Ein Kuss   von dasy
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                                  Kapitel 1: 
                                  -----------


Ein Kuss. Nicht gerade zärtlich, aber doch ein Kuss. Vielleicht kann ich mir ja
doch noch einreden, dass das zum Vorspiel gehört und mit leidenschaftlichen
Aktivitäten endet. 
Natürlich wäre mir die rassige schwarzhaarige Frau lieber als dieser Kerl,
aber ich bin Pirat und in solchen Dingen nicht verklemmt. 
Dann fährt er mit seiner Linken in mein Haar, drückt meinen Kopf noch fester
gegen sein Gesicht, öffnet den Mund zu einem noch heißeren Kuss und rammt mir
die Rechte in die Magengrube, dass meine Beine nachgeben. Ich keuche, aber aus
meinem Mund dringt kein Ton, auch nicht beim zweiten und dritten Schlag. Dann
tritt er einen Schritt zurück und lacht über mich. Noch einmal drückt er
seinen Mund auf meinen, Ich versuche ihn zu beißen, aber der Hieb in meine
Nieren untergräbt jeden Versuch eines Widerstandes.
Mit einem höhnischen Lachen verlässt er den Raum.
Ich hänge an den Ketten, die meine Arme Richtung Decke ziehen. Meine Beine muss
ich erst zum Dienst zwingen, aber sie sind so am Boden angekettet, dass sie
höchstens stehen können.
Der Schmerz in meinem Leib breitet sich aus, zieht sich in alle Glieder,
überschwemmt meinen Verstand. Aber der Kuss schmerzt mich am meisten, beschämt
mich, nagt an meinen Nerven.

Irgendwann bin ich wieder voll bei mir, kann meine Umgebung wahrnehmen. Der Raum
scheint ein Keller zu sein, zumindest sind die Fenster schmal und knapp unter
der Decke. Entlang der Wände kann ich andere Menschen sehen. Manche jammern
leise, von anderen höre ich nichts. Es würde mich nicht wundern, wenn sie
bereits gestorben wären.
Die Tür öffnet sich, herein kommt eine Frau. Sie schaut mich nicht einmal
wirklich an, bevor sie mir ins Gesicht schlägt, auf die Brust, zwei Tritte auf
de Beine, einen gegen die Schulter. Ich versuche keinen Ton von mir zu geben,
beobachte sie nur. Nach zehn Minuten meint sie: “Das hat gut getan, das habe
ich jetzt gebraucht.“ Sie gibt dem Mann an der Tür Geld und geht ohne sich
noch einmal umzusehen. Dann werde ich mit den übrigen Halbtoten allein
gelassen.
Als sich die Tür das nächste Mal öffnet, kommen sie zu dritt. Sie zerren
einen der anderen aus seiner Ecke und binden ihn an einen Haken neben meinem.
Der „Besitzer“ kippt uns noch je einen Eimer Wasser drüber, dann stellt er
sich zurück an die Tür und beobachtet die Choreographie seiner beiden Kunden.
Mein Nachbar schreit. Ich versuche Körper und Geist zu trennen, starre nur
geradeaus in seine Augen. Irgendwann ist auch diese Prügelei vorbei. Ein Fuß
wurde mir gebrochen, das Stehen fällt mir schwer. Ob meine Rippen noch alle
heil sind, weiß ich nicht. Ich sehe ihn weiter an, ignoriere das Jammern neben
mir, bis er den anderen wieder in seine Ecke schleift. Erneut gibt er mir einen
Kuss. Diesmal ohne Schläge. „Eigentlich schade“, murmelt er und verlässt
uns.
„Was ist schade?“ Meine Stimme klingt nicht so selbstsicher, wie ich es
gerne hätte.
„Kennst du die Dreierregel? Ein Mensch überlebt drei Minuten ohne Luft, drei
Tage ohne Wasser, drei Wochen ohne Essen.“ Dann ist er wirklich weg.

Der Sonnenaufgang am nächsten Morgen brennt auf meiner Haut. Ich hatte gar
nicht bemerkt, wie zerschunden mein Rücken ist. Die Hitze erinnert mich an
meinen Durst und ich hatte die ganze Nacht nicht geschlafen. 
