Das rote Tuch   von Crevan
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                        Kapitel 22: Ein Stück Treibholz
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Das etwas entfernte Zurückschlagen eines dicken Metallriegels und das darauf
folgende Knarzen einer Tür ließ Malik aufschrecken. Abrupt und mit einem
erschrockenen, hörbaren Einatmen auf den Lippen hob er seinen Kopf an, richtete
seinen entgeistert fragenden Blick in die Düsternis vor sich. Im nächsten
Moment wurde diese dann auch schon vom orangen Schein einer nahenden Fackel
durchtrennt. Man hörte Schritte, leise hallten sie von den feuchten
Steinwänden wider und kamen immer näher. Templer. Es war nur Einer.
Gemächlich kam er den schmalen Gang herunter, nicht in dieser aufgebrachten
Hast wie die drei Letzten.
Malik ließ seinen fürchterlich schmerzenden Kopf wieder zurück an das harte
Mauerwerk und sich mit der Schulter voran in die – einzige halbwegs 'saubere'
- Ecke hier drin sinken, in der er seit... ja, seit wie lange schon hing wie
eine lebende Leiche? Er wusste es nicht, hatte absolut keine Ahnung. Hier unten
– zwischen widerlichem Moder, dem ganzen Dreck und der drückenden Finsternis,
die nur gelegentlich vom markerschütternden Schreien Kranker oder Verletzter
durchbrochen wurde, verlor man sämtliches Zeitgefühl. Es brachte nicht einmal
etwas sich an den spärlichen 'Mahlzeiten', die hier heruntergebracht – nein,
geworfen - wurden zu orientieren. Sie kamen viel zu unregelmäßig. Wenn sie
denn überhaupt kamen. Dem bibbernden Assassinen erschien es jedenfalls so, als
säße er schon seit Tagen in seiner viel zu engen Zelle deren glitschige Wände
ihn noch zu erschlagen drohten. Er hatte vom besagten 'Essen' bisher nur eine
Schüssel unidentifizierbarer Pampe und ein hartes Stück Brot zugeschoben
bekommen; Erstere hatte er nach sehr langem Zögern schließlich hinunter
gewürgt, denn sein knurrender Magen und sein schrecklicher Hunger hatten über
seine bittere Sturheit gesiegt. Das alte Brot, das hatte er jedoch nicht
angerührt. Denn bestimmt würde er es noch als Wurfgeschoss verwenden können,
um einen dieser dreckigen Templer zu erschlagen.
Tief atmete der kranke Kartograf aus und zog seine Beine eng an sich. Die grobe,
schleißige Wolldecke, die er von einem der jüngeren Wachmännern bekommen
hatte, hatte er sich um die Schultern gelegt und bis zu seinem Gesicht
hochgezogen. Sie kratzte, stand vor Dreck und stank nach Schimmel; der Gedanke
daran wo und an wem sie bisher schon gelegen haben musste widerte Malik so sehr
an, dass er sich am liebsten übergeben hätte... doch sie war besser als
nichts. Besser als nur eine simple, graue Leinenhose und entblößte Haut
innerhalb dieser unterirdischen, eisig kalten Katakomben jedenfalls. Wo war er
hier eigentlich? In Jerusalem? In einer Höhle unweit der umliegenden Dörfer?
Ja, wo bloß? Man hatte ihm bei dem holprigen Marsch hierher die Augen
verbunden... und die meiste Zeit war er ohnehin im Delirium gewesen; er sah sich
bis jetzt nicht einmal Imstande die grobe Richtung einzuschätzen, in die man
ihn gebracht hatte. Norden, Süden, Osten, Westen. Sie waren alle das Selbe,
wenn man nicht bei Sinnen oder vorübergehend blind war.
Ein trockener Husten schüttelte Malik's schwachen Körper, gefolgt von einem
hörbaren Frösteln als er sein ungesund blasses Gesicht in die dunkle, fleckige
Decke bei sich grub. Und es hörte nicht auf; seine angegriffenen Lungen
rebellierten, brannten bei jedem Atemzug wie Feuer und versagten seit weniger
Zeit immer wieder, wenn der kranke Assassine zwischen Geröchel und heiserem
Gestöhne nach Atem rang. Gerade war es wieder einmal so weit. Es fühlte sich
an, als zögen sich sämtliche seiner Rippen in seinem verkrampften Oberleib
weiter und immer weiter zusammen. So weit, dass in seinen Brustkorb keine Luft
mehr zu passen schien. Malik konnte nicht einatmen, stützte sich mit seiner
unsteten Hand vor sich am nassen Boden ab, als er sich vornüber beugte und in
eine japsende Schnappatmung verfiel. Er hörte nicht, wie sich andere Gefangene
in den anliegenden Zellen über seinen schrecklichen Husten beschwerten als sich
seine Finger in den Dreck zu seinen Knien krallten und er vergeblich nach Luft
schnappte. Oh, Gott steh ihm bei, er würde hier unten noch elendiglich
verrecken...
Das Blickfeld des Mannes wurde in eine tiefe Schwärze getaucht, als er mit der
brennenden Brust voran auf den Boden sank.

Dann Hände, sie zerrten ihn auf die Beine.
Eine Frau, sie zeterte herum.
Ein Umhang, Rüstungsgeklapper, die Fackel, eine Ohrfeige, ein Stuhl.

