges Pferd“, prustete er.

„Na toll, jetzt lach mich auch noch aus!“, schmollte der Blonde.

„Entschuldige Dean“, grinste Jacob und versuchte sich zu beruhigen „es ist wirklich Zeit, dass du ein richtiges Pferd bekommst. Lass uns zurückreiten.“ Immer noch glucksend vor Lachen wendete er sein Pferd zum Hof zurück.

Der Blonde nickte nur.
 

Während Dean sich um ihre Pferde kümmerte war Jacob im Haus verschwunden.

„Du willst ihm wirklich den Schwarzen geben?“ Margaret war nicht sonderlich begeistert. Der Hengst war ihr suspekt.

„Wir haben drei zusätzliche Pferde hier, die ausgebildet sind und von denen er eines nehmen könnte. Und ich werde dir gleich zeigen, warum ich entschieden habe, dass er den schwarzen Hengst bekommen soll.“

Die Frauen folgten Jacob, blieben aber auf der Veranda stehen.

„Dean? Geh mal irgendwo an das Gatter der kleinen Koppel oder auch zur Scheune, egal“, rief Jacob dem Blonden zu.

Der Winchester zog fragend die Augenbrauen zusammen.

„Mach einfach!“

Dean zuckte mit dem Schultern und ging los während Jacob die drei in Frage kommenden Pferde aufhalfterte und zur Veranda brachte. Dann ließ er sie frei laufen und stieg die wenigen Stufen zu seiner Familie hinauf.

Fast sofort trabte der schwarze Hengst zu Dean und ließ sich mit einigen Streicheleinheiten verwöhnen. Die Stute blieb vor Sarah stehen und das dritte Pferd, ein Schecke lief zum nächsten saftig aussehenden Grasbüschel und begann zu fressen.

„Deshalb“, sagte Jacob nur und lächelte. „Die Stute ist ja eigentlich Sarahs Pferd, der Schecke mag Dean nicht und wie du siehst, Mama, hat sich der Schwarze seinen Reiter selbst ausgesucht.“

„Dann solltet ihr morgen nach El Paso reiten und kaufen, was er an Kleidung noch braucht. Außerdem könntet ihr die Bestellungen mitbringen.“

„Ja. Machen wir.“

Jacob ging zu Dean hinüber. „Jetzt hast du ein Pferd.“

Ein Leuchten huschte über Deans Gesicht und er streichelte den Kopf des Tieres.

„Aber…?“

„Er gehört uns und hat keinen festen Reiter. Dich mag er, also werdet ihr auch miteinander zurecht kommen. Morgen reiten wir nach El Paso. Dann könnt ihr euch aneinander gewöhnen. Außerdem brauchst du noch Übung. Mama hat noch einige Bestellungen bei Mr. Duncan also nehmen wir noch ein Packpferd mit.

„Morgen?“, fragte der Blonde und klang nicht wirklich glücklich.

„Warum?“, wollte Jacob wissen. Doch der Blonde schüttelte nur den Kopf.

„Hast du denn schon einen Namen für ihn?“, riss Sarah die Männer aus ihrem Gespräch.

„Nein.“

„Aber er braucht einen Namen“, sagte sie, „du hast doch auch einen.“

Dean grinste: „Impala!“

„Impala? Das ist …“

„Er ist genauso schwarz.“

Die Geschwister schauten fragend zu Dean, doch der gab keine weitere Erklärung.
 

So richtig konnte sich Dean an diesem Abend jedoch nicht über den Hengst freuen. Und über den anstehenden Ritt nach El Paso auch nicht.

Heute war der 1. Mai. Vor einem Jahr… Nein, eigentlich in 153 Jahren würde er an der Schwelle zur Hölle stehen und in der letzten Sekunde gerettet werden. Von einem Dämon!

Aber das Schlimmste für ihn war, dass Sammy morgen Geburtstag haben würde und er noch nicht mal wenn er wollte, zu ihm fahren könnte.

Er kramte die m&m’s aus seiner Tasche. Bis jetzt hatte er sich seinen Vorrat an Süßem eingeteilt. Aber diesen Abend würde die Tüte wohl nicht überleben. Er würde sich jetzt in einen Zuckerschock fressen!

Der Winchester schnaufte. Das hatte er noch nie geschafft egal wie viel Süßkram er schon in sich gestopft hatte.

Sollte er Sammy überhaupt gratulieren? Wenn er in seiner Zeit geblieben wäre, dann wäre jetzt - er rechnete zurück – fast Weihnachten. Ein Fest, das er gerne mit Sammy und Bobby verbracht hätte. Ein Fest, das er eigentlich gar nicht hätte erleben sollen.

Sein Leben war schon verrückt. Und das hier war wohl das Verrückteste.

Dean holte sein Handy aus der Tasche und schaltete es ein.

Es hatte noch immer drei Balken. Aber wie lange noch?

Langsam ging er die Liste durch und blieb dann doch bei Ramblin’ on hängen.

Dean rutschte auf seinem Strohlager ein wenig hin und her, betätigte die Play-Taste und schob sich sein Telefon ganz dicht ans Ohr. Er wollte es so lange wie möglich in Betrieb halten, also machte er die Musik nur ganz leise.

Nach dem Lied schaltete er das Telefon wieder aus und ließ es in seiner Hosentasche verschwinden.

Er grübelte noch eine Weile, doch dann forderte der anstrengende Tag seinen Tribut und Dean schlief ein.

Alles Gute zum Geburtstag, Sam

Sammy stand vor ihm. Breite Tränenspuren liefen über seine Wangen. Er schniefte herzzerreißend.

„Was ist los, Sammy?“

„Du hast vergessen, dass heute Weihnachten ist!“

„Aber wieso...?“, fragte der Ältere verwirrt. Wieso war Sam so klein, höchstens zehn? Und wieso war heute Weihnachten?

„Du warst einfach weg und dann hat Dad kein Geld dagelassen und du hattest versprochen, dass du mir was Schönes schenkst und dass wir einen Weihnachtsbraten haben werden und einen Tannenbaum!“, schniefte der Kleine.

Dean kratzte sich am Kopf. Hatte er das wirklich versprochen? Ihm musste schnell etwas einfallen!

„Bis heute Abend haben wir einen Weihnachtsbraten und Geschenke, Sammy. Ich wollte sie nicht hier verstecken.“ Er zog Sammy an sich und wischte ihm die Tränenspuren weg. „Du guckst Cartoons und ich hole sie schnell, okay?“

Sam zog noch einmal die Nase hoch und wischte sie dann an seinem Ärmel ab. Dann blickte er Dean vertrauensvoll in die Augen und nickte.
 

„Verdammt!“, fluchte er als er wieder im Impala saß. „Verdammt, verdammt, verdammt!“

Mit durchdrehenden Reifen jagte er den Wagen auf die Straße. Er wusste, wo er Geld besorgen konnte. Noch war es nicht zu spät Sammys Weihnachten zu retten.
 

Vier Stunden später flog die Hintertür der Bar auf und Dean wurde, ausgeplündert bis auf die Unterhose, auf die Straße geworfen.

„Lass dich hier ja nie wieder blicken!“, brüllte ihm einer der Männer hinterher.

Der Blonde rollte sich zusammen. Der Regen prasselte auf seinen nackten Körper. Seine Hände und Knie schmerzten weil er versucht hatte seinen Sturz abzufangen. Er wollte nur noch im nächsten Mauseloch verschwinden und nie wieder auftauchen müssen. Aber Sammy wartete.

Wie er dem jetzt überhaupt ein Weihnachtsfest bereiten sollte, wusste er nicht. Zu Fuß machte er sich auf den Weg, einen letzten traurigen Blick auf seinen Impala werfend. Auch den hatte er verspielt.
 

Plötzlich saß er in einem Zimmer. Noch immer nackt bis auf die Unterhose.

Sammy stand vor ihm, Dean senkte den Blick. Zu groß war sein schlechtes Gewissen.

„Hier, dein Weihnachtsgeschenk. Pack es aus!“, sagte der Kleine mit einem boshaften Unterton in seiner Stimme.

„Sammy?“, fragte Dean verwirrt.

„Pack aus!“

Zögernd nahm er das Geschenk und packte es aus. Ein glitzernder Zauberstab.

„Sammy?“

„Auspacken!“, fauchte der Jüngere und hielt ihm wieder ein Geschenk hin und der Blonde packte es aus.

Eine Barbie.

Immer mehr Geschenke tauchten in seinem Schoß auf und immer wieder waren es Barbies und Zauberstäbe, Einhörner und Puppenkleider. Die Berge aus Kartons, Geschenkpapier und Mädchenspielzeug wurden immer größer. Dean konnte nicht vom Stuhl aufstehen, seine Hände schmerzten und er fror. Doch Sam hatte kein Erbarmen. Der stand vor ihm, futterte Schokolade und lutschte Zuckerstangen und zwang ihn immer wieder Geschenke zu öffnen.

„Du bleibst sitzen, bis du deine Geschenke ausgepackt hast!“, brüllte der Kleine und hatte plötzlich ganz schwarze Augen.

„Sammy!“, bettelte Dean immer wieder. „Es tut mir leid Sammy!“

„Pack aus, DEAN!“, brüllte der Kleine immer wieder.
 

Schwer atmend und durchgeschwitzt wachte Dean auf.

Er lag auf seinem Strohlager in der Scheune. Mit einem Stöhnen setzte er sich auf.

Müde rieb er sich über die Augen. Er wusste, dass er keinen Schlaf mehr finden würde. Draußen zeigte der erste schmale Steifen Licht das Erwachen des neuen Tages. Es würde ein harter Tag werden und er musste sich ablenken.
 

Zuerst säuberte er den Steinofen. Margaret hatte gestern gesagt, dass sie heute backen wollte. Dann ging er zum Brunnen und wusch sich das letzte Bisschen Schlaf aus dem Gesicht. Danach holte er die Eier, die sie für ihr Frühstück brauchten und ging mit einem Korb voll Holz für den Ofen ins Haus.

„Guten Morgen“, grüßte er ruhig.

Margaret schaute ihm entgegen und nickte: „Guten Morgen. Wie geht es dir? Du siehst blass aus.“ Auch sie war inzwischen zum „du“ übergegangen.

„Mir geht es gut, Ma‘am. Danke“, erklärte er so beiläufig wie möglich.

„Dann hole mir bitte Kartoffeln und hilf Sarah das Vieh zu füttern.“

Dean nickte und verschwand wieder.
 

Er nahm sich an diesem Tag kaum Zeit zum Essen. Sobald er eine Arbeit beendet hatte, suchte er sich schon die nächste. Bis Jacob sich nicht mehr vertrösten ließ und zum Aufbruch drängte.

Der Blonde wusch sich bedauernd Schmutz und Schweiß vom Körper und ging dann zu dem Harrison, der schon mit den gesattelten Pferden und einem Packpferd auf ihn wartete.

Ein warmes Gefühl machte sich in ihm breit, als er Impala ansah und sich dann in dessen Sattel schwang. Und vielleicht war es doch keine so schlechte Idee heute Abend nicht hier in der Scheune schlafen zu müssen. Er wusste zwar nicht, was Jacob vorhatte, aber er hatte das Gefühl, dass er auch diese Nacht, wenn er sie in der Scheune verbringen musste, nicht würde schlafen können. Wenn er nur wüsste, wo Sam war und ob es ihm gut ging.

„Einen Dollar für deine Gedanken!“, sagte Jacob.

Dean schüttelte den Kopf. Dann antwortete er: „Ich frage mich, was Sam jetzt macht.“

„Warum?“

„Sammy hat heute Geburtstag!“ Nie wäre ihm eingefallen „hätte“ zu sagen, denn das würde die Möglichkeit offen lassen, dass Sam tot sein könnte. Und das war er nicht! ‚Nein, er ist nur noch nicht geboren. Ganze 128 Jahre lang nicht!‘

Langsam waren sie vom Hof geritten, jetzt lag die weite Ebene vor ihnen.

Ruhig trabte Jacob an.

Dean stieß dem Hengst, wie er es von der Stute gewohnt war, die Hacken in die Flanken. Das Tier stieg leicht in die Höhe und machte, bevor Dean Luft holen konnte, einen Satz vorwärts. Dann schoss er in gestrecktem Galopp hinter Jacob her. Rasend schnell hatten sie die beiden überholt.

„Verdammte Scheiße!“, knirschte der Winchester und versuchte sich einfach nur noch irgendwo festzuhalten. Seine Hand krampfte sich um den Sattelknauf.

Jacob schrie irgendetwas hinter ihnen her und trieb seinen Hengst jetzt ebenfalls zu Höchstleistungen an.

Doch Impala hatte seinen eigenen Kopf und wollte sich auf keinen Fall fangen lassen.

Plötzlich stemmte er die Vorderbeine in den Boden und nahm den Kopf etwas weiter nach unten.

Die Hufe gruben sie regelrecht in den Boden. Sein Rücken wölbte sich und Dean hatte keine Chance. Er wurde aus dem Sattel katapultiert, überschlug sich in der Luft und fand sich vor dem Hengst sitzend wieder, die Zügel noch fest in seiner Hand.

Impala schüttelte den Kopf, schaute seinen Reiter an und schien schadenfroh zu grinsen.

Wütend starrte der Winchester zurück und versuchte sich zu überlegen, wie er das dem Hengst heimzahlen könnte. Das hatte der doch mit Absicht gemacht!

Er kam nicht sehr weit mit seinen Gedanken.

Der Schreck ließ nach und ganz langsam meldete sich Deans Körper mit Schmerzen wieder.