Durch die Tür kommen zwei Männer mit Wassereimern, die sie den anderen einfach
drüber kippen, bevor sie die verdreckte Flüssigkeit mit Besen in den
Bodenabfluss kehren. Der „Besitzer“ nähert sich mir mit einem Extraeimer
und Schwamm. Das muss Salzwasser sein. Es brennt. Als ich verkrampft ein
Schreien kaum zurückhalten kann, küsst er mich wieder. In mir baut sich eine
unheimliche Scham und Wut auf. Hätte ich nur die geringste Chance, würde ich
den ganzen Laden einreisen, so bleibt mir nur der Versuch ihn in die Lippe zu
beißen und wenigstens etwas von seinem Speichel zu trinken. Er quittiert das
mit einem Grinsen und kippt mir das restliche Wasser einfach über den Kopf.
„Ein Tipp noch: Schrei bei dem nächsten, so laut du kannst!“ Dann ist das
morgendliche Ritual beendet und ein Fremder betritt den Raum.
Als ich wieder zu mir komme, sitze ich am Boden. Meine Hände sind immer noch so
befestigt, dass ich mich nicht befreien kann, aber ich stehe immerhin nicht
mehr.
„Du hättest wirklich schreien sollen, so lange und brutal war der noch
nie!“
Da ich aufgeflogen bin, setze ich mich etwas bequemer hin. „Ich konnte ihm die
Genugtuung nicht geben, außerdem ist mein Mund zu trocken zum schreien.“
„Du denkst allen Ernstes, dass du dir in diesem Keller Stolz leisten
kannst?“
Ich drehe meinen Kopf zu diesem Häufchen Elend in seiner Ecke. Zwischen dem
verkrusteten Blut und den farbenfrohen Blutergüssen kann ich seine Knochen
erkennen. „Mein Stolz und meine Sturheit sind alles, was ich noch habe“,
antworte ich ihm. Mich graust die Vorstellung, dass ich etwa genauso aussehe.
„Und was ist mit Hoffnung, Wut, Familie?“
Wütend bin ich nur auf mich selbst und ich wüsste gerade nicht, auf wen ich
hoffen sollte. Meine Geschwister oder mein Vater werden nach der verpatzten
Hochzeit einen Scheiß tun, mich aus irgendeiner Klemme zu befreien, und meine
Frau… Ich muss lese lachen bei der Vorstellung, dass meine Schwiegermutter,
Big Mom, eine der vier Kaiser tatsächlich auftauchen würde und diesen Laden
auseinander nimmt, um mich zu befreien.
Wenn jemand mich suchen würde, dann Ruffy, weil er etwas zu essen braucht und
es auch so nicht leiden kann, einen seiner Freunde zu vermissen. Aber wir hatten
ausgemacht, dass wir eine Woche lang jeder seine eigenen Wege auf dieser Insel
gehen, die Zeit für den Logport, die Zeit unauffällig zu Atem zu kommen. Und
das Ende vom Lied, ich verdurste und ersticke hier langsam, falls es nicht
vorher jemand schafft mich zu erschlagen.
„Wie hast du bisher überlebt?“, frage ich jetzt, vielleicht hat er ja einen
Tipp. „Ich habe mit meinen Ketten eine Kuhle in den Boden geschabt, so kann
ich von den Duschen etwas Wasser auffangen.“ – „Und Essen? – „Ich
brachte mal stolze 120 Kilo auf die Waage, langsam sind diese Reserven aber
aufgebraucht.“
„Warum…“ – „Weil sie eigentlich meinen Sohn mitnehmen wollten, jetzt
denke ich jeden Tag: so lange ich durchhalte, holen sie ihn nicht. Das ist die
Hoffnung, an der ich mich festklammere.“

Sie steht vor mir, mindestens vier Meter, betrachtet mich und raucht. Jeden
Zentimeter meiner Haut sieht sie sich genau an, und sie scheint Gefallen an mir
zu finden, denn sie lächelt leicht süffisant. Endlich bewegt sie sich, hält
mir die Zigarette an die Lippen, während sie mir den Rauch ins Gesicht bläst.
Noch immer schweigend fährt sie mit den Fingern vorsichtig meine Wunden
entlang. Der nächste Zug, den sie mir gestattet, beruhigt mich so weit, dass
ich den Rauch nicht mehr ausatme, ich beschließe mich auf das Spiel
einzulassen. Rauchen, Streicheln, Blicke, eigentlich ein sehr anregendes
Vorspiel. Bis sie mir ohne Vorwarnung den Stummel mitten auf der Handfläche
ausdrückt. Ich schreie so laut ich kann. Erschrocken nimmt sie den
Zigarettenrest weg, jetzt grinse ich stumm. Die Ohrfeige danach habe ich
verdient, auch die Schläge mit der flachen Hand, die bei Weitem nicht an die
anderen „Kunden“ heranreichen.