„Und du bist dir ganz sicher, dass er es ist?“ die scharfzüngige
Frauenstimme schnitt in englischer Sprache durch den klammen Raum. Malik
verstand sie. Es roch nach Moder, morschem Holz und feuchtem Stein, doch anders
als im Kerker vermisste man den beißenden Gestank nach Fäkalien und
verwendenden Ratten.
„Ja, ganz sicher.“ brummte jemand als knappe Antwort zurück. Eine Hand grub
sich daraufhin in Malik's wirres, dunkles Haar, drängte seinen hängenden Kopf
zurück und brachte seinen Oberkörper damit auch in eine aufrichte Position.
Holz drückte sich an seine Wirbelsäule. Der Dai stöhnte leise, als er
benommen blinzelte und wollte sich an das Gesicht fassen. Doch seine Hand war an
irgendetwas festgebunden worden, viel zu fest, sein wundes Handgelenk schmerzte
höllisch, als er vergebens an seiner Fessel zerrte. Seine braunen, verklärten
Augen wanderten unruhig suchend und schafften es kaum die zierliche Frau in
Rüstung vor ihm zu fixieren. Ein paar verirrte, braune Haarsträhnen lugten
unter ihrer Kettenhaube heraus und hingen ihr in das Gesicht, als sie sprach.
Auf einmal in Arabisch. Redete sie etwa mit ihm? 
„Wo ist das Artefakt?“
Malik schien die drängende Dame überhört zu haben, flüchtig streifte sein
apathischer Blick das rote Templerkreuz auf ihrem weißen Wappenrock. Die
lieblose Hand im schwarzen Haar des jungen Kartografen packte fester zu, um die
ruppigen Worte der Frau zu unterstreichen. Drohte sie Malik indirekt? War sie
wütend? Wo waren sie hier? 
„Wo ist es, Assassine?“ knurrte die Gerüstete dem 25-Jährigen mit einem...
so bekannten, westlichen Akzent in ihrem Ton entgegen, beugte sich dabei etwas
näher zu seinem verdreckten Gesicht herab. Sie redete wie Altaïr. Hatte die
selben Augen wie er. War sie Engländerin? Ah, sie roch angenehm. Passte nicht
zu ihrem soldatischen, mannhaften Verhalten. Der junge Dai verengte die vom
Fieber glasigen Augen schwach.
„Du warst damals dort. Du hast es mit dir genommen nachdem du all unsere
Männer getötet hast.“ herrschte die seltsame Templerin und rümpfte die
hübsche Nase bei dem Gedanken an das Ausgesprochene angewidert „Also wo ist
es? Sprich!“.
Malik schwieg. Doch nicht, weil er sie nicht verstand. Sie hatte zwar einen
starken Akzent, doch ihr Arabisch war beinahe makellos. Sie musste eine Art
Gelehrte sein, wissbegierig und klug. Es gab nur wenige Frauen, die
Fremdsprachen so flüssig beherrschten wie sie. Sie hatte innerhalb des
Templerordens wohl einen hohen Rang inne, ungewöhnlich für eine Dame. Doch es
machte sie zu einer potenziell gefährlichen Zeitgenossin; bestimmt musste sie
sich innerhalb der vielen Männer des Ordens stets beweisen, um ernst genommen
zu werden. Selbstbewusste Frauen hatten es nicht leicht. Ein kühles Lächeln
kräuselte die trockenen Lippen Maliks, als er wieder verschwommen zu der
Schimpfenden aufsah „Ha.“.
Die Reaktion der pikierten Templerin kam wie erwartet: Sie schnalzte verärgert
mit der Zunge und ließ Malik's Kopf ruckartig los, stieß jenen dabei ein wenig
von sich fort, als wäre der gefesselte Mann ein dreckiges Stück Abfall, das
man eigentlich gerne loswerden würde. 
„Ich glaube er versteht mich nicht, Noah.“ schnaubte sie, als sie damit
anfing in dem kleinen, bedrückenden Raum nervös auf und ab zu gehen. Immer
wieder trafen ihre stechenden Augen den Gefangenen. Gut, dass Blicke nicht
töten konnten. Wobei... wenn Malik an das Kommende dachte wären Augen, die
seinen Körper in diesem Moment tödlich aufspießten wohl erträglicher als-
ja, was würde man mit ihm machen, wenn er nicht redete? Ihn foltern, bis er die
Templer nach Masyaf  lockte? Der Schwarzhaarige biss die Kiefer so fest
aufeinander, dass es schmerzte und ließ sein brummendes Haupt wieder sinken.
Seine ausdruckslosen Augen fingen dabei seine schmutzigen, nackten Füße ein
bevor sie sich wieder schlossen. Er schien auf einem Stuhl zu sitzen. Hatte man
ihm die Hand an die Armlehne gebunden? Hinter ihm stand jemand. War wohl dieser
'Noah', den die wohlriechende Furie vorhin angesprochen hatte. Und gerade dieser
Kerl antwortete der Soldatin eben in seiner Muttersprache. Englisch. Ob diese
Leute wussten, dass Malik den Großteil ihrer Worte verstehen konnte?
„Ich denke schon, dass er dich versteht... ich meine-“
„Warum reagiert er dann nicht??“
„Vielleicht ist er noch zu benommen?“
„Er spricht eher kein Arabisch sage ich dir.“
„Ach, sieh ihn dir doch an! Natürlich ist er von hier. Die Haut, das
Gesicht...“
Die rasende Frau seufzte langgezogen und fasste sich genervt an die Schläfen,
als schmerze ihr der Kopf. Womöglich tat er dies auch. Und wenn nicht, dann
würde er das bald. Dafür würde Malik schon sorgen.
„Louis hat ihn im Tempel gesehen, er ist es ganz bestimmt. Er hat seinen
Cousin abgeschlachtet als wäre er ein wildes Tier. Man vergisst das Gesicht
eines solchen... Monsters nicht, Maria.“
Monster. Aus den Augenwinkeln lugte der bestürzte Dai zu den beiden
Diskutierenden hin. Ob sie wussten, was ihre Leute im Tempel getan hatten?
Wussten sie wie Jene – wo sie doch eindeutig in der Überzahl gewesen waren
– auf zwei junge Assassinen eingeschlagen hatten, als gäbe es keinen Morgen?
Wussten sie, dass damals ein Novize sein Leben hatte lassen müssen? Kadar.
Malik spürte wie ihm die Resignation aus den schlaffen Gliedern wich und einer
tosenden Wut Platz machte. Doch er beherrschte sich. Er durfte seinen starken
Emotionen nicht nachgeben. Nicht jetzt.
„Das ändert nichts daran, dass er womöglich kein Arabisch spricht.“
„Vielleicht spricht er einfach einen anderen Dialekt. Wir sollten nach
jemandem schicken, der das beherrscht.“ schlug der blonde Mann vor, als er zu
Malik herüber sah. Mit einem Nicken orderte diese 'Maria' dem jüngeren Templer
daraufhin an nach einem Übersetzer zu suchen und eben diesen hierher zu
bringen. Es dauerte nicht besonders lange, bis sie sich daraufhin wieder dem
Gefangenen zuwendete:
„Verstehst du mich?“ begann Maria ungeduldig, als sie sich erneut vor dem
unkooperativen Malik aufbaute. Der Assassine mit den hängenden Schultern sah
nicht zu ihr auf, betrachtete seine Füße nur wieder matten Blickes und ballte
die Hand in seinem Rücken zur Faust. Schwindlig. Ihm war so verdammt
schwindlig. 
„Sprichst. Du. Arabisch?“ die Frau redete nun auf einmal ziemlich abgehakt
mit dem Dai und betonte ihre Worte völlig übertrieben - so als wäre er ein
kleines, dummes Kind, das nicht verstand. Und der bedrohte, mit seinem
Bewusstsein ringende Malik tat gut daran nicht zu antworten. Er wollte sich dumm
stellen, unschuldig und vollends ahnungslos vielleicht. Niemals würde er
nämlich die Bruderschaft verraten und somit das Kredo brechen – so wie
Altaïr, dieser Hund, es getan hatte. Ja, eher würde er durch das Schwert
dieses viel zu selbstbewussten, überheblichen Weibes hier sterben anstatt seine
Brüder zu hintergehen.
„Spiel bloß keine Spielchen, Assassine. Ich warne dich!“ war einer der
letzten Sätze, die der Angeschlagene vernahm, ehe er sich wieder zurück in die
süße Ohnmacht sinken ließ.