Sein Hintern tat fürchterlich weh und er hatte sich den Steiß geprellt. Was aber viel schlimmer war und ihm noch immer die Luft nahm: Sein bestes Stück hatte schmerzhafte Bekanntschaft mit dem Sattelknauf gemacht.

Dean wusste nicht ob er je wieder aufstehen oder überhaupt atmen können würde, geschweige denn mit einer Frau ins Bett gehen.
 

Himmel, tat das weh! Da wollte er sich doch lieber von einem Geist oder Dämon verprügeln lassen, als das noch einmal spüren zu müssen.

Schemenhaft erkannte er, dass Jacob neben ihm stand und ihm die Hand hinhielt. Irgendetwas sagte der, doch das Blut rauschte noch immer viel zu laut durch seine Ohren.

Dean schüttelte den Kopf. Er war noch nicht soweit wieder aufstehen zu wollen.

Endlich klärte sich sein Blickfeld und das Rauschen klang ab.

„Bist Du okay?“, verstand er jetzt auch die Frage.

Zaghaft versuchte er ein Nicken und füllte seine Lunge keuchend mit Sauerstoff.

„Du solltest mit ihm vielleicht etwas feinfühliger sein, als mit der Stute“, gab ihm Jake einen ungefragten Ratschlag und wurde böse angefunkelt.

Langsam kam Dean wieder auf die Beine. Vorsichtig, sich sein bestes Stück haltend stakste er in die Ebene hinaus, weg von diesem schwarzen Dämon.

Er hätte ihn doch nicht Impala sondern Devil nennen sollen. Sein Baby hatte ihn noch nie so malträtiert! Geschweige denn ihn so auf den Boden befördert! Dann straffte er sich und ging wieder zu Jacob und den wartenden Pferden. Er wollte Cowboy werden? Also los! Wäre ja noch schöner, wenn er sich von einem Mal abwerfen schon geschlagen geben würde! Er war ein Winchester! Und Winchester gaben niemals auf!

„Geht’s wieder? Können wir weiter oder willst du zurück?“, fragte der Jüngere besorgt.

„Weiter! Aber noch nicht gleich“, antwortete er verkniffen und lief noch eine Runde bis er seine zitternden Muskeln wieder unter Kontrolle hatte.

Vorsichtig kletterte er zurück in den Sattel und gab, nachdem auch der Harrison wieder aufgesessen war, dem Hengst einen zaghaften Hinweis, dass es weitergehen könnte.

Das Tier blieb einfach stehen.

„Verdammt!“, knurrte der Blonde leise und versuchte es diesmal etwas herzhafter, immer darauf gefasst, dass sein Tier wieder losstürmen würde. Nichts dergleichen geschah. Ganz brav setzte sich Impala in Bewegung. Bald trabten sie neben Jacob her und als sich Dean wieder halbwegs sicher im Sattel fühlte galoppierten sie los.

Es war ein irres Gefühl so über die Ebene zu fliegen. Dabei konnte er seine schmerzenden Knochen fast vergessen.
 

Kurz vor der Stadt zügelten sie ihre Tiere und Jacob hielt dem Winchester ein paar Scheine hin.

„Was ist das?“, wollte der Blonde überrascht wissen.

„Dein Lohn.“

„Wieso Lohn, wofür?“

„Für die Arbeit, die du auf der Ranch geleistet hast.“

„Aber ich wohne bei euch und ihr füttert mich durch!“

„Das machen wir auch mit den anderen Cowboys trotzdem bekommen die Lohn. Kriegt man da wo du herkommst kein Geld für seine Arbeit?“

„Eigentlich schon“, erwiderte Dean. ‚Nur wir Jäger werden nicht bezahlt.‘ Er warf einen Blick auf die Scheine. Vierzig Dollar.

„Fünf Dollar pro Woche. Wenn du bei der Herde bist werden es zehn.“

„Aber ich ... ich arbeite doch erst vier Wochen bei euch.“

„Sieh es als Anzahlung!“

„Okay! Gibt’s hier ´nen Saloon, wo man pokern kann?“

„Du willst das Geld doch nicht sofort wieder verspielen?“

„Vielleicht!“, grinste der Blonde.

„So langsam bereue ich, dass ich Mama um einen Vorschuss für dich gebeten habe.“

„Vertrau mir!“, sagte Dean und grinste fröhlich.

„Treib es nicht zu bunt. Wir übernachten hier und ich will dich morgen nicht aus der Zelle holen müssen.“

„Versprochen!“

Sie brachten ihre Pferde im Mietstall unter, versorgten sie für die Nacht und gingen in den Saloon.
 

Keine drei Stunden später war Deans Gegenspieler gezwungen aufzuhören und der Blonde hatte fast neunzig Dollar in der Tasche. Mit einem breiten Grinsen in Richtung Jacob, der mit zwei jungen Männern an einem Tisch saß, machte er sich auf den Weg an die Theke.

Die Einladung des jungen Harrison, sich doch zu ihnen zu setzen, schlug er aus. Er wollte allein sein und darüber nachdenken, wie er vielleicht doch noch hier wegkommen konnte.

Und er wollte mit Sammy Geburtstag feiern.
 

„Hey“, sprach ihn plötzlich jemand von der Seite an. Langsam drehte er den Kopf und schaute diesen Jemand an. Eine Frau. Hübsch, dunkelhaarig und etwas freizügiger als die Frauen, die er sonst hier gesehen hatte. Sie trug ein grünes Kleid mit schwarzen Rüschen und ihr Busen wölbte sich leicht aus dem Mieder.

„Hey“, grüßte er etwas verspätet.

„Suchst du Gesellschaft, Süßer?“

„Nein!“, würgte er sie ab und hielt ihr sein Whiskeyglas hin. „Hab alles wasich prauche“, nuschelte er.

Sie schaute ihn an und sie sah die Traurigkeit in seinen Augen.

„Ich bin Carren“, stellte sie sich mit einem Lächeln vor.

„Dean“, antwortete er und hielt dem Barmann sein Glas hin.
 

Endlich meinte Dean, dass er genug hätte um diese Nacht durchschlafen zu können. Er löste sich von der Bar, stand einen Augenblick torkelnd im Raum und versuchte dann die Tür zu finden.

„Ich bring ihn hoch“, erklärte Carren dem Barmann und hakte Dean unter.

„Komm Fremder. Ich bring dich ins Bett.“

Widerstandslos ließ er sich führen.

Cowboy

Schwer ließ er sich auf das Bett plumsen

„Ich helf dir“, seufzte sie, als sie ihn mit seiner Jacke kämpfen sah. Er nickte kurz und stand schwerfällig wieder auf. Sie kam ihm gefährlich nahe als sie ihm die Jacke von den Schultern schob.

Dean schwankte, torkelte einen Schritt nach vorn und sein Kopf landete in ihrer Halsbeuge.

Er inhalierte ihren Duft. Etwas regte sich in ihm.

Zärtlich begann er ihr Schlüsselbein zu küssen. Seine Rechte fasste ihren festen Hintern und seine Linke strich über ihren Bauch und wanderte langsam immer höher, bis sie ihre Brust umfasste.

Deans Lippen zogen eine zärtliche Spur über ihren Hals hinauf zu ihrem Ohr. Er knabberte an ihrem Ohrläppchen.

Carren wand sich stöhnend in seinen Händen.

Zärtlich verschloss Dean ihre Lippen mit seinen, während seine Hände sich daran machen die Verschnürung ihres Mieders zu lösen. Gott sei Dank hatten die Frauen zu seiner Zeit nicht mehr dieses Zeug an, das verkomplizierte das Ganze doch erheblich. Obwohl es auch seinen Reiz hatte, konnte er das Vorspiel doch erheblich in die Länge ziehen. Nur nicht mit seiner vom Alkohol gestörten Koordination.

Mit Carrens Hilfe schaffte er es, das Teil soweit geöffnet, dass er sie davon befreien und ihren schlanken Körper bewundern konnte.

Auch sie wollte jetzt wissen, ob das, was ihre Hände ihr da vorgaukelten Wirklichkeit war. Hastig begann sie ihn aus seiner Kleidung zu schälen.

Er war groß und wirklich gut bebaut. Etwas, das sie selten sah. Die meisten Männer hier waren entweder fett oder knochig dürr.

Und dann stand er vor ihr, wie Gott ihn schuf, und sie sah die vielen alten, weißen Narben und die rosa Hautflächen auf seinem Körper. Doch Dean ließ ihr keine Zeit ihn eingehender zu bewundern.

Verlangend und doch so wahnsinnig zärtlich drängte er sich an sie.
 

Behutsam deckte sie Dean zu. Erschöpft hatte er sich zusammengerollt.

Voller Zärtlichkeit schaute sie auf den schlafenden Mann. Sie war nur eine Hure, höchstens geduldet von den ach so vornehmen Frauen hier im Ort.

Sie bot sich für Geld an und gab den Männern, was sie wollten und sie konnte nicht sagen, dass es ihr nicht gefiel. Aber was Dean da mit ihr gemacht hatte? So zärtlich, so liebevoll, so auf ihre Erfüllung bedacht war kein Mann vor ihm.

Sie schob die Decke noch etwas höher über seine Schulter und legte sich dann, an seinen Rücken geschmiegt, neben ihn.
 

Sam stand vor ihm und schaute ihn wütend an. Warum? Er war gerade müde und zerschlagen von einer Jagd gekommen.

„Sammy?“, fragte er.

„Verschwinde, Dean!“, fauchte der Kleine.

„Sammy, ich...“, stotterte der Blonde mit Tränen in den Augen.

„Sammy, ich ...“ äffte der Jüngere ihn nach. „Es heißt Sam. SAM! Hörst du? S A M !

Ich habe es so satt. Ich habe dich so satt! Du behauptest, dass Du immer auf mich aufpassen, immer für mich da sein würdest und verpasst meinen Geburtstag?!?“

Sam schien zu wachsen. Größer und größer wurde er. Solange bis Dean ihm nur noch bis zur Hüfte ging. Oder war er geschrumpft?

„Es reicht mir, Dean. Verschwinde! Ich will dich nie wieder sehen. Und ... Dean?“, Der Jüngere trat an ihn heran, fasste den Anhänger um Deans Hals und riss ihm die Kette herunter.

„Du bist es nicht wert!“, sagte er verächtlich und wandte sich ab.
 

„Sam! NEIN!“, schrie der Blonde und setzte sich auf.

Sofort war Carren da und streichelte ihm sanft über den Rücken. Sie war schon eine Weile wach und hatte immer wieder versucht, den sich unruhig hin und her werfenden Mann neben ihr zu beruhigen. Erfolg hatte sie keinen gehabt.

Augenblicklich schloss sich seine Hand um den Anhänger um seinen Hals und er kippte wieder zur Seite. Leise schniefend schlief er wieder ein.

Carren wachte noch eine Weile über seinen Schlaf, bevor auch sie sich wieder hinlegte.
 

Müde und verkatert hockte Dean im Saloon und inhalierte das Aroma seines zweiten Kaffees. Hunger hatte er noch keinen.

„Verträgst du so wenig oder hattest du soviel?“, lachte Jacob und schlug ihm freundschaftlich auf die Schulter.

Der Winchester knurrte nur.

„Lass uns einkaufen gehen.“

„Ich brauche noch Patronen.“

„Was brauchst du?“

„Für meinen Colt werd ich wohl keine bekommen, oder?“

„Für den silbernen? Nein, ich denke nicht, aber der Waffenschmied ist die Straße runter. Ich hole die Pferde und schau schon mal nach Mamas Bestellung. Beeil dich bitte.“

Dean trank seinen Kaffee aus, zahlte und ging in den Waffenladen.
 

Schnell war er da fertig und betrat den Gemischtwarenladen. Auf dem Tresen neben der Kasse stand ein Glas, voll mit bunten Bobbons.

Er schaute sich um. Solche Geschäfte kannte er nur aus Erzählungen. Selbst als er noch ein Kind war waren sie immer in großen Märkten einkaufen gegangen.

Irgendwie fand er das hier gemütlicher.

„Was kann ich für sie tun?“, fragte der Ladenbesitzer.

„Das ist unser neuer Cowboy, Mr. Duncan. Er ist derjenige, für den wir die Sachen brauchen.“

„Dann lassen Sie mich mal sehen, junger Mann“, sagte Mr. Duncan und musterte Dean mit seinen kleinen stechenden Schweineäuglein.

Zielsicher griff er dann in ein Fach und holte ein paar Chaps hervor.

„Welche möchten Sie?“, fragte er Dean und dieser schaute etwas ratlos zu Jacob.

Der nahm die breiteren und half Dean, diese umzuschnallen.

„Lauf mal ein paar Schritte“, wies er Dean an.

Der Winchester tat wie ihm geheißen.

„Und wie fühlt es sich an?“, wollte Jacob wissen.

„Ungewohnt!“, antwortete der Blonde und schaute zum wiederholten Male sehnsüchtig zu dem Bonbonglas.

„Einen Hut kannst du dir wohl selber aussuchen!“, nickte der Harrison und hielt Dean ein olivgrünes Halstuch hin.

„Soll ich damit ´ne Bank überfallen?“, fragte der Blonde grinsend.

„Das hoffe ich nicht, aber es schütz vor dem Staub, den die Rinder aufwirbeln.“

Dean nickte wieder und band sich das Tuch um.