Neue Zigarette, neues Glück. Ich merke erst jetzt, wie sehr ich schon auf
Nikotinentzug bin. Aus dem Streicheln wird ein Kratzen, dennoch entspannt es
mich, ich lasse mich auf jede einzelne der kleinen Folterungen ein. Wenn sie
mich beißt, stöhne ich lustvoll auf, wenn sie mich schlägt, halte ich den
Atem an, als würde ich ein Wimmern unterdrücken, wenn sie mich streichelt,
schnurre ich wohlig. Den Rauch inhaliere ich tief, behalte die Zigarette im
Blick. Daher bin ich auch nicht überrascht, als sie während eines tiefen
Kusses wieder den Stummel auf meiner Haut ausdrückt, diesmal auf meiner
Schulter. Allen Rauch, den ich in meinen  Lungen gesammelt habe, atme ich ich
jetzt in ihren Mund aus. Sie muss husten und tritt mir mit einem vorwurfsvollen
Blick gegen die Brust. Sie hat also viel mehr Kraft, als sie mir bisher gezeigt
hat. Die dritte Zigarette verläuft ähnlich. Ich verzichte darauf, sie während
des Kusses zu ärgern sondern sauge verlangend an ihren Lippen. Dieser Kuss wird
sehr intensiv. Der Stummel in meiner Seite glüht schon längst nicht mehr, als
sie sich endlich von mir löst und mit einem „Danke für das Vorspiel“ den
Raum verlässt. Ob sie gemerkt hat, dass ich fast eine ganze Tasse ihres
Speichels getrunken habe? Und wenn das nur das Vorspiel war, wer bekommt dann
den Hauptakt? Ist sie auch nur eine Dienstleisterin, die sich auf den nächsten
Kunden einstimmen und etwas Spaß haben wollte? Langsam verschwimmt mein Blick
und mein Hirn beginnt den Dienst zu versagen. Ich vermute, in der letzten
Zigarette war nicht nur Tabak.

Ich erwache, weil mir die Schultern schmerzen. Ich bekomme schlecht Luft, und
irgendetwas stimmt nicht. Vermutlich ist es das, was den Kreuzigungstod
ausmacht: Überlasten bis man so verkrampft, dass man nicht mehr atmen kann.
Kraft meiner Sturheit stelle ich mich wieder auf meine Gummibeine, entlaste die
Arme, spüre, wie das Blut wieder durch die Hände fließt. Ich hasse dieses
Kribbeln, aber es beweist auch, dass alles noch da ist. Der Besitzer lehnt am
Türpfosten und beobachtet mich. Er kommt näher, greift meinen Kopf und gibt
mir den selben brutalen Kuss wie beim ersten Mal. Instinktiv versuche ich dem
Schlag auszuweichen, der aber nicht kommt. „Die drei Kunden heute haben so
viel Trinkgeld gegeben, dass ich auch mal darauf verzichten kann“, sagt er und
grinst. In meinem Kopf beginnt es zu arbeiten, dann erkenne ich den Schmerz,
dessen Ursache ich nicht mitbekommen hatte. Schließlich war ich in dieser
Hinsicht bisher auch nicht zimperlich. Unvermittelt schlägt er mir mit voller
Wucht in die Magengrube und drückt mir wieder seine Lippen auf. “Tut mir
leid, aber bei diesem Blick kann ich einfach nicht an mich halten“, murmelt er
noch, während weitere Schläge folgen. So oft, wie er die Brandblasen trifft,
bekomme ich den Verdacht, dass er nicht nur von der Tür aus beobachten kann.

