Meeressturm   von Coronet
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                         Kapitel 23: Alles wendet sich
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Ich habe keine Ahnung, was gestern Nacht geschehen sein mag, aber die gute
Laune, mit der Finnick heute pünktlich zum Frühstück auftaucht, passt nicht
zu seinem sonstigen Verhalten. Anstatt direkt in sein Zimmer zu verschwinden,
lässt er sich bei uns am Frühstückstisch nieder, der an diesem Morgen
jedenfalls keinen Anlass zur Fröhlichkeit bietet.
Anstelle der üblichen reichhaltigen Brot- und Brötchenauswahl liegen bloß ein
paar grüne Seetangbrötchen bereit, deren Anblick Cece mindestens genauso grün
um die Nase werden lässt. Auch die Hafermilch, nach der sie stets verlangt,
kann ihr die Avoxdienerin nicht bringen.
Mir ist das gleich, ich bediene mich wie jeden Morgen seit unserer Ankunft nur
an ein paar Früchten und etwas süßem Milchpudding. Über den Rand meiner
Schüssel mustere ich skeptisch Finnick, der mit einem breiten Lächeln sein
Frühstücksei köpft.
„Und, ist gestern noch was passiert?“, fragt er in die Runde, während er
das Ei salzt.
Ich bin ganz konzentriert darauf, ein Stück eingelegten Pfirsich in zwei
Hälften zu teilen. Nachdem Finnick zu seinem Termin aufgebrochen ist, habe ich
mich in mein Zimmer eingeschlossen, den Kopf unterm Kissen versteckt und so
lange vor Erleichterung geweint, bis ich von der Erschöpfung in den Schlaf
getragen wurde. Nach all dem wilden Geschrei und der Konfrontation mit Dr. Gaul
bin ich einfach froh, die Sache überstanden zu haben.
Von den Spielen habe ich so natürlich nichts mehr mitbekommen. Aber es liegt
nahe, dass die Karrieros wieder auf Jagd sind. Solange sie zu dritt sind,
stellen sie immer noch eine Übermacht da. Der letzte Rest Appetit schwindet
zusehends, also viertle ich meine Pfirsichhälften lustlos.
Ambers Antwort höre ich über das Klappern des Löffelns auf dem Porzellan
trotzdem. „Ob du’s glaubst oder nicht, es ist überhaupt nichts passiert.“
Verdutzt horche ich auf. „Unsere lieben ‚Freunde‘ sind die ganze Nacht
durch den Wald gelaufen und selbst mit ihren tollen Nachtsichtbrillen sind sie
nicht einmal über ein Häschen gestolpert.“
Finnick nickt befriedigt. „Das ist gut“, murmelt er um einen Löffel Ei
herum.
„Naja, nichts ist untertrieben“, mischt Floogs sich ein. „Sie hatten einen
Streit. Das Karrierobündnis beginnt zu bröckeln.“
„Na, als wenn das was Neues wäre.“ Amber rollt mit den Augen. „Die Wetten
eskalieren schon. Mittlerweile wird auf die verbleibenden Minuten gesetzt, die
das Bündnis noch Bestand hat. Wenn ich wetten dürfte“, sie grinst und
pflückt ihr Seetangbrötchen auseinander, „dann würd ich sagen es passiert
in ungefähr einer Stunde.“
Cece betrachtet pikiert Amber, die ihrem armen Brötchen die weiche Füllung
entreißt und pur verschlingt. „Manieren!“, zischt sie empört und erntet
damit Gelächter sämtlicher Mentoren. Ihre perfekt gezupften Augenbrauen
wandern irritiert in die Höhe, ehe sie fortfährt. „Heute Abend sind wir im
Übrigen in den Präsidentenpalast eingeladen, zur feierlichen Abstimmung über
die Regeländerung. Ich baue darauf, dass ihr euch dort benehmt! Nächstes Jahr
ist schließlich das Jubeljubiläum und das Fiasko von diesem Jahr können wir
uns wahrlich nicht noch einmal leisten!“
Ein lautes Klirren lässt mich zusammenzucken. Finnick hat seinen Löffel auf
den Teller geworfen und funkelt unsere Betreuerin grimmig an. „Cece, welches
Fiasko?“, fragt er und derselbe unterdrückte Zorn wie gestern Abend bebt in
seiner Stimme. „Nennst du es ein Fiasko, dass unsere Tribute sich nicht der
Rolle als gewissenlose Karrieros beugen wollten? Sie waren jedes Ringen um ihr
Überleben wert, auch wenn das Glück nicht mit ihnen war.“
Ein leises ‚Tsss‘ kommt Cece über die grellpinken Lippen. „Wir brauchen
Karrieros, keine ängstlichen Kinder. Ihr seid lange genug Mentoren. Ihr lügt
euch in die Tasche, wenn ihr glaubt, dass wir noch einmal gewinnen bei solcher
Nachsicht.“ Mit diesen Worten erhebt sie sich vom Frühstückstisch und
pfeffert ihre Serviette nieder. „Roan und sein Team kommen nachher fürs
Styling. Punkt sechzehn Uhr treffen wir uns am Fahrstuhl – und keine Sekunde
später!“
Schweigend starren wir ihr hinterher. Die anderen sehen aus, als hätten sie in
eine rohe Forelle gebissen. Amber lässt ihre Brötchenhälften fallen und
verzieht das Gesicht. „Die hat doch einen kompletten Realitätsverlust“,
murmelt sie. „Und dann schon wieder so eine Veranstaltung beim ollen Snow. Das
ist was, die vierte in zwei Wochen?“
„Irgendwie so“, stimmt Trexler ihr zu. „Bin schon ’n wenig gespannt, was
uns da erwartet. Sind ja nich‘ mehr viele Tribute übrig, für die ’ne
Regeländerung von Bedeutung is‘ ...“
Ich schiebe die mittlerweile viergeteilten Pfirsichstücke in meiner Schüssel
umher, bevor ich scheppernd den Löffel fallen lasse. Angesichts des Tagesplans
ist mir der Appetit endgültig vergangen. „Ich hab Angst“, gestehe ich.