Mr. Duncan brachte mehrere Hüte aus seinem Lager und der Winchester entschied sich, nachdem er einige probiert hatte, letztendlich für einen dunkelbraunen mit breiter Krempe. Der Revolvergürtel war schnell ausgesucht, genauso wie ein Futteral für seine Schrotflinte, für die er hier sogar Patronen bekommen hatte.

Jacob verlangte noch zwei helle Baumwollhosen und einen Poncho und legte einen mit mehreren farbigen Streifen auf den Berg.

„Der hilft gegen Regen“, erklärte er und Dean ließ sich überzeugen. Gegen Stiefel und Sporen wehrte er sich aber erfolgreich. Er wollte nicht bei jedem Schritt klappern.

Als Kind hatte er das cool gefunden, wenn die Cowboys in den Filmen schon von Weiten zu hören waren, doch jetzt, wo es bei ihrem Job meistens auf den Überraschungseffekt ankam, mochte er die Stille lieber.

Wieder wanderte sein Blick zum dem Glas mit den Leckereien. Dann kramte er sein Geld hervor und deckte einen Großteil seiner Ausrüstung damit selbst.

Jacob staunte: „Wo hast du das Geld her?“

„Beim Pokern gewonnen?“

Der Jüngere schüttelte den Kopf.
 

Endlich hatten sie Salz, Zucker, Mehl und die restlichen Einkäufe, die die ganze Zeit schon auf der Theke gelegen hatten, auf dem Packpferd verstaut und wollten aufsitzen, als Deans Augen plötzlich aufleuchteten.

„Warte mal!“, forderte der Winchester und sprintete zurück in den Laden. Die Chaps schlugen ihm unangenehm um die Beine und behinderten ihn beim Laufen.

Mit einem breiten Grinsen, zwei Zuckerstangen, einem Säckchen Zucker und einer leicht verbeulten Pfanne kam Dean wieder zu Jacob.

„Willst du eine?“, fragte der Winchester und hielt Jacob eine Stange hin.

„Nee, lass mal. Ich steh nicht so drauf!“

Kaum dass er im Sattel saß, schob sich der Blonde das Zuckerstück in den Mund und seine Zähne mahlten es knirschend klein. Ein verzücktes Lächeln erschien auf seinem Gesicht.

„Du siehst aus wie ein Kind unterm Weihnachtsbaum.“

„Hm“, erwiderte der Blonde und schon verschwand auch die zweite Süßigkeit in seinem Mund. Diesmal allerdings lutschte er die.
 

Gemächlich ritten sie aus der Stadt.

„Weißt du, dass du jetzt wie ein echter Cowboy aussiehst?“

„Hm!“ Dean ließ sich von so einer Aussage nicht im Genuss seiner Leckerei stören. Was würde er für ein Stück Schokolade geben. Doch die gab es hier höchstens zum Trinken. Schade. Aber immerhin, sein Zuckerbedarf war für eine Weile gedeckt.
 

Schweigend jagten sie durch die Ebene und Jacob kam nicht umhin zu bewundern, wie gut Dean inzwischen ritt, wie fest er in Sattel saß und er grübelte wieder einmal darüber nach, wieso Dean gesagt hatte, dass er als Kind mal versucht hatte, reiten zu lernen und womit sie sich dann wohl fortbewegten. Doch immer wenn er den Blonden darauf ansprach antwortete der nicht.

Aber er freute sich, dass Dean und der Hengst miteinander auskamen und die Aktion von gestern nur Anfangsschwierigkeiten waren.
 

Auf der Ranch angekommen schob Dean seinen Hut auf den Rücken und half Sarah die Einkäufe wegpacken.

„Das Halstuch lässt deine Augen noch mehr leuchten“, sagte sie und lächelte warm, als grüne Augen auf grüne Augen trafen. Und wieder überkam Dean ein komisches Gefühl.

Schnell wandte er sich ab und ging in die Scheune. Die Chaps waren schwer und lästig. Er sah ja ein, dass die beim Rindertreiben wohl angebracht und gut waren, aber hier musste er sie nicht haben.

An den Hut konnte er sich schon eher gewöhnen. Der passte schon ganz gut und hier bei der brütenden Sonne war er wohl auch ganz praktisch, obwohl er sein Sichtfeld doch einengte.
 

Sarah holte Wasser vom Brunnen und sah Dean, nur mit Jeans und T-Shirt bekleidet an der kleinen Koppel arbeiten. Gebannt schaute sie auf das Spiel seiner Muskeln. Der Mann faszinierte sie und er war ihr unheimlich, seine Augen ihren so ähnlich.

Der Winchester richtete sich auf, schob den Hut in den Nacken und wischte sich mit dem Handrücken den Schweiß von der Stirn. Dann wandte er sich zum Brunnen.

Ertappt erstarrte sie und versuchte umständlich den Eimer wieder nach oben zu ziehen.

Dean lachte: „Miss Sarah! Kann ich helfen?“

„… Ja… und lass endlich das Miss weg?“

Er trug ihr den Eimer ins Haus, stellte ihn in der Küche ab und grüßte mit einem kurzen Nicken: „Miss“

Sarah seufzte.

Dean hatte sich vorgenommen hier keine festeren Bindungen einzugehen. Und das würde es mit ihr werden, zumindest ging er davon aus. Aber solange noch eine winzige Chance bestand, dass er nach Hause konnte, würde er niemanden an sich binden wollen.
 

Am Abend kamen Richard und William zurück.

„“Morgen reiten wir auf die Jagd“, erklärte der ältere Harrison-Sohn und musterte Dean eine Weile. „Hey, sieh mal einer an. Hast du dich als Cowboy verkleidet?!“

Der Winchester überging die Bemerkung. Irgendwie kam er sich ja doch verkleidet vor.

Er holte tief Luft und schwieg. Wie meistens. Sam fehlte ihm. Ihre Plänkeleien, ihre dummen Sprüche vermisste er und auch dass er bei Sam nie überlegen musste, was er sagte, weil sein kleiner Bruder immer genau wusste, wovon er sprach, was anders herum nicht immer der Fall war. Aber das war egal. Es war sein Sammy.

Bambi

70) Bambi
 

Die Sonne versank hinter den Bergen und langsam senkte sich die Dunkelheit über die beiden jungen Männer, die an dem kleinen Feuer saßen.

„Meinst du wirklich der Winchester ist soweit?“

„Warum nicht William. Er kann wirklich gut reiten, das hast du heute selbst gesehen und mit dem Lasso kann er auch umgehen.“

„Ja, schon, aber…?“

„Was aber? Er ist ein guter Cowboy, dafür leg ich meine Hand ins Feuer.“

„Jacob! Beurteilst du ihn nicht etwas zu schnell? Wir wissen nichts von ihm! Seine Kleidung, die Waffen. Diese geröteten Stellen. Sein ganzer Oberkörper müsste eine einzige Narbe sein, aber die Haut ist glatt als wäre es normale Haut, Mal abgesehen davon, dass er diese Verletzungen nicht hätte überleben dürfen!“
 

„Du bist erst gestern Nachmittag wiedergekommen. Ich habe die letzten Wochen mit ihm gearbeitet. Er würde niemandem etwas tun. Er ist ein netter Kerl, hilfsbereit. Wenn er uns etwas hätte antun wollen, dann hätte er genug Zeit gehabt. William! Du warst dabei als wir ihn gefunden haben. Das war reiner Zufall! Ein paar Stunden länger da draußen und er wäre gestorben.

„Du meinst also er ist in Ordnung?“, vergewisserte sich William noch einmal.

„Das ist er!“

Ein leises Rascheln war zu hören und dann stand Dean am Feuer.

„Wenn du mir nicht traust, dann sag es und ich verschwinde hier!“, sagte der Winchester ruhig.

„Himmel, musst du uns so erschrecken? Bist du unter Indianern aufgewachsen? Schleich dich doch nicht so an!“, blaffte William ertappt.

„Ich hab mich nicht angeschlichen“, entgegnete der Blonde.

„Ich will nicht, dass du gehst, aber versteh uns doch auch mal: Wir haben dich in der Ebene aufgelesen und wissen nichts von dir! Nichts, außer dass du angeblich einen Bruder hast, der Sam heißt.“

„Ich HABE einen Bruder Sam, und er ist vier Jahre jünger als ich und mehr gibt es nicht zu erzählen, weil unser, weil mein Leben für euch keinen Sinn ergeben würde. Ihr würdet das meiste nicht verstehen und ich kann es euch nicht verständlich machen. Es geht einfach nicht!“, sagte Dean traurig.

„Aber es muss doch auch einiges geben, das wir verstehen können. Woher kommt ihr?“, drängte William weiter und ignorierte die Hand, die Jacob ihm beschwichtigend auf den Arm gelegt hatte. Er wollte jetzt Antworten. Jetzt wo Dean vielleicht wenigstens ein bisschen von sich preisgeben würde

„Lawrence, Kansas“

„Was habt ihr gemacht? Wie seid ihr aufgewachsen? Wieso kannst du nicht reiten? Oder nicht so gut reiten. Kansas ist nicht New York. Und selbst da müsstest du eine Kutsche lenken können!“

Dean schüttelte nur den Kopf und nahm sich die Kaffeekanne, die auf den heißen Steinen am Rand des Feuers stand.

„Da gibt es nichts zu erklären!“, sagte er dann doch noch und setzte sich an das Feuer.

Schweigend trank er seinen Kaffee.

William wollte sich nicht mit dieser Erklärung zufrieden geben, doch Jacobs Blick brachte ihn dazu es auf sich beruhen zu lassen. Vorerst!
 

Der Winchester trank seinen Kaffee und starrte in die Flammen. Was sollte, was konnte und vor allem was wollte er erzählen?

Margaret witterte schon bei seinem Anhänger Gotteslästerung, was würde sie erst zu dem sagen, was er aus seinem Leben zu erzählen hatte? Dämonen, Vampire, Hexen, einen germanischen Gott? Nein, das sollte er lieber für sich behalten. Und ihre Kindheit? Er bezweifelte, dass die Kinder hier ein leichteres Leben hatten. Mal abgesehen davon wer wusste hier schon was ein Marine war?

Nein, er würde nichts erzählen.

Den letzten Rest seines Kaffees kippte er ins Feuer, wo der zischend verdampfte, griff nach seinem Gewehr und verschwand wortlos wieder in der Dunkelheit.

William schlich ihm hinterher.
 

Er hatte einige Schwierigkeiten gehabt wirklich an Deans Fersen zu bleiben, aber er hatte es geschafft. Zu gerne wollte er wissen, was der Blonde da trieb. Doch wenn er etwas Erstaunliches erwartet hatte, so wurde er enttäuscht.
 

‚Wenn Bobby sehen würde, wie ich mich hier anstelle, er würde sich glatt fragen, ob ich damals nicht aufgepasst hab’, überlegte Dean und ließ sich unter einem Baum nieder. So gut es ging machte er es sich am Stamm gemütlich und wartete. Seine Gedanken schweiften zurück zu ihren Jagdausflügen mit Bobby. Hin und wieder war Dad mitgekommen, aber meistens hatte er sie nur bei Bobby abgeladen und war zu irgendeiner Jagd aufgebrochen. Geister töten war ja auch wichtiger als Zeit mit seinen Kindern zu verbringen. Zumindest hatte Bobby das immer wütend hinter ihm her gebrüllt. Doch John hatte mit den Worten ‚Du machst das schon’ abgewinkt und war verschwunden.

Jeden Sommer waren sie dann für drei oder vier Wochen zu Bobbys Jagdhütte gefahren und hatten genau das getan. Gejagt.

Schlimm waren nur die Wochen in denen Sam auf seinem Bambi-Trip war. Mann, hatte der Kleine damals genervt. Haustiere zu schlachten war nicht so schlimm, aber ein Wildtier musste man nicht töten. Es gab ja genug zu essen. Teilweise war Sammy dann richtig unausstehlich gewesen.

Aber er musste ja auch nicht zusehen, wie sie zu Geld kamen, wenn John mal wieder länger als geplant weg blieb und dann zuwenig Geld da war. Dean empfand die Wochen bei Bobby als regelrecht entspannend. Keine Schule UND die Verantwortung für Sam wenigstens teilweise abgeben zu können war der pure Luxus. Obwohl er Sammy nie wirklich aus den Augen gelassen hatte. Egal wie unausstehlich der Kleine gerade war.

Ihren Spaß bei der Jagd hatten sich die beiden Älteren aber nicht nehmen lassen und Dean war ein neugieriger Schüler, der schnell begriff. Außerdem hatte Johns Training auch seinen Teil dazu beigetragen, dass der Blonde fast wie ein Geist durch den Wald schlich.
 

William hatte sich ein paar Bäume weiter niedergelassen. Er wollte Dean unbedingt im Auge behalten.

Doch der schien zu schlafen. Zumindest rührte er sich nicht.

Immer öfter fielen ihm auch die Augen zu. Sein Kopf fiel auf die Brust.
 

Im trügerisch nebligen Licht des anbrechenden Morgen trat eine kleine Gruppe Hirsche auf die Lichtung. Misstrauisch schauten sie sich immer wieder um, bevor sie ihre Köpfe zum Bach senkten und tranken.

Wie in Zeitlupe griff Dean nach seinem Gewehr und hob den Arm.

Zwei Schüsse peitschten über die Lichtung. Panisch verschwand die Gruppe auf der gegenüberliegenden Seite der Lichtung zwischen den Bäumen, während der Winchester aufsprang und zu seiner Beute rannte.

Ein Lächeln huschte über sein Gesicht. Den ersten Hirsch hatte er sofort tödlich getroffen. Den Zweiten würde er suchen müssen, aber die Blutspur war gut sichtbar.
 