So geht das nicht weiter, ich bin müde, hungrig, fühle mich gefangen,
missbraucht und weggeworfen. Aber das bin nicht ich. Ich bin Pirat, ich bin
Smutje der Strohhüte. Also: gegen das Eingesperrtsein kann ich im Moment nichts
tun, da hilft nur abwarten und irgendwann die Chance nutzen. Das Benutztsein…
So schnell macht man mich nicht fertig und mit meiner Entscheidung, Ruffy zu
folgen, wusste ich doch eigentlich, wie mein Leben eines Tages enden wird. Nur
erschlägt mich halt nicht irgendein Marineheini, sondern einer dieser Typen,
die bezahlen, um jemanden misshandeln zu dürfen. So gesehen sind die viel
erbärmlicher als ich. Punkt. Gegen den Durst werde ich mich an den Rat dieses
Vaters halten und jeden Tropfen Wasser nutzen, den ich erwischen kann. Dass
bringt mir immerhin auch den ein oder anderen interessanten Kuss ein. Also ist
das vorrangige Anliegen die Müdigkeit. Richtig schlafen geht nicht, da ich
weiterhin aufrecht stehen muss, um nicht doch zu ersticken. Aber der
Schwertschwinger behauptet doch auch immer, dass er meditiert. Zuerst schließe
ich meine Augen und versuche meine Umgebung wahrzunehmen. Zwei meiner
„Mitbewohner“ fehlen, einer hat hörbar Atemnot, von einem ist gar nichts
mehr zu hören. Auf dem Gang erklingen leise Schritte, ein Kichern, vom
Nebenraum Schläge und noch verhaltene Schreie. Irgendwo draußen auf der
Straße spüre ich eine Aura, die nichts als Verzweiflung ausstrahlt. Ich suche
also meine innere Quelle, meine Seele. Woraus kann ich jetzt in dieser Situation
Kraft schöpfen? Wieder fällt mir als erstes der Spinatschädel ein. So viele
Verletzungen, wie der schon überlebt hat, habe ich noch lange nicht. Ich
konzentriere mich auf jede einzelne Wunde, stelle mir vor, wie sie aussieht, wie
Chopper mich verbindet und die Verletzung langsam heilt. Blaue Flecken und
Blutergüsse kenne ich von meinen „Übungskämpfen“ mit Zorro. Vor meinem
inneren Auge gehe ich einen solchen Kampf durch. Der Zahnstocherschwinger ist
wesentlich stärker als jeder dieser Kunden hier. Aber bei ihm habe ich die
Möglichkeit auszuweichen, mich zu verteidigen, selbst anzugreifen. Einen
solchen Kampf würde ich mir jetzt gerade wünschen, der tut der Seele gut, da
kann ich mich abreagieren und stärker werden. Und ich weiß, dass ich mich
danach in mein Reich zurückziehen kann. Gedanklich bewege ich mich durch die
Küche. Ich sehe jeden einzelnen Kochtopf an seinem Platz, die Teller und
Gläser, die angeschlagenen Stellen, die von so manchem heftigen Schaukeln
erzählen oder eben davon, dass ich so unvorsichtig war, Ruffy spülen zu
lassen… Ich gehe weiter in die Vorratskammer. Beim Fleisch klafft eine große
Lücke, die ich eigentlich dieser Tage auffüllen wollte. Fischvorräte haben
wir nur lebendig im Aquarium. Ich bleibe vor meinem gut gefüllten Weinregal
stehen. Da sind schon ein paar erlesene Sachen dabei. Außer Robin weiß die
jedoch keiner an Bord zu schätzen. Das Sakeregal daneben ist ähnlich gut
sortiert. Ich weiß genau, welche Flasche ich dem Grünspan geben muss, wenn ich
etwas von ihm will, bei welcher er sich verzieht, bei welcher er Streit anfängt
und bei welcher er sich einfach schweigend neben mich setzt, die Nachtwache mit
mir hält. In Gedanken koche ich ein Menü. Ich suche die Zutaten, die Geräte,
nehme das Messer, das mir Jeff zum Meisterbrief geschenkt hat, das Salz aus
Water Seven, die Gewürze aus Alabasta, Kräuter von der Fischmenscheninsel und
blättere in den Rezepten, die ich von Momoiro Island mitgebracht habe. 
Den Hieb gegen mein Brustbein habe ich nicht kommen sehen, dieser Typ ist mir
sofort unsympathisch. Er riecht nach der Frau mit den Zigaretten. Ich will mir
gar nicht vorstellen, was er mit ihr gemacht hat, so dass er sich jetzt noch
einen Nachschlag bei mir holen will. Ich hasse ihn, aber das weckt auch meine
Lebensgeister, meinen Stolz und meine Sturheit. Beim nächsten Schlag bricht
meine Nase. Das Blut löst einen Würgereflex aus. „Na, rufst du schon nach
deiner Mami?“ - „Meine Mutter ist tot und mein Vater hat mehrfach versucht
mich umzubringen“, antworte ich ihm mit so viel Abscheu in der Stimme, wie ich
aufbringen kann. Die Haut über dem Jochbein platzt auf. Doch ich zeige ihm
nichts außer meinem Hass. Mein Schlüsselbein gibt beim dritten Hieb endlich
nach. Meine Wut auf ihn steigt. Als er zwischen meine Beine zielt, lasse ich
alle Energie, die ich noch aufbringen kann, aufflammen. Seine Augen weiten sich
mit Schrecken, er taumelt rückwärts und rennt raus. Auch im Nebenraum wird es
erschreckend still. Eine Art Frieden legt sich über die Kellerräume, selbst
der röchelnde Typ atmet jetzt ruhig und gleichmäßig. 