Floogs schenkt mir ein warmes Lächeln. „Genau wie ich. Aber was auch immer
passiert, es wird nicht mehr lange dauern, bis wir das Meer wiedersehen. Dann
wird alles besser.“
Seufzend beiße ich mir auf die Unterlippe. Hoffentlich behält er recht.
Finnick allerdings sieht gar nicht besorgt aus. Auf seinen Lippen liegt schon
wieder dieses Grinsen, das ich nicht einordnen kann. Es ist weder jenes, das er
für seine offiziellen Auftritte aufsetzt, noch das Freche, welches er zeigt,
wenn er mich neckt.
Er streckt seine Hand über den Tisch nach meiner aus und drückt sie leicht.
„Vielleicht wird das alles gar nicht so schrecklich. Die Zuschauer lieben
Drama, aber sie werden schon nicht für eine Regel abstimmen, die pure Tortur
ist. Schließlich wollen sie ja auch, dass ihre Lieblinge eine Chance haben.“
 
Bis die Stylisten auftauchen, haben wir Freizeit, die ich ausnahmsweise mit
Finnick verbringen kann. Nach dem gestrigen Ausbruch vor Dr. Gaul ist er gleich
zu seinem abendlichen Termin aufgebrochen, sodass wir jetzt zum ersten Mal
seitdem alleine sind.
Er sitzt mir gegenüber am anderen Ende der Couch, den Blick aus dem Fenster
gerichtet. Selbst wenn wir beide nur schweigen, tut es gut, in seiner Nähe zu
sein. Hin und wieder stupse ich ihn mit dem Fuß an und er lächelt zurück,
sonst hängt jeder seinen eigenen Gedanken nach.
Ich habe mir Ceces digitalen Reader geschnappt, ein papierdünnes Gerät, auf
dem sie in ihren Pausen gerne den neusten Klatsch und Tratsch aus dem Kapitol
liest. Da sie in der Stadt unterwegs ist, wird sie wohl nichts dagegen haben,
wenn ich ihn mir ausleihe.
Mit unseren Mentorentablets können wir nur Informationen rund um die
Hungerspiele abrufen, aber Ceces kleines Wundergerät eröffnet mir eine
grenzenlose Welt an Neuigkeiten. Sie hat unzählige Magazine abonniert, die sich
hauptsächlich Mode und Berühmtheiten widmen und voller Artikel über die
letzten Partys oder Trends sind.
Ganz uneigennützig mache ich mich nicht darüber her, auch wenn es auf eine
bizarre Art unterhaltsam ist, in die High Society abzutauchen. Insgeheim hoffe
ich, in den Magazinen über einen gewissen Namen zu stolpern. Dr. Gaia Gaul.
Selbst wenn der gestrige Abend in meiner Erinnerung von einem Nebel aus Furcht
und Aufregung verhüllt ist, so hat sich doch eine Sache bei mir festgesetzt: wo
sie arbeitet oder besser, woran sie arbeitet. Dr. Gaia Gaul, Abteilung für
genetische Ursachen- und Optimierungsforschung – das waren ihre Worte
gegenüber Finnick. Was überhaupt nicht zu Tias Behauptungen passt. Sie hat
immer nur von Verhaltenstherapie geredet, nie von Genen.
Nicht zum ersten Mal frage ich mich, was wirklich hinter der Ärztin – oder
viel mehr Wissenschaftlerin? – steckt. Denn eines ist klar: Sie verbirgt
etwas. Ich habe es satt, eine Spielfigur des Kapitols zu sein, die nach Lust und
Laune gefoltert und bedroht wird. Bevor ich Dr. Gaul das nächste Mal
überraschend begegne, bereite ich mich vor.
Wenn ich Glück habe, dann taucht ihr Name vielleicht in irgendeinem
Zeitungsartikel auf. Sollte sie wirklich eine bedeutende Forscherin sein, wird
man irgendwann über ihre Arbeit berichtet haben – es sei denn, sie ist so
geheim, dass das Kapitol sie aus gutem Grund tief unter der Erde vergraben hat.
Ich weiß nicht, was mir lieber ist.
Leider hat Cece nur zwei Zeitungen abonniert, die nichts mit Mode oder Tratsch
zu tun haben. Den Panem Express und die Capitol Times. Nachdem Erstere sich als
belangloses Blatt entpuppt, das vorrangig über Nachbarschaftsstreitigkeiten,
Friedenswächtereinsätze in Nachtclubs und bevorstehende Kunstausstellungen
berichtet, entscheide ich mich, in der Capitol Times mit meiner Recherche
anzufangen.
Weit komme ich allerdings nicht, denn kaum öffnet sich die Titelseite der
Zeitung, erstreckt sich eine bildschirmfüllende Aufnahme einer völlig
zerstörten Lagerhalle über das Display. Für den Bruchteil einer Sekunde
glaube ich, dass es eine der Fabrikhallen daheim in Distrikt vier ist, bis ich
das große, zusammengeschmolzene Wappen an einer eingestürzten Wand erkenne.
Die Elf ist schwarz von Ruß, aber es besteht kein Zweifel.
Beinahe augenblicklich schmecke ich Asche auf der Zunge und höre morsches Holz
unter meinen Füßen brechen wie zarte Muschelschalen. Alleine stehe ich
inmitten der Verwüstung, eine schwarze Einöde, die daran erinnert, wie die
Flammen unzählige Menschenleben verschlungen haben. Schon lange haben mich die
Erinnerungen an das Grab von David und meinem Bruder nicht mehr verfolgt.
Tränen brennen mir in den Augenwinkeln, also wische ich die Seite schnell fort,
bevor die Gefühle mich überfluten. Trotzdem schwebt das Bild der verbogenen
Stahlträger und eingestürzten Steinmauern noch vor meinem inneren Auge, als
stünde ich mitten drin.
Finnick scheint die Anspannung zu bemerken, und er wendet den Blick vom roten
Morgenhimmel ab. Mit schräg gelegtem Kopf mustert er mich. „Alles in
Ordnung?“
Schnell nicke ich. Nach seiner gestrigen Aufregung will ich ihn nicht weiter
beunruhigen. Er sorgt sich ohnehin genug und ausnahmsweise liegt es mal in
meiner Hand, ihn zu schützen.