William wurde von den Schüssen unsanft geweckt. Erschrocken sprang er auf, um mit einem leisen Stöhnen wieder auf den Waldboden zu sinken. Seine Muskeln waren kalt und weigerten sich, die Bewegungen auszuführen.

Langsam erhob er sich erneut und stakste zur Lichtung.

Bei der Beute traf er auf seinen Bruder.

„Hey, guter Schuss!“, lobte der Jüngere.

„Das war Dean!“, knirschte er.

„Dean? Wo ist er?“

„Keine Ahnung. Ich hab ihn losrennen sehen aber bei dem Nebel…“

„Dean?“, rief Jacob in den Nebel.
 

Der Winchester folgte konzentriert der Blutspur. Er hörte Jacobs Ruf aber er wollte nicht antworten. Wenn der Hirsch sich vielleicht hier in der Nähe hingelegt hatte und er sich jetzt bemerkbar machte, dann hetzte der wahrscheinlich weiter. Das wollte er nicht riskieren.

Und dann fand er ihn, nicht ganz so tödlich getroffen, wie den ersten.

Er zog den Colt und tötete das Tier.

Der Schuss hallte durch den Wald.
 

Die Brüder horchten auf.

„Da hinten“, sagte Jacob und rannte los.

„Hey, brauchst du Hilfe?“, wollte er keuchend wissen.

„Geht schon!“, meinte der Blonde etwas atemlos. Er hatte sich den Hirsch auf die Schultern gepackt.

„Ist ´n Jungtier“, sagte Jacob.

„Hmhm. Sonst würde ich den auch nicht tragen können.“ Schwerfällig folgte er dem Harrison zur Lichtung.

Jacob schaute sich immer wieder um. Er kam sich so nutzlos vor. Doch dann waren sie auf der Lichtung und er half seinem Bruder den größeren Hirsch zu ihrem Lagerplatz zu tragen.
 

Kaum waren sie da angekommen, als Dean auch schon das jüngere Tier ausnahm und die Innereien etwas weiter entfernt vergrub.

„Warum?“, wollte William wissen, der inzwischen auch das zweite Tier aufgebrochen hatte.

„Mein Freund sagte immer, man soll der Natur was wiedergeben. Außerdem lockt man so keine Raubtiere an.“

Die Brüder nickten.

„Du hast von deinem Freund jagen gelernt.“

„Diese Art Jagd, ja. Wir waren als Kinder in den Ferien viel bei ihm und sind dann meistens für ein paar Wochen in seine Jagdhütte gefahren.“

„Dein Freund hatte eine Jagdhütte?“

Dean schniefte. Ja Bobby hat eine Jagdhütte. Hier musste das wie Luxus klingen. Schließlich gab es überall noch Wild zum jagen und kaum große Städte.

„Und du bist dir sicher, dass du nicht von Indianern abstammst?“, wollte der ältere Bruder wissen.

„Eigentlich schon. Aber ich bin ein Jäger und ich habe genug gesehen um den alten Legenden zu glauben.“

„Du bist ein Jäger? Du machst das hier also beruflich?“

„Nein. Sammy und ich, wir jagen, aber nicht das was ihr denkt.“ Der Winchester verfluchte sich, dass ihm das rausgerutscht war.

„Was jagst du dann?“

„Vergiss, dass ich etwas gesagt habe, okay?“

„Nein!“

„Tja, dann lebe damit, dass du keine Antwort bekommst!“

Die Brüder schauten sich fragend an, doch der Winchester verfiel wieder in sein Schweigen und verschwand zwischen den Bäumen um auch die Innereien des zweiten Hirsches zu vergraben.
 

Währenddessen hatte Jacob das Feuer neu geschürt.

Mit einem Lächeln nahm der Blonde den Kaffee entgegen. Seine Hände schlossen sich um den Becher um möglichst viel Wärme aufnehmen zu können. Er hatte sich am Bach gewaschen. Das Wasser war eisig gewesen und obwohl die Sonne schon aufgegangen war, hatte sie die Nebelschwaden noch nicht vollkommen vertreiben können. Dean fror.

„Wollt ihr noch bleiben?“, fragte er und blies in den dampfenden Kaffee.

„Ja, wie sehen wir denn aus, wenn nur du mit Jagdglück zurückkommst.“

Der Blonde schaute zu William, seine Mundwinkel zuckten kurz, dann nickte er und ließ sich neben dem Feuer nieder. Er war müde.

Schnell war der Kaffee ausgetrunken und Dean wickelte sich in seine Decke, streckte sich neben dem Feuer aus und war kurz darauf eingeschlafen.

Die Brüder schauten sich an und schüttelten ihre Köpfe.

„Was denkst du meint er damit, dass er ein Jäger ist?“, wollte der Jüngere wissen.

„Wenn er kein Wild jagt, was dann? Menschen? Ist er ein Kopfgeldjäger? Aber das könnte er uns doch erzählen. Das machen hier einige.“

„Vielleicht hat er den Falschen gejagt?“

Sie tranken ihre Becher leer und gingen dann wieder in den Wald. Wenigstens ein paar Waschbären wollten sie als Beute mitbringen.
 

Mit lautem Zischen verdampfte das Wasser, das Jacob aus dem Bach geholt und auf das Feuer geschüttet hatte.

Müde rieb sich Dean die Augen und setzte sich auf.

„Hast du noch Kaffee?“, fragte er heiser und strahlte William an, der ihm mit leisem Stöhnen einen Becher gab. Seine Muskeln schmerzten noch immer von dem unbequemen Nachtlager.

„Du kannst auch überall schlafen, oder?“

„Das sollte man schon, wenn man nicht weiß, wann und wie man das nächste Mal ein Bett findet und ob man dann auch wirklich zum schlafen kommt.“

Wieder schauten sich die Brüder an und blickten dann fragend zu Dean, doch der sagte nichts mehr.

Er inhalierte das Kaffeearoma und ließ seine Gedanken laufen.

Natürlich landete er bei Sam. Wenn Sammy bei ihm war, dann konnte er richtig schlafen. Obwohl... Sammy war ihm abhanden gekommen, während er geschlafen hatte. Okay, Sam war abgehaun! Schon wieder!

Langsam stand er auf und half mit, das Wild auf das Packpferd zu verladen und dann machten sie sich daran wieder zur Ranch zu reiten.
 

Plötzlich hielt William an, griff nach seinem Gewehr und glitt vom Pferd.

Auch Jacob und Dean saßen ab.

Der Winchester griff ebenfalls nach seinem Gewehr und schlich hinter dem älteren Harrison hinterher.

Dean spähte zwischen den Bäumen hindurch und sah endlich auf was William, der sich hinter einen Baum geduckt hatte, zielte.

Gerade als der abdrücken wollte, schlug Dean dessen Gewehr weg. Jetzt hatte Bambi auch ihn erwischt. ‚Danke Sammy‘, dachte er und verdrehte die Augen.

„Was soll das? Willst du den Ruhm für deinen Jagderfolg alleine einheimsen?“, polterte der Harrison los.

„Mir ist der Ruhm scheißegal! Das war eine Hirschkuh. Wolltest du jetzt den halben Wald absuchen um das Kitz zu finden oder wolltest du es verhungern lassen?“ Sammy hatte ihn definitiv mit Bambi infiziert.

„Ja und?“, Aber William wusste, dass seine Schwester ihm in den Ohren liegen würde, wenn er auch nur ein Wort von einem möglichen Kitz erzählen würde. Wütend nickte er und stapfte zu seinem Pferd zurück.

„William?“, fragte Jacob verwundert.

„Frag nicht. Hier hat einer sein Herz für kleine Tiere entdeckt. Kannst dich ab Montag bei den Kälbern auslassen“, wechselte er von seinem Bruder zu Dean. Er stieg auf und ritt wortlos davon.

„Den hast du jetzt verärgert“, sagte Jacob.

„Das wollte ich nicht, ich...“

„Du musst dich nicht entschuldigen. Du hattest Recht und er wird es begriffen haben, bis wir zu Hause sind.“

Schweigend folgte sie William.
 

„William, das ist toll, ihr ...“, lachend lief Sarah ihm entgegen.

„Für die Hirsche musst du dich bei Dean bedanken. Jacob und ich haben nur die Waschbären zur Beute beigetragen.“

„Das ist wundervoll. Ich denke, damit sind deine Schulden bei uns beglichen, Dean“, sagte Mrs. Harrison nach Begutachtung der Tiere.

„Aber ich hab doch nur...“, erwiderte der Blonde verblüfft.

„Es ist in Ordnung!“

„Danke.“ Er nahm sich der Pferde an, während die Brüder ihrem Vater beim Zerlegen der Hirsche halfen.

Wund geritten

71) Wund geritten
 

Der Abschied hatte doch etwas länger gedauert. Endlich waren die drei Männer auf dem Weg zur Herde.

Der Winchester hatte ein etwas mulmiges Gefühl. Würde er da bestehen können?

Als Kind hatte er die Cowboys in den Filmen immer bewundert. Aber war er so gut? Konnte er deren Handwerk mit fast 30 noch lernen? Machten seine Knochen das so noch mit? Musste man dazu nicht von klein auf mit und bei den Tieren aufgewachsen sein? Vor allem hier? Hatte er das Gefühl für die Tiere? Er hatte das Jagen von klein auf gelernt. Und was hatte es ihm genutzt? Ein Trickster hatte ihn in die Vergangenheit katapultiert und eigentlich hätte er in der Ebene sterben müssen, wenn, ja wenn ihn die Harrisons nicht gefunden hätten.

Er liebte die Ruhe hier. Die Ruhe vor all dem Übernatürlichen, das sein Leben bisher bestimmt hatte.

Und trotzdem wollte er zurück. Er wollte in sein Leben und er wollte zu Sam. Zu Sam und zu Bobby. Er vermisste seine Musik. Sein Handy hatte noch genug Energie für vielleicht eine Stunde Musik hören.

Aber die wollte er sich aufheben. Noch hatte er seine Sehnsucht danach mit selber singen besänftigen können. Auch wenn er das heimlich machen musste, denn Metallica-Texte waren nicht unbedingt etwas für Margarets gottesfürchtige Ohren.

Er wollte wissen, wie es Sam ging. Lebte sein kleiner Bruder? Suchte er nach einem Weg ihn zurückzuholen? War er bei Bobby?

Und er vermisste seinen Impala. Er mochte den vierbeinigen und er hatte ihm auch schon ein paar Sachen beigebracht, die sein Vierrädriger bestimmt nie können würde, es sein denn es gäbe mal einen Erweiterungssatz um aus dem Impala Kitt zu machen. Aber trotzdem. Er wünschte sich sein Leben mit all den Monstern, Geistern und Dämonen zurück.

Gestern in der Kirche hatte er wieder darüber nachgedacht, wie er einen Weg finden könnte. Doch in dieser Einöde gab es noch nicht mal Bibliotheken, in denen er suchen könnte.

Seine ganze Hoffnung ruhte auf Sam und Bobby.

Dean holte tief Luft und konzentrierte sich wieder auf das, was vor ihm lag.

Obwohl er das eigentlich nicht musste. Impala war hervorragend ausgebildet. Soweit er das sagen konnte. Aber immerhin schien er seinen Weg selbst zu finden, so dass er kaum Hilfen geben oder auf den Weg achten musste.

Also ließ er seine Gedanken wieder treiben.
 

„Es reicht für heute, wir machen hier Rast“, riss ihn der ältere Harrison aus den Gedanken.

„Wie geht es dir?“, fragte Jacob und saß ab um ein Feuer zu entzünden.

„Gut?“, antwortete Dean und stieg ebenfalls vom Pferd. Er fühlte sich doch gut, oder?

Ein leichtes Ziehen machte sich an seinen Oberschenkeln bemerkbar.

„Du warst noch nie so lange im Sattel. Wirklich alles okay bei dir?“

„Geht schon“, erklärte er heiser und stakste ein paar Schritte zur Seite. Die Schmerzen wurden immer unerträglicher. Er kniff die Augen zusammen.

„Dean, du ...?, begann Jacob.

Der Blonde hörte ihn nicht. Seine Oberschenkel brannten und sein bestes Stück ...? Er brauchte ganz schnell Hilfe!

Ein Bach! In der Nähe rauschte ein Bach!

Mit fahrigen Bewegungen riss er am Verschluss seiner Chaps und ließ sie, kaum dass sich die Schnalle geöffnet hatte, einfach zu Boden rutschen. Die Hände vor sein Bestes Stück gepresst stolperte er zum Bach und ließ sich hineinfallen.

Seine Hosen weichten durch und dann linderte die Kälte des Wassers auch endlich die Schmerzen.

Dean atmete vorsichtig durch.

Und jetzt? So schnell würde er hier nicht mehr rauskommen, auch auf die Gefahr hin, dass er nie Kinder bekommen würde. Das würde er eh nie! Sein Leben war nichts für eine Familie!
 

„Scheiße, Scheiße, Scheiße!“, fluchte Jacob, der Dean verfolgt hatte und hob dessen Chaps hoch.

„Scheiße!“

„Doch ein blutiger Anfänger?“, wollte William leicht spöttisch wissen.

„Im wahrsten Sinne des Wortes!“

Jetzt kam auch der ältere Harrison zu seinem Bruder und sah sich die Bescherung an.