Wieder schlug jemand zu, doch er fühlte keinen Schmerz.
Alles war ihm egal.
Kalter Grund unter nackten Füßen, es war kalt, Malik's Zähne schlotterten.
Eine tiefe Männerstimme fragte ihn Dinge in verschiedenen Sprachen und
arabischen Dialekten.
Er verstand nicht.
Es hatte keinen Sinn, man brachte ihn zurück, er hustete und schmeckte Blut.

„Du sollst was essen. Die bringen mich um, wenn ich dich verhungere.“ drang
es dumpf und so... falsch an Malik's Ohren. Seine Lippen öffneten sich um ein
Stück; doch nicht etwa, um dem gefüllten Löffel vor seinem Gesicht Einlass zu
gewähren. Der kratzenden Kehle des versehrten Kartografen entkam ein tiefes,
schmerzliches Ächzen und er öffnete die Augen. Gerötet sahen sie einem
jungen, blonden Mann entgegen – es war derjenige, der ihm die Decke gegeben
hatte. Die Decke. Wo war sie hin? 
„Na los.“ drängte der Templer unbeholfen und setzte Malik das Essbesteck an
die halb geöffneten, rissigen Lippen. Wie im Delirium schlug der Assassine
schwerfällig zu; kraftlos, doch stark genug, um den gefüllten Löffel vor sich
in einem kleinen Bogen fort zu schlagen. Der Mann mit den hellen Augen bei ihm
schnaubte entnervt, zeigte aber erstaunlich viel Geduld für Typen seines
Schlages. Wieder redete er auf Malik ein und erst in diesem Moment fiel dem
benebelten Kartografen auf, dass er die Stimme und Erscheinung des Anderen
kannte. War das hier dieser Noah?
„Du essen, Assassine. Oder trinken. Hey. Verstehst du die Worte, die ich
spreche?“ natürlich verstand der schweigsame Malik. Doch es wäre ihm
wahrhaftig lieber gewesen, hätte der Soldat wieder Englisch gesprochen. Er
hätte es wohl um Weiten besser verstanden als dieses fürchterliche Arabisch.