„Was liest du da überhaupt?“ Er linst auf den Reader, den ich jedoch so
gegen die Oberschenkel gelehnt habe, dass er unmöglich etwas erkennen kann.
„Ach, bloß ein bisschen Klatsch und Tratsch ... ich wollt mal sehen, was grad
so angesagt ist im Kapitol.“ Beiläufig blättere ich eine Seite um.
„Vielleicht lasse ich mich ja inspirieren – Roan redet doch immer darüber,
dass ich so langweilig bin. Was hältst du von einem echten, hm,
Fischschuppen-Tattoo?“ Hoffentlich merkt Finnick nicht, wie unüberlegt die
Worte aus meinem Mund stolpern.
Er zieht zwar nachdenklich die Augenbrauen zusammen, aber als ich mich zu einem
Grinsen zwinge, lacht er leise auf. „Gefällt mir. Cece würde den Geruch
sicher lieben. Vielleicht sollte ich überlegen, mir den Oberkörper damit
verzieren zu lassen.“
Über die Knie hinweg strecke ich ihm die Zunge heraus. „Hey, klau nicht meine
Ideen!“
„Selbst Schuld, wenn du sie mir auf dem Silbertablett servierst.“ Er lässt
sich in die Kissen zurückfallen und ich widme mich wieder dem Reader.
Aus dem mehrseitigen Artikel über den Brand erfahre ich, dass vor Kurzem ein
bedeutendes Vorratslager in Distrikt elf in Flammen aufgegangen ist – Gasleck
heißt es. Das erklärt wohl die Abwesenheit der üblichen Getreideprodukte auf
unserem Frühstückstisch. Aber die Bilder rühren noch an etwas anderem aus
meiner Erinnerung.
Von Distrikt elf haben schon Tia und Seneca Crane gesprochen, wie die
Schnattertölpel mir verraten haben. Es ging darum, dass sie unter Kontrolle
gebracht werden müssten. Ob das der Grund für die Zerstörung ist? Waren es
gar die Bewohner von Elf?
Was immer die Wahrheit ist, in der Zeitung steht sie nicht. Stattdessen suche
ich lieber nach dem, weswegen ich überhaupt hier bin. Dr. Gaia Gaul.
Zu meiner Frustration stelle ich schnell fest, dass ihr Name in keinem einzigen
Artikel der vergangenen Jahre auftaucht, abgesehen von einer Auflistung
derjenigen, die ihren Abschluss an irgendeiner berühmten Akademie erhalten
haben. Am liebsten würde ich das Gerät in eine Ecke pfeffern.
Seufzend lasse ich den Blick aus dem Fenster schweifen. Mittlerweile nähert
sich die Sonne dem Zenit und damit schmilzt die Zeit nur so dahin.
Geistesabwesend verknote ich schon wieder eine Haarsträhne zwischen den
Fingern, da durchbricht Finnick unser gemütliches Schweigen.
„Es tut mir leid, falls ich dich gestern Abend erschreckt habe“, sagt er
leise. „Diese Frau ... hat mir solche Angst gemacht, dass sie dich wieder
wegbringen. Ich konnte nicht zusehen, wie das passiert. Nicht erneut.“
Überrascht senke ich die Hand und sehe ihn an. Sein Blick zeigt, dass es ihm
ernst ist. „Du hast mir nie Angst gemacht. Es war nur so ... laut. Und ich
wusste nicht, ob ich Furcht vor ihr haben sollte oder nicht.“
„Trotzdem. Ich hätte dir helfen müssen, ohne sie anzuschreien.“
Er streckt seine Hand nach mir aus, und ich ergreife sie. „Manchmal tun wir
das Falsche aus all den richtigen Gründen. Deswegen liebe dich mit jedem dieser
Fehler. Und manchmal gerade wegen ihnen.“
Das entlockt ihm endlich wieder ein Lächeln. „Ich liebe dich dafür, dass du
das kannst. Und noch so viel mehr.“
Den Reader an den Bauch gepresst, lehne ich mich vor und küsse ihn. Dann fällt
mir allerdings noch etwas anderes ein, das mir keine Ruhe lässt. „Sag mal –
hast du heute Nacht eigentlich gut geschlafen?“
„Komischerweise ja. Die üblichen Schlafprobleme haben mich letzte Nacht gar
nicht gequält.“ Sein Daumen streicht beruhigend über meinen Handrücken.
Nur leider wirft das mehr Fragen auf, als es beantwortet. Was war anders? Seine
erzwungenen Liebschaften schicken ihn für gewöhnlich in ein tiefes Loch des
Selbsthasses, das mir genauso wehtut wie ihm. Auch wenn ich mich freuen sollte,
dass er gestern nicht gelitten hat, verstehe ich es nicht.
Finnicks Mundwinkel zucken leicht. Er lehnt sich vor, um den Kuss zu erwidern.
„Du wirst sehen. Alles wird gut.“
Seine Augen suchen die Meinen und für einen winzigen Sekundenbruchteil habe ich
das Gefühl, jeden seiner Gedanken fühlen zu können. Zuversicht erfüllt mich,
obwohl ich immer noch nicht schlauer bin. „Dann glaube ich dir.“
Doch wie so oft im Kapitol, wird dieser Moment der Verbundenheit einmal mehr von
einem alarmierenden Piepen durchbrochen. Mein Atem setzt kurz aus, fängt sich
dann aber wieder. Finnicks Hand erdet mich in der Gegenwart.
„Soll ich nachsehen, was los ist?“ Er hat den Blick nicht von mir gelöst.
Dankbar, dass er mir einen Fokus gibt, nicke ich. Bevor wir auf der Feier des
Präsidenten auftauchen, sollte ich informiert sein, was in der Arena passiert
ist, und wenn es nur Finnicks Erzählungen dessen sind.
Er zieht sein Tablet zu sich heran und betrachtet mit gerunzelter Stirn das
Geschehen, während ich konzentriert auf den Reader in meinem Schoß starre. Zur
Ablenkung tippe ich mit zittrigen Fingern neue Suchbegriffe ein. Labor; Genetik.