„Oh verdammt!“

„Das kannst du laut sagen, großer Bruder! Ich Trottel! Ich hab ihm nicht gesagt, dass ... Wie konnte ich nur so vergesslich sein?!?“, stöhnte er und griff sich an den Kopf. „Ich hab’s vergessen und er muss drunter leiden! Verdammt!“

Jacob ging zu seinem Pferd und holte einen Topf aus seiner Satteltasche. Dann lief er zu Dean hinüber: „Komm raus, du verkühlst dich!“

„Egal!“

„Bitte komm raus.“

Dean schüttelte den Kopf. Seine Beine wurden taub, doch im Moment fand er das Gefühl wesentlich angenehmer als wieder diese Schmerzen zu haben.

„Es tut mir leid!“, sagte der Jüngere leise.

„Was?“, fragte Dean verwundert.

„Ich ... es ... Ich hätte dich warnen müssen.“

„Warnen?“

„Was hast du unter deinen Hosen?“

„Ich weiß nicht, was dich das angeht!“

Dean, ... es ist kein Mythos, dass Cowboys nicht drunter haben. Und ich hätte es dir sagen müssen.

Stoff auf Stoff ergibt Reibung und das“, er zeigte auf das Blut, dass das Wasser noch immer von Deans Beinen wusch, „ist das Ergebnis!“

Der Winchester schaute skeptisch.

„Komm raus. Ich hab hier eine Salbe, die hilft. Dann zieh deine ... Jeans? ... an und nichts drunter. Es wird trotzdem unangenehm werden. Aber es wird besser.“

Dean brauchte noch eine Weile, bis er nickte und recht eckig aus dem Bach stieg.

Er befolgte Jacobs Rat und rieb sich dick mit der Salbe ein, dann schlüpfte er vorsichtig in seine Jeans und ließ sich ächzend neben dem Feuer nieder.

In der Nacht fand er keine Ruhe und auch die nächsten Tage waren von Schmerzen geprägt.

Immer wieder rutschte er auf seinem Sattel hin und her und versuchte die beste Sitzposition zu finden.
 

Der Ritt zur Herde dauerte länger als geplant. William versuchte es Dean ebenfalls zu erleichtern. Und so machten sie öfter und länger Pause als eigentlich geplant war.

Keiner verlor je wieder ein Wort über diese Sache, wofür Dean seinen Begleitern mehr als nur dankbar war.
 

Nach einigen Tagen kamen sie bei der Herde an.

Dean lief noch immer etwas ungelenk und breitbeinig. Doch seine Schmerzen hielten sich inzwischen im ertragbaren Rahmen. Die Wunden heilten und Jacob hatte ihm gesagt, dass es in einer Woche überstanden sein müsste. Er hoffte darauf.
 

Mit großem Hallo wurden die Brüder begrüßt und in einige männliche Umarmungen gezogen. Dann erst wandten sich die Männer dem dritten Neuankömmling zu.

„Das ist Dean. Wir haben ihn sozusagen aufgelesen. Er arbeitet jetzt auch für uns und will sich hier als Cowboy versuchen“, erklärte William.

„Dean?“, fragte Benjamin und musterte ihn ausgiebig.

„Winchester“, sagte Dean ruhig und starrte genauso ungeniert zurück.

„Bist du nicht ein bisschen alt um noch Cowboy spielen zu wollen?“, fragte Ben provozierend.

„Bist du nicht ein bisschen alt um wie ein kleines Mädchen rumzuzicken?“

Ben wollte sofort auf Dean losgehen, doch Thomas und Robert vertraten Dean den Weg während Jacob und William ihren Bruder hielten.

„Beruhigt euch, okay?“, donnerte William mit der Autorität des Chefs. „Winchester, Ben, es reicht! Gebt euch die Hand und vertragt euch!“

Widerwillig folgte Ben der Anweisung.

„Benjamin ist Sarahs Bruder“, erklärte Jacob Dean.

„Ich dachte Sarah ist deine Schwester? Also müsste er…“, fragte der Winchester verwirrt.

„Nein, wir sind nicht blutsverwandt, aber sie ist bei uns aufgewachsen seit sie 18 Monate war. Ben war damals drei und ich bin ein halbes Jahr älter als er. Ihre Mutter starb in El Paso an Wundbrand und ihr Vater war schon kurz nach ihrer Geburt bei einer Schießerei ums Leben gekommen. Mama hat die beiden bei uns aufgenommen.“

Dean nickte nur.

„Musst du dem unsere ganze Lebensgeschichte erzählen?“, blaffte Benjamin Carson wütend.

„Beruhige dich! Vielleicht erzählt dir Dean ja seine“, versuchte Jacob zu schlichten.

„Darauf kann er lange warten“, knurrte der Winchester leise.

„Das sind Thomas Lowell und Robert Jones. Sie sind unsere erfahrendsten Cowboys und haben hier das Sagen. Ich denke du solltest mit Thomas reiten. Er zeigt dir, was du wissen musst“, stellte er die Männer vor. „Thomas hat übrigens deinen Hengst zugeritten.“

„Hab mich schon gewundert, dass ihr ihm den Schwarzen gegeben habt.“

„Der Hengst hat ihn sich ausgesucht“, mischte William sich jetzt in das Gespräch ein.

„Ja dann.“

Thomas musterte den Neuankömmling: „Auf Benjamin solltest du aufpassen, er wird sich nicht so schnell beruhigen.“

Thomas Lowell war Mitte zwanzig, groß und drahtig und trotzdem gut zehn Zentimeter kleiner als Dean. Hose, Hemd, Weste, selbst seine Schuhe waren schwarz. Er hatte wache, blaugraue Augen und blonde, kurze Haare. Sonne und Wind hatte einige Falten in sein Gesicht gegraben.

„Halleluja!“, antwortete Robert Jones, eigentlich Robert Henry Jones, 35, der sich eben zu ihnen gesellt hatte. Er war fast so groß wie Dean, breiter und kräftiger gebaut als Thomas, trug braune Hosen, ein helles Hemd und eine hellbraune Lederweste. Er sah aus als hätte er schon alles im Leben gesehen, die Ruhe in Person und ein Hauch von Traurigkeit umgab ihn.

„Sein Vater war Missionar“, erklärte Thomas, als er das verdutzte Gesicht Deans sah. Warum hatte der denn jetzt Halleluja gesagt? „Das färbt ab.“

„Aber wir passen schon auf dich auf, Kleiner!“, lachte Robert mit rauer Stimme. „Ben wird dir nichts tun.“

Dean schwieg irritiert.

„Wo ist der Rest?“, wollte William jetzt wissen.

„Bei der Herde.“

„Chad, Esra, Bob und Billy, den Rest der Mannschaft wirst du später kennenlernen“, sagte Jacob.
 

Die Tage vergingen. Dean machte die Arbeit Spaß, und Thomas lobte ihn immer wieder, wenn auch eher vor William und Jacob und am liebsten wenn der Winchester nicht dabei war.

Auch er hatte sich schnell mit Dean angefreundet und so sah man Jacob, Thomas und Dean öfter zusammen jagen oder fischen, wenn sie nicht hinter der Herde herjagten und darauf achteten, dass keines der Rinder verloren ging.
 

Der Winchester war in der ersten Zeit öfter mal im Staub gelandet, doch auch das wurde weniger, bis er sich nach einigen Wochen im Sattel genauso zuhause fühlte, wie hinter dem Lenkrad seines Babys. Und wund geritten hatte er sich auch nie wieder.
 

Über Tag hatte er genug Ablenkung, aber abends, wenn sie am Lagerfeuer saßen, Geschichten erzählt wurden und die Anspannung des Tages von ihm abfiel, dann waren die Gedanken an Sam und Bobby immer präsent und Dean wurde noch schweigsamer.

Niemand konnte zu ihm durchdringen, wenn er an seinen Sattel gelehnt, mehr lag als saß, den Kaffeebecher in seinen Händen drehte und blicklos in die Flammen starrte. Irgendwann raffte er sich dann meistens auf und begann seine Waffen zu reinigen. Mechanisch und ohne hinzuschauen nahm er sie auseinander, reinigte und ölte sie ein, und fast immer ließ Benjamin eine Bemerkung fallen, auf die er bis jetzt nicht reagiert hatte.

„Du nutzt die Dinger vielleicht einmal in der Woche und putzt sie jeden Abend. Irgendwann hast du sie durchgescheuert!“, motzte er diesmal.

„Dafür funktionieren meine Waffen, wenn ich sie brauche!“, gab Dean zurück, doch bevor sich die Anderen wundern konnten, dass der Winchester diesmal eine Antwort gegeben hatte, jaulte ganz in der Nähe ein Kojote. Ein zweiter und dritter fielen in den Chor ein und die Männer erhoben sich.

„Das kannst du jetzt ja beweisen!“, stichelte Benjamin schon wieder.

Dean stand auf und packte das Putzzeug in die Satteltasche. Dann ging er den Hengst losbinden. Auf dem Rückweg zu seinem Sattel rückte er den Revolvergurt zurecht.

„Komm zur Sache“, knurrte Benjamin. „Fang!“ Er warf ihm den Sattel zu.

Dean, der sich gerade seine Jacke anzog, schaute auf und versuchte das auf ihn zufliegende Geschoss zu fangen. Er erwischte den Sattel nur auf einer Seite. Das Sattelhorn rammte gegen sein Handgelenk. Schmerzen schossen seinen Arm hinauf. Das trotz allem unerwartete Gewicht riss ihn nach vorn. Er ließ den Sattel fallen und mitgerissen von dem Schwung machte er ein paar unbeholfene Schritte nach vorn um sein Gleichgewicht wiederzufinden, oder er versuchte es zumindest. Sein Schienbein schrammte am Sattelhorn entlang und er verlor endgültig das Gleichgewicht. Dean versuchte seinen Fall abzufangen. Wieder schoss der Schmerz durch seinen Arm und er landete hart auf dem Boden. Mit einem wütenden Knurren stand er langsam wieder auf.

„Vielleicht solltest du hierbleiben. Wenn du schon zu schwach zum Laufen bist?“, lachte der Carson.

„Idiot“, knurrte der Winchester leise, hob den Sattel wieder auf und ging damit zu Impala, der schon in seiner Nähe stand. Er sattelte ihn etwas ungeschickt und saß auf.

„Was denn, großes Maul und noch immer nicht fertig?“, wollte Dean dann wissen, als er sah, dass sich Benjamin gerade erst in den Sattel schwang.

Zusammen mit Esra und Robert ritten sie los. Wieder ertönte der Ruf der Kojoten südlich der Herde.

Fleckenzwerge und Dornen

72) Fleckenzwerge und Dornen
 

Im Morgengrauen kamen die Vier zurück. Sie hatten drei Kojoten erlegt.

Dean ließ sich schwerfällig von seinem Hengst gleiten. Zweimal hatte er daneben geschossen. Nicht weil seine Waffen nicht funktioniert hätten, sondern weil er sein Pferd nur mit den Beinen noch nicht wirklich zum ruhigen Stand zwingen konnte. Impala hatte die Kojoten gewittert und unruhig mit den Hufen gescharrt. Eigentlich wäre ja auch das für Dean kein Problem, aber er konnte sein Gewehr nur mit der Rechten halten. Sein linkes Handgelenk schmerzte und sobald er es belastete begann seine Hand zu zittern.

Der Winchester war wütend, auf sich und auf Benjamin.

„Was haben dir deine ach so toll geputzten Waffen denn in dieser Nacht geholfen, huh?“, lästerte Benjamin auch sofort weiter nachdem sie abgestiegen waren.

Der Winchester hinkte zu dem Baum, an dem er die Nacht hatte verbringen wollen, warf seinen Sattel wütend auf den Boden und ließ sich daran nieder.

Thomas beobachtete ihn genau.

„Was ist mit ihm?“, wollte er von Robert wissen.

„Keine Ahnung, er schont seine Linke. Ich hab ihn gefragt, aber er sagt, dass es ihm gut geht.“

Thomas ging zu dem Winchester und packte dessen linke Hand.

Dean zuckte zusammen.

„Was ist mit deiner Hand?“, wollte er wissen.

„Nichts, ich bin okay, okay?“

„Du bist nicht okay, und das beeinträchtigt deine Arbeit!“ Er tastete Deans Handgelenk ab und zog den Winchester in das aufkommende Tageslicht, als der wieder zusammenzuckte.

„Verstaucht oder gebrochen?“, wollte er wissen.

„Da knirscht nichts. Sie ist nicht gebrochen,“ knurrte der Blonde.

„Das will ich selbst sehen!“, antwortete Thomas barsch und tastete Deans Hand, nicht gerade vorsichtig, noch einmal ab. Dann verteilte er eine Kräuterpaste auf dem leicht geschwollenen Handgelenk und verband es so stramm wie möglich.

„Und warum hinkst du?“

Dean verdrehte die Augen und hinkte zu seinem Schlafplatz zurück. Er wünschte sich jetzt wenigstens ein paar Stunden Ruhe, aber er wusste, dass sie wohl gleich weiterziehen würden, also wollte er wenigstens einen Kaffee.

„Du wirst dich die nächsten Tage schonen, klar?“

Der Winchester zuckte brummend mit den Schultern und schüttelte dann den Kopf. Er brauchte nur ein paar Stunden Schlaf!

„Wir bleiben heute hier. Robert, Esra und Dean brauchen Ruhe und du Benjamin wirst mit mir die Herde noch einmal sichernd umrunden, dann kannst du dich ebenfalls ausruhen”, bestimmt William.