Erst nach einer gefühlten Ewigkeit gibt es wieder Geräusche. Schritte.
Menschen verlassen das Gebäude, versuchen lautlos an meiner Tür vorbei zu
kommen. Geduckt tragen zwei der Helfer den Vater wieder an seinen Platz,
verschwinden ohne einen Blick auf mich zu wagen. Nur er sucht meine Augen.
Sprechen kann er nicht, sein Kiefer ist in einem falschen Winkel, vermutlich
ausgerenkt. Die Flecken, Wunden, Risse in der kaum mehr vorhandenen Kleidung
zeugen von den Schmerzen, aber sein Blick hat nur Trauer. Der Zweite wird nicht
wieder hereingebracht.
Nein! Diese Menschen nehmen sich das Recht heraus, andere quälen, verachten und
misshandeln, ja selbst töten zu dürfen. Und sie töten eben nicht nur die
Männer hier im Keller, sie lassen dabei auch noch jeweils Mutter, Frau, Tochter
und Freunde zurück, ohne Beschützer, Ernährer oder einfach nur Liebsten.
Nein, sie sind keine Menschen. „Drei Tage. Ich werde noch drei Tage
durchhalten. Für deinen Sohn und für jeden anderen, der dadurch drei Tage
später hier landen wird!“ 

Es ist mitten in der Nacht. Leise öffnet sich die Tür und schließt sich
wieder. Vorsichtige Schritte. Etwas, nein zweiwas wird abgestellt, direkt vor
mir. Ein Kuss. Jetzt öffne ich endgültig die Augen, auch wenn mir schon vorher
klar ist, dass ich so nicht viel mehr wahrnehmen kann, als mit meinen übrigen
Sinnen. „Mach keinen Mucks!“ Ich schweige. Die Straßenlaterne gibt nur
einen matten Schimmer in den Keller, während der Besitzer sich zu einem Eimer
beugt und einen feuchten Lappen aufhebt. Als er mir die geplatzte Augenbraue
abtupft, schließe ich meine Augen wieder, verfolge seine Bewegungen aber
genauestens. Die Wange, hinter der ein Zahn abgebrochen ist, die aufgeplatzten
Stellen an Armen und Oberkörper. Alles säubert er vorsichtig und cremt es mit
einer schmerzlindernden, kühlenden Salbe ein. Langsam arbeitet er sich nach
unten. Wir schweigen beide, auch als er an intimere Stellen kommt. Ganz kurz
befreit er meinen noch heilen Fuß, wischt die Steine von der Sohle und streift
etwas darüber. Dann der andere… Ich kann den Schmerz nicht ignorieren und
muss einfach schauen, was er da tut. Aber er beachtet meinen Blick nicht,
sondern kniet sich hin, stellt meinen Fuß auf seinen Oberschenkel. ‚Wie bei
einem Pferd, dessen Hufe neu beschlagen werden‘, denke ich und konzentriere
mich wieder auf die Geräusche der Nacht, die mich aus diesem Keller und diesen
Ketten herausführen. Noch einmal durchfährt mich ein scharfes Stechen, als er
meinen bandagierten Fuß wieder in seine Fessel stellt und abschließt. 
Mit einem Messer entfernt er die Reste meiner Hosen und zieht die neuen hoch.
Dann kommt ein anderes Geräusch, etwas schlägt weich gegen den zweiten Eimer.
Ein neuer Kuss. Ein neuer Schlag in meinen Magen. Fast wäre der schon sanft zu
nennen, aber das eigentlich bemerkenswerte ist die komplette Mundfüllung
Wasser, die er mir dabei zukommen lässt. Beinahe verschlucke ich mich daran.
„Den hast du dir verdient“, höre ich neben dem Geräusch einer Flasche an
seinem Mund. Selber Kuss, selber Schlag, selber Schluck Wasser. Fünf, sechs,
achtmal, bis ich mir sicher bin, die Flasche ist leer. „Vielleicht wärst du
es wert“, sagt er, „Aber ich habe nicht vor, selbst ins Gefängnis zu
gehen“ Damit wendet er sich von mir ab, lässt mich mit meinen zumindest
gereinigten Wunden allein im dunklen Keller. 