Unzählige Treffer ploppen auf und ich klicke mich wahllos hindurch.
Zu meiner Erleichterung stellt sich heraus, dass bloß die streitenden Karrieros
Schuld am Alarm sind. Die anderen Mentoren kommen aus ihren Zimmern und ich
bedeute Finnick, dass es okay ist, wenn sie den Fernseher anmachen. Wenigstens
habe ich den Reader, um mich von der Arena abzulenken.
Nachdem die Karrieros die gesamte Nacht durch den weitläufigen Wald marschiert
sind, auf den vermeintlichen Spuren von Katniss, sitzen sie jetzt erschöpft auf
einer Lichtung, die letzten Vorräte vor sich ausgebreitet. Anscheinend hat der
Anblick von ein paar Trockenfrüchten und Dosenbrot ihrem Enthusiasmus einen
entscheidenden Dämpfer versetzt.
„Wir sind noch acht Leute hier drin. Drei von uns und fünf von den anderen.
Wir brauchen also ungefähr für eine Woche Essen, eventuell auch weniger“,
sagt Marvel mit Blick auf das zusammengeworfene Häufchen an Nahrung. „Zur Not
können wir jeden zweiten Tag ohne Essen auskommen, solange uns das Trinken
nicht ausgeht.“
Cato verschränkt die Arme vor der breiten Brust. „Um dann abzumagern, wie
eines von diesen Klappergestellen aus Drei?“ Er schüttelt den Kopf und wirft
einen provokanten Blick in Richtung der Stelle, wo er die Kameras vermutet.
„Ich wäre dafür, dass unsere Fans ein bisschen was von ihrer Fanliebe
zeigen!“
Der Augenblick gehört ganz ihm und er nutzt es aus, indem er seine Muskeln
spielen lässt. Mit den blonden Haaren, der kräftigen Statur und den
himmelblauen Augen hat er genug Fans da draußen. Selbst die hässlichen
grün-gelben Schwellungen dort, wo die Jägerwespen ihn gestochen haben, haben
seine Reize nicht ruiniert.
Marvel jedoch seufzt. „Und warum haben wir dann seit gestern nichts mehr
bekommen?“, fragt er gereizt. „Notfalls müssen wir mit dem auskommen, was
wir haben, und das ist nicht viel.“
„Ach, und warum?“ Cato schaut zu Clove, die auf dem Rücken liegt und
fortwährend eines ihrer Messer in die Luft wirft und geschickt wieder
auffängt.
Ein spöttisches Grinsen ziert ihr Gesicht, als sie der Klinge erneut Schwung
gibt, um sie nach oben zu befördern. „Weil wir zu dritt sind. Einer weniger
und wir hätten das Problem nicht.“
Ich finde es erstaunlich, dass Marvel in diesem Moment ruhig sitzen bleibt. Ob
ihm das Herz genauso bis zum Hals schlägt wie mir gerade? Kalkuliert er schon
seine Möglichkeiten? Dezimieren sich gleich die Karrieros gegenseitig?
Schnell wende ich den Blick ab, zurück zu meiner Recherche. Feierliche
Einweihung der neuen Dovecote-Einrichtung für genetische Forschung heißt der
Artikel, den ich zuletzt angeklickt habe.
„Arroganz wird noch der Untergang von Distrikt zwei sein“, murmelt Amber
halblaut auf dem anderen Sofa.
„Nun, eins is’s sicher – die Sponsoren werd’n ihnen jetzt nix
schicken“, brummt Trex. „Nich‘ solange sie stattdessen nen Kampf haben
können.“
In der Arena starren die drei verbliebenen Karrieros einander schweigend an,
jeder von ihnen darauf bedacht, eine Regung zu vermeiden. Wer sich zuerst
bewegt, hat verloren. Es fällt mir schwer, nicht hinzusehen.
„Weißt du, Marv‘, ich glaub, du hast recht“, sagt Cato in die Stille
hinein. „Wir müssen die Vorräte gut einteilen. Aber mir gefällt Cloves Idee
besser als deine.“ Und das Grinsen, das er jetzt Marvel zeigt, hat nichts von
dem charmanten Lächeln für die Zuschauer. Es ist das eines Raubtiers, bereit
die Zähne in seine Beute zu schlagen.
Mein Blick flackert zurück auf Ceces Reader – und mir entweicht ein Keuchen.
Der Artikel über die Dovecote-Einrichtung wird von einem Bild begleitet, das
eine nur zu bekannte pinkhaarige Wissenschaftlerin zeigt. Ich habe tatsächlich
Dr. Gaul gefunden!
Im Hintergrund höre ich Marvels Antwort auf Catos Drohung – trockenes Lachen.
„Willst du Everdeen fangen oder nicht? Zu dritt sind unsere Chancen immer noch
größer.“
Doch ich kann die Augen nicht von dem Bild lösen, das mehrere festlich
gekleidete Menschen zeigt, die strahlend zwischen technischen Geräten stehen.
Und es sind nicht irgendwelche Leute, neben denen Dr. Gaul steht.
Hoher Besuch: Die Einweihungsfeier der neuen Dovecote-Einrichtung wurde von
Hector Snow, dem jüngsten Sohn des Präsidenten, und seiner Verlobten, links,
mit einer festlichen Rede eröffnet.
Cloves boshaftes Kichern erscheint mir nur zu passend angesichts dieser
Erkenntnis. Dr. Gaia Gaul ist nicht irgendwer – sie gehört zu dem engsten
Kreis um Snow. Was ihre Taten nur fragwürdiger macht.
„Warum beweist du uns nicht, wie nützlich du bist, indem du ein paar von
deinen Fallen im Wald aufbaust? So bist du doch an deine Neun im Training
gekommen. Vielleicht verdienst du dir dann ja deine Ration.“ Die schneidende
Stimme von Clove lässt mich wieder aufsehen.