II

Der sonst so schnell alarmierte Malik mit dem leichten Schlaf - aus dem er stets
sofort erwachte wenn Gefahr drohte - regte sich erst als Stiefel nah vor ihn
traten. Zu spät. Novizenfehler. Kraftlos hob er seinen Kopf an, als er die
müden Augen aufschlug und beinahe vollkommener Dunkelheit entgegensah. Beinahe
schon gleichgültig hob er sein zu schweres Haupt dem unerwarteten, großen
Besucher entgegen. Leise rasselte ein schweres Kettenhemd gegen Metallplatten,
als sich der fremde Krieger zu dem Gefangenen am feuchten, dreckigen Boden
herunter beugte. Der fiebrige Kartograf protestierte tonlos, als ihn der
grimmige Templer daraufhin am Oberarm packte und ihn mit einem Mal auf die
Füße zog. Schweigend zerrte der Gerüstete Malik dann auf die offenstehende
Zellentür zu, bugsierte ihn nach draußen, auf den schmalen Gang. Der
überrumpelte Schwarzhaarige ließ sich dort gegen die feuchtkalte Steinwand
sinken und hatte große Mühe damit aufrecht stehen zu bleiben. Denn die schier
endlose Zeitspanne, die er hier unten verbracht hatte hatte ihn komplett
ausgemergelt und sein Kreislauf protestierte lautstark. Er hatte nur wenig
getrunken und so gut wie nichts gegessen, noch immer plagte ihn seine schlimme
Grippe und der asthmatische Husten, seine blutig geschlagene Nase und die wunden
Lippen schmerzten. Er wusste nicht einmal wer ihm in das fahle Gesicht geboxt
hatte, wusste nicht wann. Zeit war hier, in dieser stinkenden Düsternis kein
Begriff. Vielleicht war Malik ja nur Stunden lange in Gefangenschaft gewesen,
vielleicht aber auch Tage oder gar Wochen. Das Einzige woran man dies messen
hätte können war der fortgeschrittene Dreitagesbart im blassen Gesicht des
Mannes. Doch bisher hatte er nicht darauf geachtet. Er hatte bis dato ja schon
riesige Probleme damit gehabt überhaupt zu unterscheiden ob er träumte, wach
oder der Ohnmacht nahe war. Und hätte er gerade sein Spiegelbild gesehen... er
wäre wohl einmal wieder in Letztere gefallen.

Wieder ergriff man ihn und zog ihn von der stützenden Wand fort. Ein Arm legte
sich um seine Taille und schob ihn voran – eine ungewohnte und irgendwo viel
zu intime Geste für die unfreundlichen Wachmänner hier unten. Wo brachte man
ihn hin? Zu Maria? Zu dem Übersetzer? Tse. Niemals würde dieses Dreckspack ein
Wort aus ihm heraus bekommen!
„Los, weiter.“ meinte der raue Kerl neben dem leise keuchenden Dai, welcher
Schwierigkeiten hatte mit dem hastenden Templer mitzuhalten. Er stolperte mehr
als dass er ging, biss sich auf die blutige Unterlippe und atmete schwer. Wenn
ihn nicht die Templer umbrachten, dann würden dies seine Lungen ziemlich bald
tun... dessen war er sich sicher. Au. Scheiße.
Um seinen Gleichgewichtssinn ein wenig zu stabilisieren und sich nicht nur auf
den starken Arm des fremden Kriegers neben sich verlassen zu müssen, fasste
Malik's fahrige Hand immer wieder zur Seite, streifte rissiges Gemäuer, feuchte
Holzverschläge, eisige Gitterstäbe, breite Waffenständer-
Am Rande seines schwankenden Bewusstseins stutzte der Asssassine und hielt
taumelig inne. Waffenständer. Seine schmutzigen Finger mit den verdreckten
Nägeln schmiegten sich an den Griff einer Holzstange. Speer. Hellebarde.
Irgendsoetwas eben. Er hob damit zu.
Auf unsicheren Beinen und mit zitternden Knien schlug Malik dem Wachmann bei
sich nun plötzlich die massive Stangenwaffe gegen den Stahlhelm. Mit letzter
Kraft bäumte er sich so gegen seinen eindeutig überlegenen Widersacher auf,
wankte nach einem zweiten Hieb jedoch schon überfordert stöhnend zurück und
hustete. Der attackierte Templer hatte nach dem ersten Schlag gegen seinen
geschützten Kopf etwas Zeit gebraucht um sich zu fassen, doch nun setzte er zum
Gegenangriff an. Barsch fasste er im dezenten, rötlich flackernden Fackellicht
nach Malik, fluchte dabei leise in Arabisch. Der aufgebrachte Gefangene wich –
mehr durch Glück als Geschick – ab, versuchte seinen Husten zu unterdrücken
und stieß mit der langen Hellebarde in seiner Hand wieder gegen seinen Gegner.
Malik streifte aber nur stählerne Armschienen, ehe er auch schon von
geschickten Fingern entwaffnet und selbst von der Holzstange getroffen wurde.
Mit einem lauten Poltern fielen Stangenwaffe und Mann zu Boden; schmerzhaft kam
der besiegte Dai neben der Hellebarde am Steinboden auf und gab einen
schmerzverzerrten Laut von sich.
Der verstimmte Templer vor ihm murrte entnervt und bückte sich erneut nach dem
sich sträubenden Dai; grob wollte er den Verletzten wieder auf die wackligen
Beine hieven. Er flüsterte dabei irgendetwas vor sich hin, doch Malik verstand
ihn kaum.
„Nein...“ wisperte der Kartograf etwas geistesabwesend vor sich hin, als man
ihn wieder hochgezogen hatte „Nein nein...“.
„Still.“
„Ah. Lass los, ich-“
Malik's strubbeliger Kopf wurde durch eine Ohrfeige herumgerissen ehe er
überhaupt realisierte, das er – einmal wieder -  geschlagen worden war.
Ruckartig schubste ihn der verdammte Templer gegen die nahe Mauer, fixierte ihn
dort mit zwei starken Händen. An einer davon fehlte ein Finger.
„Ich sagte: still.“ fauchte der dominante Mann Malik leise entgegen, als er
ihn förmlich an die modrige Wand genagelt hielt. Eiskalt und spitz – den
Worten seines Gegenübers ähnlich - drückte sich das unebene Mauerwerk in den
bloßen Rücken des Assassinen und er sog die Luft scharf ein. Dann erst
bemerkte er den fehlenden Finger an der einen Hand, die ihn im Schach hielt und
er weitete seine geröteten, Augen.
„Novize.“ schimpfte der Gerüstete vor ihm leise, als er den starrenden
Malik wieder von der Wand fort zerrte. Der plötzlich sehr bereitwillige
Kartograf ließ dies auch augenblicklich zu und taumelte mit dem Anderen mit.
Altaïr.
„Ich habe zwei Tage gebraucht, um mir diese dämlichen Klamotten zu besorgen
und hier rein zu kommen.“ schnaubte der hektische Mann unter dem Helm „Wenn
du mir das mit zu lautem Gejammer vermasselst, bring ich dich um, Malik, ich
schwör's dir.“.
Altaïr.
„Ich werde dich daher auch sicher nicht tragen. Geh neben mir her wie ein
braver Gefangener und mein Plan geht auf. Verstanden? Niemand wird etwas
merken.“
Der sprachlose Jüngere schluckte schwer, als ihn der Adler Masyafs über eine
schmale Treppe nach oben zerrte. Seine Hand klammerte sich fest an weichen Stoff
zwischen metallenen Rüstungsteilen und dicken Lederriemen.
„Und lass gefälligst los. Wie sieht das denn aus?“
Die Finger gruben sich fester, ja, hilfesuchend an die mehrschichtige Kleidung
des Führenden. Altaïr.