„Wieso soll ich nochmal mit? Die Anderen dürfen sich sofort ausruhen!“

„Die haben durch ihre Unachtsamkeit Dean auch nicht außer Gefecht gesetzt. Du wirst, solange er so gehandikapt ist, seine Arbeit mitmachen!“

Widerwillig nickte der Jüngere und schwor Dean Rache.
 

Wenige Tage später, sie hatten die neue Weide erreicht, beschloss Jacob, dass sie mal wieder jagen gehen könnten und natürlich fragte er zuerst Thomas und Dean.

Beide nickten begeistert. Das hieß zwar weiter im Sattel zu bleiben, aber den Spaß war es wert, auch wenn sich der Winchester auf ein paar ruhige Stunden gefreut hatte. Das Kälbchen die ganze Zeit vor sich auf dem Sattel zu halten war Schwerstarbeit. Aber das Kleine war noch zu schwach um wieder mit der Herde laufen zu können.

Er hatte es gefunden, als er, seinen Instinkten folgend, noch einmal den Rastplatz der Herde abgeritten war. Schnell hatte er den Fleckenzwerg, wie er ihn nannte, der kleine Bulle hatte ein weißes Gesicht, dunkle Augen, ein dunkles Maul und einen dunklen Fleck auf der Stirn, auf sein Pferd gehoben und war der Herde gefolgt. Immer wieder hatte er Ausschau nach einer Kuh gehalten, die ihr Junges suchte. Er hatte sie nicht gefunden. Also blieb der Kleine vorerst bei ihm.

Benjamin hatte natürlich sofort einen weiteren Grund für seine Lästereien gefunden auf die Dean, wie üblich, nicht einging. Einerseits hatte er sich überlegt, dass sie das Kleine immer noch schlachten konnten, wenn es ihm nicht gelang es wieder aufzupäppeln und wenn er es schaffte, dann brachte das Tier Geld. Es war auf jeden Fall sinnvoll es zu probieren.

Dass seine Instinkte jetzt allerdings schon bei Tieren anschlugen, war ihm dann doch ein wenig suspekt.
 

Dean ließ seinen Blick über die Herde und die anderen Cowboys schweifen.

Er fühlte sich hier wohl und die anderen hatten auch sofort bekundet, dass sie genauso gehandelt hätten. Nur Benjamin nervte ihn langsam mehr, als er ertragen konnte. Er wollte sich nicht mit ihm anlegen. Denn wenn er das machen würde, dann könnte er nicht garantieren, dass er rechtzeitig aufhören würde, Und wenn er das nicht tun würde, gäbe es ein unschönes, weil tödliches Ende und das wohl nicht für ihn selbst.

Aber er wollte auch nicht noch länger einstecken müssen. Da Ben jedoch zur Familie Harrison gehörte, würde er sich wohl mindestens einen neuen Job suchen müssen.

Er wusste, dass ein Teil der Herde im Herbst in Tucson verkauft werden sollte. Dann konnte er sich von da aus auf den Weg machen. Vielleicht hatte er ja Glück und er fand irgendwo eine Bibliothek, in der er etwas zu seinem Problem finden konnte.

Um Impala tat es ihm leid, aber vielleicht konnte er den Hengst kaufen? Doch was würde dann mit ihm passieren, wenn er durch die Zeit zurückging? Sollte Impala bei Bobby auf dem Schrottplatz versauern? Oder sollte er ihn verkaufen? Nein! Sein Hengst war hier besser aufgehoben! Er würde sich von ihm trennen müssen.

Vorsichtig stieg er vom Pferd und hob das Kälbchen herunter.

„Kannst du auf ihn aufpassen?“, fragte er Bob, denn inzwischen lief der Kleine ihm nach.

„Willst ihn wohl nicht dabei haben?“, lachte der.

„Nee, so hin und wieder brauch ich auch mal eine kinderfreie Pause“, grinste der Blonde zurück. „Aber sieh zu, dass er was zu trinken bekommt.“

„Mach ich, Papa!“

Der Winchester schüttelte lachend den Kopf und ging wieder zu seinem Pferd.

Misstrauisch sah er, wie Benjamin neben seinem Hengst stand.

Deans Hand verschwand in seiner Innentasche. Er zog sie schnell wieder heraus und schob sich den Klumpen Karamell in den Mund. Sofort zermahlten seine Zähne das süße Zeug.

So langsam sollte er es sich einteilen. Viel war von seinem Vorrat nicht mehr übrig.

Er ging zu seinem Pferd zurück. Fasste den Knauf, schob einen Fuß in den Steigbügel und schwang sich hinauf.

Der Hengst zuckte zusammen, und als der Winchester seine Beine an den Pferdeleib drückte, stieg er. Dean hatte Mühe sich zu halten.

Kaum landeten Impalas Vorderhufe auf dem Boden, schlug er hinten aus.

Der Winchester versuchte ihm beruhigend den Hals zu klopfen. Doch das Tier bockte. Es buckelte und sprang mit allen Vieren in die Luft.

Wieder stieg er und wieder schlug er nach hinten aus.

Dean versuchte ihn wenigstens soweit zu beruhigen, damit er absteigen und das Tier untersuchen konnte. Aber der Hengst schien wie von Sinnen.

Als er erneut buckelte verlor Der Blonde endgültig den Halt und landete hart auf dem Boden. Bunte Farben explodierten vor seinen Augen. Ein heißer Schmerz jagte seinen Rücken hinunter und durch seinen linken Arm und ein kurzes Keuchen entrang sich seiner Kehle.

Benjamin grinste breit. „Willst du damit zum Zirkus? Dann solltest du aber noch dran arbeiten. Perfekt war das nicht!“

Wütend starrten Robert und Jacob ihn an, während Thomas zu Dean ging.

Der Winchester schüttelte sich, rollte sich auf den Bauch und kämpfte sich schwerfällig auf die Beine. Unbeholfen stakste er zu Impala und griff nach nach den Zügeln.

Thomas Hand versuchte er wie ein lästiges Insekt abzustreifen.

Sanft redete er auf das Tier ein, doch jedes Mal, wenn sich seine Hand dem Sattel näherte scheute Impala zurück.

‚Na toll, jetzt hat er auch noch Angst vor mir‘, dachte er traurig und wickelte sich die Zügel um seine linke Hand, die er vor den Bauch gepresst hielt.

Deans Beine schienen auch Pudding zu sein und sein Sichtfeld engte sich immer weiter ein. Was würde er jetzt für ein Aspirin geben! Schwer hing er an den Zügeln.

Endlich blieb der Hengst stehen, schaute aber misstrauisch auf die Hand des Menschen.

Schnell fasste der Winchester den Sattelgurt und löste ihn.

Das Tier hatte erst gebuckelt, als er aufgestiegen war, überlegte er.

Der Sattel polterte zu Boden. Impala sprang zur Seite und der Winchester keuchte schwer, als der Zügel an seinem Arm riss.

Vorsichtig streckte er seine Hand aus und der Hengst ließ ihn an sich heran.

Deans Finger glitten über die Haut des Tieres.

Harte, schmale Kanten kratzten unter seinen Fingerkuppen.

„Verdammt!“, fluchte er und versuchte zu erkunden, was das war. Sein Sichtfeld zerfaserte immer wieder und sein Kopf schien platzen zu wollen. Und doch sah er die kleinen spitzen Dornen, die sich in die Haut seines Pferdes gebohrt hatten. Vorsichtig puhlte er die heraus.

„Ist gleich gut. Ich habs gleich raus“, redete er immer wieder auf Impala ein. Der Hengst schien ihm zu glauben. Er wandte seinen Kopf zu Dean und verfolgte mit großen Augen, was der da trieb.

„Dean, bitte, wir kümmern uns um Impala, aber zuerst sollten wir dich genauer untersuchen. Du blutest“, erklärte Thomas eindringlich.

Der Winchester schüttelte stur den Kopf. Erst musste er sich im sein Tier kümmern.

Mit einer fahrigen Bewegung wischte er sich über sein Ohr. Ungläubig schaute er auf seine Hand. Er blutete!

Jetzt erst wurde ihm die Bedeutung von Thomas‘ Worten klar. Aber er durfte sich noch keine Ruhe gönnen. Er wusste noch nicht, ob Impala wieder okay war.

Mit eckigen Bewegungen löste er sich von seinem Tier und wollte auf die andere Seite gehen. Er stolperte über den Sattel. Seine Hand griff in etwas Spitzes, als er sich auf der Decke abstützen wollte. Die Schmerzen, die erneut durch seinen Körper rasten nahmen ihm den Atem.

Es dauerte eine Weile, bis er wieder klarer sehen konnte.

Verwundert schaute er in seine Hand. Ein Zweig mit spitzen Dornen steckte darin.

‚Benjamin!‘

Mit einem wütenden Knurren kam Dean wieder auf die Beine und stapfte auf den Widersacher zu.

Er rammte ihm die Linke in den Bauch und seine Rechte knallte er gegen Bens Kinn.

Der kippte nach hinten um.

Doch das sah Dean schon nicht mehr. Er hatte sich umgedreht und wollte zurück zu seinem Pferd. Er musste wissen, dass der wieder in Ordnung war!

Das Adrenalin, das ihn bis jetzt noch aufrecht gehalten hatte, war aufgebraucht. Deans Knie gaben nach. Er knickte ein und landete mit den Gesicht im Gras.

Schnell war Thomas bei ihm, drehte ihn auf den Rücken und begann ihn mit flinken Fingern zu untersuchen.

„Hol heißes Wasser!“, rief er Esra zu.

Dean ließ sich jedoch nicht zur Ruhe zwingen. Kaum schlug er die Augen auf, als er sich schon wieder auf die Beine kämpfte.

„Du solltest liegen bleiben. Deine Schulter ist ausgerenkt und dein Handgelenk hast du dir auch wieder verstaucht.“

„Renk sie wieder ein!“, blaffte er Thomas an und drehte sich auf alle Viere. Okay, eher Dreie, denn die Linke hielt er weiter an seinen Bauch gepresst.

„Bei drei!“

„Mach schon!“

„Eins, zwei ...“

Ein starker Schmerz explodierte in seiner Schulter und er kippte nach vorn. Nur noch im Unterbewusstsein bekam er mit, wie er auf den Rücken gedreht wurde. Angenehme Kälte legte sich um seinen Kopf und die Platzwunde gesäubert. Er fühlte, wie ihm jemand einen Verband um den Kopf wickelte. Konnten die ihn nicht endlich in Ruhe lassen? Sein Schädel brummte auch schon so genug, ohne dass sie ihn immer wieder bewegten.

Dean wollte sich gegen die Behandlung wehren. Sie hatten ihn jetzt wirklich genug malträtiert.

Jemand packte sein Handgelenk.

„Dean, deine Hand blutet!“, informierte ihn Thomas‘ Stimme und schon wurden seine Finger auseinander gebogen.

„William!“, rief Thomas kaum dass er sah, was in Deans Rechter war.

Der Winchester knurrte ungehalten. Warum konnten die nicht endlich mal die Klappe halten und warum war er noch nicht in der alles verschlingenden Dunkelheit abgetaucht?

Jemand zog ihm den dornigen Zweig aus der Hand.

„Dean?“

„Hey, Winchester!“, wurde er wachgerüttelt.

Schwerfällig öffnete er die Augen.

„Woher hast du das?“, fragte Robert und hielt ihm den Zweig vor‘s Gesicht.

„Impala, Satteldecke“, nuschelte er.

„Das war unter dem Sattel?“, wollte jetzt auch William wissen.

„Hm!“, brummte der Winchester und kämpfte sich in eine sitzende Position. Er machte Anstalten aufstehen zu wollen, doch Thomas hinderte ihn daran.

„Benjamin!“, brüllte William und nicht nur Dean zuckte zusammen. „Hast du diesen Zweig unter Impalas Satteldecke geschoben?“

Ben nickte trotzig.

Überlegungen und ein ungutes Gefühl

73) Überlegungen und ein ungutes Gefühl
 

„Was sollte das?“, knurrte William wütend.

„Ihr kommt mit eurem neuen Busenfreund hierher und schon sind alle anderen abgeschrieben! Ich gehöre auch zur Familie. Ich lassen mich nicht wie einen alten Kessel ausrangieren!“, brüllte Benjamin.

„Ja, du gehörst zur Familie. Aber der Winchester ist nicht der Erste, dem du mit deinen Streichen und Sticheleien das Leben schwer machst. Dich will niemand zur Seite schieben, aber du disqualifizierst dich mit diesem Scheiß selbst.

Was für Streiche du jemandem spielst ist mir auch noch egal, solange dessen Arbeitskraft nicht darunter leidet. Doch genau das ist jetzt zum zweiten Mal passiert! Und dass du jetzt auch noch ein Pferd verletzt, ist zuviel! Es reicht. Verstehst du? Es reicht mir endgültig!“

„Aber ich ...“

„Nein! Darüber hättest du vorher nachdenken müssen! Wenn wir in Tucson sind wirst du dir für mindestens ein Jahr eine neue Arbeitsstelle suchen. Mal sehen, ob du bei einem anderen Boss auch so bist, oder ob du dann endlich mal begreifst wie es ist ein Fremder ohne Privilegien zu sein!.“

„Daran ist nur ...“, begehrte Benjamin auf.

„Nein, Dean ist nicht daran schuld. Er hat schon vor ein paar Tagen mit mir gesprochen und mich gefragt, inwieweit er uns verpflichtet ist und ob er in Tucson gehen könnte. Aber er ist ein guter Arbeiter und ich schicke lieber den Unruhestifter weg, als die Opfer. Wer wäre denn der Nächste, der unter deinem Egotrip zu leiden hätte?