Reglos starrt Marvel Cato an. „Los“, wispert dieser mit einem hämischen
Grinsen. „Fang die Kleine. Und wenn du sie hast, erledigen wir das auf meine
Art.“
Marvel wagt es nicht, die Hand nach den gesammelten Vorräten auszustrecken. Er
greift seinen Rucksack mit dem letzten bisschen, was ihm geblieben ist, und
seinen Speer, dann entfernt er sich langsam, rückwärts, von der Lichtung und
dem Bündnis.
„Das war es mit den Karrieros“, jubiliert Amber lautstark. Auch die anderen
sehen ziemlich zufrieden aus.
Nur mir könnte das alles nicht egaler sein, angesichts meiner Entdeckung in der
Capitol Times.
Die Dovecote-Einrichtung gilt als zukünftige Speerspitze der Genetikforschung.
Das vom Präsidenten geförderte Programm widmet sich vornehmlich der
(Weiter-)Entwicklung von Mutationen zum Schutz der Allgemeinheit. Vielfältige
Experimente sollen Erkenntnisse über die gezielte Nutzbarkeit dieser
Schöpfungen zutage bringen.
Erste Erfolge verzeichneten die Forschenden bereits Anfang des Jahres mit ihrem
Bericht zur Wirkung des Jägerwespengifts auf die menschliche Wahrnehmung und
daraus resultierenden Möglichkeiten, das Mittel in Fällen schwerer schizoider
Wahrnehmungsstörungen gezielt zur Therapie einzusetzen.
 
***
 
 
Präsident Snows Palast hat sich seit Rivens Siegertour kein Bisschen
verändert. Schwere Kronleuchter unter der Decke, buntes Publikum und unzählige
Speisen auf dem Büffet. Alles erscheint wie damals, selbst das Kleid, was Roan
mir zugesteht, ist wieder unangenehm figurbetont. Tiefgrüner Satin fließt um
meinen Körper, gehalten von einem metallenen Halsreifen, der sich wie eine
Schlange vom Nacken herab windet und auf Höhe der Schulter in den Stoff
übergeht. Ich hasse es mit jeder Faser des Seins.
Das einzig Neue ist die Empore mit Sitzplätzen für uns Mentoren und Snow,
direkt gegenüber der großen Leinwand, die von der Galerie im dritten Stock bis
zum Boden herabhängt. Darauf läuft – wie könnte es anders sein – die
Übertragung der Hungerspiele. Mir fällt es, genauso wie den vielen Gästen,
schwer, die Augen von den überlebensgroßen Bildern abzuwenden.
Momentan gibt es immerhin keinen Kampf. Die meisten Tribute halten sich bedeckt,
in der Hoffnung, diesen Tag irgendwie zu überstehen. Sie ahnen ja nicht,
welcher Sturm sich hier im Kapitol zusammenbraut. Nur Katniss ist mit dem Bogen
im Anschlag auf der Suche nach Rue, die nicht wie verabredet in ihr gemeinsames
Lager zurückgekehrt ist.
Als Zuschauerin weiß ich natürlich längst, was ihre kleine Verbündete davon
abgehalten hat. Eine geschickt platzierte Falle der Spielmacher, einen einzigen
Fehltritt und die Invasion hunderter knallbunter Schlangen später, ist Rue zwar
unverletzt, musste dafür aber die Nacht in einer windigen Baumkrone verbringen,
während die Vipern auf den niederen Ästen nach ihr schnappten. Die Karrieros
haben ihr Lager auf der Jagd mehrfach umkreist und bloß durch reinen Zufall
nicht entdeckt.
Mit klopfendem Herzen, wie wir dank der Einblendung von Rues Puls wissen,
pirscht sie nun durch den dichten Wald, immer auf der Hut vor weiteren
schuppigen Leibern, die aus dem Blattwerk herabfallen könnten. Offenbar hat ihr
diese Begegnung mit den Mutationen den Weg durch die Bäume ordentlich
verleidet.
Aber selbst wenn keine Schlangen mehr über sie herfallen – für uns Zuschauer
ist längst ersichtlich, dass dieser Weg eine Sackgasse ist; geschickt von den
Spielmachern eingefädelt. Am Ende ihrer momentanen Route wartet Marvel mit
seinen improvisierten Fallen und dem Wunsch nach Rache. Jetzt stellt sich nur
die Frage, wer ihn zuerst erreicht – Katniss oder Rue.
In diesem Moment landet ein schwarz-weiß gefiederter Spotttölpel auf einem Ast
in Rues Nähe. Der Hoffnungsschimmer in ihren dunklen Augen ist nicht zu
übersehen. Sie singt ihre kleine Melodie, das Erkennungszeichen dafür, dass es
ihr gut geht. Ganz wie seine unheimlichen Verwandten im Labor greift der Vogel
die Töne auf und trägt sie auf ausgebreiteten Schwingen hoch in den Himmel, zu
seinen Artgenossen, die sogleich in die Hoffnungsmelodie einstimmen. Vielleicht
wird die Botschaft Katniss rechtzeitig erreichen.
Während ich diese Szenen verfolge, treibt es meine Gedanken zusehends fort von
den Spielen, in die unruhigen Tiefen des eigenen Verstandes. Bin ich bloß ein
Experiment in Dr. Gauls Laboren? Nutzt das Kapitol diese Angst aus, damit ich
endgültig eine willenlose Marionette werde? Will Dr. Gaul mich möglicherweise
nur über die Klippen des Wahnsinns treiben und aus der Ferne beobachten, wie
ich von Schuldgefühlen und Panik innerlich zerfressen werde, damit sie noch
mehr Medikamente an mir ausprobieren kann – oder ... Schlimmeres?
Zum Glück sehe ich ihre pinken Haare nirgends in der Menge, nur zahlreiche
andere Damen mit derselben pastellenen Haarfarbe. Ich bin unsicher, wie ich
reagieren würde, wenn sie jetzt hier stünde. Sie hat mir nie persönlich etwas
getan. Das war immer Tia mit den Stromschlägen. Im Gegenteil, gestern hat Dr.
Gaul mir die Hand gereicht, als die Wellen der Angst über mir zusammenschlugen.