III

Altaïr's Englisch war wie gewohnt fehlerlos und seine Aussprache frei von
jeglichem Dialekt, als er mit den beiden Soldaten sprach. Bewundernswert. Man
hätte meinen können er käme aus dem Westen und hätte die Sonne über Syrien
nicht länger als wenige Wochen gesehen. Mit hängenden Schultern und tief
gesenktem Kopf stand Malik neben ihm; seine Glieder waren schwer wie Blei und
sein Kopf fühlte sich so an, als trampelten gerade tausende Kamele über ihn
hinweg. Doch die Anspannung, die das Adrenalin erbarmungslos in seinen schwachen
Leib trieb, ermöglichte es ihm aufrecht stehen zu bleiben und seine labilen
Sinne ein wenig auf seine nahe Umgebung zu konzentrieren. Aufmerksam. Er musste
aufmerksam bleiben. Sie befanden sich mittlerweile offenbar im oberen Bereich
des Gebäudes in dessen dreckigen Kerkern man ihn festgehalten hatte. Rötlich
warmes Licht der Dämmerung schien durch die wenigen Fenster herein; es war so
schwach und dennoch wollte es den energielosen Malik blenden. Seine empfindlich
gewordenen Augen würden sich nur schleppend wieder an die Lichtverhältnisse
hier oben gewöhnen...

