Randalls Special Services   von Totgeglaubt
                          (die Monsterjäger Agentur)
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                             Kapitel 6: ein Tunnel
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Mit gesenktem Kopf lies sich Roan den Gang entlang führen. Rechts und links von
ihm tönten die unterschiedlichsten Geräusche, die schauderhafter nicht hätten
sein können…niemals hätte er gedacht, dass er mal hier landen
würde….nagut wie hätte er auch…scheinbar war das hier eine geheime
Einrichtung.
Rasselnd fuhr neben ihm ein massives Gatter zur Seite und gab den Weg in eine
kleine Zelle frei.
‚Wirklich Spartanisch!‘, dachte Roan als er das kleine Bett, die Toilette
und das Waschbecken ind dem ansonsten leeren Raum sah. Im gesamtem Trakt gab es
keine Fenster nur ein paar wenige flimmernde Glühlampen sorgten für etwas
Licht.
Unsanft wurde Roan in die Zelle gestoßen und hinter ihm knallte das Gatter
lautstark in die Scharniere. Roan warf einen Blick zur Zelle neben ihm, in der
eine Gestalt auf dem Bett saß, die sich komplett in eine Decke gehüllt hatte
und leise vor sich hin wimmerte.
Der junge Mann setzte sich auf das knarzige Bett und lehnte sich an die Wand.
Auch wenn er nicht in einer aussichtsloseren Situation hätte sein können, fand
er sie doch angemessen.
Auf der anderen Seite des Flurs war ebenfalls eine Zelle, in der ein älterer
Mann saß, der einen Anzug aus verschiedenen Teilen trug und genüsslich eine
Zigarre rauchte. Sein Gesicht war über und über von Narben übersät.
Roan beobachtete ihn ein wenig verwundert als der Mann zu ihm rübersah und
grinste.
„Frischfleisch, was?“, brummte er Roan an, welcher nickte.
„Musst ja ziemlich üble Sachen angestellt haben um hier zu landen!“
Der junge Mann startte auf seine Füße.
„Keine Sorge Junge, was du da draußen getan hast, interessiert uns hier drin
einen Scheißdreck!
Wichtig ist nur, was du hier drinnen machst um zu überleben!“
Roan räusperte. „Ich werde meine Strafe absitzen und das wars!“
Der Alte grinste. „Wie lange hast du denn?“
„50 Jahre“
Narbenfresse, so hatte Roan ihn insgeheim getauft, stand auf und spuckte die
Zigarre in seine Toilette. 
„Hör zu Junge, in 2 Stunden is Freigang, da überlebst du keine 5 Minuten
wenn du die Regeln hier nicht kennst!“
„So?“, Roan blickte auf. 
Der Alte verschränkte die Arme. „Es gibt vier Fraktionen hier bei uns…und
einer musst du..!“
Die Gestalt unter der Decke neben Roan wing plötzlich an lauthals zu klagen und
zu schreien dass es Roan durch Mark und Bein ging.
„Schnauze, Toby!“. grollte Narbenfresse und die Gestalt wurde sofort
leiser.
„Wo war ich?“, meinte der Alte Gedankenverloren.
„Fraktionen!“
„Ohja genau…also Junge. Es gibt die Monster, die Psychos, die Irren und
diejenigen zu zu keiner dieser Fraktionen passen….das sind eigentlich
keine…Früher oder später kommt der Zeitpunkt, an dem du dich entscheiden
musst welcher du angehörst.“
Narbenfresse schmatzte kurz bevor er fortfuhr.
„Entschuldige…Tabakreste..also Regel Nummer eins hier drin, verrate
NIEMANDEM und das mein ich verdammt ernst, deinen echten Namen, glaub mir
solltest du hier irgendwann mal rauskommen wird dich das auf ewig verfolgen! Gib
dir am besten selber einen Namen, den du dir merken kannst“
„Ich soll mir einen Namen aussuchen?“, Roan hob skeptisch eine Augenbraue.
„Vielleicht Killer…oder Deathangel oder Razor?“
Der Alte grinste. „Wir sind Verbrecher, Junge und keine Motorradgang!
Außerdem glaube ich, dass Razor ziemlich sauer wäre, wenn du dich so nennst
wie er.“
Überraschender Weise musste Roan grinsen.
„Wenn du in unserem Trakt bist, musst ziemlich große Scheiße gebaut haben,
Junge…warst du in der Zeitung?“
Roan nickte stumm.
„Die meisten hier machen das so, sie benennen sich nach der Schlagzeile, die
sie mit Ihrer Tat verbunden hat. Gab das ne Schlagzeile bei dir?“
Wieder nickte Roan.
„Carnage.“
Narbefresse lächelte. „Angeber!“

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