Für einen winzigen Splittermoment habe ich wirklich geglaubt, dass sie die
Furcht vielleicht doch versteht.
Ein lautes Geräusch aus der Arena lässt mich schließlich zusammenschrecken,
aber es ist bloß ein trockener Ast, der unter Rues Füßen bricht. Floogs wirft
mir einen fragenden Blick zu, woraufhin ich nur den Kopf schüttle. Momentan bin
ich nicht bereit, diese Sorgen mit dem Rest meiner Familie zu teilen. Sollen sie
nur glauben, dass es bloß die Spiele sind. Manchmal kann der Ruf der
„Verrückten“ auch ein Schutzschild sein.
Finnick unterdessen hat mit seinem Ruf des begehrten Junggesellen einmal mehr zu
kämpfen. Kaum sind wir angekommen, hat ihn Titania Creed in Beschlag genommen.
Auch eine Stunde später, hängt sie immer noch an ihm und versucht, ihn zum
Tanzen zu überreden. Ich bemühe mich, die hauchzarten Nadelstiche in meinem
Herzen zu ignorieren, also wende ich den Blick wieder dem einzigen anderen
Unterhaltungspunkt zu – die Beobachtung der bunten Gästeschar.
Lange muss ich mich indes nicht damit begnügen, denn nur Minuten später
öffnet sich eine gewaltige Tür auf der Galerie im dritten Stock und Präsident
Snow tritt heraus. Nur seine Anwesenheit vermag es, einen Saal voller
geschwätziger Kapitolvögel binnen Sekunden zum Schweigen zu bringen. Ich
scheine nicht die Einzige zu sein, der ein phantomhafter Eisschauer über den
Rücken läuft, sobald er den Raum betritt.
Der Präsident begrüßt die Anwesenden mit dem üblichen Geschwafel von
historischen Momenten, tapferen Tributen und ähnlichem Unsinn. Aber der
eigentliche Star dieses Abends ist nicht er, sondern der oberste Spielmacher,
der wie ein Schatten an seiner Seite steht. Seneca Cranes feuerroter Anzug wirkt
beinahe wie eine Verneigung vor Katniss brennendem Interviewkleid. Eine Reihe
funkelnder Edelsteine am Revers gibt ihm eine ähnlich entflammte Aura. Alle
Augen sind auf ihn gerichtet. Dessen ist er sich offenbar nur zu bewusst, denn
er lächelt kühl zu uns herab, sobald der Applaus aufbrandet.
Im Saal wird unterdessen in Windeseile die Tanzfläche geräumt, auf der Caesar
Flickerman und der oberste Spielmacher Platz für die Show nehmen werden. Snow
allerdings hält geradewegs auf die Empore zu, die Augen voller Zufriedenheit
über uns Sieger gleitend, als wären wir eine besonders prachtvolle Zucht
seiner geliebten Rosen. Schließlich bleibt sein Blick an mir hängen. In einer
untypischen Geste hebt er seine Mundwinkel zu der Andeutung eines Lächelns,
doch seine Augen sind ein kalter Spiegel seines unbewegten Inneren, wie zwei
feingeschliffene Diamanten. Leblos, hart.
„Miss Cresta“, grüßt er höflich, „es freut mich, zu sehen, dass es
Ihnen wieder besser geht.“
Mein Mund ist trockener als die heißeste Arenawüste, aber ich zwinge mich zu
einem gleichermaßen unehrlichen Lächeln. Das scheint leider eine Einladung
für Snow zu sein, sich unserem Tisch weiter zu nähern. Ich höre, wie die
übrigen Sieger erleichtert aufatmen, nun, da die Aufmerksamkeit nicht länger
ihnen gilt. Selbst unter den einstigen Karrieros hat der Präsident wenige
Freunde.
Von Snow geht derselbe überwältigende Rosenduft aus, der mich schon in
Flickermans Studio zu ersticken drohte. Irgendwie bezweifle ich, dass es an der
einzelnen weißen Rose an seinem Revers liegt. Jede Faser meines Körpers
drängt zur Flucht. Aber wie ein Tier in der Falle beobachte ich bloß, wie er
den Rest unserer Mentorenfamilie begrüßt. Titanias Anblick an Finnicks Seite
erfreut ihn anscheinend. Zumindest habe ich für wenige Sekunden das Gefühl,
dass doch etwas Leben in den Diamantaugen ruht, während sie triumphierend
aufblitzen.
„Es wäre mir eine Ehre, wenn ich mich zu Ihnen setzen dürfte“, sagt Snow
schließlich höflich, aber bestimmt.
Oder andersgesagt – wir müssen seine Anwesenheit ertragen. Aus dem
Augenwinkel nehme ich wahr, wie Amber ihre Knöchel knacken lässt, und schenke
ihr einen beschwichtigenden Seitenblick. Wir haben in der Vergangenheit zur
Genüge Aufmerksamkeit erregt. „Natürlich“, erwidere ich leise.
Wie aus dem Nichts taucht ein Diener mit gesenktem Kopf hinter Snow auf, der ihm
einen weißen Stuhl mit hoher Lehne an unseren kleinen Tisch schiebt. Kein
bequemer Sessel wie bei uns, mehr eine Machtdemonstration, fast schon ein Thron,
mit fein gearbeiteten Intarsien an der hölzernen Rückenlehne.
„Was für ein betrübender Umstand, dass Ihre Tribute dieses Jahr so früh
ausgeschieden sind.“ Snow legt seine langen schmalen Finger bedächtig
gegeneinander. „Sie waren vielversprechende Kandidaten. Es ist immer schade,
Potential verloren zu sehen.“ Seine Augen bohren sich in meine wie kalte
Speerspitzen. „Jeder Anfang ist schwer. Nächstes Jahr, werden Sie uns
sicherlich mehr ... überraschen.“
Es ist unser aller Rettung, dass wir Floogs haben. Er schenkt Snow ein Lächeln,
so höflich, das man meinen könnte, er würde einen lange vermissten Freund
endlich wiedersehen. „Wir geben stets unser Bestes. Für unsere Tribute. Auch
im nächsten Jahr wieder. Vielleicht können Sie sich ja dann wieder über einen
Sieger aus Distrikt vier freuen, Mr. Präsident.“
„Ich werde es mit Spannung erwarten.“
Wie magnetisch angezogen wandert Snows Blick wieder zu mir. Aber ausnahmsweise
wird selbst dem Präsidenten das Wort abgeschnitten, denn Caesar Flickerman hat
sich inzwischen mit Seneca Crane auf der ehemaligen Tanzfläche eingefunden und
tappt prüfend auf sein Mikrofon. Bunte geschmückte Köpfe im ganzen Saal
drehen sich zu ihm und Spannung breitet sich aus, sobald Caesar uns seine
unnatürlich weißen Zähne in einem breiten Grinsen zeigt.