Ich rufe mir seine Berührungen noch einmal ins Gedächtnis, stelle mir vor,
andere Hände, Choppers Hände hätten sie getan. Aber unser kleiner Arzt wäre
anders vorgegangen, vorsichtiger vielleicht, aber auf jeden Fall
professioneller, dazu hätte er mir alles erklärt, um mich nicht zu
erschrecken. Und er hätte mich verbunden, ins Bett gesteckt, eine Strafpredigt
gehalten, wie ich mir nur solche Verletzungen zuziehen kann… Das hilft mir
nicht bei meinen Selbstheilungsprozessen.
Also noch mal von vorn! Zorro. Woher kommt das jetzt? Ok, Zorro wäre derjenige,
der mir genau auf diese Weise helfen würde, mich stumm verbindet, Salben
verabreicht, die er an sich selbst oft genug ausgetestet hat und mich
letztendlich aufzieht, herausfordert, mir klar macht, dass ich mental stark
genug bin, diese Wunden zu überleben. Das hilft, ich kann mich aus der
Realität ausklinken, meinen Geist wandern lassen. Meditation oder
Selbsthypnose, wie auch immer man es nennen will, es gibt meinem Körper und
Geist die Chance sich zu erholen, auch ohne entspannt liegende Position oder
echten Schlaf.

„Alle anderen raus hier“. So schnell habe ich die noch nie wuseln sehen.
„Und Kameras aus!“ Also doch. Vermutlich eine gute Nebeneinnahme per
Pornoverleih.
Der Besitzer legt mir noch andere Fußfesseln an und entfernt die normalen. Mit
gewissem Sicherheitsabstand drückt er einen Knopf an der Wand und meine Füße
sind frei.
Jetzt sind wir allein. Ich sehe ihn nur an und er mich. Ein geistiges
Kräftemessen. Da ich weiß, dass ich hier nicht rauskomme und mir auch nicht
viel Schlimmeres passieren kann, als bisher schon, gewinne ich.
„Was willst du?“, fragt er mich. Ich ziehe nur eine, die noch nicht
gebrochene Augenbraue  hoch. Ein Marinefuzzi! Also weiß diese ach so tolle
Gerechtigkeit von diesem Keller. Dann kann ich hinterher wenigstens behaupten,
die Marine hätte mich umgebracht. Ich muss grinsen. Dann trifft mich ein
Schlag, aber auch darauf reagiere ich nicht. 
„Wenn du einen Wunsch frei hättest, was wäre das?“, flüstert er mir ins
Ohr. Diese Nähe ist mir unangenehm, den nächsten Schlag werde ich nicht kommen
sehen, ich werde die Reaktion nicht unterdrücken können. Also antworte ich, um
ihn vielleicht etwas weg zu bewegen: „Leben wäre geil, aber ich glaube, das
steht nicht zu Debatte.“
Tatsächlich tritt er einen Schritt zurück, schaut mich an. Er steckt sich eine
Zigarre an. ‚Also wieder das Verbrennungsspielchen’, denke ich.
Er bläst mir den Rauch ins Gesicht. Er schlägt mich in die Nieren. Er hält
mir die Zigarre hin. Er verbrennt sich fast selbst, als er mir gegen das Kinn
schlägt, eine Sekunde bevor ich hätte ziehen können. Er lacht mich aus.
„Warst du schon mal verliebt?“ 
Was für eine blöde Frage. Ohne meine Schwäche für das weibliche Geschlecht
wäre ich nicht hier. Ich schnaube verächtlich: „Anscheinend weißt du doch
nicht, wer ich bin.“
Der nächste Haken, diesmal von der anderen Seite. So langsam bekomme ich ein
Hirntrauma. Brust , Bauch, zwischen die Beine. Jetzt muss ich doch einen Moment
tief Luft holen und kurz die Augen schließen.
„Das meine ich nicht. Hattest du je einen Menschen, für den du dein Leben
geopfert hättest. Außer deiner Mami natürlich!“ Was haben die nur alle mit
meiner Mutter. Ich glaube nicht, dass auch nur einer dieser Typen sie gekannt
haben könnte. Aber die Frage ist interessant. Für wen würde ich mein Leben
geben? Für wen würde ich das hier auf mich nehmen, damit er oder sie es nicht
selbst durchmachen muss? Die Antwort ist einfach: Für jeden der Strohhüte und
für fast jeden, der eine geringere Überlebenschance hätte als ich.