Um Sarah brauchst du dir keine Sorgen zu machen. Sie kann bei uns bleiben. Mich würde sowieso wundern, wenn nicht spätestens im nächsten Jahr eine Hochzeit ansteht!“, er grinste seinen kleinen Bruder an.

„Aber woher?“, fragte Jacob.

„Das sieht ein Blinder mit Krückstock!“

„Ich reite morgen zur Ranch um neue Vorräte zu holen und Ben wird mich begleiten“, verkündete er noch.

Der Angesprochene grinste breit.

„Es ist keine Auszeichnung. Ich will nur sicher sein, dass hier Ruhe herrscht, während ich weg bin. Und du wirst dich vor meinem Vater verantworten müssen!“

Jetzt wurde Benjamin ganz klein.
 

Dean ließ sich zur Seite fallen. Ihm reichte es endgültig. Er wollte nur noch schlafen und den Schmerzen entfliehen.

Sie ließen ihn nicht.

Thomas rüttelte ihn an der Schulter.

„Schau mich an! Wie heißt du?“

Müde blinzelte der Blonde zu dem Störenfried. „Dean Winchester.“

„Wer ist dein Boss?“

„Richard Harisson?“

„Wie viele Finger siehst du hier?“

„Siebzehn!“

„Dean?“, fragte Thomas jetzt nicht wissend ob er entsetzt sein oder lachen sollte.

„Drei! Lässt du mich jetzt in Ruhe?“

„Ja. Du kannst schlafen.“

Brummelnd legte sich der Blonde wieder richtig hin und war wenig später wirklich eingeschlafen.

Jacob zog mit Billy und Robert los, da Thomas lieber bei Dean bleiben wollte.
 

„Bring fünf Pfund Zucker für Dean mit“, bat Jacob seinen großen Bruder am nächsten Morgen. „Sein Vorrat geht zur Neige.“

„Ich hab noch nie Jemanden soviel Süßes essen sehen. Er müsste doch wesentlich dicker sein!“, stellte William kopfschüttelnd fest, erklärte sich aber sofort bereit, das Gewünschte zu besorgen.
 

Zweieinhalb Wochen später kamen William und Benjamin wieder.

„Wie sieht es aus?“, fragte der Ältere seinen Bruder auch gleich.

„Hier ist alles in Ordnung. Dean arbeitet schon seit fast zwei Wochen wieder mit und an Impala kommt so schnell wohl keiner mehr ran.“

„Wie das denn?“

„Schau einfach mal hin“, grinste Jacob und wies auf Dean, der gerade versuchte sein Kalb bei einer Kuh zum trinken zu bewegen. Der Hengst stand hinter ihm.

„Und?“, fragte der ältere Bruder. Er konnte nichts „Verdächtiges“ erkennen.

„Wart’s ab, oder ruf Dean einfach her!“

„Hey, Winchester, komm mal bitte!“, rief der Ältere also und kramte in einer der Packtaschen.

Dean kam und Impala folgte ihm.

„Hier“, sagte William und suchte heimlich nach dem Zügel, mit dem Dean sein Pferd führte aber er fand ihn nicht. Also gab der dem Winchester das, was er für ihn mitgebracht hatte. Fünf Pfund Zucker.

„Danke!“, sagte der Blonde und seine Augen strahlten in einem leuchtenden Grün.

„Ich hab noch nie jemanden soviel Zucker essen sehen“, lachte Jacob und beobachtete Dean dabei, wie der seine kleine verbeulte Pfanne aus der Satteltasche kramte und sofort damit zum Feuer ging und einen Teil des weißen Goldes in eine braune, klebrige Masse zu verwandeln, die sich so viel leichter essen ließ.

Das heiße Karamell kippte er auf einen Blechteller zum erkalten und machte eine zweite Pfanne. Die erkaltete Masse zerschlug er und kippte die Brocken dann in die m&m‘s-Tüte, die noch immer in seiner Innentasche steckte.
 

„Was ist mit dem Hengst?“, fragte William seinen Bruder am Abend. Er hatte Dean und das Tier die ganze Zeit beobachtet und Impala schien seinen Reiter auf Schritt und Tritt zu folgen.

Jacob lächelte und nickte.

„Er hat, kaum dass er wieder auf den Beinen war, angefangen mit dem Hengst zu trainieren. Jetzt kennt der die Befehle: Bleib und komm mit und einige andere mehr. Auf Deans leisen Pfiff ist er ja schon vorher zu ihm gekommen. Außerdem kann sich keiner mehr dem Tier nähern, ohne das der es durch ein Schnauben anzeigt. Dean natürlich ausgenommen.“

„Ich glaube der Hengst wird nie wieder einen anderen Reiter akzeptieren“, überlegte William laut.

„Thomas kommt noch immer gut mit ihm aus. Aber willst du Dean denn wegschicken?“

„Nein, aber vielleicht will er gehen?“
 

Oktober 1855
 

Dean lag in der Scheune auf seinem Strohsack und starrte an die Decke.

Es war Anfang Oktober und er war also doch wieder hier gelandet.

In Tucson hatte er sich für die Zeit des Verkaufes der Herde ausgeklinkt. Er war in die dortige, ziemlich schlecht bestückte, Bibliothek gegangen und hatte sich durch sämtliche Bücher gelesen, die ihm einen Hinweis hätten liefern können, egal wie gering die Wahrscheinlichkeit gewesen war, aber er hatte nichts gefunden.

Schweren Herzens hatte er sich dann überlegt, dass er weiter in den Osten müsste. Da lebten die Menschen schon länger und hatten sich bestimmt auch besser eingerichtet. Wenn, dann würde er wohl weiter im Osten besser bestückte Bibliotheken finden. Also war er zur Poststation geritten und hatte die Fahrpläne studiert.

Eigentlich hatte er blicklos auf die Tafel gestarrt und je länger er da stand und auf diese starrte, umso größer wurde der Klumpen in seinem Magen, größer und schwerer.
 

Dean wusste nicht, wie lange er da gestanden und ins Leere gestarrt hatte. Er hatte das Gefühl sich gleich übergeben zu müssen und dann war da plötzlich etwas warmes Weiches an seiner Schulter.

Impala!

Der Winchester drehte sich um und lächelte das Pferd an: „Du hast Recht. Ich bleibe noch hier. Ich lass dich nicht allein!“

Schnell hatte er sich in den Sattel geschwungen und war zu dem Hotel geritten, in dem die Harrison-Brüder wohnten.

„Du willst also doch nicht gehen?“, hatte William gefragt.

„Nein. Wenn ihr mich behalten wollt, dann würde ich gerne noch bleiben.“

Lachend hatte William genickt: „Ich bin zwar noch immer der Meinung, dass du Geheimnisse vor uns hast, und eins davon ist, dass du schon immer heimlich ein Cowboy warst! So schnell kann das keiner so gut lernen! Aber wir werden mit deinen Geheimnissen leben können. Dafür bist du zu gut!

Nein Winchester, du bist wirklich gut“, hatte er jeden Protest von Seiten Deans unterbunden, „und ich freue mich, dich in unsere feste Mannschaft aufnehmen zu können!“

Dean hatte gestrahlt und sich von Jacob freundschaftlich umarmen lassen.
 

Der Rückweg zur Ranch war dann allerdings alles andere als sonnig gewesen.

Sie waren drei Mann weniger gewesen. Benjamin hatte sich sofort seinem neuen Boss angeschlossen und Chad und Bob hatten sich ebenfalls verabschiedet. Sie waren nur für diesen Sommer angeheuert gewesen.

Er hatte sich, wie die anderen Cowboys, unter seinem Poncho, auf Impalas Rücken, zusammengekauert, den Hut tief in die Stirn gezogen und gehofft, dass der Regen endlich aufhörte.

Wenigstens war es warm gewesen!

Und er hatte gegrübelt.

Genau wie er jetzt noch darüber nachdachte, warum seine Instinkte Alarm geschlagen hatten, als er nach Osten wollte. Hätte es ein Unglück gegeben? Soweit er in Geschichte aufgepasst hatte, nicht.

Aber eigentlich hatte er in Geschichte nicht wirklich aufgepasst. Er hatte mehr geschlafen als Geschichte gelernt.

Lag es überhaupt daran, dass er nach Osten wollte oder war es, dass er von den Harrisons weg wollte?

‚Verdammt Dean! Und wenn du noch Tage grübelst, wirst du zu keiner Antwort kommen!’, schimpfte er sich in Gedanken. ‚In den nächsten Tagen wartet genug Arbeit. Also schlaf!“

Seine Gedanken ließen sich aber nicht zur Ruhe zwingen, auch wenn sie jetzt in eine vollkommen andere Richtung liefen.

Der Weg nach Tucson war lang gewesen und hatte sie an den harrisonschen Winterweiden vorbei geführt. Dort hatten sie einen kleinen Teil der Herde zusammen mit Esra und Billy zurückgelassen und waren mit dem Großteil weitergezogen. Richard Harrison hatte zusammen mit seinem ältesten Sohn beschlossen, dass ihren Rindern frisches Blut gut tun würde. Sie hatten mehrere kleinere Herden Texas Longhorns aufgekauft und diese würden den Winter über zu ihnen getrieben werden.

Auf dem Rückweg waren sie wieder an der Winterweide vorbei gekommen und hatten den Cowboys einige Vorräte dagelassen. Robert hatte ebenfalls sofort bei der Herde bleiben wollen.
 

Dean war von seinem „Zwerg“ zur Begrüßung fast über den Haufen gerannt worden. Dabei war der inzwischen alles andere als ein Kälbchen.
 

Das letzte Stück bis zur Ranch hatte auch endlich wieder die Sonne geschienen und sie konnten ihre nasse Kleidung wenigstens ein bisschen trocknen.
 

Auf der Ranch waren sie mit großem Hallo und Umarmungen, denen Dean zum Glück aus dem Weg gehen konnte, und einer Wanne voll heißem Wasser für jeden von ihnen, empfangen worden. Die hatte der Winchester nicht abgelehnt. Seine Knochen sehnten sich regelrecht nach einem warmen Bad.

Das war ein Genuss!

Wie toll waren doch selbst die schäbigsten Motels ausgestattet. Die hatten eine Dusche, aus denen meisten sogar heißes Wasser kam!

Nur dass Sarah ihm seine Jeans förmlich vom Hintern weggezogen hatte, trübte das Badevergnügen doch erheblich. Man, die nächste Jeans würde er frühestens in zwanzig Jahren bekommen. Frühestens! Und dann wären es auch noch nicht DIE Jeans, die er gerne mochte. Ob er Margaret mal fragen sollte, ob es irgendwo diesen Stoff gab, der für die Planen der Planwagen verwendet wurde? Und wenn, ob sie ihm dann Hosen nach seiner alten nähen könnte? Die wären dann zwar beige, aber immerhin besser, als das was er jetzt am Hintern hatte. Baumwollhosen. Wenn er mit denen irgendwo hängen blieb, würde er sie sich sofort zerreißen!

Klar, er musste ja zugeben, dass seine Jeans war am Hintern und den Oberschenkeln schon ziemlich fadenscheinig waren. Aber verdammt! Er wollte seine Jeans zurück!

Nur gut, dass er wenigstens noch ein paar Shorts und T-Shirts aus seiner Zeit mitgebracht hatte. Das rosa Teil würde er nie anziehen! Und wieso machte er sich jetzt eigentlich schon Gedanken um seine Klamotten????

Nach dem Baden hatte es einen riesigen Truthahn und frisches Maisbrot gegeben. Das Grünzeug hatte er dankend angelehnt. Wer mochte denn so was? Auch wenn Margaret fast so geguckt hatte wie Sammy, wenn der ihn doch mal wieder zu mehr Gemüse überreden wollte. Aber nur fast und er hatte ihrem Blick widerstehen können!
 

Er sollte jetzt wirklich schlafen. Obwohl? Den fehlenden Schlaf konnte er Morgen in der Kirche nachholen. Danach waren die Harrisons zu Doc Lang zum Essen eingeladen, das hieß für ihn und Thomas auf in den Saloon! Es sei denn, die kleine Bethanny würde ihnen einen Strich durch die Rechnung machen und sie zu einer eigenen Tee-Party einladen. Zumindest der Kuchen schmeckte bei ihr und er und Thomas würden sich dann nicht zum ersten Mal den Bauch da vollschlagen.
 

Thomas.

Der Cowboy lag in der anderen Ecke der Scheune und schlief. Ob seine ruhigen Atemzüge die gleiche einschläfernde Wirkung hatten, wie die von Sammy?

In die Wüste geschickt

74) In die Wüste geschickt
 

Oktober 1855
 

Mühsam kam er auf die Beine und klopfte sich den roten Staub von der Kleidung.

Verwirrt starrte er auf die Waffe in seiner Hand. Sie fühlte sich nicht wir eine richtige Waffe an und sie sah auch nicht so aus. Die Pistole war rot!

Unsicher drehte er sich im Kreis. Schräg vor sich sah er in weiter Ferne Berge. Sonst konnte er nur rote, staubige Ebene ausmachen.

‚Was?’, verzweifelt versuchte er sich zu erinnern, wie er hierher gekommen war. Doch da war nichts!

Absolute Leere füllte seinen Kopf. War das nicht paradox? Leere füllt…?

‚Wie bin ich hierher gekommen? Wo bin ich? Und vor allem: Wer ist ich?’, überlegte er angestrengt und klopfte seine Taschen ab. Irgendwo müsste er doch Papiere haben, oder?

Nichts, nichts und wieder nichts!
 