„Meine Damen und Herren, endlich ist es so weit! An diesem ganz besonderen
Abend begrüße ich Sie recht herzlich aus dem Präsidentenpalast! Heute wird
unser verehrter oberster Spielmacher uns offenbaren, welche Regeländerungen
für Sie da draußen zur Auswahl stehen. Ja, Sie haben richtig gehört! Sie vor
den Fernsehern des Kapitols werden die einmalige Chance haben, für eine nie
dagewesene Änderung der Regeln dieser Hungerspiele zu stimmen! Ist das nicht
aufregend?“
Ich gebe Caesar nicht gerne recht, aber ja, es ist aufregend. Meine Finger
klammern sich Halt suchend um die Armlehnen des Sessels. Nur dem letzten Rest
Entschlossenheit verdanke ich es, dass mein Gesicht vor Snow, der ein
aufmerksames Auge auf unsere Runde hat, ausdruckslos bleibt.
„Seneca, ich fürchte, ich kann meine Aufregung nicht länger zurückhalten.
Was haben Sie sich überlegt?“, fragt Caesar wie ein kleines Kind am Morgen
der Jahreswende.
Der Spielmacher lächelt schmallippig. „Nun Caesar, was halten Sie davon, wenn
Sie es selber herausfinden?“
Wie aufs Stichwort trägt eine junge Frau eine große Glaskugel herbei, die
unbestechliche Ähnlichkeit mit den Loskugeln bei der Ernte hat. Und genau wie
bei der Ernte sind im Inneren mehrere gefaltete Zettel cremefarbenen Papiers,
jeder mit einem roten Wachssiegel verschlossen.
„Oh, es wäre mir eine Ehre“, seufzt Flickerman und schließt dramatisch die
Augenlider, „aber ich denke, ich habe noch eine bessere Idee. Warum lassen wir
nicht einige von unseren geschätzten Gästen heute Abend die Vorschläge
verlesen?“
Die Schnappatmung von Titania Creed ist nicht zu überhören. Es würde mich
nicht überraschen, wenn sie ihre Hand in die Luft hebt und auf ihrem Platz auf
und ab hopst wie eine Schülerin, die unbedingt ihre richtige Antwort loswerden
will. Vermutlich halten nur ihre Manieren sie davon ab.
Es dauert nicht lange und der Moderator hat sich mithilfe von Seneca Crane vier
Gäste ausgesucht – tatsächlich auch Titania. Unter höflichem Applaus
versenkt der erste von ihnen, ein dürrer Mann mit blass fliederfarbener Haut,
seine Hand in das Glas. Alles hält den Atem an. Nur Snow betrachtet das
Geschehen mit scheinbarer Gelassenheit, immer noch ein amüsiertes Lächeln im
Gesicht.
Das leise Knacken des Wachssiegels hallt durch den Saal. Dann räuspert sich der
Mann und beugt sich zu dem Mikrofon, das Caesar ihm entgegenstreckt. „Die
erste vorgeschlagene Regeländerung lautet: Sponsorengeschenke dürfen nur noch
am Füllhorn von den Tributen empfangen werden.“
Mir ist nach Lachen zumute. Sowas haben sich die Leute also überlegt? Klar, es
ist eine Einschränkung, aber bei all dem Aufheben, das um diese Veränderung
gemacht wird, hätte ich mehr erwartet. Der einzige Sinn dieses Vorschlags ist
es, die Tribute für einen Kampf zusammenzutreiben. Das bekommen die Spielmacher
üblicherweise ohne solche Tricks hin.
Trotzdem brandet Applaus auf und schon ist die nächste Losfee an der Reihe,
eine große Dame, der ein Geweih aus ihren laubgrünen Haaren wächst.
„Regeländerung Nummer zwei lautet wie folgt“, verkündet sie mit deutlich
mehr Elan als ihr Vorgänger, „mit jedem Tag, der in der Arena vergeht, wird
ein neuer Bereich zur Todeszone erklärt. Fünfzehn Minuten nach Bekanntgabe
dieser Todeszone wird in dem Abschnitt eine Mine explodieren und alle
zurückgebliebenen Tribute töten.“
Meine Fingernägel graben sich tief in die weichen Sesselpolster. Diese Regel
ist deutlich heftiger. Es gäbe keine Rückzugsorte mehr in der Arena, die
Tribute wären ständig in Bewegung. Es wundert mich nicht, dass der Applaus
dieses Mal bedeutend enthusiastischer ausfällt.
Doch schon bittet Caesar Titania nach vorne. Sie versenkt ihre Hand voller
Dramatik in der halbleeren Glaskugel. Anscheinend hat sie sich einiges von Cece
abgeguckt. Viel zu langsam, für meinen Geschmack, faltet sie ihren Zettel
auseinander und räuspert sich spannungsheischend.
„Die dritte mögliche Regeländerung lautet ...“ Sie dehnt die Pause, bis
selbst Caesar ein drängendes Hüsteln hören lässt. „Es dürfen zwei Tribute
siegen, solange sie aus demselben Distrikt stammen.“
Kollektives Luftanhalten im Saal. Was immer die vierte Regel ist, ich denke
nicht, dass sie diese Wirkung übertrifft. Die Wahl ist gefallen, sobald
Titanias Stimme verklingt. Zwei Sieger? Hundertfach höre ich die Worte
wiederholt, ein Echo, das einer warmen Brandungswelle gleich von Gast zu Gast
weitergetragen wird.