Die Schultern, die Rippen, die Seite, die Hüfte… Langsam hat der die gesamte
Anatomie durch. Aber ich bin nicht mehr dabei, schicke meinen Geist auf die
Reise zu meiner Crew, meinen Freunden: Jinbei, Brook, Franky, Robin, Chopper,
Nami, Zorro, Ruffy, nicht zu vergessen Vivi und die anderen, die uns nur eine
kleine Zeit lang begleitet haben. Ich denke an die Momente, in denen wir
wirklich fast das Leben für die anderen gelassen haben, dann kommt mir eine
Erkenntnis. Ich sehe dem Mainefuzzi direkt in die Augen und sage: “Du irrst
dich!“ Jetzt ist er so aus dem Konzept, dass seine Faust ein Paar Zentimeter
vor meiner Nase stoppt. Das sollte ich öfter machen, die Kunden verwirren.
„Liebe ist nicht der Tod, liebe ist das Leben. Wenn man jemanden wirklich
liebt, ist man nicht nur bereit für ihn zu sterben, sondern vor allem für ihn
zu leben.“
Er lässt seine Hand sinken „Und wen willst du? Wer soll mit dir
überleben?“ - ‚Zorro’, schießt es mir durch den Kopf. Mit der Moosbirne
könnte ich überleben, wir wären vernünftig genug, einen ordentlichen Plan zu
machen und wir wären stark genug, die anderen zu befreien. Jetzt wird mir klar,
worum es eigentlich geht. Da ich anscheinend nicht schnell genug antworte
schießt wieder eine Faust auf mein Gesicht zu. Aber er hat die
Bewegungsfreiheit meines Kopfes unterschätzt. Ich weiche aus und er stolpert
durch seinen eigenen Schwung auf mich zu. „Idiot“, flüstere ich ihm ins
Ohr, „Wenn ich wüsste, wo die Strohhüte sind, wüssten die auch, wo ich bin.
Und dann wäre ich garantiert nicht mehr hier.“ 
Ich ziehe mein Knie hoch, treffe ihn da, wo er mich aus der Fassung gebracht
hat. Mit Haki verstärkt kann ich auch auf dem gebrochenen Fuß stehen und an
den überdehnten Händen hängen. Jeder Tritt sitzt, bis er es schafft, sich aus
meiner Reichweite zu entfernen. Als ich die Beine wieder sinken lasse, greifen
die automatischen Fußfesseln. An die hatte ich gar nicht mehr gedacht. Jetzt
bin ich wieder völlig bewegungsunfähig. Die Rache ertrage ich stur. Vor meinem
inneren Auge sehe ich die Abenteuer mit meinen Freunden, wie ich jeden einzelnen
von ihnen zum ersten Mal gesehen hatte. Zum Schluss bleibt ausgerechnet der
erste Blickkontakt mit dem Zahnstocherschwinger. Natürlich, der erste der
Bande, den ich je wahrgenommen hatte.

Als ich endlich wieder etwas anderes wahrnehme als diese grünen Augen, ist es
schon dunkel. Nein es ist noch dunkel, bemerke ich doch die ersten Vorboten der
aufgehenden Sonne an der gegenüberliegenden Wand. Alles tut mir weh, vor allem
mein Kopf. Was auch immer dieser Typ gegen mein Gesicht hatte, er hat sich voll
ausgetobt. Wenigstens sitze ich wieder. Auch wenn der Boden kalt und hart ist,
traue ich meinen Beinen nicht wirklich.
Die Tür öffnet sich und die Frau mit den Zigaretten kommt herein. Sie trägt
einen Korb schützend vor sich. Als sie sieht, dass ich wach bin, lächelt sie
und setzt sich vor mich. Mit schüchternen Bewegungen hält sie mir den
Glimmstängel zwischen die Lippen. Auf meinen fragenden Blick schüttelt sie nur
den Kopf. Zwei Zigaretten rauchen wir gemeinsam, bevor sie aus ihrem Korb einen
Wattebausch und Desinfektionsmittel zaubert. Vorsichtig wischt sie über die
Brandwunden auf meiner Wange. Sie holt Luft, sagt dann aber nichts. Noch eine
Zigarette später reinigt sie auch die schlimmsten Platzwunden und verbindet
meinen Fuß neu. Wieder habe ich das Gefühl, dass sie etwas sagen will, aber
kein Wort verlässt ihre wunderschönen traurigen Lippen. Als die ersten
Sonnenstrahlen durch das Fenster kommen, hält sie mir noch eine kleine Flasche
an die Lippen. Das Wasser schmeckt leicht süß. Ich trinke dennoch gierig,
weiß sehr wohl, dass hier etwas nicht stimmt. Zögernd geht sie zur Tür und
ich ahne, dass sie eigentlich etwas anderes sagen will als: „Gib nicht auf,
bevor du tot bist!“ Dann ist sie weg und wenige Minuten später erfolgt das
morgendliche Ritual.