Panisch schaute er sich wieder um? Irgendwer musste doch in der Nähe sein!

Und was sollte er jetzt tun? Wieder starrte er auf die Waffe in seiner Hand. Vorsichtig zog er den Hahn durch. Nichts passierte. Musste er sich verteidigen? Aber warum und gegen wen? War jemand bei ihm? Wenn ja, wo war der?

Noch einmal starrte er auf die nutzlose Waffe in seiner Hand und warf sie weg.
 

Sam stand in der gleißenden Sonne und überlegte.

„Ha!“, lachte er laut auf. Er konnte sich nicht erinnern, wer er war, wieso sollte er sich dann daran erinnern, wie und mit wem er hierher gekommen war!

Jedenfalls schien demjenige, der mit ihm hierher gekommen war nicht sonderlich viel an ihm gelegen zu haben. Er hatte ihn hier allein gelassen! Oder hatte ihn jemand hier abgeladen?

Noch einmal drehte er sich im Kreis und beschloss dann in Richtung der Berge zu gehen. Wer wusste wie weit diese trockene, staubige Ebene noch ging.
 

Die Sonne dörrte ihn aus! Immer wieder strich er sich die Haare aus der Stirn, doch sie fielen fast sofort wieder hinein. Sein Kopf schmerzte. Ob es jetzt von der glühenden Sonne war oder davon, dass er sich die ganze Zeit den Kopf darüber zermarterte, dass er nicht wusste, wer er war und wo er herkam? Er konnte es nicht sagen.

In seinem Kopf herrschte vollkommene Leere. Aber er konnte doch denken! Also würde er auch sprechen können, oder?

„Hey, guten Tag!“, krächzte er und musste husten. Sein Hals war trocken und die Stimmbänder schienen mit Sandpapier belegt zu sein. Er hatte Durst.

Schmerzhaft zog sich sein Magen zusammen. Wann hatte er zuletzt gegessen?

Stolpernd schleppte er sich vorwärts.
 

Die Sonne brannte unbarmherzig auf ihn herab.

Vor ihm hatte sich ein riesiger See gebildet und darauf stand eine Stadt, oder ein Dorf? Er konnte es nicht benennen. Menschen liefen über das Wasser.

Seit wann können Menschen über das Wasser gehen? War er am See Genezareth?
 

Immer wieder stürzte er, doch er schaffte es jedes Mal wieder aufzustehen. Er wollte nicht in dieser Einöde sterben. Nicht wenn Menschen und Häuser fast zum Greifen nahe waren!

Irgendwann verschwand der See, aber die Häuser blieben. Kleiner zwar und nicht mehr so verschwommen, aber noch immer weit weg.

Riesig und rot versank die Sonne hinter den Häusern.
 

Hatte ihm die Sonne gerade noch das letzte bisschen Flüssigkeit als Schweiß aus dem Körper getrieben, so ließ ihn der aufkommenden Wind schon bald frieren.
 

Der Mond schien gespenstisch auf die Ansammlung von Häusern und auf den Mann, der eher torkelnd als gehend zwischen einigen von ihnen hindurch auf die Hauptstraße stolperte. Seine Füße schlurften durch den Staub, und wenn auch nur ein kleiner Stein in ihrem Weg liegen würde, würde der Mann fallen, und dann hätte er wohl endgültig keine Kraft mehr sich zu erheben. Bislang war er stur genug gewesen um immer wieder aufzustehen, doch die mangelnde Flüssigkeit und die Kälte der Nach hatten ihn zermürbt.
 

Es bedurfte keines Steines um den Mann zu Fall zu bringen. Er stolperte über seine eigenen Füße. Mit einem leisen Keuchen schlug er auf den Boden und versuchte gar nicht mehr, sich zu erheben.
 

Der erwachende Tag fand ein Stück Mensch, mehr tot als lebendig, mitten auf der Hauptstraße liegen.

Die ersten Einwohner des Ortes eilten geschäftig aus ihren Häusern und vergaßen augenblicklich was sie tun wollten. Sie hetzten zu dem Wesen.

„Oh mein Gott das ist ein Mensch!“, rief Joanna Belt.

„Lebt er noch?“, wollte Carolin Masters wissen.

Bevor sie allerdings eine Antwort finden konnten, drängte sich Joshua Duncan, der Ladenbesitzer durch die Menge und kniete neben dem Grund des Aufruhrs.

Vorsichtig drehte er den jungen Mann auf den Rücken und tastete nach dem Herzen. Unruhig schlug es unter seiner Hand. Aber er hätte sich den Griff auch sparen können, denn er konnte die Hitze, die von dem Mann ausging, spüren, und der rasselnde Atem war jetzt, da die Menge still geworden war, auch zu hören.

„Los fasst mit an, wir bringen ihn zu uns und jemand soll Doc Langdon holen“, befahl der resolute Mann mit den Schweineäuglein, und schnell fassten zwei der herumstehenden Männer zu.
 

Dr. Langdon stand vor dem Bett des jungen Mannes und musterte ihn eingehend.

„Sein körperlicher Zustand ist hervorragend, was seinen Gesundheitszustand allerdings nicht weniger besorgniserregend erscheinen lässt. Er hat mit Sicherheit einen Hitzschlag. Wer läuft denn auch ohne Hut hier draußen rum!? Sein Gesicht und die Hände sind verbrannt, da hilft Apfelessig. Sonst braucht er viel Ruhe und ihr müsst ihn dazu bringen viel zu trinken.“

Die beiden älteren Herrschaften nickten.

„Wollt ihr ihn nicht doch lieber zu mir bringen?“, fragte der Arzt nicht zum ersten Mal seit er den Kranken gesehen hatte.

„Nein. Ich denke wir kommen damit klar. Ich hab mich auch um Stephen gekümmert. Wenn es schlimmer wird, kann ich ja nach Euch schicken“, sagte die Frau und versuchte die Trauer zu unterdrücken, die sich unweigerlich beim Klang des Namens in ihr Herz drängte.

„Jeder Zeit Eloise, jeder Zeit!“

„Wisst ihr, was diese Tätowierung bedeutet?“, wollte der Ladenbesitzer wissen.

„Das wollte ich auch gerade fragen.“

Mrs. Duncan deckte ihren Patienten zu und deutete den Männern unmissverständlich an, dass der junge Mann jetzt Ruhe bräuchte.

„Wenn sein Fieber steigt, ruf mich!“, sagte Dr. Langdon noch, dann verließ er mit einem Lächeln die beiden.

Sie hatten ihren einzigen Sohn bei einem Postkutschenüberfall verloren und gerade Eloise hatte lange darunter gelitten. Er war damals angeschossen worden und hatte sich bis nach Hause geschleppt. Seine Mutter hatte ihn aufopfernd gepflegt, aber gegen den Wundbrand war sie letztendlich machtlos gewesen.

Jetzt hatte sie wieder jemanden, um den sie sich kümmern konnte.

Das würde beiden, ihr und dem jungen Mann, gut tun.
 

Oktober 2008
 

Unruhig lief Bobby Singer in seinem Arbeitszimmer hin und her. Warum hatte er nur so lange gewartet um Dean wieder anzurufen? Der Junge klang verzweifelt, schließlich war es nicht das erste Mal, dass Sam verschwunden war! Aber warum bekam er bei Sams Handy das Freizeichen zu hören und warum ging, wenn er Deans Nummer wählte sofort die Mailbox dran?

Sollte er nach Santa Fe fahren?

„Himmel, Herrgott, Jungs!“, fluchte er laut und beschloss es am Abend noch einmal zu versuchen und dann, wenn er wieder keinen der beiden an die Strippe bekam, am nächsten Morgen zu ihnen zu fahren.

Plötzlich ihn riss das Klingeln seines Telefons aus seinen Gedanken.

Er schaute auf das Display und ließ dem Anrufer keine Chance sich zu melden: „Verdammt noch mal Junge, wo warst du und wo ist dein ….“

„Entschuldigung! Hier spricht Marion Smith. Kennen sie einen Steven Lucas“, wurde er von einer leisen, aber energischen Frauenstimme unterbrochen.

Kurz grübelte er, ob es wirklich um einen der Brüder ging, dann antwortete er mit einem kurzen „Yap“. Die Handynummer war eindeutig Sams gewesen. Gut dass er keinen Namen genannt hatte. Das hätte daneben gehen können.

„Ich bin die Inhaberin des Motels, in das sich die beiden Herren eingemietet hatten. Ich habe sie seit fünf Tagen nicht mehr gesehen und mich jetzt entschlossen, das Zimmer öffnen zu lassen. Ihre Kleidung ist noch hier, aber von den beiden fehlt jede Spur. Und ihr Auto steht auch noch auf dem Parkplatz. Außerdem schulden sie mir noch Geld“, erklärte sie etwas befangen.

„Das Auto ist noch da?“, fragte Bobby verdattert.

„Das sagte ich doch bereits!“

„Können Sie das Zimmer bitte wieder verschließen? Ich komme so schnell ich kann zu Ihnen. Mein Name ist Robert Singer“, sagte er und wartete kaum bis die Lady am anderen Ende der Leitung aufgelegt hatte.

„Verdammt Jungs? In was seid ihr denn da geraten?“

Schnell packte er ein paar Sachen zusammen und suchte sich dann die nächste Flugverbindung nach Santa Fe.
 

Zwölf Stunden später stieg er vor dem Motel aus dem Taxi.

Er war wie gerädert. Nichts hatte er mitnehmen dürfen! Selbst sein kleines Klappmesser hatte er in seinem Gepäck verwahren müssen. So langsam konnte er Deans Abneigung gegen das Fliegen immer besser verstehen! Wie sollten sie denn als Jäger ihrer Aufgabe nachkommen, ohne Waffen?

Müde war er zur Anmeldung geschlurft und hatte sich ein Zimmer geben lassen. Danach hatte er das Zimmer der Brüder untersucht. Nichts hatte auf einen überstürzten Aufbruch hingedeutet. Ein Bett war ungemacht, aber sonst wirkte das Zimmer recht aufgeräumt. Bis auf den verkochten Kaffee und die leere Tasse daneben. Er konnte sich auch weiterhin keinen Reim auf das verschwinden der Winchesters machen.

Niedergeschlagen ging er in sein Zimmer und versuchte eine Runde zu schlafen.
 

Fast eine Woche sinnlose Suche lag hinter Bobby. ‚Nein, sinnlos war sie nicht, nur ergebnislos’, überlegte er.

Doch jetzt wusste auch ein Robert Singer nicht mehr weiter. Er hatte alles aufgeboten, was ihm eingefallen war. Zuerst hatte er versucht Deans Handy zu orten, da Sams auf einem der Nachttische lag. Die letzte Stelle an der das Handy des Blonden in Betrieb gewesen war, war hier im Motel gewesen.

Er hatte jeden Stein und jedes Blatt der Orte umgedreht, von denen er sich vielleicht einen Hinweis über den Verbleib der Winchester-Brüder erhofft hatte.

Immer wieder hatte er versucht Dean anzurufen, doch die inzwischen widerlich nette Dame hatte ihn jedes Mal freundlich darauf hingewiesen, dass der Teilnehmer momentan nicht zu erreichen war. Er hatte sie verflucht und war kurz davor einen Exorzismus für Telefonansagen zu entwickeln.

Bobby hatte das Einkaufscenter überprüft, mit den Sicherheitsleuten geredet und mit der liebenswürdigen Sekretärin. Aber die konnten ihm auch nur sagen, dass der Blonde an seinem letzten Tag dort sehr niedergeschlagen war.

Er hatte den Tod von zwei Menschen miterleben müssen und fühlte sich deswegen noch mieser, als er es eh schon tat. Doch die Suche nach den Brüdern war ihm wichtiger. Zwei Tote waren furchtbar, aber wenn die Jungs weiterhin verschwunden, oder noch schlimmer, tot waren, dann würde noch mehr Menschen sterben müssen.

Der Jäger war er zu sämtlichen Krankenhäusern gefahren und hatte gefragt, ob die Jungs da eingeliefert worden wären. Er hatte sämtliche Straßen abgesucht, alle Friedhöfe und den kleinen Wald hinter dem Motel, er hatte auf Sams Laptop jede angeklickte Seite und jede Datei durchforstet.

Nichts, nichts und wieder NICHTS.

Der Jäger wusste nicht weiter. Er war müde und, was in den letzten Jahren eigentlich nie vorgekommen war, mutlos.
 

Eine einzige Chance blieb ihm noch.

„Verdammte Ausgeburt der Hölle!“, fluchte er laut. „Wo steckst du?“

„Sie haben geläutet?“, riss ihn eine spöttische Stimme aus seinen Gedanken.

War das der Trickster? Bobby musterte den jungen Mann, der grinsend vor ihm stand.

„Wo sind die Winchesters?“, blaffte er ihn an.

„Wo sollten sie denn sein?“

„Hier!“

„Aber hier sind sie wohl nicht, oder können sie sich jetzt schon unsichtbar machen?“

‚Oh Gott!’ Dem Älteren wurde schlecht. ‚Was wenn die Jungs neben mir stehen und sich nicht bemerkbar machen können?’

„Nicht, wenn du deine Finger nicht im Spiel hattest!“, sagte er und versuchte seine Panik unter Kontrolle zu halten.

„Nicht so, nein!“

„Wo sind sie!“, wurde der Jäger laut.

„Weg!“

„Bring sie wieder her!“, knurrte der Ältere und zog einen Pflock hervor.

„Was willst du denn mit dem Schaschlikspieß?“