Snow lächelt nicht mehr. Seine Hände ruhen immer noch bedächtig gefaltet in
seinem Schoß, doch die harten Diamantaugen sind fest auf Seneca Crane
gerichtet. Es ist die wichtigste Regel der Hungerspiele seit ihrem Beginn, dass
nur ein Tribut überlebt. Ich kann nicht glauben, dass die Spielmacher das
verändern wollen – und noch weniger, dass sie es verändern dürfen. Trotzdem
applaudiert Snow, als Titania den Zettel ablegt und Platz für den letzten
Loszieher macht.
Der ältere Herr, dem nun die Ehre gebührt, wackelt gerade nach vorne zur
Loskugel, da ertönt ein dumpfer Schlag. Die Hungerspiele, die wir allesamt vor
Aufregung für einen Moment vergessen haben, drängen sich uns wieder ins
Bewusstsein. Das übergroße Bild von Caesar auf der Leinwand ist ruckzuck
verschwunden. An seiner statt sehen wir Marvels Falle – mitsamt ihrem Fang.
Rue.
„Oh, oh, meine Damen und Herren, es sieht aus, als wenn die Tribute nicht
abwarten können, bis wir alle Regeländerungen verlesen haben“, wechselt
Caesar Flickerman scheinbar mühelos in den Kommentatorenmodus. „Ob nun wohl
ein weiterer Tribut ausscheiden wird?“
Mein Magen hüpft auf und ab wie auf stürmischer See. Bitte nicht, schreie ich
in Gedanken, während ich stumm die Fingernägel noch tiefer in das Polster
grabe. Neben mir schleicht sich das falsche Lächeln wieder auf Präsident Snows
Gesichtszüge und er lehnt sich in seinem hölzernen Stuhl zurück.
Rue, begraben unter einem dicken Netz, beißt sich auf die Lippen, um nicht laut
aufzuschreien. Es ist purer Hohn, dass in diesem Moment ein Spotttölpel hoch
oben in den Baumwipfeln wieder ihre kleine Melodie anstimmt.
Die nächsten Ereignisse rollen über mich hinweg wie eine Sturmflut, die aus
dem Nichts hervorschießt. Eben noch war alles in Ordnung und plötzlich reißt
es die Welt aus den Angeln und stellt sie Kopf. Katniss fängt die Botschaft des
Spotttölpels auf und singt gerade den Vögeln ihre eigene Melodie vor, da hört
Rue sie. Ein angsterfüllter Schrei bahnt sich über ihre Lippen – und
alarmiert Marvel genauso wie ihre Freundin.
Einige Zuschauer schreien auf. Ob vor Überraschung, Angst, Mitleid oder
Erregung kann ich nicht sagen. Die Menge im Saal verwandelt sich in ein
verschmolzenes Wesen, das einen einzigen tiefen Atemzug nimmt, als Katniss und
Marvel gleichzeitig auf die Lichtung mit der gefangenen Rue zustürzen. Selbst
Caesar Flickerman und Seneca Crane sitzen bloß da und beobachten das Geschehen.
So sehr mein Herz auch rast, Katniss anfeuert, schneller zu sein – sie kommt
trotzdem zu spät. Marvels Speer bohrt sich gnadenlos in das zierliche Mädchen.
Den Pfeil, der seinen Hals durchdringt, sehe ich bloß durch einen
Tränenschleier.
„Wie tragisch“, schweben die Worte federleicht von Snow zu mir herüber.
„Bedauerlich, dass die Sünden der Distrikte ihr so junges Leben fordern.
Notwendig und doch ... traurig, nicht wahr, Miss Cresta?“
Unwirsch wische ich eine verräterische Träne von meiner Wange. Marvels Kanone
wird abgefeuert, aber da ist kein Mitleid übrig für ihn. „Ungerecht“,
presse ich heiser hervor. Rues Tod ist genauso ungerecht wie der von Edy, von
Cordelia ... von ihnen allen. Wie die Hungerspiele an sich.
„Ungerecht? Ich fürchte, Sie verkennen, dass dies alles nur die Schuld jener
ist, die sich gegen die gerechte Ordnung aufgelehnt haben. Ohne Ordnung gibt es
niemals Sicherheit. Ihr Tod ist ein großer Dienst für den Fortbestand unseres
Landes. Weinen Sie nicht, Miss Cresta, sondern sehen Sie das größere Ganze
dahinter. Diese Tribute sterben für unser aller Wohl. Eine Lektion, die nicht
nur in Distrikt elf noch einmal gelernt werden will.“
Ich starre unbewegt auf die Leinwand, wo Katniss die sterbende Rue auf ihren
Schoß gebettet hat und heiser ein Lied anstimmt. Selbst die Spotttölpel in den
Bäumen schweigen, als ihre Stimme den ganzen Saal erfüllt. Aus den gebrochenen
Worten bricht der Schmerz hervor und irgendwie, auf eine verdrehte Art und
Weise, wärmt das Lied mein Innerstes; treibt die Trauer ein Stück zurück,
bevor sie mich genauso überwältigt wie Katniss.
 
Hier ist es sicher, hier ist es warm,
Hier beschützt dich der Löwenzahn.
 
Katniss Stimme versagt. Die finalen Zeilen ihres Gesangs sind genauso still und
einfach zu überhören wie Rues letzte, zitternde Atemzüge. Ausnahmsweise
schweigt sogar das Kapitol. In der einsetzenden Ruhe ist das erste Zwitschern
der Spotttölpel, die Katniss Lied aufgreifen, lauter als der Kanonenschlag, der
Rues Tod endgültig verkündet.
Ungerecht. Ich hebe den Kopf und treffe auf Snows Blick, der mich ausdruckslos
mustert. Die Tränen auf meinen Wangen sind trocken, bloß der salzige Geschmack
auf den Lippen bleibt. „Ich denke, ich habe die Trauer überwunden“,
entgegne ich leise.
Für einen Augenblick sieht er mich bloß schweigend an, dann schenkt er mir ein
neuerliches falsches Lächeln. „Es wäre in ihrem besten Interesse.“

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