Ich fühle mich wie im Nebel, als wären meine Sinne in Watte gepackt. Selbst
der erste Kunde des Tages gibt schneller auf als sonst. „Ich bin doch kein
Leichenschänder!“ Nur mein Kopf dröhnt und mir ist übel. Bei manchen
Schlägen kann ich Galle schmecken, viele spüre ich gar nicht. Dreimal versagen
meine Beine ihren Dienst und ich werde ohnmächtig, aber jedes Mal sind sie beim
Aufwachen noch nicht ganz fertig mit mir. Was auch immer die Frau mit den
Zigaretten mir ins Wasser getan hatte, es rettet mir einen Tag, aber nur die
Zeit, nicht das Leben.

Meine letzte Vergewaltigung war zu viel Schmerz, zu viel Adrenalin und zu wenige
KO-Tropfen. Was mich am meisten ärgert, ist, dass wenn sie mich losgebunden
hätten und ich hätte richtig mitmachen dürfen, wäre es für uns alle vier
wesentlich schöner, aufregender, befriedigender geworden. Ich hätte ihnen
Dinge zeigen können, auf die sie nie in ihren tiefsten Fantasien kommen. Aber
so haben sie nur ihre Wut und ihren Selbsthass an mir ausgelassen und der Sex
war auch nur eine Waffe, wie die anderen auch. 
Wenn der Typ mit seinem Knüppel jetzt noch einmal auftaucht, habe ich dann
wirklich mehr Narben und Knochenbrüche als der Schwertschwinger. Ja, Zorro,
lange halte ich hier nicht mehr durch. Noch ein paar wenige Kunden und du musst
dir jemand anderen für deine Trainingsprügeleien suchen. Der Besitzer steht in
der Tür und beobachtet mich. Ich bin mir nicht sicher, was er denkt. Irgendwo
zwischen den Schlägen, mit denen er mich selbst traktiert und der Salbe, die er
auf die Verbrennungen aufgetragen hat, zwischen dem Trinkgeld, über das er sich
so freut und dem Wasser, das ich beim Küssen aus seinem Mund trinken darf,
überlegt er vermutlich, wer mir den finalen Rest geben wird. Vielleicht
berechnet er, wie lange ich noch zur Verfügung stehe, ob es sich lohnt, mich in
einer Ecke anzubinden wie die anderen, und eine neue Hauptattraktion zu
besorgen, oder ob es sicherer ist, mich hier aufrecht zu erschlagen. 
Plötzlich kommt Bewegung in den Keller. Ein Erdbeben, aber nur ganz kurz. Dann
ein zweites. Die Decke wackelt, ich höre irgendwo etwas umfallen. Ich fühle
eine Aura, einen Wutausbruch, der die Luft flirren lässt. Noch ein drittes Mal,
ich verliere den Stand, meine Knie knicken ein, mein gesamtes Gewicht zerrt an
den Händen. Ein Gedanke schießt mir quer, dass dieses Gewicht wohl noch nie so
leicht war. Dann höre ich Stimmen im Gang.
„Zehn Minuten für 100 Berry, wenn du im Voraus bezahlst, schaue ich nicht zu,
und du kannst mit ihm machen, was auch immer du willst.“ Nur 100 Berry war ich
ihm wert. In was für einem Provinznest bin ich hier nur gelandet, wenn
Menschenwürde gerade mal 100 Berry für zehn Minuten kostet? Wenn ich da an
mein Kopfgeld denke, aber die Lesefähigkeiten der Arschgeigen hier reichen wohl
nicht mal für einen Steckbrief. Ich höre Geld klappern. „Mach, so lange du
willst und wirf den danach einfach in den Briefkasten!“ Also ist der nächste
Kunde nicht auf eine Zeit festgelegt. Wenn ich an die Aura denke, wird das dann
der letzte sein. Mein letzter Kunde, meine letzte Prügel, meine letzten Momente
auf dieser Erde. Als sich die Tür öffnet, erkenne ich nur Muskeln. Ein Mann,
der garantiert nicht zu Spielchen aufgelegt ist. Ich gebe auf, gebe mich meinen
Verletzungen, meinen Schmerzen hin. Ich heiße die Ohnmacht willkommen, die
Schwärze, den Tod.

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