„Ich bringe den Ketzer zum Hinrichtungsplatz. Er soll heute bei Tagesanbruch
mit drei Anderen gehängt werden.“ kam es trocken über die Lippen Altaïrs.
Seine aufrechte Haltung verlieh ihm nicht unbedingt das Aussehen eines
Verunsicherten – im Gegenteil. Auch seine Stimme klang gespielt selbstsicher
und vollends überzeugt.
„Ich wusste nicht, dass heute eine Hinrichtung stattfindet.“ meinte eine der
beiden Wachen etwas argwöhnisch und Malik's nervöser Blick suchte den Adler in
dieser prekären Situation beinah schon flehend. Ach, nie im Leben hätte er es
sich gedacht jemals in solch einer gefährlichen Lage dermaßen hilflos zu sein
wie jetzt. Nicht einmal damals in Solomon's Tempel war es so... so schlimm
gewesen. Denn damals hatte er seine Waffen gehabt, seine vor böse forschenden
Blicken schützende Kapuze, flinke Füße und zwei fähige Hände. Gerade, da
hatte er nichts von alldem. Nur einen unberechenbaren Begleiter in einer fremden
Rüstung und einem undeutbaren Gesicht hinter einer neutralen, grauen
Stahlmaske. Genau Jenen, der ihm in seiner schlimmen Vergangenheit alles
genommen hatte – seine Familie, sein Herz, seinen Arm. Dass er gerade auf
genau diesen Mistkerl bauen und ihm sein Leben anvertrauen musste war eine
Tragikomik des Schicksals, so schien es. Es gefiel Malik nicht, doch er hatte
keine andere Wahl als mit zugeschnürter Brust und einer irrsinnigen Unruhe in
sich neben seinem listigen Bruder stehen zu bleiben und den Todgeweihten zu
mimen. Halbnackt, krank und unter den amüsierten Blicken der anwesenden
Templerwachen. Das einzig Gute an der ganzen Sache war vermutlich, dass er seine
Nervosität nicht verbergen und sich unbeteiligt geben musste. Denn ein
Gefangener, den man zu einer Hinrichtung führte war im Normalfall bestimmt
genauso ruhelos und verzweifelt wie er selbst.
„Dann weißt du es nun besser.“ ertönte es seitens Altaïr. So ruhig wie er
sprach hätte man meinen können seine Nerven wären Stahlseile und nicht bis
zum Zerreißen gespannt. Doch angespannt, das waren sie, nicht wahr? Warum? Was
sollte es ihn eigentlich kümmern entdeckt zu werden? Er würde in seiner
Aufmachung und den ganzen Waffen, die er bei sich trug bestimmt nicht ums Leben
kommen. Nur Malik. Was kümmerte Altaïr schon das Leben eines Bruders, den er
im Grunde nicht ausstehen konnte? Der unruhig atmende Dai biss sich auf die
Innenseite der Wangen und ballte die Hand zur Faust, als er seinen Blick wieder
gen Grund sinken ließ. Unruhig zuckte einer seiner Mundwinkel zur Seite und es
erforderte eine extreme Selbstbeherrschung nicht allzu heftig zu zittern.
„Von wem kommt der Befehl?“ hakte einer der englischsprachigen Wachmänner
nach. Er klang dabei jedoch nicht misstrauisch – eher neugierig. War das gut?
„Von oben.“ im Gegensatz zu dem Templer klang Altaïr mittlerweile recht
genervt. Nicht gut.
„Wie jetzt?“
„Was sollten ihn ein paar simple Ketzer kümmern? Die Befehle-“
„Wenn Meister de Sable will, dass irgendjemand hingerichtet wird, wird
derjenige hingerichtet. Oder willst du mir sagen du hinterfragst seine
Entscheidungen und den Orden?“
„W-was? Nein. Nein natürlich nicht.“
„Dann sind wir uns einig. Lasst mich nun durch, ich bin spät dran.“
„S-sehr wohl. Möge der Vater des Verstehens dich leiten.“
Ein Brummen seitens Altaïr und die beiden Wachen traten beiseite, ließen ihn
tatsächlich passieren. Das war ja einfach gewesen. Zu einfach.
Der verkleidete Assassine zog den perplexen Malik sofort bestimmend mit sich.
Schnellen Schrittes und ohne auf die stolpernden Füße des geschwächten
Gefangenen achtend hielt er nun durch den schmalen Durchgang auf den nächsten,
weiten Raum zu. Es war ein hohes Bauwerk mit einem großen, hölzernen Tor am
gegenüberliegenden Ende, in dem sie sich nun befanden. Säulen stützten den
massiven Dachstuhl und für Malik's sensible Augen viel zu helles Licht brach
durch bunte Glasfenster herein, zeichnete hübsche Muster auf den Boden. Lange
Holzbänke reihten sich hier zwischen drei Gängen dicht aneinander, überall
brannten Kerzen und der süße Geruch von Weihrauch lag in der Luft. Die Augen
des entgeisterten Dais weiteten sich, als er verunsichert um sich sah und dabei
angestrengt blinzelte. Eine Kirche? Sie befanden sich in einer Kirche? Was zum-
„Warte hier.“ wisperte Altaïr plötzlich als er den ratlosen Malik viel zu
plötzlich zur Seite drängte – in den Schatten einer lebensgroßen
Mariendarstellung. Sie befanden sich abseits des Hauptganges des nahezu leeren
Gotteshauses, im Nebenschiff und verborgen vor den Blicken eines einzigen
Templers, der neben dem Haupteingang an der Wand lehnte und verhalten mit einem
Priester sprach. Man konnte nicht verstehen, was sie sagten, sie waren zu weit
entfernt. 
Bang sah Malik Altaïr hinterher, als der Assassine in Templermontur von der
Seite aus langsam auf die beiden Fremden zuhielt wie ein Raubtier auf seine
Beute. Er bewegte sich dabei beinah schon lautlos fort – bemerkenswert bei der
plumpen Ausrüstung die er trug. Von Säule zu Säule schlich er, setzte seine
Füße in den Schatten vorsichtig voreinander und verschwand schließlich aus
Malik's Sicht. Der Kartograf fühlte in diesem Moment, wie sich sein
rebellierender Magen zusammenzog und suchte mit unruhig wandernden Augen nach
seinem Kumpanen. Wo war er hin? Wo war Altaïr? Hatte er ihn alleine gelassen?
Oh nein. Schwer atmete der fiebrige Schwarzhaarige in seiner dunklen,
verschobenen Befürchtung durch und presste sich in seinem Wahn an die Statue
vor sich, als könne er dadurch unsichtbar werden. Seine heiße Stirn drückte
er dabei an den kühlen Marmor, um seinen stechenden Kopfschmerzen entgegen zu
wirken. Stille. Nur die leisen Stimmen der beiden gesprächigen Männer am
Haupttor waren entfernt zu hören. Malik begann damit sich auf sie zu
konzentrieren, um sich irgendwie von seinem viel zu schnell pochendem Herzen und
seiner unerklärlich anschwellenden Angst abzulenken. Ihm wurde übel, dann
schummrig. Was sollte er bloß tun? Altaïr war fort. Er war fort. Der
25-Jährige fasste sich mit kalten Fingern leise keuchend an die wunden Lippen
und ging langsam in die Knie.

„Malik.“ die vertraute Stimme drang so leise an die Ohren des wirren Dais,
dass er es kaum schaffte sie zu vernehmen „Malik, verdammt.“. Der schlappe
Mann wurde gerüttelt und öffnete seine braunen Augen wieder um einen Spalt
weit. Sein schmaler Sichtbereich bestand gerade nur aus seltsam ineinander
verschwommene Formen, sie drehten sich und tanzten wild mit vielen kleinen
Lichtpunkten. Der Mann lag mit der Brust voran auf hartem Stein, seine schwache
Hand lag neben seinem Kopf. Leicht zuckten seine Finger, strichen dabei durch
irgendetwas... Warmes, Flüssiges. Ein lautes, jämmerliches Ächzen verließ
die brennende Kehle Maliks, als er noch einmal barsch geschüttelt wurde und er
lenkte seinen Blick nach oben. Es roch nach Erbrochenem, ihm wurde schon wieder
schlecht.
„Shht. Kein Mucks, verstanden? Wir müssen weg.“ Altaïr.
Malik spürte, wie sich eine Hand ungewohnt vorsichtig unter seinen matten
Körper schob und ihn aufrichtete. Sein Kopf war viel zu schwer und zu benommen,
als dass er es geschafft hätte ihn zu heben. Was war los? Er wollte schlafen.
Was wollte der Adler? Unkoordiniert fasste er nach dem Mann, der ihn in diesem
Moment auch schon hochhob und seine Fingerspitzen trafen wieder auf grobes Leder
und hartes Metall. Kühl und schmerzhaft drückten sich stählerne
Rüstungsteile an seine Seite und er jammerte leise in sich hinein. Ein
Seufzen.
„Ich sagte sei still...“
Dann setzte sich Altaïr auch schon in Bewegung. Buntes Licht streifte über das
bleiche Gesicht des Dais; resigniert ließ er es mit der Wange voran an den 
Hals des Älteren sinken. Er verstand nicht was vor sich ging, sah nur all die
Farben, fühlte den schnellen Atem des anderen Assassinen an seinem Ohr
vorbeistreifen und hörte die hastigen Schritte von dicken Sohlen auf planem
Grund. Sein Geist war in diesem Augenblick ein Seiltänzer zwischen lockender
Ohnmacht und einer verzerrten Wirklichkeit, die vor seinen verklärten Augen
keinen Sinn machen wollte. Und im nächsten Moment schon würde diese erneut
kippen.

IV

Es war dunkel, als Malik seine braunen Augen seufzend aufschlug. Wie in seiner
kleinen, beengenden Zelle, an die er sich auf groteske Art und Weise bereits so
sehr gewöhnt hatte. Doch der fahle Geruch nach Urin und Verwesung, die stickige
Luft und die kratzige Decke fehlten. Stattdessen roch es nach Regen und alten
Büchern. Warum? Wo war er?
Der angeschlagene Mann hob seinen Kopf an, richtete seinen Oberkörper auf und
spürte einen dicken Kloß in seinem schmerzenden Hals. Eine unerklärliche
Panik machte sich auf einmal in ihm breit, er sah ängstlich um sich und er
gewöhnte sich nur langsam an die düsteren Lichtverhältnisse im Raum. Was...
was war passiert?
Ein Bett. Er saß auf einem Bett. Sanfter Mondschein fiel durch ein offenes
Fenster herein und tauchte den Mann, der sich ihm gerade unter leisem
Waffengeklapper näherte in ein markantes Weiß. Es wurde lediglich von dem
Gemisch aus Rot und Braun um dessen Mitte entzwei getrennt. Alarmiert sah Malik
zu dem beschatteten Gesicht des Anderen auf und rutschte auf seiner weichen
Ruhestätte zurück. Doch ein Stein fiel ihm im nächsten Moment schon vom
schweren, schnell klopfenden Herzen und er sprach mit heiserer Stimme, als ihn
die Erkenntnis traf. „Altaïr...“.
„Du bist wach. Gut.“
„Wo-“
„Wir sind bei dem Informanten. Das Büro ist im Moment noch zu
gefährlich.“
„Wir sind in Sicherheit...?“
„Ja.“
Über Malik's Lippen kam ein erleichtertes, tiefes Ausatmen, als er sich wieder
etwas zurücksinken ließ und er fasste sich an das zu warme Gesicht. Altaïr
blieb währenddessen vor dem Bett stehen und schien nachzudenken; er zögerte
sehr lange ehe er sich schließlich auf der Schlafgelegenheit niederließ. Den
breiten Rücken dem jüngeren Dai zugewandt saß er da und fuhr sich
gedankenverloren über das Kinn. Malik versuchte währenddessen das Geschehene
der letzten Tage in seinem Kopf revue passieren zu lassen. Eine Sache, die er
schnell aufgab, denn noch immer fühlte sich sein Schädel an wie
durchgerüttelt, sein Denken war seicht. Er vermochte es daher nicht einen
richtigen, schlüssigen Gedanken zu fassen – und vielleicht war das ob des
heiklen Themas auch gerade gut so. Er war hier sicher. Das war das Einzige, das
momentan zählte. Altaïr hatte ihn gerettet. Malik's Augen fixierten den
Älteren müde. Für viele lange, stille Augenblicke blieb er so liegen.

Schließlich war es der wieder etwas zur Ruhe gekommene Malik, der das zähe
Schweigen brach „Altaïr?“. Der Angesprochene sah sofort über seine
Schulter hinweg zu dem kranken Kartografen hin. Fragend musterte er den
Schwarzhaarigen, der sich gerade wieder etwas aufsetzte. Bei Allah, Malik hätte
nie geglaubt, dass Sitzen so schwer sein konnte...
„Was ist?“
Der Dai mit den wirren Haaren und dem Dreitagebart benötigte ein paar
Atemzüge, bis er sich schließlich zur nächsten Geste durchrang: Er räusperte
sich und breitete seinen schwachen Arm leicht aus „Komm her...“.
Der irritierte Altaïr runzelte auf diese ungewöhnlich freundliche Aufforderung
hin vermutlich die Stirn. Malik konnte dies nicht sehen; zu weit hatte der in
sich gekehrte Assassine seine weiße Kapuze in sein Gesicht gezogen, doch der
Kartograf kannte sein Gegenüber so gut, dass er dessen Mimik erahnte. Ein klein
wenig wendete sich der Ältere Malik jetzt zu, doch weiter ging er nicht. Warum
nicht? Hatte er etwa ganz plötzlich Berührungsängste? Es war nicht passend.
„Komm her, Altaïr.“

Malik spürte, wie sich die Matratze unter dem Gewicht des anderen, unerwartet
nachgiebigen Assassinen etwas absenkte, als dieser nun endlich nah zu ihm heran
rutschte und seinen Kopf gegen den Schwarzhaarigen sinken ließ. Der Dai
drückte den weiß Gerobten eng an sich und grub sein Gesicht an dessen
Schulter, fühlte Hände an seinem Rücken. Es war eine unerklärliche Emotion,
die ihn daraufhin beutelte – ein ihn übermannendes Gemisch aus Erleichterung,
Bedauern und Geborgenheit. „Danke...“ seine zittrigen Finger krallten sich
fest an den Stoff der hellen Uniform des Anderen und er glaubte, dass tief in
seinem Innern gerade irgendetwas brach - oder eher: sich löste. 
„Danke, Altaïr.“.
„Malik-“
„Du hättest nicht kommen müssen. Und trotzdem bist du es, du hast mir das
Leben gerettet.“ wisperte der Jüngere gegen die Kleidung Altaïrs und sprach
damit eher zu sich und seine Gedanken aus als auf eine Antwort zu warten. Doch
eine Antwort, die ihn quälend stechend im Herzen traf, die kam:
„Hast du etwa geglaubt, dass ich nicht auftauche? Ich dachte, du kennst
mich.“ 
„Ich kannte dich.“ sprach Malik so leise und undeutlich, dass man es kaum
vernehmen konnte; er rang mit sich „Früher.“.
„Malik...“ 
„Ich dachte, ich würde sterben...“
„Aber das bist du nicht.“
„Ich hatte Angst. Solche Angst.“
„Hey...“
„Ich habe gedacht ich... ich-“
Ein leises Seufzen seitens des Adlers ließ Malik verstummen und ungleichmäßig
ausatmen. Ja, was hatte er gedacht und befürchtet? Dass er sterben würde –
und was noch? Dass man seinen Leichnam niemals fände? Dass sein Büro
verwahrlosen würde? Hatte er befürchtet Altaïr niemals mehr wieder zu
sehen..? Ja, das hatte er.
Malik hielt sich so krampfhaft an dem ruhigen Assassinen vor sich fest, als
wolle er ihn heute gar nicht mehr loslassen. Wie an ein Rettungstau klammerte er
sich an ihn, wie ein Schiffbrüchiger an ein Stück Treibholz in reißenden
Fluten. Und im Grunde... war Altaïr dies heute auch gewesen, nicht? Oh, er war
ihm so dankbar.
„Du solltest dich hinlegen, du glühst. Und du lallst wie ein Betrunkener.“
murmelte der ältere Mann in das zerzauste Haar Maliks hinein, machte jedoch
keinerlei Anstalten Jenen von sich zu drücken sondern hielt ihn weiterhin fest.
Es wirkte beinahe so als wolle er noch etwas sagen, wusste aber nicht wie. Es
fiel dem leise hüstelnden Dai nicht auf.
„Nein... mir geht es gut...“ krächzte der Kranke; er wollte sich nicht
hinlegen, konnte nicht schlafen. Er wollte hier genau so sitzen bleiben wie er
es gerade tat. Altaïr durfte nicht wieder gehen.

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